Mike Gorden – Queer Science Fiction

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  • Empath Neuauflage

    Empath Neuauflage

    Empath Neuauflage

    Empath Neuauflage

    Das eBook der Empath Neuauflage habe ich schon vor einigen Wochen aktualisiert und es erfreut sich bereits reger Nachfrage. Jetzt ist auch die Print-Version aus der Druckerei gekommen. Obwohl sich der Setzer Mühe gegeben hat, noch etwas Platz einzusparen (Danke, Holm!), sind es stolze 560 Seiten geworden.

    Dies ist unter anderem einem Bonuskapitel geschuldet, das ein alternatives Ende für die beiden Hauptpersonen bereithält. Du bekommst also viel zu lesen für Dein Geld.

    Das Buch wird seit seinem Erscheinen 2021 durchaus kontrovers beurteilt. Die Meinungen reichen von »schlecht lektorierter Schwulenporno« bis zu »durch und durch gelungener Genremix aus Thriller, Mystery und Schwulem Porno, der es wirklich in sich hat und das Beste aus allen Welten bietet«.

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    1)

    Eines ist damit sicher: Mein Buch wird Dich nicht kalt lassen! Wer allerdings Gay-Romance von mir erwartet, nur weil die handelnden Personen in dieser Geschichte überwiegend schwul sind, den werde ich herbe enttäuschen!

    Das Spin-Off aus dem »Moíra-Zyklus« beschreibt detailliert harten, kompromißlosen, schwulen Sex zwischen erwachsenen Männern und enthält auch BDSM-Szenen. Diese Handlung ist eingebettet in eine spannende und vielschichtige Geschichte. Nicht weniger, aber auch nicht mehr.

    Eine Triggerwarnung erübrigt sich, denn das ganze Buch ist ein Trigger.

    Falls Du es nicht bei den üblichen Verdächtigen kaufen magst, sondern hier direkt bei mir, bestell’ Dir doch in meinem Webshop ohne Aufpreis Deine Wunschsignatur!

    Mike Gorden - Neutronenreiter (Cover)

    Wenn Du wissen willst, wie es mit der Hauptfigur Paolo Costa weitergeht, kannst Du Dich auf den »Neutronenreiter« freuen, mein nächstes Buch, das am 1. Oktober 2024 erscheint. Paolos Geschichte ist nämlich noch lange nicht zu Ende erzählt. Im Gegenteil warten große Aufgaben auf ihn!

    In diesem Sinne: Bleib gespannt!
    Dein Mike

    #GayHardcore #Empath #MikeGordenAutor #QueerBooks #WirSchreibenQueer #SchwulerPorno

    * Als Amazon-Partner erhalte ich übrigens eine Provision, wenn Du über meinen Link dort einkaufst. Der Preis, den Du beim großen »A« zahlst, verändert sich dadurch nicht! Ich erhalte lediglich etwas mehr Geld für meine Arbeit 😏

  • Leseprobe aus »Neutronenreiter« (Moíra-Zyklus Teil 3)

    Leseprobe aus »Neutronenreiter« (Moíra-Zyklus Teil 3)

    Mike Gorden - Neutronenreiter - Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)
    Mike Gorden – Neutronenreiter – Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)

    Das Universum des Moíra-Zyklus

    In den ersten beiden Bänden des Zyklus haben unsere Protagonisten herausgefunden, dass unsere Welt einige kleine, aber wichtige Eigenschaften aufweist, die sich mit dem heutigen Stand der Wissenschaft nicht erklären lassen. Die meisten Abweichungen lassen sich auf eine Singularität zurückführen, die 2016 am CERN bei Genf bei einem fehlgeschlagenen Experiment im Hauptbeschleuniger auftrat.

    Diese Anomalie führt in ein Paralleluniversum, das durch die Schwerkraft mit unserem verbunden ist und in dem alles aus Antimaterie besteht. Diese Antimaterie kann jederzeit in unsere Welt eindringen und bildet eine ständige Gefahr. Außerdem ereignen sich im Umfeld dieser Pforte paranormale Phänomene.

    Zum Glück ist das nicht allgemein bekannt und niemand hat ein Interesse daran, eine Massenpanik auszulösen. Neben den Wissenschaftlern vor Ort und Professor Walter Stein aus Paris weiß nur das Team des Pariser Journalisten Mike Peters davon. Er ist dem Phänomen seinerzeit durch hartnäckige Recherchen auf die Spur gekommen. Auch die wissenschaftliche Geheimgesellschaft Moíra, der Professor Stein angehört, ist informiert und hat in der Vergangenheit bereits Feuerwehr gespielt.

    Problematischer ist die Mitwisserschaft eines aus Russland gesteuerten Firmenkonsortiums. Es versucht, aus den wissenschaftlichen Erkenntnissen, die dem Phänomen zugrunde liegen, Kapital zu schlagen. Nach einer gescheiterten Einmischung in das Geschehen am CERN im vergangenen Jahr ist es jedoch vorerst ruhig geworden …

    Mike Gorden – Neutronenreiter
    Die ersten Prints sind eingetroffen!

    Neutronenreiter – Prolog (22.12.2017)

    Professor Walter Stein saß zusammengesunken in seinem Rollstuhl. Bei seinen letzten Aufenthalten in der Kolonie hatte ihm noch ein schlichter, hölzerner Liegestuhl genügt, doch mittlerweile fühlte er sich zu schwach, um aus eigener Kraft aufzustehen. Seine einst so wachen und interessierten Augen lagen tief in ihren Höhlen. Wer ihn heute sah, mochte nicht glauben, dass dieser Mann einmal ganze Hörsäle in seinen Bann gezogen hatte.

    Die Luft flimmerte jetzt am Mittag vor Hitze, aber Walters Stuhl stand im lichten Schatten einer Araukarie, die ihn vor der direkten Sonne schützte. Auf dem Tischchen neben ihm lag ein Buch aufgeschlagen auf dem Gesicht. Auf dessen Rücken stand der Name des Autors: Isaac Asimov. Den Rest Kaffee im Becher daneben hatte Walter schon eine Zeit lang nicht mehr angerührt. Trotz der Wärme hatte er sich die Decke bis unters Kinn gezogen. Nur seine knochigen Hände lagen unbedeckt auf den Stuhllehnen. Über sie spannte sich dunkle Haut dünn wie Pergament.

    »Hallo Walter, wir haben Besuch.«

    Er schreckte aus seinem Dämmerzustand hoch und erblickte zwei Frauen vor sich. Er kniff die Augen zusammen.

    »Klotho, wie schön, dass du mir ein wenig Gesellschaft leistest! Mein Betreuer hat mich vorhin hierher geschoben und es mir gemütlich gemacht.«

    »Dies ist einer der schönsten Orte im Tal. Man überblickt die ganze Siedlung. Ich bin auch gern hier«, sagte Klotho Papantoniou. Sie leitete das Projekt und verdankte es nur ihrer Vorsicht und der Abgeschiedenheit dieses Ortes in den Hochanden, dass ihre Organisation Moíra nahezu ungestört arbeiten konnte.

    Aus einem mitgebrachten Baumwollbeutel zog sie eine Thermoskanne und drei Becher, die sie auf das Tischchen stellte und mit Tee füllte. Währenddessen trat die zweite Person heran. Sie stellte zwei Klappstühle auf, die an der Araukarie gelehnt hatten.

    Walter musste die Augen erneut zusammenkneifen, damit er auch sie erkannte.

    »Amélie, was für eine Freude! Besuchen Sie Ihre Mutter?«

    Diese wich dem fragenden Blick aus, als das Wort Mutter fiel. »Ich bin viel zu selten hier«, murmelte sie schließlich.

    »Wie geht es Ihnen? Hatten Sie eine angenehme Reise?«

    »Es ging. Ich wurde im Flieger gut versorgt. Nur der Jetlag macht mir etwas zu schaffen.«

    »Wo ist eigentlich Logan?« Walter blickte sich um. »Sie haben doch Ihren Freund nicht zu Hause gelassen?«

    »Leider doch. Er befindet sich wieder mal auf etwas, das er Klantreffen nennt. Er macht immer ein großes Brimborium darum. Weiß der Himmel, was die da treiben. Aber ich werde es bald herausfinden. Bei einem der nächsten Male darf ich nämlich mit.«

    »Mir scheint, die Monate des Zusammenlebens haben Ihnen gutgetan. Sie vermissen ihn jetzt bestimmt.«

    »So richtig wohnen wir noch nicht zusammen. Wir sehen uns nur an den Wochenenden. Er studiert ja in Cambridge, aber wir besuchen uns wechselseitig. Trotzdem frisst es an mir, dass wir uns so wenig sehen.«

    Walter warf ihr einen prüfenden Blick zu und wechselte dann das Thema.

    »Ich freue mich, dass wenigstens Ihr beide etwas Leben in die leeren Räume meines Pariser Hauses bringt.«

    »Und ich bin froh, dass wir dort wohnen dürfen.« Amélie setzte sich Walter gegenüber und lächelte ihn an. »Es fühlt sich zwar immer noch nach der Flucht an, die es eigentlich war, aber ich habe in der Stadt gute Freunde, die mich auffangen, wenn mir mal wieder die Decke auf den Kopf fällt.«

    »Hoffentlich haben Sie das Attentat in der Zwischenzeit verarbeitet.«

    »Ich beschäftige mich. Es war ein ziemlicher Schock für mich, als ich erkannte, dass man einen Romeo eingesetzt hat, um über mich Druck auf meine Mutter auszuüben. Die Arbeit hilft mir, darüber hinwegzukommen. Meine Kurse am St. John’s kann ich glücklicherweise auch online halten. Die Collegeleitung hat Verständnis für meine Situation.«

    Walter versuchte erfolglos, sich in seinem Rollstuhl ein wenig aufzurichten. Amélie bemerkte das, erhob sich, half ihm dabei, zog anschließend seine Decke wieder hoch und legte ihm ein Kissen in den Rücken. Klotho reichte währenddessen die Teebecher herum, aus denen es aromatisch duftete.

    »Auf das junge Paar!« Walter tat so, als würde er seinen Gesprächspartnern zuprosten. »Und auf Ihre Mutter, die mir hier in den letzten Wochen meines Lebens Unterschlupf gewährt.«

    »Ich wünschte, du wärst früher zum Arzt gegangen.« Klotho blickte ihn an und kniff die Augen ein wenig zusammen. Ob sie das Licht blendete oder ob eine Träne in ihrem Augenwinkel schimmerte, konnte Walter nicht genau erkennen. »Vielleicht hätten sie dir dann noch helfen können.«

    »Das lässt sich nicht mehr ändern. Ich hatte ein erfülltes Leben. Eigentlich bedauere ich nur eines: dass ich nicht mehr Zeit mit dir verbracht habe.«

    »Da haben wir uns wohl nichts geschenkt«, sagte Klotho und strich ihm zärtlich mit dem Handrücken übers Gesicht. »Ich fand auch viel zu lange, dass das Wort Liebe in meinem Leben keinen Platz hat.«

    Walter schmiegte seine Wange an ihre Hand.

    »Walter … es ist so, dass … dass ich … dass wir …« Amélie blickte hilfesuchend zu ihrer Mutter, die ihr liebevoll zunickte und den Faden aufnahm:

    »Wir müssen etwas Persönliches mit dir bereden. Etwas, das ich dir schon lange hätte sagen sollen.«

    »Dann mal raus damit«, ermutigte Walter sie.

    »Du hast mich nie gefragt, wer eigentlich Amélies Vater ist.«

    »Ich weiß erst seit einem Jahr, dass du ihre Mutter bist, und war mir nicht sicher, ob ich das Recht habe, diese Frage zu stellen.«

    »Du erinnerst dich an das Konzert im Central Park 1981?«

    »Wie könnte ich das je vergessen? Ich habe dort einen der schönsten Abende meines Lebens verbracht und hatte eine bezaubernde Frau an meiner Seite.« Walter warf Klotho einen wehmütigen Blick zu.

    »Du bist immer noch der alte Charmeur.« Klotho trank einen Schluck Tee und war froh, dass sie Becher benutzten, und keine Tassen, sonst hätte Walter am Klappern auf der Untertasse gemerkt, wie sehr ihre Hand zitterte. »Nun, es ist so, dass Amélie neun Monate nach dieser wunderbaren Nacht geboren wurde, von der ich übrigens keine Minute bereue.«

    Walter wirkte von einer Sekunde auf die andere so abwesend, dass die beiden Frauen ihn besorgt beobachteten. Er stellte seinen Teebecher ab, legte den Kopf zurück und kurz schien es so, als wolle er einschlafen.

    Klotho wollte gerade eine Frage stellen, als er die Augen wieder aufschlug.

    »Wir haben nie über diese Nacht gesprochen. Du bist zu emanzipiert und ich war zu schüchtern.« Walter sprach ruhig und sachlich, aber seine Stimme vibrierte stärker, als sie das sonst tat. »Eigentlich weiß ich aber schon lange, dass du, Amélie, meine Tochter bist. Seit dem Moment, in dem ich dein Alter erfahren habe. Ich kann doch rechnen. Komm, lass dich umarmen.«

    Amélie beugte sich zu ihm herüber und schlug die Decke ein wenig zurück. Dann stand sie auf, kniete sich neben seinen Stuhl, nahm Walter vorsichtig in die Arme und strich ihm zärtlich über die verbliebenen Haare. Sie hielten sich eine Zeit lang umschlungen und Walter gab ihr einen Kuss auf die Wange.

    Letztlich brach Klotho das Schweigen: »Ich bin übrigens an dieser Situation schuld. Ich habe Amélie gebeten, das Geheimnis für sich zu behalten. Ich hatte Angst, dass es dich und mich angreifbar macht.«

    »Du und deine Neurosen. Einen Teil der Schuld trage ich aber selbst. Ich habe unseren Kontakt viel zu oft nur auf das Geschäftliche beschränkt. Das bereue ich schon lange.« Walter löste sich aus Amélies Umarmung und senkte seinen Blick kurz, ehe er fortfuhr: »Ich kann es dir nicht verübeln, dass auch du deine Prioritäten gesetzt hast.«

    Klotho und Walter führten diese kurze Unterhaltung in einem so abgeklärten Tonfall, als handelten sie gerade einen Mietvertrag aus. Amélie blickte einige Male zwischen beiden hin und her und schüttelte dabei den Kopf. Sie fixierte schließlich eine Wurzel, die am Boden zwischen ihren Füßen verlief, redete erst nach einer ganzen Weile weiter, und rang sichtlich um Formulierungen:

    »Liebe Mama, lieber … Vater … es ist ja schön, dass ihr euch gegenseitig von aller Verantwortung freisprecht. Ich hätte mir als Kind dennoch gewünscht, dass ihr mehr für mich da gewesen wärt. Ihr beide!«

    Ihre Augen blitzten dabei und ihre Stimme klang auf einmal so zornig, dass Klotho und Walter einen betretenen Blick wechselten.

    »Stattdessen habe ich Jahre in Internaten verbracht.« Klotho machte eine Handbewegung, um sie zu unterbrechen, aber Amélie redete einfach weiter: »Mama, mir ist klar, dass du im Rahmen deiner Möglichkeiten alles für mich getan hast, und schlecht ist mir die Schule auch nicht bekommen. Ich habe dort gelernt, mit dem zu leben, was ich erhalte. Aber deine Geheimnisse für mich zu behalten, ist manchmal verdammt schwer. Erwartet also bitte keine Absolution von mir!«

    Sie blinzelte einige Male und wischte sich mit dem Ärmel fahrig durchs Gesicht. Dann rappelte sie sich auf und hastete wieder ins Tal hinunter. Einige Male wäre sie beinahe auf der abschüssigen Strecke ausgerutscht. Sie wurde erst langsamer, nachdem sie den Steg hinter sich gelassen hatte, der einen den Araukarienhügel umfließenden Bach überquerte.

    Walter erkannte, dass Klotho ihr folgen wollte, und hielt sie zurück.

    »Warte bitte. Du weißt schon, dass sie recht hat. Wir waren beide keine guten Eltern.«

    »Natürlich weiß ich das, verflucht! Ich fühle mich nur gerade selbst zum Heulen.«

    Walter hob die Augenbrauen über Klothos unerwarteten Gefühlsausbruch.

    »Ich mich doch auch. Zum Glück packen mich die Schmerzmittel in Watte, sonst …« Auch Walter musste schlucken.

    »Ich bin immer irgendwelchen Sachzwängen gefolgt«, schimpfte Klotho. »Ich hätte mich stattdessen auch einmal nach meinen Gefühlen richten sollen. Sie hat völlig recht, sauer zu sein.«

    »Besser, die Einsicht kommt spät, als nie. Ich fühle mich jedenfalls erleichtert, dass die Fakten jetzt auf dem Tisch liegen. Dann habe ich mein Testament nicht umsonst geändert.«

    »Du hast … was bitte?«

    »Mein Testament. Schon vor einigen Monaten. Amélie soll mein Haus bekommen. Sie wohnt sowieso schon dort und weitere Verwandte habe ich nicht mehr. Mein Geld geht an deine Organisation verbunden mit einer Bitte.«

    »Du hast Hintergedanken? Wie ungewöhnlich.«

    Normalerweise kamen die Hintergedanken von Klotho.

    »Ich möchte, dass du ein Auge auf Monsieur Peters hast. Ihr werdet bald vor einer Herausforderung stehen, die ihr nur gemeinsam lösen könnt.«

    »Was für eine Herausforderung meinst du?«

    »Es ist nichts, worauf du dich vorbereiten könntest. Sorge bitte nur dafür, dass Peters dich erreichen kann, wenn es soweit ist.«

    »Ich werde darüber nachdenken.« Klotho wich Walters Blick aus. »Du klingst übrigens gerade wie Kassandra von Troja.«

    »Oh, ich habe noch mehr Prophezeiungen. Vergiss nur bitte nicht, dass Kassandra am Ende immer recht hatte, obwohl ihr niemand geglaubt hat.«

    »Bist du sicher, dass du nicht fieberst? Es ist heiß, aber du hast dich unter deiner Decke verkrochen, als wäre es tiefster Winter.« Klotho fühlte mit der Hand seine Stirn.

    »Es ist wohl so, dass man in meiner Situation für Entwicklungen empfänglicher wird, die man sonst nicht wahrnimmt. Ich möchte dich aber um noch etwas bitten. Es wird sich für dich verrückt anhören.«

    »Noch verrückter?« Eine steile Falte zeigte sich auf Klothos Stirn.

    »Ja. Ich glaube daran, dass wir nach unserem Tod in den Erinnerungen der anderen weiterleben. Wenn ich dich in deinen Träumen besuche, musst du mir zuhören. Versprichst du mir das?«

    Klotho nahm Walters Hände in ihre. »Mich besuchen? Du drückst dich gerade ziemlich schwer verständlich aus. Na gut, ich verspreche es. Auch wenn ich nicht verstehe, welchen Sinn das haben soll.«

    »Das wirst du noch.«

    »Warum gibst du mir das Gefühl, als wüsstest du etwas, das ich nicht weiß?«

    »Ich kann nicht darüber reden. Die Oberste Temporale Direktive gilt nicht nur für Zeitreisen.« Walter zuckte einige Male mit den Nasenflügeln, als müsse er einen Niesreiz unterdrücken. »Und jetzt geh zu deiner Tochter – unserer Tochter – und bitte sie für mich um Verzeihung.«

    »Wenn, dann für uns beide! In diesem Punkt hast du recht, auch wenn ich gerade das Gefühl habe, dass du ansonsten ziemlichen Unsinn redest.« Mit diesen Worten erhob sie sich und verschob seinen Rollstuhl so weit, dass er auch für die nächsten Stunden im Schatten des Baums bleiben würde. »Ich lasse dich später abholen. Schlaf jetzt ein wenig.«

    »Schlafen kann ich noch genug.«

    Walter blickte ihr nach, bis sie den Steg über den Bach überquert hatte. Dann nahm er sein Buch wieder zur Hand und las weiter. Aber nicht lange, dann fielen ihm die Augen zu und er ließ das Buch sinken. Die ruckartigen Bewegungen seiner Augäpfel unter den geschlossenen Lidern verrieten, dass er träumte.

    Klotho fand ihre Tochter weiter unten am Bach sitzend. Sie hatte Schuhe und Socken ausgezogen, die Hosenbeine hochgekrempelt und kühlte ihre Füße im strömenden Wasser. Klotho blieb kurz bei ihr stehen, dann entledigte sie sich ihrer Sandalen und ließ sich neben ihr nieder.

    Beide saßen schweigend da und blickten auf die Paneele des Solarkraftwerks, die sich die gegenüberliegenden Hügel hochzogen.

    Erst nach einigen Minuten unterbrach Klotho die Stille:

    »Du hast völlig recht, mein Kind. Was ich dir zugemutet habe, ist nicht in Ordnung.«

    »Das war es nie.« Amélies Stimme schwankte. »Ich weiß schon, dass ich mit Verpflichtungen aufgewachsen bin, denen ich mich nicht entziehen kann. Mir ist nur gerade klar geworden, wie schön es hätte sein können, wenn ihr beide zusammen gelebt hättet. Das hat mich für einen Augenblick überwältigt.«

    »Ich kann dich nur in meinem und Walters Namen um Verzeihung bitten. Wir wissen jetzt auch, dass wir es zusammen hätten viel schöner haben können. Wir standen uns selbst im Weg.« Sie legte versuchsweise einen Arm um Amélies Schultern und – als die sich der Liebkosung nicht entzog – zog sie sie an sich. »Ich habe gedacht, ich schaffe das allein. Du musst mir nur glauben, dass ich dich über alles liebe und dass sich daran nie etwas ändern wird.«

    »Das weiß ich doch, Mama.« Amélie erwiderte die Zärtlichkeit und streichelte ihrer Mutter über den Handrücken. »Komm, lass uns zu Walter zurückgehen. Ich habe nicht mehr viel Zeit, um meinen Vater kennenzulernen.«

    »Ich glaube, er schläft jetzt. Lassen wir ihn erst einmal in Ruhe. Heute Abend ist auch noch Gelegenheit.«

    »Heute und die nächsten Tage. Ich bleibe über die Feiertage hier.«

    Klotho blickte zur Seite, sodass ihre Tochter nicht sehen konnte, dass sie lächelte. Ein glückliches Lächeln.

    Mike Gorden – Neutronenreiter
    Mike Gorden – Neutronenreiter – Rückseite und Klappentext

    Kapitel 1. Mike und Maurice (25.02.2018)

    »Hast du eigentlich immer noch diese Tagträume?«

    Maurice lag neben seinem Freund auf dem Bett, die Arme hinter dem Kopf verschränkt. Im Webradio liefen Chansons.

    Mike las in einem Buch von Frank Schätzing, das ihn ziemlich absorbierte, denn es dauerte ein wenig, bis er antwortete:

    »Selten, aber sie sind nie ganz weg. Gestern Abend habe ich mich auf einmal wieder an meine Studentenzeit in Bielefeld erinnert und bin erst nach ein paar Minuten wieder in die Realität zurückgekehrt.«

    »Bielefeld? Kenn ich nicht.«

    »Da hast du nichts verpasst. Sogar die Deutschen sagen im Scherz, dass es diese Stadt gar nicht gibt.«

    »Wie bist du eigentlich nach Paris gekommen?«

    »Es war ein deutsch-französisches Studium. Die erste Hälfte in Deutschland, den Rest in Paris.«

    »Dieses Bielefeld liegt also in Deutschland?«

    Mike warf seinem Freund einen scharfen Blick zu, doch dessen Gesichtsausdruck ließ nicht erkennen, wie er das meinte.

    »Du verarschst mich gerade, oder?«

    »Ja.«

    Mike legte sein Buch beiseite, drehte sich zu seinem Freund und umarmte ihn zärtlich. Der ließ sich das knurrend gefallen.

    »Weißt du, dass mir deine Wohnung richtig gut gefällt?«, sagte Mike. »Ich habe mich gleich in sie verliebt, als du nach dem Messerstich im Krankenhaus lagst und ich deine Blumen gegossen habe.«

    »Sie ist größer als deine«, erwiderte Maurice. »Das ist nen Vorteil. Aber manchmal wird es mir zu eng. Dann bin ich froh, wenn du unter der Woche wieder in deine Wohnung zurückfährst und ich meine Ruhe habe. Außerdem gefällt mir die Gegend nicht mehr.«

    Sein Freund nickte. Maurice’ Wohnung lag im neunzehnten Arrondissement im Norden von Paris und grenzte an die Banlieue, die Vorstadt. Seit einer heftigen Auseinandersetzung mit Omar, einem der dortigen Bandenchefs, verließ er die Wohnung eigentlich nur noch, um ins Zentrum zu fahren, und ließ sich im Viertel kaum noch blicken. Nur die Wochenenden verbrachten sie in letzter Zeit meist gemeinsam hier, denn Mikes Apartment im Marais war auf Dauer zu klein für zwei Personen.

    »Vielleicht sollten wir uns eine größere Wohnung suchen.«

    »Du verarschst mich.«

    Maurice zeigte seine Gefühle nur ungern und setzte selbst seinem Freund gegenüber oft ein Pokerface auf.

    »Nein!« Mike richtete sich ein wenig auf und stützte sich auf die Ellbogen. »Ich träume sogar manchmal nachts davon, dass wir zwei zusammenwohnen. Wäre das so schlimm?«

    »Weiß nicht.«

    Immerhin bügelte Maurice das Thema nicht gleich in seiner schroffen Art ab. Das zeigte Mike, dass er sich auch schon mit dem Gedanken beschäftigt hatte.

    »Hast recht, es läuft in letzter Zeit gut mit uns«, stellte Maurice nach kurzem Überlegen fest. »Als wir zusammen auf der Insel Urlaub gemacht haben, dachte ich zwischendurch, wir sehen uns danach nie wieder.«

    »Ja, aber dann haben wir doch den Dreh bekommen. Ich glaube, jeder braucht einfach genug Raum für sich, wo er sich austoben kann und wo wir uns auch mal aus dem Weg gehen können, wenn es mal nicht so läuft oder einer eine Auszeit braucht. Dann könnte es klappen.«

    »Ich denk drüber nach.«

    »Soll ich in den nächsten Wochen mal auf die Suche gehen?«

    »Ich denk drüber nach!«

    Mike kannte seinen Freund gut genug, um zu wissen, dass er das Thema erst einmal nicht wieder anschneiden durfte. Aber er fand, dass es besser lief, als er erwartet hatte. Und Maurice vergaß so etwas nicht. Irgendwann würde er es von sich aus zur Sprache bringen, und dann konnten sie weitersehen. Bei den Mieten in Paris würden sie ohnehin mit spitzem Bleistift rechnen müssen, wenn sie eine größere Wohnung suchten.

    Lächelnd legte er sich wieder auf den Rücken und nahm sein Buch zur Hand.

    Lange konnte er aber nicht weiterlesen.

    »Diese rechte Schmierseite ist nicht gut auf euren Verlag zu sprechen. Gabriel sagt, die hetzen nicht nur gegen die Stadtverwaltung, sondern auch gegen linke Pseudowissenschaftler. Damit meinen sie euch.«

    »Damit kann ich leben.« Mike blickte von seinem Buch auf, wirkte aber nicht sonderlich beunruhigt. »Wir haben letztes Jahr mit einigen Artikeln klar Stellung gegen eine ihrer populistischen Kampagnen bezogen.«

    Mike arbeitete als Redaktionsleiter beim Magazine de la Science, einer populärwissenschaftlichen Zeitschrift. Mit Hilfe von Informationen der Gruppe Moíra war es ihnen gelungen, zahlreiche wissenschaftliche Studien als Fälschungen zu entlarven. Der Boulevard Atlantique, ein rechtspopulistisches Nachrichtenportal, wollte diese in großem Stil herausbringen und fiel dank Mikes Enthüllungsartikel damit auf die Nase.

    »Wenn sie eine Chance sehen, euch ans Bein zu pinkeln, werden sie die nutzen.«

    Mike zog erst die Augenbrauen hoch. Dann grinste er.

    »Um in deiner Diktion zu bleiben: Was kümmert es den Baum, wenn sich eine Wildsau daran scheuert?«

    »Diktion? Rede verständlich mit mir!«

    »Entschuldigung. Ich meinte die Ausdrucksweise.«

    »Du musst sie trotzdem ernst nehmen.«

    »Ich weiß, dass sie Verbindungen bis weit in die politische Mitte besitzen. Ich denke inzwischen, dass der Hedgefonds, der die Zeitschrift letztes Jahr zwischenzeitlich übernommen hatte, auch aus dieser Ecke kam. Nachdem wir ihn wieder aus dem Verlag gedrängt hatten, haben mehrere Firmen ihre Anzeigen bei uns gekündigt. Dank der Hilfe von Moíra konnten wir das auffangen, aber das Signal, dass wir aufpassen müssen, ist klar.«

    »Der Untersuchungsrichter ist immer noch besorgt, dass dieser Geheimbund euch beeinflusst. Auch Lefebvre ist nicht gut auf sie zu sprechen.«

    »Sie liefern uns wirklich nur Artikel. Du musst mir glauben, dass von dieser Seite keine Gefahr droht.«

    »Du sagst mir nicht alles«, stellte Maurice lakonisch fest.

    »Gleichfalls«, kam die trockene Antwort. »Nicht nur du musst Stillschweigen bewahren, wenn ihr bei der Kriminalpolizei einen Fall aufklären wollt. Auch ich darf nicht über alle Firmeninterna reden. Bisher sind wir auf dieser Basis doch immer gut miteinander ausgekommen.«

    Maurice nickte und schwieg. Zufrieden wirkte er nicht, denn er nahm die Arme hinter seinem Kopf hervor und setzte sich murrend auf die Bettkante.

    Mike Gorden – Neutronenreiter
    Mike Gorden – Neutronenreiter – Blick nach innen

    Kapitel 2. Oleg (26.02.2018)

    »Großvaters Verfügung für diesen Fall lässt keinen Spielraum für Interpretationen.«

    »Das sehe ich auch so.«

    Die beiden Männer, die sich auf Russisch unterhielten, standen am Krankenbett eines hochbetagten Mannes. Die Monitore am Kopfende zeigten eine Reihe von Vitalwerten an. Spritzenautomaten surrten und ein Bündel von Schläuchen führte dem Patienten Medikamente und Nährstoffe zu.

    Verkrampft lag er unter einer dünnen Decke. Zu keinem Zeitpunkt seines langen Lebens konnte man ihn als dick oder auch nur wohlgenährt bezeichnen. Doch jetzt bestand sein Körper nur noch aus Haut und Knochen. Der Kopf ähnelte mehr einem Totenschädel als einem lebendigen Wesen und die milchblauen Augen, vor deren Blick einst Konzernchefs und Präsidenten gezittert hatten, waren geschlossen.

    »Der Arzt sagt, er wird nicht mehr aufwachen. Das bedeutet, dass ich ab sofort die operative Leitung des Konsortiums übernehme. Bereiten Sie die nötigen Papiere vor. Wir wollen keine Zeit verlieren. Ich möchte vermeiden, dass unter den Mitgliedsorganisationen Unruhe wegen der Nachfolge entsteht.« Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Lassen Sie mich jetzt bitte allein, Juri. Ich will mich verabschieden.«

    »Jawohl!« Der ältere Mann hob die Hand, als wollte er salutieren, brach die Geste jedoch ab und entfernte sich wortlos. Schon in der Tür zückte er sein Handy und tippte die erste Nachricht.

    Der Jüngere holte sich einen Hocker heran und setzte sich an eine Seite des Bettes. Er nahm die Hand des Kranken und legte sie zwischen seine eigenen. Kalt fühlte sie sich an. Die Kälte des nahen Todes. Bis zuletzt hatte er sich an das Leben geklammert und darauf bestanden, die Geschäfte selbst weiterzuführen.

    Oleg erinnerte sich an die regelmäßigen Diskussionen, die der alte Mann mit seinen Pflegern um eine Erhöhung der Schmerzmitteldosis geführt hatte. Nur damit konnte er überhaupt noch am Leben teilnehmen. Vor einigen Tagen war er aber dann doch zusammengebrochen und lag seitdem im Koma. Zu lange hatte er seinen Körper geschunden, um noch eine Woche, einen Tag, eine Stunde mehr herauszuholen. Jetzt waren auch seine letzten Reserven aufgebraucht.

    Wie kein anderer vor ihm hatte er dem Konsortium, einem weltweiten Zusammenschluss finanzstarker Unternehmen mit anderen, mehr oder weniger geheimen Organisationen, in den letzten Jahrzehnten seinen Stempel aufgedrückt. Mit unnachgiebiger Härte hatte er die Gruppe durch die Wirren der Jahrzehnte nach Gorbatschow und Reagan geführt und zu einem Machtfaktor in der Weltpolitik gemacht, an dem kein Herrscher und keine Regierung vorbeikam.

    Von der Öffentlichkeit blieb dies weitgehend unbemerkt. Der Alte, wie ihn seine Untergebenen mehr angst- als respektvoll nannten, hatte alle Fäden im Hintergrund gezogen.

    Jetzt war es Zeit für ihn, abzutreten.

    Schon seit einigen Jahren hatte er seinen Enkel in die Leitung der Geschäfte mit einbezogen und er, Oleg Fjodorowitsch Melnikow, fühlte sich bereit. Niemand würde seine Ansprüche bestreiten.

    »Machs gut, Großvater«, flüsterte er und drückte die knochige Hand, die unter der Decke hervorlugte. »Du wärst nicht einverstanden mit dem, was ich jetzt tue, aber du hast deine Schmerzen lange genug ertragen.«

    Ein tiefer, stöhnender Atemzug kam als Antwort und ein Zittern lief durch den ausgezehrten Körper.

    Oleg erhob sich und verließ das Krankenzimmer.

    Draußen wartete ein Arzt auf ihn.

    »Schalten Sie bitte seine Ernährung ab und geben Sie ihm genügend Schmerzmittel. Ich will nicht, dass er leidet. Jetzt nicht mehr.«

    Kapitel 3. Logan (So. 04.03.2018)

    Eine dampfende Portion Toad in the Hole hatte er sich auf den Teller geladen. Logan hatte sich an seinem Lieblingslieferdienst für einige Zeit sattgegessen und kochte daher wieder selbst.

    Während er aß, verfolgte er die Nachrichten. Ein Reporter berichtete ausführlich über einen russischen Dissidenten und seine Tochter, die tagsüber bewusstlos auf einer Parkbank in Salisbury gefunden worden waren. Noch wusste niemand genau, was passiert war, aber der Name Sergei Skripal machte das Ereignis zu einer Schlagzeile. Stockend gab ein Wissenschaftler Auskunft über ein möglicherweise verwendetes Gift und ein Korrespondent von irgendwo berichtete über das, was man derzeit über russische Verschwörungen zu wissen glaubte.

    Logan ließ das kalt. In den nächsten Tagen würde sich alles zu einem Bild sortieren.

    Unter der Woche verbrachte er die meiste Zeit bei der Datenanalysefirma, wo er ein Praktikum ergattert hatte. Am St. John’s College besuchte er nur noch wenige Vorlesungen, denn sein Studium hatte er fast beendet. Zweiwöchentlich fuhr er für ein verlängertes Wochenende zu seiner Freundin Amélie nach Paris; an den anderen Wochenenden besuchte sie ihn meist. So sahen sie sich regelmäßig, obwohl Logan beschlossen hatte, zunächst in Cambridge zu bleiben und sein Studium zu beenden.

    Nur an diesem Wochenende konnten sie sich nicht sehen, denn seine Freundin musste gestern zu einer Testamentseröffnung in Paris. Professor Stein, den er nur aus ihren Berichten kannte, war Ende Februar gestorben und anscheinend war er Amélies Vater. Das bisschen, das sie ihm dazu anvertraut hatte, ließ aus seiner Sicht Fragen offen. Überhaupt wußte er bisher erstaunlich wenig über ihre Familie. Offenbar musste er sich bei ihr erkundigen, wenn sie ihm von sich aus nichts erzählte.

    Ich wünschte mir so sehr, sie wäre jetzt hier! Heute würde ich sie bestimmt alles fragen.

    Nach dem Essen war er durstig. Zu viel Salz in der Kröte und ein verliebter Koch, dachte er und holte sich ein Glas Wasser aus der Küche. Seinen Durst stillte das jedoch nicht, und so beschloss er, in einen Pub zu gehen. Er zog sich um und stapfte dann die Treppen hinunter zum Ausgang der Wohnanlage.

    Vor einer Tür im Erdgeschoss fand er eine volle Plastiktüte. Er warf einen Blick hinein, rümpfte die Nase und lächelte. Misses Cartwright hatte ihren Müll vor die Tür gestellt. Sie war über neunzig, und seit er hier wohnte, erledigte er regelmäßig ihre Besorgungen, kaufte für sie ein und erklärte ihr wöchentlich die Kontoauszüge. So nahm er den Beutel und schmiss ihn in den Container vor dem Haus.

    Als er die Apartmentanlage Pinehurst verließ, peitschte ein böiger Westwind feinen Nieselregen übers Land. Er schlug den Kragen seiner Lederjacke hoch und machte sich auf den Weg zur King’s Parade. In die Pubs dort gingen die Leute, die er kannte.

    Der Regen fiel so fein, dass man ihn in den Straßenlaternen nicht erkannte. Nur wenn er mit der Hand den direkten Laternenschein vor den Augen abdunkelte, sah er die Tröpfchenschwaden im Halo der Lampen vorbeiziehen.

    Sein Smartphone klingelte. Er zog es aus der Jackentasche und nahm den Anruf entgegen, ohne aufs Display zu schauen: »Hallo?«

    »Rate mal, wer da ist?«

    Die vertraute Stimme am anderen Ende der Leitung brachte ihn zum Schmunzeln.

    »Lassen Sie mich raten, Ma’am«, antwortete er und bemühte sich um einen besonders breiten schottischen Akzent. »Sie sind der Lieferdienst, der mich gerade nicht zu Hause angetroffen hat?«

    »Blödmann«, kicherte die Stimme. »Ich bin’s, Amélie.«

    »Weiß ich doch.« Logan musste lächeln, als stände seine Freundin jetzt neben ihm. »Dich erkenne ich schon am Klingeln.«

    »Wo bist du? Hört sich an, als wärst du draußen.«

    »Ich bin unterwegs zu einem Pub. Mir ist langweilig.«

    »Da wäre ich so gern dabei! Ich brüte immer noch über Vaters Testament und kann es nicht fassen, dass ich dieses riesige Haus geerbt habe.«

    »Hat er dir nichts davon gesagt, als du ihn vor Weihnachten besucht hast?«

    »Nein. Mama wusste es, aber sie hat wieder nichts erzählt.«

    »Kann es sein, dass ihr alle etwas wenig miteinander redet?«, fragte Logan konsterniert.

    Kurze Zeit blieb es still am Telefon. »Das ist eines der größeren Mankos in meiner Familie«, antwortete Amélie dann gedehnt. »Aber lass uns darüber bitte nicht am Telefon sprechen.«

    »In Ordnung. Aber als Hausbesitzerin in Paris bist du jetzt eine heiße Partie. Willst du dann überhaupt noch mich, den armen Studenten?«, überspielte Logan seine Frage, die offensichtlich unangenehm für seine Freundin gewesen war.

    »Natürlich will ich Dich! Zum ersten Mal in meinem Leben läuft wirklich alles richtig!«

    Logan lächelte glücklich. »Ich vermisse dich. Ich würde jetzt auch viel lieber mit dir ausgehen.«

    »Keine Sorge, wir sehen uns bald wieder häufiger. Vielleicht kann ich sogar eine Woche bei dir bleiben. In dem leeren Haus fühle ich mich, als ob mein Vater ständig hinter jeder Ecke lauert.«

    »Das wäre toll. Wir könnten unseren Aufenthalt in Schottland am kommenden Wochenende verlängern. Was meinst du? Bei uns wird eine Goldene Hochzeit gefeiert. Du wirst viele Leute kennenlernen, die mir wichtig sind.«

    Amélie ließ sich Zeit mit ihrer Antwort. Logan blieb stehen und wartete gespannt.

    »Darauf freue ich mich. Das geht bestimmt. Vielleicht verstehe ich danach besser, wie ihr Kerrs so tickt.«

    »So schlimm ist es nicht. Wenn wir jemanden mögen, dann richtig. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass dich jemand nicht mag.«

    »Keine böse Schwiegermutter?«

    »Schwiegermutter setzt voraus … möchtest du …« Logan rang nach den richtigen Worten, »dass ich dir … einen Antrag mache, so richtig formell, auf Knien und so?«

    Stille in der Leitung. Logan befürchtete, sich im Ton vergriffen zu haben, und wollte seine Bemerkung schon als Scherz relativieren. Da antwortete Amélie:

    »Ein Antrag? Du gehst ja ran! Wobei … wenn ich es recht besehe, denke ich darüber auch schon eine Weile nach.«

    »Ein Glück.« Logan fiel ein Stein vom Herzen. »Ich hatte schon Angst, wir hätten uns falsch verstanden. Dann verloben wir uns also demnächst?«

    »Ja, es wird Zeit. Du hast mich im letzten Jahr sehr glücklich gemacht.«

    »Dito!« Sein Herz machte einen Hüpfer. »Darf ich dann also ankündigen, dass wir zusammen erscheinen?«

    »Natürlich! Soll ich uns ein Hotelzimmer buchen?«

    »Das brauchst du nicht. Wir fahren erst nach Perth und übernachten bei Mutter. In meinem alten Kinderzimmer steht jetzt ein französisches Bett. Dann reisen wir in die Highlands. Die Feier findet auf dem Gutshof meines Großonkels statt. Dort gibt es genügend Zimmer für alle.«

    »Bei deinem Hang zu Untertreibungen bedeutet Gutshof vermutlich, dass er ein Schloss besitzt.«

    Logan war froh, dass Amélie jetzt nicht sehen konnte, wie er errötete. »Du glaubst nicht, wie ich mich freue«, wich er aus.

    »Ich doch auch! Weißt Du, da ist nämlich noch etwas, was ich Dir unbedingt erzählen muß. Ich … Wir …«

    »Ja?«, fragte Logan, als seine Freundin ihren begonnenen Satz nicht zu Ende brachte.

    »Oh, es klingelt. Da kommt mein Essen. Wir reden später, okay?«

    »Klar doch!«

    Logan verabschiedete sich, legte auf und setzte seinen Weg fort. Bald schon lief er durch die Trumpington Street und erblickte vor sich die Lichter der Läden in der King’s Parade.

    Er betrat gleich den ersten Pub an einer Straßenecke. Vor dem Tresen reihten sich Gäste und es dauerte ein wenig, bis er sich mit einem Lager versorgen konnte. Mit seinem Getränk in der Hand schlenderte er durch die Tische und entschied, sich nicht zu den College-Kommilitonen zu setzen, sondern zu Rashid, einem der IT-Betreuer seines Praktikums.

    Er hatte sich mit ihm schon mehrfach und länger unterhalten. Rashid war im Gegensatz zu manchen Berufskollegen kein Nerd und kannte durchaus andere Gesprächsthemen als Serverkonfigurationen und Netzwerkroutinen. In seinen wachen, braunen Knopfaugen saß schnell der Schalk, wenn er Zweifel an der Auffassungsgabe seines Gegenübers bekam.

    Heute wirkte er aber nicht, als fände er etwas lustig. Um seine Augen lagen Schatten und die Brauen hatte er so tief gezogen, dass er gerade noch darunter hervor gucken konnte.

    »Kommst du von der Arbeit? Du siehst müde aus«, fragte Logan nach dem Begrüßungshandschlag.

    »Ist nur viel zu tun. Das Netz macht Probleme. Wir haben zu viel Traffic für zu wenige Ressourcen.«

    »Hoffentlich sind keine Hacker drin«, scherzte Logan.

    »Es ist nicht leicht, die Rechner in Schuss zu halten, an denen ihr Praktikanten ab morgen wieder arbeiten sollt. Noch ein paar Jahre und du findest sie im Museum wieder«, sagte Rashid anstelle einer Antwort. Beide lachten, aber Rashid erwiderte Logans Blick nicht und schien gedanklich mit etwas anderem beschäftigt zu sein.

    »Störe ich?«

    »Nein, nein, es ist nur gerade alles nicht einfach. Der Teamleiter gibt manchmal komische Anweisungen, aber das soll dich nicht belasten.«

    Logan nickte. Er hatte einige der Teamleiter bei seiner Einstellung kurz gesehen und empfand sie als ziemlich unzugänglich. Keine Sympathieträger, mit denen man sich gerne verbrüderte.

    »Falls du Hilfe brauchst … du weißt ja, was ich kann und was nicht.«

    »Die Art Hilfe benötige ich nicht, aber vielleicht brauche ich die Tage mal jemanden zum Reden. Du hast eine freundliche Seele. Meine Familie erkennt so etwas sofort.«

    Logan lächelte überrascht. Dann zog er sein Handy und öffnete eine SMS.

    »Gib mir deine Nummer.« Er tippte die Zahlen in das Adressfeld, schrieb ‘Ich bin Logan Kerr’ in die Nachricht und schickte sie an Rashid. Der öffnete sie und lächelte ebenfalls. Ein kurzer Fingerwirbel auf dem Display und Logans Handy pingte ebenfalls. ‘Danke. Rashid Anand’. Beide lächelten und steckten ihre Telefone wieder ein.

    »Das ist doch ein Scherz mit der Seele, oder?«, fragte Logan unsicher.

    »Jein. Meine Familie ist kastenlos. Für uns ist es auch heute noch überlebenswichtig, sofort einschätzen zu können, wie jemand drauf ist und wie etwas gemeint ist.«

    Logan verstand. Im letzten Jahr war er mehrfach unsanft darauf gestoßen, dass er mit seinem Wissen in vielen Bereichen erst an der Oberfläche kratzte. Ein Kampf weltumspannender Geheimorganisationen um ein geöffnetes Dimensionsportal mit spukhaften Fernwirkungen hatte sein Leben auf den Kopf gestellt. Die Welt voller Wunder, die sich ihm offenbart hatte, war komplexer, als er gedacht hatte. So nahm er Rashids treffsichere Intuition nur als eine weitere von vielen Besonderheiten hin.

    Mike Gorden – Neutronenreiter
    Mike Gorden – Neutronenreiter und Emoath

    Kapitel 4. Paolo (04.03.2018)

    Jeden anderen hätte dieser schnelle Schlag ins Land der Träume befördert. Dennoch tauchte Paolo beinahe elegant darunter hinweg und stand Sekundenbruchteile später hinter seinem Gegner. Der fuhr herum und schlug erneut zu. Paolo parierte mit dem Unterarm und lenkte den Schlag knapp an seinem Kopf vorbei.

    Mit einem Judogriff nutzte er den Schwung seines Gegners aus und brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Ein Tritt gegen die Kniescheibe und er flog krachend zu Boden und landete auf dem Rücken. Paolo kniete sich über ihn und setzte ihn mit zwei gezielten Handkantenschlägen gegen die Halsschlagadern außer Gefecht.

    Langsam richtete er sich wieder auf, kaum außer Atem. Der andere würde einige Zeit benötigen, um sich zu erholen.

    »Gut gemacht. Du hast meinen besten Mann besiegt. Und du hast deine Gabe nicht mal eingesetzt.«

    Ángel, der den Kampf aus einigen Metern Entfernung verfolgt hatte, trat an Paolo heran und wollte ihm mit seiner Pranke auf die Schulter schlagen. Mit einer neuen, schnellen Bewegung wich der ihm aus und brachte seinen Trainer so ebenfalls aus dem Gleichgewicht.

    »Treib es nicht zu weit.« Das sollte bedrohlich klingen, aber Ángels Augen lachten dabei, etwas, das man bei ihm sehr selten sah. Fast konnte man glauben, dass er den hochgewachsenen jungen Mann mit den strahlend blauen Augen mochte. »Du hast sie doch nicht eingesetzt, oder?«

    »Frag ihn selbst, wenn er wieder wach ist.« Paolo brauchte seine besonderen Fähigkeiten nicht mehr. Die Fähigkeiten, wegen derer er sich hier aufhielt. Es genügte ihm, dass er die Absichten seines Gegners einen Sekundenbruchteil vorher erkannte. »Er hat gut gekämpft.«

    »Ich kann dir nichts mehr beibringen. Nur ein bedeutsames Manko hast du noch.«

    »Welches?« Verwirrt blickte Paolo auf.

    »Lerne Spanisch, oder wenigstens Englisch. Mein Deutsch ist besser geworden.« Paolo nickte. »Aber diese Worte sind Folter für meine Stimme.«

    »Lo intentaré. Lo prometo.«

    »Du mich auch.«

    »Bring mir lieber mehr über Geschichte bei. Cédric hat mir gezeigt, wie wichtig es ist, die Vergangenheit zu kennen.«

    Cédric, Paolos einziger Freund, war viel zu früh in einer ebenso grausamen wie sinnlosen Auseinandersetzung gestorben. Vielleicht hätte er ihn sogar lieben können, doch das Schicksal hatte ihnen diese Chance verwehrt. Er konnte froh sein, selbst mit dem nackten Leben davongekommen zu sein.

    Ángel hatte ihn seinerzeit gerettet, den Bewusstlosen einfach über die Schulter geworfen und hierher gebracht. Zwei Monate lang hatte Paolo fiebernd und fantasierend im Hospital gelegen. Der Entzug brachte ihn beinahe um. Erst nach und nach funktionierten seine Organe wieder richtig.

    Sobald er aufstehen konnte, begannen Ángel und seine Leute mit dem Training, um die letzten Reste der Chemikalien aus seinem Körper zu vertreiben.

    Jetzt fühlte er sich wieder so kräftig und beweglich wie früher und langsam fragte er sich, warum er hier war. Wo er sich derzeit aufhielt, spielte für ihn keine Rolle. Er hätte sowieso nicht gewusst, dass es ein Land namens Chile gab und wo es lag. Der Schulunterricht in den Heimen, in denen er einen Großteil seiner Kindheit verbracht hatte, verdiente diesen Namen nicht.

    Ángel konnte mit seiner Bitte nichts anfangen. »Ich kann dir zeigen, wie man kämpft oder wie man einen Computer bedient. Geschichte habe ich auch nie gelernt. Frag Klotho, ob sie einen Lehrer für dich hat, wenn du das wirklich willst. Sie kann dir helfen.«

    Paolo hatte Klotho einige Male kurz gesehen. Sie hatte an seinem Bett gestanden, als er zum ersten Mal wieder aus dem künstlichen Koma erwacht war, in das man ihn versetzt hatte. Sie schien hier alles zu kontrollieren. Wenn es um sie ging, empfing er von allen nur Gefühle wie Respekt und Hochachtung.

    »Weißt du, was sie mit mir vorhat?« Seltsam, dass ihm diese Frage erst jetzt einfiel.

    »Nein. Sie weiht uns nicht in alles ein. Sie will uns schützen.«

    »Kann ich mit ihr reden?«

    »Ich werde es ihr sagen.«

    Klotho hatte tatsächlich Zeit für ihn. Sogar derart schnell, dass er sich fragte, ob sie nur auf seine Bitte gewartet hatte. Schon am Nachmittag holte Ángel ihn aus dem Zimmer, in dem er seine Zeit verbrachte, wenn er nicht trainierte.

    Klotho begrüßte ihn im Garten ihres Bungalows.

    »Paolo, ich freue mich, Sie zu sehen. Bitte setzen Sie sich.«

    Sie deutete auf einen Stuhl, der ungewöhnlich weit von ihr weggerückt war. Hier draußen im Sonnenschein wirkte die schlanke Frau mit den kurzen, weißen Haaren älter, als er sie in Erinnerung gehabt hatte, irgendwie zerbrechlich. Aber das lag sicher daran, dass er sie auch im Sitzen um einen Kopf überragte.

    Sie musterte ihn so durchdringend, dass er sich fragte, ob sie vielleicht auch seine Gabe besaß.

    Ángel hielt sich im Hintergrund und schaffte es, ungeachtet seiner eher kompakten Statur beinahe unsichtbar zu werden.

    »Sie haben sich gut gemacht, Paolo. Ángel sagt, Sie wären völlig wiederhergestellt.«

    Erst jetzt begriff Paolo, was ihn an ihren Worten irritierte. Sie sprach Deutsch mit ihm und ihr Deutsch war ausgezeichnet! Ángel strengte sich zwar an, aber das hörte man auch bei jedem Wort, das er sprach.

    »Ich fühle mich gesund und einsatzbereit. Wofür auch immer, Frau … Klotho.«

    »Nennen Sie mich einfach Klotho. Das tun hier alle. Meinen Nachnamen können Sie sowieso nicht aussprechen.« Sie lächelte ihn dabei an und gab ihm damit das Gefühl, hier willkommen zu sein. »Ángel sagt, Sie benötigen einen Lehrer?«

    »Ich möchte gerne lernen. Ich weiß so wenig über die Welt. Wo ich herkomme, hat man sich nur für meine Fähigkeiten interessiert, nicht für mich.«

    »Ich verstehe. Natürlich sind Sie wegen Ihrer Fähigkeiten hier, das muss ich zugeben. Ich schätze, ich könnte Sie sowieso nicht anlügen.« Wieder dieses Lächeln, bei dem er sich wohl fühlte. »Aber ich finde, wir sollten zuerst schauen, was wir tun können, um Ihnen zu helfen. Alles andere wäre unfair.«

    »Danke, dass Sie das so sehen.«

    Auch Paolo versuchte ein Lächeln, das aber weniger selbstverständlich wirkte als bei Klotho. Früher hatte er es nicht auf solche Details achten müssen. Die Droge, die er genommen hatte, hatte seine Sinne so sehr geschärft, dass er automatisch die richtigen Worte gefunden hatte.

    »Es ist leider so, dass Ángel und ich außer den deutschen Söldnern die einzigen Personen hier sind, die Ihre Sprache sprechen. Deswegen kann ich Ihnen leider kurzfristig keinen Lehrer besorgen. Wie gut können Sie lesen?«

    »Geht so. Einige Sätze sind okay, aber mit längeren Texten habe ich Probleme.«

    »Gut, dann müssen wir auch an Ihrer Lesekompetenz arbeiten. Solange Sie hier sind, kümmere ich mich darum, dass Sie lernen können, was immer Sie wollen.«

    Paolos Lächeln geriet jetzt wesentlich natürlicher, denn er fühlte sich wirklich erleichtert.

    »Wir machen Folgendes: Ich lasse Ihnen Unterrichtssendungen in Ihrer Sprache herunterladen, die Sie sich ansehen werden. Sie interessieren sich für Geschichte, hat Ángel gesagt?«

    »Ja, Geschichte muss wichtig sein. Ich will verstehen, warum Menschen manchmal so sind, wie sie sind.«

    Paolo erinnerte sich nur ungern an eine Situation, die ihm aus dem Ruder gelaufen war, weil er nicht verstanden hatte, wie sein Gegenüber tickte. Cédric hatte ihn damals gerettet und ihm hinterher erklärt, dass der Mann ein Nazi gewesen sei und dass es wegen solcher Leute vor langer Zeit einen Weltkrieg gegeben habe.

    »Sie werden mehr als nur Geschichte lernen müssen, fürchte ich, aber wir werden dort einen Schwerpunkt setzen. Sie bekommen außerdem begleitende Texte zu den Sendungen, die Sie bitte versuchen, durchzulesen, auch wenn Ihnen das am Anfang schwerfallen wird. Ich möchte außerdem, dass Sie Erdkunde lernen. Ohne sie funktioniert Geschichte nämlich nicht. Alles andere hängt davon ab, wie schnell Sie lernen.«

    »Danke … Klotho. Sie sagten vorhin: solange ich hier bin. Warum bin ich denn hier?«

    »Zunächst einmal sind Sie hier, weil Sie an dem Ort, von dem Sie gekommen sind, gestorben wären. Der Platz hier, den wir Die Kolonie nennen, ist nämlich in erster Linie eine Zuflucht. Zweitens sind Sie hier, weil Sie mit den Fähigkeiten, die Sie besitzen sollen, helfen können, diesen Zufluchtsort zu beschützen. Es gibt anderswo auf der Welt viele Menschen, mächtige Menschen, die unsere Kolonie finden und zerstören wollen.«

    »Ich will Ihnen gerne helfen, wenn ich das kann.«

    »Dazu muss ich mehr über Sie wissen. Ángel sagt, dass Sie in Deutschland empathische und vielleicht sogar telepathische Anlagen besaßen. Allerdings standen Sie damals auch unter dem Einfluss eines Medikaments, das Ihre Fähigkeiten verstärkt oder sogar erst verursacht hat. Was können Sie jetzt noch, nachdem Sie clean sind?«

    »Angelo sagt, die Droge hätte mich beinahe umgebracht.«

    Paolo konnte den Namen inzwischen ebenso gut aussprechen wie ein Spanier. Dennoch hielt er an Angelo fest. Ángel war einverstanden gewesen, von ihm so genannt zu werden, als sie sich kennengelernt hatten, und Paolo war sich sicher: Es gefiel ihm sogar.

    »Er hat recht. Ihr Leben hing zwischendurch am seidenen Faden und wir hätten Sie beinahe verloren.«

    »Angelo hat mir verboten, hier irgendjemanden länger zu berühren. So habe ich früher Verbindung zu anderen Menschen aufgenommen. Deshalb kann ich Ihre Frage nur teilweise beantworten. Ganz verschwunden ist meine Gabe jedenfalls nicht. Ich spüre die Gegenwart anderer Leute, wenn ich ihnen nahe genug bin, und kann ihre Gefühle grob einschätzen. Bei Ihnen spüre ich vor allem Einsamkeit und Trauer. Sie haben vor kurzem jemanden verloren. Um mehr zu spüren, müsste ich Sie berühren. Darf ich …?«

    »Das kommt nicht in Frage!« Paolo spürte fast körperlich, wie sie zurückwich. »Ihre Auskunft genügt mir.« Ihr durchdringender Blick richtete sich auf Ángel. »Haben Sie ihm etwas über mich erzählt? Irgendetwas?«

    »Nein.«

    »Okay.« Sie wandte sich wieder Paolo zu: »Es fällt mir schwer, zu glauben, dass Sie das können, aber derzeit habe ich keine bessere Erklärung. Ángel hat gesagt, dass Ihre Fähigkeit auch auf größere Distanz wirkt?«

    »Damals stand ich noch unter dem Einfluss der Droge. Momentan reicht sie einige Meter weit. Maximal. Ich weiß mehr, wenn ich wieder jemanden berühren darf.«

    »Ich verstehe. Dann müssen wir eine Person finden, die Sie berühren können, ohne das Risiko, dass sie einen Schock fürs Leben bekommt.«

    Paolo erzählte ihr nicht, dass er die Stille um sich herum sehr erholsam fand. Früher, als seine Fähigkeiten durch die Droge verstärkt worden waren, war es ihm schwergefallen, sich selbst von der Menge zu isolieren, wenn er sich unter Menschen befunden hatte. Die Gedanken und Gefühle der anderen bildeten ein Netz um ihn herum, in dem er sich regelmäßig mit seinen eigenen Gedanken verfangen hatte. Das hatte ihn enorm angestrengt. Jetzt ging alles viel einfacher.

    »Ich mache es.« Ángel hatte sich entschlossen. »Ich weiß, worauf ich mich einlasse, denn du hast mich schon einmal berührt. Versprich mir nur, dass du vorsichtig bist. Ich will nicht Maricón werden.«

    »Das wirst Du nicht«, versprach Paolo leise. Fast wirkte er in diesem Augenblick schuldbewusst.

    »Er könnte Männer umpolen?«, fragte Klotho ungläubig.

    »Ich habe es gesehen.«

    Paolo erhob sich und trat auf Ángel zu. »Gib mir deine Hand«, bat er ihn. Der streckte sie zögernd aus. Der breite, starke Mann musste sich dazu überwinden und verkrampfte. Vorsichtig legten sie ihre Hände ineinander. Es dauerte ein paar Sekunden, dann nahmen sie sie wieder auseinander.

    »Es ist okay.« Ángel wirkte erleichtert. »Ich spüre zwar etwas, es fühlt sich freundlich an, nein es ist Freundschaft. Kommt das von dir?«

    »Ja, das bin ich. Ich mag dich. Nicht sexuell«, fügte er zur Sicherheit hinzu. »Ich spüre deine Gefühle jetzt intensiver als vorher. Ich glaube, ich sollte sie aber nicht benennen. Es war ein Fehler, dass ich das vorhin getan habe«, wandte er sich mit unerwarteter Einsicht an Klotho. »Es tut mir leid.«

    »Schon gut. Ich hatte Sie darum gebeten. Ich war nur nicht darauf vorbereitet, dass Sie das wirklich können, was man über Sie sagt.«

    »Wenn Sie wissen wollen, wie stark meine Gabe ohne die Droge noch ist, bringen Sie mir einen Mann, mit dem ich Sex haben kann.« Er bemerkte, wie Klotho die Augen erstaunt aufriss und fügte schnell hinzu: »Dafür habe ich damals die Droge erhalten. Ich habe als Escort gearbeitet und viel Geld für meinen Boss verdient.«

    Klotho warf einen durchdringenden Blick auf Ángel. »Mir scheint, ich habe über das damalige Projekt noch nicht alles erfahren. Holen Sie das bitte bis morgen nach.«

    »Selbstverständlich«, beeilte sich Ángel zu versichern.

    Kapitel 5. Mike (05.03.2018)

    Sie schliefen aneinander gekuschelt in ihrem Bett in Maurice’ Wohnung. Mike erwachte, als er so etwas wie ein Räuspern hörte. Schlaftrunken richtete er sich auf.

    Vor seinem Bett stand eine dunkle Gestalt.

    Adrenalin schoß durch Mikes Kreislauf. Ein Einbrecher?

    Er rüttelte seinen Freund an der Schulter. Der ließ aber nur ein leises Brummen hören und wälzte sich auf die andere Seite. Angstvoll tastete Mike nach dem Lichtschalter.

    Als die Nachttischlampe endlich leuchtete, erkannte er den Schatten.

    »Walter!«

    Professor Walter Stein trug die gleiche Kleidung wie an jenem Abend, an dem sie sich das letzte Mal gesehen hatten. Der Abend, bevor er Paris verlassen hatte, um in der Anlage seiner Freundin Klotho Papantoniou im chilenischen Hochland seine letzten Wochen zu verleben.

    »Um Gottes willen, haben Sie mich erschreckt. Augenblick, Sie sind doch tot! Das verstehe ich nicht.«

    »Nur weil wir etwas nicht verstehen, heißt es nicht, dass es göttlich ist. Es bedeutet nur, dass wir es nicht verstehen.«

    Diese Art Aphorismen waren typisch für den Professor. Mike beruhigte sich, beugte sich zu Maurice hinüber und stupste ihn an.

    »Das ist zwecklos. Er wird nicht aufwachen. Und selbst, wenn Sie es schaffen, könnte er mich nicht sehen. Ich existiere nur in dem Traum, den Sie gerade träumen.«

    »Ich träume? Aber das fühlt sich alles so real an!«

    »Das tun Träume manchmal. Ich kenne diese Erfahrung bereits. Für Sie ist es heute das erste Mal.«

    »Wenn ich träume, dann müsste doch … Moment.«

    Mike drehte sich um und sah auf den Radiowecker, der auf Maurice’ Nachttisch stand. 02:30 Uhr. Dann blickte er wieder auf Walter. Der stand noch da. Dann schaute er auf die Uhr: immer noch 02:30 Uhr. Nein, gerade sprang die letzte Ziffer um: 02:31 Uhr. Er nahm das Buch von seinem eigenen Nachttisch: Die Tyrannei des Schmetterlings. Darin hatte er vor dem Einschlafen gelesen.

    »Das ist kein Traum«, stellte er dann fest.

    »Bevor ich Ihnen erkläre, was Sie gerade erleben, schlage ich vor, dass wir uns von nun an duzen.« Mike nickte zögernd. »Du bist im letzten Jahr mein engster Freund gewesen, fast wie ein Sohn. Nur für Klotho habe ich noch mehr empfunden, aber das … ist kompliziert. Momentan hältst du mich sowieso nur für ein Hirngespinst, also was soll’s?«

    Mikes Verwirrung wuchs mit jeder Sekunde. Das konnte kein Traum sein, denn die Ziffern auf dem Wecker änderten sich nicht willkürlich, wenn er sie ein weiteres Mal betrachtete. Andererseits sprach er gerade mit jemandem, der vor knapp zwei Wochen gestorben war. Dass Walter ihn dabei anlächelte, wie ein Grundschullehrer, der einem zurückgebliebenen Schüler etwas Grundlegendes erklärt, machte die Sache nicht besser.

    »Wer bist du? Anders gefragt: Was bist du?«

    Die Anzeige des Weckers auf Maurice’ Nachttisch sprang auf 02:32 Uhr.

    »Ich bin der Walter Stein, den du aus deinen Erinnerungen kennst. Du musst meinen Aufzug entschuldigen. Ich trage nur das, was du mir angezogen hast. Du bist ja auch nicht angemessen gekleidet.«

    Mike blickte an sich herunter. Dann fiel ihm ein, dass er ja immer nackt schlief, und reflexartig zog er die Decke etwas höher. Walters Lächeln verwandelte sich in ein heiteres Grinsen, als er das sah.

    »Keine Sorge, sogar ich weiß, wie ein anderer Mann aussieht. Ich entdecke an dir nichts Neues.«

    »Und wenn … Du hättest dich vorher anmelden müssen. Dann hätte ich mir einen Schlafanzug angezogen. Wobei dann Maurice blöd geguckt hätte.«

    »Willst Du wissen, warum ich hier bin?«

    »Klar! Vermutlich nicht, um einfach mal ungezwungen über alte Zeiten zu plaudern.«

    Mike überlegte, ob es sich bei Walters Auftauchen um eine neue Variation seiner Tagträume handelte, verwarf den Gedanken aber.

    »Leider nein. Ich wünschte mir, es wäre anders. Weißt du, vor fast einem Jahr hatte ich mit Martin O’Connor ein sehr ähnliches Gespräch.«

    Mike hob die Brauen. »Aber da war der doch schon längst tot!«

    »Genau. So wie ich jetzt. Aber er ist in meinen Träumen herumgespukt und hat Dinge gewusst, die er nicht wissen konnte. Er hat es mir damals erklärt.«

    »Was? Dass es ein Leben nach dem Tode gibt?«

    »So einfach ist das nicht. Wir leben weiter in den Erinnerungen der Menschen, die uns geliebt haben. Aber seit dieses Dimensionstor im CERN geöffnet ist und das andere … Aber das tut noch nichts zur Sache … Seither können wir unter bestimmten Umständen zu diesen Menschen Kontakt aufnehmen. Bei mir sind es leider nur zwei: Klotho und du.«

    »Was für Umstände?«

    »Ich habe versucht, mit Klotho so zu reden, wie ich es jetzt mit dir tue. Leider ist ihr Geist nicht so offen wie deiner. Sie verleugnet mich.«

    »Ich habe Klotho als harte Führungspersönlichkeit erlebt, aber eines ist sie nicht: flexibel. Vielleicht handelt sie nach dem Motto, dass nicht sein kann, was nicht sein darf. Eventuell trauert sie auch noch zu stark um Dich. Gib ihr Zeit.«

    »Das kann ich leider nicht. Ihr werdet bald vor einer Herausforderung stehen. Ihr würdet sie auch ohne meine Hilfe irgendwie meistern, aber die Möglichkeit, wenigstens einen von euch erreichen zu können, gibt mir das Gefühl, auf meine alten Tage noch etwas bewirken zu können.«

    »Du sprichst in Rätseln, aber das ist ja nichts Neues. Auf meine alten Tage klingt übrigens lustig, wenn das ein Toter sagt.«

    »Wenn du morgen früh aufwachst, wirst du alles zunächst für einen Traum halten. Du wirst es Maurice erzählen. Er wird dir sagen, dass du beim Abendessen nicht zwei Nachschläge hättest nehmen sollen. Weißt du übrigens, dass es sich total süß anhört, wenn er schnarcht?«

    Mike schaute sein Gegenüber ungläubig an. »Du siehst aus wie Walter, aber du benimmst dich nicht wie er.«

    »Das scheint eine Nebenwirkung meines jetzigen Zustandes zu sein. Ich bin der Walter, der ich hätte sein können, wenn ich mir nicht zeitlebens selbst Beschränkungen auferlegt hätte. Auch Martin O’Connor verhielt sich mir gegenüber viel offener, als ich ihn in Erinnerung hatte.«

    »Muss ich jetzt etwa damit rechnen, dass du dich für den Rest meines Lebens durch meine Träume plauderst? Wie soll ich da zur Ruhe kommen?«

    Mikes Blickwinkel auf dieses Erlebnis änderte sich sukzessive. Die Unterhaltung war skurril, aber verdammt noch mal, sie machte auch Spaß.

    »Keine Sorge. Heute besuche ich dich nur, um sicherzugehen, dass du mir zuhörst, wenn es soweit ist.«

    »Wenn was wie weit ist? Du hast wohl mit dem Orakel von Delphi zu Abend gegessen.«

    »Gib es zu: Dafür magst du mich doch!« Walter kicherte unbeherrscht, etwas, das Mike noch nie bei ihm erlebt hatte und das deshalb nicht zu seiner Beruhigung beitrug. »Aber im Ernst: du bist noch nicht bereit, mir zu glauben. Alles hat seine Zeit.«

    »Wenn du das sagst …«

    »Schlaf dich jetzt erst mal aus. Morgen hast du einen anstrengenden Tag vor dir. Es gibt Ärger in der Redaktion.«

    Walter erhob sich und löste sich in einer Nebelwolke auf. Mike sank kopfschüttelnd in die Kissen zurück und schlief den Rest der Nacht traumlos.

    Am nächsten Morgen konnte er sich an den Traum in allen Einzelheiten erinnern, was ihm sonst selten passierte. Beim gemeinsamen Frühstück berichtete er Maurice davon.

    »Ich bin froh, dass ich nicht mehr träume«, sagte der und stellte seinen Kaffeebecher ab. »Als wir zwei uns kennengelernt haben, haben mich meine Träume ziemlich genervt.«

    »Ich erinnere mich«, kommentierte Mike. »Einmal hast du mir deswegen sogar die Freundschaft gekündigt. Mich irritiert nur, wie realistisch der Traum sich angefühlt hat. Ich hätte schwören können, dass ich wach bin.«

    »Vielleicht hättest du gestern Abend nicht zweimal Nachschlag nehmen sollen.«

    Kapitel 6. Oleg (06.03.2018)

    Nur einen Tag, nachdem sein Großvater gestorben war, begannen die Arbeiter, auf einem Friedhof im Norden von Krasnojarsk mit Pressluftbohrern das Grab in den noch vom Winter gefrorenen Boden zu stemmen. Oleg verlor keine Zeit. Es hätte nicht dem Willen des Verstorbenen entsprochen, alles mit wochenlanger Trauer lahmzulegen. Er achtete seine Religion, aber auf eine pragmatische Art. So plante Oleg die orthodoxe Trauerfeier so kurz wie möglich und lud nur den engsten Familienkreis dazu ein.

    Für einen Oligarchen verhielt er sich damit sehr ungewöhnlich. Üblicherweise nutzte die gesamte Führungsebene eine Trauerfeier zur Selbstdarstellung. Bei der Größe des Konsortiums hätte Oleg damit mühelos ein Fußballstadion füllen können. Dass er das unterließ, sorgte allseits für Verwunderung, hatte für ihn aber den Vorteil, dass er nur seinen eigenen Sicherheitsdienst zur Absicherung der Veranstaltung einsetzen musste.

    Die Wachleute lungerten jetzt zwischen den umstehenden Büschen herum und wirkten so unauffällig wie Nonnen als Linienrichterinnen eines Fußballspiels.

    Er würde dafür in den kommenden Monaten auf die eine oder andere Art geradestehen müssen, dass er das Begräbnis und vor allem die anschließende Trauerfeier privat hielt.

    Alles konnte er dennoch nicht abbügeln. Seine Mutter und eine Tante bestanden darauf, dass wenigstens eine Rede zu Ehren des Verstorbenen gehalten wurde. Sie hatten dafür extra einen Redenschreiber und einen Trauerredner engagiert, damit alles seiner gesellschaftlichen Bedeutung gerecht wurde.

    Nach dem Ende der Gebets- und Weihrauchzeremonie dauerte diese Rede nochmals eine gefühlte Ewigkeit. Die ganze Familie hatte sich um die Grabstelle herum versammelt. Nach einer Viertelstunde setzte Schneeregen ein. Ungeduldig trat Oleg von einem Fuß auf den anderen. Nahm diese Ansprache denn gar kein Ende? Mit einer fahrigen Bewegung nahm er ein angeweichtes Stück Brot vom Tisch mit dem Leichenschmaus, und schluckte es angewidert hinunter.

    Langsam wurde nun der glänzend lackierte Sarg an Seilen in die Grube hinabgelassen. Oleg beobachtete den Vorgang genau, denn die vier Träger hatten bereits beim Auszug aus der Kapelle mit dem massiven Eichenmöbel etwas überfordert gewirkt. Der Priester goss währenddessen den Inhalt einer Flasche Weins kreuzförmig über den Sarg. Um ein Haar hätte er dabei auf dem glitschigen Boden das Gleichgewicht verloren und wäre selbst in die Grube gestürzt.

    Dann – endlich – endete die Zeremonie mit einem letzten Segen und die Trauergäste zogen geschlossen in Richtung des Hauptweges, der zum Ausgang führte.

    Nur Oleg schlug den Mantelkragen hoch, blies seine Kerze aus, legte sie achtlos auf einen Grabstein in der Nähe und bog danach in einen schmalen Weg ab, der zu einem Nebenausgang führte. Dort wartete bereits sein Wagen und er konnte ungesehen von hier verschwinden.

    »Sie müssen sich das nicht antun.« Mit diesen Worten wurde unerwartet ein Golfschirm über ihm aufgespannt. Oleg drehte sich um und erblickte ein Gesicht, das ihm vage bekannt vorkam. Es dauerte einen Moment, bis er es einordnen konnte.

    »Was macht schon ein bisschen Regen?«, fragte er dann. »Sie sind Pjotr Maksimow?«

    »Genau. Wir kennen uns von den Videokonferenzen Ihres werten Großvaters, denen Sie beiwohnen durften. Ich bin der Sektionschef für Europa. Ich möchte Ihnen mein tief empfundenes Beileid aussprechen. Als ich hörte, was geschehen ist, bin ich sofort in den nächsten Flieger gestiegen.«

    »Danke.«

    Oleg ignorierte die ausgestreckte Hand und fragte sich, wie der Mann es geschafft hatte, an seinen Leuten vorbei auf die private Familienfeier zu gelangen.

    »Wir haben uns übrigens bereits während Ihres Studiums in Cambridge kennen gelernt. Sie haben einige meiner Vorlesungen besucht. Mittlerweile finde ich dafür leider keine Zeit mehr, weil die Leitung meiner Firmen und die Arbeit für das Konsortium mich voll in Anspruch nehmen.«

    »Nehmen Sie es mir nicht übel, aber das ist lange her. Ich erinnere mich nicht.«

    Oleg versuchte, möglichst abweisend zu klingen, denn er empfand das Gespräch zum jetzigen Zeitpunkt als anstrengend.

    »Das macht doch nichts!« Unglücklicherweise kam seine Botschaft nicht an. »Wir können in den nächsten Monaten sicher unsere alte Freundschaft wiederauffrischen. Sie brauchen meine Hilfe bei der Leitung des Konsortiums und ich habe eine Reihe von profitablen Ideen, die ich Ihnen gerne vorstellen möchte.«

    »Hat das nicht Zeit? Heute ist ein Tag der Trauer und des Gedenkens.«

    »Ihr Großvater hätte das möglicherweise anders gesehen.«

    Besass dieser Mensch überhaupt kein Feingefühl? Dann musste er auch keines zeigen.

    »Möglicherweise hätte er das«, erwiderte er darum schroff. »Mein Großvater ist aber nicht hier. Lassen Sie sich bitte in der nächsten Woche von meiner Assistentin einen Termin geben. Dann können wir über alles reden. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden.«

    Oleg schob den Schirm beiseite, ließ seinen Gesprächspartner stehen und eilte zum Seitenausgang. In Gedanken setzte er einen neuen Punkt auf seine Agenda für die nächsten Wochen: Informationen über die anderen Entscheidungsträger im Konsortium einholen. Er hätte das schon vor Monaten tun müssen, sobald sich die Entwicklung abgezeichnet hatte. Vor allem Maksimow hätte er genau unter die Lupe nehmen müssen.

    Er verließ den Friedhof. Vor dem Seitenausgang parkte, wie verabredet, seine Limousine. Ein Mitarbeiter öffnete ihm die Tür und er stieg ein.

    »Zum Landeplatz«, wies er den Fahrer an. »Geben Sie Bescheid, dass der NH90 startklar gemacht wird.«

    Er schrieb eine Nachricht an den Inhaber des Restaurants, zu dem der Rest seiner Familie unterwegs war und bat darum, ihn mit unaufschiebbaren, dringenden Geschäften zu entschuldigen. Das bevorstehende familiäre Beisammensein würde ohne ihn stattfinden. Zu viele Familienmitglieder ertränkten regelmäßig ihren Kummer – ob echt oder vorgetäuscht – in Wodka.

    Einem guten Wein oder auch einem Obstler war er nicht abgeneigt, aber diese Gelage ekelten ihn an, seit ihn einer seiner Onkel bei einer Familienfeier mit Wodka abgefüllt hatte. Nach dem ersten Glas hatte er sich ausgezeichnet und sehr erwachsen gefühlt. Nach mehreren weiteren Gläsern hatte aber seine Erinnerung ausgesetzt und er bekam auch später nicht mehr zusammen, was an jenem Abend geschehen war. Erst am nächsten Tag war er wieder zu sich gekommen und hatte es gerade noch bis ins Bad geschafft, bevor er sich übergeben musste.

    Seine Mutter hatte ihm als Erstes eine Standpauke gehalten. Danach fragte sie ihn aus. Als Nächstes hielt sie seinem Vater eine Standpauke. Die lauten Stimmen drohten, seinen Kopf zum Platzen zu bringen. Er fühlte sich tagelang so schlecht, dass er sich zunächst schwor, im Leben nie mehr einen Tropfen Alkohol anzurühren.

    Ganz so genau nahm er seinen Schwur später nicht mehr, aber er wusste seitdem präzise, wann er mit Trinken aufhören musste.

    Nur Wodka rührte er nie wieder an.

    Zu seinem Großvater hielt er seit diesem Erlebnis eine gewisse Distanz. Er respektierte, dass dieser ihn liebte und nach Kräften förderte. Dass er an jenem Abend aber mit in der Runde gesessen hatte und nicht eingeschritten war, das vergaß er ihm nicht.

    Sie erreichten den Landeplatz in einem separat zugänglichen Außenbereich des Flughafens und er stieg in den Hubschrauber, der kurz darauf abhob. Da er von Anfang an vorhatte, am selben Tag zurückzufliegen, reiste er ohne Gepäck. In Nowaya Kalami fühlte er sich viel mehr zu Hause als in Krasnojarsk. Außerdem lag dort sein Herzensprojekt direkt vor der Haustür.

    Offiziell gab es an dieser Stelle nur eine Goldmine, Olimpiada, die größte Russlands, deren Krater die Landschaft auf Dutzenden von Quadratkilometern verschandelten. Der wahre Schatz lag unter der Erde, gut versteckt vor neugierigen Satellitenaugen: ein Teilchenbeschleuniger, dessen Leistung die des LHC am CERN weit in den Schatten stellte.

    Angefangen hatte es alles mit dem Prototyp eines Fusionskraftwerks, das der Alte dort in den Zweitausendern hatte errichten lassen. Leider hielt die technische Entwicklung mit den hochfliegenden Plänen seines Großvaters nicht Schritt und so schlummerte der Beschleuniger, der das Herzstück des Kraftwerks bilden sollte, viele Jahre nahezu ungenutzt im Boden der Taiga. Erst in den letzten Jahren war die Anlage dank Olegs Initiative instandgesetzt, grundlegend renoviert und auf den neuesten Stand der Technik gebracht worden.

    Die Neuigkeiten von den Geschehnissen am CERN lenkten das Projekt dann in eine neue Richtung. Sie fielen genau in Olegs Fachgebiet und lösten bei ihm einen kreativen Schub aus. Innerhalb weniger Monate entwickelte er eine eigene Theorie der zugrundeliegenden Physik, die bis auf wenige Details mit den Überlegungen von Walter Stein übereinstimmte.

    Oleg interessierten an dieser Entwicklung allerdings vorrangig die praktischen Einsatzfelder. Schon bevor sein Großvater im Geheimen Antimaterie aus der Anomalie im CERN extrahieren ließ und von einer Bombe träumte, arbeitete er bereits an der Konstruktion einer neuartigen Anlage zur Energieerzeugung, die den Beschleuniger mit Strom versorgen sollte. Ein Bauwerk, das er aus Sicherheitsgründen nicht in besiedelten Gebieten errichten konnte, denn der Brennstoff, mit dem es lief, zerstrahlte beim bloßen Zusammentreffen mit herkömmlichen Stoffen zu ungeheuren Mengen reiner Energie und musste daher besonders abgeschirmt werden.

    Seit einer Woche lief das Kraftwerk bereits mit der Antimaterie, die sie im vergangenen Jahr in der Schweiz abgezweigt hatten, und gestern hatten sie den Beschleuniger zum ersten Mal auf volle Leistung hochgefahren. Falls Olegs Berechnungen stimmten – und bisher hatten sie das immer –, dann musste sich heute eine neue Pforte öffnen.

    Sie waren noch im Anflug auf Nowaya Kalami, als unvermittelt eisige Kälte seinen Körper flutete und ihm am ganzen Körper die Haare zu Berge standen. Sein Magen revoltierte und er schmeckte säuerliches, halb verdautes Brot im Mund. Ein intensives Déjà-vu manifestierte sich in seinen Gedanken. Wann und wo hatte er das schon einmal erlebt?

    Dann fiel es ihm ein: Es war letztes Jahr in Genf gewesen. Damals hatte er mit einer Delegation russischer Wissenschaftler die Anlagen des CERN besucht und auch die Kaverne mit dem ATLAS Experiment besichtigt. Nur wenige Leute wussten damals von der Anomalie und außer dem Institutsdirektor hatte nur er Kenntnis davon, dass sie zu dieser Zeit vom Konsortium zur Gewinnung von Antimaterie genutzt wurde. Selbst Pjotr Maksimow, Teil der Delegation, wie er sich plötzlich erinnerte, wusste davon nichts.

    Dort war ihm ebenfalls eine seltsame, atmosphärische Spannung aufgefallen, die in der Maschinenhalle geherrscht hatte. Außer ihm schien sie niemand registriert zu haben. Sie war nicht so intensiv gewesen wie jetzt, aber … sollte etwa …?

    Er reagierte sofort und zückte sein Smartphone. »Geht es los?«, fragte er als erstes, nachdem sich die Verbindung aufgebaut hatte.

    »Moment, ich sehe nach. Oh, es scheint, als wären die Detektoren gestört. Ich kümmere mich darum.«

    »Die Detektoren sind in Ordnung. Starten Sie sofort Tsarítsa 1!«

    Dieses Programm war eine reine Vorsichtsmaßnahme. Er hatte den schweren Unfall beim ersten Öffnen der Anomalie in Genf bereits ins Kalkül gezogen und einen Umkreis von fünfzig Metern um die Stelle, an der sich die neue Pforte bilden sollte, so geplant, dass dort niemand vor Ort sein musste. Außerhalb von Wartungsarbeiten konnte dort alles automatisch erledigt werden.

    Jetzt wurde dieser Bereich noch einmal erweitert, alle Mitarbeiter in das oberirdische Kontrollzentrum evakuiert und der Beschleuniger parallel heruntergefahren.

    Minuten später landete der Helikopter. Oleg sprintete über das kleine Flugfeld auf den Eingangsbereich zu. Aus der Luft konnte man diesen nicht erkennen, denn er lag tief unter einem Überhang. Niemand hätte hier mehr erwartet als einen der Erkundungsstollen, wie sie regelmäßig in den Untergrund getrieben wurden. Niemand ahnte, dass dahinter Kernforschung auf einem Niveau betrieben wurde, das die Kollegen in Genf und Batavia hätte vor Neid erblassen lassen.

    Wenig später betrat er den Kontrollraum. Während ihn der Leiter der Spätschicht informierte, standen sie vor einer Monitorwand, die zeigte, was unten in der inneren Halle geschah. Wie am Beschleuniger in Genf gab es auch hier einen Wald von Detektoren, der sich um eine Stelle im Beschleunigerring gruppierte. In der Mitte dieser Anordnung ließ sich eine massive zylindrische Form erahnen, die allein die Größe eines Tennisplatzes einnahm.

    Stefano Magnone, der neue Direktor des CERN, hätte sie vermutlich als eine stark vergrößerte Version der Black Box identifiziert, mit der das Konsortium dort im vergangenen Jahr Antimaterie gewonnen hatte.

    Derzeit zeigten die Monitore nur eine Außenansicht des Geräteparks.

    »Hat sich in der Kammer schon etwas ereignet? Wie weit sind wir?«

    »Sie hatten völlig recht. Bereits kurz vor Ihrer Warnung haben die Detektoren völlig verrückt gespielt. Die meisten maßen plötzlich gar nichts mehr, obwohl der Protonenstrahl bis dahin jede Menge Kollisionen auf dem Target produziert hatte. Kurz darauf haben wir die ersten Zerfälle von Antimaterie gemessen, hauptsächlich Wasserstoff und Helium. Wie Sie vorhergesagt haben, stiegen sie für eine Zeit exponentiell an, aber dann flachte die Kurve schnell ab, sodass es nicht zu einer Antimaterie-Explosion auf dem Target kam. Seither scheint sich eine Art Gleichgewicht eingestellt zu haben. Die Zerfälle befinden sich auf hohem Niveau, aber weit unterhalb der Sicherheitsschwelle, für die die Anlage konzipiert wurde.«

    »Okay. Dann sehen wir uns mal an, was wir geschaffen haben. Entfernen Sie das Target und lassen Sie uns einen Blick in die Kammer werfen.«

    Es dauerte einige Minuten, in denen das hauchdünne Metallplättchen langsam aus dem Strahlengang des Beschleunigers gezogen wurde. Als die Detektoren nur noch eine geringe Reststrahlung anzeigten, aktivierten sich die Innenkameras. Zentimeterdicke Abschirmungen fuhren beiseite und ein Fenster auf der Monitorwand, das bisher schwarz gewesen war, gab den Blick auf das Innere der Black Box frei.

    »Auf den ganzen Monitor!«, befahl Oleg. »Und dimmen Sie die Beleuchtung.«

    Im hellen Schein der Lampen konnten sie zunächst nicht viel erkennen. Dann, als das Umgebungslicht im Raum fast erloschen war, zeichnete sich auf dem Bildschirm ein kreisrunder Bereich ab, der bläulich schimmerte und von einem silbernen Ring umgeben war, dessen Kante sich in ständiger Bewegung zu befinden schien.

    »Das ist mehr, als ich erwartet hatte«, staunte Oleg.

    »Das bläuliche Leuchten, ist das etwa Tscherenkow-Strahlung?«

    »So sieht es aus. Wir blicken auf einen echten Ereignishorizont und wir werden die Wunder erforschen, die dahinter auf uns warten.«

    Sie verharrten eine ganze Zeit vor der Aufnahme, die im schwachen Licht zwar etwas unscharf und verrauscht wirkte, aber für die Forschung ähnlich bahnbrechende Erkenntnisse produzieren würde, wie es die ersten Nebelkammeraufnahmen von Antiteilchen in den dreißiger Jahren des letzten Jahrhunderts getan hatten. Oleg konnte sich nicht daran sattsehen.

    »Das Bild sieht viel detaillierter aus, als ich erwartet hatte. Wie hoch ist eigentlich die Vergrößerung?«

    Der Schichtleiter antwortete stotternd: »Das … das ist … das ist keine Vergrößerung!«

  • Leseprobe aus »Der gefrorene Urknall«

    Leseprobe aus »Der gefrorene Urknall«

    Mike Gorden: Der gefrorene Urknall (Cover)

    Leseprobe aus »Der gefrorene Urknall«

    Prolog (30.09.2016)

    Sah man sich das CERN auf dem Stadtplan an, so erschien es wie ein eigener Stadtteil von Genf. Die Route de Meyrin teilte das Gelände in zwei unterschiedlich große Teile. Auf dem kleineren Teil befanden sich die Gebäude des ATLAS Experiments. Unter ihnen, in 100 m Tiefe, verlief ein Teil des 27 km langen Ringes, in dem Atomteilchen auf beinahe Lichtgeschwindigkeit beschleunigt wurden. In einer großen Halle zeichneten dort Myriaden von Detektoren akribisch jedes Zerfallsereignis auf, dessen sie habhaft werden konnten.

    Es gab mehrere dieser Experimente, die über den Verlauf des Beschleunigerrings verstreut lagen. Insgesamt arbeiteten mehrere tausend Personen hier im Grenzbereich zwischen der Schweiz und Frankreich.
    Stefano Magnone beging heute seinen letzten Arbeitstag. Die Ereignisse dieses Jahres hatten ihm zugesetzt. Ein fehlgeschlagenes Experiment schlug unabsichtlich eine kleine Pforte in ein Paralleluniversum, in dem alles aus Antimaterie bestand. Dieses Loch im Universum verursachte einen schrecklichen Unfall. Seine Folgen konnte man auch heute spüren, denn der Forschungsbetrieb in der Anlage lief immer noch nicht wieder in normalen Bahnen.

    Sein Körper zeigte ihm mittlerweile deutlich, daß er ihn nicht mehr so belasten konnte wie früher. Der Streß in der Zeit, als sie noch einen neuen Antimaterieausbruch befürchten mußten, führte bei ihm zu einer permanenten Magenreizung, die er nur durch intensive ärztliche Behandlung im Griff behielt. So nahm er nach einigem Zögern das Angebot des Instituts an, sich frühverrenten zu lassen. Zudem bot man ihm für sein Ausscheiden eine überraschend hohe Abfindung.

    Mike Gorden Der gefrorene Urknall
    Mike Gorden Der gefrorene Urknall

    Ein wenig wunderte er sich, wo das CERN so viel Geld hernahm, aber letzten Endes konnte ihm das auch egal sein. Er hatte Freunde und eine Familie, die ihn viel zu selten sahen und die geradezu begeistert waren, daß er ab nächster Woche zu Hause bleiben durfte. Außerdem lief die Zusammenarbeit mit Dr. Lies, der mittlerweile vom Leiter der Anlage zum Institutsdirektor aufgestiegen war, nach wie vor nicht sonderlich gut.

    Er behandelte ihn zwar meistens ausgesucht höflich. Unter der Oberfläche blieb er aber das gleiche Ekel, als das er sich nach dem Ausfall der Institutsleiterin vor einigen Monaten erwiesen hatte. Stefanos Albträume verschwanden mit dem Erlöschen der Dimensionspforte im Detektor wieder, aber wer wußte schon, wie lange das anhielt, sobald Lies das Arbeitstempo wieder anzog.

    Nur seine Mitarbeiter taten ihm leid. Er hatte ihnen durch seine unangreifbare Position das Leben etwas leichter machen können. Das fiel jetzt weg. Zum Glück hatte sich ausgerechnet Aurel Favre in den letzten Monaten sehr positiv entwickelt. Er würde nach ihm den Posten des technischen Leiters einnehmen und Stefano konnte sich keine bessere Besetzung vorstellen. Die Erlebnisse, die zu Favres Zusammenbruch geführt hatten, waren vergessen. Er kam jetzt mit allen gut aus, auch mit Dr. Lies, und sein sensationelles Gespür für die Befindlichkeiten des Maschinenparks, der hier unten in der Detektorkammer lief, hatte sich nicht geändert.

    Ihm gegenüber saßen gerade Urs, Francine und Jacques. Sie vier waren seit Jahren ein gut eingespieltes Team und verstanden sich auch ohne viele Worte. Sie tranken schweigend ihren Kaffee. Auf dem Tisch stand ein Käsekuchen, den Francine gebacken hatte. Daneben befanden sich ein kleiner Stapel Teller und ein Becher mit Kuchengabeln.

    »Wo bleibt Aurel?« brach Jacques das Schweigen. »Ich habe mir extra das Mittagessen verkniffen, als ich gehört habe, daß Du Käsekuchen mitbringst. Jetzt habe ich Hunger.«

    »Halte durch«, sagte Francine und fügte mit einem Blick auf sein deutlich spannendes Jackett hinzu: »Du wirst schon bis dahin nicht verhungern.«

    Favre kam nach wenigen Minuten mit einem Schreibblock unter dem Arm an, entschuldigte sich fahrig für die Verspätung und setzte sich zu den anderen. Francine schnitt Stücke von ihrem Kuchen ab und verteilte sie in der Runde, bis jeder einen gefüllten Teller vor sich stehen hatte.

    »Laßt es euch schmecken«, sagte sie schließlich. »Ich finde es jammerschade, daß Du in Rente gehst, Stefano, aber ich wüßte auch niemanden, der es mehr verdient hätte als Du.« Die anderen nickten und langten zu.

    »Danke euch allen«, antwortete der geschmeichelt. »Ich werde das hier vermissen. Auch wenn ich mich zu Hause sicher keine Minute langweilen werde. Wir haben noch viel vor. Eine längere Reise zum Beispiel.«

    »Ich kann Dir gar nicht sagen, wie ich euch beneide«, sagte Favre.

    »Und ich erst«, ergänzte Francine. »Sag mal, Aurel, ist etwas nicht in Ordnung mit Dir? Du hast seit einigen Tagen rote Augen. Eine Allergie?«

    »Es ist nichts. Ich habe schlecht geschlafen. Du hast sicher auch schon die große Einkaufsliste für nächsten Monat bekommen?« Francine nickte.

    »Bin ich froh, daß ich mich damit nicht mehr befassen muß«, sagte Stefano. »Mein Internist meinte letzten Monat, daß ich kurz vor einem Magengeschwür stünde und in Zukunft unbedingt ruhiger leben muß. Ich will gar nicht mehr wissen, was Dr. Lies für die nächste Zeit alles plant.«

    »Dr. Lies plant in der Tat einiges«, klang es von der Zimmertüre. »Aber es stimmt, daß Sie sich damit nicht mehr belasten müssen, Dr. Magnone. Die Meßwerte im Detektor sind wieder normal und wir können endlich auch im ATLAS neue Experimente durchführen. Natürlich unter Berücksichtigung der Ereignisse des Frühjahrs und mit aller gebührenden Vorsicht.«

    Lies trat ein und trug eine Magnumflasche Champagner mit sich, die er mit einem Schwung auf den Tisch stellte, daß die Löffel auf den Untertassen leise klirrten.

    »Wir haben doch sicher Gläser hier?« fragte er in die Runde. »Heute wollen wir unseren Monsieur Magnone noch einmal hochleben lassen.«

    Urs stand auf und holte sechs Gläser aus der benachbarten Küche. Lies öffnete die Magnum und füllte die Gläser mit ungeahnter Professionalität, ohne auch nur einen Tropfen zu verschütten.

    »Zum Wohl«, sagte er, nachdem sie alle angestoßen hatten. »Auf unseren lieben Dr. Magnone, der uns leider verlassen muß. Heute ist Ihr Tag. Genießen Sie ihn!«

    Kaum hatten sie angestoßen, hatte er es aber auch schon wieder eilig. »Ich würde gerne noch ein wenig hierbleiben, aber ich muß jetzt zu einer Telefonkonferenz mit einer Investorengruppe. Sie verstehen das doch sicher«, sagte er augenzwinkernd in die Runde und verschwand so lautlos, wie er gekommen war.

    Alle saßen verblüfft und wortlos zusammen, bis Francine das Wort ergriff: »Kann es sein, daß er sich wirklich geändert hat?«

    »So fröhlich und aufgeräumt wie heute habe ich ihn noch nie gesehen«, fügte Jacques hinzu.

    »Vielleicht hat er eingesehen, daß man ein Institut nicht als Alleinherrscher führen kann und gibt sich Mühe.«

    »Vielleicht hat er auch nur Kreide gefressen«, sagte Urs.

    Der Champagner schmeckte allen. Lies hatte sich nicht lumpen lassen und so hielt die Flasche nicht lange vor. Stefano konnte sich gar nicht mehr erinnern, wann er zuletzt im Institut so fröhlich gewesen war.

    Leicht angeheitert löste sich die Runde nach einer Weile auf. »Leute, ihr wißt, daß ihr viel mehr für mich seid als nur Teamkollegen. Ihr seid über die Jahre meine Freunde geworden. Du auch, Aurel!« sagte er einem sichtlich überraschten Favre. »Darum fällt es mir auch wirklich schwer, zu gehen. Aber es muß sein. Es war eine schöne Zeit mit euch, aber ich habe jetzt einen neuen Lebensabschnitt vor mir, auf den ich mich freue. Ich hoffe, daß wir uns bald einmal wiedersehen.«

    Beifälliges Nicken in der Runde zeigte ihm, daß er allen aus der Seele gesprochen hatte. Stefano umarmte jeden einzelnen zum Abschied herzlich und verließ danach beschwingt den Raum. Er fuhr zum letzten Mal mit dem Aufzug nach oben, spazierte durch die Halle, nickte den Wachmännern zu und ging über den Parkplatz zu seinem Wagen.
    »Francine, meinst Du, ich darf noch ein Stückchen von Deinem Käsekuchen essen?« fragte Jacques unten.

    Kapitel 1. Mike (01.01.2017)

    Mike Peters stand vor einem Abzug, in dem sein Experiment lief. Die Vorbereitungen dafür kosteten ihn den ganzen Vormittag und so hatten sie bereits Nachmittag, als er den Temperaturregler des Heizpilzes endlich hochdrehen konnte. Er kochte einen Grignard und wartete, daß der ansprang. Aber die Magnesiumspäne glänzten und glitzerten nur im Schein des Halogenstrahlers und machten keine Anstalten, sich mit dem Reagenz zu verbinden.

    Er schwitzte. Etwas stimmte mit der Klimaanlage nicht. Er schob in Gedanken seine Schutzbrille nach oben, damit sie nicht von innen beschlug und stellte den Magnetrührer eine Stufe höher. Die einzelnen Späne konnte er jetzt kaum noch erkennen. Die ganze Flüssigkeit glänzte, als handele es sich um Quecksilber. Der Rotationstrichter in der Mitte des Kolbens vertiefte sich. Kein Erfolg.

    Er erinnerte sich an eine Aphorismensammlung, die im Fachbereich kursierte. Ein kleines Büchlein mit Sprüchen der Professoren, die ein Assistent zusammengetragen hatte und die für jeden Problemfall Aufmunterung versprachen. ‘Ob ein Grignard anspringt oder nicht, das hängt gelegentlich auch vom Stand der Gestirne ab.’ stand dort zu seinem Problem geschrieben. ‘Vielleicht stehen die Gestirne heute ja falsch’, dachte Mike sich und drehte den Temperaturregler des Heizpilzes weiter nach oben.

    »Schon wieder ohne Schutzbrille?« erklang eine spöttische Stimme hinter ihm. Mike fuhr zusammen und erblickte Lies, einen der Postdocs, die das Drittsemesterpraktikum im Auftrag eines Organik-Professors durchführten. »Arbeite doch wenigstens hinter der Schutzscheibe!« sagte er, und zog eine in den Abzug eingebaute Plexiglasscheibe nach unten, bis sie sich zwischen Mike und seinem Experiment befand. »So geht das!«

    Mike zog die Brille schuldbewußt wieder ins Gesicht. »Wenn Du weiter so herumschleichst und Leute erschreckst, passiert eines Tages wirklich genau der Unfall, den Du mit Deiner Warnung vermeiden willst.«

    »Ich bin hier bald weg. Ich habe gerade eine Zusage bekommen. Nächsten Monat fahre ich in die Schweiz. Du aber befindest Dich erst am Anfang Deines Studiums und wenn Du nicht lernst, die Regeln zu befolgen, wirst Du nicht weit kommen.«

    Mike hörte ein leise Zischen und konzentrierte seine Aufmerksamkeit wieder auf den Grignard. Leider zu spät, denn der war nun doch noch angesprungen. Aufgrund der höheren Temperatur allerdings viel zu schnell. Die Reaktionsflüssigkeit hing zusammen mit einigen, verbliebenen Magnesiumspänen in den Schlangen des Rückflußkühlers und in der Vorlage, in der sich eigentlich nur das spätere Reaktionsprodukt hätte sammeln sollen. Er hatte heute also umsonst gearbeitet. Morgen würde er einen neuen Ansatz starten müssen, um das Praktikum erfolgreich zu absolvieren. Vorher mußte er alles putzen und trocknen. Sorgfältig und lange.

    »Danke!« sagte er frustriert und drehte sich wieder um. Lies hatte sich aber schon wieder entfernt. Genauso lautlos, wie er plötzlich hinter ihm gestanden hatte.

    Mike erwachte und rieb sich die Augen. Ein gräulicher Lichtbrei drang durch die dicht geschlossenen Vorhänge. Draußen mußte bereits heller Tag sein. Es dauerte ein wenig, bis er erkannte, daß er zu Hause in seinem Bett lag. Gelegentlich suchten ihn immer noch diese Erinnerungsschübe heim.

    Es handelte sich dabei um Nachwirkungen eines nicht dreidimensionalen Panoramas, das er sich vor gut einem halben Jahr angesehen hatte und dessen verstörenden Anblick seine Gehirnzellen nur mittelgut vertragen hatten. Von Zeit zu Zeit rächten sie sich bei ihm und schickten ihm Erinnerungen an unangenehme Situationen, von denen er gehofft hatte, sie niemals wieder erleben zu müssen.

    In den letzten Monaten kamen diese Schübe seltener, so daß ihn dieser jetzt kalt erwischt hatte. Bestimmt war die Silvesterparty im Cox am vergangenen Abend schuld. Es ging hoch her und sie alle hatten den Abend über einiges getrunken. Der Mitternachtschampagner aufs Haus vertrug sich nicht gut mit den Bieren, die Mike bis dahin trank.

    Danach zogen sie um die Häuser. Er erinnerte sich, daß er sehr eng mit einer Dragqueen tanzte, die ihn auf ihren Highheels um gut einen Kopf überragte, obwohl er wirklich nicht klein war. Hatte er Martin und Marie wirklich Hand in Hand an der Tanzfläche gesehen? Er bedauerte, daß Maurice sich von dieser Art Veranstaltungen immer fernhielt. Er tanzte viel lieber mit ihm.

    Mehrere Nummern später ertönten die ersten Klänge von ‘Salma Ya Salama’ und einige arabisch kostümierte Go-Go-Tänzer stürmten die Bühne über der Tanzfläche. Die Stimmung im Club war am Überkochen und Mike verausgabte sich beim Tanz völlig.

    Dann stand plötzlich dieser zartgliedrige, verhuschte Junge vor ihm. Mike erinnerte sich gut. Es handelte sich bei Gilles eigentlich um einen Bekannten von Maurice. Er arbeitete in der IT der Polizei und sie kannten sich vom Sehen. Offiziell bekam er erst mit ihm zu tun, als er Sébastien Girouds Notebook aus der Forensik abgeholt hatte.

    Bei Sébastien hatte es sich um seinen engsten und eigentlich einzigen Freund gehandelt. Sie kannten sich aus ihrer Studienzeit. Er wurde im vergangenen Jahr ermordet und sein Tod nahm Mike sehr mit. Im Zuge der polizeilichen Untersuchungen geriet er kurzzeitig ins Visier der Ermittler und lernte dabei Maurice kennen. Sébastien hatte Mike zum Vollstrecker seines digitalen Testaments eingesetzt, so daß er nach Abschluß der Untersuchungen sein persönliches Notebook erhielt.

    Mike flirtete beim Abholen des Geräts ein wenig mit Gilles und der hatte ihm daraufhin seine Handynummer zugesteckt. Danach telefonierten sie einige Male. Eigentlich fand Mike ihn zu schüchtern und eher ein bißchen langweilig. Gestern abend war Gilles aber wie ausgewechselt, redete wie ein Wasserfall und wich ihm nicht von der Seite.

    Und jetzt hatten sie Neujahr und er konnte ausschlafen. Sie konnten ausschlafen. Mike drehte sich noch einmal im Bett um und umarmte den Körper, der neben ihm schlief. »Guten Morgen Gilles«, sagte er zärtlich. »Ein frohes neues Jahr!«

    Kapitel 2. Martin (02.01.2017)

    Die Dunkelheit draußen begann gerade, einem kraftlosen Grau zu weichen, das die Umgebung mehr zukleisterte als erhellte. Martin Moser ging durch die Redaktion des ‘Magazine de la Science’, einer populärwissenschaftlichen Monatszeitschrift, und leerte die kleinen Papierkörbe an den Arbeitsplätzen in einen großen Müllsack. Die Putzkolonne hatte es in der Nacht wohl besonders eilig gehabt. Als ausgesprochener Morgenmensch entfaltete er seine größte Produktivität, wenn er allein war. Deshalb begann er seinen Tag gerne vor allen anderen.

    Er hatte unlängst eine halbe Stelle bekommen und arbeitete jetzt als Schnittstelle zwischen dem ‘Magazine’ und einer Reihe von Forschern. Klotho Papantoniou, die Leiterin einer geheimen Organisation von Wissenschaftlern mit dem erklärten Ziel, die Menschheit vor sich selbst zu schützen, löste damit ein Versprechen ein, das sie im letzten Jahr Mike Peters, seinem Chef gegeben hatte.

    Sein Team und Moíra, so hieß die Organisation, hatten mit vereinten Kräften einen katastrophalen Unfall am Large Hadron Collider im CERN verhindern können.Mike Peters hatte dadurch eine Art Vertrauensstatus für diese Organisation erlangt und erhielt von Zeit zu Zeit Informationen über sensible Forschungen.

    Nicht alle dieser Forschungen führten auch zu Artikeln, die es bis in die Printversion schafften. Einiges hielt man für zu komplex für die Leser des ‘Magazine’, und plazierte sie in speziellen Fachmagazinen. Andere Themen erwiesen sich als zu brisant, um sie gleich zu veröffentlichen. Unterm Strich konnten sie aber genügend publizieren, um die Verlagsleitung bei Laune und seinen Arbeitsplatz sicher zu halten.

    Martin hatte die Aufgabe, diese Kontakte zu koordinieren. Viele dieser Wissenschaftler lebten in Ländern, die die Freiheit der Forschung einschränkten. Wenn sie sich am wissenschaftlichen Diskurs in ihren Fachgebieten beteiligen wollten, konnten sie das nicht auf öffentlichen Wegen tun. Martin schrieb viele Mails, warb um Vertrauen, stellte anonyme Postfächer bereit, organisierte verschlüsselten Speicherplatz auf den Servern von Moíra, auf dem die Forscher ihre Arbeiten ablegen und sich austauschen konnten und hielt Mike über die Ergebnisse auf dem Laufenden.

    Er hatte jetzt Zeit und Geld, um ein wenig Sport zu treiben, und wirkte wesentlich reifer und erwachsener als früher. Seine Haut war reiner und man hatte ihn sogar schon einmal laut lachen gehört. Schüchtern verhielt er sich immer noch, aber innerhalb des Redaktionsteams galt er als vollwertiger Mitarbeiter und alle erkannten seine Leistungen an.

    Marie Bouesnard erschien im Eingang des Großraumbüros, in dem sich ihre Arbeitsplätze befanden. Sie trug eine große Einkaufstasche und schien etwas außer Atem zu sein. Ihr sonst immer perfektes Makeup konnte selbst nach einem Tag die Spuren der Neujahrsnacht nicht ganz verdecken. Am Silvesterabend unternahmen sie alle mit Mike und einigen seiner Freunde im Marais etwas und draußen wurde es bereits hell, als er wieder nach Hause kam.

    Martin und Marie kamen sich in den letzten Monaten näher. Ihr berufliches Verhältnis hatte sich zu einer engen Freundschaft gewandelt. Martin glaubte sich zu erinnern, daß sie frühmorgens sehr eng miteinander getanzt hatten. Vielleicht handelte es sich dabei aber auch um Wunschdenken, denn über die letzten Stunden der Nacht hatte der Alkohol einen Schleier des Vergessens gezogen.

    »Coucou Martin!« rief sie ihm fröhlich entgegen. »Ist sonst schon jemand da?«

    »Salut Marie«, antwortete Martin im gleichen Tonfall, der ihm immer noch schwerfiel. »Wir sind die ersten. Wie immer.«

    »Sehr gut. Ich habe nämlich Croissants eingekauft und möchte sie unauffällig in Mikes Büro aufbauen.«

    »Eine gute Idee!« sagte Martin erfreut und Marie verschwand im Büro.

    »Bring schon mal die Kaffeemaschine zum Laufen«, rief sie ihm durch die halb geöffnete Tür zu.

    Er folgte ihrer Bitte. Den Job machte er sogar besonders gerne. Die Verlagsleitung hatte dem Büro nämlich zu Weihnachten einen Kaffeevollautomaten spendiert, der sich auf dem heutigen Stand der Technik befand und seinen Namen verdiente. Chromglänzend stand er auf der Arbeitsfläche der Büroküche und war darauf programmiert, auf Knopfdruck etwa ein Dutzend Kaffee-, Tee- und Kakaospezialitäten zuzubereiten. Kein Vergleich zu der bitteren, schwarzen Brühe, die sein vorsintflutlicher Vorgänger in Plastikbecher ausgespien hatte.

    Er schaltete die Maschine ein und beobachtete fasziniert die vielen Blinklichter, die nacheinander aufleuchteten, während sich die Maschine aufheizte. Er drehte den Wasserhahn wieder auf und kontrollierte den Füllstand der Kaffeebohnen, die jetzt für jeden Becher frisch gemahlen wurden. Eigentlich wäre das Aufgabe der Praktikanten gewesen, aber Martin störte sich nicht daran.

    Vor gar nicht so langer Zeit war er selbst noch einer gewesen. Daß er heute nicht wieder auf der Straße stand, wie seine damaligen Praktikumsgenossen, verdankte er nur einer Reihe von Zufällen und seinen Beziehungen zu einer Gruppe von Hackern. Nur mit ihrer Hilfe hatten sie bei der großen Krise am CERN im vergangenen Jahr in die dortigen Systeme eindringen und einen vorzeitigen Neustart des Beschleunigers unterbinden können.

    Die nächsten Gesichter erschienen zwischen den Schreibtischen. Auch die anderen Bereiche der Redaktion kamen jetzt zur Arbeit, die meisten mehr oder weniger verkatert von den vergangenen Feierlichkeiten. Beatrice Rousseau aus der Archäologie trug eine überdimensionale Sonnenbrille und bemühte sich, von möglichst wenigen Leuten gesehen zu werden. Als Marie ihr ein lautes »Coucou, ma Chérie! Gehen wir heute als Elton John?« entgegenschmetterte, zuckte sie gequält zusammen und verschwand mit verblüffender Geschwindigkeit hinter ihrem Rechner.

    Zwei Personen schienen neu hier zu sein. Sie standen einige Zeit unsicher im Eingangsbereich herum. Martin erkannte sie als die beiden neuen Praktikanten, die heute ihren ersten Arbeitstag hatten. Er ging auf sie zu.

    »Willkommen im Team!« begrüßte er sie. Er führte die beiden, die sich ihm als Guillaume Garçon und Emil Rotik vorstellten, zu ihren neuen Arbeitsplätzen und wies sie ein.

    Guillaume wirkte ein wenig zappelig und nervös, was auch seinem hageren Körperbau und den langen Gliedmaßen geschuldet war. Martin beschäftigte sich zuerst mit ihm. Er stellte ihm beiläufig einige technische Fragen und die Antworten stellten ihn zufrieden.

    »Ich will etwas mit IT studieren, hab aber in diesem Jahr keinen Studienplatz bekommen«, sagte er, als er seinen Rechner hochfuhr. Martin konnte von oben auf seinen Kopf sehen und war für einen Moment fasziniert von den blonden Haaren, die so hell aussahen, daß sie fast transparent wirkten und man meinte, durch sie hindurch auf seine Kopfhaut blicken zu können.

    »Du wirst sehen, daß Du hier etwas nützliches mit Deiner Zeit anfangen kannst«, antwortete er. »Unser Netzwerk ist nicht ganz unkompliziert und Leute, die zwischendurch auch mal ein paar Zeilen Code schreiben können sind bei uns besonders willkommen.«

    Guillaume selbst stellte auch Fragen zur Struktur des Netzwerks in der Redaktion. Er wirkte auf Martin wach und interessiert und war nicht auf den Mund gefallen. Er würde sich bestimmt nützlich machen können.

    Kleiner und kompakter stand Emil neben ihm. »Ich stamme aus Brno«, sagte er und rollte das ‘r’ dabei so, daß Martin keinerlei Zweifel an seiner tschechischen Herkunft hatte.

    »Ich bin eigentlich Grafiker, auch kein schlechter, aber ich gehöre nun mal zur … wie sagt ihr … ‘Generation Praktikum’?«

    Da jetzt auch Mike auftauchte, nahm Martin sie gleich mit in dessen Büro. »Was auch immer ihr hört, redet ihn bitte immer mit ‘Mike’ an, niemals mit ‘Michel’, wenn euch euer Leben lieb ist«, sagte er unterwegs halb im Scherz zu den beiden. Mike redete nie darüber, warum er seinen wirklichen Vornamen nicht mochte, aber er reagierte meist ziemlich humorlos, wenn man ihn so nannte. Martin geriet vor einiger Zeit auf diese Art auch einmal in seine Schußlinie und erinnerte sich nicht gerne an diesen Abend.

    Mike holte aus dem kleinen Kühlschrank, den sie im letzten Jahr gekauft hatten, zwei Flaschen Champagner. Passende Gläser dafür gab es nicht und so mußten sie sich mit dem Restbestand Plastikbecher aus dem alten Kaffeeautomaten behelfen. Das störte aber niemanden.

    Nachdem er den Champagner eingegossen hatte und sich alle ein frohes neues Jahr wünschten, hielt Mike eine kleine Begrüßungsansprache und bezog die beiden neuen Praktikanten gleich mit ein, die zu Beginn noch etwas verloren in einer Ecke standen.

    »Ihr seid hier zunächst nur auf Zeit«, sagte er zu ihnen. »Aber während dieser Zeit seid ihr Teil eines Teams. Ein Team, dessen Aufgabe es ist, jeden Monat einige spannende und gut recherchierte Artikel für das ‘Magazine’ beizusteuern. Jeder von uns hat besondere Fähigkeiten, aber nur gemeinsam schaffen wir es, ein konstant gutes Ergebnis abzuliefern.«

    Guillaume und Emil nickten. »Ihr werdet euch in den nächsten Tagen in der Gruppe umsehen. Zusammen werden wir herausfinden, wo und wie ihr euch am besten einbringen könnt. Danach werdet ihr einem von uns zugeteilt. Wenn es euch hier gefällt, wenn ihr gut seid und euch unentbehrlich macht … fragt Martin. Der hat es geschafft.«

    Martin fühlte sich plötzlich unwohl. Als Vorbild fand er sich nicht sonderlich geeignet und er hätte sich jetzt am liebsten hinter seinen Rechner zurückgezogen. Aber Mike sagte die Wahrheit. Er hatte sich hier wirklich unentbehrlich gemacht und dabei gelernt, Verantwortung zu übernehmen.

    »Sieht so aus, als hättest Du die beiden in den nächsten Tagen an der Backe«, neckte ihn Marie, als sie wahrnahm, daß die beiden Neuen ihre Aufmerksamkeit nun auf ihn fokussierten.

    »Keine Sorge, wir lassen Dich nicht hängen«, sagte Mike freundlich. »Finde einfach heraus, was die Jungs können und reiche sie dann einem von uns weiter. Martha, unsere Bildredakteurin«, Mike blickte dabei auf eine rundliche, farbige Dame, die in der Runde saß, »beklagt sich beispielsweise seit Monaten, daß ihr die Bildrecherche zu viel wird, seit unsere Produktivität im letzten Jahr so gestiegen ist.«

    Martha nickte eifrig. »So, und nun langt zu. Marie, Du hast uns einen prima Start ins neue Jahr verschafft. Das werden wir Dir nicht vergessen!«

    »Ich werde Dich dran erinnern, wenn ich hier das nächste Mal am Wochenende auflaufen muß, mon cher Michel«, kicherte Marie und Mike seufzte.

    »Also ich finde, Michel ist ein schöner Name«, sagte Guillaume. »Meine Maman war ja so fantasielos!« Er stockte abrupt, als ihm das eisige Schweigen in der Gruppe auffiel. Dann schlug er sich dramatisch die Hände vors Gesicht.

    »Oh, mon dieu! Ich muß mal eben … für kleine Königstiger«, hörten sie noch. Dann klappte die Bürotür hinter ihm.

    »Ich habe das Gefühl, hier sind Homosexuelle im Saal.« Mit dieser Bemerkung rettete Marie die Situation und alles löste sich in fröhlichem Gelächter auf.

    »Womit das geklärt wäre.« Selbst Mike mußte lachen.

    »War ich damals auch so leicht zu durchschauen?« fragte er später im Gedanken an seinen eigenen ersten Tag in dieser Gruppe.

    »Viel leichter.« Marie legte verschwörerisch einen Finger über ihre Lippen.

    »Ich muß an mir arbeiten.«

    Kapitel 3. Maurice (02.01.2017)

    Maurice saß in einer Shishabar in Saint Denis und trank einen gewürzten Tee. Die Bar lag nur einige Straßen entfernt von dem Viertel, in dem er aufgewachsen war. Draußen gingen gerade die Laternen an. Der Barmann hatte das Licht gedimmt, so daß man trotz des Dunstes im Laden durch die großen Fensterfronten die Straße beobachten konnte.

    Die Straßenlaternen offenbarten ihm ein ödes Panorama. Nur wenige Leute – meist handelte es sich um Männer – trauten sich bei Dunkelheit noch auf die Straße. Bei den Hochhausblöcken auf der anderen Straßenseite hatte es sich früher einmal um zeitgemäße und moderne Wohnanlagen gehandelt. Nach einigen Jahrzehnten ohne jegliche Renovierung verströmten die Plattenbauten mit ihren winzigen Appartementzellen aber einen eher morbiden Charme.

    Die meisten trugen auf ihrem Balkon eine Satellitenschüssel, so daß im Halbdunkel der Laternen und der Lichter in den Fenstern der Eindruck entstand, als wären die ganzen Blöcke über und über von einem monströsen Pilz überwuchert.
    Maurice besuchte diesen Laden heute nicht wegen des Ausblicks.

    Ihm gegenüber saß Tahir Habib, ein Bekannter aus den Jahren, in denen er hier noch gelebt hatte. Tahir sah auch heute noch gut aus. Er lachte viel und seine Augen strahlten dabei, so daß sich jeder in seiner Gegenwart wohl fühlte. Maurice erinnerte sich, daß er ihn für kurze Zeit sogar geil gefunden hatte, als sie im selben Studio trainiert hatten.

    Mittlerweile hatte aber ein geregeltes Eheleben seine Spuren hinterlassen. Sein Leib und auch seine Gesichtszüge bekamen Fülle und er bewegte sich gemächlicher als früher. Dennoch – wenn er einen seiner Witze riß und ihn dabei frech angrinste – fühlte Maurice sich um viele Jahre zurückversetzt in die Zeiten, in denen sie an jedem Wochenende zusammen um die Häuser zogen.

    »Du solltest uns mal wieder besuchen, Rice«, sagte Tahir gerade zu ihm. »Nadine würde Dich gern kennenlernen. Ich hab ihr viel von unsern gemeinsamen Zeiten erzählt.«

    Maurice zuckte zusammen, als er den Spitznamen hörte, mit dem man ihn damals immer gerufen hatte. »Ja, unsere Zeiten warn echt die besten. Du und ich im Sportstudio. Ich hab Deine Gewichte halten müssen. Hab mich echt zu lange in Paris verkrochen. Wird Zeit, daß sich das ändert. Ich hab das hier vermißt.«

    »Ich Dich auch. Das Sportstudio hatt ich verdrängt. Aber es hat immer Spaß gemacht, mit Dir auf die Piste zu gehn, als Du Deine erste eigene Bude hattest. Wo wohnste jetzt eigentlich?«

    »Der Name Nadine klingt aber nich, als hätt Dein Vater die Frau für Dich ausgesucht.« Maurice tat so, als hätte er die Frage nicht gehört.

    »Natürlich nich. Du hättest seinen Blick sehn sollen, als ich sie ihm vorgestellt hab. Aber ich bin rechtzeitig bei ihm ausgezogen. Hab nen Job gefunden in nem Callcenter. Für ne kleine Wohnung hier reichts und Nadine verdient auch noch was dazu.«

    Tahir sprach manche Worte noch wie ein Banlieusard, ein Akzent, den auch Maurice mit der Muttermilch aufgesogen hatte. Seit er im Marais arbeitete, hörte er ihn nur noch selten.

    »Guter Mann!« sagte er anerkennend zu Tahir. »Ich find auch, daß Ehe was mit Liebe zu tun haben sollte, und nicht mit religiösen Vorschriften, die seit Jahrhunderten keiner mehr versteht.«

    Maurice lehnte sich mit dieser Bemerkung ziemlich weit aus dem Fenster. Immerhin war Tahir sicherlich Moslem und erwartete das auch von ihm. Er tippte aber darauf, daß sein Gegenüber eine eher liberale Einstellung dazu hatte, wenn er schon wegen seiner Frau einen Bruch mit dem Elternhaus riskierte. Außerdem hatte ihre Unterhaltung sowieso nur dann Sinn, wenn er mit ihm zumindest auf dieser Ebene offen sprechen konnte.

    Tahir lachte nur kurz auf. »Recht haste. Du mußtest Dich im letzten Sommer auch Deiner Haut wehren, hab ich gehört. Dein Vater hatte doch nen richtig großes Ding mit Dir geplant, als Du im Krankenhaus lagst. Das hat hier ordentlich Wellen geschlagen, als er unverrichteter Dinge wieder abziehn mußte.«

    Damit hatte Maurice die Klippe umschifft. Er hakte diesen Punkt innerlich ab und lächelte dann gequält, bevor er Tahir antwortete: »Das war verflixt knapp. Gut, daß ich Freunde hab, die mir damals geholfen haben, sie abzuwimmeln. Außerdem steh ich nicht so auf Frauen.«

    »Das hab ich mir früher schon gedacht. Du warst zu schüchtern mit den Mädels. Was haste seinerzeit eigentlich genau mit Marlon angestellt? Der hat mich regelmäßig abgezogen und weil er mich mit etwas erpreßt hat, konnt ich mich auch nich richtig wehren gegen ihn. Von einem auf den andern Tag hat er mich in Ruh gelassen und ich hatt immer den Verdacht, daß Du Deine Finger im Spiel hattest.«

    »Das willste nich wissen. Glaub mir. Womit hat er Dich denn erpreßt?«

    »Ach, es war nix. Dein Vater ist jedenfalls stocksauer wegen der abgesagten Hochzeit. Solltest Dich dort besser nicht mehr sehen lassen. Ich hab mitbekommen, daß Deine Brüder Dich suchen und zur Rede stellen wollen.«

    »Meine Brüder können mich mal.«

    »Nimm das nicht auf die leichte Schulter, Rice!« Tahir blickte plötzlich sehr ernst. »Ich seh Dir an, daß Du Dich Deiner Haut wehren kannst. Aber gegen nen Messer im Dunkeln bist auch Du machtlos. Treib Dich lieber nicht zu oft hier in den Vorstädten rum. «

    Maurice wußte aus eigener Erfahrung, wie machtlos er gegen einen Messerstich war, der unerwartet kam. »Ich seh mich schon vor. Wollt auch nur ein bißchen über alte Zeiten reden. Ist lange her, daß ich zuletzt hier war. Was machen eigentlich Omar und seine Gang? Dealen die immer noch mit allem, das sich nicht wehrt?«

    »Omar is ne ziemliche Nummer geworden in den letzten Jahren.« Tahir schien der Themenwechsel eher unangenehm zu sein. »Der kontrolliert den Handel in einigen Straßen hier und einige Mädels hat er auch laufen. Hier in Saint-Denis und im Achtzehnten am Boulevard Barbès. Noch einer, vor dem Du Dich vorsehen mußt. Omar ist nachtragend und hat nicht vergessen, was Du damals mit Marlon gemacht hast. Was immer es war. Der war nämlich in seiner Gang. Außerdem biste jetzt Pariser. Damit haste eh nen schweren Stand.«

    »Omar hat keine Beweise, daß ichs war. Schon gar nicht jetzt, wo die Sau sitzt.«

    »Beweise haben Omar immer herzlich wenig interessiert. Ich warn Dich: Laß Dich nich mit ihm ein!«

    »Und die andern Jungs aus unserer Schulzeit, was haben die gemacht?«

    »Die meisten sind in Omars Gang. Ein, zwei Streber sind nach Paris gegangen. So wie Du.« Dabei zwinkerte Tahir ihm zu und Maurice grinste linkisch zurück. »Fast alle Mädchen haben geheiratet und stehn jetzt irgendwo in den umliegenden Wohnblöcken hinterm Herd. Nur zwei sind nicht mehr hier, aber die waren auch häßlich wie die Nacht. Wahrscheinlich warnse gefrustet, weil sie keiner wollte.«

    Maurice war unangenehm berührt, entschloß sich aber, nichts draus zu machen. »Weißte, wo man Omar jetzt finden kann?« fragte er Tahir noch.

    »Er hat nen Club draußen in Val-d’oise.« Tahir nannte eine Adresse. »Da hängt er meist rum. Aber ich hab Dich gewarnt. Das ist ne ganz eigene Welt. Nicht mal die Flics trauen sich dorthin!«

    »Ich hab schon gehört, daß man sich von der Gegend besser fernhält. Und auch im Achtzehnten gehen komische Dinge vor. Haben da nich am Wochenende wieder Autos gebrannt bei Stalingrad, nachdem die Flics dort Leute verhaftet hatten?«

    »Genau. Und man sagt, daß Omar dabei seine Finger im Spiel hatte. Wie bei fast allem, was da an Scheiße passiert. Der, den sie tot in einem der Autos gefunden haben … wer weiß, wer weiß.«

    Maurice horchte auf. »Weißte mehr darüber?«

    »Nein, nein. Hab eh grad zuviel gesagt. Über sowas redet man nich an Plätzen, wo die Wände Ohren haben.«

    Maurice zahlte seinen Tee. »Hab verstanden und werd mich vorsehn. Danke, Tahir. Bist nen echten Freund. Ich freu mich, daß wir uns wieder getroffen haben. Und grüß Nadine von mir. Unbekannterweise.«

    »Mach ich«, antwortete Tahir und umarmte Maurice herzlich. »Und meld Dich mal wieder, Rice. Wies Dir ergangen ist und so. Meine Einladung steht!«

    »Ich versuchs.«

    Maurice verließ die Bar. Tahir sah ihm noch eine Weile nach. Als er um die nächste Ecke verschwunden war, zog er sein Handy und wählte eine Nummer. »Rice ist wieder im Lande«, sagte er, als die Leitung stand. »Genau, der Rice.«

  • Leseprobe aus »Das Universum im Tautropfen«

    Leseprobe aus »Das Universum im Tautropfen«

    Leseprobe aus »Das Universum im Tautropfen«

    Mike Gorden: Das Universum im Tautropfen (Cover) Leseprobe
    Mike Gorden: Das Universum im Tautropfen (Cover)

    Kapitel 1. Leblanc (06.12.2015)

    »Es ist absolut erstaunlich, wie jung Sie sind«, sagte sein Gegenüber. »Würde ich es nicht besser wissen, hätte ich Probleme zu glauben, dass Sie schon volljährig sind.«

    »Ich bin Zweiunddreißig«, antwortete Leblanc. »Und es ist mir egal, ob Sie mir das glauben. Sie sind schließlich nicht hier, weil Sie einen Lustknaben suchen. Oder habe ich Ihr Angebot da falsch verstanden?«

    Der Mann machte eine heftige Armbewegung, behielt aber die Fassung. »Werden Sie nicht frech, oder ich nehme Sie beim Wort.«

    Mit einem »Schon gut. Meine Qualitäten befinden sich zwischen den Ohren und nicht zwischen den Beinen«, überspielte Leblanc seine Unsicherheit.

    »Das weiß ich. Meine Frage ist: Können Sie auch liefern, bevor die Wahlkämpfe für 2017 beginnen? Der ‘Boulevard Atlantique’ benötigt etwas Vorlauf, um die Daten auszuwerten.«

    »Lassen Sie Ihre Leute schon mal die Auswertungen schreiben.«

    Sein Verhandlungspartner wirkte nicht wie ein Sympathieträger, aber da konnte er mithalten. Soziale Interaktionen hatten dem eigenen Vorteil untergeordnet zu sein. Er konnte schon als Kind nicht den Sinn von Konzepten wie ‘Freundschaft’ oder gar ‘Liebe’ erfassen und verhielt sich in jeder Situation rein opportunistisch. Damit hatte er zwar alle seine selbst gesteckten Ziele erreicht, entwickelte sich aber zu einem sehr einsamen Menschen. Nicht, dass ihn das gestört hätte. Leblanc tat eben, was getan werden mußte, um Leblanc auf seinem Weg voranzubringen. Ohne Rücksicht und ohne Skrupel.

    »Die Auswertung meiner Daten wird einige Zeit in Anspruch nehmen«, fuhr er fort. »In einigen Monaten erhalten Sie die ersten Lieferungen und können damit beginnen, die Social Media in Frankreich nach den Vorstellungen Ihrer Auftraggeber zu beeinflussen. Der Front National wird begeistert sein.«

    »Wie kommen Sie auf die Idee, der ‘Boulevard Atlantique’ würde Aufträge vom Front National entgegennehmen? Das ist eine absurde Unterstellung.«

    Die Entgegnung kam ein wenig zu schnell und scharf, wie ein oft einstudierter Reflex.

    »Wie Sie meinen. Das spielt auch keine Rolle, solange Ihre Bezahlung stimmt.«

    »Sie werden zufrieden sein, wenn wir es sind.« Die Diktion des anderen klang monoton, so als hätte er als Kind an einem Sprachfehler gelitten, den er nur mit therapeutischer Hilfe bewältigen konnte. »Die besprochene Anzahlung wird Ihnen noch heute in Bitcoin zugehen. Hoffentlich sind Ihre Daten seriöser als diese neue ‘Währung’.«

    »Sie werden finden, dass Ihre Investitionen bei mir gut angelegt sind. Niemand anderes besitzt Zugang zu solchen Daten und ist gewillt, diesen mit Ihnen zu teilen.«

    »Ich darf aber im übrigen davon ausgehen, dass Sie dieses einmalige Angebot nur uns machen. Mein Auftraggeber liebt keine Überraschungen und neigt dann zu unüberlegten Reaktionen.«

    »Ich verstehe. Diese fetten Kaufleute in den Chefetagen wissen gar nicht, auf was für einem Schatz sie sitzen.«

    »Und sie werden es auch nie erfahren, wenn es nach uns geht. Wie ich sehe, haben wir uns verstanden. Noch etwas: sollte bei Ihren ‘Ausarbeitungen’ etwas schieflaufen, werden wir jede Verbindung zu Ihnen abstreiten.«

    »Ich weiß mich schon meiner Haut zu wehren.« Leblanc lächelte kalt. Er hatte – und der andere wußte das – keine Hemmungen, anderen weh zu tun. Seelisch und körperlich. Hauptsache, es brachte ihn selbst voran.

    »Ihr Ruf ist Ihnen bereits vorausgeeilt.«

    »Dann sind wir uns einig?«

    »Lassen Sie sich nicht zu viel Zeit mit der ersten Lieferung. Der ‘Boulevard Atlantique’ wartet nicht gerne.« Der Mann zahlte seine Schokolade mit behandschuhten Händen und verschwand wortlos aus dem kleinen Bistro in der Seitenstraße. Leblanc tat dasselbe. Er zog aus seiner Tasche einen Streifen Kaugummi, wickelte ihn aus, warf das Papier achtlos weg und schob ihn sich zwischen die schmalen Lippen. Dann schlenderte er kauend die Champs-Élysées in entgegengesetzter Richtung hinunter und lächelte dabei, als hätte er sich soeben mit einem guten Freund getroffen.

    Mike Gorden: Gefahr von der anderen Seite - Das Universum im Tautropfen (Cover)
    Mike Gorden: Gefahr von der anderen Seite – Das Universum im Tautropfen (Cover)

    Kapitel 2. CERN (03.05.2016)

    Doktor Jürg Sellmann hatte heute das Gefühl, außerhalb seines Körpers zu stehen. Eine seltsame Spannung lag in der Luft, wie er sie seit seinem Arbeitsantritt vor acht Jahren noch nicht erlebt hatte. Dabei lief doch alles nach Plan.

    Vielleicht kam dieses komische Gefühl daher, dass er in der vergangenen Nacht so furchtbar geträumt hatte. Er befand sich im ATLAS Detektor des LHC. Es war furchtbar heiß. Der riesige Zylinder der Detektorkammer pulsierte hypnotisch im Rhythmus der Maschinen. Er betrachtete fasziniert dieses Pulsieren, das ihm vorher noch nie aufgefallen war. Die Luft um die Kammer herum flirrte vor Hitze und die Oberfläche der Detektorkammer spiegelte wie eine Landstraße in der Mittagssonne.

    Das Pulsieren wurde stärker und stärker. Fast, als wäre die Kammer ein Lebewesen. Dann wurde sie plötzlich durchscheinend in der Hitze. Er konnte durch die massive Wand in ihr Inneres sehen. Dieses war leer, nicht von zahllosen Schichten von Kühlschlangen, Leitungen und Detektoren erfüllt, wie es eigentlich sein sollte. In der Mitte schwebte eine kleine, silberne Kugel, deren Oberfläche ebenfalls im Rhythmus des Ganzen mit pulsierte. Sie sah aus wie ein einziger, übergroßer Tropfen Quecksilber und schien wie von selbst zu wachsen.

    Die Wände des Detektors verschwanden ganz und er befand sich allein in der Halle mit dieser metallisch glänzenden Flüssigkeit. Ihre Form veränderte sich, während das Pulsieren gleichzeitig immer langsamer wurde. Die Kugel wandelte sich zu einer furchterregenden Fratze. Sie verließ das ehemalige Zentrum der Kammer und schnappte nach ihm. Er wollte weglaufen, kam aber nicht von der Stelle. Die Umgebung um ihn herum fühlte sich an wie Treibsand. Die Fratze kam immer näher. Er schrie laut auf in Panik. Danach wachte er schweißgebadet auf.

    Ein Albtraum. Das passierte einfach von Zeit zu Zeit. Er schälte sich aus den Decken und spürte, dass ihm der Schweiß in einer kleinen Pfütze auf der Brust stand. Nachdem er sich aus dem katatonischen Zustand gelöst hatte, in dem der Traum ihn zurückließ, sah er durch die Vorhänge, dass die Sonne schon aufgegangen war und beschloss aufzustehen. So traf er heute schon um sieben Uhr im Büro ein.

    Das Protonen-Kollisions-Experiment lief seit über einer Woche genau im Rahmen seiner Parameter. Er selbst hatte sie mit berechnet. Tag für Tag pumpten sie Energie in das Synchrotron. Kollisionen von Atomkernen im Höchstenergiebereich erwiesen sich als Jungbrunnen für die physikalische Grundlagenforschung. Erst vor wenigen Jahren wurde genau hier das Higgs-Teilchen nachgewiesen und das Standardmodell so glänzend bestätigt.

    Jetzt wollten sie darüber hinaus. Irgendwo dort draußen lauerten Bestätigungen für verschiedene Theorien. Oder eben nicht, wenn sie nichts fanden. Seit Jahren untersuchte eine der am CERN beteiligten Organisationen das Verhalten der Atome bei hohen und höchsten Energien. In diesem Jahr hatten sie Meßzeit auf dem Large Hadron Collider bekommen und die durften sie nicht vergeuden. Seit dem Neustart des Systems nach der Winterpause beschossen sie eine nur 100 µm dicke Folie aus Platin mit Protonen ständig wachsender Energie. Traf solch ein fast lichtschneller Wasserstoffkern auf einen Atomkern der Platinfolie, zerplatzte dieser und es entstanden große Mengen exotischer Teilchen, deren Zerfallsreaktionen sie emsig studierten.

    In den Daten des Vorjahres fanden Sie Hinweise auf eine Anomalie bei einer Teilchenmasse von 750 GeV. Falls sich dahinter ein neues, bisher unentdecktes, Elementarteilchen verbarg, so galt es das jetzt zu verifizieren.

    Jürg schrieb an einem Artikel, den er in einigen Wochen zur Veröffentlichung einreichen wollte und sah nebenher die Tabellen durch, die das Netzwerk auf seinen Bildschirm im Büro lieferte. Nichts Auffälliges. Ein bißchen weniger Energieausstoß als sein sollte, aber alles noch im Rahmen der Meßgenauigkeit. Das passierte öfter. Alles im Plan. Auch, dass der Bildschirm zwischendurch kurz schwarz wurde, gehörte dazu. Seine neue USB-Maus meldete sich von Zeit zu Zeit ab und wollte dann vom Betriebssystem wiedergefunden werden.

    So früh am Tag brachte er bis auf einen oder zwei Kaffee nichts herunter. Vor allem heute nicht, wo die Nacht solche Spuren hinterlassen hatte. Der Appetit kam erst nach zwei bis drei Stunden. Genau jetzt. Jürg spazierte gemächlich in die Institutskantine und steckte seine Mitarbeiterkarte in den Heißgetränkeautomaten, der mit all seinem blitzenden Chrom ziemlich protzig aussah. Er wählte eine heiße Schokolade, nahm sich einige Stücke Gebäck vom Buffet und setzte sich damit in den fast leeren Pausenraum. Beate, seine Frau, brachte jetzt wohl gerade die Kinder zur Schule. Danach machte sie Homeoffice. Telefonieren mit der Zentrale und mit den Kunden der Bank, für die sie arbeitete.

    Sparverträge liefen derzeit wegen der niedrigen Zinsen nicht gut. Aber Immobilien konnte sie gut verkaufen. Wenn ihre Bank denn an welche herankam. Im Großraum Genf gab es nur wenige freie Objekte. Ein komplizierter Markt, den er nie richtig verstanden hatte. Er liebte seine Frau gerade, weil ihr immer wacher Verstand darin aufging.

    Heute hatten sie sich zum Mittagessen verabredet. Am Nachmittag gab es nichts für ihn zu tun. Sie würden die Kinder zusammen aus der Schule holen und über die Grenze ins Vitam nach Neydens fahren. Eine Geburtstagsüberraschung für die Jüngste. Ein ruhiger Tag in einer ruhigen Woche. Jürg ließ sich Zeit beim Frühstück und beeilte sich auch auf seinem Rückweg in sein Büro nicht sonderlich.

    Ein Fehler, wie sich sofort herausstellte. Als er das Zimmer betrat, sah er schon aus der Entfernung, dass etwas nicht in Ordnung war. Er eilte an die Bildschirme. Die Energiezufuhr durch hochbeschleunigte Protonen war online und befand sich auf stabilem, immer leicht steigendem Niveau. So hatten sie das Experiment geplant. Sie suchten nach ungewöhnlichen Ereignissen in den Myriaden von Kollisionen, die in jeder Sekunde in der Detektorkammer stattfanden.

    Er klickte sich durch die Menüs und kontrollierte die Detektoren, die diese Zerfallsereignisse maßen und protokollierten. Die meisten zeigten nicht mehr das übliche Gewimmel verschiedenster Peaks, sondern Nullinien! Der Energieausstoß des Systems hatte sich stark verringert und sank weiter. Nur einige sehr hochenergetische Zerfallsereignisse wurden noch angezeigt.

    Wo blieb diese Energie? Die Daten, die ihm der Bildschirm anzeigte, standen in krassem Widerspruch zum Energieerhaltungssatz. Ein Meßfehler? Er wagte sich nicht vorzustellen, was im Speicherring passieren konnte, wenn weiter Energie in ein System gepumpt wurde, das sie nicht vollständig wieder abgab.

    Plötzlich poppten Fehlermeldungen auf seinem Bildschirm auf. Die Verbindung in die Kammer schien gestört zu sein. Die Detektoren gingen nacheinander vom Netz. Jürg löste Alarm aus und initiierte eine Notabschaltung.

    Der Alarm ging los, aber das System reagierte nicht. Sein Bildschirm wurde wieder schwarz und meldete sich nach einigen Sekunden mit einem Netzwerkfehler. Eigentlich hätte das Beam Protection System bereits ohne sein Zutun vollautomatisch den Protonenstrahl unterbrechen und ihn in den Strahlstopper umleiten müssen, wenn etwas nicht ordnungsgemäß lief. Warum zur Hölle geschah das nicht? Er eilte in den großen Kontrollraum, der einige Zimmer weiter lag. Dort herrschte ebenfalls Unruhe.

    »Die Verbindung in die Kammer ist gerade zusammengebrochen. Wir müssen notabschalten! Hat jemand von euch noch Verbindung nach unten? Irgend jemand?«

    Er blickte in ratlose Gesichter. Die anderen schienen ebenso überrascht zu sein wie er. Jürg faßte sich als erster. Er mußte nach unten in den Technik-Kontrollraum und das Experiment von Hand beenden. Hoffentlich sah dort jemand die Entwicklung und zog die richtigen Schlüsse daraus. Scheiß Routine. Draußen startete gerade der Frühling durch. Das System lief seit über einer Woche absolut stabil. Sie machten Dienst in ihren oberirdischen Büros, in denen sie freien Blick nach draußen hatten. Kaum einer der Mitarbeiter verbrachte seine Zeit noch tief unter der Erde in der Kammer.

    Jürg rannte zu den Fahrstühlen, deren Türen sich gerade öffneten. Ein Schwall von Technikern ergoß sich in den Eingangsraum. Es war Zeit für die allgemeine Frühstückspause.

    »Ist noch jemand unten?«, rief er in die Gruppe.

    »Ich glaub’ nicht«, antwortete jemand. »Harry«, er deutete auf einen in der Gruppe »hat Geburtstag und wir haben eine kleine Überraschung für ihn organisiert.«

    »Wo ist Stefano?«

    »Der hat heute frei.«

    »Eine Notbesetzung wird doch wenigstens unten sein?« Er sah einige Gesichter, die erröteten. Eine Antwort bekam er nicht.

    »Wir reden später darüber«, schnappte er nach einem Moment der Fassungslosigkeit. »Wir haben soeben die Verbindung in die Kammer verloren. Anscheinend wartet dort auch eine Überraschung, und nicht nur auf Harry. Ich gehe jetzt runter.«

    Er zögerte einen Moment und wandte sich dann zum Treppenhaus. Der Fahrstuhl erschien ihm zu riskant, wenn dort unten jeden Moment etwas hochgehen konnte. »Seien Sie froh, wenn Doktor Lies davon nichts erfährt! Ach ja, und falls einer von Ihnen es schafft, von hier oben die Notabschaltung zu initiieren, bevor ich es von unten mache, gebe ich eine Kiste Moët aus.«

    Jürg ließ eine Reihe entgeisterter Gesichter hinter sich zurück, als er in das Not-Treppenhaus hechtete, das wie ein Schlot in die Tiefe führte. Wer weiß, was passieren konnte, wenn in der Detektorkammer dort unten etwas schieflief. Die Energie des Strahles kam der eines vollbeladenen, fahrenden Güterzuges gleich. Sein Magen rebellierte bei der Vorstellung, dass unten in der Halle vielleicht gerade eine Feder gespannt wurde, die diesen virtuellen Güterzug in die Apparaturen donnern lassen würde.

    Schon nach der Hälfte der Strecke kam er völlig außer Atem. Er fühlte sich eindeutig zu unsportlich für 100 Meter Höhenunterschied und nahm sich vor, sofort mit Ausdauertraining anzufangen, sobald diese Geschichte überstanden war. Schwitzend und keuchend kam er nach einigen Minuten unten in der Kaverne an.

    Tatsächlich schien er der einzige hier unten zu sein. In der großen Halle mit all den Pumpen, Kühlanlagen und heliumgekühlten Magneten befand sich kein Mensch. Er eilte mit letzter Kraft an die Kontrollen eines der Hauptrechner und löste die Notabschaltung manuell aus. Dann verließ das Universum endgültig den Bereich, in dem das Standardmodell Gültigkeit besaß. Mit seinem Ende kam der Lichtblitz. Er explodierte einfach in seinem Gehirn und brannte es aus.

    Kapitel 3. Mike (06.05.2016)

    Das matschig graue Licht, das durch die Fenster des Verlagsbüros drang, verkündete den baldigen Morgen und die Gebäude änderten ihre Farbe von schwarz zu verschiedenen Grau- und Rosatönen. Wenn die Sonne sich von unten dem Horizont näherte, fingen sie an, in leuchtendem Orange und Gelb zu erstrahlen. Das Laub der Bäume wurde erst bräunlich rot und dann später grün leuchten. Jetzt kurz vor Sonnenaufgang wurden alle Farben neu geboren.

    Es hatte sich gelohnt, die Nacht durchzuarbeiten. Mike Peters saß am Freitagmorgen allein in der Redaktion und platzte fast vor Stolz. Die Recherche brachte endlich Ergebnisse. Er hatte ein Phantom aufgespürt! Vor ihm auf dem Bildschirm erschien eine E-Mail mit Registrierungsinformationen. Registrierungen in einem Hotel. Einem besonderen Hotel, das offiziell nicht existierte und ‘Die Kolonie’ hieß.

    Dort stand der Name: ‘W. Stein’. Er folgte seinen Spuren seit über einer Woche. Nun ja, nicht er allein, sondern zusammen mit Sébastien Giroud, einem engen Freund von der Uni. Dieser arbeitete jetzt in der IT der Générale Parisienne Assurances (GPA), Frankreichs größter Krankenversicherung. Er ließ regelmäßig verlauten, dass die Netzwerkadministration, die er dort machen mußte, zwar gut bezahlt wurde, ihn aber zu Tode langweilte. Daher kümmerte er sich mit Freude in einem Teil seiner Freizeit auch um Mikes Projekte, die er wesentlich spannender fand. Zusammen bildeten sie ein gutes Team und hatten ‘W. Stein’ jetzt aufgespürt.

    Ein anonymer Tipgeber wies ihn vor einigen Wochen per Mail darauf hin, dass an der Geschichte ‘Wissenschaftler begeht Selbstmord und sein Professor verschwindet spurlos’ mehr dran sein könnte als das, was die Pariser Polizei in ihren spärlichen Untersuchungsberichten herausrückte. Der Professor untersuchte laut Mikes Quelle eine große Sache, die die Welt der Wissenschaft ordentlich durcheinanderwirbeln würde. Da die Mail interne Informationen aus dem Fachbereich des Professors enthielt, die die Polizei offensichtlich nicht besaß, konnten die beiden seine Spur aufzunehmen und ihr ein Stück voraus sein.

    Investigative Arbeit gehörte normalerweise nicht zu seinem Tätigkeitsbereich. Sie bereitete ihm aber viel Spaß und er empfand die Herausforderung als willkommene Abwechslung vom täglichen Sichten von Pressemitteilungen und wissenschaftlichen Veröffentlichungen. Ein Wissenschaftler von Weltruf, der einfach so von der Bildfläche verschwindet, verlockt natürlich zu wildesten Spekulationen. Er lehnte es ab, auf der Basis von Mutmaßungen einen Artikel zu verfassen. Das entsprach auch der Politik der Verlagsleitung, die um die Seriosität des ‘Magazine de la Science’ fürchtete.

    Sébastien folgte Kreditkartendaten und checkte Passagierlisten. Mike redete mit Hotlines und besuchte Leute im ganzen Land. Als Redakteur des führenden Wissenschaftsmagazins Frankreichs hatte er seine Freiheiten. Außerdem gingen viele Leute, die ihre Informationen mit ihm teilten, in dieselben Kneipen und Clubs wie er. Er hatte sich gut vernetzt und wo seine Beziehungen nicht hinreichten, ließ er seinen Charme spielen. Und wo auch das nicht reichte, sprang Sébastien ein und hackte sich in fremde Systeme, bis sie zusammen das nächste Puzzlestück aufspürten. Jetzt – ganz langsam – ergaben die Teile ein stimmiges Bild.

    Schnell fanden sie heraus, dass es sich nicht um eine Entführung handelte. Der Professor lebte noch und war wohl aus freien Stücken untergetaucht. Sie rekonstruierten seine letzten Tage und folgten seinen Spuren durch Frankreich, in die USA und wieder zurück, bis sie sich am Ende eines Flugtickets nach Santiago de Chile zunächst verloren. Sébastiens Einsatz verdankten sie es, dass ihre Nachforschungen an dieser Stelle nicht endeten. Mit der Geduld einer Katze, die einen Vogel belauert, suchte er in der näheren und weiteren Umgebung der chilenischen Hauptstadt nach Objekten und Einrichtungen, die die Möglichkeit besaßen, einem Wissenschaftler von Weltrang Zuflucht zu gewähren. Wovor auch immer.

    Über die Facebook-Freunde von Alberto Anvar, eines Wissenschaftlers der Universidad de Chile, der wiederum mit Professor Stein befreundet war, fand er einige Hinweise auf die ‘Kolonie’. Der Name erinnerte zwar an ein schlimmes Kapitel der jüngeren chilenischen Geschichte. Offiziell handelte es sich aber nur um ein Hotel. Ein Hotel in einem schwer zugänglichen Flußtal in den Anden ohne jegliche Sehenswürdigkeit weit und breit. Ein Hotel fernab aller Straßen und ohne Internet.

    Ein kurzer Check über die gängigen Satelliten-Karten zeigte Mike, dass sich an diesem Ort unmöglich nur ein Hotel befinden konnte. Auf einer natürlichen Halbinsel zwischen den beiden Armen eines kleinen, gewundenen Flüßchens befanden sich eine ganze Reihe größerer Gebäude und ein weitläufiges, parkähnliches Grundstück mit einigen Bungalows zog sich die Hänge hinauf. Die Auflösung der Aufnahmen lag an der untersten Grenze dessen, was man für solches Kartenmaterial verwendete. Dennoch konnte man mit etwas Fantasie sogar technische Anlagen sowie Absperrungen und Zäune erahnen.

    Die Sicherheitsvorkehrungen ließen auf etwas Größeres schließen, militärisch möglicherweise. Die Unmöglichkeit, auf anderen Wegen herauszufinden, was sich dort wirklich befand, ebenso. Auch die Verbindungen nach außen mußte Sébastien mit der Lupe suchen. Schließlich fand er eine Art Treuhänder oder Steuerberater in Santiago, der in regelmäßiger Verbindung mit dieser Anlage stand. Auf einer seiner Festplatten entdeckte Sébastien schließlich die entscheidenden Informationen. Demnach handelte es sich um eine Art wissenschaftlicher Stiftung mit unklarem Zweck und unbekannten Eigentümern. Neben anderen Unterlagen lud Sébastien auch eine Liste der Besucher der letzten Monate herunter und genau die lag jetzt vor ihm.

    Marie Bouesnard, seine Assistentin, traf gerade ein und kam mit Café au lait und Croissant herein. »Hallo Michel, Du siehst aus wie eine Katze, die einen Vogel gefangen und gefressen hat. Dann hat sich die Nachtschicht wohl gelohnt.«

    Mike sah sie gequält an. »Nenn mich nicht immer Michel. Du weißt, dass ich das nicht mag.«

    »Ja, Michel.« Mike verdrehte die Augen, aber Marie konnte sich das herausnehmen, ohne Konsequenzen befürchten zu müssen. Dafür arbeitete sie zu gut und außerdem waren sie auch privat befreundet. Sie kümmerte sich um das Team in der Zeit, in der er seinen Spuren folgte. Sie hielt ihm den Rücken frei und delegierte die Recherche an die Redaktionspraktikanten, arme Studenten, die hier für einen Hungerlohn und die Aussicht, vielleicht irgendwann einmal fest eingestellt zu werden, die Zuarbeiten für die Redakteure machten.

    Er liebte diese Zustände nicht, aber er hatte sie nicht gemacht und er wußte genügend um die Finanzen des Verlags, um zu verstehen, dass es heutzutage nicht mehr anders ging, wenn man ein Printmagazin am Leben halten wollte.

    »Ja, ich hatte Erfolg. Ich kenne jetzt den Aufenthaltsort von Professor Stein.« Er nahm genußvoll einen Schluck von seinem Milchkaffee. Seine Hitze und die leichte Karamelnote im Abgang regten seine Sinne an und verscheuchten die Müdigkeit für eine Weile. »Und ich bin ihm buchstäblich ans Ende der Welt gefolgt.«

    »Heißt das, ich kann jetzt wieder meiner normalen Arbeit nachgehen?« Marie sammelte systematisch die Kaffeebecher ein, die im ganzen Zimmer herumstanden. Mike hatte die Angewohnheit, sie zu vergessen, wenn er konzentriert arbeitete. Er holte sich dann einfach einen neuen Kaffee und die alten Becher standen irgendwo herum und ihr Inhalt wurde kalt.

    »Noch nicht ganz. Ich muß den Professor zunächst besuchen und seine Version der Geschichte erfahren. Das könnte sogar der schwierigere Teil der Geschichte werden.«

    Die Betreiber des Hotels, das offiziell nicht existierte, schirmten es streng nach außen ab. Seine Abgelegenheit schützte es zusätzlich. Dort hinein- und vor allem gesund wieder herauszukommen, würde noch einiges an Vorbereitung erfordern. Das sagte er ihr aber nicht. Sie würde sich Sorgen machen. Zu Recht.

    Marie war ein kleines, drahtiges Persönchen. Ihre grünen Augen harmonierten gut zu der Stupsnase in ihrem Gesicht, um die sich ein paar einsame Sommersprossen tummelten, die sie ebenso regelmäßig wie erfolglos zu überpudern versuchte. Die Haare trug sie braun gefärbt mit einzelnen, blonden Strähnchen. Alles in allem verbrachte sie sicherlich jeden Tag einige Zeit damit, sich für die Welt da draußen zurechtzumachen. Der Aufwand, den sie trieb, lohnte sich, denn die meisten Männer ließen sich von ihr problemlos um den Finger wickeln. Eine Fähigkeit, die sie als Mikes Assistentin geschickt einzusetzen wußte.

    »Du mußt aber sehr bald wieder mit Deiner normalen Arbeit fortfahren. Am besten gestern!« Sie goß mittlerweile die mehr oder weniger spärlichen Inhalte der Becher zusammen und stapelte danach die leeren Becher alle säuberlich ineinander. »Ich weiß mir zwar zu helfen. Aber auf ewig kann ich Dir die Chefetage nicht vom Leibe halten, wenn Du nicht bald Ergebnisse lieferst.«

    »Ich werde im Verlauf des Wochenendes hoffentlich in Erfahrung bringen können, wie ich zu Professor Stein und wieder zurückkomme. Sollte ich bis Sonntag noch keinen Plan haben, werde ich in den nächsten Wochen business-as-usual machen. Versprochen.«

    Marie verließ den Raum und er rief ihr noch scherzhaft hinterher: »Ich hoffe, dass Du damit nicht den Automaten neu bestückst. Zumindest würde das erklären, warum sein Kaffee so schmeckt, wie er eben schmeckt.«

    Er lächelte in sich hinein und nippte weiter an seinem Getränk, während er die Nachrichten durchsah, die jetzt von den Agenturen hereintröpfelten. Die Welt geriet zwar immer mehr aus den Fugen, aber sie ließ sich genug Zeit damit, dass einen die Entwicklungen nicht überrollten. Er konnte dabei froh sein, dass nicht schon wieder ein neues Attentat die Schlagzeilen beherrschte. So drangen genügend wissenschaftliche Nachrichten an die Oberfläche, damit seine Redaktion ihre Arbeit machen konnte.

    Ein Kongreß von Physikern in Paris wurde verschoben, weil gleich mehrere der Hauptredner sich krank gemeldet hatten. Eine halbwissenschaftliche Fanseite berichtete von einer neuen Variante der M-Theorie, die angeblich alle Naturkräfte inklusive der Gravitation widerspruchsfrei unter einem Dach vereinigte. Er hatte zwar davon schon gehört, aber die mathematischen Details überstiegen seinen Horizont deutlich. Außerdem erschien ihm die Quelle nicht seriös genug. Sollte etwas an dieser Theorie dran sein, würde sie nicht auf einer Webseite veröffentlicht werden, die in einem Atemzug über den angeblichen Beweis referierte, dass Mikrowellen krebserregend seien und Massenimpfungen futuristisches Teufelszeug zur Kontrolle der Bevölkerung.

    Im südlichen Jura hatte es ein leichtes Erdbeben gegeben. Das Epizentrum lag an der französischen Grenze in der Nähe von Genf. Das Jahrestreffen der Seniorexperten Chemie der Gesellschaft Deutscher Chemiker würde übernächste Woche stattfinden. Einer seiner Kontakte, ‘Lobélia’ (nach eigenen Angaben ein wissenschaftlicher Mitarbeiter des MIT), hatte sich gemeldet und um ein Gespräch gebeten. Bei allem handelte es sich um nichts Aufregendes und es würde Marie sicher nicht überfordern.

    Gegen Mittag machte er Schluß. Er würde das Wochenende sowieso hier verbringen. Da konnte er sich unbesorgt den Rest des Freitags freinehmen. Auf dem Weg nach Hause wäre er auf dem Platz vor dem Hôtel de Ville beinahe in eine Gruppe Touristen gerannt, weil ihm dauernd die Augen zufielen. Sie schossen eifrig Selfies vor der Fassade und nahmen ihn kichernd als Lokalkolorit zur Kenntnis. Dieses Nachtleben bekam ihm nicht mehr so gut, wie früher, fand Mike. Warum konnten sich seine Quellen bloß nicht an die offiziellen Bürozeiten halten, fragte er sich schläfrig, während er die Treppen zu seinem Appartement im vierten Stock hinaufstapfte.

    Zu Hause schaltete er als erstes das Radio an. Etwas anspruchslose, ruhige Musik wäre jetzt gut. Er machte sich eine Dose Cassoulet auf. Während der Eintopf auf dem Herd stand, räumte er die Spülmaschine aus, füllte die Waschmaschine mit seinen Anziehsachen und schlüpfte in seinen bequemen, schwarzen Trainingsanzug. Er aß mit Genuß. Französische Fertiggerichte sind generell hochwertiger als deutsche und er wußte, in welchem Supermarkt es die besten davon gab.

    Danach zog es ihn mit einem Espresso aufs Sofa. Kaum saß er aber dort, so lag er auch schon und schlief sofort ein. Unruhige Träume quälten ihn. Gegen die Reise, die ihm jetzt bevorstand, war das Dschungelcamp ein Kinderspiel.

    Stundenlang lief er durch nächtliche Wälder. Professor Stein befand sich irgendwo vor ihm, aber jedes Mal, wenn er glaubte, ihn zu fassen zu bekommen, entschwand dieser wieder zwischen den Büschen und das Dickicht schien undurchdringlich zu sein. Er mußte ihn als erster erreichen, denn er war nicht der einzige Jäger im Dschungel. Hinter sich hörte er Schritte und laute Geräusche, so als ob etwas sehr Schweres durch die Büsche brach. Endlos schien sich diese Jagd hinzuziehen. Über Stock und Stein, durch flache Wasserläufe, über kleine Lichtungen und einen Berg hinauf.

    Endlich wachte er auf, ohne den Professor erreicht zu haben. Er hatte sein T-Shirt unter der Trainingsjacke durchgeschwitzt. Das Abenteuer, das ihm bevorstand, ängstigte ihn weitaus mehr, als er anderen gegenüber zugegeben hätte. Selbst Sébastien gegenüber mochte er diese Schwäche nicht eingestehen. Immerhin hatten sie gemeinsam einige Nächte Arbeit in das Projekt gesteckt.

    Jetzt, wo sie wußten, wo sich der Professor befand, mußte er ihn auch befragen. Mike hatte einige Ideen, wie er das Risiko für sich minimieren konnte. Unterm Strich blieb es aber ein gewagtes Spiel, sich so weit auf unbekanntes Terrain zu wagen. Außerdem würde er am Schluß improvisieren müssen, denn er konnte erst vor Ort herausfinden, auf welchem Wege er am risikolosesten auf das Gelände kam, um den Professor zu finden.

    Trotz allem schien ihn der Schlaf regeneriert zu haben. Er fühlte sich etwas wacher als vorhin auf dem Heimweg. Er schaltete seinen Kaffeevollautomaten wieder ein, setzte sich mit einem Milchkaffee ans Notebook und loggte sich in der Redaktion ein. Die meisten Mails fand er bereits bearbeitet vor. Was würde er nur ohne Marie machen, fragte er sich rhetorisch und lächelte.

    Ein Memo hatte sie ihm hinterlassen: ‘Cher Michel, eben hat noch jemand angerufen, der sich Lobélia nannte. Er sagt, er kennt Dich. Es schien ihm wichtig zu sein und er bestand darauf, Dich persönlich zu sprechen. Ich habe ihm gesagt, daß Du am Wochenende arbeitest. Er will es dann nochmal versuchen. LG Marie. P.S.: Irgendwas war komisch (außer der unterdrückten Nummer). Er klang irgendwie nervös. So, als ob sein Chi nicht im Gleichklang wäre.’

    Er runzelte die Stirn. Er haßte seinen richtigen Vornamen seit seiner Schulzeit und versuchte immer wieder, ihn unter Verschluß zu halten und durch das einfachere ‘Mike’ zu ersetzen. Leider gelang ihm das nicht bei jedem. Seine Physiklehrerin am Lycée hatte ihn seinerzeit sehr unfair behandelt. Jedenfalls empfand er das so. Ihr genäseltes ‘Michel’ klang ihm heute noch in den Ohren, wenn er seine Erinnerungen Revue passieren ließ. Wenn ihn jemand unvermutet so anredete, bekam er jedes Mal eine Gänsehaut.

    Eine Mail von seinem anonymen Kontakt lag noch im Eingangskorb. Eigenartig, dass er sich gerade heute meldete. In den letzten zwei Wochen hatte er nichts von sich hören lassen.

    ‘Sehr geehrter Herr Peters, ich würde mich freuen, wenn Sie mich gelegentlich über die Fortschritte bei Ihren Nachforschungen auf dem Laufenden halten würden. Wir machen uns hier alle große Sorgen um Professor Stein. Mit freundlichen Grüßen S.M.’ Im Absenderfeld stand ein Einmalpostfach bei einem großen Anbieter. Keine Chance, etwas über seine Identität herauszubekommen.

    Mike überlegte kurz und antwortete dann: ‘Sehr geehrte(r) S.M., Ihre Nachfrage ehrt mich. Derzeit sind meine Fortschritte leider nur marginal. Allerdings verstehen Sie sicher auch mein Interesse, zu wissen, wer sich da so große Sorgen um seinen Kollegen(?) macht. Ich könnte Sie einfacher auf dem Laufenden halten, wenn ich wüßte, mit wem ich rede. Mit freundlichen Grüßen M.P.’

    Er versuchte noch, die restlichen Mails zu Ende zu bearbeiten, aber nach einigen Minuten verschwammen die Buchstaben vor seinen Augen. Seine Konzentration ließ jetzt genauso schnell nach, wie er sie wiedergewonnen glaubte. Allerdings fühlte sein Körper sich noch nicht müde.

    Mike entschloß sich, auszugehen, um ein wenig auf andere Gedanken zu kommen. Es gab einige Kneipen im Marais, dem Stadtviertel, in dem er lebte, in denen er vielleicht Freunde treffen würde. Essen gehen mit Sébastien. Entspannt reden bei einem schönen Glas Rotwein in lauschiger Atmosphäre, das wäre jetzt was. Und falls er später in den Bars niemanden treffen würde, gab es noch einen Tanzclub in der Nähe der Rue des Archives. Dort konnte er immer prima abschalten.

    Mike brauchte sich keine Sorgen darum zu machen, dass es ihm dabei an Unterhaltung und Ansprechpartnern mangeln würde. Er war hochgewachsen, wenn auch nicht allzu schlank. Er fand keine Zeit für ein regelmäßiges Training im Studio und er aß viel zu gerne und nicht immer regelmäßig. Das hinterließ Spuren auf seinen Hüften.

    Die blaugrünen Augen in seinem jungenhaften Gesicht strahlten aber große Herzlichkeit aus in Verbindung mit einer gewissen kindlichen Unschuld. Sein wilder, brauner Haarschopf, den er ebenso regelmäßig wie erfolglos mit Gel in Form zu bringen versuchte, unterstrich das perfekt. Er besaß ein freundliches Wesen und seine Manieren stammten aus der diplomatischen Schule seiner Mutter. So flogen ihm die Herzen beider Geschlechter zu, sobald man mehr als einige Worte mit ihm gewechselt hatte.

    Außerdem hatte er sich bestens vernetzt und kannte eine Menge Leute. Er bevorzugte dabei privat allerdings Männer. Die kurzen Affairen, die er in seiner Studienzeit mit Frauen hatte, ließen ihn immer mit dem Gefühl zurück, dass dabei eine wichtige Komponente fehlte. Diese fand er in den Clubs des vierten Arrondissements.

    Mike duschte ausgiebig, schnitt seinen Bart ganz kurz und zog sich frische Kleidung an. Kurzärmelig, Jeans und schwarze Sambas wählte er für einen lauen Abend wie heute. Er gelte seine Haare neu, legte ein leichtes Parfüm auf und warf sich noch einen dünnen Pullover um die Schultern. Dann marschierte er beschwingt die Treppen hinunter. Gerade ging er zur Haustür hinaus, da klingelte sein Handy.

    Kapitel 4. Maurice (06.05.2016)

    Den Beat der Musik hörte man selbst hier unten. Kleine Lautsprecher unter der Decke verbreiteten ihn. Kaum zu erkennen, weil sie mit Tarnnetzen verhängt war. Leise wummerten die Bässe, nach denen sich oben auf der Tanzfläche rhythmisch zuckende Leiber verrenkten.

    Maurice Belloumi stand allein hier unten. So zeitig am Abend gab es nur wenig Gesellschaft. Zu früh, um Spaß zu haben. Er lehnte lässig an einer Backsteinmauer und beobachtete die leere Szene. In einigen Stunden würde es hier unten genauso voll werden wie oben. Schwitzende Körper streifen durchs Halbdunkel – taxierende Blicke – ein Markt für frisches Fleisch. Paare und Gruppen finden sich. Wechseln einige Worte. Dann verschwinden sie in einer der Kabinen, deren Türen jetzt alle offenstanden. Maurice kannte das von ungezählten Malen davor. Es lief jedes Mal gleich ab.

    Aber das alles würde erst später passieren. Die Luft roch noch unverbraucht, wenn auch nicht angenehm. Nach verschüttetem Bier und kaltem Rauch. Ein Geruch, so penetrant, dass selbst die dicken Mauern ihn auszuatmen schienen. Auch wenn die Clubs in Paris auf behördliche Anordnung schon lange extra Zonen für Raucher ausweisen mußten, steckte der Geruch aus früheren Zeiten noch tief im Gemäuer. Keine Reinigung konnte ihm beikommen. Man würde das Haus abreißen müssen, um ihn zu beseitigen.

    ‘Bald kommen weitere Noten dazu’, dachte sich Maurice. Schweiß. Parfüm. Gummi. Leder. Halbnackte Männerkörper. Geilheit. Auch die hatte eine spezielle Note, die seine von Kindheit an überempfindliche Nase zielsicher zwischen all den anderen Gerüchen herausfiltern konnte.

    Er stand schweigend da. Genoß die Ruhe und kaute einen Kaugummi. Die Daumen in die Taschen seiner Lederjeans gehakt. Ein schwacher, kalter Luftzug drang durch eine geöffnete Kellertüre. Ihn fröstelte kurz und die Nippel unter seiner Lederweste richteten sich auf. Er sah sehr männlich aus, wie er dastand, und er wußte um seine Wirkung auf andere. Sein Körper war mittelgroß mit breiten Schultern. Die Folgen regelmäßigen Sports. Seine Gesichtszüge sahen nicht ebenmäßig aus, aber interessant. Klare braune Augen, volle Lippen, eine etwas zu große, arabische Nase, leicht abstehende Ohren, kurze braune Haare und Sechstagebart.

    Eine Narbe an der linken Schläfe, die unter dem kurzen Haar bei diesem Licht nicht zu erkennen war, von einem Kampf, als sie zu einem Spiel von Saint Germain abkommandiert waren. Trainierte Arme mit sehnigen Unterarmen. Nicht zu muskulös, aber ein angenehmer Anblick. Die Ranken eines Tribals wanden sich um seinen Oberarm über die linke Schulter in Richtung Hals. Der leicht braune Teint seines algerischen Vaters kam hier unten leider nicht zur Geltung, aber bei Tageslicht schauten sich die Frauen nach ihm um, wenn er wieder im Arrondissement Streife ging.

    Das interessierte ihn wenig. Er stand auf Männer. Richtige Männer, nicht die Zerrbilder aus den Lifestyle-Shows der privaten Fernsehsender. Kräftige Kerle, die auch mal nach Mann riechen durften und nicht nur nach After Shave. Die Art Männer, wie sie sich hier in einigen Stunden tummeln würden. Darauf wartete er. Für sie hatte er sich zurechtgemacht …

  • Einvernehmliche Vergewaltigung?

    Einvernehmliche Vergewaltigung?

    Einvernehmliche Vergewaltigung? Um dieses Buch geht’s! Abgebildet ist eine KI Simulation von Paolo Costa. KI-Bild #KI #AI

    Vorwort:

    Eigentlich schreibe ich ja Science Fiction und mein »Moíra-Zyklus« muss sich hinter anderen Werken des Genres keinesfalls verstecken.

    In diesem Beitrag geht es aber um eins meiner Bücher aus dem produktiven Jahr 2020. Es fällt gegenüber meinen sonstigen Veröffentlichungen aus der Reihe, war als Experiment gedacht und ist für eine sehr spezielle Zielgruppe geschrieben, nämlich für schwule Männer, die sich zur BDSM-Szene hingezogen fühlen.

    Ich hätte damals nie gedacht, dass ausgerechnet dies Werk mein größter kommerzieller Erfolg werden würde.

    Und jetzt zum Thema:

    Einvernehmliche Vergewaltigung

    … ist ein Widerspruch in sich. Punkt.

    Sprachwissenschaftler bezeichnen diese Art gegensätzlicher Begriffe als Oxymoron.

    Trotzdem habe ich lange Zeit nicht erkannt, dass in meinem Buch »Empath« tatsächlich auch vergewaltigt wird, weil sich alles scheinbar so einvernehmlich und zwangsläufig entwickelt.

    Zum Hintergrund: Die Hauptfigur Paolo Costa ist ein Escort mit paranormal starken empathischen Fähigkeiten. Der Haken ist hier, dass er nicht nur die Gefühle aus seiner Umwelt empfängt, sondern unter gewissen Umständen auch seine eigenen Emotionen in die Umgebung senden kann. Dieser Aspekt ist ein wichtiger Teil der Geschichte, der die kommenden Verwicklungen maßgeblich mit verursacht.

    Paolo sieht verboten gut aus. Auch das ist Teil des Problems. Viele, die ihn sehen, können sich der hypnotischen Ausstrahlung seiner blauen Augen nicht entziehen.

    Ich habe vor einiger Zeit (als mir noch nicht klar war, dass man das nicht tut) einmal eine Künstliche Intelligenz halluzinieren lassen, wie ein Mann wirken würde, auf den meine Beschreibung Paolos im Buch passt. Einige der Ergebnisse siehst du in diesem Artikel.

    Natürlich ist seine Erscheinung nicht jedermanns Sache, aber viele würden ihn wohl für ein Porno-Modell halten und – falls er (mit oder ohne Geld) Sex mit ihnen machen wollte – würden sie ihn nicht von der Bettkante schupsen.

    Einvernehmliche Vergewaltigung? Um dieses Buch geht’s! Abgebildet ist eine KI Simulation von Paolo Costa. KI-Bild #KI #AI

    Jedenfalls nicht nach außen.

    Wenn er sich nun mit einem Kunden näher befasst, und darin hat Paolo Erfahrung, wird der Gast beinahe zwangläufig seiner Ausstrahlung erliegen und beide werden rasch zum angenehmen Teil des Tages übergehen.

    Paolo macht das Spaß, und es gefällt ihm, wenn er fühlt, wie der andere unter seinen Händen dahinschmilzt. Irgendwann erreicht die Szene einen Punkt ohne Wiederkehr, dann nämlich, wenn Paolo selbst geil wird. Von da an überträgt er seine eigene Erregung auf das Gegenüber und beide rutschen in eine Rückkopplungsschleife, die sie ihrem Höhepunkt entgegen trägt, der dann unausweichlich wird.

    So lange beide etwas tun, was ihnen im Normalzustand auch Spaß macht, ist an dieser gegenseitigen Verstärkung nichts auszusetzen und ich wage zu behaupten, dass viele Haus und Hof verpfänden würden, um mit solch einen Partner anregende Dinge erleben zu dürfen.

    Normalerweise sondiert Paolo auch vor einer Session, wonach der andere sich im Unterbewußtsein sehnt, und baut es in die Szene mit ein. Da ist er ganz Dienstleister! Er erspürt mit seinen feinen Sinnen Sehnsüchte unter der Oberfläche der Gefühle, die sein Freier sich nie trauen würde, laut auszusprechen, und lässt sie zur Wirklichkeit werden.

    Hakelig wird es aber, sobald er etwas tut, was nur ihm Spaß macht, Analverkehr beispielsweise, obwohl sein Kunde vielleicht auf Paolos Kaliber nicht vorbereitet ist. Dann überschreibt Paolos eigene Erregung nämlich die Gefühle des anderen, weil sie so stark ist!

    Dieser bemerkt davon nichts, weil ihm in diesem Moment alles Spaß macht, was Paolo Spaß macht. Der Schmerz wirkt in beider Lustrausch sogar als zusätzlicher Kick.

    Nach dem Abgang bricht die empathische Verbindung aber zusammen, die sie zuvor aneinander gekettet hat. Jeder ist wieder Herr seiner eigenen Sinne, seines eigenen Schmerzes, und der Mißbrauch sollte sich offenbaren.

    Sollte er?

    Keiner seiner Freier würde Paolo aber deswegen anzeigen, denn sie waren alle, während der ganzen Zeit, ununterbrochen derart erregt gewesen, dass ihnen alles, was Paolo mit ihnen tat, wie ihr eigener, unverfälschter Wille vorkam.

    So funktionierte die (empathische) Verbindung. Der, der sie herstellte und führte, bestimmte auch, nach welchen Regeln die Session ablief und beide Partner fanden das geil.

    Im Gegenteil würde jeder, der mit Paolo Sex gehabt hatte, den Vorwurf einer Vergewaltigung empört abstreiten. Auf eine verdrehte Art blieben sie ihm auch über das Ende der Verbindung hinaus hörig.

    Zitat aus »Empath«

    Selbst Paolo war anfangs nicht klar, dass er eine mentale Vergewaltigung beging, wenn er jemanden auf diese Art nahm. »So lange beide ihren Spaß haben, ist es doch okay, oder?«, würde er wohl argumentiert haben.

    Rechtlich ist die Sache eindeutig. Moralisch kann ich das allerdings schwieriger einordnen, denn mit dem Freien Willen ist das im täglichen Leben so eine Sache. Die Grenzen zwischen bloßer Verführung und von außen gesteuertem (Sucht-)verhalten sind in vielen (nicht zwangsläufig strafrechtlich relevanten) Bereichen nämlich fließend. Ich gehe hier nicht ins Detail, denn das wäre ein eigener Artikel auf einem Gebiet, das nicht zu meinen Kernkompetenzen zählt.

    Einvernehmliche Vergewaltigung? Um dieses Buch geht’s! Abgebildet ist eine KI Simulation von Paolo Costa. KI-Bild #KI #AI

    Wie bereits gesagt, habe ich diesen hoch experimentellen Text für schwule Männer geschrieben, die sich als Teil der BDSM-Szene sehen. Viele von ihnen handhaben diese Problematik einvernehmlichen Sexes in der Praxis nämlich differenzierter als der Gesetzgeber und leben ihre Fantasien recht ungehemmt aus. Einvernehmlich.

    Nein heißt selbstverständlich Nein.

    Aber was ist, wenn dir dein Partner in Crime ein »Oh Gott, mach bloß weiter! Hör jetzt nicht auf!« ins Ohr haucht?

    Nachwort: Sollte ich …

    … über Vergewaltigung schreiben?

    Mein Roman geht an einigen Stellen weit über das hinaus, was als einvernehmlich durchgehen könnte und einige Hauptfiguren bewegen sich nicht auf dem Boden von Recht und Gesetz.

    Wenn Paolo während einer Spielszene plötzlich in deinem Kopf auftaucht, und dann genau das tut, was du in diesem Augenblick brauchst, ist das auch nicht jedermanns Sache. Im besten Falle steigert es beider Spaß in Unermessliche, im schlimmsten Fall führt es zu einer Panikattacke.

    Ich befinde mich beim Be-Schreiben solch zwiespältiger Situationen aber in guter Gesellschaft. Sehr erfolgreiche Schriftsteller wie Ken Follet, George R. R. Martin und Stig Larsson texte(te)n über körperliche und seelische Gewalt und Metzelfantasien, bei denen ich persönlich nachts schreiend aufwachen würde, geschähe mir das im wirklichen Leben tatsächlich.

    So lange die Fantasie eine solche bleibt und nicht ausgelebt wird, finde ich daran nichts auszusetzen, auch wenn ich solchen Stoff nur selten lese.

    Ich möchte – genau wie obige Thrillerautoren – mit meinem Text zwar deine Vorstellungskraft anregen, ihn aber nicht als Aufforderung zum Nachspielen verstanden wissen!

    Einige Szenen in meinem Buch eignen sich dagegen ausgezeichnet als Einhandliteratur. Du kannst sie im Kopf durchleben, auch wenn du Paolos Ausstattung möglicherweise nicht schmerzfrei in dich aufnehmen könntest, oder anderes, was er mit seinen Freiern macht, zwar geil findest, aber zum Ausprobieren nicht den geeigneten Spielpartner hast.

    Auf das paranormale musst du dich dabei einlassen, sonst macht es keinen Spaß, wie eine Leserin in einer Rezension geschrieben hat. Also: Lass dich auf ihn ein und Paolo sorgt für den Spaß!

    Alle, die mein Buch jetzt noch lesen wollen, sind gewarnt, und werden einen hohen Preis zahlen 😏

    In diesem Sinne
    Bleib gespannt
    Dein Mike

  • Wissenschaft und Geschichte in der Science Fiction

    Wissenschaft und Geschichte in der Science Fiction

    Die Entstehung von Science Fiction

    Science Fiction ist seit den zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts als Genrebezeichnung akzeptiert. Allerdings gab es auch früher Werke von Schriftstellern, die man heute der Wissenschaftlichen Fiktion zuordnen würde. Ein bekanntes Beispiel ist Jules Verne, der bereits in der zweiten Hälfte der Neunzehnten Jahrhunderts Romane wie »20.000 Meilen unter dem Meer« und »Von der Erde zum Mond« verfasste. Seine Helden überwinden mit Hilfe damals bekannter Technik Grenzen und dringen auf unbekanntes Terrain vor.

    Auch H. G. Wells schrieb um die Jahrhundertwende Pionierwerke wie »Befreite Welt« und »Die Zeitmaschine«. Visionär nahm er technische Entwicklungen wie Kernenergie und die Atombombe voraus und versuchte darwinistisch, die Entwicklung der Spezies Mensch vorauszusehen.

    Die Geschichte als Spielwiese der Science-Fiction-Literatur

    Wissenschaft und Geschichte in der Science Fiction (Universität Cambridge, Quelle https://pixabay.com/de/photos/universit%C3%A4t-cambridge-england-1174967/)

    Science Fiction ist ein Genre, deren Handlung ihren Platz häufig in der Zukunft oder in fernen Galaxien hat. In den letzten Jahrzehnten haben aber Subgenres an Bedeutung gewonnen, die geschichtliche Ereignisse neu interpretieren, sie umdeuten und Alternativwelten aufzeigen, die hätten entstehen können, wenn die Geschichte an bestimmten Schlüsselpunkten einen anderen Verlauf genommen hätte.

    Prominente Vertreter sind die Punk-Genres mit ihren Unterkategorien Solarpunk, Steampunk und Dieselpunk. Neben diesen spezifischen Ästhetiken gibt es auch die Alternativwelt-Fiktion, die sich nicht auf eine bestimmte Technologie beschränkt. Diese Romane stellen die Frage: „Was wäre, wenn…?“. Sie verändern einen entscheidenden Moment in der Geschichte, oft den Ausgang eines Krieges oder eine politische Entscheidung, und erforschen die daraus resultierenden Konsequenzen.

    Wissenschaft und Geschichte in meiner Science Fiction

    Wer vor einigen Monaten meinen Artikel über Werner Heisenberg gelesen hat, weiß aber, dass auch ich ein Faible für Geschichte habe. Viele meiner Bücher beinhalten einen geschichtlichen Handlungsstrang, der die Hintergründe des Geschehens in der Gegenwart beleuchtet.

    Im Moíra-Zyklus geht es dabei im Kern um Wissenschaftsgeschichte. Zwar beleuchte ich dabei auch die Handlung in meinem eigenen Roman. Ich setze sie aber immer in den Kontext der wirklich geschehenen Ereignisse. Das ist mir wichtig, und ich habe alles vorher akribisch recherchiert. So ergeben die historischen Ereignisse die fehlenden Puzzlestücke zu meinem Plot in der Gegenwart.

    Der Moíra-Zyklus im Kontext der Science Fiction

    Meine Geschichten scheinen für Science Fiction untypisch zu sein, weil sie in der Gegenwart spielen. Mehrere meiner Leserinnen haben mich bereits darauf angesprochen, dass sie sich aber erst mit diesem Tatbestand anfreunden mussten.

    Nun, ich habe meinen Moíra-Zyklus bewusst darauf angelegt, dass er mit seinem Beginn im Jahre 2016 zunächst als typischer Gegenwarts-Thriller daherkommt. Erst auf den zweiten Blick offenbart sich eine tiefer liegende Handlungsebene, in der eine kleine Änderung in den Naturgesetzen schrittweise zu Anomalien, zunächst im CERN, führt.

    Im Laufe der Bände erklärt sich, wie tief der Zyklus meinem Lieblingsgenre verhaftet ist. Meine handelnden Charaktere werden sukzessive aus dem geordneten Universum herausgezogen, in das sie hineingeboren sind, und müssen lernen, damit umzugehen, dass es in dieser Alternativwelt mehr gibt, als sie sich in ihren kühnsten Träumen vorzustellen wagten.

    Die Zukunft des Moíra-Zyklus

    Mike Gorden – Neutronenreiter

    Ja, du liest richtig: Ich plane für die Zukunft! Zwar habe ich alle wichtigen Handlungsstränge im dritten Teil »Neutronenreiter« zu einem befriedigendem Ende geführt, Ich plane aber weiter und werde die Handlung im vierten Teil, an dem ich gerade schreibe, im Jahre 2039 wieder aufnehmen.

    Krachende Weltraum-Action im Stil einer Space Opera werde ich aber frühestens im fünften Teil in die Handlung des Zyklus einführen. Dieser Teil ist lustigerweise bereits weit fortgeschritten. Im vierten Teil kämpfe ich noch mit dem komplexen Setup, das ich entwickelt habe, und das vermutlich wieder – wie im »Neutronenreiter« –, eigentlich für mehrere Bände ausreicht.

    Auch wenn nach außen hin also derzeit wenig geschieht, arbeite ich fleißig weiter. Zu trommeln beginnen werde ich später, wenn meine Manuskripte sich der Vollendung nähern. Außerdem habe ich noch gleich drei weitere Projekte begonnen, von denen eines, die englische Übersetzung meines Bestsellers »Empath«, auch schon zu zwei Dritteln abgeschlossen ist.

    Welches Projekt zuerst fertig wird?
    Bleib gespannt!
    Dein Mike

  • Ich und die KI

    Ich und die KI

    Mike Gordens Leseproben: Ich und die KI

    Ich und die KI (Esel voran)

    Ich muss zugeben, dass ich neugierig war, was Künstliche Intelligenz (KI) heute so kann. So habe ich Gemini von Google um ein Rendezvous gebeten. Zwar ahnte ich bereits vorher, wie es dann am Ende dann auch ausging. Mich interessierte aber, woran genau die KI scheitern würde.

    Im Gespräch wirkte sie zunächst sehr angenehm und ich fühlte mich wunderbar aufgenommen, relevant und verstanden.

    Erst nach längerer Zeit fiel mir auf, dass ich etwas Grundlegendes übersehen hatte: Ich ging ‒ wie bei einem menschlichen Gesprächspartner ‒ davon aus, dass die Antworten, die ich erhielt, ehrlich gemeint waren und fühlte mich in meinem Ego geschmeichelt.

    Nachdem ich diesen Fehler erkannt hatte, sah ich, dass Geminis Ausgaben einem stereotypen Muster folgten: Zunächst lobte sie mich für die Intelligenz meiner Frage und danach paraphrasierte sie das, was ich zuvor geschrieben hatte, ehe sie ihre eigene Erwiderung gab.

    Als ich sie darauf hinwies, wich sie kein Iota von ihrem Muster ab. Sie lobte mich, dass ich [Paraphrasierung meines Statements] entdeckt hatte und versprach Besserung.

    Dies passierte aber trotz mehrfacher, weiterer Hinweise nicht.

    Als ich mich noch wunderbar aufgenommen, relevant und verstanden fühlte, bat ich sie, mir eine Science-Fiction Krimikurzgeschichte mit 5.000 Wörtern zu schreiben, die in meinem Heimatort Bremen Findorff spielt.

    Daraufhin lobte sie mich für das originelle Setup und schrieb in Windeseile ein erstes Kapitel mit knapp tausend Wörtern (vermutlich die Obergrenze für die kostenlose Version).

    Das Ergebnis schien mir auch in Hinblick auf die Ortskenntnis der KI zunächst überraschend gut und ich störte mich an rätselhaften Begriffen wie »Städtekupfer« und »Meditationstürme«, die zusammenhanglos im Text erschienen, ebensowenig, wie an einzelnen Grammatikfehlern. Das könnte ein Lektorat problemlos beseitigen, dachte ich mir.

    Erfreut begann ich, die Geschichte zu plotten und häppchen-/kapitelweise Gemini zu prompten.

    Die beiden folgenden Kapitel kamen auf ähnlichem Niveau, auch die Überschriften gefielen mir, und ich fing an, den Plot komplizierter anzulegen, als ich ursprünglich vorhatte.

    Mal sehen, was die Intelligenz noch kann.

    Damit begannen die Probleme. Die KI verlor im vierten Kapitel mehr und mehr ihren roten Faden. Verunglückte Formulierungen wie »die mechanischen Bewegungen ihres Arbeitstages«, »stieg die Temperatur leicht ab« und »ein tiefes, unaufhaltsames Gefühl der Entschlossenheit« häuften sich plötzlich. Details erschienen, die nicht zu dem anfangs so bildhaft erstellten Aufbau der Wohnkuppel passten.

    Als ich Gemini auf die Diskrepanzen hinwies und darauf, dass ich von der roten und der blauen Kapsel (die im Übrigen handtellergroß waren und niemals in den dünnen Briefumschlag gepaßt hätten, aus dem die Hauptfigur sie gezogen hatte) bereits anderswo gehört habe, lobte mich die Matrix … ähm … KI für die [Paraphase meines Prompts] und gelobte erneut Besserung.

    Das fünfte Kapitel las ich im Licht eines Grauens, das durch das vergitterte Fenster in eine Zelle fiel. Manche Bilder gefielen mir (ihre Stimme klang wie raschelndes Papier), insgesamt wirkten die Adjektive jetzt aber eher zusammengewürfelt. Auch die Choreographie einer Szene mit mehreren Menschen ließ zu wünschen übrig.

    Vielleicht muß ich einfach präziser prompten, dachte ich.

    Kapitel sechs bestand aus einer teilweise wörtlichen Widergabe meines Prompts und einigen füllenden Adjektiven. Auf meinen Hinweis, dass ich das so nicht gewollt habe, lobte mich die KI für meine Auffassungsgabe, gelobte Besserung und bot an, das Kapitel neu zu schreiben.

    Als ich das Ergebnis las, beendete ich endlich das Experiment.

    Falls du leidensfähig bist, kannst du dir unten gern das Resultat unserer Bemühungen ansehen. Auf jeden Fall weiß ich jetzt, warum KI-Prompter so viel Geld bekommen 😏

    Wenn du höhere Ansprüche hast, schau hier in die Leseprobe meines Bremenkrimis.

    Die Chroniken von Neo-Findorff

    Geplottet und gepromptet von Mike Gorden. Geschrieben von Google Gemini.

    Kapitel 1: Das Echo unter den Kuppeln

    Bremen-Findorff (Quelle: Wikipedia)

    Das sanfte Summen der Energiekuppel lag wie ein schützendes Gebet über Neo-Findorff. Draußen, jenseits der transparenten Wände, tobte der planetare Winter, ein gnadenloser Sturm aus Eis und feinem, metallischem Staub, der die einstige Schönheit des Bürgerparks unter einer Schicht aus gefrorenem Grau begrub.

    Doch innerhalb der Kuppel, wo die Luft filterrein und warm war, pulsierten die Lichter des Marktplatzes, beleuchteten die künstlichen Regenwassertürme und spiegelten sich in den glänzenden Fassaden der hypermodernen Wohnblocks, die sich wie schlafende Titanen in den Himmel reckten.

    Elara Varga, eine Chronistin des Sektors Findorff-Zentral, drückte ihr Gesicht an das kalte Synthglasfenster ihres Apartments im 27. Stock. Ihre Finger strichen über die feinen, kaum sichtbaren Muster, die die Luftreiniger in das Glas geätzt hatten. Es war eine Welt der Ordnung und Effizienz, eine Utopie, die vor Generationen aus den Ruinen des Klimakollapses und der Migration zu den Städtekupfer entstanden war. Doch Elara wusste, dass selbst die perfekteste Oberfläche Risse haben konnte.

    Ihr Com-Pad vibrierte. Eine Prioritätsnachricht vom Stadtrat. Normalerweise kümmerte sie sich um die Dokumentation von Gemeindeveranstaltungen oder die Archivierung historischer Daten. Ein Prioritätscode bedeutete Ärger.

    Die Nachricht war kurz und prägnant: Anomalie am Torfkanal-Knotenpunkt. Unautorisierte Biomasse-Signatur. Sofortige Präsenz erforderlich.

    Elara runzelte die Stirn. Biomasse-Signaturen außerhalb der autorisierten Urbanen Gärten waren ein strenges Tabu. Sie deuteten auf illegale Biosynthese oder, schlimmer noch, auf Eindringlinge von den unwirtlichen Außenbezirken hin.

    Der Torfkanal-Knotenpunkt war eine der älteren Infrastrukturpunkte Findorffs, ein Überbleibsel aus der Vorkuppel-Ära, das noch immer das Wassermanagement der Sektoren regulierte. Ein Ort, der ganz am Rand der bewohnten Zone nahe dem Bürgerpark lag und in dem die alten, feuchten Geheimnisse Bremens unter dem futuristischen Glanz schlummerten.

    Sie zog ihren Thermo-Jumpsuit an, dessen Fasergeflecht sich perfekt an ihren Körper schmiegte und sie vor den äußeren Einflüssen der Kuppel schützte. Ihr Kapsel-Gleiter wartete bereits auf dem Landepad. Mit einem leisen Zischen stieg sie ein und gab die Koordinaten ein. Der Gleiter hob ab, glitt durch die leuchtenden Adern des Stadtteils, vorbei an schwebenden Lieferdrohnen und den stillen Meditationstürmen.

    Als sie den Torfkanal-Knotenpunkt erreichte, sah sie bereits die blauen Blinklichter der Sicherheitseinheit. Zwei stämmige Enforcement-Drohnen schwebten über einem geöffneten Wartungsschacht, ihre Sensoren scannend. Ein menschlicher Sicherheitsoffizier, Unit 734, stand mit verschränkten Armen daneben, seine Miene unleserlich unter dem Visier seines Helms.

    „Chronistin Varga“, grüßte Unit 734 mit einer synthetischen Stimme. „Wir haben etwas Unerwartetes gefunden.“

    Elara stieg aus ihrem Gleiter. Ihr fröstelte. Die kühle, aber sterile Luft hier draußen fühlte sich anders an als die gemütliche Wärme ihrer Wohnung. Sie roch leicht nach Ozon und dem feuchten Geruch der alten Erde, die unter dem Beton begraben lag. Die Wand vor ihr grenzte an den Bürgerpark und strahlte die Kälte aus, die außerhalb herrschte.

    Sie beugte sich über den Schacht. Unten, auf dem Gitterrost des Kanals, lag eine Gestalt. Es war eindeutig menschlich, aber von einer unnatürlichen Starrheit. Die Kleidung war fremdartig – keine Synth-Fasern, sondern grober, dunkler Stoff, der an die historischen Aufzeichnungen erinnerte, die sie manchmal in den Archiven sah.

    Die Biomasse-Signatur war eindeutig menschlich, aber sie war… stumm. Keine Lebenszeichen, kein neuronaler Abdruck. Nur eine leere Hülle.

    Elara zog ein kleines, optisches Analysegerät aus ihrer Tasche und richtete es auf die Gestalt. Das Display flimmerte. Alter: Irrelevant. Herkunft: Unbekannt. Zustand: Exitus. Besonderheit: Kein Nano-Einschluss gefunden.

    Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Jeder Bürger der Kuppel trug einen Nano-Einschluss, ein winziges Implantat, das Vitalfunktionen überwachte, die Identität bestätigte und die direkte Kommunikation mit dem Netz ermöglichte. Ein Mensch ohne Nano-Einschluss existierte in dieser perfekt kontrollierten Welt nicht.

    „Unit 734“, sagte Elara, ihre Stimme ein wenig rauer als beabsichtigt. „Dieses Individuum… es ist nicht registriert.“

    Der Offizier nickte langsam. „Wir wissen es. Es ist, als wäre er einfach… hier aufgetaucht. Aus dem Nichts.“

    Elara blickte in die dunkle Tiefe des Kanals, der sich unter Findorff erstreckte. Wer war dieser namenlose Tote, und wie war er in ihre makellose Welt gelangt, ohne Spuren zu hinterlassen? Der Schatten der alten Zeiten schien sich unter den schützenden Kuppeln von Neo-Findorff auszubreiten.

    Kapitel 2: Unter der Oberfläche

    Die blauen Lichter der Sicherheitseinheit tanzten auf dem Nebel, als der sterile Transportbehälter herangeschwebt kam. Zwei weitere Drohnen und ein Med-Techniker in einem Hazmat-Anzug manövrierten die leblose Gestalt vorsichtig hinein.

    Elara beobachtete schweigend, wie der Behälter versiegelt wurde und mit einem leisen Surren in Richtung des zentralen Bio-Analyse-Labors entschwebte. Unit 734 gab die Befehle zur vollständigen Säuberung des Bereichs, eine Routine, die jede Spur einer anomalen Biomasse beseitigen sollte. Doch Elara wusste, dass die wichtigste Spur bereits in ihrem Gedächtnis gebrannt war: das Fehlen des Nano-Einschlusses.

    Zurück in ihrem Büro im Chronistik-Archiv, das sich in einem zwar alten, aber sorgfältig restaurierten Bunker am Findorffer Marktplatz befand, fühlte sich Elara seltsam unruhig. Die sanfte Beleuchtung und das beruhigende Surren der Datenströme, die durch die Wände flossen, konnten die Kälte, die ihr in den Knochen saß, nicht vertreiben.

    Ihr Bericht an ihre direkte Vorgesetzte, Oberchronistin Anya Sharma, war routinemäßig kurz gehalten. “Anomalie gesichtet, gesichert und zur Analyse übergeben. Keine Identifizierung möglich. Warte auf Laborbericht.”

    Anya, eine Frau, deren Gesichtszüge von der ständigen Konzentration auf Datenströme gezeichnet waren, hatte nur kurz genickt. “Gut. Halt mich auf dem Laufenden. Wahrscheinlich ein Ausgestoßener von den Peripherie-Siedlungen, der es irgendwie unter die Kuppel geschafft hat.” Ihre Stimme klang distanziert, fast gelangweilt. Solche “Anomalien” waren selten, aber nicht unbekannt genug, um Alarm auszulösen.

    Doch Elara ließ das nicht los. Sie wusste, wie wasserdicht die Perimeter der Kuppel waren. Ein Ausgestoßener würde niemals den Scan-Gürtel überleben, geschweige denn so unbemerkt ins Zentrum gelangen. Sie forderte die vorläufigen Ergebnisse des Bio-Analyse-Labors an. Die Daten erschienen auf ihrem privaten Terminal, sobald sie freigegeben wurden.

    Der Bericht war ernüchternd und gleichzeitig alarmierend. Die Todesursache: Hypothermie, sprich Erfrierung. Der Körper wies nur geringfügige Hautabschürfungen und Blutergüsse auf, wie sie bei einem Sturz oder dem Schleifen über raue Oberflächen entstehen konnten. Nichts Lebensbedrohliches.

    Aber das Wichtigste: Der Mann war gesund gewesen. Keine Vorerkrankungen, keine Anomalien in seinen Organen. Und die Bestätigung: Kein Nano-Einschluss. Absolut nichts. Keine digitalen Spuren, keine Registrierung im globalen Netz, das jeden Bürger der Kuppelwelt von Geburt an erfasste. Er war ein Geist in einer Welt der Daten.

    Elara starrte auf das Hologramm des Körpers, das sich über ihrem Schreibtisch materialisierte. Erfror. Aber wie? Innerhalb der Kuppel war die Temperatur konstant. Nur die Peripherie-Zone, der Übergangsbereich zum äußeren Winter, wurde kühler gehalten, aber nicht kalt genug, um einen Menschen zu Tode frieren zu lassen, es sei denn, er war stundenlang exponiert. Und selbst dort gab es Überwachung.

    Ein unbestimmtes, aber drängendes Gefühl trieb Elara an. Das fehlende Implantat, der Tod durch Erfrierung, die fast fehlenden Verletzungen. Es passte nicht zusammen. Routine beiseite. Sie musste zurück.

    Ohne jemandem Bescheid zu geben, zog sie erneut ihren Jumpsuit an. Sie nahm einen ihrer alten, nicht registrierten Feldprojektoren und eine Taschenlampe mit, Ausrüstung, die streng genommen nicht mehr zur Standardausrüstung einer Chronistin gehörte, aber in ihren Archiven vergraben war. Ihr Kapsel-Gleiter brachte sie lautlos zurück zum Torfkanal-Knotenpunkt. Die Sicherheitseinheit war abgezogen, die blauen Lichter verschwunden. Nur das leise Summen der Wasserpumpen und der ferne, gedämpfte Klang des planetaren Winters waren zu hören.

    Elara stieg aus dem Gleiter. Die Stelle, an der die Leiche gelegen hatte, war klinisch rein. Aber der offene Wartungsschacht, der jetzt nur noch von einem einfachen Absperrgitter gesichert war, rief sie. Mit einer Mischung aus Vorsicht und Entschlossenheit hob sie das Gitter an und ließ es leise zur Seite gleiten. Der Geruch von feuchter Erde und Moder stieg ihr entgegen.

    Sie aktivierte ihren Feldprojektor, der einen stabilen Lichtkegel in die Tiefe warf, und begann vorsichtig, die Metallsprossen des Schachts hinabzusteigen. Unten angekommen, stand sie auf dem Gitterrost, über dem dunklen, fließenden Wasser des Kanals. Sie leuchtete die Wände ab, suchte nach Unregelmäßigkeiten.

    Und dann sah sie es. Knapp unterhalb des Gitterrostes, teilweise von Sediment und feuchter Erde verdeckt, war eine Mauer. Eine alte, grobe Ziegelmauer, die hier nicht hingehörte. Es sah aus, als wäre sie einst ein Teil der Schachtwand gewesen, aber dann durch einen Erdrutsch oder eine alte Sprengung teilweise verschüttet und vergessen worden.

    Mit ihrem Werkzeug kratzte sie die lose Erde weg. Dahinter verbarg sich ein schmaler Spalt, fast unsichtbar, wenn man nicht danach suchte. Er war zu schmal für einen einfachen Durchgang, aber breit genug, um einen Blick in die dahinterliegende Dunkelheit zu werfen.

    Ein Hauch von kalter, muffiger Luft entwich dem Spalt, begleitet von einem schwachen, fast unhörbaren Echo, das wie ein ferner Seufzer klang. Es war eine Kälte, die sie kannte – die gnadenlose, schneidende Kälte außerhalb der Kuppel. Ein direkter Zugang zur eisigen Außenwelt? Hier, im Herzen von Neo-Findorff? Oder etwas ganz anderes?

    Ihr Com-Pad vibrierte erneut. Eine neue Prioritätsnachricht. Diesmal nicht von Anya Sharma.

    VORGELADEN. SOFORTIGE PRÄSENZ IM STADTRAT GEBÄUDE. HÖCHSTE EBENE. CHRONISTIN ELARA VARGA.

    Die Nachricht fror ihr Blut in den Adern ein, mehr als die kalte Luft aus dem Spalt. Der Stadtrat. Die höchste Ebene. Das konnte nur eines bedeuten: Jemand hatte ihre inoffiziellen Nachforschungen bemerkt. Und dieser jemand wollte nicht, dass sie weitergrub.

    Kapitel 3: Das Schweigen des Rates

    Der Kapsel-Gleiter zischte lautlos durch die leuchtenden Adern des Zentralbezirks, hob sich über die Wohnblocks und steuerte auf das markanteste Gebäude der Stadt zu: den Senats-Turm. Ein monolithischer Koloss aus schimmerndem Chromstahl und tiefblauem Glas, der die Skyline von Neo-Findorff dominierte.

    Einst, so wusste Elara aus ihren historischen Aufzeichnungen, stand hier eine alte Kirche, deren steinerne Fundamente nun tief unter dem gigantischen Bauwerk begraben lagen – ein Symbol dafür, wie die neue Ordnung die alte überragte und verschlang.

    Die Lobby des Senats-Turms war ein Meisterwerk der minimalistischen Macht. Keine Empfangsdrohne, kein Personal. Nur ein glatter, schwarzer Boden, der das Licht der schwebenden Hologramme des Stadtplans reflektierte, und ein einziger, vertikaler Lichtstrahl, der zum hochmodernen Aufzugschacht führte.

    Elaras Nano-Einschluss wurde automatisch gescannt, der Lichtstrahl verdichtete sich zu einer durchsichtigen Kabine, die sie ohne Ruck in schwindelerregende Höhen beförderte. Ihr Magen zog sich zusammen, eine Mischung aus Anspannung und der leichten Raumkrankheit, die sie bei schnellen Vertikalbewegungen oft bekam.

    Die Türen glitten auf, enthüllten einen runden Raum, der von einem einzigen, massiven Konferenztisch aus Obsidian dominiert wurde. Holographische Displays flimmerten auf seiner Oberfläche. Drei Gestalten saßen an dem Tisch, ihre Gesichter in der kühlen Projektion der Datenströme kaum zu erkennen.

    Einer von ihnen, eine schlanke Frau mit streng nach hinten gekämmtem Haar und scharfen Augen, war Oberrat Lysandra Vance, das Haupt der Rats-Überwachungsabteilung. Neben ihr saßen zwei weitere Mitglieder, deren Ränge Elara nicht identifizieren konnte, aber ihre ernsten Mienen und die subtile Aura der Autorität sprachen Bände.

    Lysandra Vance hob eine Hand, eine Geste, die gleichzeitig zur Begrüßung und zur Aufforderung zum Schweigen diente. Ihre Stimme war kühl und präzise, verstärkt durch die Raumakustik. „Chronistin Varga. Danke für Ihr umgehendes Erscheinen.“

    Elara trat an den Tisch. „Oberrat Vance. Ich bin hier, um Bericht zu erstatten bezüglich der Anomalie am Torfkanal-Knotenpunkt.“

    „Das ist uns bekannt“, entgegnete Vance, ihre Augen musterten Elara. „Wir haben Ihre vorläufigen Berichte gesichtet.“

    „Der Tote wies keinen Nano-Einschluss auf, Oberrat“, begann Elara. „Die Todesursache war Erfrierung, aber er wurde innerhalb unserer Kuppel gefunden, wo solche Temperaturen nicht auftreten. Außerdem…“

    Vance hob erneut die Hand, diesmal unterbrach sie Elara direkt. „Chronistin Varga. Ihre Befugnisse reichen bis zur Dokumentation. Die operativen Ermittlungen obliegen der Sicherheitsabteilung.“ Ihr Blick wurde hart. „Wir wissen von Ihrem… unkonventionellen Vorgehen am Tatort. Das Betreten eines abgesperrten Bereichs ohne Genehmigung ist ein schwerwiegender Verstoß gegen die Protokolle.“

    Elara spürte, wie ihr Puls stieg. „Ich habe lediglich eine Unregelmäßigkeit entdeckt, die mit dem Fall in Verbindung stehen könnte. Einen verborgenen Zugang unter dem Gitterrost des Kanals.“

    Ein leichtes Zittern ging durch die Luft, fast unmerklich. Ein Blickwechsel zwischen den Ratsmitgliedern. Dann richtete sich Vance wieder an Elara.

    „Dieser Bereich ist Teil des alten Wasser-Infrastruktur-Netzes und wird regelmäßig gewartet. Alle Strukturen dort sind bekannt und kartographiert. Es gibt keine unautorisierten Zugänge. Ihre Feststellung ist… unzutreffend.“

    „Aber ich habe ihn selbst gesehen“, entgegnete Elara, ihre Stimme fester als erwartet. „Ein zugeschütteter Durchgang, durch den eisige Luft strömte. Er führte nach unten, in die Dunkelheit.“

    Lysandra Vance legte die Hände flach auf den Tisch. „Chronistin Varga, Ihr Engagement ist lobenswert. Aber Sie überschreiten Ihre Kompetenzen. Die Sicherheitsabteilung hat den Bereich erneut inspiziert und keinerlei Anzeichen für einen solchen Zugang gefunden. Der Fall des… Individuums ist abgeschlossen. Die Todesursache ist klar, und es gibt keine weiteren Ermittlungsansätze.“

    Ihr Ton ließ keine Widerrede zu. „Ihre Aufgabe als Chronistin ist es, die historischen Ereignisse zu katalogisieren, nicht, neue zu schaffen oder in operative Angelegenheiten einzugreifen. Kehren Sie zu Ihren regulären Pflichten zurück. Und bedenken Sie, Protokollverletzungen haben Konsequenzen.“

    Elara presste die Lippen zusammen. Es gab keine Möglichkeit, zu argumentieren. Das hier war kein Dialog, sondern eine Anweisung. Man hatte ihre Entdeckung nicht nur ignoriert, sondern auch geleugnet. Und die unterschwellige Drohung war unüberhörbar. Sie nickte steif. „Verstanden, Oberrat.“

    Der Rückweg im Aufzug war noch unerträglicher. Elara spürte die Frustration in sich aufsteigen. Sie wusste, was sie gesehen hatte. Sie wusste, was sie gefühlt hatte – die Kälte, das Echo. Man verschwieg ihr etwas, und das Gefühl der Ungewissheit nagte an ihr.

    Zurück im Chronistik-Archiv versank Elara in ihrer Arbeit, ihre Gedanken jedoch weit entfernt von den digitalen Akten über die Frühgeschichte der Kuppel. Das Gespräch mit dem Stadtrat hallte in ihrem Kopf nach. Sie tippte mechanisch Daten ein, während ihre innere Stimme die Worte von Vance analysierte. “Keinerlei Anzeichen für einen solchen Zugang gefunden.” Das war eine klare Lüge. Warum?

    Sie blickte auf ihre Com-Pad, das nach der Stadtrat-Vollmacht wieder für normale Kommunikation freigeschaltet war. Sie wollte gerade eine Notiz an sich selbst verfassen, als die automatische Tür ihres Büros aufglitt.

    Ich und die KI

    Ein kleiner, agiler Boten-Drohne, kaum größer als ihre Handfläche, schwebte herein. Es war ein älteres Modell, nicht das übliche, hypermoderne, das für offizielle Dokumente verwendet wurde. Dieses war matt und trug das Logo eines externen Dienstleisters. Es schwebte vor ihrem Schreibtisch und senkte einen mechanischen Arm, der einen kleinen, elektronisch versiegelten Umschlag und ein schmales Datenpad hielt.

    „Chronistin Elara Varga?“, piepste die Drohne mit einer generischen Stimme.

    „Das bin ich.“

    Die Drohne legte die Gegenstände auf ihren Schreibtisch. Auf dem Datenpad flackerte eine kurze Nachricht: Bitte öffnen Sie den Umschlag erst heute Abend in Ihrer Wohneinheit. Vertraulich. Der Absender war unbekannt, nur eine anonyme ID.

    Der Umschlag selbst war nicht nur elektronisch versiegelt, sondern trug auch ein kaum sichtbares, feines Prägemuster, das Elara an alte Sicherheitszeichen erinnerte, die nur bei höchsten Geheimhaltungsstufen verwendet wurden. Sie erkannte das Symbol nicht, aber es war eindeutig eine haptische Verschlüsselung, die über die reine Datenversiegelung hinausging.

    Bevor Elara die Drohne fragen konnte, woher die Sendung kam, drehte sich das Gerät bereits um und schwebte lautlos aus dem Büro.

    Kaum war die Tür geschlossen, öffnete sie sich erneut. Kael, ein junger Chronist, der in der angrenzenden Abteilung für meteorologische Muster arbeitete, steckte den Kopf herein. Kael war bekannt für seine Neugier und sein Talent, selbst die kleinsten Informationsschnipsel aufzuschnappen.

    „Elara! Alles in Ordnung? Ich hab gehört, du wurdest zur höchsten Ebene des Rates zitiert. Das passiert doch sonst nie, außer… naja, du weißt schon.“ Er grinste leicht, aber seine Augen musterten den Umschlag auf ihrem Schreibtisch.

    Elara legte eine Hand schützend auf den Umschlag. „Alles bestens, Kael. Routineangelegenheit. Eine kleine Unstimmigkeit im Bericht über die aktuelle atmosphärische Stratifizierung. Nichts Besonderes.“ Sie wusste, dass Kael wusste, dass es eine Lüge war. Stratifizierung war Kaels Spezialgebiet, nicht ihres.

    „Ach so?“, sagte Kael, sein Grinsen verschwand nicht ganz. „Sah nach was Wichtigem aus, die Boten-Drohne. Ich dachte, das ist der Typ vom Torfkanal. Habe gehört, das war ein ganz schräger Fall. Kein Nano-Einschluss, oder?“

    „Nur Gerüchte, Kael“, sagte Elara ruhig, aber bestimmt. „Du weißt, wie das ist. Bleib bei deinen Wolken. Ich muss jetzt ein paar alte Daten sichten.“

    Kael zuckte die Achseln, seine Neugier war zwar nicht gestillt, aber er zog sich zurück. „Na gut. Wenn du meinst. Aber wenn du mal eine zweite Meinung brauchst, du weißt ja, wo du mich findest.“ Die Tür glitt zu.

    Elara ließ ihre Hand von dem Umschlag sinken. Kael war clever, vielleicht zu clever. Sie musste vorsichtig sein. Wer hatte ihr diese Lieferung geschickt? Und was war so wichtig, dass es außerhalb des Netzes übermittelt und mit solchen Sicherheitsvorkehrungen versehen werden musste?

    Das Gefühl, dass sie nur an der Oberfläche eines viel größeren Geheimnisses kratzte, wurde immer stärker. Der namenlose Tote am Torfkanal, der verborgene Tunnel und jetzt diese mysteriöse Nachricht – all das waren Fäden, die sich zu einem gefährlichen Netz verknüpften. Sie musste warten. Bis die Dunkelheit der Nacht die Kuppel von Neo-Findorff einhüllte.

    Kapitel 4: Der lange Weg nach draußen

    Elara konnte die mechanischen Bewegungen ihres Arbeitstages kaum spüren, während sie die letzten Daten der Frühgeschichte von Neo-Findorff archivierte. Ihr Kopf war bei der mysteriösen Lieferung und dem unerklärlichen, eisigen Gefühl, das von dem Brief ausging. Sie klappte das Terminal zu, die Oberfläche spiegelte ihr angespanntes Gesicht. Es war Zeit zu gehen.

    Als sie das Archiv verließ, glitt die schwere Sicherheitstür des Bunkers mit einem leisen Zischen hinter ihr ins Schloss. Sie trat in die sanfte Dämmerung, die die Beleuchtung der Stadt imitierte. Der Wind blies kühl, und sie vergrub ihre Hände tiefer in den Taschen ihres Jumpsuits. Ein Schatten löste sich aus der Nische eines Wartungsroboters. Es war Kael, der sie mit einem Grinsen erwartete.

    „Ich dachte mir schon, dass du nicht einfach in den Feierabend entschwebst“, sagte er, seine Stimme hatte einen unangenehm aufdringlichen Unterton. „Ich hab’ noch ein paar alte meteorologische Daten gecheckt. Weißt du, wie die Kuppel von außen aussieht? Mit all dem Eis und dem Dreck? Sieht aus wie eine schmutzige Schneekugel. Erinnert mich an so alte Filme. Haben die dich da oben auch mit alten Dingen gelangweilt? Der Typ ohne Nano-Einschluss, das ist doch ein echter historischer Fund.“

    Elara spürte eine Welle der Irritation in sich aufsteigen. Sie mochte Kaels forsche Art nicht, aber mehr noch die Art, wie er die Information über den Toten aufgeschnappt hatte. Sie versuchte ruhig zu bleiben. „Ich habe bereits alles gesagt, was zu sagen ist. Wenn du wissen willst, wie die Kuppel von außen aussieht, versuch’s mit der historischen Datenbank. Ich muss jetzt gehen.“

    Kael trat einen Schritt näher, seine Augen fixierten sie. „Nur eine Sache, Elara. Ich habe diese Boten-Drohne gesehen, die zu dir kam. Habe das Modell identifiziert. Die werden nur für streng vertrauliche, nicht verfolgbare Korrespondenz verwendet. Absender ist oft die Untergrundbewegung. Die, die der Rat nicht kennt.“

    Er zwinkerte, ein Ausdruck, der Elara mit Misstrauen erfüllte. „Ich würde ja sagen, sei vorsichtig. Aber du bist ja nicht die Art Mensch, die so etwas tun würde.“ Er überflog sie mit einem Blick, der nicht so beiläufig war, wie er tat. Elara nickte kurz und ging schnell, ihr Puls raste. Kael schaute ihr noch eine Weile nach, bevor er sich wieder im Halbdunkel des Archivs auflöste.

    Zurück in der relativen Sicherheit ihres Apartments im 27. Stock, schob Elara den Umschlag auf den elektronischen Scanner. Ein leises Klicken, die Siegel gaben nach, und der Umschlag sprang auf. Heraus fielen ein gefalteter Bogen aus dickerem, pergamentähnlichem Papier und zwei handtellergroße, metallene Kapseln.

    Sie nahm das Papier in die Hand, eine seltsame, fast organische Textur unter ihren Fingerspitzen. Sie atmete ein, roch eine Spur von trockenem Staub und etwas, das sie als den Geruch von alter Erde identifizierte, etwas, das sie in ihrem Leben bisher nur in den Archiven und im Torfkanal gerochen hatte.

    Der handgeschriebene Brief war kurz und prägnant:

    „Lassen Sie die blaue Kapsel hier. Aktivieren Sie sie. Sie sendet ein getarntes Signal, das Ihr Implantat imitiert. Die rote Kapsel gehört in Ihre Innentasche. Aktivieren Sie sie kurz vor dem Ausgang. Sie blockt kurzzeitig das zentrale Tracking-Netzwerk, das auch Sie auslesen könnte. Wir treffen uns am Rand von Sektor Nord, an der alten Schleuse 2. Kommen Sie zu Fuß. Alleine. Warten Sie dort, aber gehen Sie nicht in die Kuppel. Kommen Sie nicht in Ihr Fahrzeug. Seien Sie vorsichtig.“

    Kein Absender. Kein Gruß. Elara blickte auf die Kapseln. Die blaue, glatt und kühl, die rote mit einer rauen Oberfläche. Ihr Verstand schrie, dass dies der falsche Weg war. Es widersprach allem, was sie als Chronistin gelernt hatte: Alles festhalten, alles dokumentieren, niemals selbst zur Quelle der Geschichte werden.

    Aber das Echo aus dem Torfkanal und die Lügen des Rates waren stärker. Sie aktivierte die blaue Kapsel und stellte sie auf den Tisch. Ein winziges, grünes Licht begann rhythmisch zu blinken. Sie steckte die rote Kapsel in ihre Jacke. Ein tiefes, unaufhaltsames Gefühl der Entschlossenheit überkam sie.

    Sie verließ ihre Wohnung und wählte nicht den Aufzug zur Landezone der Kapselgleiter, sondern den öffentlichen Treppenzugang. Es war eine seltene Sache, dass jemand die Treppe nahm. Ihr Körper passte sich an die ungewohnte Bewegung an. Auf jeder Ebene stieg die Temperatur leicht ab, die Luft wurde frischer, nicht mehr so rein und gefiltert. Es gab hier unten in den unteren Sektoren der Kuppel auch Leben.

    Auf der Straße angekommen, aktivierte sie die rote Kapsel. Sie spürte ein leichtes Kribbeln in ihrem Arm, wie ein statischer Schlag, aber es hielt nur einen Moment an. Das Gefühl des Beobachtetwerdens war plötzlich weg, aber ein anderes trat an seine Stelle. Einige Gestalten im Schatten, die sich an beleuchteten Wasserautomaten drängten, warfen ihr Blicke zu.

    Keine Blicke der Freundlichkeit, sondern Blicke der Erkenntnis. Blicke, die verrieten, dass sie spürten, dass sie anders war. Dass sie nicht die saubere, effiziente Chronistin des zentralen Sektors war, sondern eine, die zu ihnen gehörte, eine von den Vergessenen. Sie senkte den Blick und beschleunigte ihren Schritt.

    Der Weg zum nördlichen Rand war lang und führte sie durch schmale, überdachte Gassen, in denen künstliches Moos von den Wänden wuchs, und über breite Fußgängerbrücken, die die Kanäle überspannten. Die beleuchteten Hologramme des Stadtplans am Rand der Kuppel wiesen auf die unbewohnte Wildnis jenseits der Kuppel hin.

    Die Schleuse 2 war ein dunkles, niedriges Gebäude, das fast vollständig von der breiten Wasserstraße verdeckt wurde. Als sie sich der Schleuse näherte, wurde das Gefühl, beobachtet zu werden, intensiver. Es war keine Einbildung mehr. Sie drehte sich um, suchte nach einem Licht, einem Schatten. Aber sie sah niemanden. Dennoch fühlte sie es. Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Jemand war da.

    Sie erreichte die Schleuse. Der Beton war kalt und feucht. Das Licht der nahen Straßenbeleuchtung war nur schwach und warf lange Schatten. Eine alte Metallplatte an der Schleuse war locker. Sie hob sie vorsichtig an. Dahinter war ein kleiner, verborgener Raum, in dem man sich verstecken konnte.

    Der Treffpunkt war menschenleer. Niemand war da. War sie zu spät? Wurde sie reingelegt? Sie sah sich erneut um. Sie war allein, aber das Gefühl des beobachtet Werdens verschwand nicht. Ganz im Gegenteil. Es fühlte sich an, als würde sie die Luft beobachten.

    Sie hielt inne und bemerkte plötzlich ein kaum hörbares Geräusch, das im monotonen Rauschen der Stadt verborgen lag. Es war ein Klicken, gefolgt von einem leisen Zischen. Sie sah auf. In der Ferne, hoch oben in den Gängen und auf den Dächern der Wohneinheiten, sah sie ein winziges, rotes Blinken. Nicht das blaue der Sicherheitskräfte. Etwas anderes. Sie hatte nicht erwartet, dass man sie so schnell finden würde.

    Hatte Kael sie verraten? Hatte man sie die ganze Zeit über getrackt? Sie wusste es nicht, aber sie spürte die Gefahr. Sie war nicht länger die Chronistin. Sie war die Beute. Sie schob die Metallplatte zurück und schlüpfte in den Hohlraum. Sie musste aus dem Licht. Sie musste sich verstecken. Die Geschichte hatte sie eingeholt, und sie war mittendrin.

    Kapitel 5: Jenseits der Kuppel

    Das Klicken und Zischen verschwamm zu einem einzigen, dumpfen Geräusch, als Elara spürte, wie ein scharfer Stich ihren Nacken traf. Eine Welle der Schläfrigkeit überrollte sie, warm und beruhigend, und ihr Widerstand brach in sich zusammen. Sie taumelte, spürte das kalte, feuchte Gitter der Schleuse unter ihren Händen und ein letzter, flüchtiger Gedanke durchzuckte ihr Bewusstsein: Sie war zu langsam. Ein neuer Schatten fiel über sie, die Schleuse öffnete sich von der anderen Seite, und dann wurde alles schwarz.

    Sie wachte mit einem dumpfen Pochen im Kopf auf. Das Licht war grau, nicht das saubere, weiße Licht der Kuppel, sondern ein schmutziges, staubiges Grauen, das durch ein vergittertes Fenster in den Raum fiel. Die Wände waren aus rohem Beton, kalt und feucht. Ein Bett aus hartem Holz und ein rostiger Metallstuhl waren die einzigen Möbelstücke. Sie kroch auf allen Vieren zum Fenster, schob das Gitter zur Seite und blickte nach draußen.

    Ein scharfer Schrei entwich ihrer Kehle. Sie war außerhalb der Kuppel. Der planetare Winter tobte, aber er war nicht die undurchdringliche, schmutzige Schneekugel, die man ihr in den Lehrbüchern gezeigt hatte. Es war eine Welt in Graustufen. Der Himmel war von einem grauen Dunst verhüllt. Die Erde war ein Meer aus Eis und gefrorenem, feinem Staub.

    In der Ferne ragten die Konturen der Kuppel wie ein unnatürliches, glänzendes Gebirge in den Himmel, aber die Luft war gefüllt mit dem Geruch von Ozon und Metall, und einem Hauch von etwas, das verbrannte Erde war. Es war die Welt, von der man ihr immer erzählt hatte, dass sie tot sei. Und sie war die einzige lebende Kreatur, die sie sehen konnte.

    Eine Tür öffnete sich. Ein großer Mann in einem einfachen, grauen Anzug trat ein. Er trug eine lange, glänzende Waffe in seinen Händen. Eine Waffe. Sie hatte so etwas noch nie in ihrem Leben gesehen, außer in den historischen Archiven der Kriege, die Generationen vor ihr stattgefunden hatten. In der Kuppel gab es keine Waffen.

    Elara zuckte zusammen, als er mit einem unpersönlichen Blick an ihr vorbeischritt. Er gab ein Zeichen mit dem Kopf, und Elara gehorchte. Er führte sie einen schmalen Gang hinunter, die Wände waren voll von flackernden Kabeln und rostigen Rohren.

    Sie betrat einen großen Raum, der eher wie eine Höhle anmutete. Auf der einen Seite stapelten sich Ersatzteile und Geräte, auf der anderen Seite stand ein Tisch mit einer flackernden Lampe. An dem Tisch saß eine Frau. Sie war alt. Ihre Haut war schrumpelig wie Pergament, ihr Gesicht mit tiefen Falten durchzogen, die ein langes, hartes Leben verrieten. Ihr graues Haar war in einem einfachen Zopf gebunden.

    Niemand in der Kuppel wurde jemals so alt. Sie waren alle jung, effizient, sauber. Die alten Leute waren in einer ewigen Ruhe, wenn sie das Alter von etwa 80 Jahren erreichten. Diese Frau sah aus, als wäre sie uralt.

    Die Frau musterte Elara mit gütigen Augen und winkte sie heran. Die Wache stellte sich stumm hinter Elara.

    „Ich bin Aeliana“, sagte die Alte, ihre Stimme klang wie raschelndes Papier. „Keine Sorge. Du bist in Sicherheit. Du bist jetzt bei uns.“

    „Wer ist ‚wir‘?“, fragte Elara.

    „Wir sind der Widerstand. Wir sind diejenigen, die nicht in der Kuppel leben. Wir sind die, die versuchen, das Überleben der Menschheit außerhalb der Kuppel zu sichern, aber wir arbeiten auch unter ihr.“

    Elara nickte, ihr Kopf war noch immer benommen. „Ihr habt mich hierhergebracht. Warum?“

    „Wir brauchten deine Hilfe“, sagte Aeliana. „Der Tote, den du am Torfkanal gefunden hast, war einer von uns. Wir wissen nicht, wie er gestorben ist oder warum seine Leiche in der Kuppel abgelegt wurde. Er war ein tapferer Mann.“

    Aeliana seufzte. „Er sollte eigentlich eine Lieferung für die Untergrundbewegung in die Kuppel bringen. Er sollte bei einem unserer Kontakte etwas abholen. Aber er kam nie am Treffpunkt an. Als wir seine Überreste in der Kuppel sahen, haben wir uns sofort auf die Suche nach ihm begeben. Wir konnten nichts finden. Er war spurlos verschwunden. Wir haben gehofft, dass derjenige, der ihn gefunden hat, auch nach ihm suchen würde, und das hast du getan.“

    Elara starrte Aeliana an. Sie war aus ihrer sicheren, sauberen Welt gerissen worden und stand nun einer Frau gegenüber, die so alt aussah, als hätte sie ein Jahrtausend gelebt. Ihre Gedanken rasten. Der Stadtrat, der sich weigerte, zu untersuchen. Der Tote, der ein Widerstandskämpfer war. Die mysteriösen, verschlüsselten Nachrichten, die auf einmal einen Sinn ergaben. Sie hatte immer gedacht, dass sie alles dokumentieren würde, aber sie war nun in der Geschichte.

    „Ich habe noch nie in meinem Leben eine Waffe gesehen“, sagte sie leise. „Ich habe noch nie einen Menschen gesehen, der so alt ist.“ Sie schaute die alte Frau an und eine Welle der Angst, aber auch eine Welle der Neugier überrollte sie.

    Aeliana lächelte. „Die Wahrheit ist nicht immer schön, Elara. Aber sie ist wichtig. Bist du bereit, uns zu helfen?“

    Elara zögerte. Ihr ganzes Leben lang hatte sie im Hintergrund gearbeitet, Daten gesammelt, Fakten katalogisiert. Aber jetzt war sie diejenige, die gesammelt und untersucht wurde. Es war nicht die Angst vor den Leuten, die sie hierher gebracht hatten, sondern die Angst vor dem Unbekannten, die sie zögern ließ. Aber die Lügen des Rates und das Wissen um das Verborgene, um die Wahrheit über die tote Welt jenseits der Kuppel, waren stärker.

    Nach einem Moment tiefen Nachdenkens nickte sie. „Ja“, sagte sie leise. „Ich werde euch helfen.“

    Kapitel 6: Die wahre Geschichte

    Elara saß an dem rauen Holztisch, das schwache Licht der Lampe warf tanzende Schatten auf die zerfurchten Züge Aelianas. Die Anführerin hatte ihr eine Tasse mit einer warmen, bitteren Flüssigkeit gereicht. Es war Tee. Elara konnte sich nicht erinnern, jemals Tee getrunken zu haben. Sie nippte daran. Der Geschmack war fremd, aber wohltuend. Der Wachmann hatte sich in den Schatten zurückgezogen und bewachte die einzige Tür.

    „Du bist eine Chronistin“, begann Aeliana. „Du weißt, was nach dem Klimakollaps geschah. Von der neuen Eiszeit, vom steigenden Meeresspiegel.“

    Elara nickte. „Das sind grundlegende historische Fakten. Grönland schmolz, der Golfstrom versiegte, die Nordsee hat große Teile von Bremen verschlungen. Die Stadt wurde auf einer Anhöhe neu errichtet, auf einer Landaufschüttung. Der Stadtwald ist jetzt Wümme-See. Und die Eisenbahntrasse markiert die Grenze, an der das Wasser bereits steht. Die Gründung der Kuppel war die Rettung vor dem Untergang. Die Geburtsstunde einer neuen Ära, eine Utopie.“

    Aeliana lächelte, doch das Lächeln erreichte ihre Augen nicht. „Eine Utopie, die auf einer Lüge aufgebaut ist. Die Geschichte, die du kennst, ist die Geschichte der Sieger. Sie haben alles umgeschrieben, was in den Archiven war. Die Gründung der Kuppel war nicht die Rettung. Sie war eine gewaltsame Eroberung.“

    Elara stutzte. „Das ist… das ist absurd. Die Aufzeichnungen sind eindeutig.“

    „Die Aufzeichnungen wurden gefälscht. Von den Menschen, die die Kuppel gebaut haben. Eine steinreiche Familie namens von Hagestolz hat sie finanziert. Sie war es, die entschied, wer überleben durfte und wer nicht. Sie haben Söldner angeheuert, um die alte Bevölkerung zu vertreiben, sie aus ihren Häusern zu jagen und in die eisige Kälte zu schicken. Die Kuppel wurde gegen den Willen des Volkes errichtet. Die öffentliche Ordnung war seinerzeit bereits weitgehend zusammengebrochen, so dass sich kein organisierter Widerstand bildete.“

    Elara schüttelte ungläubig den Kopf. „Das ist unmöglich. Die von Hagestolz-Familie, das ist eine Legende. Ein Märchen für Kinder, um ihnen Angst zu machen.“

    „Sie waren sehr real, Elara. Sie wollten nicht die gesamte Bevölkerung retten, sondern nur ihre Macht und ihren Reichtum sichern. Sie haben die besten Ingenieure, die besten Wissenschaftler für sich arbeiten lassen und dann die Bevölkerung in Sektoren eingeteilt. Der Stadtrat, dem du gedient hast, ist der direkte Nachfolger ihrer Herrschaft. Ein Erbe der von Hagestolz-Familie.“

    Aeliana zeigte auf die Decke. „Außerhalb der Kuppel leben immer noch versprengte Gruppen von Menschen. Die Nachfahren derjenigen, die vertrieben wurden. Sie mussten sich nicht nur gegen die neue Eiszeit wehren, sondern auch gegen den radioaktiven Fallout, den die alten Kriege hinterlassen haben.“ Sie schaute Elara direkt an. „Ihr habt saubere Luft, sauberes Wasser und genug Essen. Wir kämpfen jeden Tag ums nackte Überleben. Das Wasser steigt immer noch, und der radioaktive Fallout macht unser Leben noch schwerer.“

    Elara stand auf, ihre Hände zitterten leicht. Sie fühlte sich, als würde ihr die Luft abgeschnitten. Es war, als würde die ganze Welt, an die sie geglaubt hatte, wie ein Kartenhaus zusammenbrechen. „Das… das kann nicht wahr sein. Meine ganzen Aufzeichnungen… das ist alles eine Lüge?“

    „Ja“, sagte Aeliana, ihre Stimme sanft, aber fest. „Es ist eine Lüge. Eine Lüge, die dich daran hindert, die Wahrheit zu sehen. Der Tote war ein Bote. Er sollte uns mit dem Kontakt in der Kuppel verbinden, den wir hatten. Irgendjemand hat ihn verraten und getötet. Aber wir wissen nicht, wer. Und das ist der Grund, warum wir dich brauchen.“

    Elara lief nervös auf und ab. Ihre Gefühle waren ein reines Chaos: Unglaube, Angst und eine wachsende Wut auf den Rat und alles, wofür er stand. „Ich… ich habe einen Eid auf das Archiv und die Wahrheit geschworen.“

    „Du kannst dich der Wahrheit stellen, indem du uns hilfst. Dein Wissen über die Kuppel, über die Datenströme, die Protokolle, die Sicherheitslücken – all das kann uns helfen. Du musst herausfinden, wer ihn getötet hat.“

    Elara zögerte, die Anspannung in ihrem Gesicht war deutlich zu sehen. Schließlich atmete sie tief durch. „Ich werde euch helfen. Aber nur unter einer Bedingung. Ich werde nicht an einem Kampf oder einem Krieg teilnehmen. Ich bin eine Chronistin. Ich werde nur die Fakten finden. Und ich will die Antwort darauf finden, wer ihn getötet hat.“

    Aeliana nickte. „Das ist alles, was wir von dir verlangen. Wir vertrauen darauf, dass du das Richtige tun wirst.“

    Nach der Besprechung verließ Aeliana den Raum. Elara wartete, bis der Wachmann sie abholte und aus dem Gebäude begleitete. Sie waren in den Ruinen einer alten Freilichtbühne, die in ihren historischen Dokumenten „Waldbühne“ genannt wurde. Sie schritt über gefrorene Reste der alten Stufen und sah sich um. Eine überwucherte Struktur, die nur noch an ihren Konturen zu erkennen war.

    Die Rückkehr zur Kuppel war still. Sie wurde von einem unscheinbaren, alten Gleiter zurückgebracht, der durch die dunkle Außenwelt glitt. In einiger Entfernung von der Kuppel hielt der Gleiter an. Elara und der Wachmann stiegen in die eisige Luft. Der Mann ging zu einem Felsvorsprung, zog eine alte Abdeckung beiseite und legte einen verborgenen Eingang zu einem Tunnel frei.

    Ihre Lampen beleuchteten einen schmalen Schacht. Der Tunnel war nicht in Beton gegossen, sondern nur notdürftig mit alten Balken abgestützt. Der Geruch von feuchter Erde und Moder stieg ihr entgegen, ein Geruch, den sie schon am Torfkanal wahrgenommen hatte. Sie stiegen hinab, und Elara wusste, dass der Widerstand diesen Tunnel gegraben hatte.

    Der Wachmann war wortkarg und sagte nur, dass dieser Tunnel einmal unter der Kuppel hindurchführe. Nach einer Weile führte der Tunnel ein Stück aufwärts und endete an einer alten Haustür. Dahinter lagen Räume, die einst bewohnt gewesen sein müssen. Ein halbfertiges Puzzle auf einem Tisch, eine zurückgelassene Puppe in einer Ecke – es schien, als wären die Menschen in größter Eile geflohen.

    Als sie das Haus durchquerten, führte der Tunnel wieder nach unten. Doch der Boden war jetzt anders. Er bestand aus Kopfsteinpflaster und Asphalt. Elara erinnerte sich an die alten Aufzeichnungen, die diese Materialien als Baustoffe nannten, und es dämmerte ihr: Sie gingen durch die Überreste des alten Stadtteils, den man bei der Landaufschüttung für die Kuppel einfach überbaut hatte.

    Sie durchquerten mehrere weitere Häuser. Einige waren noch liebevoll eingerichtet, doch überall gab es Spuren der überstürzten Flucht. Im letzten Haus stiegen sie eine Treppe hinauf ins Obergeschoss. Eine Luke führte aufs Dach, wo ein senkrechtes Tunnelstück mit einer Leiter lag. Ihr Begleiter erklärte, dass sie nun allein weitergehen müsse.

    Er drückte ihr eine kleine, handliche Kiste in die Hand, die aufleuchtete. “Sobald du dein Apartment erreicht hast, musst du beide Kapseln abschalten”, sagte er. Elara nickte. Sie kletterte auf die Leiter und stieg nach oben, wo sie das Gefühl hatte, der Geschichte von Neo-Findorff mit jedem Zentimeter näherzukommen, den sie sich ihrem Zuhause näherte.

    Not to be continued!

  • Heisenbergs Jahr

    Heisenbergs Jahr

    Heisenbergs Jahr: Bild von Marc-Philipp Spähr auf Pixabay
    Bild von Marc-Philipp Spähr auf Pixabay

    Heisenbergs Jahr

    Die Vereinten Nationen haben das Jahr 2025 zum »Internationalen Jahr der Quantenwissenschaften und Quantentechnologien« ausgerufen. Zu diesem Anlass fand eine hochrangig besetzte Konferenz auf Helgoland statt.

    Warum gerade Helgoland?

    Hundert Jahre zuvor, im Frühsommer 1925, machte ein deutscher Physiker Urlaub auf dieser Insel. Er floh vor seinem Heuschnupfen und hoffte, hier endlich den Kopf frei zu bekommen.

    Dies gelang. Im doppelten Sinn. In seiner Autobiographie »Der Teil und das Ganze« berichtete er, dass ihn dort des nächtens ein Geistesblitz ereilt habe.

    Zwar handelte es sich hier wahrscheinlich eher um Teamarbeit. Jedenfalls präsentierte die Gruppe namhafter Wissenschaftler um Werner Heisenberg in den folgenden Jahren eine Reihe wegweisender Arbeiten, die die Atomphysik neu interpretierten und sie vom Kopf auf die Füße stellten.

    Die Legende von Helgoland aber blieb.

    Quantenphysik und gefrorener Urknall

    Ich habe diesem Genie in meinem Buch »Der gefrorene Urknall« einige Kapitel gewidmet, weil seine Arbeiten für das Universumsmodell, das ich in meinem »Moira-Zyklus« präsentiere, wichtige Grundlagen bereitstellen.

    Mike Gorden – Der gefrorene Urknall

    Eines dieser Kapitel spielt auch auf Helgoland. Für mich ist letztlich unwichtig, ob es sich präzise so abgespielt hat, wie Heisenberg es in seinem Buch beschreibt. Mein Augenmerk lag auf jenem Moment, in dem es dem Genie vergönnt ist, hinter die Kulissen des Universums zu blicken und diese Facette einer größeren Wahrheit zu erhaschen, für die wir uns doch alle mit Freuden krumm legen würden.

    Leider ist das etwa so wahrscheinlich wie ein Fünfer im Lotto und nur den wenigsten von uns vergönnt. Die meisten spielen ja nicht einmal.

    Die Dualität in den wichtigen Formeln, die damals die Welt beschrieben, ist nicht nur Heisenberg aufgefallen und führte letztlich zum Nachweis der Antimaterie, die auch in meinen Büchern eine zentrale Rolle spielt. Die Frage zu stellen, ob sich diese Dualität auch in der Schwerkraft nachweisen lässt und vielleicht sogar bis zum Urknall zurück erstreckt, nehme ich mir als künstlerische Freiheit, und meine innere Kassandra sagt, dass sich künftige Wissenschaftler mit eben dieser Frage noch werden beschäftigen müssen 😏

    Das Universumsmodell des gefrorenen Urknalls erklärt jedenfalls einige (nicht alle!) Ungereimtheiten in unserem derzeitigen Bild des Universums besser als das Standardmodell, das auf den Krücken der Dunklen Materie und der Dunklen Energie läuft und das deswegen nach meiner (sehr unmaßgeblichen) Meinung weder ein Standard ist, noch ein Modell, das mehr als eine Reihe von Messwerten korrekt beschreibt.

    Wissenschaftsgeschichte in der Science-Fiction

    »Der gefrorene Urknall« ist der zweite Band meines »Moíra-Zyklus« und scheint mit Science-Fiction nur am Rande zu tun zu haben, weswegen ich ihn dem Genre Mystery-Thriller zugeordnet habe. Als derzeit mittlerem Teil des Zyklus laufen im Hintergrund der actionreichen Geschichte aber jene Fäden zusammen, die im dritten Buch »Neutronenreiter« zwingend zu einem Erstkontakt führen.

    Bild von Gerd Altmann auf Pixabay
    Bild von Gerd Altmann auf Pixabay

    Sein wissenschaftsgeschichtlicher Faden um das Leben des Suchenden Werner Heisenberg liefert hierzu wichtige Informationen. Für mich ist die Historie zentraler Bestandteil aller Wissenschaft, denn all die herausragenden Theorien der heutigen Zeit können nur geschmiedet werden, weil wir auf den Schultern von Riesen stehen.

    Heisenbergs Theorien beeinflussen auch die Science-Fiction, die bis heute geschrieben wird. Ich sehe die wahre Bedeutung wissenschaftlicher Fiktion darin, zu zeigen, was alles möglich ist, wenn Forschergeist und Momente der Erkenntnis im richtigen Augenblick aufeinander treffen. In der Vergangenheit, wie auch im unentdeckten Land, der Zukunft.

    In diesem Sinne, bleib gespannt,
    Dein Mike

  • Worthülsen

    Worthülsen

    Worthülsen

    Worthülsen

    Es gibt so Ausdrücke, da reißt es mich regelmäßig. Immer wenn davon die Rede ist, dass jemand »brutal ermordet« wurde, frage ich mich, wie denn das dazu passende Gegenstück, ein zärtlicher Mord, aussähe. Wird das Opfer dann zu Tode gestreichelt?

    Ein »spannender Thriller« ist auch so eine synonyme Worthülse. Ein Thriller definiert sich dadurch, das er eben genau das ist: spannend. Wozu also doppelt moppeln?

    Eine dunkle Verschwörung ist genau was? Das Gegenteil einer hellen Verschwörung?

    Die »große Saga« lässt mich wegen der implizierten kleinen Saga ebenso ratlos zurück wie ein lauwarmer Mörder oder ein loslassender Held. Es fällt mir dann schwer, mir vorzustellen, dass der Autor seinem Buchtext mehr Aufmerksamkeit hat zukommen lassen als seiner Eigenwerbung.

    leere Hülle (Quelle: Momentmal auf Pixabay)

    Gerade in der werblichen Darstellung deines Buches ist Platz ein rares Gut. Indem du Gemeinplätze und Phrasen verwendest, sprichst du nicht die Gefühle deiner Leserinnen an, sondern verschenkst den Platz für die wirklich wichtigen Informationen.

    Was ist es, das dein Buch einzigartig macht? Es erfüllt gleich mehrere Genres? Queere Hauptpersonen? Rasende Action? Erotische Darstellungen? Es spielt im kleinen gallischen Dorf um 50 n.Chr.? So etwas würde ich lesen wollen. Beim x-ten packenden Thriller oder y-ten grausamen Mord klicke ich gelangweilt weiter zum nächsten Buch. Gibt ja genügend.

    Zugegeben, auch ich muss mich regelmäßig am Riemen reißen, denn diese Phrasen fließen einem doch zu leicht aus der Feder. Sollte ich irgendwo also eine übersehen haben, darfst Du mich gern darauf aufmerksam machen!

    In diesem Sinne, bleib gespannt,
    Dein Mike

  • Spontaneität

    Spontaneität

    Spontaneität

    Spontaneität - Quelle PlaygroundDraws auf Pixabay

    Man kann mir vieles nachsagen, aber eines bin ich nicht: spontan! Wenn Du mich bloßstellen willst, dann interviewe mich live und stelle mir Fragen, auf die ich mich nicht vorbereitet habe.

    Im günstigen Fall sitze ich still da und überlege so lange, bis der Interviewer die Geduld verliert.

    Im ungünstigen Fall rede ich mich um Kopf und Kragen. In beiden Fällen werde ich nie wieder eingeladen.

    Leute wie ich sind so. Ich habe fundierte Meinungen zu vielen Themen, aber sie in die richtigen Worte zu fassen, das dauert. Auf jeden Fall zu lange für Interviews, die ich deshalb nur schriftlich gebe.

    Beim Überarbeiten meiner Geschichten fasse ich manche Schlüsselsätze dutzende Male an, bis ich sie so hingebogen habe, dass sie genau das aussagen, was mir vorschwebt.

    Bild von Gerd Altmann auf Pixabay

    Mir ist das wichtig. Ich finde, dass Sprache ein unpräzises Werkzeug ist und dass ich das Geschriebene vor der Veröffentlichung erst in die richtige Form bringen muss. Deshalb verbringe ich viel Zeit damit, aus ihren hunderttausenden Wörtern das passende herauszusuchen. Und wenn mir keines einfällt, dann erfinde ich eben eins.

    All meine Mühe scheitert gelegentlich auch, wenn jemand nämlich meinen Text aus seinem eigenen Erfahrungshorizont her trotzdem anders interpretiert, als ich ihn beim Verfassen gemeint habe.

    Letztlich entsteht meine Geschichte nämlich nicht beim Schreiben auf dem Papier oder dem Bildschirm. Sie bildet sich erst dann, wenn du sie beim Lesen in deinem Kopf wieder zusammensetzt. Die Charaktere beginnen, mit Dir zu reden und Du solltest ihnen zuhören. Das, was sich in der Folge vor deinem inneren Auge abspielt, ist das eigentliche Wunder!

    Wenn alles passt, erblickst du etwas ähnliches wie ich selbst beim Schreiben. Das kann ich nicht beeinflussen. Wenn es gut läuft, gefällt es Dir aber, und bereitet Dir schöne Stunden.

    Für diesen Augenblick lebe ich!

    Bleib gespannt
    Dein Mike

  • Verkauf Dich nicht unter Wert!

    Verkauf Dich nicht unter Wert!

    Verkauf Dich nicht unter Wert!

    Fünf Fallen bei der Eigenwerbung, in die Du nicht treten solltest.
    Verkauf Dich nicht unter Wert!
    Photo by Collis on Pexels.com

    Du schreibst tolle Bücher und willst, dass möglichst viele sie lesen? Das ist die natürlichste Sache der Welt. Allerdings gibt es bei der Wahl deiner (Werbe-)mittel Fallstricke, über die du nicht stolpern und Fettnäpfchen, in die du nicht treten mußt:

    1) Für Fans von [prominenter Autor]

    Du vergleichst Dich mit einer Koryphäe oder einem Bestsellerautor?

    Meist sind die Fußstapfen, in die du da trittst, ziemlich groß. Ob das deine Leser wirklich als Hilfestellung sehen, weiß ich nicht.

    Beschreibe lieber, was genau deine Bücher einzigartig macht! Du bist so nahe an deinen Figuren, dass man beim Lesen mit ihnen ins Schwitzen kommt? Dann wirb damit! Dein Stil ist so temporeich, dass deine Leserinnen Atemnot bekommen? Rede darüber! Manche Szenen sind so brutal, dass Blut aus den Seiten tropft? Sag es und mache dich unverwechselbar!

    Ich finde auch, dass ich schreibe wie eine Mischung aus Dan Brown, Douglas Adams und Edward E. Smith. Letztlich ist das aber nur meine Meinung 😏

    2) kostenlos mit KU

    Es ist verständlich, wenn du nur beim großen »A« veröffentlicht. Du mußt nur einen Anbieter verwalten und sparst dir Arbeit und Einarbeitungszeit in die anderen Plattformen.

    Die meisten fahren besser, wenn sie auch die Tolino-Allianz und andere Anbieter mitbedienen. Ich persönlich verkaufe etwa zwei Drittel meiner Bücher über Tolino & Co. und käme nie auf den Gedanken, meine Werke exklusiv bei Amazon anzubieten.

    Willst du das dennoch tun, vermeide den Werbespruch »kostenlos mit KU«.

    Der Slogan mag naheliegend sein und viele Mitbewerber benutzen ihn auch. Wo liegt also das Problem?

    Nun: Er stimmt nicht.

    Zwar ist der reine Download kostenlos. KU-Nutzer zahlen an Amazon aber eine feste Jahresgebühr. Für derzeit 89,90 Euronen kannst du viele Bücher lesen. Man kann sich das zwar schönrechnen (Ich schaue doch auch Filme über Prime!), das ändert aber nichts daran, daß Kindle Unlimited eben nicht kostenlos ist.

    Mir persönlich ist auch eine Leserschaft suspekt, die ihre Leseliste dadurch definiert, daß die Bücher (scheinbar) kostenlos sein müssen.

    Man kann sich das schönreden und für manche Genres funktioniert es offenbar auch. Ich fühle mich aber mit Fans besser, die bereit sind, Geld in die Hand zu nehmen, um meine Bücher zu lesen.

    Letztlich verkaufst du deine Leser mit diesem Slogan für dumm. Bestimmt merkt das nicht jeder, aber wer es merkt, wird deine Werke künftig vielleicht meiden. Willst du das? Bleib lieber ehrlich.

    3) Verwende keine ausdrücke, die nur Autorinnen kennen

    Was meinst Du, wie viele Deiner Leserinnen wissen, was Tropes sind? Ich musste das Wort googeln, als ich zum ersten Mal in einem Artikel darauf stieß. Den Lektor oder die Lektorin mögen viele kennen, ein Korrektorat gehört aber nicht mehr zum allgemeinen Wortschatz.

    Du benutzt gerne Abkürzungen wie POV, SP und WIP? Tu’s nicht!

    Von fachimmanenten Vokabeln wie “Heldenreise” und “Weltenbau” würde ich ebenso die Finger lassen wie von Anglizismen wie “Show, don’t tell”. Begriffe, die du vielen Leserinnen erst erklären musst, stören den Lesefluss. Meide sie besser.

    Warum schreibst Du anstatt “Anthologie” nicht einfach “Kurzgeschichtensammlung” und “Handlungsablauf” anstatt “Plot”? Deutsche Sprache kann sehr sexy sein, wenn du sie bewusst einsetzt.

    4) Ein interessantes Buch für die ganze Familie

    Die Botschaft, die du mit dieser uralten Worthülse aussendest, lautet in Wirklichkeit: In dem Bemühen, wirklich jedem zu gefallen, habe ich meine Identität als Schriftsteller auf dem Altar der Beliebigkeit geopfert.

    Überleg dir lieber, für wen du hauptsächlich schreibst, und sprich diese, deine, Zielgruppe direkt an. Das ist authentisch!

    Du veröffentlichst Kinderbücher? Dann sage deren Eltern, dass ihre Kinder beim (Vor-)lesen gleichzeitig etwas lernen können. Ist es Coming-of-Age? Sprich Teenager und Twens an. Die meisten wissen, wie die erste Liebe sich anfühlt, aber sie werden es gern noch einmal lesen. Sind Deine Bücher Cosy-Krimis? Das ist eher was für die Eltern. Rede offen mit ihnen und versteck dich nicht hinter einer Phrase.

    Mike Gorden – Das Universum im Tautropfen Fällt es Dir leicht einen Charakter zu töten? Gay Romance einmal anders!
    Gay Romance einmal anders!
    5) »RomanCe« im gleichen Satz mit »originell« benutzen

    Denk vorher nach, ob du damit glaubwürdig rüberkommst. Schaffst du es wirklich, aus dem ältesten aller Stereotype noch neue Nuancen herauszukitzeln, auf die vor dir noch niemand gekommen ist?

    Ich kann mir das nur schwer vorstellen und – wichtiger – deine Leserinnen erwarten es auch gar nicht! Sie wollen einen berechenbaren Plot mit Happy-End Garantie. Fast Food für die Seele, bei dessen Lektüre sie prima abschalten können.

    Warum sagst du ihnen das nicht einfach? Es wird deine Verkaufszahlen nicht mindern, im Gegenteil!

    In diesem Sinne: bleib gespannt.
    Dein Mike

  • Die Erstellung eines eBooks

    Die Erstellung eines eBooks

    Die Erstellung eines eBooks

    Mike Gorden working on a novel Die Erstellung eines eBooks

    … ist nicht ohne Tücken, jedenfalls, wenn man es gut machen will. Zwar bietet heute jedes Schreibprogramm, das etwas auf sich hält, auch eine Umwandlung des Textes in ein eBook an. Deren Ergebnisse lassen aber oft zu wünschen übrig, denn unnötige Formatierungsanweisungen verschandeln dein Produkt zwar meist nicht, sie blähen es aber bis auf die doppelte Größe auf.

    Gerade Produkte der Firma WinzigWeich glänzen hier mit seitenlangen Formatvorlagen in unintuitivem und vermutlich nicht einmal für die Programmierer der Anwendung mehr nachvollziehbarem Quellcode.

    Amazon lässt sich die Dateigröße übrigens mittlerweile in Form einer Downloadgebühr bezahlen, die von deiner Provision abgeht.

    Durch unnötige Formatierungsanweisungen aufgeblähter Quelltext eines eBooks
    Durch unnötige Formatierungen aufgeblähter Quelltext eines eBooks

    Aber auch, wenn du nicht dort veröffentlichst, freuen sich deine Leserinnen, wenn ihr Buch schneller lädt.

    Nebenan siehst du ein aus LibreOffice konvertiertes Beispiel, das zwar bereits deutlich schlanker ist als das Produkt aus einer Word-Datei, aber immer noch viele und größtenteils unnötige Formatierungsanweisungen enthält. Dafür fehlen im Header wichtige Angaben, beispielsweise zur verwendeten Sprache und anderen Optionen, die für einen barrierefreien Zugang wichtig sind.

    Mein Ziel ist es, dir in diesem Artikel zu zeigen, dass die Erstellung eines standardkonformen eBooks kein Hexenwerk ist, wenn du bereit bist, deine Angst vor Quellcode in HTML für einen Moment beiseite zu schieben. Mehr ist ein eBook nämlich nicht: Ein gepacktes Archiv Deines Textes mit einigen, wenigen Formatierungsanweisungen!

    Bildschirmfoto vom 2025 06 22 13 45 46
    Aufbau eines eBooks im Editor

    Wie ist ein eBook aufgebaut?

    Ein Elektrobuch besteht im Wesentlichen aus einem gepackten Archiv von HTML-Dateien, das beim Lesen entpackt wird. Schaust du mit einem eBook-Editor, beispielsweise dem des kostenlosen Programms Calibre, hinein, so siehst du in der linken Spalte eine Liste von Dateien, bei denen es sich um die Kapitel deiner Geschichte handelt. Sie sind zu Anfang weniger übersichtlich benamst. Wenn du es hübsch möchtest, kannst du sie umbenennen, so wie ich das hier getan habe. Im mittleren Bereich siehst du eines der Kapitel im Editor geöffnet und rechts erkennst du das Druckbild, wie es sich auf dem Endgerät deiner Leserin darstellt.

    Zusätzlich findest du links in der Dateiliste noch eine Reihe anderer Dateien, u.a. die Titelseite mit Cover, das Impressum, ein Inhaltsverzeichnis und eine Datei, in der die verwendeten Schriftformate abgelegt und definiert sind (das Stylesheet). All diese Dateien befinden sich einzeln und bearbeitbar in Deinem eBook.

    Wie stellt ein eBook-Reader dein Buch dar und warum tut er das?

    Die meisten Reader benutzen ihre eigenen Schriftarten. Der Benutzer kann sich zusätzlich die Schriftgröße und das Layout so einstellen, wie er das wünscht.

    Das bedeutet im günstigsten Fall: Alles, was du an Schriftarten, Größen etc. in deinem eBook vorgegeben hast, wird ignoriert!

    Im ungünstigsten Fall zerhacken deine Anweisungen das Schriftbild, das deine Leserin erwartet.

    Dass dein Text exakt so dargestellt wird, wie du es geplant hast, wird nicht passieren! Es gibt viel zu viele Endgeräte, Reader aller Couleur, Smartphones und Tablets. Mancher liest dein Buch sogar im Browser auf seinem Computerbildschirm (so wie ich).

    Das ePub-Format, in dem dein Buch üblicherweise veröffentlicht wird (Ausnahme: Amazon), ist dafür gedacht, auf all diesen verschiedenen Medien einigermaßen gut auszusehen. Dazu braucht es Kompromisse, die du berücksichtigen musst, wenn du dein eBook erstellst.

    Willst Du, dass das Layout genau so aussieht wie im gedruckten Buch, solltest Du davon ein PDF abspeichern und dieses separat anbieten. Die Zielgruppe für PDFs ist aber nach meiner Erfahrung wegen fehlender Skalierbarkeit nicht sehr groß.

    Wie sollte ein eBook formatiert sein?

    Ganz einfach: So, dass es mit minimalem Aufwand gelesen werden kann und der Konsumentin keine Stolpersteine in den Weg legt.

    Dazu braucht es ein klitzekleines bisschen Theorie:

    Wie funktioniert HTML?

    HTML ist keine Programmiersprache. Sie beschreibt nur, wie ein Text dargestellt wird; hier auf deinem Bildschirm oder eben auch in einem eBook.

    Hierzu benutzt sie sogenannte Tags, die in spitze Klammern gesetzt werden und immer paarweise auftreten: zum Öffnen und Schließen der Anweisung. Für dein eBook benötigst du nur eine Handvoll:

    • <h1>Hierzwischen steht eine Überschrift</h1>
    • <p>Hier steht ein Absatz, also Dein Fließtext.</p>
    • <b>Dieser Text ist fett gedruckt.</b>
    • <i>Dieser Text wird kursiv dargestellt.</i>
    • <u>Dieser Text ist unterstrichen.</u>
    • <sup>Dieser Text ist hochgestellt.</sup>

    Viel mehr braucht es nicht. Wenn du den Rat deiner Lektorin beherzigt hast und mit Formatierungen und vor allem Bildchen, Initialen und Ornamenten sparsam umgegangen bist, wird dein Text hauptsächlich aus Kapitelüberschriften und Absätzen bestenen (siehe Bild oben) und deiner Zielgruppe ein komfortables und barrierefreies Leseerlebnis bieten.

    Wie setze ich das in meinem eBook um?

    Vorab: Du benötigst dafür einen Rechner oder wenigstens ein Tablet. Auf kleineren Bildschirmen verliert man schnell den Überblick.

    Einige Distributoren (Tolino, BookRix, …) bieten die direkte Einbindung Deiner Datei u.a. aus den Formaten .doc, .docx und .odt an, Die Ergebnisse können sich durchaus sehen lassen. Willst du alle Anbieter über diesen einen Distributor beliefern, musst du nichts weiter tun.

    Alle anderen sollten sich mit der Erstellung und Bearbeitung eines ePubs beschäftigen, denn weitere Distributoren wie Amazon, Google Play und Apple Books etc. akzeptieren nur fertige eBooks.

    Theoretisch kannst Du das oben erstellte Buch auch bei einem anderen Distributor hochladen. Dann steht allerdings drin, wo und wie es erstellt wurde.

    Wenn Du das in Kauf nimmst, kannst Du hier aufhören, zu lesen.

    Für alle anderen, und vor allem diejenigen, die ihr Werk in Microsoft, Libre- oder Open Office verfasst haben, empfehle ich einen Zwischenschritt:

    1. Speichere dein Dokument mit “speichern unter” als HTML-Datei.
    2. Öffne diese mit einem Texteditor (mein Tipp: Notepad++ oder Notepad Next für die Linux-Welt).
    3. Ersetze den einleitenden <html> Tag durch folgenden Codeblock:
      <?xml version='1.0' encoding='utf-8'?>
      <html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml" xmlns:epub="http://www.idpf.org/2007/ops" lang="de" xml:lang="de">
    4. Lösche den Textblock zwischen den Tags <style> und </style> inklusive der Tags.
    5. Lösche die Attribute link=”irgendwas” und vlink=”irgendwas” aus dem <Body> Tag. Links sind in einem eBook nämlich unerwünscht.
    6. Vereinfache mit der Funktion “suchen-ersetzen” alle Tags, die aussehen wie <h1 irgendein unverständliches Zeugs>, <h2 irgendein unverständliches Zeugs>, <p irgendein unverständliches Zeugs>, <i irgendein unverständliches Zeugs>, <b irgendein unverständliches Zeugs> etc. zu <h1>. <h2>, <p>, <i>, <b> etc.
    7. Arbeite so den ganzen Text durch. Das dauert ein wenig, aber du erwischt auch irreguläre Tags wie <span irgendein unverständliches Zeugs> oder <div irgendein unverständliches Zeugs>, die du in den meisten Fällen inklusive ihrer Endtags </span> und </div> einfach löschen kannst. Bist du dir irgendwo nicht sicher, lass die fragliche Anweisung einfach stehen, ebenso die Endtags </body> und </html>.
    8. Speichern nicht vergessen!

    Das Endprodukt kannst du bei sorgfältiger Arbeit direkt in deine eBook-Software importieren, konvertieren und die Daten auf Stichhaltigkeit kontrollieren. Vergiss nicht, hinterher ein Inhaltsverzeichnis zu erstellen.

    Jetzt kommt die Kür: das Prüfen auf Fehler. Dein eBook-Editor bietet dir dazu bestimmt eine automatische Prüfung an. Unbedingt machen! Lass dich von einer eventuellen langen Liste nicht entmutigen. Die meisten Fehler folgen einem System und man kann sie en bloc abarbeiten. Bei mir ist es beispielsweise Groß- und Kleinschreibung von Tags, erlaubt ist nämlich nur Kleinschreibung.

    Nächster Schritt: Lade dein Buch auf einer der zahlreichen Plattformen zur Validierung von eBooks hoch, z.B. dieser hier. Doppelt hält besser und keine Prüfung findet wirklich alle Fehler.

    Letzter Schritt: Die Prüfung auf Barrierefreiheit. Der Börsenverein hat hierzu einen Leitfaden herausgegeben. Die Erläuterungen zum Thema finde ich ziemlich komplex, zumal wir mit meiner Arbeitsvorschrift oben bereits fast alle Punkte abgearbeitet haben, einfach dadurch, daß wir den Quellcode entschlackt haben.

    Mein Tipp: installiere dir das Tool »Ace by Daisy« und lass es dein eBook beurteilen. Es gibt noch eine Handvoll Parameter, die man in die Datei content.opf einfügen muss. Es ist aber alles gut erklärt und da es das Tool auch auf Deutsch gibt, fand ich es vergleichsweise einfach zu bedienen.

    Du hast alle Punkte abgearbeitet? Dann hast du jetzt ein schlankes und barrierefreies Buch, das du problemlos überall einreichen kannst.

    Das heisst nicht, dass Google oder Apple nicht manchmal doch noch etwas zu meckern finden, aber irgendwas ist ja immer.

    In diesem Sinne: Bleib gespannt,
    Dein Mike

  • Mein Debütroman

    Mein Debütroman

    Mike Gorden: Der Moíra-Zyklus Mein Debütroman

    Mein Debütroman

    Ich war in den letzten Monaten nicht untätig. Zwar hindert mich die hohe Arbeitsauslastung derzeit am kreativen Schreiben. Ich habe in dieser anstrengenden Zeit aber meinen Debütroman nach sieben Jahren erneut überarbeitet und auf das Niveau gebracht, auf dem ich heute veröffentliche – inklusive einer Umwandlung in neue Rechtschreibung. Ich bin ja nicht unbelehrbar 😏

    Abgesehen von einer Verbesserung des Schreibstils ist es mir gelungen, einigen Figuren noch mehr Tiefe zu verleihen. Dies kommt vorerst aber nur den beiden eBooks zugute, die ich bereits aktualisiert habe. Um auch die Prints zu erneuern, muß ich zunächst auf den dazu erforderlichen Buchsatz sparen.

    Mike Gorden – Das Universum im Tautropfen Fällt es Dir leicht einen Charakter zu töten?

    Meinen Debütroman gibt es gleich in zwei Versionen: Ich habe dies während der Überarbeitung beibehalten, weil der Mehraufwand sich in Grenzen hielt.

    Die ursprüngliche Version »Das Universum im Tautropfen« enthält nämlich erotische Szenen zwischen Männern. Sie integrieren sich zwanglos in die Handlung, und ich halte sie für wichtig, denn sie bringen die Geschichte entscheidend voran.

    Fällt es Dir leicht einen Charakter zu töten?

    Heute würde ich sagen: Friss oder stirb! Seinerzeit habe ich mich aber von schlechten Bewertungen verschiedener Personen, dass eine Romanze in einem technisch-wissenschaftlichen Setup nichts zu suchen habe, beeinflussen lassen und die entschärfte Version »Gefahr von der anderen Seite« herausgebracht.

    Heute weiss ich, dass ich gerade als Selbstveröffentlicher die Freiheit und die Pflicht habe, auch sperrigere Stoffe zu schreiben, die eben nicht in die üblichen Schubladen der etablierten Medienhäuser passen.

    Den Literaturnobelpreis werde ich damit nicht gewinnen, aber ich bin mit meinen Geschichten glücklich. Die meisten meiner Leserinnen übrigens auch 🤠

    Bei der Konvertierung des Romantexts in die eBooks habe ich auf einen weiteren Punkt geachtet: Sie sind jetzt barrierefrei laut Barrierefreiheitsstärkungsgesetz (BFSG). Dies ist für Neuveröffentlichungen seit kurzem vorgeschrieben. Glücklicherweise stellt das für die Ausarbeitung der Richtlinien zuständige DAISY Konsortium hierfür eine Software zur Verfügung, so dass ich mich nicht allzu tief in die komplizierte Materie einarbeiten musste.

    Das Erstellen eines eBooks ist durchaus anspruchsvoll, wenn man vermeiden will, daß der Quellcode durch unnötige Formatierungen auf etwa das Doppelte des Nötigen aufgebläht wird. Das honoriert aber nicht nur Amazon. Auch Deine Leserinnen freuen sich, wenn ihr Buch schneller lädt!

    Hierzu schreibe ich an anderer Stelle später mehr.

    Bis dahin: Bleib gespannt,
    Dein Mike

  • Schwul? Na und?!

    Schwul? Na und?!

    Schwul? Na und?!
    Schwul? Na und?! von Thomas Grossmann

    Schwul? Na und?!

    Kaum war mein erstes Buch »Gefahr von der anderen Seite« als eBook veröffentlicht, so fand ich es bei Amazon in der Rubrik »homosexuelle Fantasy« wieder. Das möchte ich nicht unkommentiert im Raum stehenlassen.

    Ich bin schwul. Das ist wahr. Das nebenstehende Buch von Thomas Grossmann löste Anfang der Achtziger mein eigenes Coming-Out aus und ich halte es auch heute noch in Ehren.

    Einige meiner Figuren sind ebenfalls schwul oder lesbisch. Die meisten anderen sind es nicht. Alle leben ihr Leben, so wie ich es tue.

    Deswegen greift das Label schwul für mein schriftstellerisches Werk zu kurz, denn ich mache es nicht zum Thema. Warum sollte ich das auch tun? Die Sexualität der Figuren spielt doch keine Rolle bei der Beantwortung der Frage, ob eine Geschichte gut ist!

    Ich schreibe über einen Reporter, der im wissenschaftlichen Umfeld recherchiert und dabei eine unglaubliche Entdeckung macht. Ich schreibe über Morde im Marais (Ja, ich war selbst in Paris und ich liebe diese Stadt!). Ich schreibe über einen Polizisten mit ungewöhnlichen Fähigkeiten und Intuitionen. Ich schreibe über einen Redaktionspraktikanten, der sich im Verlauf der Geschichte unentbehrlich macht. Ich schreibe über eine alte Geheimgesellschaft, deren Aufgabe es ist … aber das würde jetzt zu weit führen. Ich schreibe über das Universum und die Art, wie es aussehen könnte. Im Großen (kosmischer Mikrowellenhintergrund) wie im Kleinen (ein schwerer Unfall im CERN, der vertuscht werden soll). Ich schreibe über den Wissenschaftler, der all das entdeckt und an seiner Erkenntnis fast zerbricht.

    Wie sich das alles zusammenfügt, wird Dir im Verlauf der Geschichten, die Du bestimmt mit Spaß lesen wirst, klar werden. Schwulsein und Sex kommen auch vor, aber sie sind nicht tragender Teil der Handlung. Sie sind einfach selbstverständlicher Teil dessen, wie meine Personen miteinander interagieren.

    Mike Gorden – Empath – Gay Hardcore

    Wer auf viele saftige Pornoszenen hofft, den muß ich enttäuschen. Ihm empfehle ich mein Buch »Empath«. Wer eine spannende Handlung mit unerwarteten Wendungen und interessanten, vielschichtigen Charakteren erwartet, der wird im »Moíra-Zyklus« bestens bedient.

    Anmerkung des Autors: Dieser Artikel hat seit seiner Erstveröffentlichung im Jahre 2020 nichts von seiner Aktualität eingebüßt. Auch wenn ich mittlerweile das Genre #QueerScienceFiction für mich okkupiert habe, ist das einzige Buch, das die Bezeichnung »schwul« wirklich verdient, der oben stehende harte Porno-Thriller.

  • Rezension der GOR-Chroniken

    Rezension der GOR-Chroniken

    Erster Band der der GOR-Chroniken von John Norman erschienen im Atlantis Verlag

    Rezension der GOR-Chroniken von John Norman

    Der GOR Zyklus mit derzeit 38 Bänden benutzt das Konzept einer Gegenerde, sprich, eines zweiten Planeten auf der Erdbahn namens Gor, der sich aber immer von der Erde aus gesehen hinter der Sonne befindet und daher mit den Mitteln der sechziger Jahre, in denen die ersten Bände des Zyklus entstanden, nicht auffindbar gewesen wäre.

    Die physikalischen Grundlagen solch einer Gegenerde sind zwar unsolide, zumal Gor etwas kleiner und leichter ist als die Erde und sich deshalb auf ihrer Bahn nicht halten könnte. Dennoch finde ich die Science-Fiction des Zyklus außerordentlich inspirierend.

    Eine außerirdische Spezies, die insektoiden “Priesterkönige”, haben eine Basis auf Gor errichtet und entführen mit ihren Raumschiffen heimlich Menschen von der Erde, um den Planeten zu besiedeln.

    Die dort von den Aliens errichtete menschliche Zivilisation ist antik bis frühmittelalterlich. Die Bevölkerung lebt in kriegerischen Stadtstaaten, die nach einem strengen Kastenwesen organisiert sind. Das Fundament dieser Gesellschaft basiert auf Leibeigenschaft und Sklaverei.

    Die Priesterkönige erlauben zu ihrer eigenen Sicherheit auf Gor keine moderne Technik. Untereinander verständigen sie sich durch ein reichhaltiges Bouquet von Geruchsstoffen. Diese Sprache ist menschlichem Denken so fremd, daß eine Übersetzungsmaschine nötig ist.

    Ihre Gegenspieler sind die raubtierhaften “Kurii” (Singular: Kur), die, nach der Zerstörung ihrer eigenen Welt, auf der Suche nach einer neuen Heimat sind und glauben, sie auf Gor und der Erde gefunden zu haben.

    Zum ersten Mal auf Gor gestoßen bin ich in den Nullerjahren auf Second Life, wo es eine große Community gab, die ihren virtuellen Lebensbereich nach der Landschaft, den Tieren und den Regeln der goreanischen Zivilisation geformt hatte. Erst später habe ich mich in die Bücher eingelesen. Nach dem Niedergang von Second Life konzentrierte sich die virtuelle goranische Subkultur auf Counterearthgrid und andere Openworld-Konzepte.

    Die Hauptfigur vieler Bände ist der Brite Tarl Cabot, der von den Priesterkönigen nach Gor entführt wird und sich in dieser wilden Welt behaupten muss. Im Laufe des Zyklus entwickelt er sich weiter und wächst zu einer Art Mittelsmann zwischen den verfeindeten Alienpezies heran.

    Bis dahin ist es aber ein langer und steiniger Weg. Nicht nur für die Hauptperson, sondern auch für den Leser.

    Die weitschweifige Erzählweise kenne ich bereits aus meiner Kindheit von den Werken Karl Mays. So schreibt man heute nicht mehr, ich mag das aber.

    Schwer vermittelbar ist jedoch das Frauenbild des Autoren. Natürlich wurden auch in der Antike und im Mittelalter Frauen systematisch vergewaltigt und ich halte es für legitim, darüber zu schreiben. Selbst Größen wie Ken Follet haben das getan.

    Ob John Norman damit aber wirklich nur Tabus in der amerikanischen Gesellschaft aufbrechen wollte, bezweifle ich, denn abschnittsweise lesen sich die Beschreibungen, die einen großen Teil des Werkes einnehmen, wie eine schräge Wichsfantasie.

    Frauen sind in der goreanischen Gesellschaft hauptsächlich Sklavinnen der Männer, tragen Halseisen und müssen einem strengen Verhaltenskodex folgen, wenn sie überleben wollen. Zwar kommen gelegentlich auch männliche Sklaven vor. Deren Geschicke enden aber ausnahmslos als Herren.

    Das muss man mögen. Wegen der detaillierten und sexualisierten Beschreibungen goreanischen Zusammenlebens befanden sich viele (auch gekürzte) Bände der Gor-Chroniken jahrzehntelang auch in Deutschland als pornographisch auf dem Index.

    Cover des Buches »Die Bestien von Gor« von John Norman

    Wer sich in die Materie einlesen will, kann das aber tun. Der Atlantis Verlag bringt die ungekürzten Originaltexte seit einigen Jahren in deutscher Übersetzung neu heraus. Zum Zeitpunkt meiner Rezension ist Band 12 erschienen.

    Die goreanische Subkultur ist auch heute noch lebendig, bemerkenswerterweise auch in der Schwulenszene. Sie ist stark BDSM-lastig, setzt dabei aber mehr auf das Prinzip von Dominanz und Unterwerfung, als auf Torturen zur Erlangung sexueller Lust.

    Ich habe den Zyklus mehrere Male zu lesen begonnen, bin aber nie über Band zwanzig hinausgekommen. Wenn Tarl Cabot wieder einmal mit unterarmhafter Breite und Länge eine Frau vergewaltigt und diese ihm hinterher vor Freude wimmernd dafür dankt, hilft es mir nicht einmal, diagonal zu lesen.

    Schriftstellerisch finde ich das Gesamtpaket mittelmäßig, und zwar unabhängig davon, ob man solche Passagen mag oder nicht – dreieinhalb von fünf Sternen.

    Ich erkenne aber an, daß es sich bei Normans Werk um einen Klassiker der Science-Fiction handelt, der auch heute noch nachwirkt, nicht nur in der virtuellen Welt, sondern auch, u.a. in Form von Rollenspiel-Events, im wirklichen Leben. Nur wenige Schriftsteller können das von ihrem Werk behaupten.

    Nachwort: Während ich die Rezension schrieb, habe ich darüber nachgedacht, ob ich bei meinem eigenen BDSM-Thriller »Empath« Anleihen im Gor-Universum genommen habe (habe ich nicht). Bei dieser Gelegenheit habe ich aber begriffen, dass ich keinen Grund habe, mich gegenüber Norman auf ein moralisches Podest zu stellen, denn auch in »Empath« wird vergewaltigt. Gerade im BDSM ist die Grenze zwischen einvernehmlich und nicht einvernehmlich nämlich nicht immer leicht zu ziehen und selbst ich habe während des Schreibens gedacht, der Sex wäre einvernehmlich.

    Dazu aber an anderer Stelle mehr.

    Bleib gespannt,
    Dein Mike

    Mike Gorden – Empath – Gay Hardcore
  • Zusammen schweigen

    Zusammen schweigen

    Zusammen schweigen

    Sich miteinander unterhalten kann jeder. Viel schwieriger ist es auszuhalten, gemeinsam zu schweigen!

    (Mike Gorden, 2025)

  • Projekt Paolos Tagebücher-Leseprobe

    Projekt Paolos Tagebücher-Leseprobe

    Projekt Paolos Tagebücher-Leseprobe

    Disclaimer

    Dieser Text ist eine Rohfassung in alter Rechtschreibung. Er ist weder überarbeitet noch lektoriert. Jedwede Fehler oder unlogische Passagen, die Du findest, darfst Du behalten 😏

    Die Texte sind erotischer Natur. Bitte verstehe, daß ich Dir hier nur jugendfreie Passagen zeige.

    Vorwort

    Paolos Tagebücher-Leseprobe

    Paolo Costa ist ein Empath. Nicht von der eher esoterischen Art, wie man sie auf vielen Seiten im Netz findet. Er kann wirklich Gefühle lesen. Wenn er ins Zimmer kommt, weiß er sofort, was Du fühlst, und konfrontiert Dich gelegentlich gnadenlos damit. Ich versichere Dir: Das kann anstrengend werden, vor allem, wenn Du sie vor ihm verbergen willst.

    Er kann aber noch mehr. Wenn er Dich will, dann wird es Dir beinahe unmöglich sein, ihn zurückzuweisen. Dem hypnotischen Sog seiner strahlend blauen Augen kann man sich nur schwer entziehen und wenn er es schafft, seine Hand auf Dein Herz zu legen, dann hast Du unwiderruflich verloren. Die Verbindung, die er damit zu Dir herstellt, kann man empathisch nennen. Auf jeden Fall übertrifft sie in ihrer Intensität alles, was Du jemals wieder beim Sex erleben wirst.

    Wenn Du ihn also nicht magst, dann sorg dafür, daß er Dich nicht will. Sonst bist Du ihm am Ende genauso verfallen wie alle anderen. Paolo sieht nämlich verdammt gut aus und er weiß das! Italiener, ein Meter Neunzig groß und dazu blaue Augen. Muß ich noch mehr sagen? Außerdem hält er seinen Körper in Form und sein Schwanz … aber ich will Dir nicht die Vorfreude nehmen, wenn er Dich damit pfählt.

    Seine empathischen Fähigkeiten wurden verstärkt durch eine experimentelle Droge, die er eine Zeitlang nehmen mußte, weil sein damaliger Zuhälter das von ihm erwartete. Ihn deswegen einfach als drogensüchtigen Stricher abzustempeln, wird ihm aber nicht gerecht, denn die Droge erweiterte seine Fähigkeiten, anstatt sie einzuschränken. Für Dich ist sie übrigens nichts. Denk nicht mal daran! Paolo besitzt die Veranlagung bereits und hat von Kind auf gelernt, mit ihr umzugehen und damit zu leben. Du nicht. Was passieren kann, wenn ein nicht Veranlagter die Droge nimmt, kannst Du an anderer Stelle nachlesen.

    Paolo ist ein Fetischist. Das bedeutet, daß seine Klamotten beim Sex normalerweise an bleiben. Er liebt die erotisierende Wirkung von Leder und anderen Materialien und besitzt ein Faible für Handschuhe. Er mag es nicht, wenn Du beim Sex zu viel redest. Notfalls unterbindet er das mit Gewalt. Er kennt ein ganzes Arsenal an Griffen, um Dich so lange außer Gefecht zu setzen, daß Du Dich am Ende geknebelt wiederfindest. Außerdem benötigt er keine verbale Kommunikation. Solange er sich in Deine Gefühle eingeklinkt hat, weiß er auch so, worauf es ankommt.

    Das Buch entsteht in Zusammenarbeit mit »Empath«-Lesern, die das Bedürfnis hatten, daß Paolo sich auch einmal mit ihnen beschäftigt. Sie haben mir erzählt, wie sie ticken und was sie sich von einem Treffen mit Paolo erwarten. Das ist nicht immer eins zu eins so eingetroffen, denn er hat durchaus seinen eigenen Willen und gelegentlich macht es ihm auch Spaß, Deine Erwartungen zu enttäuschen, um dann etwas völlig anderes mit Dir zu tun, was sich dann als viel besser herausstellt.

    Solltest Du nach der Lektüre auch das Bedürfnis haben, Paolo zu treffen, dann schreibe mir an MikeGorden@proton.me. Du mußt Dir dazu keine ganze Geschichte ausdenken. Das ist dann meine Aufgabe. Ich benötige nur einige Regieanweisungen à la ‘kein Leder, sondern Neopren’, ‘Ficken ist ein Muß’ oder ‘ich will verschleppt werden’ und eventuell ein Setup, in welcher Umgebung Du ihn treffen möchtest. Die Geschichte steht Dir privat zur Verfügung und Du findest sie außerdem in der nächsten Folge von Paolos Tagebuch veröffentlicht.

    Du kannst dieses Büchlein einfach als Sammlung mehr oder weniger pornographischer Kurzgeschichten lesen, wobei ich den Begriff Pornographie hier bewußt weit fasse. Den vollen Lesegenuß erhältst Du allerdings erst, wenn Du vorher meine Bücher »Empath« und »Neutronenreiter« gelesen hast, denn dann weißt Du, wie Paolo wirklich tickt und warum er so geworden ist, wie er eben ist.
    Die Handlung spielt übrigens im Zeitraum zwischen Mitte 2018 und Mitte 2019, also nach der Haupt-Handlung beider Bücher.

    Wenn Du Paolos Typ bist, dann hat er es auch bereits geschafft, daß Du Dich in ihn verliebst. Daß er das kann, weißt Du bereits.

    In diesem Sinne wünsche ich viel Spaß bei der heißen Lektüre,
    Dein Mike Gorden

    Kapitel 1. Paolo

    Paolo beschlich das Gefühl, daß der Account des Mannes, mit dem er seit einem Tag chattete, von mehreren Personen genutzt wurde. So formulierte er seine Nachrichten bewußt vorsichtig.

    Dies fiel ihm mittlerweile leichter, weil er sich in den letzten Monaten fleißig durch die Übungen gearbeitet hatte, mit denen Klotho ihn immer noch regelmäßig versorgte. Zwar sah er Deutsch als seine Muttersprache an; mit dem schriftlichen Ausdruck haperte es aber sehr und auch an seinem Wortschatz mußte er arbeiten. Der Schulunterricht in den Heimen, in denen er einen Teil seiner Kindheit verbracht hatte, verdiente den Namen nicht.

    So sah er seine Mitgliedschaft auf dem schwulen Datingportal als willkommene Möglichkeit an, um seine Ausdrucksmöglichkeiten auf den Gebieten zu vervollständigen, die die Lektionen nicht abdeckten.

    ›Du willst mich also unbedingt kennenlernen. Das hörte sich gestern aber noch viel vorsichtiger an, so als suchtest Du nur jemanden zum Reden.‹

    ›Du bist anders als die anderen. Hier geht es nur um schnellen Sex. Ich habe hier noch nie mehr als einige Sätze gewechselt, bis das Gespräch auf das Eine kam. Bei Dir nicht. Das macht mich neugierig.‹

    ›Ich fand es gestern angenehm, mit Dir zu chatten, Stef37.‹ Paolo blieb lieber auf Distanz.

    ›Nenn mich Stefan.‹

    ›Ist das Dein Name? Ich bin Paolo.‹

    ›Wie alt bist Du?‹

    ›Jünger als Du.‹

    ›Woher weißt Du … ach natürlich.‹

    ›Warum wolltest Du gestern nur reden und heute nicht?‹

    ›Gestern war ich nicht gut drauf. Keine Ahnung, was nich geritten hat, hier trotzdem reinzugehen. Deshalb bin ich im Chat auf Distanz geblieben. Hinterher habe ich noch Tobi, meinen Sub, zu mir einbestellt, damit ich mich abreagieren konnte.‹

    ›Abreagieren. Und heute hast Du es Dir anders überlegt?‹

    ›Genau. Meinst Du, daß wir uns irgendwann mal treffen können?‹

    ›Ich will vorher sehen, mit wem ich mich unterhalte. Dein Profilbild ist… interessant, aber es zeigt Dich nur von hinten. Einen schönen Hintern hast Du übrigens.‹

    ›Danke gleichfalls. Du zeigst Dich ja ebenfalls nicht von vorne.‹

    ›Stimmt.‹

    ›Bei mir ist es… kompliziert. Meine Familie weiß nichts davon, daß ich hier bin.‹

    ›Bist Du für ein Versteckspiel vor Deiner Familie nicht zu alt?‹

    ›Du kennst sie nicht. Sie können sehr böse werden, wenn man sie hintergeht.‹

    ›Warum hintergehst Du sie dann?‹

    ›Vielleicht lernst Du sie eines Tages kennen. Wünschen solltest Du Dir das aber nicht. Du wärst ihnen nicht gewachsen.‹

    ›Du kennst mich nicht.‹

    ›Dazu muß ich Dich nicht kennen.‹

    Ich denke schon.

    Paolo unterdrückte seinen aufwallenden Ärger. Dies war nur ein Chat und was der andere schrieb, betraf ihn eigentlich nicht. Er hatte es in den letzten Tagen hier mit einigen Maulhelden zu tun bekommen. Dieser Stefan war sicher nur eine weitere Nummer in der Liste.

    ›Kann es sein, daß Du zu viele Vampirgeschichten liest?‹

    ›Hey, Du bist lustig. Das gefällt mir!‹

    ›Vielleicht solltest Du mich wirklich kennenlernen. So häßlich wirst Du von vorne schon nicht aussehen.‹, schrieb er.

    ›Natürlich bin ich nicht häßlich! Was glaubt denn du?‹

    Stef37

    In seinem Chatfenster materialisierte sich das Bild eines gestandenen Mannes. Auch die Vorderseite konnte sich sehen lassen. Besonders fielen Paolo die braunen Augen auf. Sie zogen ihn wie magisch ins Bild hinein und die kleinen goldenen Flecken darin wirkten beinahe, als würden sie sich bewegen. Die Nase verlief nicht ganz gerade. Vielleicht war sie in der Vergangenheit einmal gebrochen.

    Um den Mund lag trotz der vollen Lippen ein harter Zug. Das Leben war anscheinend nicht zu allen Zeiten freundlich zu ihm gewesen. Zusammen mit dem trainierten Oberkörper und dem kurzen braunen Bürstenschnitt würde man diesem Kerl den Job eines Bodyguards zutrauen.

    ›Ich bin dran.‹ Paolo schickte ein Bild von sich, das Ángel während seines Aufenthalts in der Kolonie geschossen hatte. Er wußte um seine Wirkung auf andere, die der von Stefan in nichts nachstand. Daher zeigte er dieses Bild auch nicht öffentlich in seinem Profil.

    Eine Weile passierte nichts. Stefan blieb aber weiter online und Paolo holte sich in der Zwischenzeit ein Bier aus dem Kühlschrank seines Hotelzimmers.

    ›Du siehst scharf aus‹, stand auf seinem Bildschirm, als er sich wieder hinsetzte, ›jedenfalls wenn das wirklich Du bist. Ganz sicher ist man sich da auf dieser Plattform ja nie.‹

    ›Gleichfalls. Was arbeitest Du so?‹

    ›Ich bin Altenpfleger, und Du?‹

    ›Momentan habe ich keinen Job. Ich habe aber früher als Escort gearbeitet.‹

    ›Wow. Ich hätte Dich bestimmt gebucht.‹

    ›Das wäre nicht gut für Dich gewesen. Du solltest nicht einmal daran denken. Ich war anders damals.‹

    ›Was meinst Du damit?‹

    ›Ich war gefährlich. Mit wem ich einmal Sex hatte, der wollte mich immer wieder.‹

    ›An Ego mangelt es Dir anscheinend nicht.‹

    Du weißt nicht, was ich damals konnte.

    Das schrieb er aber nicht. ›Du kannst Dir die Männer doch ebenfalls aussuchen.‹

    ›Will ich aber nicht.‹

    ›Warum bist Du dann hier?‹

    ›Wohl aus demselben Grund wie Du‹, kam es nach einer längeren Pause zurück. ›Die Vorstellung, daß es da draußen noch mehr Männer gibt, mit denen man nicht nur Sex haben kann. An Sex mangelt es mir in der Familie nämlich nicht.‹

    ›Sex in der Familie?‹

    ›Ich meine keine biologische Familie, sondern die selbst gewählte.‹

    ›Verstehe.‹ Paolo verstand nicht.

    ›Deswegen möchte ich gerne über meinen Tellerrand blicken und jemanden kennenlernen, der anders ist. Jemanden wie Dich.‹

    ›Du kennst mich nicht. Wir haben kaum zwanzig Sätze gechattet.‹

    ›Du mich auch nicht. Dein Deutsch ist übrigens manchmal süß, so als ob es nicht Deine Muttersprache wäre.‹

    ›Ich lerne noch.‹

    ›Klingt nach einer Geschichte.‹

    ›Vielleicht erzähle ich sie Dir einmal. Wenn Du mir mehr über Deine Familie erzählst. Ich habe nämlich keine.‹

    ›Vielleicht sollte ich Dich einfach buchen. Dann klärt sich schon alles.‹

    ›Das ist Vergangenheit. Ich bin nicht hier, um gebucht zu werden!‹

    ›Ich habe genug Geld, um jeden zu buchen.‹

    ›Ich brauche Dein Geld nicht!‹

    Was glaubt der, wer ich bin?

    Wütend schloß Paolo den Chat und schaltete sein Smartphone aus. Für einen Augenblick schien es, als wäre da zwischen den Zeilen ein interessanter Charakter zu sehen und dann …

    Ich hätte ihm das mit dem Escort nicht erzählen sollen. Das war ein Fehler. Und ich hätte nicht ganz allein nach Deutschland fahren sollen. Ich sterbe hier vor Einsamkeit.

    Er trank das Bier aus und legte sich in Klamotten aufs Bett. Er trug Lederhose und Springerstiefel, wie meistens, wenn er niemandem Rechenschaft schuldig war. Das schwarze T-Shirt saß hauteng und betonte seinen Oberkörper und die Nippel, die sich aus irgendeinem Grund aufgerichtet hatten. Er strich sachte mit den Fingerkuppen darüber und erschauerte.

    Auf einmal sah er Stefan vor sich. Er betrachtete ihn, ging im Geiste um ihn herum und verlor sich kurz in seinen Augen. Nicht ganz sein Typ, aber ein hübscher Mann. Den würde er gerne mal …

    Deswegen bin ich nicht hierhergefahren. Ich will hier ein paar Angelegenheiten regeln, ehe ich … Sex hatte ich in meiner Zeit als Escort genug für ein ganzes Leben. Ich brauche das nicht!

    Kapitel 2. Maxim

    Paolo verschränkte die Arme hinter dem Kopf und blickte zur Decke. Viel zu sehen gab es dort ebensowenig wie im Rest seines Domizils. Das Zimmer war für sein Budget erschwinglich und die Einrichtung wirkte bei aller Schlichtheit stilvoll. Nur das Bett war richtig gut. Der Tipp von Ángel, hier abzusteigen, war genau richtig gewesen.

    Einige der Profile, die ihm sein Sexportal nach Nähe gestaffelt sortierte, zeigte die Plattform mit einer so geringen Entfernung an, daß sie sich möglicherweise sogar in seinem Hotel befanden.

    Ein flaues Gefühl im Bauch machte sich bemerkbar. Hunger war es nicht. Dieser Stefan hatte ihn unabsichtlich darauf aufmerksam gemacht, daß er wohl doch eigene Bedürfnisse hatte. Er war frei und konnte tun und lassen, was er wollte.
    Vielleicht sollte er sich einfach jemanden suchen, ihn hierher bestellen und sich von ihm auf andere Gedanken bringen lassen.

    So ließ er seine Sinne ausschweifen und wanderte im Geist durch die Etage. Sein Raum befand sich ganz am Ende des Flurs. Bis fast zum Fahrstuhl bemerkte er niemanden. Dann ein besetztes Zimmer. Er tastete die Wesenseinheit vorsichtig ab. Eine Frau, uninteressant. Ein Zimmer weiter ein Mann, aber sehr alt. Der blickte irritiert von seinem Glas Scotch auf, als Paolos tastende Gefühlsfinger seinen Geist berührten und sich sofort zurückzogen.

    Ob er etwas gemerkt hatte? Er mußte vorsichtig sein.

    Im anderen Flügel wieder leere Plätze, dann ein Ehepaar. Dann ein anderer Mann. Seine spürbare Geilheit besaß aber die falsche Farbe.

    Paolos Bewußtsein bewegte sich geduldig durch die Etagen. Früher, unter der Droge, hatte er das telepathisch gemacht und es ging viel einfacher, fast so beiläufig wie Atmen. Heute sondierte er allenfalls seine nächste Umgebung und es strengte ihn viel mehr an.

    Dann – er befand sich schon so viele Etagen tiefer, daß er eigentlich unten angekommen sein mußte – erreichte er einen schwulen Mann, der erregt war.
    Sofort nahm er Kontakt auf. Der andere nahm ihn vermutlich wahr, würde ihn aber in seine Erregung einbauen, solange er sich nicht zu sehr in den Vordergrund drängte.

    Paolo empfing verschwommene Bilder. Die Hotelhalle voller Gäste, anscheinend eine Erinnerung, die der Mann sich ins Gedächtnis rief.
    Ein junger Mann löste sich vom Check-in Schalter und zog einen großen Koffer in Richtung Fahrstuhl. Er mußte dicht an ihm vorbei. Schwarzes Leder! Die Erinnerung wurde klarer. Der Gast trug eine Lederhose und Stiefel.

    Das bin ja ich!

    Paolo schreckte aus seinem traumartigen Zustand hoch und saß senkrecht im Bett. Holte sich da etwa jemand auf ihn einen runter? Das mußte er sich genauer ansehen.

    Paolo klinkte sich wieder ein und sah sich von hinten im Fahrstuhl verschwinden.
    Ich wußte gar nicht, daß ich einen so netten Arsch habe, wenn ich mich bewege.

    Maxim

    Sein Verfolger erschien kurz im körperhohen Spiegel neben der Fahrstuhltür, die sich schon geschlossen hatte. Paolo sah eine sehr schlanke Gestalt in schwarzer Hose und weißem Oberhemd mit Namensschild und Hotellogo. Was stand da? Maxim! Das Gesicht war sommersprossig und sehr jung, die Augen hellblau und das rötliche Haar straff gegelt.

    Die Ähnlichkeit des Jungen mit Cédric war offensichtlich und verursachte einen Stich in seinen Eingeweiden. Paolo wurde bewußt, daß dessen Erregung sich gerade auf ihn übertrug. Bei aller Jugend besaß dieser schon sehr ausgeprägte Vorlieben und Fantasien. Fantasien, die Paolo einschlossen.

    Gut, er selbst war auch nicht viel älter, und wenn jemand ausgeprägte Fantasien hatte, dann er.

    Paolo drang tiefer in den Geist des Mannes ein. Da dieser sich sowieso mit ihm beschäftigte, war es ihm von nun an egal, wenn er etwas mitbekam. Er empfing Bilder aus einer Küche, hektische Aktivität im Hintergrund. Ein Telefon klingelte nebenan. Sein Kontakt nahm das Gespräch an.

    »Zimmerservice, Sie sprechen mit Maxim, was kann ich für Sie tun?«

    Jetzt war Paolo elektrisiert. In seinem Kopf reifte in Windeseile ein Plan, während Maxim die Bestellung routiniert aufnahm und in die Küche weitergab.

    Jetzt war es so weit. Paolo griff zum Telefon und wählte die Nummer des Zimmerservice’, während er einen Teil seines Bewußtseins mit seiner Zielperson verbunden hielt. Es klingelte. Dann nahm jemand ab.

    »Zimmerservice, Sie sprechen mit Hazel, was kann ich für Sie tun?«, begrüßte ihn eine Frauenstimme.

    Verdammt! Er war woanders rausgekommen. Natürlich hielt solch ein großes Hotel mehrere Leute vor.

    »Ich möchte … ich wollte …«, stotterte er, »wäre es möglich, daß Sie mich mit Maxim verbinden?«

    »Maxim? Einen Moment, ich sehe nach, ob er noch am Platz ist. Seine Schicht endet nämlich gerade.«

    Gespannt wartete Paolo.

    »Er ist noch da. Ich stelle Sie durch.«

    »Danke, Hazel, Sie sind Klasse!«, verabschiedete er sich. Dann lauschte er im Bewußtsein seiner Zielperson weiter.

    »Maxim, jemand möchte Dich sprechen«, hörte er als Echo in Maxims Bewußtsein. Dann nahm dieser den Hörer ab und die Verbindung stand.

    »Maxim spricht, guten Abend, was kann ich für Sie tun?«

    »Hallo Maxim, ich freue mich, daß Sie Zeit für mich haben.«

    »Mit wem spreche ich?«

    Paolo spürte aufkommende Desorientierung. Durch die Verbindung gab es eine Rückkopplung zwischen ihnen. Der andere wurde sich ihrer mehr und mehr bewußt. Schnell zog er seine Fühler ein Stück aus Maxims Geist zurück.
    Verdammt, ich wollte doch aufpassen!

    »Paolo Costa, Zimmer Siebenhundertachtundzwanzig. Wären Sie so freundlich, und bringen mir eine Flasche Prosecco mit zwei Gläsern?«

    Paolo empfing Erstaunen, warum der Gast gerade ihn sprechen wollte. Dann kam die Antwort.

    »Sehr wohl, ich werde das sofort veranlassen.«

    Wie bringe ich ihn jetzt dazu, freiwillig zu mir zu kommen?

    »Stop, das hätte ich auch Hazel sagen können. Ich möchte, daß Sie persönlich mir die Getränke bringen!«

    Jetzt war es raus. Das machte Spaß! Belustigt registrierte Paolo zu zunehmende Verwirrung seines mentalen Gegenübers. Er sandte ihm parallel ein wenig von der Erregung, die sich gerade in seinen Lenden breitmachte und wartete gespannt auf die Antwort.

    »Aber … aber … das ist hier nicht üblich. Ich … mache nur Telefondienst. Der Telefondienst liefert nicht selbst aus.«

    »Ich verspreche Ihnen, daß es sich für Sie lohnen wird. Sie wollen doch bestimmt den Mann mit der Lederhose näher kennenlernen, dem Sie gestern in der Eingangshalle hinterhergesehen haben.«

    Die Angel war ausgeworfen. Mal sehen, ob der Fisch anbiß.

    »A… aber … wie können Sie … das wissen?«

    »Glauben Sie ich merke sowas nicht? Was ich gesehen habe, hat mir gefallen, und stellen Sie sich vor, ich möchte Sie auch näher kennenlernen.«

    Jetzt war es raus. Paolo nahm wieder stärker Kontakt zu Maxims Geist auf und begann ihn zu triggern. Dieser nahm das zwar unterschwellig wahr, bemerkte aber glücklicherweise nicht, daß er beeinflußt wurde.

    »Trotzdem … das ist … ich kann doch nicht …«

    Ich habe ihn beinahe überzeugt. Jetzt muß ich nur die richtigen Worte finden.

    »Schauen Sie, jetzt ist Schichtwechsel. Sie haben gleich Feierabend. Was spricht dagegen, daß Sie Ihren Dienst in dem Moment beenden, wenn Sie bei mir geklingelt haben. Ich öffne Ihnen, und Sie entscheiden, wie es danach weitergeht. Ist das ein Angebot?«

    »Ich weiß wirklich nicht …«

    »Doch, Sie wissen! Für den unwahrscheinlichen Fall, daß Sie entscheiden, mein Zimmer nicht zu betreten, verspreche ich, daß das Trinkgeld die Mühe wert sein wird. Was soll also schon passieren?«

    »Ja, was soll passieren … In Ordnung Herr Costa, ich mache es.«

    »Danke, Maxim. Ich freue mich. Bis gleich also.«

    Jetzt, wo er gewonnen hatte, verankerte Paolo seine Fühler tief in Maxims Geist, damit er mitbekam, ob dieser wirklich tat, was er sollte.

    »Alles in Ordnung?«, hörte er eine Frauenstimme in seinem Geist fragen.

    »Alles prima«, antwortete Maxim. »Herr Costa ist … ein alter Freund. Ich habe ihn nicht gleich erkannt, aber er hat mich vorhin an der Rezeption gesehen. Ich liefere den Drink selbst aus, und dann lassen wir die alten Zeiten aufleben.«

    »Alte Zeiten … soso. Tu nichts, was ich nicht tun würde!«

    Paolo mußte nicht anwesend sein, um sich das verschwörerische Grinsen vorzustellen, mit dem Hazel jetzt ihren Arbeitskollegen bedachte.

    Sein Spielgefährte in spe betrat gerade den Fahrstuhl mit seinem Tablett. Mit ihm näherte sich Unglauben, daß so jemand wie Paolo wirklich Interesse an ihm haben konnte.

    Der wird schnell merken, daß ich wirklich auf ihn stehe!

    Paolo legte seinen Koffer aufs Bett, öffnete ihn und entnahm ihm seine Grundausrüstung zum Spielen, die er sich für die Reise bei einem Onlineanbieter zusammengestellt hatte: Verschiedene Gleitmittel, Übergrößenkondome, mehrere kurze Baumwollseile plazierte er auf seinem Nachttisch. Den wieder verschlossenen Koffer schob er achtlos unters Bett.

    Mal sehen, was wir heute davon brauchen werden.

    Gerade zog er seine Lederhandschuhe aus der Außentasche der Jacke, da klingelte es an der Tür. Paolo behielt sie in der Hand und öffnete, denn er wußte, wer draußen stand.

    Maxim ließ beinahe sein Tablett fallen, als er seinen Traummann so unvermittelt vor sich stehen sah.

    »Stell das Tablett auf den Tisch.« Paolos Stimme ließ keinen Widerspruch mehr zu und der Junge folgte der Anordnung wie hypnotisiert.

    »Häng das Bitte nicht stören! Schild raus, bevor Du die Tür schließt.«

    Maxim folgte wortlos. Dann stand er wie ein Kadett bei der Musterung mit wackligen Knien vor ihm. Sein Geist lag wie ein offenes Buch vor Paolo.

    Wow, der hat schon einiges erlebt und klare Vorstellungen über seine Rolle beim Sex. Ich glaube, ich kann ihm heute die meisten seiner Wünsche erfüllen.

    »Ich gehe davon aus, daß Du nicht wieder gehen willst«, stellte Paolo ironisch fest.
    Maxim nickte kaum sichtbar.

    »Dann zieh mir das T-Shirt aus.«

    Die Erstarrung wich aus seinem Körper. Mit Feuereifer widmete sich Maxim der neuen Aufgabe. Während er das Shirt aus dem Bund der Lederjeans zog, strich er so eng um Paolo herum, daß diesem bewußt wurde, daß sein Helfer bereits eine Latte mit sich herumtrug. Als er ihm das Shirt über den Kopf zog, drückte er sich fest von hinten an Paolo. Dann flog das überflüssige Kleidungsstück aufs Bett.

    Paolo stand mit nacktem Oberkörper im Raum und genoß das Gefühl, wie ein Gott bestaunt zu werden. Langsam und breitbeinig nahm er auf einem Sessel Platz, der neben dem Tischchen mit dem Tablett stand.

    »Würden Sie … bitte einmal hier unterschreiben?« Maxim zückte seinen Kugelschreiber und legte ihn auf den Anforderungsschein.

    »Ich unterschreibe, aber wenn Du mich noch einmal siezt, lege ich Dich auf der Stelle übers Knie.« Paolo hob die Brauen und bemühte sich, streng auszusehen. »Alle nennen mich Paolo.«

    »Danke … Paolo.« Routiniert legte Maxim Blatt und Kuli aufs Tablett. Dann stand er unsicher im Zimmer, als warte er auf die nächste Anordnung. »Kann ich …«

    »Schenk uns doch bitte zwei Glas Prosecco ein.«

    Der Zimmerservice nahm die Flasche vom Tablett und plazierte sie zusammen mit den Gläsern auf dem Tischchen. Das Tablett stellte er auf den Hotelschreibtisch. Dann entfernte er geübt den Korken der Flasche und goß beiden ein. Zum Schluß reichte er Paolo sein Glas und behielt seines unschlüssig in der Hand.

    »Auf die Knie!« Mit einer herrischen Geste deutete dieser zwischen seine Beine. Widerspruch erwartete er nicht und erhielt auch keinen. »Zum Wohl.«

    Beide stießen die Gläser gegeneinander. Paolo nahm einen genußvollen Schluck und stellte sein Glas ab. Maxim leerte sein Glas überstürzt in einem Zug.

    »Gieß uns nach.«

    Der Junge wollte sich erheben, zuckte aber nach dem scharfen »Unten bleiben!« zusammen und erledigte seine Arbeit gehorsam auf den Knien.

    »Zum Wohl.«

    »Auf Ihr … auf Dein Wohl, Paolo.« Wieder leerte er sein Glas auf ex. »Das … das geschieht doch nicht alles wirklich, oder?«

    »Es geschieht so wirklich, wie Du und ich hier sind. Du befindest Dich nicht in einem der Pornos, die Du abends gern allein zu Hause guckst.«

    »Woher weißt Du …?«

    »Nur ein Gefühl.« Paolo lächelte seinen persönlichen Service an und der entspannte sich wieder. »Nachschenken.«

    »Was?«

    »Den Prosecco.«

    »Entschuldigung.«

    Noch einmal das gleiche Spiel und Paolo bemerkte mit Freude, wie der Alkohol zu wirken begann und Maxim zusehends seine Hemmungen verlor. Wie unabsichtlich hielt dieser sich an Paolos Beinen fest, als er noch ein wenig tiefer zwischen die ausgestreckten Schenkel rutschte.

    Bewundernd musterte er Paolos trainierten Oberkörper, die sehnigen Arme, die muskulöse Brust mit den hoch aufgerichteten Nippeln und das Sixpack darunter. Dann blieb sein Blick an den Handschuhen hängen, die dieser noch nicht wieder weggelegt hatte.

    »Möchtest Du, daß ich sie anziehe?« Paolo hatte den Blick registriert.

    Wieder dieses kaum sichtbare Nicken.

    »Los, sag es!«

    Es folgte ein unartikuliertes Murmeln.

    »Richtig!« Paolo schlug ihm die Handschuhe einmal rechts und links durchs Gesicht.

    Ein Schauder lief durch Maxims Körper. »Bi…bitte zieh sie an. Für mich!«, brachte er schließlich heraus.

    »So ist es besser. Wenn Du etwas willst, mußt Du es auch sagen.«

    Oder es Dir holen!

    Betont langsam streifte Paolo sich die kurzen Gloves über, zog sie vor Maxims Gesicht stramm, faltete einmal die Hände, drehte sie gefaltet um und legte sie dem Jungen spielerisch über Mund und Nase. War das ein Stöhnen, oder eher ein glückliches Wimmern, das dieser jetzt von sich gab? Jedenfalls legte er den Kopf weit in den Nacken und genoß die Berührung sichtlich.

    »Dann zeig mir mal, was Du gelernt hast.« Paolo nahm Maxims Hände in seine, drückte sie kräftig, was dieser erwiderte, und führte sie dann zu seinen Brustwarzen, wo er sie ablegte. »Küß mich.«

    Der junge Mann ließ sich das nicht zweimal sagen. Er richtete sich so hoch auf, wie das auf Knien eben ging und blickte Paolo verlangend an. Der beugte sich ein wenig vornüber und schon fanden sich ihre Zungen.

    Paolo packte den Kopf und fixierte ihn, während er ihn heiß und verlangend küßte.

    Sein Partner schien auch langsam zu begreifen, daß das kein Traum war. So begann er, mit den Fingern kreisförmig um Paolos Nippel herum zu streicheln, was dieser mit einem tiefen Atemzug quittierte. Dann nahm Maxim die Spitzen vorsichtig in die Finger und massierte sie sanft. Sein Kuß wurde zusehends verlangender und auch die devote Starre wich aus seinem Körper. Die Massage seiner Hände wurde so intensiv, daß sie Paolo ein lautes Stöhnen abforderte.

    Paolo beendete den Zungenkontakt und führte den Kopf seines Spielgefährten sanft zu einer seiner Brustwarzen. Maxim umschloß sie sofort mit den Lippen und begann glücklich daran zu saugen und zu lecken. Seine Augen strahlten Paolo an, als geschähe gerade das schönste Ereignis seines Lebens.

    Ein Stück weit stimmte das auch. Für die Emotionen, die er von seinem Spielgefährten empfing, wäre euphorisch eine Untertreibung gewesen und auch er selbst ritt mit auf dieser Welle der Ekstase. Er lehnte sich bequem im Sessel zurück.

    Das hätte ich schon viel früher tun müssen!

    Maxim wechselte geübt zum anderen Nippel, den er mit Zunge und Zähnen so bearbeitete, daß sein sitzender Partner erregt aufkeuchte. Dabei kreiste er mit einer Fingerspitze sanft um die nasse Spitze, um die er soeben noch seine Lippen geschlossen hatte, während eine Hand über den Bauch abwärts wanderte. Sie öffnete geübt die Reißverschlüsse seiner Lederhose …

    Wie’s weitergeht? Frag mich!

  • Wunder der Apokalypse – Leseprobe

    Wunder der Apokalypse – Leseprobe

    Projekt Moíra-Zyklus Teil 5 – Wunder der Apokalypse – Leseprobe

    Disclaimer

    Dieser Text ist eine Rohfassung in alter Rechtschreibung. Er ist weder überarbeitet noch lektoriert. Jedwede Fehler oder unlogische Passagen, die Du findest, darfst Du behalten 😏

    Projekt Moíra-Zyklus Teil 4 - Leseprobe

    Kapitel 5. Die dunkle Sphäre

    Ich weiß nicht, wie Herb es geschafft hat, aber die HARKONNEN erreicht die Sternbasis beinahe rechtzeitig. Sein am häufigsten benutzter Spruch in diesen Tagen lautet Mach das bloß niemals nach, wenn Dir Dein Leben lieb ist!.

    »Es wird ein wenig mehr zu reparieren geben als ursprünglich, aber wir schieben alles auf den Unfall«, erklärt er mir nach dem letzten Sprung, als die Sternbasis auf unseren Bildschirmen auftaucht.

    Auch sie besitzt eine gewisse äußere Ähnlichkeit mit der HARKONNEN, denn sie ist bereits vor Tausenden von Jahren erbaut worden und niemand hat sich bei den vielen nachträglichen Umbauten die Mühe gemacht, zumindest die ursprüngliche äußere Form aufrecht zu halten. Der einzige Unterschied zu dem Haufen Altmetall, dem die HARKONNEN ähnelt ist die Größenordnung des Haufens.

    Der Haufen … die Station besitzt die Größe eines Planetoiden und umkreist einen roten Zwergstern auf einer engen Umlaufbahn. Er produziert gerade genügend Energie, um die Solarkollektoren der Station mit genügend Leistung zu versorgen. Der spärlich bestückte Asteroidengürtel in einiger Entfernung enthält bestimmt kein Gramm Metall mehr. Ich erkenne die Spuren der Abbautätigkeit. Bevor ich bei der Gesellschaft angeheuert habe, habe ich selbst einige Jahre Metalle aus den Felsen gelasert. Die Spuren hier sind aber alt. Die Schürfer sind schon lange in andere, größere Sonnensysteme weitergezogen.

    »Hier sollen wir das Schiff reparieren lassen?«, entrüste ich mich. »Mich wundert, daß die Gesellschaft Geschäftsbeziehungen mit solch heruntergekommenen Läden unterhält. Hier müssen wir ja aufpassen, nicht selbst ausgeschlachtet zu werden!«

    »Die Geschäftsidee ist ganz simpel. Im Umkreis von Dutzenden Parsec gibt es nichts.«

    »Okay. Überzeugt. Laß uns andocken.«

    In Wirklichkeit habe ich Angst, daß unser Schiff beim nächsten Sprung auseinanderfliegt. Die Geräusche, die die Schiffswände beim letzten Mal von sich gegeben haben, werden mich noch wochenlang in meinen Träumen verfolgen.

    Am Ende ist es auf der Station gar nicht so schlimm. Die meisten der dort vertretenen Spezies kenne ich nicht. Ich bin wohl das einzige menschliche Wesen hier und habe meine Ruhe. Der Bereich für Sauerstoffatmer ist überraschend klein. Die meisten der Rassen in diesem Sektor der Milchstraße atmen andere Gase oder leben in giftigen Flüssigkeiten. Wir erhalten aber akzeptabel große Quartiere und eine ausreichend schnelle Netzanbindung, so daß ich wieder einmal mit meiner Frau Nele und den Kindern reden kann.

    Nicht daß es mich besonders danach drängt, aber ich fühle mich als Ehemann verpflichtet, wenigstens so zu tun, als würde ich mich um meine Familie kümmern.

    Viel zu sagen haben wir uns nicht. Sie bewegen derzeit andere Probleme als mich. Sie will mich mit Hilfe ihres Vaters aus meinem Arbeitsvertrag lösen und zurück auf die Erde holen. Das will ich aber nicht. Mir gefällt es hier draußen zwischen den Sternen viel besser und wenn ich schon Wurzeln schlagen soll, dann viel lieber auf Terra Nova, einer Welt, auf der ich frische Luft und freien Himmel über mir habe und keine Metallkuppel, die mich vor der verschmutzten Atmosphäre schützen muß.

    Nele reagiert gereizt, als ich das Thema anspreche. »Ich weiß nicht, was Du daran findest, Dich völlig ungeschützt draußen aufzuhalten«, sagt sie spitz.

    »Was ich daran finde? Vielleicht, daß es gar nicht nötig ist, sich vor etwas zu schützen. Dort gibt es keine Umwelt, die wir selbst vergiftet haben.«

    Ihr Blick sagt mir, daß sie das nicht überzeugt. Auch das Argument, daß unsere Kinder etwas Besseres verdient haben, wischt sie mit einer Handbewegung beiseite.

    »Es geht uns hier ausgezeichnet und dank Vater haben wir hier alle Annehmlichkeiten zur Verfügung, die Geld kaufen kann. Du verdienst ja nicht mal genug, damit wir uns die größere Wohnung leisten können«, zischt sie.

    »Warum heiratest Du dann nicht Deinen Vater, wenn ich nur eine Belastung für Dich bin?«, brülle ich zurück und lege auf.

    Zumindest habe ich so das letzte Wort. Das ist mir sonst selten vergönnt. Langsam wächst in mir die Gewißheit, daß es keine gemeinsame Zukunft auf Terra Nova geben wird. Wenn ich dort leben will, muß ich es allein tun.

    Am nächsten Tag trifft eine Nachricht von der Gesellschaft für Herb und mich ein. Sie haben unsere Logs gecheckt und schäumen. Gäbe es auf dieser Station eine Ablösung für uns, wären wir wohl schon gekündigt. So werden wir ultimativ auf eine zentraler liegende, große Raumstation beordert, auf der uns eine organisatorische Besprechung mit einer Dame erwartet, die in der Hierarchie einige Stufen über uns steht.

    »Das war wohl zu erwarten«, sage ich. »Ich hätte nur nicht gedacht, daß sie so schnell dahinterkommen.«

    »Wozu glaubst Du, daß der Datenstrom mit der Zentrale da ist? Damit kommen nicht nur unsere privaten Mails rein. Auch das Schiff sendet ständig Statusberichte an die Gesellschaft. Die haben unseren Schlenker zur Heimatwelt der Az’e’ess fast in Echtzeit mitbekommen.«

    »Wenn Du das wußtest, warum hast Du dann mitgemacht? Du hast doch viel mehr zu verlieren als ich.«

    »Nicht nur ihr Menschen habt euren Stolz. Auch meine Spezies besitzt einen moralischen Kompaß. Er funktioniert an vielen Stellen anders als eurer. Wenn es aber darum geht, jemandem zu helfen, der sich in Lebensgefahr befindet, dann sind auch wir verpflichtet, etwas zu tun.«

    Daß ihr moralischer Kompaß anders funktioniert als meiner weiß ich spätestens, seit ich Herb einmal versehentlich nackt gegenübergetreten bin. Kein Anlaß also, das Thema jetzt zu vertiefen. Eins aber muß ich fragen:

    »Was machst Du, falls sie uns kündigen?«

    »Meine Brutansine arbeitet im Tourismussektor. Die nehmen Piloten mit meiner Erfahrung mit Kußhand. Und besser zahlen tun sie auch.«

    »Deine Bru… was bitte?«

    »Brutansine.«

    »Was ist das?«

    Herb sucht nach Worten. Sie ergeben für mich aber ebensowenig Sinn wie das Spiel seiner Tentakel, mit dem er die Erklärung untermalt. Schließlich geht mir auf, daß das Verständnisproblem grundsätzlicher Art ist. Für Verwandtschaftsverhältnisse in Spezies mit mehr als zwei Geschlechtern gibt es in unserer Sprache keine Entsprechungen, nur Ansammlungen von Silben und Phonemen. Ich stelle mir Herb immer als Mann vor, aber eigentlich ist er das gar nicht.

    »Okay, Du hast also einen Plan B«, unterbreche ich schließlich seine Erklärungsversuche.

    »Ja. Du mußt meinetwegen kein schlechtes Gewissen haben.«

    So hätte ich das jetzt nicht bezeichnet, aber ein Stück weit hat er recht. Wahrscheinlich ist also der Rückflug in die Galaxis unser letzter gemeinsamer Einsatz. Warum müssen leichtsinnige Entscheidungen aber auch immer gleich Konsequenzen haben.

    Fast bedaure ich mein Handeln. Für einen Alien ist Herb nämlich ziemlich cool. Ich würde ihn sogar beinahe als meinen Freund bezeichnen, wären wir in mancher Beziehung nicht so grundverschieden. Ich werde ihn auf jeden Fall vermissen.

    Die Reparaturen ziehen sich und das Essen ist wenig abwechslungsreich. Da es aufgrund der Größe des Bereichs keine Amüsiermeile für Sauerstoffatmer gibt, kehrt bei uns bald Langeweile ein. Herb und ich verlegen uns aufs Kartenspielen. Ich verliere immer. Herb ist mit seinen Tentakeln einfach zu geschickt. Selbst wenn ich ein sicheres Blatt habe, vollführt er einen Wirbel mit den Tentakeln und plötzlich verliere ich doch noch. Manchmal frage ich mich, ob er mich hypnotisiert, aber jedes Mal, wenn ich den Gedanken ausformulieren will, lenkt er mich mit irgendetwas ab.

    Nele ruft noch einige Male an. Ich nehme die Gespräche aber nicht mehr entgegen. Was soll ich ihr auch sagen? Schließlich kommt aber ein Anruf, den ich annehmen muß.

    »Sekretariat von Administrator Volta, einen Moment, ich verbinde…«

    »Hallo Schwiegervater.«

    »Hallo Junge.«

    »Was kann ich für Dich tun?«

    »Ich denke ich kann etwas für Dich tun. Nele ist der Meinung, daß Du etwas Besseres verdient hast, als den Job, den Du gerade einnimmst.«

    »Unglücklicherweise macht mir mein Job aber Spaß«, lüge ich.

    »Na komm schon. Irgendwo wirst Du einen besseren Platz finden. Einen Platz, auf dem Du für Deine Frau und die Kinder da sein kannst. Hast Du Dir nie Gedanken darüber gemacht, was Du noch alles erreichen kannst?«

    »Natürlich mache ich mir darüber Gedanken.«

    »Dann sind wir uns also einig. Sag mir, was Du tun möchtest und ich sehe, was ich möglich machen kann.«

    »Besorge uns einen Paß für Terra Nova.«

    »Was bitte?«, fragt der Administrator nach einer Gedenksekunde.

    »Ich will nach Terra Nova.«

    »Aber dort kannst Du nur Bauer werden. Oder allenfalls Bürgermeister.«

    »Ich könnte dort glücklich werden.«

    »Nele würde niemals mitkommen.«

    »Dann überzeug sie. Ich bin der Meinung, daß die Kinder, unsere Kinder, etwas Besseres verdient haben, als ihr Leben in tausendfach gefilterter Luft zu verbringen.«

    »Sie werden ihren Fähigkeiten entsprechend gefördert. Ihr Leben ist zu wertvoll, um es auf Terra Nova zu vergeuden.« Ich wußte nicht, daß mein Schwiegervater so kalt klingen kann.

    »Vergeuden nennst Du das?«

    »Wie nennst Du es?«

    »Leben.«

    »Ich habe Nele gleich gesagt, daß man mit Dir nicht diskutieren kann.«

    Ich beende das Gespräch. Ich habe keine Lust, mich zu streiten. Derzeit liegt mir der Rückflug im Magen. Ich mag keine Generalaussprachen und hoffe, daß sie nicht noch auf die Idee kommen, uns für unser eigenmächtiges Handeln in Regreß zu nehmen. An dem Verlust der Passagierkapseln im Asteroidengürtel der nicht auf der Karte verzeichneten Sonne tragen wir zwar keine Schuld, aber unsere Arbeitsverträge lassen der Gesellschaft in dieser Beziehung alle Möglichkeiten offen.

    Endlich ist das Schiff repariert. Ich habe kein Geld mehr, um mit Herb zu spielen. Das rote Licht, das die Sonne dieses Systems abstrahlt, ist zwar erholsam für die Augen, es macht aber auch müde. So viele Stunden, wie ich hier vorgeschlafen habe, genügen, um auf der HARKONNEN zwei Wochen am Stück durchzuarbeiten.

    »Gut, daß ich erst vor einem Jahr eine Feldionentransistorspule für den Reservekreislauf aus einem Wrack ausgebaut habe«, sagt der Techniker, der uns vor dem Abflug einweist. »In Neu sind die kaum zu bezahlen.«

    Ich nicke. Der Gesellschaft wird das gefallen, so knauserig, wie die sind. Wir besichtigen das Schiff. Eine Reparatur ist eigentlich etwas anderes. Hier draußen im tiefen Raum behilft man sich damit, daß man defekte Bauteile einfach umgeht. Der Optik der HARKONNEN schadet es nicht mehr, daß dafür einfach neue Komponenten an die Außenwand geflanscht wurden. Sie fliegt wieder und nur das zählt. Aerodynamik ist im Vakuum zweitrangig.

    Herb bezahlt die Rechnung mit dem Gesellschaftsstick, den wir für solche Fälle an Bord haben. Der Zahlvorgang benötigt mehr Paßwörter als ich in meinem ganzen Leben lernen kann, aber mein Partner funktioniert da wie ein Roboter.

    Danach holen wir unser Gepäck und gehen wieder an Bord.

    Mißmutig wische ich einige Schleimspuren von meinem Sessel. Der Techniker, der hier gearbeitet hat, gehörte wohl zu einer amphibischen Spezies. Denen muß man immer hinterherputzen. Man sollte meinen, jemand hätte für solche Fälle schon mal selbstreinigende Oberflächen erfunden.

    Es gibt sie bestimmt. Sie liegen nur außerhalb unserer Gehaltsklasse. Wassereimer und Putzlappen wird man wohl auch in zehntausend Jahren noch benötigen.

    Dummerweise löst der Schleim sich nicht im Putzwasser auf. Wer weiß, aus was der besteht. Vielleicht ist er für mich sogar giftig. Also kratze ich die Rückstände mit Hilfe eines Spachtels und eines Föns von den Sitzflächen herunter.

    Dann geht es los. Wir kappen vorsichtig die Andockverbindung zur Station, starten den konventionellen Antrieb und entfernen uns zuerst langsam mit den Manövrierdüsen, damit der Strahl des Antriebs nicht die Station zerlegt. Dann, in einiger Entfernung, nehmen wir Tempo auf und verlassen dieses Sonnensystem.

    Herb berechnet derweil die Parameter für den ersten Sprung. Die Motoren klingen wieder wie zu Beginn unserer Reise. Beruhigt verlasse ich die Brücke. Mein Partner übernimmt die erste Schicht. Auf dem Weg in meine Kabine spüre ich den kurzen Anflug von Übelkeit, der den Sprung begleitet. Alles ist wie immer.

    Die erste Hälfte der Nacht putze ich. Was zur Hölle hat dieser Kaulquappentechniker in meiner Kabine zu suchen gehabt? Selbst die Mikrowelle ist voller Schleim.

    Dann schlafe ich aber doch und träume von der Aussprache, die uns bevorsteht. Ich würde sie gerne auf die lange Bank schieben und wir lassen uns entsprechend viel Zeit. Dann befindet sich plötzlich ein schwarzes Loch direkt auf unserer Strecke. Wir versuchen, mit dem konventionellen Antrieb zu entkommen, denn wir sind ihm zu nahe, um springen zu können. Wir schaffen es aber nicht. In einer engen Spirale stürzen wir hinein. Die Sterne beginnen sich um uns zu drehen und tanzen einen immer schnelleren Tanz am Firmament. Ich höre ein Brausen, das lauter wird. Dann wache ich auf.

    Erleichtert, daß alles nur ein Traum war, richte ich mich im Bett auf, bemüht, nicht an die Decke des Alkovens zu stoßen. Der Zeitgeber in meinem Schnittstellenimplantat sagt mir, daß es Zeit ist, Herb auf der Brücke abzulösen.

    Ich benutze die Schalldusche, ziehe mir frische Sachen an und mache mich auf den Weg zur Brücke. Unterwegs spüre ich den nächsten Sprung. Ganz gewöhnt man sich nie an das Gefühl. Der Eindruck, daß etwas Fremdartiges mit meinem Körper geschieht, bleibt.

    Als ich oben ankomme, sehe ich das Grau, mit dem die Bildschirme anzeigen, daß wir uns im Hyperraum befinden und sie nichts empfangen. Herb begrüßt mich mit einem leichten Wedeln seiner Tentakel und schiebt sich etwas in seinen Eßmund, das wie ein Stück trockenes Holz aussieht.

    »Du kommst gerade rechtzeitig«, begrüßt er mich schmatzend. »Noch ein Sprung und wir sehen die Station.«

    »So schnell? Wir sollten doch erst morgen dort sein. Ich kann nicht sagen, daß ich es eilig habe, dorthin zu kommen.«

    »Ich finde, wir sollten einen guten Eindruck machen. Deswegen habe ich eine Abkürzung genommen.«

    »Soll das heißen, Du bist von unserer Route abgewichen und durch unkartographierten Raum geflogen?«

    »Hab Dich nicht so. Du weißt, daß der Raum sehr wohl kartographiert ist. Es fliegt nur nie jemand dort lang.«

    Damit hat er recht. Die Raumschiffe fliegen wie Schafherden immer auf den gleichen Strecken von Station zu Station. Dies sind nicht unbedingt die kürzesten Wege und gerade so weit draußen wie hier kommt man viel schneller voran, wenn man nicht aus alter Gewohnheit immer von einem Stern zum nächsten springt, sondern auch den interstellaren Raum nutzt. Bei einer Havarie wäre das übel, aber unser Schiff ist zum einen frisch überholt und zum anderen kommen Havarien praktisch nicht vor.

    Außer bei uns. Ich erinnere mich nur ungern an den Asteroidengürtel, in dem wir vor einigen Wochen gelandet sind, weil eine Sonne nicht auf der Karte verzeichnet war.

    Das schlechte Karma bleibt uns treu. Wir springen aus dem Hyperraum und unvermittelt schrillen die Alarmglocken los. Die Bildschirme strahlen hell auf. Das letzte, was ich sehe, ehe ich geblendet die Augen schließen muß, ist eine riesige, blauweiße Feuerkugel direkt vor dem Schiff.

    »Verdammt«, brülle ich los, »was hast Du getan?«

    Die Schilde werden dem Ansturm an Strahlung nur wenige Sekunden standhalten. Die Temperaturanzeige der Außenhülle bewegt sich auch so schon in beängstigendem Tempo in den roten Bereich. Wegfliegen können wir nicht. Bis dahin sind wir in der Korona des blauen Überriesen verglüht, in die uns der Sprung getragen hat. Genau genommen bleiben uns nur Sekunden, um das zu verhindern.

    »Schilde auf 40 Prozent. Bring uns hier raus. Wir müssen wieder springen!«

    »Wir sind zu nahe an der Sonne. Wir dürfen nicht springen.« Herb ist die Ruhe selbst. Ganz im Gegensatz zu mir.

    »Schilde auf 10 Prozent. Scheiß auf die Regeln. Wenn wir nicht springen, sind wir tot, also spring schon!«

    Herb ist zum gleichen Ergebnis gekommen, denn seine Tentakel huschen hektisch über den Touchscreen des Sprungantriebs. Die Schilde brechen zusammen und auch die Temperaturanzeige befindet sich mittlerweile am Anschlag. Ich stelle mir im Geiste vor, wie die Hülle jetzt verdampft und unsere Kabinen gleich platzen wie ein Ei in der Mikrowelle.

    Ein Brüllen erklingt um uns herum, dann höre ich ein metallisches Kreischen. Ich muß mich übergeben und erwische eben noch den Putzeimer, der seit gestern auf der Brücke steht. Dann wird es dunkel. Die Bildschirme zeigen wieder das Grau des Hyperraums. Nach der Helligkeit eben wirkt es auf meine überreizten Augen wie schwarz.

    Nur Sekunden dauert dieser Zustand. Dann hört das Kreischen auf. Das Vibrieren des Antriebs stoppt und Stille breitet sich aus. Der Touchscreen der Hyperantriebssteuerung wird dunkel, ebenso wie die Bildschirme.

    »Wir leben noch.« Ich tauche aus meinem Eimer auf und merke, daß ich selten etwas Dümmeres gesagt habe.

    »Das war knapp«, sagt Herb.

    »Wo sind wir?«

    »Keine Ahnung.«

    »Wie hast Du so schnell einen neuen Sprung berechnet?«

    »Das habe ich nicht.«

    »Aber wir sind doch irgendwo.«

    »Ich habe einfach die letzten Sprungkoordinaten eingegeben. Nur rückwärts.«

    »Hat Dir schon mal jemand gesagt, daß Du genial bist?«

    »Nein.«

    »Du bist genial.«

    »Danke.«

    Herb brummelt etwas vor sich hin. Mit drei Armen kontrolliert er die Instrumente auf den Armaturen. Der vierte Tentakel ist um das restliche Stückchen Holz gewickelt, das er sich jetzt in den Mund schiebt.

    »Wie ist die Lage?« Eigentlich will ich die Antwort nicht hören.

    »Die Schäden an der Hülle sind so stark, daß wir wieder ins Raumdock müssen. Zum Glück ist ihre Integrität noch nicht gefährdet. Wir sind bloß nicht dort, wo wir gestartet sind. Die meisten Systeme laufen. Auch die KI des Schiffes ist online. Der Sprungantrieb ist aber ausgefallen und hat uns irgendwo abgesetzt.«

    »Können wir ihn reparieren?« Auch vor der Antwort auf diese Frage habe ich Angst.

    »Weiß ich noch nicht. Zumindest haben wir Energie.«

    »Ein Glück. Dann können wir wenigstens einen Notruf absetzen.«

    »Hast Du nicht zugehört? Der Sprungantrieb ist ausgefallen. Ohne offenes Fenster in den Hyperraum kein Hyperfunk.«

    Herb klingt wie ein Lehrer, der dem dümmsten seiner Schüler etwas versucht, zu erklären, das der eigentlich wissen sollte.

    »Mist.«

    Mehr fällt mir gerade nicht ein. Wir sind also zwischen den Sternen gestrandet. Zumindest befinden wir uns nicht mehr in akuter Gefahr. Ich gehe zur Recyclingstation und entleere den Inhalt des Putzeimers. Als ich zurückkomme, hat sich Herb einen Überblick verschafft.

    »Die gute Nachricht ist: wir leben«, begrüßt er mich.

    »Das klingt nach einer Menge schlechter Nachrichten.«

    »Definitiv. Die Abschirmung des Andockrings hat nämlich der Hitze nicht standgehalten. Unsere Passagiere sind alle gut durchgebraten. Wir sind allein.«

    »Das wird der Gesellschaft nicht gefallen. Was noch?«

    »Die Gesellschaft ist unser kleinstes Problem. Wir sind nicht dort, wo wir sein sollten. Das Schiff versucht gerade, uns wieder in den Sternkarten zu positionieren. Das wird etwas länger dauern, denn die Schiffssensoren sind teilweise beschädigt. Alles, was der Strahlung dieser Sonne nach dem Versagen der Schilde ausgesetzt war, ist angeschmolzen.«

    »Was ist schiefgegangen? Ich glaube nicht, daß Du uns dorthin springen lassen wolltest, wo wir gelandet sind.«

    »Zuerst muß das Schiff herausfinden, wo wir sind. Danach kann ich unseren Weg von der letzten bekannten Position rekonstruieren.«

    »Wie schnell geht das?«

    »Keine Ahnung.«

    Mein Magen meldet sich. Ihm ist wieder gut und er hat mitbekommen, daß er jetzt leer ist.

    »Laß uns so lange etwas essen. Wenn wir schon sterben sollen, will ich wenigstens satt sein.«

    »Niemand redet vom Sterben. Wir haben Vorräte für mehrere Monate.« Herb kommt aber trotzdem mit. Streß macht hungrig.

    Nach einigen Minuten – ich habe mir gerade ein Fertigmenü geöffnet – hören wir einen Signalton. Das Schiff hat uns gefunden. Herb greift sich seinen Snack und verschwindet. Ich esse einige Happen und trotte dann hinterher.

    Ich finde ihn in die Sternenkarte vertieft. Er kaut auf dem Rest seines Snacks herum, diesmal etwas weiches, glibberiges, das wirkt, als würde es noch leben. Ich setze mich auf meinen Platz und scrolle durch die Außenbildschirme, bis er damit fertig ist.

    Wir befinden uns immer noch nahe am Rand der Galaxis. Daher sehe ich sie nur auf einer Seite des Himmels strahlen. Die andere Seite ist größtenteils schwarz.

    Nur ein Kugelsternhaufen befindet sich in der Nähe. Ziemlich in der Nähe. Er nimmt am Himmel ein größeres Areal ein. Die gelben, dicht gedrängten Sterne strahlen in ihrer Gesamtheit so hell, daß sie wohl einen Schatten werfen würden, hätten wir sonst kein Licht. Der Haufen liegt hier seit Anbeginn der Zeit am Rande unserer Milchstraße. Die meisten seiner Sterne sind entsprechend alt. Alle jungen, blauen Sterne sind schon lange erloschen. Die verbleibenden orangen und roten Sterne bieten einen tiefen Blick in die Vergangenheit.

    Auf einigen Planeten innerhalb dieses Systems sollen einige der ältesten Spezies unserer Galaxis leben. Das sagt zumindest die Gerüchteküche, denn belastbare Untersuchungen zu diesem Thema gibt es seltsamerweise nicht. Die wenigen Expeditionen, die jemals aus dem Kugelhaufen zurückgekommen sind, brachten wenig aussagekräftiges Material mit. Ihre Berichte lesen sich, als stünden die Mannschaften immer noch unter Schock. Nur über das, was sie ängstigt, erfahren wir nichts.

    Wie es solch alte Zivilisationen geschafft haben könnten, ihre Gesellschaft über einen solch langen Zeitraum stabil zu halten, versteht kaum jemand im restlichen Universum. Sehe ich mir unsere eigene Geschichte an, so ist es ein gewaltiges Wunder, daß wir es überhaupt bis hierher geschafft haben, ohne unseren eigenen Planeten völlig unbewohnbar zu machen. Nun gut, viel fehlt nicht mehr und Leute wie mein Schwiegervater tragen bestimmt nicht dazu bei, daß sich daran etwas ändert.

    Auf mich wirkt der Sternhaufen so fremdartig, daß ich mich für einige Sekunden fühle, als wäre ich allein auf der Welt. Wie hypnotisiert schaue ich auf diese milchige Scheibe aus gelben Lichtpunkten.

    »Hrrrmmm…« Nach menschlichen Maßstäben hat sich Herb gerade geräuspert, auch wenn es sich anhört, als läge ein großer Hund im Sterben.

    »Was hast Du herausgefunden? Hattest Du falsche Parameter für den Sprung berechnet?«

    »Ausgeschlossen. Du weißt, daß ich mich nie verrechne.«

    Das stimmt. Herbs Gehirn besitzt eine mathematische Präzision, die es durchaus mit unserem Schiffscomputer aufnehmen kann.

    »Was war es dann?«

    »Hier hätten wir entlang fliegen müssen«, Herb zeigt mir eine gerade, weiße Linie auf der Karte. »und hier sind wir gelandet.« Er zeigt auf einen hellen, blauen Stern abseits der Strecke, bei dem es sich wohl um den blauen Überriesen handelt, der uns beinahe gegrillt hätte. »Der Stern heißt übrigens Uronas Epsilon. Irgendwo auf unserem Kurs muß sich eine große Masse befinden, die unseren Kurs beeinflußt hat.«

    »Du meinst eine Masse, wie die Sonne, in deren Asteroidengürtel wir vor einiger Zeit gelandet sind?«

    »In etwa. Mit dem Unterschied, daß in dieser Region alles genauestens vermessen ist. Kein Objekt, das größer ist als ein Planetoid, kann hier existieren, ohne daß wir davon wüßten.«

    »Und wo sind wir jetzt?«

    »Wäre unser Antrieb nicht ausgefallen, hätte er uns mit diesen Parametern wieder zum letzten Sprungpunkt zurück geschossen. So haben wir es nur etwa bis zur Hälfte geschafft und befinden uns jetzt in der Nähe unserer ursprünglichen Route.«

    Herb deutet mit einem langen Stift in die holographische Karte hinein auf den Punkt an dem wir uns befinden. Dort liegt außer uns nichts. Keine Sonne, kein Zwergstern, nicht einmal ein extrasolarer Planet treibt sich hier herum.

    »Wie lange brauchen wir denn ohne Sprungantrieb zum nächsten bewohnten System?«

    »Neunundzwanzig Jahre, acht Monate, siebzehn Tage und…«

    »So genau wollte ich das nicht wissen.«

    »Warum fragst Du dann?«

    »Wenn Du Dir bereits die Mühe gemacht hast, es auszurechnen, wird die Zahl wohl etwas bedeuten.« Ich seufze tief.

    »Sie bedeutet, daß wir hier festsitzen. Selbst wenn wir sofort starten, reichen unsere Vorräte nicht.«

    »Außerdem wären wir dann alte Leute.«

    »Du ja. Ich nicht.« Herbs Stimme trieft vermutlich vor Sarkasmus.

    »Dann können wir auch hierbleiben. Zum Sterben ist dieser Ort genausogut wie jeder andere.«

    »Wer redet vom Sterben? Du hast mich nicht gefragt, ob ich den Antrieb reparieren kann.«

    »Kannst Du den Antrieb reparieren?«

    »Jein.«

    Herbs Sinn für Humor treibt heute wieder seltsame Blüten. Anscheinend bringen mich Fragen gerade nicht weiter oder ich stelle ihm die Falschen. Also schweige ich und warte, was er als nächstes tut.

    Er wischt für eine Weile auf seinem Tablet herum und macht dabei mit seinen Tentakeln Gesten, die bei einem Menschen wohl Kopfschütteln bedeuten würden. Den Kopf schütteln kann er nicht, denn seine Spezies besitzt keinen Hals. Was bei uns der Kopf ist, zeigt sich bei ihm lediglich als beulenförmiger Auswuchs auf seinem Körper, auf dem die Münder und seine zwei Augenpaare sitzen. Dabei brummelt er Ausdrücke in seiner Muttersprache. Ob sie einen Sinn ergeben oder ob er einfach nur vor sich hin flucht, weiß ich nicht.

    Schließlich wendet er sich mir wieder zu. Ich bemerke es daran, daß sich eines seiner Augenpaare auf mich richtet. Ansonsten ändert sich an der Körperhaltung und dem Spiel seiner Tentakel nichts.

    »Das Schiff weiß nicht genau, wie stark der Antrieb durch den Start so nahe an einer großen Masse beschädigt wurde. Wäre er explodiert, gäbe es uns nicht mehr, also könnte es etwas zu retten geben. Ich muß mir das genauer ansehen.«

    »Was kann ich tun?«

    »Das Schiff für alle Fälle nach einem Ort zum Landen scannen lassen. Es muß kein Planet sein, ein Planetoid reicht auch. Hauptsache etwas Schwerkraft. Innen im Maschinenraum kannst Du nicht helfen. Du bist zu unbeweglich.«

    Das sagt mir eine Spezies ohne Hals und Hände. Diesmal schüttele ich den Kopf. Er wird schon wissen, was er tut. Aber mit der Schwerkraft hat er recht. Der Maschinenraum befindet sich ganz innen im Schiff. Die Zentrifugal-Gravitation, die durch die Rotation des Frachters entsteht, reicht dort nicht hin, so daß Herb seine Arbeit schwebend erledigen muß.

    Er steht auf und geht. Ich setze mich auf seinen Platz und verschaffe mir ebenfalls einen Überblick über die Instrumentenanzeigen, die den Zustand des Schiffes verraten. Das dauert eine Weile. Der Bildschirm, über den wir den Sprungantrieb steuern, bleibt hartnäckig dunkel. Vermutlich sind die Maschinen unter der Belastung des Starts durchgebrannt.

    Die Energie, die nötig ist, um ein Sprungfenster zu öffnen, durch das unser Schiff paßt, steigt in der Nähe großer Massen stark an. Ein Überriese stellt eine sehr große Masse dar, also können wir uns freuen, dort überhaupt weggekommen zu sein.

    Derzeit wäre eine Masse in der Nähe aber wieder hilfreich. Sie muß zwischen der eines Planeten und der eines kleinen Mondes oder Planetoiden liegen, so daß die HARKONNEN darauf landen kann. Körper dieser Größenordnung sollten in der Karte verzeichnet sein.

    Ich frage also zuerst das Schiff nach größeren Himmelskörpern in der Umgebung, die in der Karte verzeichnet sind. Die Antwort benötigt nur einige Sekunden: außer einer Wolke von Kometen und einem dünnen Asteroidenfeld gibt es im Umkreis von einem Lichtjahr nichts. Das hatte ich schon befürchtet. Wir treiben mit der Geschwindigkeit und Fahrtrichtung, die wir vor dem vorletzten Sprung erreicht haben, durch den erschreckend leeren interstellaren Raum.

    Jetzt starte ich den eigentlichen Scan. Das Schiff sucht nun in allen Spektralbereichen aktiv nach Objekten, die in der Karte nicht verzeichnet sind. Das wird einige Stunden dauern. In dieser Zeit wärme ich mein Fertigmenü noch einmal auf, sehe mir danach auf der Brücke die Zustandsberichte der Schiffsbereiche an und starte eine Magnetdrohne, die mir einen Blick von außen auf den Frachter liefert.

    Unsere ehemaligen Passagiere im Andockring haben nicht leiden müssen. Ihre Kapseln sind geplatzt wie Seifenblasen. Die enorme Hitze muß sie in Sekundenbruchteilen getötet haben. Wo die Außenhülle aus Verbundwerkstoffen besteht, sind keine äußeren Beschädigungen zu erkennen. Wo sie aus Metall besteht, ist sie aber auf der dem Überriesen zugewandten Seite angeschmolzen und das Metall sieht aus wie eine Eiskugel, die zu lange in der Sommersonne gelegen hat. Das war verflucht knapp. Mir läuft noch im nachhinein ein kalter Schauer den Rücken hinunter.

    Herb kommt aus dem Maschinenraum zurück. Er bewegt sich etwas unsicher. Die Arbeit in Schwerelosigkeit hat seinen Gleichgewichtssinn beeinträchtigt. Mit dem Geräusch eines Crescendos aus dutzenden Kastagnetten plaziert er sich in ein Gestell, das nach seinen Maßstäben wohl einem Stuhl entspricht.

    »Waren das Deine Gelenke?«

    »Blödmann.« Gelenke sind in Herbs Körperbau ebensowenig vorgesehen wie ein Hals. Wahrscheinlich hat er nur geseufzt. »Hast Du einen Landeplatz für uns gefunden?«

    Wie auf Kommando erklingt ein Quittungston. Das Schiff hat seinen Scan beendet. Ich überfliege den Bildschirm und zeige ihn ihm dann.

    »Das hatte ich befürchtet.«

    »Kannst Du den Antrieb denn reparieren?«

    »Wahrscheinlich. Sofern wir irgendwoher Schwerkraft bekommen. Ich mußte mich trotz der Magnetschuhe zweimal übergeben. Einen ganzen Arbeitstag halte ich das nicht aus.«

    »Ich könnte das Schiff anweisen, enge Kreise zu fliegen.«

    »Das funktioniert nur, wenn wir gleichzeitig die Schiffsrotation stoppen. Dann zieht aber fast überall im restlichen Schiff die Schwerkraft in eine andere Richtung als sonst. Das wird verflucht anstrengend für uns beide.«

    Er hat recht. So viele Medikamente, wie wir dann bräuchten, um die Störung unseres Gleichgewichtssinnes zu kompensieren, gibt es in der Bordapotheke nicht. So sitzen wir eine Weile schweigend beieinander und jeder sucht für sich nach einer Lösung des Dilemmas.

    Ein Warnton unterbricht unsere Grübelei. Das Schiff meldet eine leichte Kursänderung. Wir ignorieren sie. Dann ertönt die Warnung aber ein zweites Mal.

    »Warst Du das?«, fragt Herb.

    »Nein. Ich dachte, Du hättest unten den konventionellen Antrieb gestartet.«

    »Nichts habe ich. Wir treiben immer noch im Raum.«

    Ich korrigiere den Kurs mit den Manövrierdüsen, auch wenn es eigentlich egal ist, in welche Richtung wir treiben. Aber schon kurze Zeit später meldet das Schiff die nächste Kursänderung.

    »Irgendetwas scheint uns in Richtung des Kugelsternhaufens zu ziehen.« Ich checke noch einmal die Sensoren, aber sie zeigen weiterhin nichts an. »Der Haufen ist aber viel zu weit entfernt, als daß wir seine Gravitation hier spüren würden.«

    Herb versinkt für einige Minuten in einem katatonischen Zustand. Er läßt seine Tentakel schlaff herunterhängen und wirkt, als könne man ihn mit einem leichten Stubs vom Hocker kippen. Ich kenne das von früher. Er hat gerade eine Eingebung und denkt intensiv darüber nach. Dann beugt er den Oberköper, so daß er beide Augenpaare auf mich richten kann:

    »Ich habe den seltsamen Kurs unserer letzten beiden Sprünge durchgerechnet. Wir befinden uns in etwa an der Stelle, an der unser Sprung den Kurs geändert hat. Das bedeutet, daß sich die Masse, die unseren Sprung gestört hat, ganz in der Nähe befinden muß. Vielleicht ist sie es, die uns ablenkt.«

    »Unsere Sensoren zeigen aber nichts an. Was für eine Masse kann das sein, die wir mit den Sensoren nicht wahrnehmen können? Dunkle Materie? Ein schwarzes Loch?«

    »Weder noch. Dunkle Materie ist gleichmäßiger verteilt und ein schwarzes Loch hätte eine Akkretionsscheibe und die würde strahlen. Wir müßten es sehen können.«

    »Wie sieht diese hypothetische Masse dann aus?«

    »Keine Ahnung. Vermutlich klein und dunkel. Vielleicht ein Neutronenstern.« Herb wirkt genauso ratlos wie ich.

    Wieder sitzen wir eine Weile still da und ignorieren die weiteren Kursänderungen, die das Schiff meldet. Unsere virtuellen Außenbildschirme werden uns vom Schiff so berechnet, daß sie immer in die gleiche Richtung zeigen. Die Software kompensiert die Rotation des Frachters und etwaige Kursänderungen automatisch, damit wir uns nicht wie in einem Karussell fühlen. Daher ist ein Bildschirm immer noch auf den Kugelsternhaufen gerichtet. Ich kann meinen Blick nicht von diesem prachtvollen Anblick lösen. Vielleicht sollte ich das Panorama ausdrucken und in meiner Kabine aufhängen, überlege ich.

    Dann bleibt mein Auge plötzlich an einem Detail hängen.

    Wunder der Apokalypse - Leseprobe

    »Ich… ich glaube… ich habe… die unsichtbare Masse gefunden«, stottere ich und zeige mit dem Finger auf ein kleines schwarzes Scheibchen, das sich vor dem Kugelsternhaufen deutlich abzeichnet. »Das scheint mir aber doch ein schwarzes Loch zu sein.«

    »Quatsch!« Herb hat sofort geschaltet und kontrolliert bereits die Instrumente. »Wäre es ein schwarzes Loch, dann müßte man einen Einsteinring um seinen Rand sehen. Das hier ist etwas anderes.«

    »Was könnte es dann sein?«

    »Keine Ahnung.« Das scheint in letzter Zeit sein Lieblingsspruch zu sein. »Wenn ich die Stelle direkt anpeile, sehe ich eine schwache Signatur im Infrarot. Sehr schwach, sie hebt sich kaum vom Hintergrundrauschen ab. Wir müssen näher ran.«

    Ich weise das Schiff an, den Antrieb zu starten und das schwarze Scheibchen direkt anzusteuern. Die Motoren des konventionellen Antriebs zeigen ihre Arbeit durch ein Vibrieren der Schiffsstruktur und bald spüren wir die Beschleunigung.

    »Hoffentlich ist es nicht auch Lichtjahre weg.«

    »Das glaube ich nicht«, sagt Herb. »Schau mal, es wird bereits größer.«

    Ich sehe genau hin, und tatsächlich scheinen zwei Sterne des Haufens, die sich besonders nahe dem Rand der Scheibe befinden, plötzlich zu verlöschen. Die dunkle Fläche wächst also tatsächlich.

    »Das wird jetzt eine Weile dauern«, sagt Herb. »Geh schlafen. Ich habe noch zu tun und möchte allein sein. Morgen sehen wir weiter.«

    Das Konzept morgen ist im All auch relativ, da es weder Tag noch Nacht gibt, wie es die meisten Spezies von ihren Heimatplaneten gewöhnt sind. Man ist übereingekommen, eine Zeitrechnung einzuführen, die in Perioden von etwa sechs Stunden eingeteilt ist. Jedes Volk sucht sich das Vielfache dieser Grundperiode aus, das ihren eigenen Zyklen am nächsten kommt.

    Bei mir sind es 24 Stunden. Herb ist einen 36-Stunden-Tag gewohnt. Spezies, die auf sehr jungen Planeten mit schneller Rotation oder in binären und ternären Systemen leben, benötigen 6, 12 oder 18 Stunden, andere entsprechend mehr. Diejenigen, die Winterschlaf halten oder Planeten mit gebundener Rotation bewohnen, empfinden das Verstreichen der Zeit sowieso völlig anders als wir und müssen sich irgendwie einpassen.

    Ich mache mir etwas zu essen und sehe mir einen Film aus der Konserve an. Aktuelle Nachrichten werden wir mangels Hyperfunk bis auf weiteres entbehren müssen. Mein Schlaf ist nicht ruhig. Dafür ist zuviel passiert. Ich träume lebhaft von schwarzen Löchern und Wurmlochmonstern, die das Schiff verschlingen wollen.

    Als ich am Morgen aufwache, fühle ich mich aber dennoch einigermaßen erholt. Ich hole mir einen Snack aus der Küche und laufe dann bewaffnet mit einem großen Becher Instantkaffee auf der Brücke auf. Herb ist immer noch in die Instrumente vertieft und hält mir grüßend einige seiner Tentakel entgegen. Ich widerstehe dem Impuls zum Händeschütteln – dies wäre in seiner Vorstellungswelt ein persönlicher Affront – und setze mich ihm gegenüber.

    »Das gibts Neues, Wächter der Ewigkeit?«

    Die Anrede scheint ihn zu amüsieren, denn er gibt ein röchelndes Geräusch von sich, das Seinesgleichen als Kichern verstehen.

    »Es ist künstlich«, sagt er dann.

    »Ein Raumschiff?«

    »Viel zu groß.«

    »Wie groß?«

    »5 Millionen Kilometer Durchmesser.«

    »Das ist viel.«

    Ich betrachte die scheibenförmige Verdunklung, die mittlerweile einen größeren Teil des Kugelhaufens verdeckt und sichtbar schneller wächst als am Vortag.

    »Ist es eine Sphäre?«, frage ich dann.

    »Ja.«

    »Warum meinst Du, daß sie künstlich ist?«

    »Weil sie hohl ist. Ein kompakter Körper dieser Größe würde sofort zu einem schwarzen Loch zusammenstürzen.«

    Das ist zu viel Input für die Tageszeit. Ich trinke einige Schlucke Kaffee und sortiere das, was von meinen Gedanken schon da ist. Dann kontrolliere ich die Anzeigen der Instrumente in meiner Nähe. Mir fällt auf, daß die einzigen Objekte, die mir gestern nach dem Scan angezeigt wurden, sich jetzt in relativer Nähe befinden. Der Schwarm Kometen und das Asteroidenfeld sind aus der Nähe nämlich ringförmig und kreisen um das dunkle Objekt vor uns. Die Asteroiden befinden sich dabei innen und die Kometen außen.

    Diese Formation erinnert mich an irgendetwas. Ich komme nur nicht drauf.

    »Wann erreichen wir die Sphäre?«

    »Nachdem ich geschlafen habe. Ich leite nur eben das Bremsmanöver ein. Danach hast du die Brücke.«

    Tatsächlich wechselt die Beschleunigung plötzlich die Richtung. Herb steht auf und verschwindet grußlos. Ich rufe mir seine Aufzeichnungen auf meinen Bildschirm. Er hat sicherlich mehr herausgefunden als das, was er mir gerade erzählt hat, und überläßt es jetzt mir, seine Ergebnisse zu überprüfen.

    Die Sphäre ist jetzt auch im Infrarot aufgrund ihrer Größe gut sichtbar. Sie strahlt völlig gleichmäßig und verhält sich beinahe wie ein schwarzer Körper. Ihre Temperatur liegt nur wenig über der des kosmischen Hintergrunds. Was auch immer da drin ist, hat sich fast perfekt vor dem Rest des Universums abgeschirmt. Nur weil wir nach kosmischen Maßstäben direkt darüber gestolpert sind, hat die Sphäre ihre Existenz durch ihre Schwerkraft verraten.

    Aufgrund der Auswirkung unserer Kursänderungen konnte Herb die Masse der Sphäre errechnen. Sie wiegt gut halb so viel wie unsere Sonne. Das ist mehr als genug, um unser Schiff aus der Bahn zu werfen, wenn der Sprung zu dicht daran vorbeigeht. Ich versuche über Stunden, diese Informationsbruchstücke in einen sinnvollen Zusammenhang zu bringen. Ein wenig wirkt dieses Ensemble aus Asteroidengürtel, Kometenwolke und Zentralkörper auf mich, wie die kümmerlichen Reste eines ehemaligen Planetensystems.

    Das Wort Planetensystem bringt mich auch auf die Idee, um was es sich bei diesem ominösen sphärischen Zentralkörper handeln könnte. Es gibt sogar ein Wort dafür. In der Frühzeit unserer Entwicklung, als alles, das heute geschieht, noch Science-Fiction genannt wurde, haben sich die Schriftsteller eine ganze Menge verrückter Dinge ausgedacht.

    Eines davon war die Dyson-Sphäre. Dabei handelt es sich um ein Konzept, die gesamte Energie einer Sonne einzufangen, indem man das System mit einer mechanischen Sphäre umgibt. Je nach Konstruktion der Sphäre, einer eventuellen Rotation und ihrer Entfernung zum Zentralgestirn konnte man auf ihrer Außen- oder Innenseite sogar leben.

    Natürlich lassen die physikalischen Gegebenheiten die Konstruktion einer Sphäre um beispielsweise unser Sonnensystem nicht zu. Sie wäre einfach zu groß. Es gibt auch heute keine Materialien, die einer derartigen Belastung dauerhaft standhielten, ganz abgesehen davon, daß diese Werkstoffe auch in Mengen vorhanden sein müßten, die dem Inhalt eines kleinen Asteroidengürtels…

    Könnte das sein? Die Asteroiden befinden sich mittlerweile so nahe, daß ich sie genauer scannen kann. Genau genug, um ihren Metallgehalt abzuschätzen. Vor allem Eisen ist dort immer in erheblichen Mengen vorhanden.

    Ich scanne also auf Eisen. Minutenlang messen die verbliebenen Sensoren. Dann lese ich die Ausgabe:

    ‘Eisengehalt unterhalb der Nachweisgrenze.’

    Ein weiteres Indiz. Möglicherweise wurde das fehlende Metall für die Konstruktion der Sphäre verwendet. Das führt zwangsläufig zur nächsten Frage: Was befindet sich in ihrem Inneren? Der Durchmesser der Erdbahn beträgt 300 Millionen Kilometer. Selbst wenn der Stern im Inneren der Sphäre deutlich kleiner ist als unsere Sonne, ist die Sphäre viel zu klein. Ich bezweifle, daß die hypothetischen Bewohner und die Materialien, die sie nutzen, Temperaturen im vierstelligen Bereich angenehm finden würden. Keine der heute bekannten Spezies kann bei Temperaturen über 400 Grad Kelvin existieren. Irgendwo muß also noch ein Denkfehler sein.

    Herb betritt die Brücke. Zum Glück hat er keine 18 Stunden geschlafen, sondern lediglich 6.

    »Und? Wie lautet die Lösung unseres Rätsels?«

    »Es handelt sich wahrscheinlich um eine Dyson-Sphäre.«

    »Daii-sonn?« Das Wort gibt es in galaktischem Standard natürlich nicht.

    »Die Sphäre wurde von einer intelligenten Spezies um ein ganzes Sonnensystem herum errichtet.«

    »Ein Sonnensystem? Das kann bei der geringen Größe aber nur ein weißer Zwerg sein.«

    Plötzlich erklärt sich alles. Herbs Bemerkung sollte ein Scherz sein, aber genau das ist die Lösung des Rätsels! Als weiße Zwerge bezeichnet man das Endstadium der Entwicklung einer Sonne. Wenn ein Stern all seinen Brennstoff verbraucht hat, bläht er sich zuerst zu einem roten Riesenstern auf und zieht sich danach zu einem weißen Zwerg zusammen, mit der gesamten verbliebenen Masse konzentriert in einer Kugel von Planetengröße.

    »Und wenn?« frage ich. »Ein weißer Zwerg kühlt doch nur ganz langsam ab, über Jahrmilliarden von Jahren. Mit solch einer Sphäre drumherum, die so wenig Energie hindurchläßt, dauert es bestimmt noch viel länger. Letztlich ist er als Energiequelle mindestens genauso geeignet, wie eine Sonne und im Gegensatz zu unserem Sonnensystem liegt eine Dyson-Sphäre um einen Weißen Zwerg konstruktionstechnisch im Bereich des Möglichen.«

    »Ein weißer Zwerg besitzt aber keine Planeten in der bewohnbaren Zone. Die Bewohner müßten also auf oder in der Sphäre leben.«

    »Die einzige Erklärung, die mir spontan einfällt, ist, daß eine Spezies aus einem anderen System sich hier angesiedelt hat. Keine hier aufgewachsene Zivilisation könnte die Phase überleben, in der sich ihre Sonne zu einem roten Riesen aufbläht.«

    »Das alles schließt Du aus dem Vorhandensein dieser Sphäre?« Herb will spöttisch klingen, aber ich merke, daß er beeindruckt ist.

    »Wenn Du eine andere Lösung weißt, die Fakten mit Sinn zu füllen…«

    Herb schweigt. Wir nähern uns dem Asteroidengürtel gerade bis auf Sichtkontakt. Die Gelegenheit, sich einige größere Exemplare genauer anzusehen. Ich zoome näher ran. Die größeren Asteroiden sind durchlöchert wie Schweizer Käse. Die gleichen Spuren von Schürftätigkeit habe ich in dem Asteroidengürtel um die Station gesehen, in der die HARKONNEN wieder instandgesetzt wurde. Nur hat man hier offensichtlich besser aufgeräumt, als die Schürfer das heute tun. Oder es ist einfach viel länger her. Jahrmillionen oder sogar Jahrmilliarden. Hier draußen halte ich alles für möglich.

    Der Bremsvorgang dauert einige Tage länger als die Beschleunigung. Anscheinend haben wir uns von Anfang an durch unser Ursprungstempo mit erheblicher Geschwindigkeit aufeinander zubewegt. So findet auch Herb noch Zeit für einen längeren Schlafzyklus.

    Schließlich verdeckt die Sphäre den kompletten Kugelsternhaufen im Hintergrund. Daß wir ihr durch unseren fehlgeleiteten Sprung so nahe gekommen sind, daß wir sie mit einem konventionellen Antrieb in derart kurzer Zeit erreichen, ist ungefähr so wahrscheinlich wie das Kasino auf einer Raumstation mit einem Gewinn zu verlassen.

    Ich mache mir Sorgen, daß Herb sich mit der Gegenbeschleunigung zum Bremsen verrechnet hat und wir jetzt gegen sie Sphäre prallen. Zum Glück äußere ich sie nicht. Herb wartet nur darauf, daß ich die Nerven verliere. Sein Kommunikationsmund verzieht sich auch so zu etwas, das ich als spöttisches Grinsen interpretiere.

    Ich überwache aber permanent die Sensoren. Falls die Kugel bewohnt ist, hat man uns vielleicht bemerkt. Aber die Stunden vergehen, ohne daß ich irgendetwas Ungewöhnliches feststelle. Im Gegenteil erscheint die Oberfläche der Sphäre so gleichmäßig schwarz, als wäre da einfach ein Loch am Firmament. Ein Loch, das mittlerweile fast die Hälfte des Himmels ausfüllt, so nahe sind wir der Sphäre jetzt.

    Auf mich wirkt es beängstigend und in meinem Magen bildet sich ein flaues Gefühl, so als würde ich gleich hineinfallen.

    »Wie haben die das bloß hingekriegt?« frage ich. »Man müßte doch auf diese Entfernung eine Struktur erkennen können, oder wenigstens ein paar Reflektionen.«

    »Die Albedo hat einen Wert unter 0,01.«

    »Wow!« Diese Fläche reflektiert nur 1 Prozent des einfallenden Lichtes. Ein so tiefes Schwarz kenne ich nicht. Wer auch immer die Sphäre gebaut hat, ist oder war uns technisch weit voraus. »Solch einen Aufwand treibt doch nur jemand, der auf keinen Fall gefunden werden will.«

    »Klingt nach einer spannenden Geschichte.« Herb wendet sich mir zu. »Wenn Du willst, daß ich den Antrieb repariere, solltest Du das Schiff jetzt landen.«

    »Und hoffen, daß die Sphäre nicht rotiert, damit wir etwas Schwerkraft haben«, ergänze ich.

    »Oh, die Sphäre rotiert nicht und wir werden mehr als nur etwas Schwerkraft haben.«

    »Woher weißt Du das?«

    »Intuition.«

    Ich bin mir sicher, daß es sich nicht um Intuition handelt, sondern daß Herb es weiß. Wir befinden uns mittlerweile relativ zur Sphäre in Stillstand und schweben in einigen hundert Metern Abstand vor ihr. Leider bedeutet das nicht, daß wir jetzt etwas von ihr sähen. Vor uns befindet sich nichts als tiefes Schwarz. Ich fahre also die Landestützen aus, stoppe die Rotation und bringe das Schiff mit den Manövrierdüsen näher heran. Aber selbst das normalerweise blendend helle Licht der Landescheinwerfer verschwindet im Nirgendwo. Damit wir nicht auf der Sphäre aufprallen, muß ich mir etwas einfallen lassen.

    Ich behelfe mich, indem ich etwas Atmosphäre aus einem der Laderäume ablasse. Der darin enthaltene Wasserdampf kondensiert im Weltall sofort zu kleinen Eiskristallen. Durch den entstehenden Nebel sehe ich jetzt wenigstens die Strahlen der Scheinwerfer. Dort, wo sie abrupt enden, muß sich die Oberfläche der Sphäre befinden. Meter für Meter nähert sie sich, aber erst, als wir sie schon beinahe berühren, erkenne ich endlich etwas im Licht der Scheinwerfer und kann das Schiff punktgenau stoppen.

    Mit einem sanften Ruck setzen wir auf und die wechselnden Beschleunigungen während der Landephase weichen tatsächlich einer moderaten Schwerkraft. Sie ist nicht so hoch, wie wir sie auf dem Schiff haben, aber genügt, damit wir uns problemlos orientieren und arbeiten können.

    Dies ist unsere erste gemeinsame Landung auf einem Objekt mit Schwerkraft. Die üblichen Andockprozeduren auf den Raumstationen, die wir auf unserer Route besuchen, erscheinen mir wesentlich simpler und ich atme einmal tief auf, als wir endlich unten sind.

    »Mir scheint, Du hast auf der Flugschule aufgepaßt.« Aus Herbs Mund ist das ein großes Lob. »Dann werde ich mich in den nächsten Tagen dem Antrieb widmen können.«

    »Kann ich Dir helfen?« Meine Frage ist rhetorisch, denn Herb hat sich meine Hilfe im Maschinenraum ja bereits verbeten.

    »Du kannst hier alles am Laufen halten und dafür sorgen, daß ich etwas Anständiges zu essen bekomme. Ich habe sehr wohl bemerkt, daß Du wieder Wasabufleisch organisiert hast.«

    Ich erröte. Eigentlich wollte ich ihn damit überraschen und ich bin mir sicher, daß er nicht gesehen hat, wie ich es an Bord geschafft habe. Vermutlich hat er es gerochen. Sein Geruchssinn reagiert zwar sehr individuell – manche Dinge nimmt er überhaupt nicht zur Kenntnis – aber daß er seine Lieblingsnahrung bemerkt, hätte ich mir denken können.

    »Ich weiß nicht, wovon Du redest.«

    »Und komm nicht auf die Idee, Kontakt mit wem-auch-immer unter uns aufnehmen zu wollen, während ich im Maschinenraum arbeite. Der Plan lautet: Wir sind ganz still, reparieren das Schiff, fliegen dann wieder weg und überleben. Du hast uns schon mehr als einmal mit Deiner Neugier in Schwierigkeiten gebracht.«

    »Ich weiß nicht, wovon Du redest.«

    »Ja-ja, Du mich auch.«

    Mir ist klar, daß Spezies, die um keinen Preis gefunden werden wollen, wahrscheinlich humorlos auf Besuch von außen reagieren. Herb hat da völlig recht und ich werde daher schön an Bord der HARKONNEN bleiben und mich mucksmäuschenstill verhalten. Das nehme ich mir fest vor.

    Meine guten Vorsätze werden allerdings schon am ersten Tag auf die Probe gestellt. Ich versuche mit Hilfe der Schiffssensoren, einen Scan der Oberfläche zu erhalten und scheitere. Das Material absorbiert alle elektromagnetischen Wellenlängen, die die Scanner zu bieten haben. Das ist weit mehr als ein simpler schwarzer Anstrich. Ich frage mich, mit welcher atomaren Struktur sie eine solch vollkommene Absorption erreichen.

    Ich entscheide mich, die Magnetdrohne einzusetzen und eine Probe des Materials zu nehmen. Die Auslaßklappe öffnet sich und sie fliegt langsam hinaus. Sie benutzt ihren Ionenantrieb, um sich einige Meter über dem Boden zu halten, fliegt etwa hundert Meter und setzt dann sanft auf dem Boden auf. Ich sitze auf der Brücke und beobachte die Anzeigen, die mir von der Drohne übermittelt werden.

    Die Sonde verankert sich mit Saugnäpfen am Boden, ein Konstruktionsprinzip, das Herbs Rasse bis zur Vollendung perfektioniert hat. Selbst wenn der Boden nicht so glatt wäre wie hier, würde die Sonde mit einer Kraft am Boden haften die dem tausendfachen ihrer Eigenmasse entspräche. Genügend Kraft, um als Verankerung für den Diamantbohrer zu fungieren, den sie jetzt ausfährt.

    Der Bohrer beginnt sich zu drehen. Langsam nähert er sich der Oberfläche. Als er sie berührt, geschieht zunächst nichts. Ich beobachte die Eindringtiefe in das Material. Sie bleibt konstant bei Null, selbst als die Drohne den Anpreßdruck bis zum Maximum hochfährt. Verflucht, das Material ist härter als Diamant!

    Dann meldet sich aber eine andere Anzeige. Das Schiff scannt die Oberfläche der Sphäre rund um uns herum, damit wir sofort starten können, falls etwas Unerwartetes geschieht. Auf dem Infrarotmonitor sehe ich, daß ein kreisrunder Bereich rund um die Sonde herum sich plötzlich und sehr schnell erwärmt. Schon nach wenigen Sekunden ist er so heiß, daß ich den Bereich ohne Infrarotdetektor sehen kann. Sofort breche ich die Bohrung ab, lasse die Sonde die Verbindung lösen und von der Oberfläche abheben. Dann starte ich das Schiff, um notfalls wegfliegen zu können.

    Die Sonde schwebt einige Meter über der Oberfläche, als sich unter ihr eine Öffnung bildet. Die mittlerweile weißglühende Oberfläche verschwindet, als hätte es sie nie gegeben.

    In diesem Augenblick stürmt Herb auf die Brücke. Zwar bewegt er sich beinahe lautlos. Daß er sich beeilt, merke ich aber an dem Luftzug, den er mit sich führt.

    »Ich hoffe, das war es wert. Mein Mittagessen schwebt jetzt zwischen den Generatoren herum.«

    »Tut mir leid, aber draußen tut sich etwas.«

    »Was hast Du angestellt?«

    »Gar nichts. Ich habe nur eine Drohne…«

    »Wie lautete die Abmachung?«

    »Ich bleibe an Bord und verhalte mich mucksmäuschenstill.«

    »Und?«

    »Ich habe doch nur ein wenig gescannt.«

    »Warg Bolton. Bericht!«

    Wenn er mich bei meinem vollen Namen nennt, kann ich mich auf eine Gardinenpredigt gefaßt machen. Nicht jetzt. Jetzt müssen wir überleben. Aber irgendwann danach. Ich seufze und finde mich innerlich damit ab. Schließlich hat er recht.

    »Die Sonde sollte nur eine Probe nehmen. Die Sphäre ist dummerweise härter als ihr Diamantbohrer. Möglicherweise haben wir dadurch jemanden geweckt.«

    »Nur eine Probe… okay. Wenn die Sonde aber schon so schön über diesem Loch steht, schalte wenigstens die Telemetrie ein.«

    »Ich gehorche wortlos und wir sehen das Kamerabild der Sonde, wie sie in das Loch hineinblickt. Aus ihrer Position sieht es eher aus wie ein langer Tunnel. Ich zoome in den Tunnel hinein und wir sehen, wie über die Tunnelwände elektrische Entladungen zucken. Was für ein Tunnel das auch ist, er verbraucht viel Energie.

    Beim weiteren Hineinzoomen scheinen die Tunnelwände ihre Integrität zu verlieren. Aus der Nähe wirken sie eher wie ein Schlauch aus sehr dichtem Nebel. Die Entladungen scheinen sich innerhalb des Nebels zu befinden und erhellen ihn für kurze Augenblicke. Ich habe so etwas noch nie gesehen und auch Herbs Tentakel zucken ratlos hin und her.

    Ganz weit hinten im Tunnel, auch unter der Vergrößerung kaum zu erkennen, sehen wir ein kleines, helles Scheibchen. Vielleicht ist er dort zu Ende. Was sich an dieser Stelle befindet, ist aber beim besten Willen nicht zu erkennen. Ich schalte den Bildschirm ab und beordere die Sonde zurück. Sobald sie wieder in ihrer Luke verschwunden ist, beginnt sich der Tunnel zu schließen. Nach einer Minute ist alles vorbei und wir blicken wieder ins Nichts.

    »Was kann das gewesen sein?«, fragt Herb.

    Ich traue mich nicht, meine Vermutungen als erster zu äußern. Auch bei uns auf der Brücke knistert die Luft, denn Herb ist sauer. Zu Recht, wie ich mir eingestehen muß. Also beobachte ich mit Sorge, wie seine Tentakel unkontrolliert zucken. Schließlich wickelt er sie wieder so eng um seinen Körper, daß sie beinahe in den Hautwülsten verschwinden, die sich beim Wickeln bilden. Ich blicke verlegen zu Boden und warte, was er als nächstes sagt.

    Die Sekunden dehnen sich zu Minuten und die Minuten zu Viertelstunden. In mir reift die Erkenntnis, daß ich es diesmal wirklich übertrieben habe. Aber wie auch immer es ausgeht, ich muß da jetzt durch. Ohne Herb kommen wir hier nicht lebend raus.

    Mit mir vielleicht auch nicht.

    »Ich verstehe nicht, wie Deine Spezies so lange überlebt hat.«

    Wieder herrscht eine Weile Schweigen. Ich sehe aber aus dem Augenwinkel, daß Herbs Körper sich langsam entspannt und die Tentakel sich Stück für Stück wieder abwickeln. Schließlich traue ich mich und blicke wieder auf. Der Anblick seines Körpers mit den tiefen Striemen verstört mich.

    »Warum tust Du das, das mit Deinen Tentakeln?«

    »Weil ich es sonst mit Dir tun würde.«

    »Das finde ich nicht gerade zivilisiert.«

    »Was erwartest Du? Du hast Dein Wort gebrochen und uns einer unkalkulierbaren Gefahr ausgesetzt. Es ist ein Wunder, daß nichts Schlimmeres geschehen ist.«

    Ich spüre, daß er immer noch wütend ist. Ich muß es irgendwie schaffen, mich so weit zurückzunehmen, daß wir auch weiterhin miteinander zurechtkommen.

    »Sag Du, was wir machen, Herb« sage ich so demütig, wie ich kann.

    Ich blicke wieder zu Boden und warte auf seine Entscheidung. Er läßt mich noch eine Weile schmoren. Dann höre ich ihn tief Luft holen.

    »Erstens: Ich repariere den Sprungantrieb.«

    »Und zweitens?«

    »Zweitens: Du tust nichts. Ich repariere den Antrieb. Wir starten das Schiff und ich berechne den ersten Sprung. Danach beraten wir, ob wir die Sphäre noch einmal kontaktieren. Entscheiden werde ich. Hast Du das verstanden?«

    Ich nicke schweigend.

    »Okay.« Herb erscheint jetzt wieder etwas besänftigt. »Du darfst Dir ruhig Gedanken machen. Ich würde ungern auf Deine bizarren Vorschläge verzichten.«

    Hat Herb gerade einen Scherz gemacht? Sicher bin ich mir nicht. Also bemühe ich mich, freundlich zu lächeln. Seine subtile Drohung, was er bei meinem nächsten Fehler mit mir anstellen wird, zeigt mir, daß ich ihn immer noch zu sehr vermenschliche. Er tickt völlig anders als ich und die einzige Brücke zwischen uns besteht aus einem Satz simpler Regeln formuliert in galaktischem Standard. Regeln, die ich andauernd breche, weil ich von mir auf andere schließe.

    Ich überlege, ob ich mich entschuldigen soll, aber auch dieses Konzept kommt in den Regeln nicht vor. Wenn man sich selbst bei manchen Menschen mit einer Entschuldigung in die Nesseln setzen kann, kann Herb das eigentlich nur mißverstehen.

    Ich verzichte darauf und widme mich lieber den Telemetriedaten, die ich in der Zwischenzeit aus den Speichern der Sonde heruntergeladen habe. Herb verläßt seinerseits wortlos den Raum mit einem Geräusch, bei dem ich bete, daß es sich nicht um Blähungen handelt.

    In den nächsten Tagen reiße ich mich zusammen. Wir landen wieder auf der Sphäre. Herb verbringt seine Wachphasen im Maschinenraum. Ich bewache die Brücke und scanne die Umgebung auf Auffälligkeiten. Die Sphäre verhält sich wieder so, als würde sie nicht existieren. So suche ich nach weiteren Himmelskörpern in diesem System, irgend etwas, das mir Aufschluß gibt über seine Geschichte, finde aber erschreckend wenig.

    Planeten gibt es schon einmal gar keine. Nur dieser kleine Asteroidengürtel zieht weit draußen eine Bahn. Das ist nichts Besonderes. Nicht alle Sterne entstehen aus derart dichten Materiewolken wie unsere Sonne oder sie blasen ihr Planetensystem am Ende ihres Lebens einfach in einer Supernovaexplosion in den Weltraum. Nur dieser ausgeschlachtete Haufen Steine, der in respektvoller Entfernung um seinen gemeinsamen Schwerpunkt kreist, kündet von der wahrscheinlich bewegten Geschichte des Systems, in dem er vielleicht einmal Teil eines Planeten war.

    Auffällig ist lediglich, daß alle diese Steine beinahe kreisförmigen oder nur leicht elliptischen Bahnen folgen. Es gibt keine Irrläufer, die Gefahr laufen könnten, einmal auf die Sphäre zu stürzen. Auch die Kometen weit draußen trauen sich anscheinend nicht in den inneren Bereich. Gut, wäre es anders, wäre dieser Sphäre vermutlich kein langes Leben beschieden. Daß ihr Material einem Diamantbohrer standhält bedeutet nicht, daß auch ein Asteroid oder ein Komet bei seinem Aufprall keinen Schaden anrichten würde. Vermutlich wurde das Umfeld der Sphäre bei ihrem Bau über Jahrtausende oder vielleicht sogar Jahrmillionen allmählich von diesen Körpern gereinigt. Entweder hat man ihr Material zum Bau verwendet oder man hat sie zwecks Energiegewinnung einfach in den Stern stürzen lassen.

    Die Aufzeichnungen der Sondentelemetrie bringen mir nur wenig Neues. Ich frage mich, warum sich die Sphäre geöffnet hat, aber keinerlei weitere Aktion erfolgte. Solch ein Verhalten ist weder aggressiv noch defensiv. Vielleicht ist es eine Einladung, hindurchzufliegen und was-auch-immer-auf-der-anderen-Seite-wartet zu besuchen?

    Nachdem über Tage nichts geschieht, entscheide ich, daß ich die Brücke für eine Stunde alleinlassen kann. Vielleicht kann ich den Draht zu Herb mit einer Mahlzeit aus Wasabufleisch wieder verbessern. In den letzten Tagen gab es nur Fertigmenüs für uns beide.

    Tatsächlich habe ich das Fleisch kaum in der Pfanne, als er auftaucht.

    »Ich dachte schon, Du kommst nie drauf. Fang nicht ohne mich an. Ich mache mich nur ein wenig frisch.«

    Ich habe keine Ahnung, was ‘Frischmachen’ für seine Spezies bedeutet. Ich habe noch nie bemerkt, daß er sich wäscht oder in anderer Form seinen Körper pflegt.
    Eine Stunde später sitzen wir auf der Brücke. Herb ißt wieder, als hätte er sich den restlichen Hunger seines Lebens für diesen einen Moment aufgespart und als gäbe es nie wieder eine Mahlzeit. Bei aller Verwunderung über seinen Eßstil fällt mir aber ebenfalls auf, daß seine Haut einen frischeren Farbton aufweist als vorher. Zu fragen, ob er sich gewaschen hat, traue ich mich beim derzeitigen Stand unserer Beziehung nicht, aber er bemerkt wohl meinen fragenden Blick.

    »Neuer Anzug.«

    »Anzug…« Beim letzten Mal, als er den Kälteschutzanzug erwähnt hat, habe ich es für einen Scherz gehalten.

    »Wie glaubst Du«, dabei wedelt er mir mit seinen Tentakeln vor der Nase herum, »kann ich sonst eine Körpertemperatur von 318 K aufrechterhalten in dieser Kühlzone, die ihr anderen gemütlich schimpft.«

    Ich senke meinen Blick. In letzter Zeit bringt er es immer wieder fertig, mich zu überraschen. Zumindest bessert meine Aktion seine Laune erheblich und als wir danach zusammen auf der Brücke sitzen, wirkt er beinahe aufgeräumt. So traue ich mich, ihn wieder auf die mögliche Erforschung der Sphäre anzusprechen.

    »Warum startest Du nicht das Schiff?« entgegnet er zu meiner Verblüffung.

    »Wie jetzt? Bist Du etwa schon fertig?«

    »Schon seit vorgestern.«

    »Warum erzählst Du mir das erst jetzt?«

    »Du hast nicht gefragt.«

    Vielleicht muß ich es wirklich aufgeben, seine Gedankengänge verstehen zu wollen. Bei unseren vergangenen Abenteuern hatte ich zwischendurch das Gefühl, einen Seelenverwandten gefunden zu haben. Derzeit ist es wohl besser, ich beschränke mich einfach auf die Regeln und erwarte, daß er das gleiche tut.

    Ich starte also die Motoren des konventionellen Antriebs und bringe zwischen die HARKONNEN und die Sphäre einige hundert Meter Abstand. Danach starte ich den Hyperraumantrieb und öffne das Kommunikationsfenster. Die Motoren schnurren, als wären sie nie aus der Korona eines Überriesen gestartet. Es sieht so aus als könnten wir wieder jederzeit springen. Auf dem Infoboard wird der Download eines größeren Datenpakets angezeigt. Wir haben in den letzten Tagen sicherlich einiges verpaßt.

    »Na los, starte schon Deine Sonde«, sagt Herb.

    Ich lehne mich in meinem Stuhl zurück und betrachte interessiert die Bildschirme, auf denen die Umgebung abgebildet wird.

    »Fehlt etwas?« Ich habe es geschafft, ihn zu irritieren.

    »Du hast gesagt, wir tun das erst, wenn Du Sprungkoordinaten berechnet hast.«

    »Das habe ich doch schon längst.«

    »Herb, ich mag in letzter Zeit einiges falsch gemacht haben, aber Kommunikation ist auch von Deiner Seite aus keine Einbahnstraße.« Ich finde, diese Retourkutsche hat er verdient. »Ich will mir alle Mühe geben, aber Du solltest das auch tun.«

    Ich starte die Sonde. Herbs Tentakel zucken wieder durch die Gegend. Ich wünschte, ich könnte lesen, ob das Ärger ist oder ob ich ihn lediglich mit meinem Verhalten amüsiere. Vielleicht tut er mir ja den Gefallen und drückt sich in nächster Zeit weniger kryptisch aus.

    Die Sonde nähert sich wieder der Oberfläche. Diesmal muß sie nicht erst den Bohrer ansetzen. Die Sphäre scheint sie zu erkennen und öffnet den Tunnel nach innen, noch ehe sie landen kann.

    »Was meinst Du? Sollen wir sie hineinschicken?« Ich kontrolliere die Telemetrie und erhalte dieselben Meßwerte über diesen Tunnel wie beim letzten Mal.

    »Ich programmiere sie für einen autonomen Flug einmal hinein und wieder heraus. Wir werden drinnen keine Funkverbindung haben.«

    Ich bin froh, daß er das übernimmt. Der Tunnel ist nur wenig größer als die Sonde und seine Wände sehen nicht so aus, als sollte man ihnen zu nahe kommen. Herb bearbeitet den Bildschirm seines Tablets mit seinen Tentakelfingern, als würde er ihn putzen. Dann sendet er das Programm, das er in wenigen Sekunden geschrieben hat, zur Sonde. Sie setzt sich in Bewegung. Ganz langsam verschwindet sie in dem Tunnel. Wie erwartet bricht die Funkverbindung sofort ab.

    Nur wenige Sekunden später schießt sie mit hoher Geschwindigkeit wieder aus der Öffnung und der Tunnel schließt sich, als hätte er niemals existiert.

    »Sieht aus, als wären wir nicht willkommen.« Ich schnappe überrascht nach Luft.

    »Dann hol sie mal wieder an Bord. Ich bereite alles zum Weiterflug vor.«

    Ich lasse mir routinemäßig die Telemetriedaten überspielen, während die Sonde sich wieder an ihrem Ankerplatz verstaut. Dann stutze ich.

    »Sag mal, wie groß ist noch mal das Programm, mit dem Du den Kurs der Sonde programmiert hast?«

    »Kaum der Rede wert. Es sind nur eine Handvoll Anweisungen. Warum?«

    »Weil die Speicher der Sonde voll sind, und zwar bis zum letzten Byte.«

    Jetzt habe ich seine volle Aufmerksamkeit. Gemeinsam sehen wir die Aufzeichnungen durch.

    »Hier sind jede Menge Telemetriedaten gespeichert.« Herb ist die Fassungslosigkeit anzumerken. »Das ist unmöglich.«

    »Schauen wir sie uns an. Ich habe da eine Idee.«

    Wir schalten die Außenkameras der Sonde auf die Bildschirme und spielen die Aufzeichnung ab. Wir sehen die HARKONNEN über der Sphäre schweben. Dann dreht sich die Perspektive und wir blicken in den Tunnel vor uns, in den wir langsam eintauchen. Er ist tatsächlich nur wenig größer als die Sonde. Die Wände sehen aus unmittelbarer Nähe noch gruseliger aus als auf der Vergrößerung bei unserem letzten Versuch.

    Ein wenig wirkt es wie die Anzeigen der Bildschirme, während wir uns im Hyperraum befinden, nur daß das neblige Grau – das eigentlich nur die Abwesenheit von Farbe ist – eine unruhige Textur besitzt, in der sich einzelne magnesiumweiße Funken langsam entlang der Tunnelwand bewegen. Dadurch entsteht der optische Eindruck, als würde die Sonde langsam in einen Strudel hineingesogen.

    Endlos dauert die Fahrt. Das helle Scheibchen, das ein Ende des Tunnels anzudeuten scheint, wächst ähnlich langsam wie vor einigen Tagen das Abbild der Sphäre vor dem Kugelsternhaufen im Hintergrund. Herb schaltet auf schnellen Vorlauf, aber auch so dauert es noch mehrere Minuten, bis wir sehen, wie die Sonde den Tunnelausgang wirklich erreicht.

    Das unruhige Grau weicht abrupt einer gelblichen Helligkeit, als wir in schnellem Vorlauf in das Innere der Sphäre schießen. Herb stellt das Tempo zurück auf normale Geschwindigkeit. Die Sonde hat programmgemäß gestoppt. Die Orientierung fällt mir in den ersten Sekunden schwer. Erst als ich mir die Innenwand der Sphäre als deutlich gewölbten Boden vorstelle, klappt es.

    Darüber schwebt am Himmel der weiße Zwerg als heller gelbweißer Punkt. Die andere Seite der Sphäre können wir nicht sehen. Dafür scheint die planetengroße Sonne im Zentrum zu hell. Ebenfalls irritierend finde ich den Wald aus Säulen, der – so weit die Kameras reichen – dem Licht entgegenstrebt. Die Stelen sind so hoch, daß wir ihre Enden nicht erkennen können. Welchem Zweck sie dienen, erschließt sich uns nicht.

    Im Gegensatz zu den grauen Tunnelwänden erkennen wir jetzt aber wieder Farben. Die Innenseite der Sphäre ist deutlich erkennbar aus verschiedenen Metallen gefertigt. Es gibt auch transparente Bereiche, hinter denen sich Hohlräume in verschiedenen, pastelligen Farbtönen verbergen.

    »Schau, dort wohnen die Bewohner dieser Sphäre wohl.«

    Herb hat es zuerst erfaßt. Die Schwerkraft wirkt nach innen und was wir sehen, ist sozusagen der teilweise durchsichtige Fußboden des gigantischen Gebäudes, als das man die Sphäre begreifen muß. Wenn es hier Bewohner gibt, dann müssen sie dort leben.

    Viel Zeit bleibt uns nicht, uns zu orientieren. Von irgendwo schießt plötzlich ein Greifarm heran und erfaßt die Sonde. Dann wird der Bildschirm schwarz.

    »Wie kann all das in so kurzer Zeit geschehen sein?«

    Ich habe meinen Partner selten so ratlos gesehen. Dabei weiß er sonst immer alles, das sich mathematisch errechnen läßt.

    »Es gibt doch eine ganz einfache Lösung für das, was passiert ist. Genauer: es gibt sogar zwei!«

    »Erzähl.«

    »Die erste Möglichkeit ist, daß uns Zeit fehlt.«

    »Das verstehe ich nicht. Was meinst Du damit.«

    »Ich meine, daß die Zeit tatsächlich verstrichen ist, wir uns aber nicht an sie erinnern.«

    »Das kann ich mir nicht vorstellen, aber jetzt, wo wir wieder ein Kommunikationsfenster in den Hyperraum geöffnet haben, kann ich das prüfen.«

    Er meint den Zeitserver, der die galaktische Standardzeit in alle Teile des bewohnten Universums übermittelt. Herb wischt kurz auf seinem Tablet herum und hat die Antwort.

    »Okay, erste Hypothese verworfen. Uns fehlt keine Zeit.«

    In diesem Augenblick wird der Bildschirm wieder hell. Wir sehen wieder das Innere der Sphäre. Der Greifarm verschwindet, so schnell, wie er erschienen ist. Die Sonde schwebt vor dem Ausgang des Tunnels, in den sie wieder eintaucht. Für die Rückfahrt drücke ich wieder auf schnellen Vorlauf.

    »Siehst Du die Bordzeit der Sonde? Seit etwas sie ausgeschaltet hat, sind mehrere Tage vergangen.«

    Herb ist mit der Situation sichtbar überfordert. So überfordert, daß er automatisch wieder damit beginnt, seine Tentakel um den Körper zu wickeln. Er lebt in einer Welt, in der die Naturgesetze absolut gültig sind und sich alles berechnen läßt.

    »Damit kommen wir zur zweiten Möglichkeit, all das zu erklären: Die Zeit muß innerhalb der Sphäre anders vergehen als außerhalb.«

    »Dazu bräuchte es ein schwarzes Loch oder zumindest eine große Masse in der Nähe.«

    »Eine große Masse wie zum Beispiel einen Weißen Zwerg?«

    Er scheint nachzudenken, denn er löst seine Tentakel wieder. Dann zeigen sie aber die Geste des Kopfschüttelns.

    »Ein schlauer Einwand. Das geben aber weder die Naturgesetze noch die erweiterten Regeln her.«

    Natürlich weiß er, daß Raum, Zeit und Masse auf eine kompliziertere Art zusammenhängen, als man es sich anschaulich vorstellen kann. Jede Spezies hat einmal im Verlauf ihres Werdens die Erkenntnisse gewonnen, die uns Menschen unter der allgemeinen und speziellen Relativitätstheorie bekannt sind. Die erweiterten Regeln sind der galaktische Terminus hierfür.

    »Wenn es aber nur diese eine Erklärung gibt, dann muß sie doch richtig sein, oder?«

    »Manchmal bewundere ich Deine Spezies für ihre Fähigkeit, die Regeln zu ignorieren, wenn sie ihnen nicht in den Kram passen.«

    »Wenn Du eine bessere Erklärung hast, dann her damit.«

    »Du machst es Dir wieder mal zu einfach. Was ist mit der Möglichkeit, daß wir noch nicht alles wissen?«

    »Was könnten wir noch erfahren?«

    »Zum Beispiel warum der Speicher der Sonde so voll ist. Einige Tage Telemetrie reichen dafür nicht aus. Dort ist Platz für mehrere Jahre.«

    Er hat recht. Manchmal sind es die einfachen Dinge, die ich bei meinem Blick auf das große Ganze übersehe. Ich scanne die Speicherwürfel. Was ich finde, bringt uns zunächst nicht weiter.

    »Das meiste sind keine Telemetriedaten. Es sind zwar eindeutig Daten. Nur das Dateisystem ist mir unbekannt. Es scheint… wow, es ist tatsächlich binär.«

    »Bi-när?« echot Herb. Das Wort kommt im galaktischen Standard nicht vor.

    »Eine sehr einfache Form der Datenspeicherung. Die Daten besitzen kein flexibles Speichersystem, sondern basieren auf den Zuständen Null und Eins.«

    »Woher weißt Du solche Dinge?«

    »Wir Menschen verwenden seit dem Erstkontakt ebenfalls das flexible System. Vorher haben wir aber ebenfalls binär programmiert.«

    »Bi-när. Das ist doch archaisch. So unrationell.«

    »Sag das nicht. Es gibt auf der Erde auch heute noch binäre Software. Eine Firma aus dem nördlichen Protektorat produziert ein Betriebssystem für einfache Heimcomputer, das auch heute noch binär kodiert ist. Sie sperren sich standhaft gegen eine Umstrukturierung, weil das System dann nicht mehr abwärtskompatibel wäre.«

    »Ihr Menschen macht komische Dinge.«

    »Sonst wüßte ich doch nicht…«

    In diesem Augenblick geht mein Bildschirm aus. Ich tippe einige Male darauf herum, aber er bleibt tot. Weitere Bildschirme in der Umgebung folgen. Nach kurzer Zeit scheint die gesamte Analysephalanx offline zu sein.

    Herb und ich blicken uns ratlos an. Eine Serie von Piepstönen ist zu hören. Dann startet der Phalanxrechner neu.

    »Hast Du etwa die Daten der Sonde in den Rechner überspielt?« Herbs Stimme hat einen Unterton, der mir nicht gefällt.

    »Natürlich. Das ist doch eine Standardprozedur für Telemetriedaten.«

    »Das sind aber keine Telemetriedaten.«

    »Willst Du andeuten, daß dieser Binärcode möglicherweise ausführbar ist?«

    »Rede nicht so geschraubt. Wonach sieht es denn aus?«

    »Warum haben dann die Firewalls nicht reagiert?«

    »Weil es keine gibt. Der Phalanxrechner ist nur eine virtuelle Einheit, die vom Hauptcomputer simuliert wird.«

    »Dann befindet sich dieser ausführbare Code also nicht im Hauptcomputer?« Mir fällt ein Stein vom Herzen.

    »Zum Glück nicht. Da ist aber nicht Dein Verdienst. Paß beim nächsten Mal besser auf.«

    »Dann bin ich gespannt, was der Code bewirkt.«

    Lange Zeit bewirkt er gar nichts. Ich kenne das von unseren Personalcomputern. Sie sind zwar halbwegs schnell, aber die Startprozedur dauert eine gefühlte Ewigkeit. Das ist der Abwärtskompatibilität geschuldet. Jede neue Programmschicht stellt erst eine Verbindung zu den in der vorigen Instanz geladenen Programmen her, und Programmschichten haben sich über die Jahrtausende einige angesammelt.

    Ob das hier vergleichbar ist? Ich weiß es nicht.

    »Wenn es dumm kommt, hat der Code die Analyseeinheit zerschossen und wir müssen sie auf die Werkseinstellungen zurücksetzen«, orakelt Herb.

    »Vielleicht wäre das sowieso das Schlauste. Vielleicht ist der Code bösartig.«

    »Das glaube ich nicht. Wollte die Sphäre uns schaden, hätte sie uns einfach aus dem Orbit gepustet.«

    Herbs trockener Kommentar zeigt mir, daß er unsere Differenzen derzeit als beigelegt ansieht. Ein neuer Signalton kündigt eine eingehendes Hyperraumgespräch an. Das Schiff hat mittlerweile wohl seinen Statusbericht zur Gesellschaft gefunkt und jetzt will jemand von denen mehr wissen.

    »Ich übernehme im Funkraum«, sagt Herb. »Du überwachst bitte das … was immer dort geschieht.« Er verschwindet durch das Schott. »Faß bitte nichts an, bis ich wieder da bin«, höre ich noch.

    Viel zu überwachen gibt es nicht. Immerhin erwacht mein Bildschirm nach kurzer Zeit wieder zum Leben und zeigt mir eine Art Fortschrittsbalken in einem so dunklen Rot an, daß ich ihn zuerst gar nicht als solchen erkenne. Erst als ich aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahrnehme, fällt er mir auf.

    Wenig später kommt mein Partner zurück. Das Zittern seiner Tentakelspitzen signalisiert Streß.

    »Wir sollen zurückkommen, sobald wir startbereit sind. Auf der Sternbasis wartet bereits unsere Ablösung.«

    »Das bedeutet?«

    »Daß wir gefeuert sind. Ich glaube die interessiert gar nicht mehr, was diesmal schiefgelaufen ist. Sie wollen nur noch das Schiff zurück.«

    »Klingt als sollten wir uns noch etwas Zeit lassen, bis wir startklar sind.«

    »Ich habe nach diesem Gespräch auch nicht das Bedürfnis, mich sonderlich zu beeilen. Ich habe noch nie mit einer derart unangenehmen Spezies zu tun gehabt. Sogar die Sprachausgabe war synthetisch.«

    Das ist eigentlich nichts Besonderes. Viele intelligente Lebensformen besitzen nicht die Möglichkeit, sich über Schallwellen zu artikulieren und müssen auf eine künstliche Sprachausgabe zurückgreifen, wenn sie sich in galaktischem Standard verständigen wollen. Ich vermute, daß während des Gespräches noch mehr geschehen ist, er mit mir aber nicht darüber reden will.

    In diesem Augenblick verschwindet der Fortschrittsbalken auf meinem Bildschirm und wird durch ein animiertes Piktogramm ersetzt, das sich auf komplizierte Weise immer wieder in sich selbst verschlingt.

    »Scheint eine Art Pausenzeichen zu sein.« Herb hat sich wieder beruhigt und seine Tentakelspitzen zittern nicht mehr.

    Das Piktogramm verschwindet nach einer Weile und wird ersetzt durch eine Reihe fremdartiger Schriftzeichen. Sie bilden auf dem Bildschirm ein Sechseck. Verständnislos starren wir auf das Bild. Erst nach einigen Sekunden wird uns klar, daß es sich bei den Schriftzeichen um Wortglyphen in galaktischem Standard handelt. Die Anordnung im Sechseck macht es ungewöhnlich schwierig, ihre Bedeutung zu verstehen.

    Herb kapiert sie als erster. »Da steht: ‘WIR SIND FERN. WIR WOLLEN REDEN.’«

    »Wie kommst Du darauf? Ich lese ‘WIR REDEN FERN. WOLLEN SIND WIR.’«

    »Du liest sie falsch herum. Die Sätze bilden zwei Dreiecke, die gegeneinander verschoben sind.«

    Jetzt erkenne ich das Muster, das er meint. Auf der antiken Erde gab es dafür ein Symbol namens Davidstern.

    »Bist Du sicher, daß es keine andere sinnvolle Kombination gibt?«

    »Natürlich.« Wie ich ihn kenne, hat er bereits alle durchgerechnet.

    »Und wie antworten wir?«

    »Schreib etwas.«

    Ich komme mir vor wie ein Schuljunge, als ich unseren Antwortsatz eingebe: ‘WIR SIND SEHR NEUGIERIG, WER IHR SEID.’

    Ich drücke die Eingabetaste. Ein lauter Mißton erklingt, aber das, was ich geschrieben habe, erscheint nicht auf dem Bildschirm.

    »Was habe ich falsch gemacht?«

    »Versuch mal, in Sechsergruppen zu schreiben.«

    Ich schreibe ‘WIR SIND NEUGIERIG. WER SEID IHR?’.

    Ein anderer Ton ist zu hören. Er klingt wie ein Quittungston. Die Schriftzeichen erscheinen eins nach dem anderen auf dem Bildschirm und bilden ein zweites Sechseck, und zwar in genau der Reihenfolge, wie Herb es vorhergesagt hat. Er ist schon genial auf seine Art.

    »Dann haben sie wohl einen Fetisch für die Zahlen drei und sechs«, kommentiere ich.

    »Ich denke, daß diese Denkweise ihrer Körpersymmetrie entspricht. Deswegen denkt ihr Menschen ja nur bi-när.«

    »Denkt ihr denn quaternär?« frage ich in Hinblick auf seine vier Arme, Beine und Augen.

    »Qua-ter-när? Wenn es das heißt, was ich denke, stimmt es. Unsere Mathematik basiert auf den Zahlen vier und sechzehn.«

    Die Antwort erscheint in diesem Moment auf dem Bildschirm. Sie lautet: ‘WIR SIND INNEN. WIR ERWARTEN EUCH.’

    »Sie wollen also, daß wir sie besuchen.«

    »Warg Bolton mit seinem Fetisch für das Offensichtliche.«

    Herb kann anscheinend auch ironisch sein. Zu seinen hervorstechenden Eigenschaften gehörte es bisher nicht. Ist das nun gut oder schlecht? Ich beschließe, das zunächst zu ignorieren.

    »Wie stellen die sich das vor? Den Tunnel für die Sonde können wir jedenfalls nicht benutzen.«

    Als hätte der Rechner die Frage gehört, erscheint auf dem Bildschirm ein weiteres Sechseck.

    ‘NEHMT DAS SHUTTLE. WARTET AM LANDEPUNKT.’

    »Da hast Du Deine Antwort.« Herb gibt ein blubberndes Geräusch von sich, so als würde er gerade mit dem Inhalt des Putzeimers gurgeln. Vielleicht ist das eine Art von Lachen.

    »Was wollen wir tun? Der Einladung folgen?«

    »Hast Du etwas Besseres vor?« Wieder erklingt der Putzeimer. »Etwas spannenderes werden wir in den nächsten Jahren nicht mehr erleben.«

    Er hat recht. Was mir blüht, wenn ich zu meiner Familie heimkehre, kann ich mir lebhaft vorstellen. Schwiegervater wird seinen Einfluß nutzen, um unsere Ehe annullieren zu lassen, wie ich ihn einschätze. Was habe ich also zu verlieren? Ich nicke Herb zu und schreibe die Antwort:

    ‘WIR BESUCHEN EUCH GERNE. WIR BENÖTIGEN NUR ETWAS ZEIT. DANN KOMMEN WIR.’

    Ein doppelter Quittungston erklingt und zwei neue Sechsecke malen sich auf den Bildschirm. Die Antwort kommt prompt:

    ‘IHR SEID WILLKOMMEN. ZEIT IST IRRELEVANT.’

    Der Bildschirm wird wieder schwarz. Nach einer Reihe Piepstönen startet der Phalanxrechner neu und erscheint mit der gewohnten Arbeitsoberfläche, als wäre er niemals offline gewesen. Herb und ich sehen uns verdutzt an.

    »Haben wir das gerade geträumt? Und was haben sie mit dem letzten Satz gemeint, daß Zeit irrelevant wäre?«

    »Das bedeutet sicher nur, daß sie da schon eine sehr lange Zeit drin sind und sich langweilen.« Herb versucht wieder den Eindruck zu erwecken, als wüßte er schon alles.

    »Wenn die Zeit wirklich irrelevant ist, haben sie bestimmt nichts dagegen, wenn wir vorher noch schlafen und uns frischmachen.«

    »Wozu? Ich bin doch frisch. Neuer Anzug, Du erinnerst Dich?«

    »Aber ich nicht. Eine Schlafperiode oder zwei?«

    »Zwei.«

    Zwölf Stunden später treffen wir uns auf der Brücke wieder. Das Schiff befindet sich noch im Wartungsmodus und die meisten Vorgänge laufen automatisch ab. Herb schreibt noch einige Routinen und dann geht es los.

    »Ich glaube nicht, daß wir hier in den nächsten Hunderttausend Jahren Besuch von außen zu erwarten haben.«

    Herb kommentiert staubtrocken, aber goldrichtig. Wir laden etwas Gepäck in den Stauraum und ich kopiere die Wissensdatenbank des Schiffes – viel ist es ja nicht – in die Speicher des Shuttles. Es ist sogar noch Platz für die Karten dieses Galaxiequadranten. Dann starte ich die Triebwerke und Herb läßt die HARKONNEN die Außenluke des Shuttleraums öffnen.

    Meter um Meter manövriere ich uns heraus und umkurve einige Metallteile, die in der Hitze des Überriesen geschmolzen sind und jetzt über den Lukenrand ragen. Dann sind wir draußen und sehen die Bescherung zum ersten Mal mit eigenen Augen und nicht gefiltert durch die Kameras einer Sonde.

    Das Schiff hat ordentlich einstecken müssen. Es ähnelt derzeit noch stärker einem zusammengeschmolzenen Haufen Altmetall als sonst und die wie Luftballons geplatzten Aufbewahrungseinheiten für unsere gefangenen Gäste verbessern seine Optik nicht.

    Doch darum sollen sie sich in der nächsten Raumstation kümmern. Ich fliege unser Shuttle die kurze Strecke zu der Stelle, wo sich der Tunnel für die Sonde geöffnet hatte, und gehe in Warteposition. Kaum sind wir angekommen, öffnet sich vor uns ein Tunnel in für uns angemessener Größe. Ich will gerade die Motoren starten, da bemerke ich, daß uns eine unsichtbare Kraft bereits hineinzieht.

    »Wir bekommen einen Autopiloten«, warne ich meinen Partner vor.

    »Hoffentlich ist er so gut wie Du. Ich möchte keine Bekanntschaft mit den Tunnelwänden machen.«

    Das ist das größte Kompliment, das ich je aus Herbs Kommunikationsmund gehört habe. Mir läuft tatsächlich ein wohliger Schauer den Rücken hinunter. Der weicht aber schnell einem unangenehmen Gefühl, je tiefer wir in den Tunnel eintauchen. Ein wenig fühlt es sich an, wie das Eintauchen in den Hyperraum, nur daß es länger andauert. Meine Haut beginnt zu kribbeln und fühlt sich heiß an. Die Hitze breitet sich nach innen aus. Es fühlt sich an, als hätte ich hohes Fieber.

    »Spürst Du das auch?«

    »Stimmt, mir ist plötzlich nicht mehr so kalt wie sonst in Deiner Nähe.«

    »Freut mich, daß Du endlich meine freundliche Ausstrahlung zur Kenntnis nimmst.« Sarkasmus kann ich auch.

    »Hoffentlich ist es bald vorbei, sonst erlebst Du, wie Wasabufleisch aussieht, wenn es halb verdaut ist.«

    Dieses Erlebnis bleibt mir zum Glück erspart. Anscheinend wurde unser Shuttle im Tunnel beschleunigt, denn plötzlich schießen wir mit hoher Geschwindigkeit auf der anderen Seite in die Sphäre hinein.

    »Ausweichen!«

    Vernehme ich da Panik in Herbs Stimme? Zum Glück erinnere ich mich an die Sondentelemetrie und schaffe es, zwischen den Säulen hindurchzukurven. So hoch, wie es auf den Sondenbildschirmen aussah, sind sie dann auch nicht. Schon nach einigen hundert Metern schweben wir über der Konstruktion. Ich bremse uns ab und wende das Shuttle, so daß wir wieder auf die Innenseite der Oberfläche blicken. Ich habe mir die Telemetrie in meiner Kabine ein dutzend Mal angesehen und erkenne schnell die Einzelheiten.

    Die Fremden kommunizieren wieder. Diesmal aber klassisch per Funk.

    ‘IHR MACHT NICHTS. WIR LANDEN EUCH.’

    Ich nehme die Finger von den Kontrollen und tatsächlich bewegen wir uns von selbst weiter. Traktorstrahlen sind auch heute noch Science Fiction, aber irgendwie schaffen es die Fremden dennoch, das Shuttle von außen zu manövrieren, ohne ihre Greifarme zu Hilfe nehmen zu müssen. Langsam driften wir über den Wald aus Stelen. Nach einigen Minuten erreichen wir einen kreisrunden, freien Bereich, auf dem sich podestartige Strukturen befinden, die ich mangels besseren Wissens als Gebäude identifiziere.

    In der Mitte befindet sich auf solch einem Podest eine runde, dunkelrote Fläche. Auf den Bildschirmen sieht es aus, als bewegten wir uns hinab. Die Schwerkraft zieht aber unverändert in die andere Richtung, also ist es wohl so, daß wir aufwärts auf die Schale zufliegen.

    Auf seiner Oberfläche erscheint eine Öffnung. Wir fliegen langsam hinauf/hindurch und halten dann. Die Öffnung schließt sich unter uns so paßgenau, daß wir präzise auf der Platte stehen, als die Kräfte, die unser Schiff bewegen, plötzlich abgeschaltet werden. Ich hätte einen Ruck erwartet, denn um einige Zentimeter verschätzt sich auch der beste Pilot mal.

    »Das war die eleganteste Landung, die ich je erlebt habe.« Ich kann meine Überraschung über die Technik der anderen nicht verbergen.

    Wir befinden uns nun im runden Innenraum des Podests in einer viele Meter hohen Kammer. Rundherum sind die Wände transparent, so daß es ziemlich hell um uns herum ist.

    ‘WILLKOMMEN. BITTE WARTEN. WIR SYNTHETISIEREN ATMOSPHÄRE.’

    Fasziniert beobachten wir, wie aus Düsen in der Decke Nebel ausgestoßen werden und sich langsam auf uns herabsenken.

    »Sag mal, unsere Atmosphäre ist doch nicht gelbgrün. Die werden doch nicht glauben, daß wir Chloratmer sind?«

    Herb hat recht. Irgendetwas stimmt hier nicht. Ich sende einen Funkspruch nach draußen: ‘STOP! FALSCHE ATMOSPHÄRE! STICKSTOFF UND SAUERSTOFF.’

    Eine Antwort erhalten wir nicht, aber nach wenigen Sekunden schließen sich die Nebeldüsen und es erscheinen Löcher, die die falsche Atmosphäre wieder einsaugen. Nach einigen Minuten befindet sich um das Shuttle herum wieder ein Vakuum.

    Ich sende noch ein ‘ACHTZIG PROZENT STICKSTOFF, ZWANZIG PROZENT SAUERSTOFF’ hinterher. Diese Mischung atmen wir auch auf der HARKONNEN. Sie bildet einen guten Kompromiß für alle Sauerstoffatmer.

    ‘LEBEN AUF SAUERSTOFFBASIS? EIN INTERESSANTES KONZEPT. WIR BENÖTIGEN ZEIT, SAUERSTOFF ZU PRODUZIEREN.’

    »Anscheinend können wir unsere neuen Freunde doch noch überraschen.« Wir haben das Unwohlsein durch die Tunnelpassage überwunden und Herb ist wieder ganz der Alte.

    »Warum ist denen eigentlich unsere Körperchemie fremd?« frage ich meinen Partner.

    »Was sie über uns wissen, befand sich im Computer der Sonde. Das reicht, um galaktisches Standard zu lernen und einiges über unsere Technik. Mehr aber nicht.«

    Ich nicke. So besehen, ist es ganz logisch. Die Funkverbindung nach draußen ist stumm und bleibt das auch für die nächsten Stunden. »Wenn denen Zeit nichts bedeutet, kann ich auch so lange ein Schläfchen machen«, witzele ich.

    »Gute Nacht. Ich verstehe nicht, wie Du in dieser Situation schlafen kannst.«

    Ich lege mich im Fonds des Shuttle auf eine Liege und döse ein wenig. Zuhause auf der Erde, mit Nele und zwei schreienden Kindern im Nebenzimmer lernt man, in jeder Situation zu schlafen. Noch ein Grund, nicht zurückzukehren.

    Ich muß wohl doch fest eingeschlafen sein und erwache durch das intensive Gefühl, etwas Wichtiges zu verpassen. Schlaftrunken ziehe ich mir einen Kaffee und stolpere auf die Brücke.

    »Da bist Du ja. Ich sende Dir schon seit einer ganzen Weile Signale zum Aufwachen. Wir haben Besuch.« begrüßt mich Herb.

    »Du sendest was?«

    »Ich habe Dir ein Gefühl geschickt. Unsere purpurfarbenen Freunde müssen meine empathischen Sendefähigkeiten verstärkt haben. Die funktionieren sonst nur mit Angehörigen unserer eigenen Rasse. Am besten klappte das immer mit meinem Couffeder. Wir besaßen beinahe eine telepathische Verbindung.«

    »Dein Kuff… ach was soll’s.« Ich versuche am besten gar nicht erst, alles zu verstehen, was er sagt. Dazu genügt mein Koffeinspiegel noch nicht. Ich schaue lieber durch die Fenster nach draußen. Durch die Düsen an der Decke strömt wieder eine neblige Atmosphäre. Diesmal ist sie aber farblos.

    »Ist atembar. Ich habe eine Probe genommen. Ist nur noch etwas kalt draußen. Unter dreihundert Kelvin.«

    Für mich klingt das gemütlich. Ich sehe mich genauer um und bemerke Bewegungen um uns herum. Aus einem Schlauch, der von der Decke herunterreicht, vermutlich ein Lift, sind zwei Personen ausgestiegen und bewegen sich auf uns zu. Zuerst sehen sie aus, wie die Wagenradwesen, die wir vor der Katastrophe transportiert haben. Dann wachsen ihnen aber plötzlich Arme und Beine und je näher sie uns kommen, desto ähnlicher werden sie uns.

    »Wow, eine metamorphe Lebensform!«, staune ich.

    »Ich wäre mit der Bezeichnung ‘Lebensform’ vorsichtig.«

    »Eine Deiner Intuitionen?«

    »Präzise. Ich empfange von ihnen nämlich nichts.«

    »Und das bedeutet genau… was?«

    »Das ist doch ganz logisch. Wenn das hier wirklich so alt ist, wie Du vermutet hast, glaube ich nicht, daß wir hier noch Leben antreffen. Fleischbasiertes Leben meine ich.«

    »Du meinst, das sind Roboter?«

    »Ich weiß nicht, was sie sind. Sei einfach offen.«

    Ich bin offen. Ich bin sowas von offen. Der Außendruck liegt mittlerweile auf Innenniveau, so daß wir uns in die Schleuse begeben, die Außentüre unseres Gefährts öffnen und vorsichtig ohne Schutzanzug nach draußen schnuppern. Die Luft riecht scharf und metallisch, wahrscheinlich von den letzten Resten der vorherigen Atmosphäre, ist aber atembar. Dennoch werde ich die Schleuse nicht ganz öffnen und diese Luft ins Schiff lassen.

    Wir gehen aufeinander zu und bleiben einige Meter entfernt voneinander stehen. Die Physiognomie der anderen verändert sich immer noch. Der eine, der mir gegenübersteht, entwickelt Gesichtszüge und sieht zunehmend menschlich aus. Der andere bemüht sich, so auszusehen wie Herb. Ihm wachsen Tentakel und seine Körperform wird massiger.

    »Willkommen auf AZEER«, sagen beide synchron in galaktischem Standard.

    »Datenbanken werden eingebunden. Unser Netzwerk lernt. Lernt eure Sprachen.«

    »Danke«, antworte ich. »Das ist sehr freundlich. Es fällt uns auch schwer, euch zu folgen, wie ihr eure Sätze in Dreiergruppen aufteilt.«

    »Dreiergruppen sagst Du…«, mein Gegenüber zögert, »Jetzt verstehe ich. Ihr denkt anders.«

    »Genau.«

    »Verstehe… verstehe…« Mein Gegenüber fällt plötzlich in eine Starre, als wäre er eingefroren. Das dauert aber nicht lange. Schon bald spricht er weiter, von nun an flüssig und ohne diesen stolpernden Dreierrhythmus. »Wir glauben, es ist einfacher, wenn wir uns euch anpassen als umgekehrt. In eurer Welt gibt es viele Sprachen. Die Sprache, in der ihr euch untereinander verständigt, ist sehr einfach strukturiert. Wir werden in die Sprachen wechseln, die ihr am besten sprecht.«

    Ich nicke. Dann fällt mir auf, daß sie unsere Gesten nicht verstehen können und schiebe ein »Ja, das würde uns freuen!« hinterher, nachdem ich einen Blick mit Herb gewechselt habe. Unsere Gegenüber sehen mittlerweile aus wie Doppelgänger von uns. Ich weiß nicht, ob mir das gefällt, mich mit meinem Zwilling zu unterhalten.

    »Dann ist das beschlossen.«

    Mein Gegenüber wechselt ansatzlos in terranisches Hochenglisch, eine Sprache, mit der ich aufgewachsen bin und die jeder Erdbewohner zumindest als Fremdsprache spricht, und Herbs Gegenüber gibt parallel kehlige Laute von sich, die in der Sprache von Herbs Spezies wohl das gleiche bedeuten.

    »Auch diese Sprachen besitzen nur einen begrenzten Wortschatz. Einige zehntausend Wörter müssen aber für eine grobe Verständigung genügen.«

    Für einige Sekunden irritiert mich Herbs Gegenüber, der sich anhört wie ein Maschinengewehr mit Schluckauf. Ich schaffe es aber schnell, das auszublenden und konzentriere mich auf das menschlich aussehende Wesen. Herb scheint dieses Problem nicht zu haben. Vermutlich funktionieren seine Filtermechanismen besser als meine.

    »Ich verstehe. Je komplexer die Sprache, desto besser funktioniert die Verständigung«, antworte ich. »Was ist das für ein Netzwerk, in das ihr unsere Datenbanken eingebunden habt?«

    »Das Netzwerk sind wir.«

    »Was bedeutet das?«

    Mein Gegenüber fällt wieder für eine kleine Weile in Starre. Anscheinend habe ich mit dieser einfachen Frage bereits unsere Verständigung gesprengt. Schließlich antwortet er langsam.

    »Das Netzwerk ist alles, was Du hier siehst. Jedes Teil gehört dazu und erfüllt seinen Zweck. Wir sind verbunden mit elektromagnetischen… und anderen Wellen. Alles ist eins.«

    Für mich hört sich das an, als beschreibt er eine sehr komplizierte Version unseres Schiffes. Dort ist schließlich auch alles mit allem verbunden.

    »Bedeutet das, daß die gesamte Sphäre Teil dieses Netzwerkes ist?«

    »Die Sphäre, wie Du sie nennst, ist das Netzwerk. Wir sind AZEER.«

    Ich verstehe, was er meint, auch wenn ich die Dimension dieser Antwort kaum glauben kann. Demnach scheint die ganze Sphäre ein einziger, riesiger Computer zu sein. Wenn das wirklich stimmt, dann gibt es im gesamten Universum nichts Vergleichbares. Ich wechsele einen Blick mit Herb. Die Gesten, die er mir mit seinen Tentakeln macht, drücken ebenfalls Skepsis aus.

    »Das bedeutet, Du bist AZEER, er ist AZEER«, dabei zeige ich auf das Wesen gegenüber von Herb und mache dann eine ausladende Geste rund um uns herum, »und all das ist auch AZEER?«

    »Wir sind eins.«

    Okay, sie sind also eins. Sieht aus, als behielte Herb mit seinem Orakeln recht.

    »Ihr habt uns Wissen mitgebracht. Dafür danken wir euch. Die Galaxis sieht in eurer Zeit völlig anders aus als in unserer.«

    »Was bedeutet ‘in eurer Zeit’?« Anscheinend gibt es immer noch Verständnisschwierigkeiten.

    »Eure Zeit… wird berechnet… dreizehnkommaacht Milliarden Jahre Deiner Spezies, unsere Zeit… fünfkommafünf Milliarden Jahre nach dem Ereignis, an dem alles begann.«

    »Du meinst den Urknall?«

    »So nennt ihr es.«

    »Wie nennt ihr es?«

    »Die Raumschleife.«

    Jetzt geht mir auf, was mein Gegenüber da gerade gesagt hat.

    »Soll das bedeuten, daß wir mehr als acht Milliarden Jahre in die Vergangenheit gereist sind? Das glaube ich nicht.«

    »Folgt mir.« Unsere Gastgeber entfernen sich mit uns ein Stück vom Shuttle. Dann materialisiert sich plötzlich eine holographische Karte um uns herum. »So sieht es heute aus. Überzeugt euch selbst.«

    Verwirrt sehe ich mich um. Als erstes entdecke ich den Kugelsternhaufen. Strahlend hell steht er in der Schwärze des Raums, viel heller als ich ihn in Erinnerung habe. Dann sehe ich den Unterschied. Die meisten Sterne sind blau und gelb, nicht rötlich, wie heute. Größere, etwas verwaschene Bereiche zeugen sogar von aktiver Sternentstehung.

    »Das ist fantastisch.« Mehr bekomme ich nicht heraus.

    Dann drehe ich mich um. Auf der anderen Seite müßte sich die Milchstraße befinden. Da wir leicht außerhalb der galaktischen Ebene gestrandet sind, blicken wir schräg auf… ja was denn eigentlich? Das ist nicht die vertraute Spirale mit dem hellen Kern aus meiner Erinnerung. Die Spiralarme sind viel kleiner, eigentlich kaum ausgebildet. Der Kernbereich ist größtenteils von Staubwolken verdeckt und strahlt sehr hell an den wenigen Stellen, wo der Durchblick frei ist. Ein Jet aus heißem, ionisiertem Gas schießt senkrecht heraus. Rundherum befinden sich dutzende kleinerer Galaxien und Sternhaufen. Alle schimmern sie bläulich und die meisten besitzen eine irreguläre Form.

    »So sah es also früher hier aus.« Herb redet in galaktischem Standard zu mir. »Ich kenne einige Kosmologen auf unserem Planeten, die ihr Geschlecht dafür geben würden, um das hier zu sehen.«

    »Ihr was? Ach, schon gut.« Das geht wieder über meinen Verstand, wie so vieles heute.

    »Für AZEER ist es genau so faszinierend, zu sehen, wie sich all das hier entwickeln wird.« Mein Zwilling redet wieder englisch und Herbs Gegenüber tut vermutlich selbiges.

    »Wie schafft ihr das, ein Tor in eine so ferne Zukunft zu öffnen?«

    Mein Gegenüber friert wieder kurz ein. Dann sagt er: »AZEER hat eure kognitiven Fähigkeiten analysiert. Ihr seid nicht in der Lage, die Antwort zu begreifen.«

    Ein Kompliment ist das nicht, aber es ist vermutlich wahr. Ich versuche es anders.

    »Warum macht ihr das? Warum habt ihr uns geholt?«

    »Weil ihr angeklopft habt.«

    »Wie konntest Du uns hören, durch neun Milliarden Jahre?«

    »Ihr seid nicht in der Lage, die Antwort zu begreifen.«

    »Laß gut sein.« Herb stupst mich mit einem Tentakel in die Seite. »Ich frage jetzt.«

    Es paßt mir nicht, aber mir fallen gerade nur diese warum-Fragen ein. Also überlasse ich Herb das Feld.

    »Wir würden gern eure Geschichte wissen. Woher stammt ihr und wie habt ihr euch zu dem entwickelt, das ihr heute seid?«

    »Ihr seid nicht in der Lage…«

    »Doch, das sind wir«, unterbricht Herb ihn, »wenn ihr uns nur die Details erzählt, die wir verstehen.«

    Beide Gegenüber frieren wieder ein. Dann sagen sie synchron:

    »Wir handeln, wie ihr sagt. AZEER erzählt, was ihr wissen wollt. Es fehlen aber viele wichtige Fakten.«

    »In Ordnung.«

    Aus dem Boden vor mir wächst etwas, das wie eine Art Liegestuhl aussieht. »Unsere Erzählung wird eine Weile dauern. Wir haben die körperlichen Grenzen Deiner Spezies analysiert. Eure Konzentration leidet, wenn ihr lange stehen müßt.«

    Ich setze mich und komme halb liegend zur Ruhe. Auch Herb erhält eine Konstruktion, die der Halterung ähnelt, die er auf der Brücke benutzt. Neben uns wachsen Podeste, auf denen sich Schalen mit einer klaren Flüssigkeit befinden. Das Design der Behälter haben sie offensichtlich von den Behältern für Erbrochenes in der Nische abgenommen, in der sich auf dem Shuttle die Krankenstation befindet.

    »Es ist Wasser«, sagt mein Doppelgänger, »mit einigen gelösten Komponenten, die zu eurer Körperchemie passen.«

    Ich nippe vorsichtig an meinem ‘Glas’ und es schmeckt tatsächlich ausgezeichnet. Säuerlich und belebend mit einer Note von …

    »Das ist gut. Sagt mal, ist da Alkohol drin?«

    »Was bedeutet Alkohol in diesem Kontext?«

    »Ich meine Ethanol.«

    »Ein zwanzigster Teil. Eure Datenbank sagt, daß sich Teile eurer Kultur davon ernähren.«

    Ich nehme einen großen Schluck, verschlucke mich und benötige eine kleine Weile, um mich wieder zu fassen. Dann trinke ich den Behälter aus.

    »Mehr davon.«

    Aus dem Nichts füllt sich der Spucknapf wieder. Auch Herb ist mit seinem Getränk sichtbar zufrieden. Seine Tentakelspitzen zittern auf eine Weise, die ich bisher nur ein einziges Mal gesehen habe, als ich ihn heimlich beim Konsumieren eines seiner Pornos beobachtet habe.

    Das holographische Galaxienpanorama um uns herum zieht sich zusammen auf die Größe einer Kinoleinwand, die wir von unseren Sitz- oder Liegegelegenheiten mühelos beobachten können. Dann beginnt die zweisprachige Simultanerzählung: …

  • Projekt Bremenkrimi – Leseprobe

    Projekt Bremenkrimi – Leseprobe

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    Disclaimer

    Dieser Text ist eine Rohfassung in alter Rechtschreibung. Er ist weder überarbeitet noch lektoriert. Jedwede Fehler oder unlogische Passagen, die Du findest, darfst Du behalten 😏

    1. Kapitel (Sa)

    Projekt Bremenkrimi - Leseprobe

    Von außen wies nichts darauf hin, daß es in der der Villa im noblen Bremer Stadtteil Oberneuland etwas Besonderes zu sehen gab. Gut, das Haus hätte in anderen, weniger exklusiven, Stadtteilen gut und gern ein Dutzend Familien beherbergen können. Auch das gepflegte Grundstück, auf dem es lag, war ein wenig größer als die der Nachbarn in der Straße.

    Lediglich mehrere große Limousinen vor der Einfahrt verrieten die Anwesenheit einer Reihe Personen, die sich diese Art der Fortbewegung leisten konnten.
    Etwas deplatziert wirkte für einen Nichtbremer dagegen ein einzelnes Hollandrad, das einfach an den Zaun gelehnt stand. Der ältere Herr, der zu diesem Vehikel gehörte, betrat gerade das Haus durch den Vordereingang.

    »Ich habe mich ein wenig verspätet. Der Geist war willig, aber die alten Knochen haben die Entfernung unterschätzt.«

    »Aber das macht doch gar nichts, lieber Henning! Ich bewundere sehr, wie rüstig Du mit beinahe achtzig bist.«

    »Das sagt mir jemand, der aussieht wie Fünfzig. Wie alt bist Du eigentlich wirklich, lieber Alasdair? Du machst darum immer ein großes Geheimnis.«

    »Du würdest es mir sowieso nicht glauben. Und jetzt komme herein. Wir haben mit dem Mahl auf Dich gewartet.«

    »Darüber werden nicht alle Gäste glücklich gewesen sein.« Das fröhliche Augenzwinkern des Gastes war beinahe hörbar.

    »Du hast recht. Jens hat sich ein wenig echauffiert.« Beide lachten verhalten. Dann verlor sich das Gespräch im Innern und die Eingangstüre schloß sich.

    Heute trafen sich hier die höchsten Kreise der Hansestadt. Der halbe Senat befand sich vor Ort, denn niemand wäre so unklug, eine Einladung der Familie von Hagestolz abzulehnen. Ihre Unternehmen hatten nach dem Krieg die Stadt mit aufgebaut und ihr Einfluß reichte auch heute noch weiter, als die meisten der Anwesenden sich mit ihren begrenzten geistigen Möglichkeiten vorstellen konnten. Verabredungen, die hier getroffen wurden, blieben geheim, denn jemand, der es mit der Diskretion nicht so genau nahm, wurde nie wieder eingeladen.

    Die Veranstaltung fand in einer saalartigen Zimmerflucht statt. Auf gegenüberliegenden Seiten des zentralen Areals gab es geräumige Durchbrüche in zwei etwas kleinere Nachbarräume. Die hohe Decke war reich mit Stuck verziert. Ein Kronleuchter mit olympischen Maßen hing so tief herunter, daß jemand, der diesen Raum zum ersten Mal betrat, unwillkürlich den Kopf einzog.
    Die überwiegend männlichen Gäste standen in Grüppchen beisammen. Dienstfertige Kellnerinnen mit kurzen Röcken wieselten zwischen ihnen hin und her und servierten Getränke und Kanapées. Ein kleines Orchester war in einer helleren Ecke des Hauptraumes platziert und spielte Salonmusik.

    Ein junger Mann, der auf der anderen Seite des Saales stand, blickte ausdruckslos über die anwesenden Personen hinweg. So ganz verstand er nicht, warum die Einladungskarte für diesen Abend morgens in seinem Briefkasten gelegen hatte. Vielleicht war eine der hier anwesenden Personen auf ihn aufmerksam geworden; immerhin hatte er gerade sein zweites Staatsexamen beendet und er glaubte, auf der Verleihungszeremonie einige der hier anwesenden Gesichter bemerkt zu haben. Wahrscheinlicher hatte aber seine Mutter ihre Hand im Spiel. Sie förderte ihn, wo sie nur konnte, und bestimmt verdankte er die Einladung ihr.

    Der Mann schreckte hoch, als jemand die Hand auf seine Schulter legte.

    »Sie müssen Johan Hartung sein. Ich habe mich schon darauf gefreut, Sie endlich kennenzulernen.«

    Johan drehte sich um und seine Augen weiteten sich. Er ergriff die ihm angebotene Hand und schüttelte sie mit einer Verve, als wäre sie ein schmutziges Staubtuch.

    »Herr von Hagestolz! Ich bin sehr erfreut, daß ich Ihrer Feier beiwohnen darf! Wir sind uns leider noch niemals persönlich begegnet. Womit habe ich die Ehre verdient, Sie kennenlernen zu dürfen?«

    »Die Ehre ist auf meiner Seite.« Sein Gegenüber ertrug die Sympathiebezeugung, ohne eine Miene zu verziehen. »Nennen Sie mich Alasdair. Es liegt im Interesse unserer schönen Stadt, junge, aufstrebende Talente frühzeitig in die Entscheidungsprozesse mit einzubinden, die sie später gestalten sollen, wenn meine Generation dafür zu alt ist.«

    Johan errötete. Sein Gegenüber traf offensichtlich den richtigen Ton. Dankbar nahm er das Glas Champagner an, das der Patriarch der Hagestolz-Familie ihm entgegenhielt.

    »Zum Wohl!«

    »Zum Wohl, Herr von Hagestolz … Al… Alasdär.« Johan trank das angebotene Glas mit einem Zug halb leer. »Kann es übrigens sein, daß auf Ihrer Einladung kein Anlaß stand, der heute gefeiert wird?«

    »Das liegt durchaus im Bereich der Möglichkeit. Ich gönne mir einige Male im Jahr den Luxus, meine Freunde«, Alasdair von Hagestolz legte dabei wie selbstverständlich seinen Arm um Johan, »zu mir einzuladen. Unser Leben ist zu kurz, um es mit Geschäften und anderen Kalamitäten zu vergeuden, finden Sie nicht?«

    »J… j… ja«, stotterte Johan, den die zutrauliche Geste völlig überraschte. Das Blut rauschte ihm in den Ohren und der allgegenwärtige Tinnitus erscholl für einen Augenblick in Martinshornstärke.

    »Und jetzt wird es Zeit, daß Sie sich amüsieren.« Der Blick des alten Hagestolz wanderte bereits wieder zwischen den Gruppen anderer Besucher hin und her. »Das Büffet ist eröffnet. Ich wollte mich nur vergewissern, daß Ihnen diese Veranstaltung konveniert. Genießen Sie den Abend. Mein Büro wird Sie in den nächsten Tagen kontaktieren.«

    Damit verschwand der alte Mann in der Menge. Im nachhinein hatte er gar nicht so alt gewirkt, wie er angeblich war. Das konnte aber auch professioneller Hilfe geschuldet sein. Johann erkannte ihre Spuren im Gesicht des Patriarchen. Für so etwas hatte er einen Blick.

    Er fühlte sich, als habe er gerade das große Los gezogen und stürzte sich ins Vergnügen. Das Büffet kam vom teuersten Caterer der Stadt. Ihr Wagen kam ihm auf dem Herweg entgegen und er dachte sich sein Teil. So lud er sich einen Suppenteller übervoll mit Leckereien, die er sich normalerweise aus Budgetgründen verkniff: Seeteufel und Hummer sowie einen der exquisiten Salate. Das angebotene Brot verschmähte er. Dafür nahm er sich einen Eßlöffel Kaviar aus einem eisgekühlten Schälchen. Auf so einer Veranstaltung mußte der echt sein.

    Auf vollen Backen kauend stand er wieder eine Weile an einem Stehtisch. Dann platzierte er den abgegessenen Teller auf dem Champagnertablett einer vorbeikommenden Kellnerin, eilte zurück zu den Futtertrögen, drängelte sich zwischen zwei anderen Gästen hindurch und lud sich einen neuen Teller voll.

    Er war nicht mehr hungrig. Dafür hätte die Hälfte seiner ersten Portion genügt. Dennoch stopfte er die dargebotenen Leckereien in einem Tempo in sich hinein, als würden die Märkte am nächsten Tage für immer schließen. Den leeren Teller legte er anschließend achtlos in den Kübel eines großen Philodendrons.

    Schließlich stand er in der Nähe der Musiker und betrachtete die wenigen dort anwesenden Frauen mit dem Blick eines Schlachthofbesitzers, der den Wert der Tiere taxiert, die gerade auf seinen Hof getrieben werden.

    Meine Güte, das sind keine Titten mehr, das ist ein Gesäuge! Und die Schnepfe daneben hat einen Arsch wie ein Molkereipferd.

    »Gehören sie zur Familie? Ich habe Sie hier noch nie gesehen.«

    Eine junge Dame mit langen, schwarzen Haaren stupste ihn an.

    Johan erstarrte für einen Moment und musterte sie dabei von Kopf bis Fuß. Was er sah, schien ihm zu gefallen.

    »Bestimmt haben wir uns schon irgendwo gesehen.«

    »Oh, ich glaube, doch nicht.« Sie trat einen Schritt zurück.

    »Mit wem habe ich das Vergnügen?«

    »Hanna Marquess. Alasdair von Hagestolz ist mein Großonkel.«

    »Johan Hartung.«

    »Hartung wie der Bürgerschaftspräsident?«

    »Genau der. Ich bin sein Sohn.« Er streckte ihr die Hand entgegen.

    »Der Bürgerschaftspräsident, dann sind Sie gar nicht verwandt?« Sie ignorierte die Geste.

    »Nein, aber was nicht ist … in der nächsten Woche habe ich eine persönliche Unterredung mit Alasdär.«

    Johans Gegenüber wirkte nur wenig beeindruckt. »Mein Fehler. Diese Familienähnlichkeit … ich hätte gedacht, der alte Schwerenöter hätte …« Sie brach ab und schüttelte den Kopf.

    »Wollen wir später privat irgendwo hingehen?« Diese Schnecke muß ich mir angeln! »Diese Veranstaltung wird ja nicht ewig dauern.«

    »Sie haben da was …«

    Hanna deutete auf seinen Mund und zog die Oberlippe kraus. Johan nahm sich eine Serviette von einem benachbarten Stehtisch, putzte sich damit ein Kaviarbällchen aus dem Mundwinkel und ließ sie anschließend achtlos fallen.
    Als er sich wieder umdrehte, war seine schöne Gesprächspartnerin verschwunden.

    Versteh einer die Frauen.

    Naja, allzu viel Auswahl gab es hier zwar nicht, aber er würde schon jemanden finden, den er mit seinem Charme beeindrucken konnte.

    Alasdair von Hagestolz legte auf der anderen Seite des Saals einen Arm auf einem Bistrotisch ab und nippte an seinem Glas, während er das Treiben seines Gesprächspartners von vorhin mit unbewegter Miene beobachtete.

    »Was für ein Windbeutel!«, sagte der Mann, der mit ihm am Tisch stand. Sein militärisch kurzer Haarschnitt und eine gewisse Spannung in seiner Körperhaltung wirkten, als gehöre er nicht zu den Gästen. »Ich kann mir nicht vorstellen, was Fräulein Marquess an dem findet.«

    »Behandeln Sie ihn trotzdem gut, Ludwig. Er steht unter meinem Schutz!«

    Johan Hartung bekam nicht mit, daß über ihn geredet wurde. Gerade als er sich einer anderen Frau näherte, um sie zum Tanz aufzufordern, vibrierte es in der Tasche seines Jacketts. Er sah sich hastig um, ob jemand auf ihn achtete, zog dann das Smartphone heraus und tippte aufs Display.

    »Hallo? … Oh Mama, ich habe nicht auf die Nummer gesehen. Die Scheinwerfer blenden gerade ein wenig …Wie, wo bin ich? Heute ist doch die Veranstaltung bei den von Hagestolz in Borgfeld. Hast Du mir nicht die Einladung besorgt … Du hast nicht …? Aber wer hat mich dann hergebeten? … Ist auch egal. Ich habe mit Alasdair von Hagestolz persönlich gesprochen. Er will mich in der nächsten Woche treffen …

    Nein, ich finde das überhaupt nicht seltsam. Du wolltest doch, daß ich Karriere mache. Jetzt ist es so weit … Mama, ich bin erwachsen und habe mein Studium beendet. Du willst doch Deinem einzigen Sohn jetzt keine Vorhaltungen machen … Ja, ich passe auf mich auf. Und jetzt wartet ein hübsches Mädel darauf, von mir zum Tanz aufgefordert zu werden … wir sehen uns morgen. Tschüß Mama.«

    Er legte auf. Besser ich schalte es ganz aus. Sie bringt es fertig und ruft wieder an.
    Johan kam nicht mehr dazu, jemanden anzusprechen. Eine leichte Übelkeit, die er auf das Gespräch mit seiner Mutter geschoben hatte, schwoll plötzlich in seinem Innern an.

    Habe ich etwas Verdorbenes gegessen? Ha! Diese teuren Cateringdienste kochen alle auch nur mit Wasser. Die werde ich rankriegen dafür! Wo sind nur die verdammten Toiletten?

    Verzweifelt blickte er sich um. Das Gesichtsfeld erschien ihm plötzlich seltsam eingeengt. Einer der Angestellten sah, daß etwas nicht stimmte, und wies ihn zu einem Durchgang.

    »Toiletten?«, fragte er dort den Herrn, der sich vorhin noch mit Herrn von Hagestolz unterhalten hatte.

    »Ganz hinten, am Ende des Ganges links die Treppe hinunter.«

    »Da… dan…« Er folgte der Anweisung. Nicht mehr ganz sicher auf den Beinen erreichte er die Treppe. Dort fand er auch endlich das Hinweisschild. Er mußte sich an beiden Geländern festhalten, sonst wäre er gestürzt. Taumelnd eilte er unten in Richtung der ersehnten Türe und riß sie auf.

    2. Kapitel (Mo)

    »Es ist sechs Uhr. Einen schönen guten Morgen. Es ist Zeit für die Nachrichten. Eine Autobombe ist gerade in der Innenstadt explodiert.«

    Kriminalkommissar Torsten Jäger schreckte hoch.

    Scheiße, die Woche fängt ja gut an!

    »Verzeihung. Eine Autobombe ist gerade in der Hamburger Innenstadt explodiert. Bisher gibt es noch keine Informationen über den Hintergrund dieser Tat. Wir halten Sie während unseres Programms auf dem Laufenden über neue Entwicklungen. Washington. US-Präsident Trump hat während einer Pressekonferenz …«

    Okay, das heißt, daß ich noch Zeit habe, aufzustehen, ehe ich im Präsidium auflaufe.

    Torsten schaltete mit geschlossenen Augen den Wecker aus, drehte sich um Bett und legte seine Arme um … einen großen Teddy, der seit einiger Zeit den Platz seines Freundes im Bett neben ihm einnahm.

    Ach, Václav, wie ich Dich vermisse!

    Er atmete einige Male tief durch, richtete sich auf und schwang die Beine aus dem Bett. Blind angelte er mit den Zehen nach den Pantoffeln. Nichts. Er öffnete die Augen. Nichts. Nur das Morgenlicht, das ihn blendete und ein Brummen im Kopf, das langsam anschwoll. Eigentlich mochte er keinen Vodka. Dennoch hatte er am Vorabend die Flasche geext. Die Zeit für leckere Abendcocktails mit Václav war vorbei und das Zeug mußte weg.

    Unsicher tastete er sich durch das Zimmer, umschiffte den Stapel mit Václavs gewaschener Wäsche, der neben der Tür säuberlich zusammengelegt auf den Boden lag, und fand seine Pantoffeln schließlich im Bad.

    Da stehen sie gut.

    Er ließ kaltes Wasser über die Hände fließen, formte damit eine Kuhle, ließ sie vollaufen und tauchte sein Gesicht hinein. Glücklicherweise ließ das Brummen unter der Schädeldecke jetzt nach. Etwas erfrischt stellte er sich unter die Dusche.
    Danach zog er Schubladen aus der Kommode im Schlafzimmer und öffnete die Schranktür. Er unterdrückte die Verlockung, einfach in einen Trainingsanzug zu schlüpfen. Peter würde darauf gewohnt humorlos reagieren, wenn er so im Präsidium auftauchte. Also zog er ein frisches Oberhemd aus dem Schrank und schlüpfte in die Jeans von letzter Woche. Sie spannte unangenehm beim Zumachen. Mit großer Anstrengung schloß er den obersten Knopf. Es mußte sich wohl die Tage nach einer Nummer größer umsehen. Besser gleich zwei.

    Du könntest auch wieder selbst kochen!

    Er trank seinen Kaffee auf nüchternen Magen und drückte danach angewidert die leere Vodkaflasche neben den lax zusammengefalteten Pizzakarton in den Müll. Eine Erinnerung weniger. Er las den Einkaufszettel, den er vor dem Schlafengehen geschrieben hatte und strich alles Alkoholische von der Liste.

    Salat, Kartoffeln, Gemüse und Obst. Hoffentlich halten die Vorsätze diesmal bis zum Abend.

    Sie hielten genau bis zum Schnellimbiß am Präsidium. Mit einigen Donuts und einem großen Milchshake betrat er das Büro.

    Moritz, sein Assistent, glänzte durch Abwesenheit. Wenn er nicht gerade Urlaub machte, war er krank oder auf Fortbildung. Derzeit befand er sich wohl in Elternzeit und Torsten würde noch mindestens sechs weitere Wochen allein zurechtkommen müssen.

    Seufzend baute er seine Einkäufe auf dem verwaisten Schreibtisch auf. Nur den Milchshake nahm er mit an seinen Platz.

    »Du bist spät.«, sagte jemand in der Bürotür.

    »Ich weiß. Guten Morgen Peter.«

    »Moin. Geht es Dir wieder besser?«

    »Geht so.« Torsten rieb sich das Auge, in das er gerade beim Versuch, einen Schluck zu nehmen, den Strohhalm des Milchshakes gestochen hatte.

    »Ich kann Dir nicht ewig den Rücken freihalten.«

    Torsten seufzte.

    »Du brauchst einen neuen Assistenten.«

    »Ich habe doch Moritz.«

    »Guter Witz. Du benötigst jemanden, der Dir Arbeit abnimmt und Dich motiviert.«

    »Dann gib mir Klaus.«

    Klaus war Peters persönlicher Assistent und wäre tatsächlich viel besser für den Job geeignet als Moritz. Unglücklicherweise verließ sich auch der Hauptkommissar auf seine Fähigkeiten.

    »Ich habe jemand, der die Anforderungen ebenfalls erfüllt. Er hat sich gestern auf die Stelle beworben und er war sehr überzeugend.«

    »Moment mal«, Torsten rieb sich immer noch die Augen, diesmal aber ungläubig. »Du hast … eine Stelle ausgeschrieben?«

    »Ähm … nicht so direkt. Du arbeitest seit einem Jahr praktisch ohne Hilfe. Klar, daß man dann irgendwann den Überblick verliert.«

    »Mein Überblick ist ausgezeichnet. Warum bist Du der Meinung, daß ich Hilfe benötige? Daß sich jemand einfach auf einen Job bewirbt, der nicht ausgeschrieben ist, das glaube ich Dir nicht.«

    »Es ist aber so und ich halte ihn für durchaus geeignet, Dir zu helfen.«

    Peter trat jetzt ins Zimmer. Ihm folgte ein schlaksiger, junger Mann, der Peter deutlich überragte. Da er den Kopf gesenkt hielt, fiel das aber erst auf den zweiten Blick auf.

    »Torsten, dies ist Maximilian Waldgänger. Er wird Dich in der nächsten Zeit unterstützen.«

    »Bitte nennen sie mich Max«, sagte der kaum vernehmbar. Er blickte auch jetzt nicht auf und versteckte seine Hände in den Taschen seiner Jeans.

    Torsten blickte zunächst fassungslos auf Peter und betrachtete dann seinen Begleiter genauer. Was er sah, gefiel ihm nicht.

    Er mochte gerade Zwanzig sein, mindestens zehn Jahre jünger als er selbst auf jeden Fall. Der hagere, fast knochige Körper, der strubbelige, schwarze Flattop, der fehlende Bartwuchs und die abstehenden Ohren unterstrichen diesen Eindruck noch. Das viel zu große T-Shirt hing über die Hose, etwas, das er Václav nie hätte durchgehen lassen.

    Daß Peter dazu nichts gesagt hatte, wunderte ihn. Die Turnschuhe hatten bessere Zeiten gesehen und auch der kleine Rucksack, den er bei sich trug, wirkte nicht ganz sauber. Selbst die Auszubildenden in den Großraumbüros im Erdgeschoß kleideten sich sorgfältiger.

    »Peter, ich brauche wirklich keine Hilfe.« Torsten bemühte sich, sein Mißfallen zu unterdrücken.

    »Das ist keine Bitte. Ich benötige Dich voll einsatzbereit.«

    »Ich bin einsatzbereit!«

    »Das bist Du nicht!« Torsten zuckte ob des plötzlichen scharfen Tons zusammen. »Ich bin nicht blind, also verkaufe mich nicht für dumm. Du wirst Dir in nächster Zeit helfen lassen, ob es Dir paßt oder nicht.« Peter drehte sich um. »Und bring wieder Ordnung in Dein Privatleben«, sagte er noch im Gehen.

    Eine kleine Weile blieb es ruhig im Büro. Dann stand Torsten auf, atmete tief durch und reichte dem anderen die Hand.

    »Sie sind also Max. Ich bin Torsten. So ganz verstehe ich nicht, was Sie hier wollen. Nach diesem Fall im letzten Sommer halten mich doch sowieso alle für seltsam.«

    »Was ich hier will, ist, daß Sie mir eine Chance geben!« Max schien gerade all seinen Mut zusammenzunehmen und blickte sein Gegenüber direkt an. »Und ich finde Sie gar nicht seltsam.«

    Torsten blickte kurz in eisblaue Augen, aber schon hatte Max seinen Blick wieder gesenkt. Gleichzeitig nahm er einen starken Geruch wahr. Es kam ihm so vor, als befünde sich im Zimmer irgendwo ein nasses Tier. Er zog die Nase kraus und bemühte sich, flach zu atmen.

    »Das freut mich«, antwortete er gepreßt.

    »Nur das mit dem Bandenkrieg, das habe ich Ihnen keine Sekunde abgenommen.«

    Torstens Mundwinkel zuckten. Das wunderte ihn auch nicht. Nur war es mit der Wahrheit in diesem Falle so eine Sache …

    Auf der Suche nach einigen vermißten Personen aus der Schwulenszene waren sie einem Escort namens Paolo Costa auf die Spur gekommen, dessen empathische Fähigkeiten derart stark waren, daß man sie mangels eines besseren Terminus nur als paranormal bezeichnen konnte.

    Die Polizei war ihm aber nicht als Einzige auf der Spur und bevor sie ihn zu fassen bekamen, kam es auf einem alten Militärgelände im Umland, wo sich der Mann aufhielt, zu einem Showdown zwischen zwei Gruppen. Er führte zu vielen Toten, die laut Gerichtsmedizin alle fast zeitgleich einen Schlaganfall erlitten.

    Die wenigen Überlebenden dieses Abends waren nicht sehr gesprächig und das spärliche, das er ihnen entlocken konnte, enthielt keinerlei Fakten, die er hätte in einen Bericht schreiben können. Die sich widersprechenden Aussagen waren teilweise an Absurdität kaum zu überbieten. Bis heute hatten sie diesen Fall nicht aufklären können.

    Der Verdächtige, ein junger Mann namens Paolo Costa, blieb seitdem verschwunden. Offiziell war er bei diesem Vorfall gestorben. Torsten glaubte aber nicht so recht daran.

    Der Bandenkrieg war die offizielle Version, auf die er sich mit Peter und der Staatsanwältin geeinigt hatte.

    Unglücklicherweise erzählten einige der bei diesem Einsatz anwesenden Beamten ungeachtet ihrer Verschwiegenheitspflicht Details über einen Wahnsinnigen, der all die Morde quasi im Alleingang begangen habe.

    Die meisten lachten sie aus.

    Torsten hatte seitdem aber einen gewissen Ruf weg.

    »Das ist Ihr gutes Recht. Eine andere Version habe ich aber nicht«, erwiderte er.

    »Ich verstehe.«

    »Das glaube ich kaum.« Torsten machte eine Handbewegung in Richtung des verwaisten Schreibtisches von Moritz. »Richten Sie sich dort ein. Und dann erzählen Sie mir bitte, wie Sie den Hauptkommissar dazu gebracht haben, Sie mir zuzuweisen.«

    »Das war einfach.« Max stellte seinen Rucksack auf den Tisch und entnahm ihm einen Stapel notdürftig gehefteter Blätter, die er ihm reichte. »Gestern gab es einen Polizeieinsatz in Borgfeld. Ich war … zufällig vor Ort und habe anschließend alle Informationen gesammelt und zusammengestellt.«

    »Was für Informationen?«

    »Lesen Sie selbst. Hier kommt schon mal der offizielle Teil.«

    Max hob den Beutel an, in dem Torsten seine Donuts verstaut hatte und warf einen Blick hinein. Sofort begannen seine Augen zu leuchten.

    »Bedienen Sie sich ruhig. Ich muß eigentlich sowieso abnehmen.« Torsten blätterte bereits in der Akte. »Ein Vermisstenfall also. Ein prominenter Fall, wie es aussieht.«

    »Ist diese Familie von Hagestolz denn prominent?«

    »Sie sind wohl nicht von hier?«

    »Stimmt.«

    Max hatte seinen Donut geradezu inhaliert, wischte sich die Finger an der Tüte ab und senkte den Blick wieder.

    »Jetzt verstehe ich immerhin, warum dieser Ordner hier gelandet ist. Wer diesen Leuten indiskrete Fragen stellt, muß mit dem Risiko leben, daß sie sich hinterher beim Polizeipräsidenten beschweren. Das ist den anderen Teams wohl zu heikel.«

    »Ihr Hauptkommissar wirkte jedenfalls erleichtert, als ich ihm diese Lösung vorgeschlagen habe.«

    »Da haben Sie beide mir ja etwas Schönes eingebrockt. Wie kommt es überhaupt, daß er auf Sie gehört hat?«

    »Ich konnte ihn davon überzeugen, daß Sie der Einzige sind, der diesen Fall aufklären kann.«

    Torsten fühlte sich plötzlich, als wäre die Wirkung der Flasche Vodka vom Vorabend noch nicht ausgestanden. Ein dumpfer Druck benebelte seine Sinne und er stützte seinen Kopf in die Hände.

    »Ist etwas nicht in Ordnung? Sie sehen blaß aus.«

    »Es geht gleich wieder. Ich glaube, ich brauche ein Aspirin.«

    »Sekunde.«

    Max verschwand aus dem Büro und kam nach erstaunlich kurzer Zeit mit einem Glas Wasser und einem Blister zurück. Torsten drückte eine Tablette heraus und trank das Glas mit wenigen Schlucken ganz leer.

    »Danke. Wie haben Sie so schnell …?«

    »Geben Sie es zu: Sie brauchen mich … meine Hilfe.«

    Max grinste linkisch, als er das sagte.

    »Gar nichts brauche ich! Außerdem haben Sie mit Ihrer Antwort gleich drei neue Fragen aufgeworfen, die mir wesentlich mehr im Magen liegen als die Frage, warum der Hauptkommissar auf Sie gehört hat.«

    Max blickte wieder zu Boden. Jedenfalls sah es zunächst so aus.

    »Nehmen Sie sich, so viel Sie wollen. Ich sehe doch, wie scharf Sie auf die Donuts sind.«

    Es dauerte keine drei Minuten, dann war die Tüte leer und flog zusammengeknüllt in den Papierkorb.

    »Die Krümel und den Zuckerguß hätten Sie wenigstens drin lassen können. Sie wirken, als hätten Sie eine Woche nichts gegessen. Werden Sie so schlecht bezahlt?«

    »Ich habe … ein Problem mit meinem Stoffwechsel.« Max’ Stimme klang kaum vernehmbar. »Er läuft manchmal so auf Hochtouren, daß ich mit dem Essen nicht nachkomme.«

    »Sie sollten das untersuchen lassen.«

    »Das … habe ich. Ich muß damit leben.«

    »Okay, und jetzt beantworten Sie bitte meine anderen Fragen. Wenn Sie mein Assistent werden wollen, erwarte ich plausible Antworten.«

    »Ähm … welche Fragen?«

    »Zeigen Sie mir, daß Sie sie antizipieren können.«

    »Okay.« Max blickte wieder zu Boden, aber Torsten hatte das Gefühl, daß er diesmal dabei lächelte. »Den Hauptkommissar zu überzeugen war einfach. Er traut zwar Ihren diplomatischen Fähigkeiten nicht, aber letztlich ist er froh, den Fall von der Backe zu haben. Die zweite Frage, die nach dem inoffiziellen Teil der Informationen, die ich Ihnen gegeben habe, kann ich Ihnen erst morgen beantworten. Ich weiß, wo sie liegen, aber ich muß sie erst … holen. Daraus ergibt sich dann auch, warum Sie eine von lediglich zwei Personen im Präsidium sind, die diesen Fall aufklären können.«

    Max blickte wieder zu Boden und wirkte auf einmal so katatonisch, als hätte ihn der Wortwechsel völlig erschöpft. Torsten sah sich das einige Zeit an. Dann resignierte er.

    »Okay, Sie wollen Ihre Chance. Da ich heute wohl nichts mehr aus Ihnen herausbekomme, erhalten Sie sie morgen. Bis dahin werden Sie aber noch einige Dinge für mich erledigen.«

    Max atmete tief durch und hob seinen Blick kurz. »Ja?«

    »Ist der Vorgang schon digitalisiert?«

    »Nein.«

    »Erledigen sie das als erstes. Ich erwarte die Informationen morgen früh in meinem Rechner vorzufinden.« Torsten reichte ihm die Akte zurück.

    »Ich kümmere mich darum.« Max erhob sich und machte Anstalten, den Raum zu verlassen.

    »Ich bin noch nicht fertig!«

    Der Angesprochene erstarrte in der Bewegung und senkte seinen Blick wieder.

    »Danach werden Sie duschen. Sie riechen ein wenig nach … nach Haustier.«

    »Ich … habe einen Hund.«

    »Okay, nach Hund also. Besorgen Sie sich auch etwas Vernünftiges zum Anziehen. So kann ich Sie nicht nach Borgfeld mitnehmen. Eigentlich kann man Sie so nirgendwohin mitnehmen.«

    Max errötete tief und blickte so starr auf den Boden, als wolle er ein Loch hineinbrennen, in das er versinken konnte.

    »Und essen Sie bitte genug. Nicht, daß Sie mir unterwegs zusammenklappen.«

    »Jawohl Herr … Torsten.«

    »Und nun verschwinden Sie. Ich habe noch zu tun. Morgen früh Punkt Neun.«

    »Jawohl.«

    Max verschwand im Flur. Torsten blieb nachdenklich zurück. Zumindest hatte er – wenn auch mit Mühe – seine spontane Aversion zurückhalten können. Auch wenn es sonst nicht seine Art war, Kollegen zu siezen und jüngere schon gar nicht, gab ihm das in diesem Fall die Möglichkeit, ein wenig Distanz aufzubauen. Falls dieser Junge sein Äußeres in den Griff bekam und falls seine Antworten ihn morgen zufriedenstellten, würde er ihm eine Chance geben. Eigentlich wirkte er auf ihn zu unreif für solch einen Job, aber man würde sehen.

    Torsten erledigte etwas Büroarbeit, die über das Wochenende aufgelaufen war. Sie ging ihm jetzt angenehm flüssig von der Hand. So befremdend dieser Vormittag in Teilen abgelaufen war, so hatte er ihn doch aus seiner Trübsal herausgerissen und auf andere Gedanken gebracht.

    Zwischendurch sah er die Protokolle der Befragungen durch, die jetzt einer nach dem anderen in sein Postfach tröpfelten. Vermißt wurde ein Mann namens Johan Hartung. Er wurde zuletzt auf einer Veranstaltung im Hause von Hagestolz gesehen. Dort fiel sein Verschwinden aber niemandem auf. Laut der Aussagen mehrerer Hausangestellter schien ihm plötzlich übel geworden zu sein. Als er nicht wieder von den Toiletten zurückkam, nahm man an, daß er ein Taxi genommen habe und nach Hause gefahren sei.

    Vermißt gemeldet hatte ihn erst am Folgetag seine Mutter. Deren Aussage war wesentlich umfangreicher und steckte voller Details, die mehr über das Mutter-Sohn-Verhältnis aussagten als über den Vermißten.

    Vielleicht ist er einfach abgehauen, weil er es mit ihr nicht mehr ausgehalten hat.
    So ganz verstand er nicht, warum er sich mit solch einem Fall beschäftigen mußte, denn es gab derzeit keinerlei Anhaltspunkte, daß diesem Johan Hartung etwas anderes zugestoßen sei, als daß er irgendwo seinen Rausch ausschlief. Normalerweise regelten so etwas die Reviere vor Ort.

    Er stand auf, ging zu Peters Büro und trat ein, ohne anzuklopfen. Als er sah, daß sein Vorgesetzter telefonierte, setzte er sich auf den Besucherstuhl und wartete, bis das Gespräch beendet war und Peter von seinem Notizblock aufblickte.

    »Was willst Du noch? Ich dachte, wir hätten alles geklärt.«

    »Haben wir nicht. Das hier ist doch kein Fall für uns.«

    »Nicht direkt. Allerdings gibt es da zusätzliche Gesichtspunkte, die wir berücksichtigen müssen.« Peter fixierte dabei einen Punkt auf seinem Schreibtisch.

    »Okay, wer ist der Vermißte bzw. wer ist seine Mutter?«

    »Sie ist … ihr verstorbener Mann war lange Jahre Präsident der Bürgerschaft.«

    »Okay, daher kenne ich den Namen. Und sie hat so viel Einfluß?«

    »Sie nicht, aber einige der Leute, die sie kennt und anscheinend um Hilfe gebeten hat. Glaube mir, daß ich keine andere Wahl habe, als jemand darauf anzusetzen.«

    »Aber warum ich und vor allen: warum dieses Kind?«

    »Weil Du jemanden brauchst, der Dir wieder die Laufarbeit abnimmt und weil sonst niemand … Du weißt, daß Du nicht sehr beliebt bist seit dieser Sache damals.«

    »Ich habe mir nichts vorzuwerfen. Außerdem bin ich nicht derjenige, der über Paolo Costa geredet hat.«

    »Natürlich nicht. Du hast den Fall seinerzeit fast im Alleingang gelöst und deshalb halte ich Dir auch den Rücken frei.«

    »Das sehe ich.«

    »Versteh mich doch. Irgend jemand muß es tun und die Leute, die mir im Nacken sitzen, erwarten, daß es jemand Kompetentes ist. Du bist mein bester Mann.«

    »Wow, ein Lob aus Deinem Munde. Ich werde mir den Tag rot im Kalender anstreichen.«

    »Übertreib es nicht!«

    »Und dieses … dieser Max Waldgänger überzeugt mich auch nicht. Er läßt sich jedes Wort aus der Nase ziehen und erzählt etwas von inoffiziellen Informationen, die er mir bis morgen besorgen will.«

    »Er war sehr begierig darauf, mit Dir zusammenzuarbeiten. Hoffentlich ist es nicht, weil er Dich lediglich … interessant findet. Ich weiß ja nicht, was man in Deiner Szene anstellt, um jemanden näher kennenzulernen.«

    »Es gibt keine besonderen Umgangsformen und es ist nicht meine Szene. Manchmal weiß ich nicht mal, ob es in Bremen überhaupt eine Szene gibt, die diesen Namen verdient.« Torsten bemerkte, daß er sich gerade in Rage redete und bemühte sich, seinen Ärger zu kanalisieren. »Außerdem glaube ich nicht, daß dieser Junge schon einmal Sex hatte und daß Du ihn für schwul hältst, wundert mich.«

    Der Hauptkommissar zuckte bei der Nennung des Wortes schwul zusammen, sagte aber nichts.

    »Gut, an Deinen Vorurteilen arbeiten wir später. Jetzt werde ich die Befragung nachholen, die man gestern offensichtlich vergessen hat.«

    »Sei bitte vorsichtig. Diese Leute werden nicht zögern, uns das klarzumachen, wenn Du sie vor den Kopf stößt.«

    »Besitzen sie mehr Einfluß als die Mutter des Vermißten? Vielleicht sollte ich es darauf anlegen. Ich wollte diesen Fall nicht. Wenn es denn einer ist.«

    »Das meinst Du nicht ernst.«

    »Es gibt keinen Grund für sie, nicht mit mir zu reden. Und wenn ihnen meine Fragen nicht gefallen, stecken sie in der Sache mit drin.«

    Torsten stand auf und ging grußlos. Jetzt galt es, diese Angelegenheit schnellstmöglich zu klären. Mit Chance hatte dieser Hartung sich bereits wieder irgendwo gemeldet und wenn nicht …

    Er suchte aus den Protokollen dessen Handynummer heraus. Die ermittelnden Beamten hatten gestern bereits mehrfach versucht, dort anzurufen, strandeten aber auf der Mailbox.

    So erging es auch Torsten.

    Er setzte sich kurz an seinen Rechner und schrieb eine Auskunftsanfrage an den Provider, dem die SIM-Karte im Handy des Vermißten gehörte. Dann druckte er aus den spärlichen Unterlagen einige Bilder aus, auf denen der Vermißte einigermaßen klar zu erkennen war. Danach verließ er das Präsidium und stieg auf sein Fahrrad. Wenn er es schon nicht schaffte, wieder Gewicht zu verlieren, wollte er zumindest fit bleiben.

    Als er die Heerstraße stadtauswärts fuhr, erschien es ihm, als folge ihm jemand. Er drehte sich mehrmals um, entdeckte aber nichts außer einem streunenden Hund, der eine kurze Strecke hinter ihm herlief und dann in die Grünanlage des Rhododendronparks abbog.

    Vielleicht sitzt irgendwo ein Spanner hinter einem Fenster.

    Sowas sollte es geben. Am besten ignorierte er das Gefühl. Er trat in die Pedale und kam etwas außer Atem nach einer Weile in der Seitenstraße im noblen Stadtteil Oberneuland an, in der sich das Haus derer von Hagestolz befand. Alte Bäume standen auf beiden Seiten und überschatteten die Straße. Zusammen mit den blickdicht bewachsenen Hecken an den Grundstücksgrenzen ergab sich der Eindruck, durch einen grünen Tunnel zu fahren.

    Es gibt wohl schlimmere Schicksale als hier zu leben.

    In großzügig bemessenen Abständen befanden sich Einfahrten zu den Grundstücken. Vor einem besonders großen Areal befand sich sogar ein Tor.

    Hier muß es sein, auch wenn sie alles gut gegen Einblick geschützt haben. Die Hausnummer stimmt. Verflixt, was riecht hier so stark nach Katzenurin?

    Mit Genugtuung nahm er zur Kenntnis, daß die Buchsbaumhecke im nächsten Sommer nicht mehr hier stehen würde. An mehreren Stellen zeigten sich nämlich kleine, gelbe Bereiche.

    Der Gestank ist bald weg. Die Zünsler werden dafür sorgen.

    Er drückte den Klingelknopf an der Gegensprechanlage neben dem Tor.

    »Hallo?«

    »Jäger, Kriminalpolizei. Ich hätte noch einige Fragen.«

    »Melden Sie sich bitte vorher an.«

    »Ich kann Sie auch vorladen, wenn Ihnen das lieber ist.«

    Eine Antwort erhielt er nicht, aber der Summer ertönte und ein Torflügel schwang auf. Dahinter offenbarte sich eine Reetdach-Villa auf einer großzügigen Fläche mit englischem Rasen. Nach hinten schlossen sich einige Nebengebäude an. Er schob sein Rad die Einfahrt entlang und lehnte es neben der Eingangstüre an die Wand.

    »Hinten herum. Und nehmen Sie bitte Ihr Gefährt mit.« Auch die Eingangstür besaß eine Sprechanlage.

    Gehorsam schob er sein Rad den Kiesweg entlang, der links um die Villa herumführte. Trotz ihrer Größe wirkte sie dabei nicht klotzig. Der Architekt verstand offensichtlich sein Handwerk und hatte die Konturen mit einer Vielzahl geschwungener Linien abgemildert.

    Hinter dem Haus nahm ihn eine Dame in Empfang. Das glatte und faltenlose, dezent geschminkte Gesicht hätte durchaus einer Zwanzigjährigen gehören können, die Pigmentflecken auf dem freien Stück Haut über dem Dekolleté aber nicht.

    »Ihren Dienstausweis bitte!«, sagte sie jetzt barsch.

    »Torsten Jäger, Kriminalkommissar.« Torsten zeigte ihn vor, nachdem er sein Fahrrad wieder gegen die Wand gelehnt und sich dafür einen giftigen Blick eingefangen hatte. »Und mit wem habe ich die Ehre?«

    »Valerie Hagestolz-Böhm.« Sie studierte das Dokument akribisch und tippte einige Daten in ihr Smartphone. Dann öffnete sie eine Flügeltüre schritt hindurch und winkte ihm, ihr zu folgen.

    Torsten sah sich um. Der Raum besaß die Dimension einer Dreizimmerwohnung und wurde offensichtlich als Diele genutzt. Davon zeugten einige Bauernschränke und ein überdimensionales Buffet. Alle Möbel waren sorgfältig restauriert worden und auf dem Buffet stand auf einem Platzdeckchen eine große, eiförmige, pastellfarbene Vase, bei deren Anblick sich Torsten spontan an Bord des Raumfrachters Nostromo versetzt fühlte. Mit einem leisen Schaudern wandte er sich der Dame zu, die ihn hereingebeten hatte.

    »Ich bin eine Cousine des Hausherrn. Wie kann ich Ihnen noch helfen?«

    »Waren Sie bei der Feier vorgestern Abend anwesend?«

    »Es handelte sich um einen Empfang.«

    »Okay. Waren Sie bei dem Empfang vorgestern Abend anwesend?«

    »Nein. Das heißt, nur am frühen Abend.«

    »Wo waren Sie danach?«

    »Fragen Sie mich allen Ernstes nach einem Alibi? Solch eine Behandlung sind wir von Ihrer Behörde nicht gewohnt.«

    »Und ich bin es nicht gewohnt, daß in einem Haus wie dem Ihrigen Leute einfach verschwinden. Außerdem befremdet es mich, daß Sie die Sache gleich so hoch hängen, wo ich Ihnen doch nur freundlich eine Frage gestellt habe.«

    »Ich war bei den Nachbarn.« Sie wies auf das Haus nebenan. »Die Herrschaften sind gerne unter sich. Meine Anwesenheit wurde nur zu den Vorbereitungen benötigt.« Ihr Mienenspiel zeigte eine Mischung aus Ärger und Verlegenheit.

    »Ist denn jemand hier, der mir mehr sagen kann?« Torsten verhielt sich taktvoll und bohrte nicht weiter nach.

    »Die Caterer möglicherweise.«

    »Es kann doch nicht sein, daß von der ganzen Familie niemand anwesend war.«

    »Der Hausherr natürlich, Alasdair von Hagestolz, und Hanna glaube ich.

    »Dann möchte ich mit beiden Personen reden.«

    »Sie wollen den Hausherrn vernehmen? Das dürfte Konsequenzen für Ihre berufliche Laufbahn haben.«

    »Zunächst wird es Konsequenzen für Sie persönlich haben, wenn Sie nämlich meine Ermittlungen behindern. Wollen Sie das?«

    Torsten sah, daß er hier mit Freundlichkeit nicht weiterkam. Er hatte nicht vor, sich einschüchtern zu lassen und ließ es daher auf eine Konfrontation mit der Doppelnamendame ankommen.

    »Na, na, na, hier will doch sicher niemand einen Streit vom Zaun brechen, oder?«
    Die sonore Stimme gehörte einem Herrn, der plötzlich neben ihnen stand, ohne daß einer der Beiden ihn kommen gesehen hatte. Beide zuckten synchron zusammen.

    »Alasdair, dieser Herr möchte mit Dir …«

    »Ich habe alles vernommen. Eure Unterredung hört man im ganzen Haus. Danke, daß Du versucht hast, mich zu schützen. Ich übernehme das jetzt. Du kannst Dich bestimmt anderswo nützlich machen.«

    Valerie Hagestolz-Böhm sah aus, als wolle sie widersprechen, aber etwas in der Stimme des Patriarchen hielt sie davon ab. Mit einem gemurmelten »Ja, ich habe noch zu tun« entfernte sie sich.

    »Kommissar, ich freue mich, Sie kennenlernen zu dürfen. Wie geht es Ihnen?«
    Torsten schüttelte die dargebotene Hand und registrierte verwundert die Kraft des Händedrucks. Er nahm sein Gegenüber genauer in Augenschein. Auch dieses Gesicht erschien alterslos. Allerdings wirkte es natürlicher als die Züge der Dame eben. Die moosgrünen Augen strahlten und er hielt sich mit einer Spannkraft aufrecht, die er einem – wie alt mochte er sein? Sicher Achtzig – jährigem nicht zugetraut hätte.

    »Herr von Hagestolz, die Ehre ist auf meiner Seite. Ich freue mich, daß Sie Zeit für mich finden.«

    »Valerie versucht, unangenehmes von mir fernzuhalten, aber ich habe gehört, daß Herr Hartung vermißt wird. Hoffentlich ist ihm nichts zugestoßen. Er wirkte etwas derangiert, als ich ihn zuletzt sah.«

    »Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

    »Vorgestern Abend auf unserem Empfang. Ich rede mit all meinen Gästen, auch wenn ich nicht weiß, wer ihn eingeladen hat.«

    »Er war ohne Einladung hier?«

    »Sicher nicht. Dann hätte man ihn nicht hereingelassen. Ich meine nur, daß er nicht auf der Gästeliste stand, als ich sie zuletzt gesehen habe. Jemand muß ihn nachträglich hinzugefügt haben.«

    »Was meinten Sie mit derangiert?«

    »Ich möchte den Herrn nicht kompromittieren.«

    »Ich verstehe.«

    Torsten blickte sein Gegenüber fragend an und tatsächlich fügte der nach kurzem Nachdenken noch etwas hinzu.

    »Er hat in kurzer Zeit sehr viel gegessen und getrunken. Möglicherweise ist ihm das nicht bekommen. Zuletzt eilte er in Richtung der sanitären Örtlichkeiten.«

    »Haben Sie ihn danach noch gesehen?«

    »Leider nein. Ich hätte die Unterhaltung gern vertieft. Der junge Mann war … vielversprechend.«

    Ihre Cousine erwähnte eine Hanna. Vielleicht weiß sie mehr.«

    »Hanna Marquess ist meine Großnichte. Sie wohnt nicht hier, aber wenn Sie mir Ihre Karte überlassen, sorge ich dafür, daß sie sich bei Ihnen meldet.«

    »Das ist sehr freundlich.« Torsten reichte ihm seine Visitenkarte. Ihre Hände berührten sich kurz und der andere klopfte ihm mit der anderen Hand wie beiläufig auf den Ellenbogen.

    »Und jetzt habe ich zu tun. Sie haben bestimmt keine Fragen mehr an mich. Fahren Sie jetzt zurück. Sie finden allein hinaus.«

    Für den Bruchteil einer Sekunde wirkte er plötzlich gebrechlich und man sah ihm sein Alter an. Dann fing er sich wieder und verließ rasch den Raum.

    Torsten ging wortlos nach draußen, nahm sein Rad, schob es zurück ums Haus und die Einfahrt entlang. Der Torflügel schwang auf und er fand sich auf der Straße wieder.

    Was war das gerade? Ich hätte nachhaken müssen, aber ich bin einfach grußlos gegangen.

    Aus dem Augenwinkel sah er einen Hund über die Straße laufen, aber als er hinblickte, war dieser schon verschwunden. Kopfschüttelnd setzte er sich auf sein Rad und fuhr in Richtung Stadt.

    Wie er zurück zum Polizeipräsidium gekommen war, hätte er später nicht erklären können. Er schreckte hoch, als er ein lautes Fingerschnippen hörte und jemand einen Kaffeebecher mit einem leisen Knall vor ihm auf dem Tisch absetzte, und blickte in die Augen seines neuen Helfers.

    »Sie sehen aus, als könnten Sie den brauchen.« Max’ Lächeln war kaum wahrnehmbar.

    »Wie … wie lange sitze ich schon hier?«

    »Nur ein paar Minuten. Sie sahen müde aus, als Sie zurückkamen. Wie ist die Befragung gelaufen?«

    »Wenn ich das wüßte. Ich habe mit Alasdair von Hagestolz gesprochen. Er hat mit dem Vermißten geredet und ihn zuletzt auf dem Weg zu den Toiletten gesehen. Er wollte das Gespräch mit ihm vertiefen … hat er zumindest gesagt. Dann hat er mich weggeschickt.«

    »Sie haben sich wegschicken lassen?«

    Torsten trank einige Schlucke aus dem Becher. Das Getränk war kein Kaffee, aber es belebte ihn.

    »Ja, seltsam was?«

    »Trinken Sie noch etwas. Wenn Sie ausgetrunken haben, wird Ihnen besser gehen.«

    »Was ist das?«

    »Eine spezielle Kräutermischung mit Honig.«

    »Die haben Sie einfach so dabei. Was bewirkt sie?«

    »Sie schmeckt gut und entspannt. Mir schien, daß sie das jetzt brauchen.«

    Torsten trank den letzten Schluck und fühlte sich tatsächlich erfrischt. Seine Konzentration kehrte zurück und mit ihr die Fragen.

    »Was zur Hölle ist mit mir passiert? Ich erinnere mich nicht, wie ich zurückgekommen bin. Ein Wunder, daß ich keinen Unfall mit dem Rad gebaut habe.«

    »Was ist das letzte, an das Sie sich erinnern?«

    »Ich habe dem alten von Hagestolz meine Visitenkarte gegeben. Dann hat er mich irgendwie komisch angefaßt und gesagt, ich solle gehen.«

    »Was hat er genau gesagt?«

    »Ich … ich … weiß es nicht. Ich wollte ihn noch etwas fragen, aber mir ist plötzlich nichts mehr eingefallen. Da erschien es mir ganz natürlich, zu gehen.«

    Beide schwiegen für eine Weile, aber in Torsten arbeitete es sichtbar. Schließlich hieb er mit der Faust auf den Tisch, daß der Löffel im Becher leise klirrte.

    »Verdammt will ich sein. Ich dachte immer, ich wäre gegen Hypnose Immun. Vor allem wundere ich mich, wie schnell er das geschafft hat.«

    »Geben Sie Blitzhypnose in die Suche ein. Ich denke, das erklärt es.«

    Torsten tippte eine Weile auf seiner Tastatur herum. Dabei wurden seine Augen immer größer. Schließlich schüttelte er heftig den Kopf. Dann winkte er Max herbei und streckte die Hand aus.

    »Torsten.«

    »Max.«

    »Okay«, Torsten blickte auf die Uhr, »nachdem das geklärt wäre, machen wir für heute Feierabend. Was machst Du noch?«

    »Essen kaufen!«

    »Witzbold. Vorher kommst Du mit mir. Ich habe etwas für Dich.«

    »Okay?«

    »Wir treffen uns um 19 Uhr am Leibnizplatz.«

    »Okay.«

    Max erhielt keine Antwort auf die nicht gestellte Frage. Sie räumten ihre Sachen zusammen, verließen gemeinsam das Büro und gingen wortlos über das Gelände. Vor dem Haupteingang trennten sich ihre Wege. Max ging stracks in Richtung Straßenbahn und Torsten bog zum Fahrradständer ab.

    Als Max am Leibnizplatz pünktlich um Sieben eintraf, erwartete Torsten ihn bereits. Er nickte ihm zu, deutete dann in eine Richtung und Max trottete gehorsam neben ihm her.

    Torsten war zwar mit dem Fahrrad erschienen, schob es aber einfach nur. Die tiefstehende Sonne warf lange Schatten und ein kühler Wind strich durch die Seitenstraßen mit den Altbremer Häusern.

    An einem Imbiß stoppten sie kurz und Torsten kaufte zwei Döner.

    »Damit kannst Du öffentlich auftreten.« Er staunte immer noch über die Geschwindigkeit, mit der Max sein Essen vertilgte. Er selbst hatte nur einige Bissen geschafft, da hatte Max seine Tüte schon leer gegessen. »Du kannst den Rest von meinem auch noch haben, wenn Du magst.«

    »Mmmhh …«

    Kopfschüttelnd verfolgte er den Rest des Mahls. Max ließ lediglich ein Stück Brot übrig.

    Danach gingen sie weiter.

    »Warte hier.«, sagte Torsten, als sie vor seinem Haus ankamen. Er schob sein Rad in den Hausflur, verschwand kurz in seiner Wohnung und kehrte mit zwei gut gefüllten, großen Plastikbeuteln zurück, die er Max reichte.

    »Die sind für Dich. Václav ist nicht ganz so groß wie Du, aber ihr habt die gleiche Figur. Er wird seine Sachen nicht mehr abholen und solange sie bei mir liegen, vergiften sie meine Gedanken.«

    »Das kann ich nicht annehmen.«

    »Natürlich kannst Du. Ich tue das ganz eigennützig. Nun nimm schon. Nur waschen mußt Du sie selbst. Bei mir sind sie ziemlich eingestaubt.«

    Max bedachte Torsten mit einem langen Blick. Dann nickte er ihm zu, nahm die Beutel, drehte sich um und zog wortlos ab.

    3. Kapitel (Di)

    Torsten fühlte sich viel besser, als er am nächsten Morgen aufstand. Gut, daß der Vodka alle war. Der frische Salat, den er sich vor dem Schlafengehen noch zubereitet hatte, tat ihm gut und kaum, daß er im Bett lag, schlief er auch schon.

    So betrat er schon um halb Neun das Präsidium. Auf dem Flur traf er Peter.

    »Gute Arbeit, Torsten!«, begrüße der ihn.

    »Du kennst doch meinen Bericht noch gar nicht.«

    »Das muß ich nicht. Ich hatte heute morgen keine Beschwerde auf meinem Schreibtisch und keinen Polizeipräsidenten in der Leitung. Irgendwas mußt Du also richtig gemacht haben.«

    »Du mich auch.«

    Torsten ließ seinen Vorgesetzten stehen und marschierte zu seinem Büro. Dort traf er Max, der gerade vor einem großen Stapel belegter Brote saß.

    »Mahlzeit.«

    »Mmh…mmh.«

    »Die neuen Sachen stehen Dir.«

    »Dan…ke.«

    Max schluckte den letzten Bissen hinunter. Er trug tatsächlich ein T-Shirt und eine Jeans von Václav und wirkte so wesentlich ordentlicher als am Vortag. Auch der Geruch nach nassem Hund hatte sich zugunsten eines leichten Zitronenaromas verflüchtigt.

    »Wo hast Du eigentlich meine Akten hingeräumt?« Torsten blickte entgeistert auf seinen leeren und blitzsauber gewischten Schreibtisch.

    »Dorthin.« Max deutete auf den Metallschrank für die Hängeregistraturen.

    »Bist Du verrückt? Die Papiere waren säuberlich geordnet! Wie soll ich jetzt …«

    Torsten wollte aufspringen, als sein Blick auf den Desktop seines Rechners fiel. »Wieso ist der an? Was ist …«

    Auf dem Desktop befanden sich eine Reihe neuer Ordner mit Namen wie ‘offene Fälle’, ‘geschlossene Fälle’, ‘Notizen’, ‘Faxe’ und ‘Privat’.

    »Warst Du das?« Max nickte. »Woher zur Hölle kennst Du mein Paßwort?«

    »Das klebte an Deinem Bildschirm.« Max hielt ein Post-it hoch und biß seelenruhig in das nächste Brot. »Ich bin schon zwei Stunden hier und habe in der Zwischenzeit Deine Unterlagen gescannt und sortiert.«

    Als er sah, daß sein Gegenüber kurz davor war, ihn anzuschreien, fügte er noch ein »Ich hole Dir einen Kaffee.« hinzu und verließ den Raum mit verblüffender Geschwindigkeit, nicht ohne das angebissene Brot mitzunehmen.

    Torsten blieb heftig atmend zurück. Was bildet dieses Kind sich ein? Er soll mich entlasten und nicht meine Ordnung durcheinanderbringen!

    Testweise klickte er auf den Ordner ‘offene Fälle’. Darunter befanden sich mehrere Unterordner. Unter ‘Johan Hartung’ stieß er auf die chronologisch geordnete Liste der bisherigen Unterlagen zum Fall. In einige PDFs hatte Max Kommentare eingefügt, teilweise mit Fragen, die sich Torsten auch gestellt hatte. Der Provider von Hartungs Handy schrieb, daß das Telefon zuletzt in Borgfeld eingebucht war und seit dem frühen Sonntagmorgen ausgeschaltet sei.

    Als letztes fand er ein Textdokument mit einer Zusammenfassung dessen, was er Max von der Befragung am Vortag erzählt hatte. Als dieser mit zwei Bechern zurück kam und einen vor Torsten auf den Tisch stellte, klickte der sich zunehmend fasziniert durch die anderen Ordner. Am längsten verweilte er unter ‘Notizen’, in dem sich handschriftlich gefüllte Zettel befanden.

    »Die habe ich alle dort abgelegt, weil ich Deine Schrift nicht so gut lesen kann.«

    »Warst Du in einem früheren Leben Diplomat?« Torsten lachte auf. »Ich kenne meine Klaue. Meine Güte, den Zettel suche ich seit Tagen. Wo hast Du den gefunden?«

    »Den?« Max warf einen kurzen Blick auf den Bildschirm. »Der klebte unter der Tastatur. Zu viel Zucker im Kaffee ist ungesund.«

    »Okay. Ich denke, ich kann damit leben. Trotzdem wirst Du mich beim nächsten Mal vorher fragen, verstanden?«

    »Klar.« Max setzte sich wieder an seinen Platz und griff zum nächsten Brot. »Wasch machn wir heude?« nuschelte er zwischen zwei Bissen.

    »Zunächst wirst Du mir mehr über den inoffiziellen Teil Deiner Recherchen im Fall Hartung erzählen.«

    »Moment«, Max klickte an seinem Rechner einige Male mit der Maus und schrieb einige Anschläge auf der Tastatur, »jetzt sieh auf Deinen Desktop.«

    Torsten fixierte den Bildschirm, auf dem in diesem Augenblick eine neue Verknüpfung namens ‘Top Secret’ erschien.

    Das gefällt mir nicht. Ich muß unbedingt mein Paßwort ändern!

    Er öffnete den Link. Der zugehörige Ordner enthielt Fotos einer Reihe alter Zeitungsausschnitte. Der Jüngste von 1979 stammte aus den Bremer Nachrichten und erregte sofort Torstens Aufmerksamkeit.
    ‘Senatorensohn vermißt!
    Wie uns die Polizei erst heute mitteilte, wird bereits seit mehr als einer Woche der 28-jährige Alexander Timpe vermißt. Der Sohn der Bildungssenatorin wurde zuletzt auf einer Party in der Nobeldisco “Radscha” gesehen. Für Hinweise, die zum Auffinden von Alexander Timpe führen, haben die Eltern eine Belohnung von 5.000 DM ausgesetzt.’

    Das Foto dazu erschien ihm vage bekannt, verriet aber durch das grobe Raster zu wenige Details.

    »Das ist ja ziemlich genau vierzig Jahre her.«

    »Fast auf den Tag genau.«, bekräftigte Max.

    Torsten sah die weiteren Ausschnitte durch. 1938 in den Bremer Nachrichten mit Weser Zeitung, 1860 und 1899 wieder in den Bremer Nachrichten’ sowie einige noch ältere Quellen. Immer ging es um mehr oder weniger prominente junge Männer, die vermißt wurden.

    »Du willst doch nicht sagen, daß es da einen Zusammenhang gibt?« Torsten warf einen strengen Blick auf Max, der die Augen senkte und schwieg. »Wo hast Du die Zeitungsausschnitte überhaupt her?«

    »Auf einem Dachboden … gefunden.«

    »Weiß der Hauptkommissar davon?«

    »Nein.« Max folgte einer Fliege an der Fensterscheibe mit seinem Blick.

    »Warum nicht?«

    »Das mußte ich nicht. Er war von Anfang an der Meinung, daß nur Du diesen Fall lösen kannst. Ich habe ihn nur darin bestärkt und mich ins Spiel gebracht.«

    »Ja, ja, seine Beweggründe kenne ich.« Torsten stutzte. »Moment, Du hast Dich ins Spiel gebracht? Was ist denn mit Deinen Beweggründen?«

    »Ja.« Max’ Gesichtsfarbe verdunkelte sich um einige Nuancen. Er knetete seine Hände eine kleine Weile unter dem Tisch. Torsten wartete geduldig, bis er weitersprach. »Es war meine Chance, endlich richtige Polizeiarbeit zu machen. Deswegen bin ich hier.«

    »Max, die ganze Geschichte bitte.«

    Sein Gegenüber sank ob des kalten Tonfalls auf seinem Stuhl zusammen. Kurz sah es so aus, als würde er die Fassung verlieren. Dann sagte er noch leiser, so als würde er ein Selbstgespräch führen: »Ich arbeite eigentlich im hausinternen Botendienst.«

    »Warst Du jemals auf der Polizeischule?«

    »Ich habe die Aufnahmeprüfung nicht geschafft. Ich bin nicht … sportlich genug.«
    Max’ Stimme war jetzt kaum noch zu hören. Mit hochrotem Kopf saß er da wie ein Häufchen Elend.

    Torsten unterdrückte energisch den Impuls, ihn in den Arm zu nehmen und zu trösten. Er sollte einfach eine vermißte Person finden und dieser Junge hatte seine Nachforschungen gerade unnötig verkompliziert. Was stellte er sich vor, wie die Arbeit hier ablief? Mit diesen alten Zeitungsausschnitten konnte man jedenfalls nichts anfangen. Das hier war ein Fall aus der Gegenwart und er würde diesen Johan Hartung bald ausfindig machen, ihn am Schlafittchen packen und bei seiner Mutter für das fällige Donnerwetter abliefern.

    Er schluckte seinen Ärger hinunter – allzuviel war es nicht – und bemühte sich um einen sachlichen Tonfall.

    »Max, Du mußt doch verstehen, daß das so nicht geht. Ich muß hier professionell arbeiten und dazu brauche ich Mitarbeiter, die für ihren Job auch qualifiziert sind.«

    Sein Gegenüber nickte kaum wahrnehmbar. Dann hob er den Kopf und sah ihm ins Gesicht. In seinen Augen standen Tränen.

    »Paß auf, wir machen einen Deal. Ich will Dir nicht schaden. Du hast schließlich nichts Böses gewollt. Ich werde also das, was hier gestern und heute passiert ist, unter der Decke halten. Ich erwarte aber, daß Du ab morgen wieder beim Botendienst arbeitest.«

    »Aber der Hauptkommissar …«

    »Ich rede mit ihm. Er wird das verstehen.«

    Max zog ein überdimensionales Stofftaschentuch aus der Tasche seiner Jeans und schnaubte geräuschvoll hinein.

    »Danke«, flüsterte er kaum hörbar.

    »Und jetzt nimm Dir den Rest des Tages frei. In dieser Verfassung bist Du für niemanden eine Hilfe.«

    Wortlos stand Max auf, griff seine Tasche und stopfte das letzte Brot hinein. Dann schlich er mit eingezogenem Kopf aus dem Büro.

    Torsten griff zum Hörer und wählte eine Nummer.

    »Hausverwaltung?«

    »Jäger, Kripo Bremen, Guten Tag. Sie verwalten doch die Wohnanlage Grollander Grün?«

    »Stimmt, womit kann ich helfen?«

    »In einem Ihrer Apartments wohnt ein Johan Hartung. Er wird seit einigen Tagen vermißt. Ich möchte mir seine Wohnung ansehen.«

    »Ah, das stand in der Zeitung. Bei uns ist das also.«

    »Ich bin in einer halben Stunde vor der Anlage. Ich benötige jemanden mit einem Generalschlüssel.«

    »Ich kümmere mich darum. Wie war noch Ihr Name?«

    »Torsten Jäger, Kriminalpolizei. Bis gleich.«

    Ich nehme besser den Wagen. Das Erlebnis gestern reicht mir.

    Er legte auf und saß noch für einige Minuten dumpf brütend vor seinem Rechner. Bevor er den Ordner schloß und den Rechner sperrte, druckte er einen der Scans aus, faltete ihn zusammen und steckte ihn in seine Jacke.

    Er ging spazieren. Um ihn herum befanden sich die wuchtigen Mauern des Kreuzgangs, die die Gartenanlage begrenzten. Ein Rosenstock wuchs an der Apsis der Kirche. Er ging dort hin und betrachtete, wie er über ein Dutzend Meter Höhe, die die halbrunde Mauer hochwuchs. Wie alt mochte er sein? Fünfhundert Jahre? Er erinnerte sich, daß er den Stock früher schon gesehen hatte, als er noch viel kleiner war. Er brach eine der Blüten und roch daran. Ein schwacher, feiner Duft mit einer leichten Note von Vanille. Früher hatte man aus den Blütenblättern Rosenöl gekocht. Heute diente der Strauch nur noch als Touristenattraktion.

    Ein hoher Pfeifton weckte ihn. Johan Hartung richtete sich in seinem Bett auf und suchte nach der Quelle des Störgeräusches. Erst nach einiger Zeit ging ihm auf, daß der Lärm nur in seinem Kopf stattfand. Dieser verfluchte Tinnitus! Gegen besseres Wissen hielt er sich die Ohren zu und sah sich um.

    Er befand sich in einem nicht allzu hohen Raum, der geschmackvoll tapeziert war. Wilde Rosen rankten die Wände empor, so gut gezeichnet, daß sie beinahe dreidimensional wirkten. Die kleinen, vergitterten Fenster unter der Decke ließen auf Keller oder Souterrain schließen. Draußen schien die Sonne und schickte ihre Lichtfinger bis auf den Fußboden vor seinem Bett.

    Wo war er hier. Das letzte, an das er sich erinnerte, war der Empfang, auf den man ihn eingeladen hatte. Gutes und reichliches Essen. Die spöttischen Augen einer Frau. Wie hieß sie noch? Ah, Hanna! Ein Anruf. Natürlich Mama, die ihm Vorhaltungen machte. Übelkeit. Er ging zu den Toiletten und dann? Schwärze. Jetzt war er hier aufgewacht.

    Er schwang die Beine aus dem Bett und wollte zur Tür gehen, die sich in einigen Metern Entfernung an der gegenüberliegenden Wand befand. Ein lautes Klirren und ein schmerzhafter Ruck an einem Fußgelenk und er fand sich auf dem Fußboden liegend wieder.

    »Verflucht! Was …«

    Jetzt entdeckte er das Fußeisen, das um seinen Knöchel lag und dessen Kette zu einem dicken Stahlring führte, der in die Wand eingelassen war. Mit einer Verwünschung, die einem Gangsta-Rapper alle Ehre gemacht hätte, richtete er sich wieder auf und stellte sich auf seine Beine, die sich überraschend wackelig anfühlten.

    »Hallo! Ist hier jemand? Hey! Hört mich einer?«

    Er mußte nicht lange rufen. Geräusche hinter der Tür verrieten, daß sich jemand näherte. Gespannt blickte er auf die sich öffnenden Türschlitz, aber die Person, die hindurch kam, kannte er nicht. War das ein Wachdienst?

    »Sie können Alasdair sagen, daß ich wieder wach bin und daß es mir gut geht. Bitte machen Sie mich jetzt los.«

    »Wer ist Alasdair?«

    »Ist er nicht da? Wo bin ich dann? Warum bin ich hier?«

    »Sie hatten einen kleinen Unfall und benötigten unsere Hilfe.« Die Miene des schwarz gekleideten Herren ließ keine Rückschlüsse zu, wie er das meinte.

    »Sie können mich jetzt wieder losmachen. Bitte! Ich bin wach und es geht mir gut.«

    »Das werde ich nicht tun.«

    »Warum nicht? Bin ich hier gefangen?«

    »Selbstverständlich nicht. Sie benötigen einige Tage Ruhe und eine spezielle Therapie. Dann können Sie wieder nach Hause.«

    »Ich bin in einer Klinik? Wohin hat man mich gebracht? Dr. Heines oder Joseph Stift?«

    »Zunächst müssen Sie etwas essen. Sie waren einige Tage bewußtlos.«

    Der Mann, der seine Fragen ignorierte, verschwand kurz im Türrahmen und kehrte dann mit einem Tablett zurück, auf dem je eine Flasche Wasser und Wein sowie zwei Gläser und ein großer Teller mit Abdeckhaube standen. Als er die Haube anhob, verbreitete sich der Duft von frisch gebratenem Fleisch im Zimmer und Johan Hartung erkannte, wie groß sein Hunger war.

    Die Türe seines Zimmers – oder besser seiner Zelle – schloß sich und Johan nahm an dem Tisch Platz, auf den der Wachmann – oder was auch immer er war – das Tablett gestellt hatte. Seine Kette reichte genau bis hierhin. Gierig aß er, was er auf dem Teller fand. Das Essen schmeckte ausgezeichnet, ebenso wie der Pomerol. Seine Wärter wußten zumindest zu leben. Nur das Wasser besaß einen undefinierbaren Nachgeschmack.

    Wie lange war er schon hier? Einige Tage hatte der Wachmann gesagt. Warum erinnerte er sich an nichts? Hatte man ihn mit dem Essen vergiftet, um ihn hierher zu verschleppen, wo immer das war? Seine Gedanken verwirrten sich und eine lähmende Müdigkeit ergriff Besitz von seinem Körper. Er schaffte es gerade noch bis ins Bett zurück, ehe seine Beine nachgaben. Kraftlos lag er auf der Decke.
    Das letzte, was er sah, ehe er wegdämmerte, war, daß sich die Tür öffnete und jemand hineinkam, der nach Pfleger aussah. Er schob einen Infusionsständer vor sich her, an dem eine ganze Reihe Flaschen baumelten.

    Johan Hartungs Wohnung war sicher teuer eingerichtet. Der etwas wahllosen Zusammenstellung der Möbel entnahm Torsten aber, daß hier jemand noch nicht zu seinem Stil gefunden hatte. Er öffnete alle Räume, um sich einen Überblick zu verschaffen, und fand erwartungsgemäß niemanden vor.

    »Geben Sie mir ein paar Minuten«, sagte er zu dem Angestellten der Hausverwaltung, der ihn am Eingang der Anlage erwartet und hierher geführt hatte. »Es wird nicht lange dauern.«

    »In Ordnung. Ich warte hier so lange.«

    Dann sah er sich genauer um. Die Plastikblumen auf den Fensterbänken hatte schon länger niemand mehr abgestaubt. Die juristische Fachliteratur im Arbeitszimmer sah aus wie frisch gekauft, ebenso der protzige Gaming-Laptop auf dem Schreibtisch.

    Torsten schaltete ihn ein. Beinahe ohne Zeitverzögerung erschien der Bildschirm mit der Pin-Abfrage.

    Na, einige Versuche habe ich wohl frei.

    Er tippte aufs Geratewohl ‘1234’ ein. Zu seiner größten Überraschung wurde er sofort auf den Desktop weitergeleitet.

    Herrje, der Vermißte ist wohl ein schlichteres Gemüt.

    Mit wenigen Mausklicks verschaffte er sich einen Überblick über die Laufwerke. Kopfschüttelnd zog er anschließend sein Handy aus der Tasche und rief seinen Vorgesetzten an.

    »Held, Kriminalpolizei?«

    »Ich bins, Peter. Ich bin gerade Hartungs Wohnung. Hier steht ein Laptop mit Paßwort ‘1234’ und unverschlüsselten Laufwerken.«

    »Nicht Dein Ernst?«

    »Doch. Meine Frage wäre: Soll ich ihn mitnehmen, damit wir ihn nach Anhaltspunkten auf Hartungs Verbleib untersuchen können? Wir haben schließlich keine Gefahr im Verzuge und er ist erst zwei Tage verschwunden.«

    »Keine Gefahr im Verzuge? Guter Witz. Ich habe gerade mit seiner Mutter gesprochen. Sie sagt, wir sollen Himmel und Hölle in Bewegung setzen. Bring alles mit, was uns irgendwie weiterhelfen kann. Sie hat bereits nach Deiner Nummer gefragt und will Deine Arbeiten beschleunigen.«

    »Dann packe ich ihn ein und sehe mich nach Notizblöcken et cetera um. Vielleicht hatte er an dem Abend noch eine Verabredung. Um den Durchsuchungsbeschluß kümmerst Du Dich?«

    »Bis Du zurück bist, hast Du ihn auf Deinem Tisch.«

    Torsten legte auf und sah sich weiter um, fand aber in der gesamten Wohnung weder Papier noch einen Stift. Im Schlafzimmer stand er kopfschüttelnd vor einem großen Haufen gebrauchter Unterwäsche und sonstiger Kleidung, die wild durcheinandergeworfen waren.

    Abschleppen wollte er in dieser Nacht definitiv niemanden. Zumindest nicht zu sich nach Hause.

    Er durchsuchte die Taschen der Hosen nach Hinweisen. Außer gebrauchten Taschentüchern fand er aber nichts und war dabei froh, daß er Handschuhe anhatte.

    »Den Laptop muß ich mitnehmen«, sagte er zu dem Hausmeister, der ihm die Wohnung aufgeschlossen hatte und reichte ihm seine Visitenkarte. »Schreiben Sie mir bitte eine Mail. Sie erhalten dann von mir einen Scan des Durchsuchungsbeschlusses, der gerade ausgestellt wird.«

    »Danke.« Der Mann wirkte erleichtert.

    »Bekommen Sie oder Ihre Kollegen eigentlich mit, ob Herr Hartung Besuch empfängt, Freundinnen, Kommilitonen oder so?«

    »Ich habe noch nie jemanden bei ihm gesehen. Außer seiner Mutter natürlich«, setzte der Wachmann schnell hinzu. »Die kommt regelmäßig. Ansonsten lebt er wie ein Einsiedler.«

    »Würden Sie auch Ihre Kollegen fragen?«

    »Selbstverständlich, Herr Kommissar.« Der Mann nahm den Ausdruck von Hartungs Paßbild entgegen, das Torsten ihm gab und wandte sich dann zum Gehen.

    »Wissen Sie, ob Herr Hartung einen Festnetzanschluß besitzt?«, rief Torsten ihm hinterher.

    »Ich glaube nicht. Die Kabel liegen zwar, aber die Wohnanlage besitzt ein leistungsfähiges zentrales Wi-Fi, das alle Bewohner benutzen können. Niemand macht sich die Mühe, noch etwas Eigenes anzumelden. Falls Sie mich nicht mehr brauchen, würde ich jetzt gerne …«

    »Gehen Sie schon. Ich finde allein hinaus.«

    »Danke, Herr Jäger. Ziehen Sie einfach die Tür ins Schloß, wenn Sie gehen.« Der Hausmeister machte kehrt und entfernte sich.

    Torsten nahm sein Smartphone und fotografierte Teile der Wohnung. Die Bilder würden nützlich sein, falls er ein Profil des Verschwundenen erstellen mußte. Anschließend stöpselte er den Laptop aus und legte ihn zusammen mit seinem Zubehör in einen überdimensionalen blau-gelben Einkaufsbeutel, die er in der Küche neben diversen abgegessenen Tellern fand.

    Als er mit den beschlagnahmten Gegenständen die Wohnung verlassen wollte, prallte er im Eingang mit einer Dame zusammen, die gerade dabei war, die Türe von außen aufzuschließen.

    Bevor er sie genauer in Augenschein nehmen konnte, zog sie bereits ihr Telefon und hielt es ans Ohr.

    »Sieh an, ein Einbrecher. Habe ich Sie auf frischer Tat ertappt, wie es aussieht, was?« Sie warf einen vielsagenden Blick auf seine Tasche, aus der eine Ecke der Tastatur herausragte. »Dann wollen wir mal die Polizei rufen. Kommen Sie nicht auf den Gedanken, sich zu entfernen. Ich kann nämlich Karate!«

    »Das wird nicht nötig sein.« Torsten zückte seinen Dienstausweis. »Sie sind Herrn Hartungs Mutter, vermute ich?«

    »Ah, dann sind Sie bestimmt ein Assistent von Hauptkommissar Held.« Sein »Nein« und den Ausweis nicht zur Kenntnis nehmend, redete sie einfach weiter. »Man muß nur hoch genug in der Hierarchie ansetzen, hat schon mein Mann, Gott hab’ ihn selig, immer gesagt. Sonst macht man den Leuten keine Beine …«

    Torsten setzte seine Tasche ab und nutzte die Zeit, in der sie weiterplauderte, um die Dame vor sich genauer in Augenschein zu nehmen. Sie hatte die Sechzig bereits überschritten und trug ihr weißes Haar straff nach hinten gekämmt und am Hinterkopf zu einem Dutt aufgetürmt. Wasserblaue Augen mit langen, künstlichen Wimpern, die Helmut Kohl alle Ehre gemacht hätten und ein ausführliches Make-up verdeckten ihr Gesicht mehr, als daß sie den Blick zum Rasten einluden. Strenge Falten um ihre Mundwinkel verrieten aber, daß sie wohl nicht oft lachte und auch das graue Kostüm mit den violetten Applikationen wirkte alles andere als heiter und beschwingt.

    »… und für das da haben Sie sicherlich einen Durchsuchungsbefehl dabei?«, beendete sie ihre Ausführungen und wies auf den Inhalt der Tasche.

    »Mit Verlaub, dürfte ich bitte zunächst Ihren Ausweis sehen?«

    Torstens Tonfall war wohl etwas scharf geraten, denn die Dame zuckte zusammen, ehe sie ihn mehr überrascht als zornig anblickte.

    »Das ist nicht Ihr Ernst? Jeder Mensch in dieser Stadt kennt mich!«

    »Wir wurden uns noch nicht vorgestellt, also wenn ich bitten darf?«

    »Hier.« Sie zog ein Portemonnaie wie einen Colt aus ihrer echsenledernen Handtasche, klappte es auf und zückte ihre Ausweiskarte.

    Torsten studierte sie kurz. »Danke, Frau Kassandra Hartung«, sagte er.

    »Hartung vom Donnerbach bitte. So viel Zeit muß sein!«

    »Wie Sie wünschen, Frau Hartung vom Donnerbach.« Torsten mußte sich ein Lächeln verkneifen. »Der Durchsuchungsbeschluß liegt übrigens auf meinem Schreibtisch im Präsidium. Es sah nicht so aus, als würde er benötigt werden und der Hauptkommissar hat mir nahegelegt, mich mit meinen Ermittlungen möglichst zu beeilen. Wenn Sie wünschen, bringe ich die Sachen zurück in die Wohnung und gehe den Beschluß holen. Dann wird heute aber vermutlich nicht mehr viel geschehen.«

    »Schon gut, schon gut«, antwortete sie fahrig. »Was erwarten Sie denn auf seinem Rechner zu finden? Ihnen ist sicherlich klar, daß Sie nicht ohne weiteres Zugriff darauf nehmen können. Mein Sohn ist immerhin studiert und ein absoluter IT-Profi.«

    »Glücklicherweise beschäftigen wir ebenfalls IT-Profis«, erwiderte Torsten mit feinem Lächeln. »Wir schaffen das schon.«

    »Dann will ich Sie nicht weiter aufhalten.« Sie machte Anstalten, an ihm vorbei in die Wohnung zu gehen.

    »Einen Augenblick noch«, hielt Torsten sie auf. »Weswegen sind Sie eigentlich hier?«

    »Ich bin seine Mutter. Ich brauche keinen Grund!«, antwortete sie, um nach kurzem Zögern doch noch eine Erklärung hinzuzufügen: »Ich hole seine Wäsche. Diese Wäscherei, in die er seine Sachen bringt, … sauber mag die Kleidung ja nach dem Waschen sein, aber vom Hemdenbügeln haben die keine Ahnung.«

    »Viel Spaß.« Torsten dachte mit leisem Grausen an die schmutzigen Haufen in der Wohnung. »Aber wo wir uns hier gerade so schön unterhalten, würde es Ihnen etwas ausmachen, mir mit eigenen Worten zu berichten, was Sie dazu bewogen hat, nur wenige Stunden nach seinem Verschwinden Ihres Sohnes bereits eine Vermißtenanzeige zu erstatten?«

    »Weil ich seine Mutter bin und er unser gemeinsames Mittagessen am Sonntag noch nie hat ausfallen lassen!« Sie runzelte dabei die Stirn, als hätte Torsten ihr einen unsittlichen Antrag gemacht.

    »Die Möglichkeit, daß er seinen Rausch ausgeschlafen hat oder vielleicht für einige Tage weggefahren ist, haben Sie nicht in Betracht gezogen?«

    »Haben Sie Kinder?«, entgegnete sie scharf, wartete seine Antwort aber nicht ab. »Eine Mutter spürt es, wenn ihr Kind sie braucht. Er hat sich bereits bei unserem Telefonat am Vorabend seltsam verhalten.«

    »Warum seltsam? Davon stand nichts in Ihrer Aussage.«

    »Weil Ihre Schreibkraft mir nicht richtig zugehört hat, deshalb.«

    »Ich entschuldige mich für diese Nachlässigkeit. Würden Sie es mir bitte noch einmal erzählen, damit ich es Ihrer Aussage hinzufügen kann?« Torsten war sich noch nicht sicher, ob er das Gespräch amüsant finden sollte, oder anstrengend.

    »Er hat sich nicht gemeldet. Er ruft mich sonst immer Punkt Zweiundzwanzig Uhr an, bevor er zu Bett geht. Daraufhin habe ich ihn angerufen.«

    »Erinnern Sie sich, zu welcher Uhrzeit das war?«

    »Zweiundzwanzig Uhr Fünf.«

    Okay, ich glaube, das Gespräch wird anstrengend.

    »Hat er sich gemeldet?«

    »Nicht sofort. Er schien abgelenkt zu sein. Das kenne ich von ihm nicht, wenn wir telefonieren. Er war auf einem Empfang bei der Familie von Hagestolz. Ich fand das verwunderlich.«

    »Wie ist er an diese Einladung gekommen?«

    »Das ist ja das Seltsame. Normalerweise kümmere ich mich um solche Angelegenheiten, aber ich wußte davon nichts. Juckelchen … ähm … mein Sohn dachte auch, daß ich die Einladung organisiert habe, aber diesmal war ich es nicht. Die Familie von Hagestolz wählt sich sehr genau aus, wenn sie zu sich einladen und ich stehe leider nicht auf Ihrer Liste.«

    »Eine Person Ihres Ranges? Wie konnte das passieren?« Torsten mußte sich ein Grinsen verbeißen.

    »Mir ist das auch ein Rätsel. Seit mein Mann verstorben ist, riß der Kontakt urplötzlich ab. Ich habe Alasdair zuletzt auf Dieters Begräbnis gesehen und was soll ich Ihnen sagen, er hat mir nicht einmal mehr kondoliert! Wie finden Sie das?«

    »Was für ein unhöflicher Mensch!«

    Im nächsten Augenblick hoffte Torsten, daß seiner Gegenüber das Zucken um seine Mundwinkel entgangen war.

    »Ja, nicht? Ich habe wieder und wieder versucht, den Kontakt herzustellen, aber nicht eine einzige Antwort erhalten. Immerhin ist er … aber das geht Sie nichts an. Deswegen war ich ja so verblüfft, daß Juckel … mein Sohn eingeladen wurde.«

    »Das kommt mir auch seltsam vor. Und er hat Ihnen nichts davon erzählt?«

    »Nicht das Geringste. Dabei berichtet er sonst immer alles, das ihn bewegt. Ich hätte wenigstens erwartet, daß er mich mitnimmt. Stattdessen hat er mich aus der Leitung komplimentiert, weil er eine Dame zum Tanz auffordern wollte.«

    Vielleicht hat er es ja deswegen nicht erzählt.

    »Ist das ungewöhnlich für ihn?«

    »Sogar sehr. Er trägt mich ansonsten auf Händen! Besonders seltsam fand ich übrigens, daß er sagte, daß er in der kommenden Woche ein Treffen mit dem alten Alasdair hätte. Das hätte er mir doch vorher erzählen können!«
    »Das finde ich ebenfalls sehr ungewöhnlich.«

    Torsten vermutete nur, daß sich seine Gründe von denen seiner Gesprächspartnerin unterschieden.

    »Ach, Sie sind ja so ein charmanter Mann und Sie wissen, wie man sich gegenüber Höhergestellten verhält. Wären Sie so freundlich, mir Ihre Telefonnummer zu geben, damit ich mich von Zeit zu Zeit über den Fortschritt Ihrer Nachforschungen informieren kann?«

    Torsten erstarrte innerlich. Das fehlte noch, daß er dieser Dame jetzt mehrmals täglich Bericht zu erstatten hatte!

    »Das wäre aber nicht angemessen, Frau Hartung vom Donnerbach«, antwortete er stockend. »Ich stehe doch in der Rangfolge viel zu weit unten. Der Hauptkommissar gibt Ihnen sicher jede Auskunft, die Sie haben wollen.«

    »So habe ich das noch gar nicht bedacht. Sie haben völlig recht!«

    Mit diesen Worten betrat sie die Wohnung Ihres Sohnes und schlug die Türe hinter sich zu, ohne sich zu verabschieden.

    Torsten lächelte und war froh, diese Kuh so einfach vom Eis bekommen zu haben. Derzeit warf diese Untersuchung noch mehr Fragen auf als sie beantwortete. Tief in Gedanken verließ er das Gebäude und betrat den Innenbereich. Der lag inmitten dreier Wohngebäude und bestand überwiegend aus einer kurz gemähten Rasenfläche, die von einem gepflasterten Weg umrahmt wurde.

    Mitten auf der Wiese stand ein Hund, der Torstens Bewegungen interessiert verfolgte. Sein schwarz-weiß geflecktes Fell und die längliche Körperform erinnerten Torsten an eine Reportage über Hütehunde, die er kürzlich gesehen hatte. Als er spontan einige Schritte auf ihn zuging, setzte sich der Vierbeiner und blickte ihn dabei unverwandt an.

    Torsten näherte sich bis auf einige Meter. Der Hund beobachtete ihn wachsam aus blauen Augen, wie Torsten wahrzunehmen meinte, und begann, vorsichtig mit seiner Schwanzspitze zu wedeln. Dann sprang er auf, lief davon und verschwand in einem Hauseingang.

    Lächelnd ging Torsten zurück zu seinem Wagen. Er mochte Hunde, auch wenn ihm klar war, daß ihm in seiner derzeitigen beruflichen Situation nicht genügend Zeit für einen vierbeinigen Hausgenossen blieb. Er drückte auf eine Taste des Schlüssels, es klickte, er stieg ein und fuhr zurück ins Präsidium.

    Den restlichen Tag verbrachte er in seinem Büro am Rechner. Er scannte den Durchsuchungsbeschluß, den er tatsächlich absprachegemäß auf seinem Schreibtisch vorfand, und leitete ihn an die Hausverwaltung von Hartungs Wohnanlage weiter.

    Die neue Ordnung, die Max Waldgänger in seine Unterlagen gebracht hatte, gefiel ihm zunehmend gut. Sein Helfer hatte die digitale Kopie seiner Unterlagen so sortiert, daß er alles beinahe auf Anhieb fand, etwas an dem sein wirklicher Assistent Moritz immer kläglich gescheitert war, wenn er es denn einmal versuchte.

    Woher zur Hölle weiß dieser Junge so genau, wie ich geistig sortiert bin? Er kann das doch nicht in mir gelesen haben.

    Ganz ernst meinte er diesen Gedanken nicht, aber jene Ermittlung im vergangenen Jahr geisterte immer noch durch seine Gedanken. Da niemand eine rationale Erklärung für die Ereignisse geben konnte, die zum Tod von dreiundfünfzig Menschen geführt hatten, blieb für Torsten nur die unbefriedigende Erklärung, daß Paolo Costa möglicherweise wirklich paranormale Fähigkeiten besessen hatte.

    Das konnte man in keinen Bericht schreiben, ohne das Risiko einzugehen, hinterher wieder Streife laufen zu müssen und natürlich hatte er das auch nicht getan. Er war seitdem aber offener geworden, und wenn sich Dinge nicht anders erklären ließen, bemühte er sich, seinen Geist frei von vorgefaßten Meinungen zu halten.

    Besonders lange studierte er am Ende den Top Secret Ordner. Was, wenn an Max’ Überlegungen doch etwas dran war? Nur um diese Möglichkeit auszuschließen, sollte er sich bei der örtlichen Tageszeitung einmal umsehen.

    Und wenn etwas dran ist, was mache ich dann?

    Aber die Wahrscheinlichkeit war groß, daß er sich damit nicht befassen mußte. Bestimmt tauchte Johan Hartung in den nächsten Tagen wieder wohlbehalten auf und präsentierte ihnen eine plausible Erklärung für alles. Glücklicherweise geschah es nur selten, daß eine vermißte Person für alle Zeit verschwunden blieb.

    Ich brauche einen Assistenten, verdammt noch mal! Ich kann nicht auf Dauer alles selbst erledigen. Peter hat leider recht. Ich werde ihn morgen fragen, ob er mir einen seiner eigenen Assistenten, am besten Klaus, für eine Weile überläßt.

    Er schrieb eine Mail an den Caterer, der am vergangenen Wochenende den Empfang im Hause von Hagestolz verköstigt hatte, und bat darum, die an jenem Abend anwesenden Mitarbeiter kurzfristig für eine Befragung zur Verfügung zu halten. Danach führte er ein Telefonat mit der Tageszeitung und vereinbarte einen Termin mit der Leiterin des Archivs. Anschließend legte er das Telefon aber nicht weg, sondern holte einige Male tief Luft und wählte eine weitere Nummer.

    Nach einer Weile wurde abgenommen und eine weibliche Stimme meldete sich.

    »Hagestolz-Böhm?«

    »Jäger, Kriminalpolizei.«

    »Sie? Ich dachte, wir hätten Ihnen klargemacht, daß Ihre Anwesenheit in unserem Hause nicht erwünscht ist.«

    »Das muß mir entgangen sein. Ich melde mich diesmal aber vorher an, denn ich muß Sie mit ein oder zwei Leuten besuchen, um Ihre Angestellten zu befragen.«

    »Daß Sie sich anmelden, ist rücksichtsvoll von Ihnen. Heute geht es aber auf keinen Fall mehr. Herr von Hagestolz befindet sich in einer … medizinischen Behandlung, die auf keinen Fall unterbrochen werden darf. Danach geht er immer zu Bett.«

    »Ich verstehe. Wie wäre es mit morgen?«

    »Fünfzehn Uhr würde uns passen. Bis dahin kann ich auch alles Personal einbestellen, das am Sonnabend Dienst hatte. Hoffentlich können Sie die Befragung kurz halten. Wir sind derlei Störungen nicht gewohnt.«

    »Fünfzehn Uhr also. Ich kann Ihnen versichern, daß auch ich nicht das Bedürfnis verspüre, mich bei Ihnen länger als nötig aufzuhalten.«

    Torsten drückte fahrig die rote Taste. Glücklicherweise wurden auch bei ihnen vor einigen Monaten die Tischtelefone durch zeitgemäßere schnurlose Exemplare ersetzt, sonst hätte er wohl den Hörer aufgeknallt.

    Anschließend beendete er seine Arbeit für den Tag und verließ das Präsidium. Den Dienstwagen ließ er stehen und stieg stattdessen auf sein Rad. Zwar war die Jahreszeit bereits fortgeschritten, aber der warme Fahrtwind und die Bäume, die noch voll im Laub standen, wirkten eher, als wäre es noch Hochsommer.

    Er fuhr seine Lieblingsstrecke. Sie war zwar ein wenig länger, führte dafür aber durch eine Reihe von Grünanlagen auf den Fluß zu, dem er anschließend den Osterdeich entlang folgte.

    Auf der Weserbrücke hielt er an, lehnte sich an das Geländer, schloß die Augen und badete sein Gesicht in den Strahlen der Sonne, die bereits tief über dem Häuserriegel des Teerhofs stand. Dabei ließ er den Tag Revue passieren.

    Hatte er sich gegenüber Max korrekt verhalten? Definitiv ja, denn er erfüllte die formalen Anforderungen an einen Assistenten nicht. Wobei, falls das wirklich nur der mangelnden körperlichen Fitneß geschuldet war, sollte er das vielleicht nicht zu hoch hängen. Auch er selbst hatte den Sporttest seinerzeit nur um Haaresbreite bestanden. An Auffassungsgabe schien es Max jedenfalls nicht zu mangeln. Karriere würde er wohl nicht machen, aber als Assistent war er mehr als brauchbar gewesen.

    Vor allem hat er mich auf andere Gedanken gebracht. Ich habe zwei Tage lang nicht an Václav gedacht und konzentriert gearbeitet. Ist das nicht mehr wert als ein Stück Papier, auf dem ‘bestanden’ steht?

    Weserbrücke Bremen
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    Das Licht der tiefstehenden Sonne wandelte sich von Gelb über Golden zu einem satten Orange. Nasse Ränder auf der Felsenböschung unter ihm zeugten davon, daß die Flut mittlerweile ihren Höhepunkt überschritten hatte.

    Torsten ließ es geschehen und genoß diese Zeit der inneren Ruhe, während hinter ihm Fußgänger, Radler und Autos die alte Brücke passierten.

    Eine Möwe lauerte über ihm in der Luft auf unaufmerksame Touristen, die für einen Moment nicht auf ihr Essen achtgaben.

    Erst als ein kühler Windhauch über seinen aufgeheizten Körper blies, verließ er seinen Gedankenpalast und stieg wieder auf. Während er durch die Neustadt radelte, verfestigte sich in ihm das Gefühl, daß da noch etwas war, das er Max hatte fragen wollen, etwas Wichtiges sogar. Beinahe hatte er die Frage schon gefunden, aber als er sich zu stark auf sie konzentrierte, verflüssigte sie sich wie Butter in der Sonne und rann ihm durch die Finger.

    Er hatte wohl etwas lange auf der Brücke gerastet, denn es dämmerte bereits, als er die kleine Parkanlage hinter der Oberschule passierte. Die Straßenbeleuchtung hatte sich noch nicht eingeschaltet und so nahm er die kleine Menschenansammlung unter den Bäumen am Rande des eingezäunten Basketballspielfelds nur grob im Vorbeifahren wahr.

    Vier junge Männer standen um einen fünften herum. Etwas in der Körpersprache der Personen erregte aber seine Aufmerksamkeit. Hatte da jemand drohend den Arm gehoben und die Hand zur Faust geballt? Vielleicht sollte er sich das näher ansehen.

    Er hielt an, lehnte sein Rad an einen Baum und schlenderte wie ein Spaziergänger in die Richtung, in der er die Gruppe wahrgenommen hatte. Schon nach wenigen Metern kamen sie hinter einigen Büschen in Sicht.

    »Kein Handy, sagst Du?«, rief einer der Männer. »Habt ihr gehört, der Waldi hat kein Handy? Ooh, wie traurig! Und das sollen wir Dir glauben?«

    »Hier, schaut doch selbst, meine Taschen sind leer.«

    Diese Stimme kenne ich!

    »Was meint ihr, wollen wir das dem Waldi abkaufen? Du mußt uns bezahlen, wenn Du hier in einem Stück wegkommen willst. Hast Du das verstanden?«

    »Aber ich habe auch kein Geld. Das wißt ihr doch.«

    »Du mußt uns bezahlen. Was meint ihr, wie soll er uns bezahlen, wenn er kein Geld dabei hat?«

    »Meine Sneakers sind ziemlich eingesaut«, sagte eine andere Stimme. »Los, Waldi, leck sie sauber!«

    »Meine auch«, sagte ein Dritter. »Los, auf die Knie mit Dir!«

    »Nee, auf alle Viere gehört unser Waldi.« Das war die erste Stimme, anscheinend der Anführer. »Na komm, sei ein braver Hund. Oder müssen wir Dich zwingen?«

    »Ihr könnt mich nicht zwingen!«

    »Ach was, wird unser Waldi widerborstig? Los, runter … AUTSCH! Er hat mich gebissen!«

    In diesem Augenblick strich ein leichter Wind von der Gruppe herüber zu ihm und kitzelte seine Nase. Für einen Augenblick roch es ein wenig nach Zitrone.

    Und nach nassem Hund!

    »Darf ich fragen, was das hier wird?« Mit wenigen Schritten hatte Torsten die kurze Distanz überbrückt und zückte seine Dienstmarke.

    »Scheiße, ein Bulle, haut ab!«

    Die Vier stoben auseinander. Drei von ihnen verschwanden im Nu von der Bildfläche. Den Vierten hatte Torsten an seiner Jacke zu fassen bekommen.

    »Ey, isch hab nix getan! Laß misch gehn!«

    Max, der sich bereits auf den Knien befand, blickte überrascht auf seinen Retter, sagte aber nichts.

    »Ihren Ausweis bitte!«

    Der junge Mann, den Torsten am Schlafittchen gepackt hatte, zuckte unter seinem Kommandoton zusammen und zog das Gewünschte aus einer Jackentasche.

    »Dann wollen wir mal sehen.« Torsten ließ ihn los und ging mit dem Ausweis einige Schritte zur nächsten Laterne. Dort fotografierte er ihn mit seinem Smartphone, ehe er ihn zurückreichte. »Okay, Tayfun Yıldırım, das war ja eine wahnsinnig mutige Aktion, vier Leute gegen einen. Sie sollten sich jetzt bei Ihrem Opfer entschuldigen.«

    »Aber ich …«

    »Das war kein Vorschlag«, unterbrach ihn Torsten rüde. »Und ich rate Ihnen: meinen Sie es ernst! Dann verzichtet dieser Herr vielleicht auf eine Anzeige wegen Nötigung und Raub, für die Sie und Ihre tapferen Freunde sonst eine Weile in den Bau gehen.«

    Der Angesprochene schwieg eine Weile. Erst als Torsten sein Telefon erneut zog und eine Streife herbeirufen wollte, hörten sie ein leises »Ey, es tut mir leid. War nicht so gemeint. Kommt nicht wieder vor.«

    »Genügt Ihnen das als Entschuldigung?«, fragte Torsten Max in offiziellem Tonfall.

    »Sicher«, antwortete der ebenfalls leise.

    »Okay, dann können Sie jetzt gehen. Und falls Sie diesem Herrn noch einmal begegnen, grüßen Sie ihn freundlich. Ich weiß jetzt, wo Sie wohnen!«

    Torsten gab dem Jugendlichen, den er aufgegriffen hatte, mit dieser Drohung seinen Ausweis zurück. Der steckte ihn ein und spurtete dann los in die Dämmerung.

    »Komm mit, Max. Wir müssen reden.« Torsten steckte das Handy ein und ging zurück in Richtung seines Rades.

    Der Angesprochene rappelte sich auf und trottete hinterher.

    »Als erstes: Bist Du verletzt?«, fragte Torsten, während er sein Rad weiterschob.

    »Nur in meinem Stolz«, kam die Antwort, »aber das heilt wieder.«

    »Wer waren diese Leute?«

    »Ehemalige Mitschüler. Sie haben mich früher schon manchmal abgezogen. Ich habe vorhin nicht aufgepaßt und mich von ihnen überrumpeln lassen.«

    »Waldi, so, so. Das ist kein schöner Spitzname.«

    »Ich habe ihn mir nicht ausgesucht.«

    Es war mittlerweile zu dunkel, um erkennen zu können, ob Max dabei errötete. Schweigend gingen sie weiter.

    »Danke Torsten«, sagte der Gerettete dann. »Du hättest ja einfach weiterfahren können. Hattest Du mich erkannt?«

    »Nicht gleich. Es war nur eine Ahnung.«

    »Deswegen bist Du wohl Kommissar und ich nur Botenjunge.«

    Den traurigen Tonfall, in dem er das sagte, konnte Torsten nicht mißverstehen.

    »Denk Dir nichts dabei«, sagte er lahm. Die Dinge waren, wie sie eben waren.

    »Hoffentlich findest Du bald einen Assistenten.«

    »Mach Dir darum keine Gedanken«, sagte Torsten. Im selben Moment fiel ihm auf, daß das schroffer als beabsichtigt klang und er bemühte sich um einen freundlicheren Tonfall. »Was machst Du heute noch?«

    Er sah im Licht einer Straßenlaterne, die sich gerade eingeschaltet hatte, wie Max mehrmals schnell und tief Luft holte. Beinahe sah es aus, als ob er hechelte.

    »Hast Du Lust, Essen zu gehen?«, sagte er dann so leise, daß Torsten es erst nach einer Gedenksekunde verstand. »Ich lade Dich ein.«

    Er fühlt sich mir gegenüber verpflichtet, weil ich ihn da rausgehauen habe. Ich muß professionell bleiben, sonst mache ich mich angreifbar!

    »Klar, warum nicht?«, antwortete er.

    Wenn ich mitgehe, muß er sich mir gegenüber nicht mehr schuldig fühlen. Professionell sein kann ich später immer noch.

    »Da vorne links ist ein Grieche in der Straße. Ist das okay?«

    »Ich mag griechisch«, antwortete Torsten.

    Und es ist preiswert!

    Sie bogen gerade in die Straße ab, da leuchtete es ihnen schon blau-weiß an der nächsten Ecke entgegen. Torsten kettete sein Rad an einen Laternenpfahl. Anschließend betraten sie das Restaurant.

    Max war hier offensichtlich Stammgast, denn er wurde vom Tresen aus gleich mit Handzeichen gegrüßt. Einer der Kellner kam auf ihn zu, umarmte ihn und küßte ihn auf beide Wangen. Das schien ihn nicht zu überraschen, auch wenn er die Zärtlichkeit mehr erduldete als genoß.

    Auch Torsten bekam einen Handschlag. Ihr Gegenüber erhielt vom Tresen aus einen Wink, nickte und führte sie zu einem freien Zweiertisch im hinteren Bereich.

    »Mehr haben wir nicht. Ist voll heute«, sagte der Kellner entschuldigend, reichte die Karten und wandte sich dann an Max:

    »Einmal wie immer?«

    »Jepp, die Überraschungsplatte bitte.«

    »Die nehme ich auch«, sagte Torsten.

    Die Brauen des Kellners zogen sich nach oben und Torsten fühlte sich unter seinem prüfenden Blick kurz wie ein Lamm auf der Schlachtbank.

    »Sind Sie sicher?«, fragte er dann. »Wollen Sie nicht erst in die Karte schauen?«

    Torsten folgte dem Rat und erschrak, als er sah, daß Max die größte Zweipersonenplatte für sich bestellt hatte. Er suchte sich dann doch einen kleineren Grillteller aus und bestellte lieber einen großen Salat dazu.

    »Du scheinst öfter hier zu sein«, versuchte er danach ein Gespräch in Gang zu bringen.

    »Ich mag griechisches Essen. Hier gibt es immer genügend Fleisch.« Max guckte begehrlich auf die Nachbartische, wo die Gäste bereits aßen.

    »Du machst mir Angst.«

    »Es ist wirklich nur mein Stoffwechsel.«

    Das sollte wohl beruhigend klingen. Als Torsten dann sah, welche Mengen an Essen der Kellner ihnen nach dem Begrüßungsouzo heranschleppte, blieb ihm vor Überraschung der Mund offen stehen. Seine eigene Portion erschien ihm bereits so groß, daß er bezweifelte, alles aufessen zu können. Die Berge an Fleisch vor seinem Gegenüber hätten ihm aber bis zur Brust gereicht, wäre Max nicht so hochgewachsen gewesen.

    »Dein Magen muß ein anatomisches Wunder sein«, sagte er nur staunend.

    »Wie gesagt: das ist nur schneller Stoffwechsel. Denk Dir bitte nichts dabei.«

    »Gibt es auch einen Namen für das Syndrom?«

    Max war bereits mit Essen beschäftigt und blieb ihm die Antwort schuldig.

    Torsten konzentrierte sich in den nächsten Minuten auf seinen eigenen Teller. Der Salat war frisch und appetitlich angerichtet und das Fleisch auf den Punkt gegart. Komisch, daß er dieses Restaurant noch nie besucht hatte, obwohl auch er nur wenige Straßen weiter wohnte. Ach ja, Václav mochte kein Griechisch und allein machte Essengehen keinen Spaß.

    Der Gedanke an seinen Exfreund schmerzte nicht mehr so sehr wie sonst. Vielleicht hieß das, daß er bald über die Sache hinwegkam.

    Der Kellner brachte ihnen eine dritte Flasche Wasser. Nachdenklich betrachtete Torsten die beiden leeren Flaschen, die vor ihnen auf dem Tisch standen. Als die Bedienung sie abräumte, stießen sie mit einem leisen Klirren gegeneinander.

    Zwei Flaschen …

    Zwei …

    ZWEI!

    »Jetzt weiß ich, was ich Dich fragen wollte!«, rief Torsten.

    »Mich fragen?« Max hatte seine Platte in Rekordtempo in sich hineingeschaufelt und blickte lüstern auf die beiden Lammkoteletts, die Torsten noch nicht gegessen hatte.

    »Du hast mir gesagt, es gäbe zwei Personen, die in der Lage wären, diesen Fall zu lösen.«

    »Ißt Du das da noch?«

    »Na los, nimm schon. Wer ist die zweite Person?«

    »Danke.« Max gabelte sich geschickt die beiden Fleischstückchen und legte sie auf seinen Teller. »Die zweite Person ist Oberkommissar Aaron Weißhaupt.«

    »Was zur Hölle … Wie kommst Du gerade auf den?«

    »Wir kommen rum im Botendienst, und ich habe überall zugehört. Weißhaupt und Du, ihr habt eines gemeinsam.« Max knabberte bereits am Knochen des zweiten Koteletts herum.

    »Da bin ich aber gespannt. Hoffentlich ist es nicht das, was ich denke.«

    »Du meinst, daß ihr beide schwul seid? Darüber wird zwar auch getratscht, aber das spielt für den Dienst keine Rolle.«

    »Da bin ich aber beruhigt.« Torsten bemühte sich, nicht allzu sarkastisch zu klingen. »Was ist es dann?«

    »Ihr habt Dinge erlebt, die sich mit Logik, Wissenschaft und gesundem Menschenverstand nicht erklären lassen. Das hat euch offener gemacht. Ihr beide tut Fakten nicht gleich ab, nur weil sie nicht ins Bild passen.«

    »Fakten wie diese Ereignisse, die sich alle vierzig Jahre wiederholen, meinst Du?«

    Sein Gegenüber schwieg und blickte in sein Wasserglas.

    »Damit ich das richtig verstehe. Du sagst also, daß dieser verschwundene Partygänger sich zu einem Fall entwickeln wird.«

    »Ich bin mir sicher.«

    »Warum?«

    Max schwieg und trank sein Glas so langsam leer, daß Torsten Sorge bekam, er würde sich an seinem Inhalt verschlucken.

    »Ich werde mal zahlen«, sagte er dann.

    »Nochmals danke für die Einladung«, sagte Torsten, »aber ohne meine Frage zu beantworten, kommst Du hier nicht weg.«

    »Und wenn es keine Antwort gibt?«

    »Du meinst, Du weißt Dinge einfach? Dir ist klar, wie sich das anhört.«

    Max schwieg eine ganze Weile. Dann winkte er ihrem Kellner und vollführte dabei mit der Hand die ‘Unterschreiben’-Geste. Der kam kurz darauf mit einem Teller, auf dem die Rechnung lag und zwei weiteren Ouzos.

    »Zum Wohl!«

    »Zum Wohl.«

    Beide stießen die Schnapsgläser aneinander und leerten sie in einem Zug. Max legte einige Scheine auf den Teller und stand dann abrupt auf.

    »Laß uns gehen.«

    »Es ist geschehen«, sagte Max draußen, »und es wird wieder geschehen.«

    »Das schließt Du aus einer Handvoll Zeitungsausschnitte, die Du auf einem Dachboden gefunden hast.«

    Sie standen unter einer Laterne und sahen sich in die Augen. Max’ Iris wirkte bei diesem Licht nicht mehr blau, sondern beinahe schwarz.

    »Laß uns das ein anderes Mal klären«, bat er plötzlich. »Es ist spät und … Ich habe gleich noch eine Verabredung.« Er streckte Torsten die Hand entgegen.

    »Viel Spaß.«

    Der Händedruck war überraschend kräftig und schon entfernte der junge Mann sich. Er schien es plötzlich eilig zu haben und kurz bevor er aus Torstens Blickfeld entschwand, begann er sogar zu laufen.

    Torsten sah ihm nachdenklich hinterher. Offensichtlich erwartete Max von ihm, daß er den Zusammenhang, den er da konstruiert hatte, einfach glaubte.
    So arbeiten wir nicht. Das ist das Erste, was er lernen muß.

    Torsten drehte sich um, schloß sein Rad auf, setzte sich auf den Sattel und fuhr in Richtung seiner eigenen Straße.

    Hoffentlich wird der Besuch im Pressehaus keine Zeitverschwendung.

  • Projekt Moíra-Zyklus Teil 4 – Leseprobe

    Projekt Moíra-Zyklus Teil 4 – Leseprobe

    Projekt Moíra-Zyklus Teil 4 – Leseprobe

    Disclaimer

    Dieser Text ist eine Rohfassung in alter Rechtschreibung. Er ist weder überarbeitet noch lektoriert. Jedwede Fehler oder unlogische Passagen, die Du findest, darfst Du behalten 😏

    Das Universum des Moíra-Zyklus

    Projekt Moíra-Zyklus Teil 4 - Leseprobe

    In den ersten drei Bänden des Zyklus haben unsere Protagonisten herausgefunden, dass unsere Welt einige kleine, aber wichtige Eigenschaften aufweist, die sich mit dem heutigen Stand der Wissenschaft nicht erklären lassen. Die meisten Abweichungen lassen sich auf zwei Singularitäten zurückführen, die 2016 am CERN bei Genf und 2018 in Novaya Kalami bei Krasnojarsk bei einem fehlgeschlagenen Experiment im Hauptbeschleuniger auftraten.

    Diese Anomalien führen in ein Paralleluniversum, das durch die Schwerkraft mit unserem verbunden ist und in dem alles aus Antimaterie besteht. Während die Dimensionspforte in Genf winzig ist, mißt die zweite Pforte etwa einen Meter im Durchmesser und ist damit groß genug, um mehr hindurchzuschicken als Protonen.

    Heute, etwa zwanzig Jahre später, hat sich in der Welt viel verändert. Sie ist in große Blöcke und deren Einflußsphären aufgeteilt. Diese mißtrauen einander und üben sich in markiger Rhetorik gegenüber den als Feinden empfundenen anderen Konglomeraten.

    Einzig Indien und ein kleines Bündnis überwiegend westeuropäischer Staaten – Reste der ehemaligen Europäischen Union – bemühen sich um einen eigenen Weg.

    Im Bestreben, sich gegenseitig zu übertreffen, haben die Böcke zunächst eigene Weltraumstationen im Erdorbit errichtet, um später von ihnen aus die Besiedlung des Mondes in die Wege zu leiten. Dort existieren mittlerweile rund ein Dutzend Bodenstationen.

    Wie auf dem Mutterplaneten kocht auch hier jeder sein eigenes Süppchen …

    Prolog

    Das Licht in dem geräumigen Wohnzimmer unterm Dach war heruntergedimmt. Auf der Sofalandschaft saßen im Halbrund um einen großen Couchtisch auf einer Seite zwei Frauen mittleren Alters, dann kamen zwei ähnlich alte Männer und auf der dritten Seite saßen zwei Teenager, unverkennbar Geschwister. Auf dem Tisch war ein überdimensionales Spielbrett aufgebaut, Spielsteine standen darauf herum und diverse Stapel von Karten verteilten sich scheinbar zufällig auf dem Brett. Ein Tablet lag mitten in diesem geordneten Chaos und zeigte eine laufende Nachrichtensendung.

    »Sag mal, Rice, warum habt ihr damals eigentlich ausgerechnet dieses Haus gekauft?« Das junge Mädchen versetzte einen Spielstein, tippte etwas in ihr Phablet und zog anschließend eine Karte. »Du bist dran, Danyel«, stupste sie ihren Bruder an.

    »Was ist mit diesem Haus, Danice?« Maurice Belloumi runzelte die Stirn, wie meist, wenn ihn jemand mit seinem Spitznamen ansprach.

    »Ich hab im Extranet der Justizpolizei was zu diesem Haus gefunden. Der Bouqueval-Fall. Ist schon eine Weile her.«

    »Wie kommst Du in unser Extranet?« Maurice’ gebräuntes Gesicht färbte sich eine Schattierung dunkler.

    »Du solltest Dich abmelden, ehe Du aufs Klo gehst.«

    »Du erzählst mir nicht gerade, daß Du meine Sitzung gekapert hast?«, grollte Maurice so laut, daß sein Freund Mike Peters reflexartig den Kopf zwischen die Schultern zog.

    »Und wenn schon?«, entgegnete Danice mit unschuldigem Augenaufschlag.

    »Du weißt, daß man heute für weniger ins Gefängnis kommt«, fragte Maurice rhetorisch.

    »Dann muß unser Vater aber mit.« Danyel legte einen Arm um seine Schwester. Dann zog er ebenfalls einen Stein und tippte in seine Smartwatch. »Du bist dran, Maman.«

    »Das hat euch bestimmt Ángel gezeigt.« Die Angesprochene zog ebenfalls und sah ihre Partnerin auffordernd an.

    »Du hast die Kategorie vergessen, Amélie«, entgegnete die.

    »Wie jetzt?«

    »Du mußt Deinen Spielzug wenigstens kategorisieren. Sonst gilt er nicht.«

    »Ach verdammt«, Amélie tippte ebenfalls etwas in ihr Smartphone. »Manchmal wünsche ich mir die Zeiten von Mensch-ärgere-Dich-nicht zurück. Letzte Nacht habe ich davon geträumt, daß alle Spielfiguren plötzlich lebendig wurden, so wie bei Beetlejuice.«

    »Was ist Bieteldschus?«, fragte Danyel verständnislos.

    »Ein alter Spielfilm aus meiner Jugend.«

    »Ah, ein Stummfilm!« Danyel zwinkerte seiner Schwester verstohlen zu.

    »Marie, sag Du doch auch mal was!«, klagte Amélie und beendete ihre Eingabe. Ein neongrünes Leuchten wanderte einmal über alle Spielfelder. Anschließend strahlte ihr Spielstein hell auf. »Habe ich jetzt gewonnen?«

    »Als könntest Du kein Wässerchen trüben.« Mike lächelte Amélie freundlich an. »Und am Ende ziehst Du uns alle über den Tisch. Was ist denn jetzt mit unserem Haus?«, wandte er sich anschließend an Danice.

    »Vor etwa zwanzig Jahren hat hier ein Drogendealer gelebt. Der muß eine ziemliche Nummer gewesen sein. Sein Name war …«

    »Omar Mansour!«, krähte Danyel. »Und Paps hat ihn eingebuchtet.«

    »Kann es sein, daß Du mir damals etwas verschwiegen hast, Rice?« Auf Mikes Stirn erschienen wie auf Kommando einige dicke Falten.

    »Was soll das? Du nennst mich doch sonst nicht Rice«, knurrte Maurice zurück. »Was meinst Du, warum das Haus so günstig zu haben war?«

    »Bedeutet das, daß er hier auf der Matte steht, sobald er aus dem Gefängnis kommt?«

    »Mach Dir nicht ins Hemd. Das dauert noch viele, viele Jahre. Wenn überhaupt. Immerhin sitzt er wegen Mordes!«

    »Vielleicht gibt es hier ja noch ein Versteck, wo er sein Geld gehortet hat«, riet Danyel. »Eine Schatzsuche wäre wirklich hypie.«

    »Oder wir wandern alle auf diese neue Mondstation aus, die die Amis gerade eröffnet haben.« Auch Danice klang eher begeistert als verängstigt. »Dorthin verfolgt er uns bestimmt nicht.«

    »Möglicherweise tut er das nicht. Ihr macht euch aber keine Vorstellung, wie hart das Leben dort oben ist, oder?«. Mike wirkte nur wenig beruhigt ob dieser Aussicht. »Außerdem müßt ihr bis dahin noch Wissenschaftler werden. Die werden euch nicht einfach durchfüttern.«

    »Ich fange im nächsten Sommer an, zu studieren«, tönte Danyel. »Daß ich eine Klasse übersprungen habe, wird sich im Lebenslauf doch bestimmt gut machen, oder?«

    »An Selbstbewußtsein mangelt es Dir jedenfalls nicht.« Mike schüttelte lächelnd den Kopf. »Du packst das schon.«

    »Sag mal, Maurice, ist das da Jean Lambert auf Deinem Tablet?«, unterbrach Marie das Gespräch.

    Der Angesprochene blickte kurz auf das Display, tippte in dessen Ecke und Sekunden später erschien der Inhalt auf einem metergroßen Bildschirm, der in eine Wand eingelassen war. »Das muß ich sehen.«

    Jean Lambert war ein guter Freund von Maurice und hatte ihm als Teamleiter der GIGN wiederholt bei gefährlichen Einsätzen zur Seite gestanden.
    »Ich verstehe das nicht«, murmelte der verständnislos. »Jean ist jetzt Bereichsleiter. Warum, verdammt, läßt er sich interviewen? So funktioniert Terrorbekämpfung nicht.«

    Die Reporterin schien ähnlicher Meinung zu sein. »Es ist sehr unüblich, daß die französische Terrorabwehr sich an die Öffentlichkeit wendet«, sagte sie gerade. »Ich gehe also davon aus, daß etwas Schwerwiegendes vorgefallen sein muß.«

    »Sie haben recht.« Jeans Stimme hatte über all die Jahre ihren knurrenden Unterton nicht verloren, der den Eindruck erweckte, daß sich hinter der nächsten Straßenecke ein Raubtier zum Sprung duckte. »Deswegen habe ich Sie auch zum Place de la Concorde bestellt und darauf bestanden, daß Sie alles live senden.«

    »Woher weiß ich, daß Sie wirklich zur GIGN gehören? Den Patch auf Ihrer Jacke kann ja jeder tragen.«

    »Das soll mal jemand versuchen.« Jean lachte kehlig. »Amtsanmaßung ist ein sicherer Weg ins Gefängnis.«

    Er lehnte dabei lässig an einem Metallzaun mit vergoldeten Spitzen. Hinter ihm ragte der Obelisk empor, dessen Silhouette den Platz beherrschte.

    »Schon gut, schon gut«, beschwichtigte die Interviewerin. »Unsere Zuschauer sind sehr gespannt auf das, was Sie uns erzählen wollen.«

    »Dann hören Sie gut zu.«

    Der Kameramann verstand sein Geschäft und zoomte so weit heran, daß man nur noch Gesicht und Oberkörper von Jean sah. Der blickte jetzt direkt in die Kamera, als er fortfuhr:

    »Ich muß Ihnen mitteilen, daß uns Informationen über eine nie dagewesene Bedrohung unseres Landes vorliegen. Ich finde, die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf, davon zu erfahren.«

    Jean holte tief Luft und wollte offenbar weiterreden. Dann fuhr er zurück, als hätte ihm jemand einen Schlag gegen den Oberkörper versetzt. Auf dem weißen T-Shirt, das er unter seinem Fliegerblouson trug, breitete sich ein roter Fleck aus.
    Er riß die Augen weit auf und öffnete den Mund, wohl um etwas zu sagen. Stattdessen spuckte er einen Schwall Blut in Richtung Kamera, ehe er langsam am Zaun herunterrutschte und aus dem Blickfeld der Kamera verschwand.
    Ein lauter Schrei verriet, daß die Reporterin gerade ihre Contenance verlor. Die Kamera zoomte wieder heraus und zeigte eine rote Lache, die sich in erschreckender Geschwindigkeit unter Jeans leblosen Körper auf dem Pflaster ausbreitete.

    Von allen Seiten tauchten wie aus dem Nichts Personen auf und umstellten Jean, so daß sein Körper aus dem Blickfeld verschwand. Ein Mann hielt eine Dienstmarke in die Kamera.

    »Das Interview ist beendet. Bitte verlassen Sie den Platz. Es gibt hier nichts mehr zu sehen.«

    Für einige Sekunden blieb die Kamera noch auf Sendung und zeigte, daß ihr Träger offenbar rüde herumgerissen und weggeführt wurde. Die Reporterin – immer noch fassungslos – stotterte eine halb artikulierte Frage.

    Eine Antwort erhielt sie nicht. Die Übertragung brach ab und auf dem Bildschirm erschien ein Moderator, den die Entwicklung der Dinge ebenso kalt erwischt hatte wie alle anderen, und der um Worte rang.

    »Was zur Hölle war das gerade?« Mike blickte sich entgeistert um.

    »Sie haben Jean umgebracht!« Im Aufspringen warf Maurice beinahe den massiven Tisch um und stieß anschließend eine so rasche Folge arabischer Flüche aus, daß niemand mehr folgen konnte.

    »Wer ist sie?« Marie bewahrte als Einzige in der Runde die Fassung und schaltete den Bildschirm aus.

    »Warum tust Du das?«, fragte Mike.

    »Weil die auch nicht mehr wissen als wir jetzt und entsetzt und betroffen sind wir gerade selbst.«

    Die Zwillinge saßen zusammengekauert da. Ihre Mutter murmelte etwas Unverständliches vor sich hin und griff nach Maries Hand.

    Dann – wie auf Kommando – plapperten alle wild durcheinander. Durch das hohe Redetempo, das die Franzosen so meisterhaft beherrschen, klang es, als wäre eine Bombe in einen Hühnerhof eingeschlagen.

    »Ruhe!« Maries Erfahrung mit der Koordination von Arbeitsgruppen und die besondere innere Schwingung in ihrer Stimme bewirkten, daß sie trotz des Lärms jeder hörte und der Geräuschteppich schon bald wieder zusammengerollt in seiner virtuellen Ecke lag. »Maurice, Du hast meine Frage nicht beantwortet.«

    »Ich habe letzte Woche mit Jean gegessen. Er stand noch mehr unter Dampf als sonst«, brummte der.

    »Hat er Dir erzählt, woran er gearbeitet hat?«

    »Das tun wir nie. Geheimhaltung.«

    »Im Zweifelsfall eine neue Verschwörung des Kreml«, warf Danyel altklug ein. »Die sind doch heute für alles Böse in Europa verantwortlich.«

    »Falls das ein Scherz sein sollte, überleg Dir besser ein unverfängliches Thema.« Maurice’ Blick ließ seinen Sohn zusammenzucken. »Du hast nämlich keine Ahnung!«

    »Ich schätze, die lustige Stimmung für den Spielenachmittag ist passé.« Bis auf Maurice mußten bei Amélies trockener Bemerkung alle lächeln. »Wir sollten besser gehen, was meinst Du, Marie?«

    Die Angesprochene nickte. »Brauchst Du Unterstützung, Mike?«, fragte sie und machte mit einer Hand eine Telefonieren-Geste.

    Mike nickte. »Später gerne. Dann kommt mal gut heim. Schade, daß Lucky nicht mitgekommen ist.«

    »Lachesis ist einige Tage länger in Cambridge geblieben als ich.« Amélie nahm ihr Jäckchen von der Garderobe und hängte sich ihre Tasche um. »Die Trimesterabschlußfeier war ihr wichtiger.«

    »Sie ist erwachsen«, fügte Marie hinzu. Gemeinsam mit ihren Kindern verließen die beiden Mikes und Maurice’ Haus.

    »Scheißescheißescheiße!«

    Mike wollte seinen Freund in den Arm nehmen, aber der stieß ihn unwirsch zurück.

    »Laß mich. Ich muß Dampf ablassen und die Sorte Abreagieren, die ich jetzt brauche, verträgst Du nicht. Ich werde eine Runde laufen. Dann wird es wieder besser.«

    »Ich komme mit.«

    »Ich komm schon klar!«

    »Das weiß ich, aber trotzdem mußt Du solche Krisen nicht mit Dir allein ausmachen.« Mike zog sich Turnschuhe an und griff eine schwarze Rollmütze von der Hutablage.

    »Du bist süß.« Maurice’ Augen schimmerten feucht, eine Regung, die er sich nur in Gegenwart seines Freundes gestattete.

    »Ich weiß, aber das macht Jean nicht wieder lebendig. Laß uns eine Stunde rausgehen. Vielleicht wissen sie dann schon mehr, wenn wir zurückkommen.«

    Kapitel 1. Anohka

    Sie drehte den Kopf mit aller Kraft zur Seite und sah aus dem Fenster. Gerade durchstießen sie die letzten Wolken der unteren Stratosphäre. Der Himmel färbte sich mit jedem Kilometer dunkler und die ersten Sterne erschienen bereits am Firmament.

    Anokha Merkator war noch nicht in der Lage, diesen Anblick so richtig zu genießen. Zu stark preßte sie die Beschleunigung in die Polster ihres Sitzes. Aber sie war so stolz, daß sie es endlich geschafft hatte. Jahrelange, harte Arbeit, endlose Tests und Monate intensiven Trainings zahlten sich jetzt aus.

    Über dem Horizont erschien gerade eine schmale Mondsichel.

    Das soll meine neue Heimat werden? Ich kann das immer noch nicht glauben.
    Fünf Jahre.

    So lange hatte sie sich verpflichtet. So lange würde sie in der neu errichteten Basis Ganesha City leben. Sie lag inmitten eines Kraters am südlichen Ende des Mare Nubium auf der erdzugewandten Seite des Erdtrabanten. Dort würde sie wohnen und wissenschaftlich arbeiten.

    »Himmelszentrum Bengaluru an Raumfähre Gandhi, Statusbericht!«, schnarrte es aus einem Lautsprecher.

    »Raumfähre … Gandhi hier.« Anokha versuchte erfolglos, zu verbergen, wie schwer ihr jedes Wort fiel, das sie aus dem zusammengequetschten Brustkorb preßte. Sie sah sich im Cockpit um und wechselte einen Blick mit ihrer Nachbarin. Die nickte ihr zu und brachte sogar die Andeutung eines Lächelns zustande. »Alle Werte normal. Der Start verläuft planmäßig«, sagte sie dann.

    »In wenigen Minuten wird sich Ihre Trägerrakete automatisch abkoppeln und zur Erde zurückkehren. Wir übergeben jetzt an Orbitalstation Indus VII. Sie wird Ihren restlichen Flug überwachen.«

    »Indus VII hier, wir haben mitgehört. Entspannen Sie sich. Wir senden Ihnen einen Leitstrahl und bringen Sie sicher durch den Friedhofsorbit.«

    Anokha atmete tief durch. Heutzutage war es zu riskant geworden, sich nur auf das Radar zu verlassen, wenn man ins All startete. Zu groß das Risiko, mit einem Bruchfragment oder einem toten Netzwerksatelliten zu kollidieren, die mittlerweile zu Hunderttausenden die Erde umkreisten. Die Sensoren der Station über ihnen tasteten die Umgebung viel kleinteiliger ab, als die Instrumente der Fähre das gekonnt hätten, und berechneten einen sicheren Kurs, dem der Bordcomputer nur folgen mußte.

    Dennoch fühlte sie sich unwohl beim Blick auf den Radarschirm. Schon erschienen die ersten Signale an seinem Rand und die Triebwerke und Manövrierdüsen ihres Transportmittels würden bald Arbeit bekommen.

    Eine dumpfe Explosion schallte durch die Kabine. Abrupt setzte die Schwerelosigkeit ein und ein Schwindel vernebelte ihr Gesichtsfeld für einen Moment. Jetzt war sie froh über die Anschnallgurte, die sie bis eben noch als Belastung empfunden hatte, weil sie ihren Oberkörper zusätzlich einschnürten. Vermutlich würde sie sonst anfangen zu schweben und durch die Kabine treiben.
    Dann gewann sie die Kontrolle zurück. Natürlich wußte sie, wie man sich bei Schwerelosigkeit zu bewegen hatte. Oft geübte Abläufe waren das. Niemand würde sie hier hilflos sehen.

    »Abkopplung erfolgreich«, funkte der Techniker, der von oben ihren Flug überwachte. »Bitte starten Sie jetzt Ihre Triebwerke.«

    »Bestätigt!« Ihre Nachbarin wischte über einen der Bildschirme in ihrer überbreiten Armlehne. Eine Vibration und ein Summen zeigten, daß die Wasserstofftriebwerke zu arbeiten begonnen hatten. Allmählich setzte wieder Schwerkraft ein und näherte sich Werten, die die Besatzung als angenehm empfand.

    »Indus VII an Raumfähre Gandhi. Der Leitstrahl steht. Wir übernehmen jetzt.«

    »Raumfähre Gandhi bestätigt«, sagte Anokhas Nachbarin. »Wir sind eingeloggt.«

    »Ich könnte etwas zu trinken brauchen«, meldete sich eine männliche Stimme.

    »Ein paar Stunden mußt Du noch durchhalten, Shantimay«, antwortete Anokha. »Du kennst die Vorschriften. Sobald wir auf der Station sind, kannst Du trinken, so viel Du willst.«

    »Da gibt es aber keine Schwerkraft und ich muß an so komischen Beuteln herumnuckeln. Ich könnt jetzt sterben für ein Kingfisher.«

    »Achtung, Kollisionsalarm!«, meldete sich wie auf Kommando die mechanische Stimme des Bordcomputers.

    Alarmiert blickte Anokha auf das Radar, auf dem sich ein rot blinkendes Signal bedrohlich schnell dem Zentrum des Kreises näherte.

    Ein Ruck ging durch die Fähre, als die Manövrierdüsen ansprangen und ihren Kurs leicht änderten, so daß das Signal das Zentrum des Kreises knapp verfehlte.

    »So wörtlich hatte ich das nicht gemeint«, maulte Shantimay.

    »Beschwer Dich nicht!«, wies ihn Rashpal, die Kommandantin der Fähre, zurecht. »Du weißt, daß der Kurs knapp berechnet ist. Je weniger Treibstoff wir verbrauchen, desto mehr können wir auf Ganesha abliefern.«

    »Ich dachte, die neuen Sonnenkollektoren arbeiten planmäßig.«

    »Das tun sie auch. Die Energie reicht aber derzeit gerade für die Station, nicht dafür, Wasser und Wasserstoff aus Mondgestein zu gewinnen.«

    »Sie werden über unsere Ladung froh sein«, ging Anokha beruhigend dazwischen. »Die frischen Zellen und vor allem die Leichtpolymerakkus werden die Situation deutlich verbessern. Dann gibt es auch Arbeit für mich.«

    »Eine Biologin auf diesem Felsklumpen. Was wir brauchen, sind mehr Geologen.«

    »Wenn Du irgendwann etwas anderes essen willst als Weltraumrationen, solltest Du hoffen, daß meine Hydrokulturen ein Erfolg werden«, konterte Anokha.

    »Du solltest wenigstens Hopfen anbauen.«

    »Guter Witz. Zu wenig Ertrag auf viel zu viel Raum. Auf Dein Kingfisher wirst Du für lange Zeit verzichten müssen.«

    Shantimay schob die Unterlippe vor und schwieg.

    »Wenn ihr mit Kabbeln fertig seid, könntet ihr euch wieder auf die Instrumente konzentrieren!«

    Anokha zuckte zusammen und gehorchte.

    Die nächste Zeit blieb es still an Bord. Den Satellitenfriedhof hatten sie mittlerweile passiert und näherten sich dem Zwischenziel ihrer Reise im geostationären Orbit. Der Kurs war so berechnet, daß sich der Anflug nur darin äußerte, daß die Schwerkraft in der Kabine mehr und mehr nachließ. Die Anziehungskraft der Erde erledigte den Rest, so daß ihre Relativgeschwindigkeit zur Raumstation nur noch gering war, als sie schließlich nicht nur auf dem Radar auftauchte, sondern sich auch im Sichtfeld von einem hellen Stern zu einer modularen Struktur vergrößerte.

    Das Andocken an das Schleusenmodul verlief schnell und routiniert. Rashpal flog nicht zum ersten Mal ins All und die Stationsbesatzung erhielt regelmäßig Besuch zum Austausch von Besatzungsmitgliedern oder – in den letzten Jahren immer häufiger – durch Transitflüge zum Mond.

    »Wow, euer Laderaum ist aber exorbitant groß«, staunte der Stationskommandant nach einer herzlichen Begrüßung. »Ich wußte, daß sie ein neues Fährenmodell schicken, aber der Unterschied ist frappierend. Die neuen Trägerraketen müssen gewaltig sein.«

    »Einen erheblichen Teil beanspruchen die Treibstofftanks.« Anokha hatte sich ihres Raumanzuges entledigt und hielt sich an einer Strebe fest, damit sie nicht – wie die anderen – in Zeitlupe durch den Innenraum trudelte. »Die Fähre ist speziell für Pendelflüge zum Mond konzipiert, damit wir möglichst viel Ladung abliefern können, auch Wasserstoff und Sauerstoff.«

    »Die Fähren der Amerikaner und Russen sind noch größer«, behauptete ein Mann aus der Runde unvermittelt.

    »Das glaube ich nicht«, antwortete Rashpal, ohne nachzudenken. »Es gibt technische Grenzen und gegen die Gesetze der Physik können auch die anderen nichts ausrichten.«

    »Was ich persönlich für unsinnig halte, ist jedenfalls das Kontaktverbot zu den anderen Mondstationen.«

    Das Stationsmitglied, das das gesagt hatte, fing sich von seinem Kommandanten einen strafenden Blick ein.

    »Wir wollen nicht über Politik reden«, beendete dieser den Wortwechsel, noch ehe sich eine Diskussion entspinnen konnte.

    Anokha nahm sich einen der angebotenen Getränkebeutel, öffnete ihn und saugte daran. Fruchtige Süße mit einer bitteren Note breitete sich in ihrem Mund aus. Eistee, dachte sie. Bestimmt wieder so ein Wunderwerk moderner Lebensmittelchemie.

    Daß ihr Heimatland sich eine neutrale Stellung zwischen den östlichen und den westlichen Blöcken erhalten konnte, bedeutete nicht, daß die gegenseitigen Beziehungen spannungsfrei waren. Aber darüber redete man nicht in der Öffentlichkeit.

    Sie nutzte die wenigen Stunden, die sie als Gäste auf der Orbitalstation verbrachten, für gymnastische Übungen, für die in der engen Kabine der Fähre kein Platz war. Später, auf dem langen Flug zum Mond, würde sie dafür dankbar sein.

    »Grüßt mir Lakshmi«, trug ihnen der Stationskommandant auf, als sie sich herzlich voneinander verabschiedeten. »Sagt ihr, ich habe sie nicht vergessen.«

    »Kennst Du die Kommandantin näher«, fragte Rashpal.

    »Ist schon länger her. Wir hatten mal … aber das spielt jetzt keine Rolle mehr.« Mit einer fahrigen Geste wandte er sich ab und schwebte davon.

    Sie stiegen wieder in ihre Anzüge, hangelten sich durch die Korridore zur Andockschleuse und verließen die Station. Ihr Schiff legte ab und brachte sich mit den Manövrierdüsen zunächst in sichere Entfernung, ehe Rashpal die Haupttriebwerke startete.

    »Möchte jemand zu Hause anrufen, solange wir im Funkbereich der Station sind?«, fragte sie dann.

    Anokha nickte und startete eine App auf ihrem Tablet. »Merkator hier. Ein Amt bitte.«

    »Ein Amt …«, gluckste der Funker. »Aus welchem Jahrhundert stammst Du nochmal? Kommt sofort.«

    Nach kurzer Zeit hörte sie einen Signalton und wählte die Nummer ihrer Eltern. Es knackte in den Lautsprechern, dann hörte sie ein Freizeichen und den Rufton. Sie wartete geduldig, bis ein Klicken ihr verriet, daß jemand abgenommen hatte.

    »Merkator?«

    »Hallo Mutter, geht es Dir gut?«

    »Ah, unser Schandfleck, schön, daß Du Dich auch mal meldest!«

    Anokha runzelte die Stirn. Das Verhältnis zu ihren Eltern war seit längerer Zeit gespannt. Sie billigten ihren Entschluß nicht.

    »Das wird unser letztes Telefonat sein. Wir werden künftig asynchron miteinander sprechen müssen. Der Relaissatellit an L1 besitzt nur eine Datenleitung.«

    »Davon verstehe ich nichts. Daß es mir gut geht, ist nicht Dein Verdienst. Ramesh Chand hat es immer noch nicht verwunden, daß Du seinen Antrag abgelehnt hast.«

    »Das ist nicht mein Problem.« Anokha bemerkte, daß sie schroffer klang als beabsichtigt und mäßigte ihren Ton: »Ich lebe mein eigenes Leben und will etwas für unser Land erreichen.«

    »Du würdest viel mehr erreichen, wenn Du unsere Traditionen achten würdest.« Jetzt klang die Stimme der Mutter schroff.

    »Mutter, wir wollen jetzt nicht streiten. Erzähl mir lieber, was Raj macht.«

    »Er hat Tage gebraucht, um sich von seiner Examensfeier zu erholen, der Süße. Aber jetzt besitzt er seinen Master. Ist das nicht toll?«

    Ich besitze einen Doktorgrad. Ist das nicht auch toll?

    Die Gegenfrage verkniff sie sich. Stattdessen antwortete sie: »Natürlich freue ich mich für ihn. Er hat für sein Alter schon viel erreicht und wird es weit bringen.«

    »Vater hat auch schon eine Frau für ihn ausgesucht. Nächste Woche fliegt er nach Chennai, um über die Mitgift zu verhandeln.«

    »Weiß Raj das schon?«

    »Wozu? Er wird begeistert sein. Er ist ein guter Sohn und achtet die Tradition.«

    Zahlt er auch die Raten für euer Haus? Ach nein, das tue ich ja.

    Anokha seufzte innerlich. Sie hatte auf einen versöhnlicheren Tonfall gehofft.

    »Dann drücke Raj von mir. Und grüße Vater, wenn Du es für angebracht hältst.«

    »Das werde ich nicht tun. Dazu hast Du ihn zu schwer enttäuscht.«

    »Wie Du meinst.« Kurz angebunden beendete Anokha das Gespräch. »Die anderen wollen auch noch telefonieren. Ich wünsche euch alles Gute. Ganesha soll euch segnen.«

    Ich hatte gehofft, sie würde meinen Entschluß am Ende verstehen. Ich werde das irgendwie abschütteln müssen.

    Sie lehnte sich zurück und schloß die Augen. Vor ihrem geistigen Auge tauchten Bilder aus ihrer Kindheit auf. Wie sie im Urlaub am Strand von Kochi spielten. Vater, wie er Raj lachend in die Luft warf, wieder auffing und der Junge vor Freude quietschte.

    »Laß nicht zu, daß sie es zu Deinem Problem machen.« Anokha schreckte hoch und sah, wie die spröde Kommandantin ihr auf einmal warm zulächelte. »Letztlich sind sie nur neidisch, denn sie können nicht, was wir können und wissen nicht, was wir wissen.«

    »Danke, Rashpal. Und das, was sie erreichen könnten, versagen sie sich, weil sie an Überlieferungen hängen, die vor Jahrhunderten noch einen Sinn ergeben haben.«

    Die nickte und widmete sich wieder der Steuerung.

    Der Rest des Fluges verlief ereignislos. Nachdem sie Reisegeschwindigkeit erreicht hatten, saßen sie angeschnallt in ihren Raumanzügen und beobachteten schweigend, wie die Kugel ihres Reisezieles langsam wuchs. Nach einer Weile meldete sich die Mondstation und sendete ihnen einen neuen Leitstrahl.
    Anokha spielte auf einem Tabletbildschirm herum, der die Perspektive einer Außenkamera zeigte. In Gedanken zoomte sie in verschiedene Regionen auf der Oberfläche hinein.

    Wie dreidimensional das alles wirkt! Warum gibt es auf dem Mond eigentlich keine Farben? Auf der Erde haben wir so viele bunte Gesteine, und selbst die Oberfläche des Mars ist rot von Eisen. Hier aber gibt es nur Graustufen.

    Beim Vergrößern einer Region fiel ihr ein kleiner Lichtpunkt im Schatten eines Ringwalls nahe des Nordpols auf. Das mußte SUPREMACY sein, die zweite Bodenstation der Amerikanischen Föderation. Es hieß, sie bauten dort Wasser ab und versorgten ihre andere Station damit über Bodenfahrzeuge.

    Eigentlich sollten sie alle Stationen damit versorgen. Ich finde es kindisch, daß sie ihre Machtspielchen hier oben fortsetzen. Wir müssen unser Wasser aus dem wenigen Treibstoff gewinnen, den die Fähre der Station überlassen kann, ehe sie zurückfliegt.

    Plötzlich änderte sich der Bildausschnitt, den die Besatzung durch die Fenster sah. Der Mond – mittlerweile füllte er das Blickfeld komplett aus – bewegte sich zur Seite und wurde durch einen Sternenhimmel ersetzt. Das leuchtende Band der Milchstraße wanderte durch das Bild und schließlich sahen sie ihren blau-weißen Heimatplaneten. Wieder zündeten die Triebwerke – diesmal, um zu bremsen –, und versorgten sie für eine Weile wieder mit Schwerkraft.

    Unter ihnen lagen der Atlantik und Amerika. Versonnen betrachtete sie mehrere Wolkenspiralen, die – wie auf einer Perlenkette aufgereiht – nördlich des Äquators die Karibik ansteuerten.

    Ich hätte nie erwartet, daß unsere Welt von oben so schön aussieht!

    Natürlich wußte sie das bereits, aber selbst jemand zu sein, der die Erde aus dem Weltall beobachten konnte, verursachte in ihr ein ehrfürchtiges Staunen, dem sie sich nicht entziehen konnte.

    Das Gefühl, dabei in ihrem Sitz auf dem Rücken zu liegen, versetzte Anokha in einen angenehm schläfrigen Zustand. Shantimay schnarchte leise, aber Rashpal saß angespannt in ihrem Sitz und tippte von Zeit zu Zeit auf ihre Kontrollen.

    »Gibt es Ärger?«, fragte Anokha müde.

    »Nein, warum?«

    »Weil Du noch arbeitest.«

    »Arbeit …« Die Kommandantin warf ihr einen Blick zu und lächelte erneut. »Ich spiele Sudoku, um wachzubleiben.«

    Anokha lächelte zurück und entspannte sich wieder. Erst unmittelbar vor der Landung, als die Manövrierdüsen die Fähre in eine horizontale Position drehten, schreckte sie hoch.

    Raumfähre steht vor Mondstation auss Containern, im Hintergrund die Erde im Orbit.

    Mit einem leichten Ruck setzte das Schiff präzise vor der Zugangsschleuse auf dem Boden auf.

    »Ganesha an Ghandi. Wir installieren jetzt den neuen, direkten Zugang zur Fähre«, hörten sie eine weibliche Stimme über Funk. »Das wird uns später das Entladen erleichtern. Haltet die Daumen. Es ist eine Premiere.«

    »Hoffentlich gibt es genügend Stauraum«, erwiderte Rashpal knapp. »Wir haben sogar einen Rover für euch an Bord.«

    »Stauraum haben wir reichlich. Die letzte Lieferung von der Erde haben wir bereits verbaut. Aber der Rover wird sehr nützlich sein. Es gibt mögliche Lagerstätten für Rohstoffe in der Umgebung, die wir unbedingt genauer untersuchen müssen.«
    Danach blieb es für einige Zeit still. Die Passagiere beobachteten über die Außenkameras, wie zwei Personen in Raumanzügen ein kurzes Stück eines viereckigen Tunnels herbeitrugen und es mittig zwischen Schleusentür und der Einstiegsluke des Shuttles positionierten.

    Erstaunlich! Auf der Erde würden sie einen Gabelstapler benötigen, um das Gewicht zu bewegen.

    Die beiden Träger stiegen in das Tunnelstück hinein und kurz darauf schoben sich nach beiden Seiten Verlängerungen heraus. Ein leichter Ruck ging durch das Schiff, als das Tunnelsegment mit einem Schnappen in eine Führung auf der Außenseite der Hülle einrastete.

    »Wir untersuchen jetzt auf Dichtigkeit und danach belüften wir den Tunnel. Eure Außenanzüge braucht ihr bei uns nicht.«

    Die Premiere zog sich eine ganze Weile hin, bis endlich alles geprüft war und sie die Atmosphäre einströmen hörten. Währenddessen entledigte sich die Besatzung ihrer Schutzkleidung, die sie zur Sicherheit während des ganzen Transfers getragen hatten.

    Was würde ich jetzt für eine Dusche geben!, dachte Anokha, als ihr bewußt wurde, wie durchgeschwitzt sie war. Aber wenigstens die Toilettengänge werden durch etwas Schwerkraft wieder sehr erleichtert werden.

    Das sagte sie aber nicht.

    Ihre Mitreisenden wirkten ähnlich befreit, als sie die schwere Ausrüstung abgelegt hatten.

    »Meint ihr, daß es auf Ganesha schon einen Raum gibt, in dem ich meine Muskeln trainieren kann?« Shantimay warf sich in Pose, damit beide Frauen seinen Oberkörper gebührend bewundern konnten.

    »Arbeite einfach härter als andere. Dann brauchst Du keinen Fitneßraum«, kommentierte Rashpal trocken.

    In diesem Moment hämmerte jemand an die Außenwand des Schiffes. »Ihr könnt rauskommen«, meldete sich zeitgleich die Funkerin der Station. »Das Begrüßungskomitee und die Jubelchöre warten schon.«

    Anokha mußte kichern. Die Perspektive auf fünf Jahre Arbeit an diesem Ort kam ihr auf einmal gar nicht mehr so fremd und kalt vor.

    Sie zwängten sich durch den zugestellten Frachtbereich und öffneten das Schott von innen. Am anderen Ende der kurzen Tunnelstücks standen mehrere Personen und winkten ihnen zu.

    »Kommt her. Hier ist Platz für ein Willkommen«, rief ihnen eine Frau zu, die den Abzeichen an ihrer Uniform nach die Leiterin der Station sein mußte. »Mein Name ist Lakshmi.«

    »Wir haben schon von Dir gehört.« Shantimay warf sich in die Brust. »Der Kommandant der Indus singt Lobeshymnen.«

    »Du mußt Shantimay sein.« Lakshmi zog die Nase kraus. »Dein Ruf eilt Dir voraus.«

    »Was für ein Ruf?«, echote der Angesprochene dümmlich.

    »Und ich bin Anokha«, sprang die ihrem Kollegen bei und streckte ihrem Gegenüber die Hand entgegen.

    Lakshmis Händedruck war fest und herzlich. »Willkommen, alle beide! Wir können einige weitere Hände gut gebrauchen. Shantimay, Du siehst aus, als könntest Du morgen beim Entladen der Fähre helfen und Du, Anokha, schaffst es hoffentlich, die Hydrokulturen im Frachtraum zum Leben zu erwecken. Wenn wir selbst etwas produzieren können, müssen wir weniger Lebensmittel importieren, vom frischen Sauerstoff ganz zu schweigen.«

    »Das Himmelszentrum plant, den Stützpunkt in absehbarer Zeit weitgehend autark zu machen.«

    »Dazu wird mehr nötig sein als die Hydrokulturen.« Lakshmi lächelte verhalten. »Wir müssen Rohstoffe erschließen und Fabriken errichten. Bisher wissen wir nicht einmal, wo wir suchen müssen.«

    »Das ist mein Einsatz.« Shantimay grinste breit. »Ich kann den Rover fahren. In den Karten der Umgebung habe ich bereits eine Reihe Stellen markiert, wo wir zu suchen beginnen können.«

    »Das ist ein Anfang. Schauen wir, wohin er uns führt.« Lakshmi wirkte nicht überzeugt.

    Kapitel 2. Mike

    »Wenn Sie mich zu solch unchristlicher Zeit herzitieren, ist immer etwas im Busch.« Verlagsdirektor Mike Peters rührte gedankenverloren in seinem Kaffee. »Glücklicherweise mußte Maurice heute noch früher aufstehen als ich. Sonst könnten Sie mit mir noch nicht viel anfangen.«

    »Das ist mir bewußt.« Victor Pompier lächelte ihn wissend an. »Außerdem habe ich Sie nicht her zitiert. Sie sind schließlich schon einige Jahre der alleinige Chef. Ich übe nur noch eine beratende Tätigkeit aus.«

    »Es fällt schwer, alte Gewohnheiten abzulegen. Sie waren einfach zu lange mein Vorgesetzter.«

    »Dann sollten Sie sich jetzt davon lösen, Mike. Ich bin nämlich hier, um mich von Ihnen zu verabschieden.«

    »So plötzlich?« Mike zog die Augenbrauen hoch. »Ich hatte gehofft, daß Sie uns noch eine Weile erhalten bleiben.«

    »Ich habe mein halbes Leben dem Magazine de la Science gewidmet. Es wird Zeit, etwas Neues zu beginnen.«

    »Was planen Sie?«

    »Es ist mir gelungen, kurzfristig ein Ticket für eine Round-the-World-Kreuzfahrt zu ergattern. Ich werde ein halbes Jahr weg sein.«

    »Meinen Glückwunsch, Victor«, strahlte Mike. »Diese Reisen sind doch sehr gefragt.«

    »Ein Teilnehmer ist überraschend verstorben und ich stand auf der Warteliste. Ich fliege schon nächste Woche nach Miami.«

    »Kann ich Sie bei den Vorbereitungen unterstützen?«, bot Mike an.

    »Das schaffe ich allein, aber falls Sie jemand wüßten, der in meiner Abwesenheit die Blumen gießt, wäre das schön. Die Gärtnerei, wo ich sie sonst hingeben würde, hatte so schnell keinen Termin frei.«

    »Das kann ich«, versicherte Mike. »Sie freuen sich doch bestimmt schon sehr.«

    »Definitiv. Ich will noch etwas von der Welt sehen, solange ich noch fit genug dafür bin. Irgendwann in den nächsten Jahren werden meine Gelenke mir den Spaß an allzuviel Bewegung verderben.«

    »Dann besser jetzt als nie«, bekräftigte Mike.

    »Außerdem bin ich mir absolut sicher, daß Sie meine Ratschläge schon lange nicht mehr benötigen.«

    »Vermutlich nicht. Wir stehen nicht mehr so unter Druck wie in meinen Anfangsjahren. Da fallen die Entscheidungen leichter.«

    »Ist Ihnen aufgefallen, daß wir keine Krise mehr meistern mußten, seit Sie vor zwanzig Jahren zum Verlagsleiter ernannt wurden?«

    »Ähm …« Mikes Blick verschleierte sich kurz, dann lächelte er. »Das liegt aber nicht an mir, sondern daran, daß zwischen den Gruppen Moíra und dem Konsortium seitdem Burgfrieden herrscht.«

    »Ein Burgfrieden, den Sie arrangiert haben.« Pompier erhob sich. »Jetzt muß ich los. Meine Physiotherapeutin wartet. Die Schlüssel lasse ich Ihnen schicken.«

    »In Ordnung.« Mike drückte Pompier herzlich die Hand und geleitete ihn dann nach unten.

    Auf dem Rückweg hielt ihn Marie auf. »Ich habe die Tickets für Chicago auf Dein PDA überspielt.«

    »Herrje, ich bin ja nächste Woche auch weg. Und ich habe Pompier versprochen, seine Blumen zu gießen.«

    »Er hat mich ebenfalls instruiert.« Marie kniff ein Auge zusammen. »Wir managen das schon gemeinsam.«

    »Ach, Marie, wenn ich Dich nicht hätte …«

    »… und die dicken Kartoffeln!«

    Mike lachte so laut, daß Amélie aus ihrem Büro herausschaute. »Ist etwas passiert, das ich wissen müßte?«

    »Laßt uns einen Chai zusammen trinken«, schlug Mike vor.

    »Ich kümmere mich!« Marie verschwand in der Küche. Mike folgte Amélie in ihr Büro, das früher einmal sein Büro gewesen war. Er selbst hatte Pompiers Räumlichkeiten unterm Dach übernommen, sobald der seinen Posten an ihn übergeben hatte.

    Kurz darauf saßen alle drei mit je einem großen Becher Tee um Amélies Schreibtisch herum. »Ist etwas?«, fragte die, als ihr auffiel, wie Mike auf seinem Stuhl herumrutschte, um eine bequemere Sitzposition zu finden. »Maurice?«

    »Nein, der ist diesmal unschuldig.« Mike lächelte gequält. »Es ist mein Rücken. Ich muß beim Aufstehen eine falsche Bewegung gemacht haben.«

    »Frag mich mal nach Hitzewallungen.« Amélie tupfte ihre Stirn mit einem Taschentuch ab und fächelte sich anschließend frische Luft zu.

    »Ist etwas mit der Klimaanlage?«

    »Die rettet uns allen das Leben.« Amélie atmete tief ein und aus. »Nein, ich fürchte, es sind die Wechseljahre. Wir werden alle nicht jünger. Mir graut schon vor dem Heimweg. Vierzig Grad finde ich schwer auszuhalten. Dabei haben wir noch nicht einmal Sommer.«

    »Die Bürgermeisterin sollte auch die Straßen mit Solarzellen überdachen lassen und die ganze Stadt klimatisieren.« Marie lächelte in ihren Becher hinein. So ganz ernst meinte sie diese Bemerkung wohl nicht.

    »Eine schöne Vorstellung«, lachte Mike, während er etwas auf seinem PDA studierte. »Sag mal, Marie, fehlen da nicht noch die Visa für den amerikanischen Wirtschaftsraum?«

    »Das wird wieder eine knappe Chose. Die Hegemonie zieht immer mehr Personal aus der Botschaft ab, hat man mir gesagt.«

    »Was wollen die mit ihrem Isolationismus eigentlich beweisen?«, schimpfte Mike.

    »Keine Ahnung. Mit Logik kommst Du jedenfalls nicht weiter. Wir müssen uns damit arrangieren.«

    »Dann sollen sie wenigstens ihre Visa digitalisieren«, grummelte Mike. »Indien hat doch vorgemacht, daß das geht.«

    »Sie werden es schon merken. Spätestens, wenn die wirklich wichtigen Konferenzen künftig in Bengaluru stattfinden.«

    »Warum nimmst Du eigentlich nicht einfach online teil?«, fragte Amélie.

    »Weil ich das für einen Notbehelf halte. Ich finde, daß man die wirklich interessanten Zusammenhänge erst vor Ort erkennt. Außerdem besteht der Vertreter des Panamerican Scientific auf einem persönlichen Treffen«, fügte Mike hinzu. »Sie wollen uns nämlich ihre Inhalte anbieten und vielleicht auch welche von uns in Lizenz nehmen.«

    Amélie wirkte zufriedengestellt, denn jetzt lächelte auch sie in ihren Becher.

    Kapitel 3. Paolo

    [NEUSORGE]

    ETWAS BESCHÄFTIGT DICH, PAOLOCOSTA.

    Paolo schreckte von dem Text hoch, dem er sich gerade halbherzig gewidmet hatte. Die Informationen über die Entwicklung auf der Erde, die Oleg ihm regelmäßig durch das Dimensionsportal schickte, waren nicht immer so leicht zu verdauen wie seine Lebensmittellieferungen.

    Er versuchte noch einmal, die Zeilen zu fixieren, aber die Buchstaben verschwammen vor seinen Augen.

    Ich mache mir Sorgen um meine Heimat, sendete er in der Sprache der Gefühle, in der er sich mit seinen Gastgebern verständigte.

    In einem der großen Fenster, die seinen Lebensraum hier begrenzten, konnte er die purpurnen Gestalten seiner Lieblingsfamilie erkennen. Sie war diejenige, die seinerzeit durch die Anomalie mit ihm kommuniziert hatte, die ihre beiden Planeten verband und zu ihr fühlte er sich am meisten hingezogen.

    Wie zwei an der Basis zusammengewachsene Bäume standen sie da. Zwei knollenartige Verdickungen zwischen den vielen zweigähnlichen Ausläufern trugen eine Reihe stielförmiger Knospen. Sie stellten eine Art Augen dar und waren ihm fast alle zugewandt.

    [FRAGMUTUNG]

    WARUM SORGST DU DICH? DEINE HEIMAT IST HIER BEI UNS.

    Das weiß ich. Paolo lächelte. Danke, daß ihr mich darauf hinweist. Dennoch beschäftigt es mich, daß es auf der Erde nicht gut läuft. Ich mache mir Sorgen um meine Freunde.

    [UNVERGNATION]

    DEINE FREUNDE SIND NICHTEMPATHEN. SIE KÖNNEN DIR NICHT GEBEN, WAS WIR DIR GEBEN.

    Ich habe bei euch Frieden gefunden. Dafür bin ich euch dankbar.

    Paolo zog sich ein wenig zurück und blendete die Gefühle seiner Gastgeber aus. An diesem Punkt würden sie nicht auf einen gemeinsamen Nenner kommen und er hatte keine Lust, das Thema erneut zu vertiefen. Die Az’e’ess, so hießen die Wesen, bei denen er seit nunmehr zwanzig Jahren lebte, folgten festen Grundsätzen, mit denen sie die REINHEIT-DER-FAMILIE schützten, sprich, ihre eigene Existenz. Frühere Kontakte mit nichtempathischen Wesen waren für sie nicht gut ausgegangen und sie hatten sich schließlich in diesen einsamen Winkel der Galaxis zurückgezogen, in dem es keine Planeten gab, an denen andere Spezies Interesse haben konnten.

    Im Laufe der Jahre hatte er sich das zusammengereimt, denn je direkter er danach gefragt hatte, desto schwammiger wurden die Antworten, die er erhielt.
    Die Az’e’ess behandelten ihn gut und sie vermittelten ihm immer das Gefühl, daß er hier willkommen war. Willkommener als auf der Erde. Dort würden seine empathischen Fähigkeiten über kurz oder lang dazu führen, daß man ihn gefangennahm und Experimente an ihm durchführte. Oleg war ein mächtiger Mann, aber er würde ihn nicht dauerhaft davor schützen können. Zu sehr unterschied Paolo sich von seinen Mitmenschen.

    Jemand, den er sehr haßte, hatte ihn einmal als Singularität bezeichnet. Er war die einzige Person mit dieser Gabe, das Zufallsprodukt einer Reihe von Mutationen. Wie eine Antenne empfing er die Gefühle der Lebewesen in seiner Umgebung und konnte auch seine eigenen Emotionen nach außen senden. Diese Fähigkeit bildete bei ihm einen sechsten Sinn und ging weit über das intuitive Einschätzen der Stimmung eines Gegenübers anhand seiner Körpersprache hinaus, zu dem wir alle mehr oder weniger in der Lage sind.

    Auf der Erde war er mit dieser Gabe unsozialisierbar. Selbst seine engsten Freunde Mike und Maurice strengte es an, längere Zeit mit jemandem zusammen zu sein, der jede kleinste Regung wahrnahm, vor dem man nichts zurückhalten konnte.

    Der Einzige, der das schaffte, war ausgerechnet Ángel, jener verschlossene Mann, der ihm zweimal das Leben gerettet und ihn während der langen Phasen seiner körperlichen und seelischen Genesung begleitet hatte. Irgendwie brachte er es fähig, ihn als die Anomalie zu akzeptieren, die er darstellte, und dabei ruhig und gelassen zu bleiben.

    [ENTSCHEIDNIS]

    DU MUẞT NACHDENKEN. WIR KOMMEN SPÄTER WIEDER.

    Paolo sah seine Lieblingsfamilie sich in Richtung des purpurnen Hains entfernen, in dem sie am Rande einer Oase mit ihren Artgenossen lebten. Seinen eigenen Lebensbereich hatten sie ein ganzes Stück außerhalb ihrer Siedlung in einer sandigen Ebene gebaut. Falls sich durch einen Unfall ihre Atmosphäre mit seiner vermischen würde, gäbe es eine große Explosion. So hatte es ihm Mike einmal erklärt.

    Glücklicherweise war das nie geschehen.

    Über der Sandebene veränderte sich die Farbe des Himmels. Der bläuliche Gelbton, in dem der Himmel bei dem hier normalen, trockenen Wetter strahlte, begann, vom Horizont her rasch dunkler zu werden.

    Die Abenddämmerung ist das nicht. Der Schatten, den sein Haus in der hinter ihm stehenden Sonne warf, verriet ihm, daß es erst früher Nachmittag sein konnte.
    Paolo kniff die Augen zusammen. In einiger Entfernung sah er gelbliche Schleier und darüber ein Wetterleuchten. Sie kamen rasch näher.

    Er konzentrierte sich und sendete eine Warnung in den Hain.

    Ein Sandsturm! Er wird bald hier sein.

    [VERSTÄNDBARKEIT], antworteten ihm mehrere der dortigen Familien und WIR KÜMMERN UNS trug den Engrammstempel seiner Lieblingsfamilie.

    Kurz darauf flackerte die Luft um sein Gebäude herum. Ein bläulicher Schirm trübte die Sicht auf die Umgebung und Paolo spürte die statische Ladung, die das elektrische Feld verursachte. Diese technische Lösung war nicht perfekt, aber sie würde den meisten Sand und den Wind von ihm fernhalten. Die Az’e’ess konnten sich und ihre Siedlung mit dem eigenen elektrischen Feld schützen, das sie wie alle Lebewesen auf Enewah ständig produzierten. Die Blitze des Unwetters wurden dabei abgeleitet und unterstützten nebenbei die Energieversorgung der Gemeinschaft.

    Der elektrische Schutzschirm besaß noch eine unangenehme Eigenschaft: Er schnitt ihn von dem steten Untergrundrauschen an Gefühlen ab, das die Siedlung fortwährend produzierte. Paolo hatte sich im Laufe der Zeit so daran gewöhnt, Teil dieses Kollektivbewußtseins zu sein, daß sein Fehlen ein permanentes Unwohlsein verursachte, das mit zunehmender Dauer stärker wurde.

    Ich muß dagegen ankämpfen. Spätestens bei meinem nächsten Besuch auf der Erde muß ich damit wieder zurechtkommen.

    Der Sturm dauerte viele Stunden. Die elektrisch aufgeladenen Sandkörner, die gegen seinen Schutzschild prasselten, erzeugten ein weißes Rauschen, das für sich allein einschläfernd gewirkt hätte. Über allem lag aber ein konstantes Brüllen, das der Sturm hervorbrachte.

    Auf der Erde hätte sich das wie ein lauter und tiefer Orgelton angehört. In der Wasserstoff/Kohlendioxidatmosphäre, die seinen Lebensraum umgab, erzeugte der Sturm aber ein nervenzerfetzendes, schrilles Kreischen.

    Wie gut, daß meine Familie nicht hören kann.

    Wie gut, daß es Abhilfe dagegen gab. Oleg versorgte ihn über die regelmäßigen Transporte mit allem technischen Spielzeug, das Geld kaufen konnte. Dazu gehörten auch schallabsorbierende In-ears. Gleich nach dem ersten Sturm, nach dessen Abklingen er mit seinen Nerven am Ende war, erhielt er sie. Er verstand nicht, wie sie funktionierten, aber er genoß es, sich aus der Welt ausklinken zu können, und stattdessen entspannende Musik hören zu können.

    Oleg erwartete von Paolo natürlich eine Gegenleistung. Auf dessen Bitte konstruierten die Az’e’ess ihm eine digitale Schnittstelle für das mit einer der ersten Lieferungen mitgeschickte Ultrabook. Seitdem führte Paolo ein Tagebuch, chattete mit Oleg und Xandr und stellte seinen Gastgebern gelegentlich Fragen in Olegs Auftrag.

    Über Olegs VPN konnte er sogar Mike erreichen. Besonders freute er sich aber, daß er von nun an auch Kaan kontaktieren konnte, seinen früheren Geliebten. Stundenlang schrieben sich die beiden und einige Zeit später, nach einem Upgrade der Schnittstelle, genügte die Datenrate sogar für einen Videochat.

    Im Laufe der Jahre hatte sich mit Kaan mehr ein Business-as-usual eingespielt. Zwar telefonierten sie noch regelmäßig. Sein Freund trauerte ihm nicht mehr hinterher, führte jetzt sein eigenes Leben und hatte sich damit abgefunden, daß er Paolo nur noch gelegentlich für kurze Zeit sehen konnte.

    [FRAGSTELLUNG)

    DER STURM IST VORBEI

    Paolo schreckte aus dem Dämmerzustand hoch, in den ihn die akustische Berieselung versetzt hatte. Als er die Plugs aus den Ohren zog, war es tatsächlich wieder ruhig. Gerade wurde der Schutzschirm abgeschaltet und etwas Sand rieselte auf das Haus herunter. Draußen trübten noch feine Teilchen die Luft und einige Staubteufel tänzelten über die Ebene. Dicht über dem Horizont kämpfte sich die Sonne durch den abziehenden Sturm, der ihr sattes Orange in ein tiefes Rot verwandelte.

    Er sah seine Lieblingsfamilie aus dem Wohnhain sich auf seine Behausung zubewegen. Überraschenderweise begleiteten sie mehrere andere Pärchen.
    Er hatte gelernt, seine Gastgeber an Feinheiten des Wuchses und des Arrangements ihrer Sprößlinge voneinander zu unterscheiden. Die Begleiter gehörten zu den Familien, die die Ansiedlung leiteten, zu der sein Wohnbereich gehörte.

    Ich bin wach, sendete er. Ist etwas geschehen? Hat der Sturm die Siedlung beschädigt?

    Die Antwort erhielt er überraschenderweise von allen Familien gleichzeitig. Die leicht asynchronen Emotionen erzeugten bei Paolo eine spontane Gänsehaut.

    [ÜBERZEUTIGUNG]

    DAS IST UNMÖGLICH.

    [WICHTIGKEIT]

    ES GIBT NEUIGKEITEN. WIR HABEN WIEDER KONTAKT!

    Was für einen Kontakt meint ihr?, sendete Paolo ratlos zurück.

    [KATEGOZEUGUNG]

    ES GIBT NUR EINEN KONTAKT! DEN KONTAKT ZU ANDEREN EMPATHEN!

    Ihr meint, euer Kollektiv hat Kontakt mit anderen Empathen hergestellt?

    [FREUREGUNG]

    NICHT EIN EMPATH. EIN GANZER PLANET! WIR HATTEN KONTAKT MIT ZWEI VERBUNDENEN EINHEITEN.

    Die Erregung der Az’e’ess griff auf Paolo über. Es gab also noch mehr Empathen im Universum. Aber etwas war seltsam.

    Warum kommt ihr mit mehreren Familien, um mir das zu erzählen. Ich bin doch nicht wichtig.

    Die Antwort warf ihn beinahe aus seinem Sitz und ließ ihn erregt keuchen:

    [IRREKTUR]

    DU BIST WICHTIG! SIE SIND SAUERSTOFFATMER WIE DU. DU MUẞT SIE FÜR UNS BESUCHEN!

    Kapitel 4. Anokha

    Genußvoll hielt sie ihr Gesicht in den heißen Wassernebel und ließ die Tropfen an ihrem Körper kondensieren und herunterlaufen. Wasser war bei dieser Dusche nicht allzuviel im Spiel. Die eigentliche Reinigung besorgten Ultraschallwellen, ganz ohne Seife. Dennoch fühlte sie sich erfrischt und erholt, als wenig später andere Düsen die Feuchtigkeit wieder aus der Kabine absaugten, sie trocken pusteten und die zurückgewonnene Flüssigkeit den Aufbereitungstanks zuführten.

    Sie nahm ihre Kleidung aus einem versiegelten Fach in der Wand und zog sich wieder an. Dann verließ sie die Kabine und betrat den Gemeinschaftsraum.

    »Diese Schalldusche ist der Hammer«, sagte sie zu Lakshmi.

    »Sie war Teil der letzten Lieferung, bevor Shantimay und Du unsere Runde komplettierten.« Die Stationsleiterin strich sich eine rötliche Haarsträhne aus dem Gesicht. »Die Projektleitung meinte wohl, daß wir Anspruch auf etwas mehr Komfort hätten, wenn wir schon die nächsten fünf Jahre hier verbringen müssen.«

    »Diese feuchten, vorgeseiften Läppchen, die man auf Indus VII verwendet, gehen auf lange Zeit gar nicht.«

    »Zugestimmt. Zehn Minuten und maximal wöchentlich während des Tages lautet die Anweisung aus Bengaluru. Das Ding saugt die neuen Speicher schneller leer als die Sonne sie auffüllen kann.«

    »Langt deren Kapazität schon, um über die zweiwöchige Nacht zu kommen?«

    »Nope.« Lakshmi brachte es fertig, nur die linke Braue zu heben, etwas, das Anokha jedes Mal mißlang, wenn sie es versuchte. »Dafür haben wir Elektrolysezellen. Sonst würde es hier schnell kalt werden.«

    »Haben wir denn schon genug Energie, damit ich mit meiner Arbeit anfangen kann?«

    »Der Computer sagt ja. Du kannst im Laborcontainer ein Beet herrichten. Was bekommen wir denn als erstes?«

    »Salat und Zwiebeln, dachte ich«, antwortete Anokha. »Die sind robust und bringen schnell Ergebnisse. Außerdem verursachen sie kaum Abfall.«

    »Zugestimmt.«

    »Dann fange ich am besten gleich mit Aufbauen an.« Jetzt hob Anokha die Brauen. »Kann mir jemand dabei helfen? Einige Bauteile sind zu schwer für eine Person.«

    »Du brauchst keine Hilfe.«

    Die Angesprochene räusperte sich und verließ den Raum. Natürlich nicht, hier wog ja alles nur ein Sechstel! Wie hatte sie das vergessen können? Vor ihrem geistigen Auge sah sie die Szene, in der zwei Männer, die sie mittlerweile als Aryan und Valin kannte, den schweren Transporttunnel ganz allein zwischen Fähre und Basis positioniert hatten.

    »Shantimay macht heute seinen ersten Ausflug auf dem Rover. Am Abend erwarte ich eure Berichte«, rief ihr die Kommandantin hinterher.

    Anokha widerstand der Versuchung, albern durch die Gegend zu hüpfen. Sie würde nur gegen die Decke prallen und vielleicht sogar schmerzhafte Bekanntschaft mit Ecken und Kanten machen. Das Gehen fühlte sich zwar nicht mehr nach Schwimmen an, wie auf der Orbitalstation. Dennoch verließ sie das Gefühl nicht, sich andauernd in Zeitlupe zu bewegen. Solange sie das nicht in den Griff bekam, sah sie sich lieber vor.

    Vor der Tür zu ihrem Arbeitscontainer lungerte zu ihrer Überraschung Shantimay herum.

    »Ich fahre erst in einer Stunde«, beantwortete er ihren fragenden Blick. »Da dachte ich, ich kann Dir ein wenig helfen.«

    »Danke, das ist lieb.« Anokha lächelte erfreut. »Wobei Lakshmi mich gerade darauf aufmerksam gemacht hat, daß wir keine starken Männer brauchen werden, so leicht, wie hier alles ist.«

    »Meine Stunde kommt schon noch«, strahlte Shantimay sie an. »Und mit zwei Händen mehr geht es sicher schneller.«

    »Recht hast Du.« Anokha öffnete die Tür. »Dann laß uns mal sehen, was wir haben.«

    In der folgenden halben Stunde bauten sie gemeinsam den ersten hydroponischen Behälter vor der Längswand des Containers auf. Ihr Arbeitskollege plauderte sonnig vor sich hin, verhielt sich dabei aber überraschend geschickt, als er die Vielzahl an Sensoren verkabelte, die in Becken und Abdeckung integriert waren.

    »Meine Güte, bist Du schnell!«, staunte Anokha. »Ich hätte Dir nicht so viel Feingefühl zugetraut, mit … mit Deinen …«

    »Sag’s ruhig: grobe Pranken!« Shantimay lachte leise. »Meine Eltern wollten, daß ich Hockeyspieler werde. Ich mochte aber Badminton lieber. Und ich konnte Dinge reparieren, die andere wegwerfen wollten. Ich hätte gern ein Handwerk gelernt, aber ich mußte studieren. Tja, und hier bin ich nun.«

    Shantimay lachte so ansteckend, daß Anokha einstimmte.

    »Es ist gut, daß Du hier bist«, raunte sie ihm zu, als sie hinter sich das Schnappen der Türverriegelung hörte und Lakshmi eintrat.

    »Solltest Du nicht schon umgezogen sein?«, tadelte sie Shantimay, der gerade seine Hände hinter dem Rücken versteckte. »Du mußt den Rover noch vorbereiten.«

    »Er hat mir geholfen«, antwortete Anokha für ihn. »Ich habe … ihn darum gebeten.«

    »Alles im Griff. Dann fange ich mal an.« Shantimay warf Anokha einen dankbaren Blick zu und verließ den Container.

    »Nimm ihn nicht in Schutz!« Lakshmis Tonfall hatte an Schärfe gewonnen.

    »Das tue ich nicht!«, verteidigte sich Anokha. »Ich hätte Stunden gebraucht, um die Verdrahtung richtig hinzubekommen. Für ihn waren es nur ein paar Handgriffe.«

    »Dann hoffe ich, daß seine Erkundungstouren für uns genauso wertvoll werden, wie seine Handgriffe offensichtlich für Dich.«

    Ich werde mir jetzt verdammt noch mal kein schlechtes Gewissen machen lassen. Sie ist nicht meine Mutter!

    »Kann ich noch etwas tun, wenn ich hier fertig bin? Du kommst doch nicht ohne Grund«, klopfte sie daher auf den Busch.

    »Du lenkst ab.«

    »Tue ich nicht!«

    Anokha erwiderte den scharfen Blick der Kommandantin unbewegt und hoffte, daß die jetzt zu einem sachlichen Umgangston zurückkehrte.

    »Du kannst wirklich etwas tun.« Jetzt klang die Stationschefin verlegen. »Stelle uns bitte aus den Vorräten für später ein Essen zusammen. Ich habe einfach ins Regal gegriffen und hatte dabei kein glückliches Händchen.«

    »Das schaffe ich.« Anokha lächelte erleichtert.

    Mutter hat mir Kochen beigebracht. Sie wollte, daß ich der Familie keine Schande mache, wenn ich ein besseres Hausmädchen bei Ramesh Chand gewesen wäre, dem Ehemann, den sie mir zugedacht hatte.

    Das sagte sie aber nicht, sondern wandte sich dem Kühlbehälter zu, in dem die Sämlinge für die Hydroponik lagen.

    Lakshmi sah ihr kurz zu. Dann erlosch ihr Interesse ebenso schnell, wie es aufgeflammt war und sie schlug die Tür hinter sich zu.

    Anokha dachte eine Weile über die erste Anpflanzung nach. Schließlich entschied sie sich dafür, das Beet in eine nährstoffärmere und eine nährstoffreichere Hälfte zu teilen. In erstere bereitete sie Salat und Kressesamen vor, für die andere suchte sie Karotten und Zwiebeln aus.

    Das wächst alles schnell und die Jungs und Mädels haben gleich etwas Abwechslung, sobald ich die ersten Salate zubereiten kann.

    Schließlich war sie mit ihrer Vorbereitung zufrieden und schloß die Boxen. Dann öffnete sie die Wasserzufuhr, justierte die Nährstoffgabe und stellte pH und Salzmenge ein. Als letztes schaltete sie das Pflanzlicht an und betrachtete ihr Werk.

    So müssen sich die Götter gefühlt haben, als sie Pflanzen und Tiere erschufen. Sie kicherte innerlich, aber ein wenig stolz war sie doch. Jetzt hängt alles davon ab, ob wir es schaffen, die Umweltbedingungen hier konstant zu halten.

    »Du hast gerade ein Viertel unserer Wasservorräte verbraucht.« Lakshmi klang vorwurfsvoll, als sie in den Gemeinschaftsraum zurückkehrte.

    »Sieh es als Investition in die Zukunft. Wir gewinnen doch ständig frisches Wasser aus der Elektrolyse.«

    »Zugestimmt.« Die Kommandantin wandte sich ihren Instrumenten zu und wirkte glücklicherweise nicht, als wolle sie das Thema jetzt vertiefen.

    Anokha nahm ein Tablet zur Hand und vertiefte sich in eines der Manuale, die technische Details der hydroponischen Anlage beschrieben, mit denen sie bisher noch nicht beschäftigt hatte.

    Eine andere Tür öffnete sich und Aryan kam herein. »Shantimay ist jetzt auf dem Rückweg«, berichtete er. »Er sagt, er habe etwas gefunden. Valin betreut ihn. Ich brauche gerade etwas Stille um mich. Ich wußte nicht, daß jemand so viel reden kann.«

    Anokha kicherte und fing sich einen strafenden Blick der Kommandantin ein.

    »Wir brauchen unbedingt eine Kaffeemaschine«, sagte Aryan, nachdem er sich ein Päckchen Wasser aus einem Vorratsbehälter gegriffen hatte und lustlos daran herumnuckelte. »Ich bin schon gespannt, wie man bei einem Sechstel G kochen kann.«

    »Vorher müssen wir erst den Luftdruck erhöhen«, wiegelte Lakshmi ab. »Mit der halben Atmosphäre, die wir hier derzeit haben, können wir zwar atmen, aber das Wasser siedet schon bei siebzig Grad. Ich weiß nicht, wie der Kaffee dann schmeckt.«

    »Die nächsten Pendelflüge bringen doch bestimmt auch frische Luftflaschen mit, oder?«

    »Die nächsten Pendelflüge bringen vor allem neue Container mit. Dafür brauchen wir die frische Luft.«

    »Nichts darf man.« Sein ansteckendes Grinsen sagte, daß er das nicht ernst meinte.

    Danach senkte sich Stille über die Runde …

    Kapitel 6. O’waktr

    Der Lärm, als jemand an die Tür der Wohneinheit hämmerte, hätte Tote zum Leben erweckt, aber O’waktrs Spezies besaß glücklicherweise keinen Gehörsinn. Dennoch nahm das Wesen die Vibrationen wahr, die sich in Wänden und Boden fortpflanzten und – besser noch – es spürte die Präsenz des anderen. Eine bekannte Präsenz.

    Mit einer Bewegung, die auf einem Planeten mit weniger als 1,5 G Schwerkraft leichtfüßig erschienen wäre, schwang das Wesen seine vier säulenartigen Beine von der Konstruktion herunter, auf der es halb saß und halb lag. Mit einem der vier tentakelartigen Fortsätze, die ihm als Arme dienten, tippte es auf ein Display und die Tür schwang auf.

    »Ich freue mich, euch so schnell wiederzusehen«, begrüßte es seinen Besucher mit einigen schnellen Bewegungen seiner Tentakel und synchronen Lippenbewegungen seines Kommunikationsmundes. »Willkommen in meinem bescheidenen Zuhause, Haikiri.«

    »Ihr untertreibt, wie immer.« Das andere Wesen verstand und antwortete auf die gleiche Weise. »Ihr lebt in einer exklusiven Gegend.«

    Ein Blick aus dem Fenster zeigte gedrungene, betongraue Gebäude, zwischen denen eine grüne, dschungelartige Vegetation wuchs. Die Exklusivität dieser Gegend erschloß sich daraus nicht unmittelbar.

    »Meine … Dienste sind bei geschäftlichen Verhandlungen … wertvoll genug«, antwortete O’waktr zögernd und wies auf ein weiteres Sitz-Liegemöbel.

    Beide nahmen Platz und arrangierten ihre zahlreichen Gliedmaßen.

    »Es freut mich, daß ihr eure … eure Anomalie mittlerweile nutzbringend einzusetzen versteht.« Haikiri verknotete zwei seiner Tentakel kurz zu einem komplizierten Muster, um sie gleich wieder zu lösen. »Als ihr mir damals im Institut vorgestellt wurdet, hätte ich nicht erwartet, daß ihr es jemals schafft, euch in die Gemeinschaft zu integrieren.«

    »Zu der Zeit war ich noch ein Kind, kaum dreißig Jahre alt, das die eigenen Eltern verstoßen hatten.«

    »Ihr habt euch weiterentwickelt und schafft es, daß sich niemand mehr in eurer Gegenwart unbehaglich fühlt. Ihr könnt stolz darauf sein.«

    »Besonders stolz bin ich darauf, daß ich euch als Freund bezeichnen darf«, antwortete O’waktr und streckte Haikiri zwei seiner Tentakel entgegen.

    Das andere Wesen erwiderte die Geste und beider Tentakel wanden sich für kurze Zeit umeinander. Draußen flog mit ohrenbetäubendem Knattern eine Personentransportdrohne vorbei. Die beiden nahmen den Lärm nicht wahr und genossen den Augenblick der Zweisamkeit.

    »Ich vermute, daß ihr nicht unserer Freundschaft wegen hier seid«, sagte O’waktr, nachdem sie ihre Tentakel wieder entflochten hatten.

    »Direkt auf den Punkt, wie immer.« Haikiris Kommunikationsmund verzog sich zu etwas, das in ihrer Welt ein Grinsen darstellte. »Meine Mitarbeiter reden immer erst den Putz von den Wänden herunter, ehe sie ihre Absichten kundtun.«

    »Was kann ich denn tun?«

    »Es ist so, daß unser Institut nicht mehr die seiner Bedeutung angemessene Förderung erhält. Heute könnten wir jemanden wie euch nicht mehr so individuell betreuen, wie es uns damals möglich war. Daher…«

    »Soll ich einen Abschläger holen?«, schnitt ihm O’waktr das Wort ab.

    »Was?«

    »Für den Putz an den Wänden.«

    Haikiri stutzte und stieß dann ein Geräusch aus, das nach einer Mischung aus Rülpser und Schluckauf klang und richtete drei seiner vier Stielaugen auf das Gegenüber. Das vierte Auge versuchte, über die flache Erhebung auf dem tonnenförmigen Rumpf zu blicken, die bei seiner Spezies den Kopf darstellte. Es gelang ihm aber gerade so eben nicht.

    »Wir brauchen eure Hilfe. Ich brauche eure Hilfe.« Haikiri neigte seinen Körper ein wenig in O’waktrs Richtung, damit ihn auch das vierte Auge sehen konnte. »Ein neuer Sponsor hat sich gemeldet. Ein großzügiger Sponsor, der alle unsere Probleme auf einen Schlag lösen könnte. Wir sind uns aber über seine Absichten nicht klar. Ich hätte gern, daß ihr die Verhandlungen überwacht.«

    »Ich verstehe. Wenn euch jemand anlügt, erkenne ich es und vielleicht sogar die Absicht dahinter.«

    »Genau. Es gibt nur ein Problem. Wir können nicht…«

    »Ich erwarte keine Gegenleistung. Nicht von euch. Ich verdanke euch alles, was ich heute bin.« O’waktr erkannte in den Gefühlen seines Gegenübers klar den Grund seiner Verlegenheit und enthob ihn dieser. »Wann beginnen die Besprechungen?«

    »In sechzehn Tagen, wenn ihr es möglich machen könnt.«

    O’waktr hielt kurz Zwiesprache zu seinem mathematischen Gehirn und antwortete dann: »Das paßt mir. Ich werde mir für euch einige Tage freimachen.«

    Das Wesen spürte die Erleichterung des Gegenübers wie eine Welle zu sich herüberrollen.

    »Ihr lebt selbstverständlich bei uns«, versicherte ihm Haikiri.

    »Ich fühle mich höchst geehrt«, erwiderte O’waktr förmlich, denn Haikiri stand in der kastenartigen Struktur dieser Gesellschaft gleich mehrere Ebenen über ihm. Leute seines Ranges kümmerten sich üblicherweise nicht um die Bedürfnisse der Niederen.

    »Sendet mir eine Nachricht, wenn ihr bereit für die Abreise seid. Ich kümmere mich um die nötigen Genehmigungen für den Transport.« Haikiri erhob sich und deutete mit einer Geste an, gehen zu wollen.

    O’waktr stand ebenfalls auf und entriegelte den Eingang für seinen Gast. Noch einmal berührten sich ihre Tentakel, dann verließ Haikiri den Wohnbereich.

    Nachdenklich stapfte der Zurückgebliebene zu einer metallisch schimmernden Fläche, die an einer der Wände seiner Behausung angebracht war, und berührte sie mit zwei Tentakeln. Ein irisierendes Leuchten lief rundherum und in der Mitte der Fläche leuchteten eine Reihe von Glyphen auf. Das Wesen berührte mehrere von ihnen in so rascher Folge, daß ein menschliches Auge ihnen nicht zu folgen vermochte.

    In der Wand öffnete sich ein Fach, aus dem es mehrere Schälchen mit Inhalt unterschiedlicher Konsistenz entnahm. Da es diesen mit sichtbarem Appetit verzehrte, schien es sich um Nahrung zu handeln. Einiges davon bewegte sich noch. Bei einigen flinken wurmartigen Geschöpfen mußte O’waktr sich mit Schlucken beeilen, damit sie ihm nicht wieder aus seinem Eßmund herauskrochen …

  • Sinn und Unsinn von Triggerwarnungen

    Sinn und Unsinn von Triggerwarnungen

    Triggerwarnungen (erstellt mit Hilfe künstlicher Intelligenz)

    Sinn und Unsinn von Triggerwarnungen

    Trigger ist ein Begriff, mit dem ich erst in Berührung gekommen bin, seit ich meine Bücher selbst schreibe. Eine Triggerwarnung ist eine Art Spoiler für Leute, die auf bestimmte Inhalte übersensibel reagieren.

    Das kann man machen. An manchen Stellen ergibt eine Warnung auch Sinn. So hätte ich Ken Folletts »Säulen der Erde« vermutlich nicht gelesen, hätte ich von der ausführlichen Beschreibung einer Mehrfachvergewaltigung darin gewußt. Ich bin halt ein Sensibelchen. Deswegen konsumiere ich auch keine Horrorgeschichten. Andererseits fand ich es im Nachhinein auch nicht wirklich schlimm, denn ich habe viel aus dem Buch gelernt, das mir sonst entgangen wäre.

    Anders liegen die Dinge bei Personen mit Phobien oder Traumata. Da kann eine überraschende Wendung im Buch richtig Schaden anrichten. Das ist etwas, das ich nicht möchte, außer vielleicht bei Personen mit einer Homo-Phobie. Die lasse ich mit Freuden in meinen Texten auflaufen und kassiere dafür auch gern einmal eine schlechte Bewertung.

    Mike Gorden: Triggerwarnung - Empath (Cover)

    Als Leser finde ich Triggerwarnungen – ebenso wie Playlists – aber generell unnötig. Mir verraten sie zu viel über das Buch und wie die entsprechende Autorin tickt. Ich will beim Lesen meine Fantasie schweifen lassen können.

    Als Autor habe ich von dieser Devise bisher nur ein einziges Mal eine Ausnahme gemacht (siehe unten).

    Das hilft natürlich den Personen nicht, die wirklich ein Trauma mit sich herumschleppen. Da mich selbst auch einiges triggert, meide ich einfach die entsprechenden (Sub-)genres bzw. weiche beispielsweise von Metzelkrimi auf Cosy-Krimi aus. Damit vergebe ich mir ja nichts.

    Im Allgemeinen wünsche ich mir aber, dass du an meinen Texten Freude hast und dass sie dir schöne Stunden bereiten. Daher werde ich dich vor der Lektüre warnen, falls ich über expliziten Sex und/oder Gewalt schreibe. Allerdings begrenze ich die Anzahl der Triggerwarnungen. Ich möchte nämlich nicht, dass sich ihre Liste liest wie der Beipackzettel eines Krebsmedikamentes.

    Das oben stehende Buch »Empath« erfüllt gleich mehrere Trigger. Es gibt expliziten Sex zwischen Männern, Drogenmißbrauch, Gewalt, Vergewaltigung und Tote. Es geht auch um die Frage, ab wann ein gewaltsamer Tod als Mord einzustufen ist. Unter bestimmten Umständen liegen die Dinge da nämlich gar nicht so einfach. Wer es jetzt noch lesen will, sei gewarnt und wird einen hohen Preis zahlen 😎

    Bleib gespannt,
    Dein Mike

  • Warum Soziale Medien überbewertet sind

    Warum Soziale Medien überbewertet sind

    Warum Soziale Medien überbewertet sind (mit Hilfe von künstlicher Intelligenz erstellt)

    Warum Soziale Medien überbewertet sind:

    Lieber Freund,

    der Tatsache, dass, ausser einigen Unentwegten, befreundeten Bloggerinnen, persönlichen Bekannten und barbusigen bots mit kryptischen Profilnamen und einer Onlyfans-Seite als einzigem Profilinhalt, niemand mit meinen Beiträgen interagiert, entnehme ich, dass die Werbewirkung der sozialen Medien, in denen ich aktiv bin, sich in engen Grenzen hält.

    Vielleicht treffe ich auch nicht den richtigen Ton. Ich habe es wirklich versucht, aber ich bin nun mal keine Rampensau, hübsche Collagen kann ich nicht mit vertretbarem Aufwand basteln und ich kenne wohl auch nicht die passenden Leute.

    Vielleicht schreibe ich auch nicht in den richtigen Medien, denn Videos zu drehen, gehört ebenfalls nicht zu meinen Kernkompetenzen.

    Schriftsteller schreibt einen Text, im Hintergrund ein Bücherregal. (mit Hilfe von künstlicher Intelligenz erstellt)

    Ich kann ein charmanter und eloquenter Gesprächspartner sein, wenn mir jemand die richtigen Fragen stellt, aber genau daran hapert es hier!

    Wenn ich etwas in die wüsten Weiten der Sozialen Medien hinausposaune, komme ich mir jedes Mal vor, als stünde ich in einer Echokammer.

    Ich weiß, was ich kann, und du weißt es auch, wenn du eines meiner Bücher gelesen hast. Das genügt mir.

    Meine dortigen Aktivitäten mögen keine Zeitverschwendung im eigentlichen Sinne gewesen sein und ich bereue auch nichts. Ich sehe aber, dass ich meine Kapazitäten besser nutzen kann und werde weniger Zeit hier verbringen.

    Künftig konzentriere ich mich wieder auf das, was ich kann: Gute Texte schreiben!

    Der seit kurzem fertige Plot des vierten Teils meines »Moíra-Zyklus« wartet darauf, von mir in Worte gegossen zu werden.

    Du hast Fragen an mich? Dann frage sie. Ich antworte bestimmt!

    Bleib gespannt,
    Dein Mike

    #MikeGorden #Selbstveröffentlicher #MoíraZyklus #QueerScienceFiction #DasUniversumImTautropfen #DerGefroreneUrknall #Asperger #Neutronenreiter #WunderDerApokalypse

    * Als Amazon-Partner erhalte ich übrigens eine Provision, wenn Du über meinen Link dort einkaufst. Der Preis, den Du beim großen »A« zahlst, verändert sich dadurch nicht! Ich erhalte lediglich etwas mehr Geld für meine Arbeit 😏

  • 1. Oktober: Neutronenreitertag

    1. Oktober: Neutronenreitertag

    Neutronenreitertag
    * Als Amazon-Partner erhalte ich übrigens eine Provision, wenn Du über meinen Link dort einkaufst. Der Preis, den Du beim großen »A« zahlst, verändert sich dadurch nicht! Ich erhalte lediglich etwas mehr Geld für meine Arbeit 😏

    1. Oktober: Neutronenreitertag

    Heute ist der große Tag: Ab sofort kannst Du erfahren, was ein »Neutronenreiter« ist, denn jetzt gibt es mein neues Buch im Handel. Von nun an ist der »Moíra-Zyklus« eine Trilogie. Zumindest für eine Weile 😏

    Mein neues Buch ist Science-Fiction-lastiger als die ersten beiden Teile des Moíra-Zyklus. Bisher habe ich nur angedeutet, was in dem Universum, das Martin O’Connor und ich uns ausgedacht haben, alles möglich ist. Jetzt dringen diese Änderungen aber mit Macht in das Leben meiner Protagonisten ein und würfeln es ordentlich durcheinander.

    Drei Bände habe ich mir Zeit gelassen, aber jetzt kommen endlich die Außerirdischen ins Spiel, an die ich von Anfang an gedacht habe. Obwohl diese für gute SciFi gar nicht nötig sind, wie ich meinen Leserinnen und Lesern nicht müde werde, zu erklären. Sie muß auch nicht zwangsläufig in der Zukunft spielen. Tut sie hier ja auch nicht.

    Ich weiß nicht, ob Du meine »Az’e’ess« lieben wirst. Dafür sind sie zu verschieden von uns Menschen. Aber Paolo Costa, eine meiner Hauprfiguren, liebt sie, und das war mir beim Schreiben wichtig.

    Aliens – sollten wir jemals welchen begegnen – werden völlig anders aussehen, als wir das in den Fantasien der Hollywoodregisseure gezeigt bekommen. Wir Menschen können nur variieren, was wir bereits kennen.

    Lebewesen, die sich auf einem fremden Planeten entwickeln, der eine andere Temperatur, eine andere Schwerkraft, eine andere Atmosphäre und vielleicht keinen Mond hat, oder der selbst einer ist, werden keine Ähnlichkeit aufweisen mit irgendetwas, das wir kennen. Die Gattungklassen des Tierreichs wie Du sie kennst, Säugetiere, Reptilien, Amphibien, Fische, Pilze, Würmer und Insekten, existieren nur hier bei uns auf der Erde.

    Wenn Du wissen willst, wie fremd Extraterrestrier uns sein können, dann lies auch das Buch »Infinitum« von Christopher Paolini. Ich habe bis zu seinem Ende nur erahnen können, wie die Fremden wirklich ticken, und vielleicht weiß es nicht einmal der Autor selbst.

    Meine Rezension findest Du hier.

    Bei aller Zeit, die ich extra eingeplant hatte, ist es auf den letzten Metern doch knapp geworden. Tolino akzeptiert maximal 880 Seiten dicke Bücher. Diese Latte haben mein Setzer und ich im ersten Anlauf sehr deutlich gerissen.

    Was tun? Kürzen? Das wollte ich nicht, denn bei aller epischen Breite erfüllen jedes Kapitel und jeder Handlungsstrang ihren Sinn im Großen Ganzen.

    Wir haben es jetzt mit kleinerer Schrift geschafft. Wobei – da ich aus Lesbarkeitsgründen und aus Rücksicht auf Brillenträger wie mich bisher immer größere Schrift verwendet hatte – ist der Druck nun in allgemein üblicher Schriftgröße. Dein Komfortverlust ist also minimal.

    Dank des vorangegangenen Lektorats ist mein neues Buch jetzt nicht nur rasend spannend, sondern erfüllt auch gehobene Absprüche an Stil und Fehlerfreiheit. Irgendwas findet man immer, aber das ist mittlerweile echt wenig.

    Besonders stolz bin ich darauf, daß ich es endlich geschafft habe, meinen Frieden mit der neuen Rechtschreibung zu machen. Danke, Tamara!

    Mike Gorden - Neutronenreiter (Cover)

    Auf den Bestsellerlisten wird mein Buch weiterhin nicht erscheinen. Dort landen i.d.R. Verlagsbücher und keine Selbstpublizierer. Das gute Gewissen, alles getan zu haben, damit mein neues Buch ein Erfolg wird, kann mir aber niemand nehmen.

    Und, wer weiß, vielleicht werde ich ja doch noch entdeckt 😏

    Du kannst auch etwas dafür tun: Wenn Dir mein Buch schöne Stunden bereitet hat, dann rede darüber! Rezensiere mein Buch, empfiehl es Deinen Freunden, folge mir und kommentiere meine Beiträge. Damit kannst Du mich aus der Masse herausheben!

    Also mach Dich bereit für etwas Großes und bleib gespannt.

    Herzlichst
    Dein Mike

  • Interview 2024

    Interview 2024

    Interview 2024

    Interview aus 2024

    (gegeben der Seite leserkanone.de im September 2024)

    – Herr Gorden, seit wann sind Sie inzwischen in der Buchwelt unterwegs? Wie kam es damals dazu, dass Sie mit dem Schreiben begonnen haben?

    Danke, dass ich hier sein darf. Ich schreibe privat seit den Neunzigern. Damals bin ich aber über Kurzgeschichten nicht hinausgekommen und dachte lange, ich kann das nicht. Erst ab 2014 habe ich mich an etwas Größeres getraut. Seitdem kann ich nicht mehr damit aufhören. 2018 habe ich meinen Debütroman herausgebracht, damals noch unlektoriert. Mittlerweile ist die erste Trilogie mit 2.000 Seiten fertig.

    – In welchem Genre oder welchen Genres sind Sie aktiv? Wie kam es dazu? Fans welcher Autoren könnte es gefallen, in Ihre Werke hineinzuschauen?

    Mein Hauptgenre ist die Science-Fiction. Das ist einfach. Die Frage nach »Fans anderer Autoren« finde ich dagegen schwierig zu beantworten. Sage ich beispielsweise »Dan Brown«, »Daniel Silva«, »George R. R. Martin« oder »Douglas Adams«, dann denke ich mir jedes Mal: Ich bin viel mehr als das!

    Meine Geschichten sind nämlich immer in mehreren Genres unterwegs. Ein Beispiel: Mein »Moíra-Zyklus« besteht aus drei Science-Fiction Thrillern mit starken, queeren Charakteren und Elementen aus Mystery und einem bisschen Romance. Ich habe aber auch schon einen Regionalkrimi geschrieben (Bretagne) und einen Hardcore-Thriller. Mein nächstes Projekt ist eine Space Opera. Wo soll ich mich da bitte einordnen?

    – Wodurch wird ein Buch Ihrer Meinung nach zu einem guten Buch, was zeichnet gute Protagonisten aus?

    Durch die Geschichte und die Art, wie der Schriftsteller sie mir erzählt. Fesselt mich der Plot, ist es mir egal, ob der Text lektoriert wurde. Nur übermäßig viele Rechtschreibfehler stoßen mich ab, oder grobe Logikfehler in der Handlung.

    Mit guten Protagonisten muß ich mitleiden können. Sie sollten Ecken und Kanten haben und sich ihren Problemen stellen. Heldinnen und Helden, die hundertprozentig gut sind, finde ich langweilig. So ist kein Mensch. Jeder ist in seinem Leben auch ein wenig Bitch!

    Mike Gorden: Das Universum im Tautropfen
    Mike Gorden: Das Universum im Tautropfen

    – Wie können sich Ihre Leser einen Tag im Autorenleben des Mike Gorden vorstellen? Wie, wann und wie viel schreiben Sie? Haben Sie Rituale beim Schreiben?

    Einen ganzen Tag gibt es nicht. Ich schreibe vormittags, weil ich mich da am besten konzentrieren kann, und abends, weil ich da die besten Ideen habe. In meinen Schreibphasen produziere ich zwischen 500 und 5.000 Wörtern täglich.

    Tagsüber arbeite ich in meinem Brotjob. Ich führe nämlich einen der ältesten Online-Shops Deutschlands.

    Während ich schreibe, habe ich gern meine beiden Hunde um mich herum wuseln. Das beruhigt mich. Nicht allzu anstrengende Musik hilft mir ebenfalls, in meinen Fluss zu kommen. Ich benutze eine spezielle Tastatur, deren Anschlag sich ein wenig nach Schreibmaschine anfühlt. Sie ist laut. Deswegen nennt man mich gelegentlich auch den »Hacker«.

    – Woher stammen die Ideen für Ihre Geschichten? Wer oder was sind Ihre Inspirationen?

    Ich träume viel und die meisten meiner Ideen schöpfe ich aus Träumen, die das, was mir tagsüber zustößt, gelegentlich auf überraschend neue Weise wieder zusammensetzen. Ich halte nichts davon, ausgelutschte Strickmuster zu kopieren. Lieber kombiniere ich meine Ideen mit Versatzstücken aus meinen Erlebnissen.

    Meine Hunde inspirieren mich, und mein Ehemann, obwohl der jedes Mal die Stirn kraus zieht, wenn ich das sage.

    Mike Gorden: Der gefrorene Urknall (Cover)
    Mike Gorden: Der gefrorene Urknall (Cover)

    – Planen Sie Ihre Geschichten im Voraus »am Reißbrett«, oder schreiben Sie »drauflos« und lassen Sie den Worten ihren Lauf? Warum halten Sie Ihren Weg für den Richtigen?

    Ich bin weder Plotter noch Pantser, eher irgendwas dazwischen. Ich habe eine Idee, in welche Richtung meine Geschichte gehen soll, und plotte die nächsten Kapitel vor, um eine grobe Orientierung zu haben.

    Es kommt aber regelmäßig vor, daß einer meiner Charaktere mir plötzlich sagt: »Das ist Blödsinn, was ich da machen soll. Ich würde viel lieber …«. Meist höre ich dann auf ihn oder sie und schreibe wild drauf los. Das mag schräg klingen, führt aber zielsicher zu den stärksten Passagen in meinen Romanen.

    Das funktioniert aber nur bei mir. Ich finde, daß jeder seinen eigenen Weg finden muß, wie er für sich die Handlung strukturiert.

    – Fühlt sich das »Autorenleben« genauso an, wie Sie es vor Ihrer ersten Veröffentlichung vermutet haben? Was wünschen Sie sich vom deutschsprachigen Buchmarkt und von Ihren Lesern im Speziellen?

    Mein Autorenleben verläuft völlig anders als ich das in meiner naiven Wunschvorstellung erwartet hatte. Das fing damit an, daß ich zu Beginn dachte, daß ich für schwule Männer schreibe, weil in meinen Geschichten queere (vorwiegend schwule) Charaktere vorkommen. Du kannst Dir meine Überraschung vorstellen, als ich feststellte, daß meine begeistertsten Leserinnen heterosexuelle Frauen sind!

    Jeder Tag bietet neue Wunder. Ich habe keinen Verlag gefunden, da niemand auf jemanden gewartet hat, der mit Mitte Fünfzig seine Liebe zum Schreiben entdeckt. Daher mußte ich meine Bücher über Dienstleister selbst veröffentlichen. Dieses Autorenleben gefällt mir mittlerweile ausgezeichnet und ich kann mir heute nichts besseres mehr vorstellen.

    Mike Gorden - Neutronenreiter - Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)
    Mike Gorden – Neutronenreiter – Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)

    Vom deutschsprachigen Buchmarkt wünsche ich mir mehr Offenheit für uns Selbstpublizierer und weniger Festklammern an anachronistischen Strukturen im Verlagswesen. Meine Bücher können viel mehr, als nur Achtungserfolge zu sein.

    Gut, mit einem meiner Bücher (Empath) konnte ich das auch bereits zeigen. Es wird in seiner (leider sehr kleinen) Zielgruppe teilweise euphorisch gefeiert. Ich kann mir aber auch meinen “Neutronenreiter” gut in der Spiegel Bestsellerliste vorstellen, auch wenn er kein Verlagsbuch ist 😏

    Von meinen Leserinnen und Lesern wünsche ich mir Offenheit für die Wege, die ich ihnen in meinen Texten aufzeige. Ausgetretene Pfade sollen andere gehen. Ich experimentiere gern mit Erzählformen und lasse auch mal die Haustiere zu Wort kommen, wenn ihre Frauchen gerade nichts beizutragen haben.

    In diesem Sinne: Bleib gespannt!

    Das Team von Leserkanone.de dankt Mike Gorden für die Zeit, die er sich genommen hat!

    * Als Amazon-Partner erhalte ich übrigens eine Provision, wenn Du über meinen Link dort einkaufst. Der Preis, den Du beim großen »A« zahlst, verändert sich dadurch nicht! Ich erhalte lediglich etwas mehr Geld für meine Arbeit 😏

  • Gendern – ja oder nein?

    Gendern – ja oder nein?

    Gendern - Illustration mit KI generiert.

    Gendern in der Belletristik – ja oder nein?

    Seit mir vor einigen Jahren von Teilnehmerinnen einer Leserunde zu »Der gefrorene Urknall« vorgeworfen wurde, unter anderem nicht von ‘Studierenden’ anstelle von ‘Studenten’ zu schreiben, mußte ich mich mit der Frage auseinandersetzen, inwieweit ich meinen Schreibstil gendern will.

    Seit meinem ersten Lektorat ist mir klar geworden, wie wichtig präzises Formulieren ist. Zusätzlich soll der fertige Text möglichst wenige Hürden aufstellen, die den Lesefluß behindern.

    Gerade bei der oben gezeigten Gendermethode, dem substantivierten Partizip, hadere ich aber damit, daß das Partizip durch seinen Gegenwartsbezug etwas anderes bedeutet als der ersetzte Ausdruck. Würde ich meine belletristischen Texte gendern, reiße ich damit ein neues Loch auf, um ein gefühltes anderes zu schließen:

    Mike Gorden: Der gefrorene Urknall (Cover)

    Beispiel: Wenn ich mir die Verwendung von ‘Forschende’ – angeblich gleichbedeutend zu ‘Wissenschaftlerinnen und Wissenschaftler’ –, ansehe, klappen mir jedes Mal die Fußnägel hoch. Bei ‘Forschende’ denke ich allenfalls an eine Oberstufe im Chemiepraktikum, aber keineswegs an einen seriösen Beruf.

    Auch ‘Autofahrende’, ‘Lehrende’, ‘Mauernde’ und ‘Richtende’ und viele andere dieser substantivierten Partizipien stehen auch für andere Tätigkeiten, als die Personen meinen, die sie verwenden. Lese ich solch einen Text, bleibe ich an dieser Stelle hängen und frage mich, was mir der Verfasser damit sagen will. Passiert das zu oft, vergeht mir die Lust, ihn zu Ende zu lesen.

    Diese Art des Genderns geht mir in zu vielen Fällen zu Lasten der Präzision, von der Ästhetik ganz zu schweigen.

    Mike Gorden: Das Universum im Tautropfen (Cover)

    Nichtsdestotrotz bleibt ein Rest schlechtes Gewissen und das Gefühl, zwar das Richtige zu tun, ohne es aber vernünftig vor mir selbst und vor anderen begründen zu können.

    Ich habe alternativ versucht, mir meine Geschichten mit Sternchen, Schrägstrichen und Binnen-I’s vorzustellen und schnell erkannt, daß ich das in meinen Texten auch nicht lesen will.

    Glücklicherweise gibt es elegante Alternativen zu den obigen Formen. Einige davon verwende ich in diesem Beitrag. Schon gefunden?

    Mein Anspruch an meine Berufung ist es, mit der Sprache zu arbeiten und aus ihr etwas Schönes zu erschaffen, das andere mit Genuß lesen können. Deshalb gendere ich nicht, setze aber dennoch maßvoll inklusive Sprache ein.

    Das ist der schwerere Weg, aber genau deshalb bin ich Schriftsteller geworden. Die deutsche Sprache ist ein so vielfältiges Werkzeug, daß wir für inklusives Schreiben keine neuen Regeln benötigen, wie ich finde.

    Mike Gorden - Neutronenreiter (Cover)

    Zu diesem schweren Weg gehört auch das grammatische (generische) Geschlecht (Kasus). Hier sind nämlich auch nicht binäre Personen mitgemeint.

    Der Kasus hat mit dem wirklichen Geschlecht (Sexus) nichts zu tun, ein Punkt, der gern unterschlagen wird, wenn es um die Ächtung des generischen Maskulinums geht. Man kann natürlich einen Zusammenhang konstruieren; ich bezweifle aber, daß dieser Weg seriös sein kann.

    Ich wehre mich dagegen, daß in dem Bemühen, es allen und jedem recht zu machen und bloß niemandem auf die Füße zu treten, unsere schöne Sprache zu einem unpräzisen, neutralen Einheitsbrei gemacht wird, den man vielleicht mit Mühe lesen und deuten, aber nur mit sprachlichen Verrenkungen vorlesen kann.

    Das war nie die Aufgabe der Literatur. Belletristische Texte bringen die Meinung der Person am hinteren Ende des Füllers scharf und kompromißlos auf den Punkt. Sie lassen Bilder in unserem Geist entstehen, die je nach ihrer Intention verzaubern, verstören oder einfach nur unterhalten.

    Die Gefahr, daß ein Text mißgedeutet wird, besteht dabei immer, aber soll ich deswegen aufhören zu schreiben?

    Nein!

    Der richtige Weg zu einer inklusiven Sprache führt meiner Überzeugung nach, neben der Benutzung obiger Alternativen (Nennung beider Geschlechter, Umschreibung, generisches Femininum etc.) über die Änderung der Wortbedeutung im täglichen Sprachgebrauch und wir sind ihn bereits ein gutes Stück gegangen.

    Als bewegter Schwuler hätte ich das wissen können. Das Wort ‘schwul’ gilt heutzutage nämlich nur noch unter manchen Jugendlichen als Schimpfwort. Warum? Weil wir Schwulen das Wort für uns vereinnahmt und es so während der letzten Jahrzehnte als Schimpfwort entwertet haben.

    Genau so wird es im Laufe der Zeit auch dem generischen Maskulinum vieler Berufsbezeichnungen ergehen. Gendern beschleunigt diesen Vorgang nicht. Es schafft nur neue Blockaden. Meine Meinung.

    Dein Mike

  • 4 Jahre lang

    4 Jahre lang

    4 Jahre lang

    4 Jahre lang … Mike Gorden - Neutronenreiter (Cover)

    So lange habe ich mich noch nie mit einem Buch beschäftigt. Zum Glück weiß ich jetzt, daß sich all die Mühe gelohnt hat. Der Text des »Neutronenreiter« gefällt sogar meinem Ehemann, der sich mit dem, was ich schreibe, bisher nicht so recht anfreunden konnte, auch wenn er mich immer bedingungslos unterstützt.

    Dennoch bin ich in ein Loch gefallen, nachdem ich endlich die vier Buchstaben

    <– E N D E –>

    unter den Text setzen konnte und ihn an den Setzer weitergelitten habe. Die langen Monate mit Lektorat und vor allem das Schlußkorrektorat haben an meinen Reserven gezehrt.

    Meine Charaktere dagegen finden, daß ich noch vier Jahre so hätte weitermachen können. Maurice hätte gern wenigstens eine Nummer mit Paolo geschoben. Logan ist sauer, weil ich ihn vor eine wirkliche Herausforderung gestellt habe, die er nur mit Mühe und Not gemeistert hat. Amélie findet, daß die Verlobung in den Highlands hätte besser laufen können. Mike schimpft mit mir, weil er nicht gern an mehreren Problemen gleichzeitig arbeitet. Dabei läuft er gerade dann zu Hochform auf. Marie schenkt mir einen wissenden Blick, und verweigert mir den Chai Latte Speziale. Monsieur Pompier lächelt jovial, wie er das immer tut. Aber dafür ist er ja auch der Verlagsleiter.

    Preisausschreiben zu gewinnen bibt es eine Zeugenbefragung mit Kommisar Torsten.

    Der einzige, der rundum zufrieden ist, ist Paolo. Der hat nämlich am Ende ein Zuhause gefunden.

    Ich werde in meinem Alter keinen Verlag mehr für meine Bücher finden. Deshalb versuche ich es auch gar nicht. Es tut aber verdammt gut, zu wissen, daß sich mein »Neutronenreiter« hinter keiner Verlagsveröffentlichung mehr verstecken muß. Der Text ist richtig rund geworden und ich habe sämtliche Handlungsfäden abgeschlossen, die ich nicht für einen der Folgebände benötige.

    Von den 1.000 Normseiten, die ich zuerst geschätzt hatte, blieben am Ende etwa 900 übrig. Der »Moíra-Zyklus« ist derzeit als Trilogie in sich geschlossen und mit über 2.000 Seiten ziemlich episch geworden und hat sich das Etikett »Queer Science Fiction« redlich verdient. Veröffentlicht wird es übrigens in neuer Rechtschreibung, auch wenn sich dieser Beitrag anders liest. Mögen die Deutschlehrer unter meinen Lesern ihre Freude daran haben 😏

    Ich finde, daß starke, queere Figuren meinen Geschichten gut bekommen. Sie gehen mit ihrem Anderssein nicht hausieren, sondern leben einfach ihr Leben ohne Kompromisse.

    Mike Gorden working on a novel

    Auch in diesem Buch gibt es einen historischen Handlungsstrang. Wem er diesmal gilt, wird eine Überraschung. Wer ihn als erster errät, bekommt später ein signiertes Print von mir.

    Wie es jetzt weitergeht, weiß ich noch nicht. Mein Gehirn läuft seit einigen Tagen im Grundmodus. Im Laufe der kommenden Woche wird sich das aber ändern und dann gehe ich mein nächstes Projekt an. Welches es auch sein wird, ich werde den bisher geschriebenen Text zuerst überarbeiten müssen, denn mein Blickwinkel hat sich im letzten Jahr geändert und ich schreibe jetzt anders.

    Bleib gespannt!
    Dein Mike

    image 19
    Der erste Band des Zyklus – in der jugendfreien Version
    image 27
    Der erste Band des Zyklus – in der nicht jugendfreien Version
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    Der zweite Band des Zyklus
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    Ein Spin-Off des Zyklus, das zeitlich zwischen zweitem und dritten Band angesiedelt ist
    Preisausschreiben zu gewinnen bibt es eine Zeugenbefragung mit Kommisar Torsten.
    Ein weiteres Spin-Off des Zyklus, das zeitlich zwischen zweitem und dritten Band angesiedelt ist
    Mike Gorden - Neutronenreiter (Cover)
    Der dritte Band des Zyklus
  • Preisausschreiben zum Bremenkrimi

    Preisausschreiben zum Bremenkrimi

    Preisausschreiben zum Bremenkrimi

    bremen city center and riverside schlachte at night
    Photo by Joshua Hartmann on Pexels.com

    Was geschieht, wenn sich ein Schriftsteller in eine seiner Figuren verliebt? Wer meinen Thriller »Empath« gelesen hat, der weiß, daß es da nicht nur um die Sexszenen geht, die die Hauptfiguren P und M mit Hauptfigur A, M, S und V haben. Gut, die sind mitreißend, deftig und mancher von euch wird sich beim Lesen des Öfteren einen runtergeholt haben.

    Ganz im Stillen entwickelt sich da aber Kommissar Torsten Jäger weiter, den ich zu Beginn nur als komödiantische Nebenfigur geplant hatte. Er ermittelt im Falle einiger Vermißter in der Schwulenszene und kommt dabei einer undurchsichtigen Gruppe auf die Spur, die im Hintergrund die Fäden zieht. In den letzten Kapiteln läuft er zu solcher Hochform auf, daß er mich im Nachhinein tief beeindruckt hat und ich ihm eine eigene Geschichte spendieren werde.

    Preisausschreiben zu gewinnen bibt es eine Zeugenbefragung mit Kommisar Torsten.

    »Empath« spielt in Bremen, meiner Heimatstadt. Ihr Name fällt zwar nirgendwo, für den Ortskundigen sind die Handlungsorte aber klar zu erkennen.

    Das alles hat mich motiviert, einen richtigen Bremenkrimi zu schreiben. Regionalkrimis gehören schließlich auch zu meinem Portfolio, wie ich mit »Das Geheimnis der Untoten« bereits bewiesen habe.

    Torsten bekommt gleich zu Beginn einen neuen Assistenten, mit dem die Chemie recht nachhaltig nicht stimmt. Beide werden den Fall eines vermißten Juraabvolventen untersuchen, der zuletzt auf dem Empfang einer alteingesessenen Kaufmannsfamilie gesehen wurde. Die Zeugen verhalten sich seltsam, die beiden stoßen auf alte und neue Rätsel und es geschehen Dinge, die den Kommissar an seinem Verstand zweifeln lassen.

    Jetzt kommst Du ins Spiel. Torsten wird im Verlauf seiner Ermittlungen viele Zeugen befragen. Einer davon kannst Du sein! Wenn Du möchtest, wirst Du Teil der Handlung und kannst die Nachforschungen des Kommissars begleiten.

    Ich verlose maximal drei Nebenrollen in meinem Roman. Eine davon werde ich nach Deinem Profil ausarbeiten und Dich so zu einer literarischen Figur machen. Würde Dir das gefallen? Zwei Freiexemplare und eine Erwähnung im Impressum gibt es natürlich auch.

    Mike Gorden: Das Geheimnis der Untoten (Cover)

    Zu den Geschwätzbedingungen: Der Bremenkrimi wird frühestens im nächsten Jahr veröffentlicht. Es eilt also nicht. Dieses Preisausschreiben läuft bis zum Jahresende. Ich werde unter allen gültigen Einsendungen die Personen auswählen, deren (korrekte) Antworten am besten zu meinem Plot passen und mich dann im Januar 2025 mit ihnen in Verbindung setzen.

    Schreibe mir hier eine E-Mail und beantworte darin die folgenden Fragen so korrekt wie möglich:

    1. Wo spielt der Regionalkrimi, den ich bereits veröffentlicht habe?
    2. Hast Du »Empath« gelesen? Falls ja, wie heißt der Freund des Kommissars? Falls nein, warum nicht 😈
    3. Welches meiner Bücher existiert in zwei verschiedenen Versionen und wie heißen sie?
    4. Wie lautet der Name der Romanreihe, die ich als mein Lebenswerk bezeichne?
    5. Ein befreundeter Schriftstellerkollege hat eine Kurzgeschichtensammlung geschrieben, deren Handlung ebenfalls in Bremen spielt und die ich auf dieser Seite bereits rezensiert habe. Wie heißen der Autor und sein Buch?

    Schreibe mir etwas von Dir. Ich will wissen, wie Du tickst und was für eine Rolle Du gerne spielen möchtest. Die drei originellsten Einsendungen erhalten den Zuschlag. Ich werde ein schriftliches Interview mit Dir führen und wir arbeiten gemeinsam Deinen Part aus.

    Natürlich behalte ich das letzte Wort. Immerhin muß Dein Auftritt auch zu dem Plot passen, den ich plane. Eine Romanze mit Paolo Costa kannst Du Dir also abschminken, aber vielleicht könnte man … schreib es mir!

    Warum ich gerade die letzte Frage gestellt habe, erfährst Du übrigens erst, wenn das Buch fertig ist und veröffentlicht wird. Im Leben ergibt nicht alles einen Sinn, in einer guten Geschichte schon. 😏

    Du hast Fragen oder Anmerkungen? Schreib’ sie in die Kommentare! Abonniere diesen Blog und folge meinen Profilen in den Sozialen Medien.

    Dir gefällt, was ich schreibe? Erzähle Deinen Freunden davon!
    Du haßt, was ich schreibe? Erzähle es Deinen Feinden!

    Bleib gespannt
    Dein Mike

    Inhalt
  • Rezension Empath

    Rezension Empath

    Rezension Empath

    „Empath“ Rezension
    Gerade hat der Blogger »Buchkomet« eine Viersternerezension für die Neuauflage meines Hardcore-Thrillers »Empath« verfaßt. Ich sage DANKE und freue mich über seine inhaltliche und konstruktive Stellungnahme!
    Rezension Empath

    Ich habe bei der Überarbeitung die Geschichte stärker ausgefeilt als es mir in der ersten Auflage seinerzeit gelungen ist. Das kommt der Atmosphäre zugute, die von Beginn an Spannung aufbaut und das dräuende Unheil erahnen läßt.

    Du möchtest mir auch Rückkopplung zu meinem Buch geben? Dann kommentiere unten oder schreib’ mir!

  • Argwohn

    Argwohn

    Argwohn

    Argwohn

    Da fiel mir heute
    ein Schätzlein
    in den Schoß.

    Beim Suchen nach einem bestimmten
    Buch
    lag es verschämt
    neben anderen Werken
    für die blaue
    Tonne.

    Klaus-Christian Kleinfeld
    Susanne Luckhardt
    Ingo Mose
    Karin Nöbel

    ARGWOHN

    Vier Neunzehnjährige,
    hungrig, zu schreiben,
    aber ohne
    Verlag.

    Setzten 1980 ihre
    Gefühle
    in diese Form.

    Frühe Selfpublisher.

    Der Inhalt,
    Kriegsopfer,
    Angst vor den Atom,
    Alltagsrassismus,
    der schweigende Staat,
    vierzig Jahre alt
    und dennoch
    brandaktuell,
    hat mich berührt.

    Deshalb schreibe ich heute
    diese Zeilen
    in Gedenken an jene
    Vier,
    die damals schon
    wußten,
    was wirklich
    wichtig ist.

    Mike Gorden (2024)

  • Empath, zweite Auflage

    Empath, zweite Auflage

    Empath, zweite Auflage

    Empath, zweite Auflage

    Sex sells: Bei »Empath« handelt es sich um mein kommerziell erfolgreichstes Buch. Kein Grund, es gering zu schätzen. Ihm verdanke ich, daß ich mir für meine nächste Veröffentlichung »Neutronenreiter« ein Lektorat leisten kann.

    Jetzt ist die erste Auflage beinahe vergriffen. Es wird Zeit für eine Neuauflage. Einfach nachdrucken möchte ich nicht. Ich habe beschlossen, den Text vorher gründlich zu überarbeiten.

    Ein Lektorat ist aber leider unrealistisch. Der Inhalt ist dafür zu speziell. Selbst wenn sich jemand für ein Lektorat finden würde, ist mir das (finanzielle) Risiko zu hoch, falls sich am Ende herausstellt, daß der- oder diejenige dem harten Stoff doch nicht gewachsen ist. Ich bin also auf mich selbst zurückgeworfen.

    Nun habe ich in den vergangenen Jahren einiges gelernt. Mein Stil ist reifer geworden, ich mache weniger Fehler und Plotführung und Personenentwicklung beherrsche ich mittlerweile ganz gut.

    Empath

    Ein Lektorat ersetzt das nicht. Es ist mir aber in den letzten Monaten aber gelungen, den mittlerweile vier Jahre alten Text auf das Niveau zu heben, das ich so eben noch erreiche, ohne mir dabei einen Wirbel auszurenken 😏

    Der Text ist lebendiger geworden, die Handlung übersichtlicher und die Abläufe lesen sich jetzt plausibler. Seit ich vorhin die Datei geschlossen habe, verfestigt sich bei mir der Eindruck, daß der Stoff jetzt rund ist. Ich habe sogar meine bisherigen Prinzipien in Frage gestellt und den Text in neue Rechtschreibung umgewandelt. Wer mich kennt, weiß, wie schwer mir das gefallen ist.

    Die Neuauflage wird deshalb ein wenig umfangreicher werden und ich habe ihr auch ein Bonuskapitel spendiert, das in der ersten Auflage nicht enthalten ist. Das Buch werde ich bei tolino media veröffentlichen, damit das Print künftig auch im regulären Buchhandel verfügbar ist.

    Mike Gorden: Empath (Print)

    Damit wir uns nicht falsch verstehen: Mein Werk richtet sich nach wie vor an schwule Männer mit einer Vorliebe für BDSM-Sex. Frauen mag der Stoff auch gefallen, das kann ich als schwuler Mann nicht beurteilen. Wer aber Gay Romance von mir erwartet, den werde ich herbe enttäuschen!

    Du solltest Dir den Stoff eher als harten Thriller vorstellen. Besonders hart wird es übrigens für diejenigen, die mit den pornographischen Szenen nichts anzufangen wissen 😈

    Als Veröffentlichungsdatum habe ich den 1. April 2024 angedacht.

    In diesem Sinne
    bleib gespannt

    Dein Mike

    P.S.: Sagte ich schon, daß ich seit einiger Zeit zusammen mit meinem Freund Hayashi Itsuki an der englischen Übersetzung arbeite?

    Unsere Fortschritte kannst Du hier bei Patreon beobachten.

  • Cats Cradle

    Cats Cradle

    photo 2024 01 16 10 31 54

    Cats Cradle – Rezension ****

    Dieser Roman von Kurt Vonnegut wurde als »Katzenwiege« 1987 auf Deutsch übersetzt, ist aber leider überall vergriffen und nur antiquarisch zu Mondpreisen zu bekommen. Daher habe ich mir die englische Version geholt. Die Erstauflage ist von 1963. Die vorliegende Auflage von Penguin ist allerdings neuerem Datums.

    Das Cover ist hübsch, bunt und sicherlich im Detail durchdacht. Dennoch verwirrt es auf den ersten Blick, bis man all die eingearbeiteten Feinheiten und Andeutungen entdeckt. Das dauert zu lange, um eine schnelle Kaufentscheidung zu treffen. Man muß das Buch schon wollen.

    Warum wollte nun gerade ich dieses Buch wollen?

    Vor einigen Jahren habe ich aufgrund eines intensiven Traums die Kurzgeschichte Eis XXIX geschrieben. Darin geht es um eine Modifikation gefrorenen Wassers, die dichter ist als Wasser und erst bei über 80°C schmilzt. Sie gelangt in die Umwelt und löst eine Apokalypse aus.

    Vor einigen Monaten nun stieß ich in den Weiten des Internets auf einen Textauszug, in dem es um eine Modifikation namens »Ice 9« ging, die ähnliche Eigenschaften aufwies wie mein Eis 29. Ich habe recherchiert und bin auf diesen Roman gestoßen.

    Ich habe ihn gekauft, weil ich besorgt war, daß ich – wissentlich oder unwissentlich – Inhalte eines anderen Werkes kopiert habe. Glücklicherweise habe ich beim Lesen bemerkt, daß dies eindeutig nicht der Fall ist. Beide Geschichten unterscheiden sich sehr und keine Passage des Romans löst in mir auch nur den Ansatz eines déjà-vu Gefühls aus.

    Es ist so, daß zwei Personen einfach eine ähnliche Idee hatten und sie sehr unterschiedlich umgesetzt haben.

    Nun aber zum vorliegenden Roman. Mit gut 200 Seiten entspricht er im Umfang dem, was man in jener Zeit an Science Fiction schrieb. Zum Inhalt:

    Der Wissenschaftler Dr. Felix Hoenikker hat die Atombombe mit entwickelt. Zum Zeitpunkt der Geschichte ist er bereits verstorben. Ein namenloser Journalist, der Jonah genannt werden will, versucht als Ich-Erzähler, die Nachkommen dieses Wissenschaftlers zu interviewen, um Material für ein Buch zu sammeln.

    Hierzu reist er auf eine fiktive karibische Insel namens San Lorenzo. Läge sie in Europa, ginge sie wohl als Operettenstaat durch. Dort trifft er auf die drei Nachkommen von Dr. Hoenikker. Einer von ihnen, Franklin »Frank«, ist »General«, in Wirklichkeit Vizepräsident des Diktators »Papa« Monzano. Die beiden anderen, Angela und Newton, leben in einem luxoriösen Anwesen abseits der Stadt.

    Im Verlauf seiner Untersuchungen stößt Jonah darauf, daß Dr. Felix Hoenikker der Welt etwas weitaus tödlicheres hinterlassen hat als die Atombombe: Eine Wassermodifikation namens »Eis 9« mit einem Schmelzpunkt von 55°C. Sie ist invasiv und läßt flüssiges Wasser augenblicklich gefrieren. Jedes der drei Kinder besitzt ein versiegeltes Fläschchen mit einigen Kristallen dieser Substanz.

    Die namensgebende Cat’s Cradle, wörtlich Katzenwiege, ist ein Geschicklichkeitsspiel mit über die Finger gespannten Fäden, die von einer zweiten Person nach bestimmten Regeln abgenommen werden müssen. In meiner Kindheit haben wir das oft gespielt und ich war fasziniert von den Mustern, die man bei kreativer Auslegung der Regeln erhielt.

    In der Geschichte taucht sie an mehreren Stellen auf. Unter anderem malt Newton »Newt« Hoenikker ein Bild, das er so nennt. Eine Schlüsselrolle kommt der Katzenwiege in der Geschichte aber nicht zu.

    Bestimmender ist da ein Kult der Inselbewohner, der sich Bokomonismus nennt. Neben einigen exotischen Ritualen, zum Beispiel Füßeln, gibt es ein Buch, aus dem häufig zitiert wird und das meiner Meinung nach im wesentlichen aus sich gegenseitig widersprechenden Thesen besteht.

    Gut, das können einige Weltreligionen auch. Im Gegensatz zu denen leben die Bokomonisten aber in Frieden miteinander und selbst der Konflikt des Kultgründers Bokomon mit dem Diktator »Papa« Monzano wird lediglich zelebriert, ohne daß jemand dabei zu Schaden kommt. Ich finde die häufigen Zitate aus dem Buch Bokomon eher humorvoll und mußte des öfteren lächeln.

    Am Ende siegt die menschliche Dummheit. Wenn gleich drei Leute eine Substanz besitzen, die die Welt auslöschen kann, was wird dann wohl zwangsläufig geschehen?

    Mit den Untiefen der Physik hält sich der Autor dabei nicht auf. Die Herkunft von Eis 9 lautet »Gott-weiß-woher«. So steht’s im Roman. Auch der Gefriervorgang – laut der Geschichte augenblicklich – widerspricht physikalischen Gesetzen, vor allem wenn es dabei um etwas wie die Weltmeere geht.

    Das hat mich beim Lesen der Geschichte aber nur wenig gestört. Ich habe mich amüsiert und vergebe gerne vier von fünf Sternen für dieses prophetische Meisterwerk. Die bittere Ironie vor allem des Schlusses entspricht genau meiner Sichtweise der Dinge. Ich wünschte mir lediglich bessere Englischkenntnisse, um noch mehr inhaltliche Feinheiten verstehen zu können.

    Zum Schluß habe ich nur eine Frage: Warum gibt es keine Bokomonisten mehr? Die Welt wäre ein schönerer Ort mit ihnen.

  • Cats Cradle

    Cats Cradle

    photo 2024 01 16 10 31 54

    Cats Cradle – Review ****

    This novel by Kurt Vonnegut was translated into German as “Katzenwiege” in 1987, but unfortunately it is out of print everywhere and can only be bought in antiquarian bookshops at ridiculous prices. That’s why I bought the English version. The first edition is from 1963, but this edition from Penguin is more recent.

    The cover is pretty, colourful and certainly well thought out in detail. Nevertheless, it is confusing at first glance until you discover all the incorporated subtleties and allusions. It takes too long to make a quick purchase decision. You have to want to read the book.

    So, why did I want this book in particular?

    A few years ago, I wrote the short story Ice XXIX based on an intense dream. It is about a modification of frozen water that is denser than water and only melts at over 80°C. It escapes into the environment and triggers an apocalypse.

    A few months away from now, I came across a text excerpt on the Internet about a modification called “Ice 9”, which had similar characteristics to my Ice 29. I did some research and found this novel.

    I bought it because I was worried that I had – knowingly or unknowingly – copied content from another work. Fortunately, as I read it, I realised that this was clearly not the case. Both stories are very different and no passage of the novel triggers even a hint of a déjà vu feeling in me.

    It’s just that two people had a similar idea and realised it very differently.

    But now to the present novel. At roughly 200 pages, it is the size of what was being written in science fiction at that time. The content:

    The scientist Dr Felix Hoenikker helped develop the atomic bomb. At the time of the story, he has already died. An unnamed journalist, who wants to be called Jonah, tries to interview the descendants of this scientist as a first-person narrator in order to collect material for a book.

    To do this, he travels to a fictitious Caribbean island called San Lorenzo. If it were in Europe, it would probably pass for an tin-pot little country. There he meets the three descendants of Dr Hoenikker. One of them, Franklin “Frank”, is a “general”, in reality vice president of the dictator “Papa” Monzano. The other two, Angela and Newton, live in a luxurious estate outside the city.

    In the course of his investigations, Jonah discovers that Dr Felix Hoenikker has left the world something far more deadly than the atomic bomb: a water modification called “Ice 9” with a melting point of 55°C. It is invasive and freezes liquid water instantly. Each of the three children has a sealed vial containing a few crystals of this substance.

    The name-giving Cat’s Cradle is a game of skill with strings stretched over the fingers that have to be removed by a second person according to certain rules. We used to play it a lot when I was a child and I was fascinated by the patterns that could be created by creatively interpreting the rules.

    It appears in several places in the story. For instance, Newton “Newt” Hoenikker paints a picture that he has named this way. However, the cat’s cradle does not play a key role in the story.

    More influential on the story is a cult of the islanders called Bokomonism. In addition to some exotic rituals, such as playing footsie, there is a book that is often quoted from and which, in my opinion, essentially consists of mutually contradictory phrases.

    Well, some world religions can do that as well. But unlike them, the Bokomonists live in peace with each other and even the conflict between the cult founder Bokomon and the dictator “Papa” Monzano is merely celebrated without anyone getting hurt. I find the frequent quotations from the Bokomon book rather humorous and often had to smile.

    In the end, human stupidity triumphs. If three people possess a substance that can extinguish the world, what will inevitably happen?

    The author does not dwell on the depths of physics. The origin of ice 9 is “only-God-knows-where”. That’s what it says in the novel. The freezing process – instantaneous, according to the story – also contradicts the laws of physics, especially when it involves something like the Earth’s oceans.

    However, this only bothered me a little while reading the story. I enjoyed myself and am happy to award four out of five stars for this prophetic masterpiece. The bitter irony, especially at the end, is exactly how I see things. I just wish I had a better understanding of English so that I could appreciate more of the subtleties of the content.

    Finally, I have just one question: why are there no more Bokomonists? The world would be a nicer place with them.

  • Rezension »Der Astronaut« von Andy Weir

    Rezension »Der Astronaut« von Andy Weir

    Rezension »Der Astronaut« von Andy Weir *****

    Der Astronaut

    Ich habe vor einiger Zeit die Verfilmung von »Der Marsianer« mit Matt Damon mit einigem Genuss gesehen. Als ich entdeckt habe, dass der Autor des dazugehörigen Buches einen neuen Roman herausgebracht hat, habe ich ihn mir geholt.

    Ich wurde nicht enttäuscht. Die Geschichte zog mich vom ersten Kapitel an in die Handlung hinein und ich habe mich zu keinem Zeitpunkt gelangweilt.

    Ryland Grace wacht in einer fremden Umgebung ohne Erinnerung an seine Vergangenheit auf. Seine beiden Mitreisenden sind schon vor langer Zeit gestorben. Sie haben das Koma nicht überlebt, in das sie für die Dauer des Fluges versetzt wurden.

    Der Astronaut stellt zu seinem Entsetzen fest, dass er sich in einem Raumschiff, der Hail Mary, befindet und dass es sich bei der Sonne, die er draußen sieht, nicht um Sol, sondern um Tau Ceti handelt, einen 12 Lichtjahre von unserer Sonne entfernten Stern. Da seine Erinnerung nur unangenehm langsam in Form kurzer Szenen zurückkommt, muss er sich mit den Randbedingungen irgendwie arrangieren.

    Die Parallelen zum Marsianer sind offensichtlich. Wir beobachten einen Mann, der völlig allein ist und überleben muß. Unglücklicherweise findet Grace schnell heraus, dass er sich auf einer Mission zur Rettung der Menschheit befindet und dass sein Überleben nicht Teil des Plans ist, denn weder Treibstoff noch Nahrung reichen für die Rückreise.

    Eine stellare Seuche namens »Astrophagen« hat sich in der lokalen Sternengruppe ausgebreitet und verringert die Leuchtkraft der Sterne mit der Zeit so sehr, dass ein Überleben auf der Erde schon in wenigen Jahrzehnten nicht mehr möglich sein wird. Tau Ceti ist der einzige Stern, der nicht betroffen zu sein scheint. Grace soll herausfinden, warum, und seine Ergebnisse mit vier redundanten Sonden zur Erde zurückschicken.

    Kaum ist er in das Tau Ceti System eingeflogen, taucht ein fremdes Raumschiff auf. Das Interesse ist gegenseitig und das fremde Schiff baut einen Tunnel zur Hail Mary. Grace trifft auf eine Lebensform, die ihm maximal fremdartig erscheint: eine fünfstrahlige steinerne Kreatur mit Quecksilber als Blut, die bei 200 Grad Celsius in einer Atmosphäre aus Ammoniak mit 29 Bar Druck lebt.

    Der Fremde, den er Rocky nennt, unternimmt Verständigungsversuche und nach einer Weile gelingt es Grace, seinem Computer die Grundbegriffe von dessen Sprache, die aus reiner Musik besteht, einzuprogrammieren und einen Weg zur gegenseitigen Verständigung zu finden.

    Rocky ist wie Grace der einzige Überlebende seines Schiffes. Seine anderen Besatzungsmitglieder sind unterwegs an kosmischer Strahlung gestorben, einem Phänomen, das in seiner Heimat wegen ihrer dichten Atmosphäre völlig unbekannt ist. Auch sein eigener Planet 40 Eridani A, 16 Lichtjahre von der Erde entfernt, ist von der Astrophageninvasion betroffen und seine Zivilisation hat deshalb ein Raumschiff nach Tau Ceti gesandt.

    Es macht Spaß, den beiden dabei zuzusehen, wie sie es schaffen, gemeinsam an einem Problem zu arbeiten, mit dem jeder einzelne überfordert wäre. Sie entdecken, dass Tau Ceti nicht betroffen ist, weil das Sternensystem die Heimat der Astrophagen ist und ihr Bestand hier durch einen natürlichen Feind, einen Einzeller, den sie »Taumöbe« nennen, reguliert wird.

    Bei der »wissenschaftlichen Herleitung«, dass sowohl Astrophagen, die auf der Oberfläche der Sonne leben, als auch Eridaner und Menschen eine gemeinsame Zellchemie besitzen, die auf Proteinen und Nukleinsäuren basiert, klappen meinem inneren Biochemiker die Fußnägel hoch und ich wünschte mir ein wenig mehr Science in der Fiction.

    Das ist aber Jammern auf hohem Niveau und ich finde, ich sollte meine eigenen Ansprüche da nicht so wichtig nehmen. Wenn man partout Plotlöcher und Logikbrüche finden will, wird man auch in den besten Romanen der Weltliteratur fündig und in meinen eigenen Büchern sowieso. Wer selbst im Glashaus sitzt … den Rest kennst Du. »Der Astronaut« ist durchweg hohe Erzählkunst und in den teilweise irrwitzigen Beschreibungen blitzt gelegentlich der Humor eines Douglas Adams durch.

    Wie das Buch am Ende ausgeht, mußt du selbst erlesen. Die Geschichte hält viele überraschende Wendungen bereit und ich möchte dir die berechtigte Vorfreude auf die Lektüre nicht nehmen. Für mich hält der Autor mein Wunschende bereit. Das mag daran liegen, dass ich mich gelegentlich selbst fremd unter Menschen fühle, wenn ich zu viel der aktuellen Nachrichten konsumiert habe.

    Dem englischen Original entsprechend ist auch in der deutschen Übersetzung meist von »Mikroben« die Rede, einem Wort, das ich eher aus Veröffentlichungen des 18. und 19. Jahrhunderts kenne. Insgesamt hat mir die abendliche Lektüre richtigen Spaß gemacht und ich vergebe gerne fünf Sterne für dieses gelungene Buch!

    (Überarbeiteter Beitrag, Erstveröffentlichung in den Andromeda Nachrichten Nummer 283)

  • Selbstverteidigung

    Selbstverteidigung

    Selbstverteidigung

    Selbstverteidigung

    Selbstverteidigung durch Freigabe des Waffenhandels ist wie Drogenbekämpfung durch Freigabe von Heroin.

    (Mike Gorden, 2012)

  • Der Köder von Felice Picano (Rezension)

    Der Köder von Felice Picano (Rezension)

    Rezension: Felice Picano – Der Köder ****

    Rezension: Felice Picano - Der Köder

    Das Buch wurde mehrmals aufgelegt. Ich rezensiere die nebenstehend abgebildete Version des Albino Verlags von 1993. Die Cover der anderen Auflagen haben nicht viel mit dem Inhalt des Buches zu tun. Dieses hier paßt noch am ehesten.

    Dieses Buch habe ich zum ersten Mal in den Neunzigern gelesen. Aus für mich heute unerfindlichen Gründen habe ich es für mich in die Rubrik »Schwuler Porno« einsortiert und lange Zeit vergessen. In der Retroperspektive erinnere ich mich nur daran, daß ich den Schluß unbefriedigend fand.

    In einer Schriftstellergruppe auf Romeo.com fiel mir vor einigen Monaten eine Besprechung dieses Romans auf. Sie bewog mich dazu, mir das Buch noch einmal im Antiquariat zu besorgen.

    Beim Lesen fiel mir als erstes auf, daß der Text überraschend gut gealtert ist. Schnauzbärte kommen wieder in Mode und sogar das damalige Schönheitsideal des »Clones« findet heute zahlreiche Fans. Die Parties, auf denen sich unsere Helden tummeln, dürfte es so auch heute noch geben. Lediglich die Discomusik mußte wohl dem Techno weichen.

    Zum Inhalt: Noel Cummings (was für ein sprechender Name!) identifiziert sich zu Beginn der Geschichte als hetero, hat seine Frau auf tragische Weise verloren und trauert ihr hinterher. Beim morgendlichen Training wird er Zeuge des Mordes an einem Schwulen. »Abschlachten« trifft es besser. Die Details dieser und späterer Szenen erspare ich Dir.

    Noel wird gefangengenommen, unter Druck gesetzt und schließlich von »Whisper«, einer polizeinahen Organisation, angeworben, um einen Killer aufzuspüren, der bereits mehrere Schwule getötet hat. Nachdem man diesen etwas holprigen Einstieg überwunden hat, wird es spannend und lebendig.

    Noel wird von seiner Universität, an der er Literatur doziert, überraschend für ein Forschungsjahr freigestellt, um an einem Buch über die homosexuelle Szene New Yorks zu arbeiten. In Wirklichkeit jobbt er abends in einer schwulen Bar und infiltriert die Szene als Lockvogel. Seine Aufzeichnungen für das Buch geraten im Verlauf seiner Ermittlungen zusehends ins Hintertreffen.

    Noel ist ein Clone, ein hübscher noch dazu, und sein Kontaktmann bei Whisper hofft, daß der Mörder auf ihn aufmerksam wird, denn die bisherigen Opfer besaßen alle große Ähnlichkeit mit Noel. Er nimmt an rauschenden Parties teil und langsam gerät die heterosexuelle Fassade, die er mühsam vor sich selbst aufrecht hält, ins Bröckeln. Er muß akzeptieren, daß da noch mehr ist und daß er sich Sex nunmehr nicht nur mit Frauen vorstellen kann.

    So richtig homosexuell ist im Übrigen keine der Hauptpersonen, was mir auch schon bei anderen Werken von Felice Picano aufgefallen ist. Ein richtiger Schwulenautor ist er nicht. Vielleicht ist es diese kleine Distanz ohne jegliche Wertung, die dem Buch so gut bekommt.

    Als Noel schließlich Eric Redfern kennenlernt, dem eine Reihe der Clubs gehören, in denen die Handlung spielt, nimmt die Geschichte Fahrt auf. Eigentlich ist er hinter dem Topmodel Alana her, die Eric überall hin begleitet. Der Ton zwischen Eric und ihm ist anfangs rauh und von gegenseitiger Aversion geprägt. Mit der Zeit entwickelt sich zwischen beiden aber eine erotische Anziehung, die vor allem Noel verstört, weil er Eric zu dieser Zeit für den gesuchten Mörder hält.

    Das Buch ist in vier Teile gegliedert. Bereits im Verlauf des dritten Teils tauchen Zwischentöne auf, die in Noel Zweifel an Erics Rolle als Mörder aufkommen lassen. Im Gegenteil ist er Mitglied einer Gruppe Unternehmer, die gemeinsam Lobbyarbeit für homosexuellenfreundlichere Gesetze betreiben. Auch als weitere Personen sterben, die Eric nicht getötet haben kann, verweigert sich sein Kontaktmann bei Whisper den Fakten, die Noel herausfindet, hartnäckig.

    Im vierten Teil mutiert der Schwulenkrimi unversehends zum Verschwörungsthriller und auf einmal ist nichts mehr so, wie es in den ersten drei Teilen geschienen hat. Das ist spannend zu lesen. Allerdings wirkt das Finale auf mich konstruiert, so als hätte der Autor nicht recht gewußt, wie er die Geschichte abschließen soll. Auch hier gehe ich nicht ins Detail, denn Du magst die Lösung durchaus logisch finden und es mindert nicht meinen Eindruck, daß »Der Köder« auch heute noch ein lesenswertes Buch ist.

    Insbesondere die lebendige Beschreibung der (hauptsächlich) schwulen Szene ohne jeglichen erhobenen Zeigefinger finde ich nicht nur für Literaturhistoriker interessant. Gelegentlich gleitet die Handlung auch ein wenig ins pornographische ab, aber aus heutiger Perspektive lesen sich die Beschreibungen eher harmlos. Wer sich saftige Pornoszenen erhofft, der ist mit meinem Roman »Empath« besser bedient.

    Auffälliger finde ich da die starken Parallelen zur Handlung des 1980 erschienenen Romans »Cruising«, der in seiner Verfilmung ein Achtungserfolg für den frühen Al Pacino war. Insgesamt sind das für mich 3,5 Sterne von 5 Sternen, aufgerundet zu 4 Sternen.

  • Das Hörbuch

    Das Hörbuch

    Das Hörbuch: Mike Gorden - Der Gefangenentransport

    Das Hörbuch – ein Experiment

    Ebenso wie Übersetzungen in fremde Sprachen gehörte auch die Erstellung eines Hörbuches zu den Projekten, die schnell vierstellige Summen kosten, weil der Arbeitsaufwand zur Erstellung immens ist.

    Durch Zufall bin ich auf das Angebot des Google Play Store gestoßen, Hörbücher maschinell einsprechen zu lassen. Ich habe mir die zur Verfügung stehenden Stimmen angehört und fand sie ansprechend genug, um das Experiment zu wagen, eine derzeit nicht veröffentlichte Kurzgeschichte (Der Gefangenentransport) zum Vertonen hochzuladen.

    Nichts ist einfach. Es kostete mich einen Tag Arbeit, den Text lesebereit zu formatieren, ihn sich einmal anzuhören und Fehler zu eliminieren, ehe ich daraus das Hörbuch erstellen konnte.

    Bei den zur Auswahl stehenden Stimmen hätte ich mir mehr Variationen in der Klangfarbe gewünscht. Sie klingen alle relativ ähnlich. Dennoch war es möglich, den einzelnen Rollen in der Geschichte unterschiedliche Stimmen zuzuweisen, die man auch auseinanderhalten kann.

    Ich habe beim Überarbeiten bemerkt, daß man für ein Hörbuch den Text anpassen muß. Die langen Dialogpassagen, die ich so liebe, mußte ich mit Regieanweisungen ergänzen, damit Du den Fokus behältst, wer gerade spricht. Auf eine allzu tiefgehende Überarbeitung habe ich jedoch verzichtet.

    Das Vorlesen des Textes verläuft überraschend fehlerfrei und die Artikulation ist sogar ausgezeichnet! Im gesamten Text gab es lediglich eine Handvoll Rechtschreibfehler und ein Dutzend Wörter, bei denen ich die Aussprache korrigieren mußte. Auch das ist mit den zur Verfügung stehenden Werkzeugen kein Problem. Hätte ich einen weiteren Tag Arbeit hineingesteckt, wäre das Ergebnis sicher noch besser geworden. Momentan geht es mir aber nur ums Prinzip, nämlich zu zeigen, daß es möglich ist.

    Jetzt kommst Du ins Spiel: Ich habe einen Gutscheincode generiert, mit dem Du das Hörbuch kostenlos erwerben kannt, wenn Du schnell genug bist. Die ersten 30 Hörer können ihn benutzen. Er lautet UFEC8SY4B284R . Ich habe nur eine Bitte: Erzähle mir von Deinem Höreindruck und sage mir, ob Du das Experiment für gelungen hältst!

    Zum Kaufen klicke bitte auf das Bild. Der Link führt Dich in den Google Play Store. Ganz unten links auf der Play Store Seite befindet sich ziemlich klein ein Menüpunkt “einlösen”. Dort mußt Du zuerst hin und den Code eingeben.

    Schreibe mir eine Nachricht auf einem Kanal Deiner Wahl oder rezensiere das Hörbuch. Und jetzt los. Ich freue mich auf Dich!

    Bleib gespannt
    Dein Mike

  • Ein guter Text …

    Ein guter Text …

    Ein guter Text wird nicht besser durch ständige Wiederholung. Ein schlechter auch nicht.

    Ein guter Text …

    wird nicht besser durch ständige Wiederholung.

    Ein schlechter auch nicht.

    Mike Gorden 2015

  • Earthventure in Las Vegas

    Earthventure in Las Vegas

    Earthventure in Las Vegas - Cover

    Earthventure in Las Vegas

    Erschienen im VSS-Verlag Oktober 2023
    Softcover, 288 Seiten.
    19 x 12 x 2,1cm

    Aus dem Klappentext: Ulionk ist die erste Touristin, die den Abenteuerurlaub in Las Vegas bucht, ganz authentisch mit einem individuell für sie zusammengestellten Reiseprogramm, das einen Kindergeburtstag und einen illegalen Hundekampf beinhaltet. In der verrücktesten Stadt der Welt, wo man als Alien kaum auffällt, tut ihr Reiseführer Josh alles dafür, dass sein Gast nicht entlarvt wird.

    Ich habe dieses eBook vom Verlag kostenlos erhalten und rezensiere es nach bestem Wissen und Gewissen. Zunächst war ich skeptisch, was mich da erwartet. Je tiefer ich in den Inhalt eindrang, umso mehr fesselte er mich aber.

    Ich hatte mit Science Fiction gerechnet. So ganz trifft es das nicht, denn die Wissenschaft wird in diesem Buch nicht thematisiert. Am ehesten würde ich das Genre als »Cosy Fiction« benennen, denn brenzlige Situationen gibt es im Buch zwar reichlich, sie lösen sich aber meist rasch in heiteres Wohlgefallen auf.

    Das Setup bietet reichlich Platz für absurde Situationen. Die Erde als unerforschter Planet wird erstmals von Außerirdischen bereist. Diese haben eine Vorliebe für zuckerhaltige Speisen jeglicher Art, die sie in Mengen vertilgen, die in Deutschland Aufsehen erregen würden. In den USA, insbesondere in Las Vegas, gilt aber die Devise »leben und leben lassen«. In einem Land, in dem es normal ist, daß bei einem Wettessen jemand sechzig Hotdogs in wenigen Minuten herunterwürgt, erregen vierundzwanzig Donuts nur ein müdes Lächeln.

    Nach mehreren Versuchen, mit verschiedenen Erdenbewohnern in Kontakt zu kommen, prüfte Odiklu noch einmal seinen Übersetzungsapparat, den er unauffällig wie einen Ohrring trug, so dass es einem unaufmerksamen Gesprächspartner nicht auffiel, dass die Stimme nicht direkt aus seinem Mund kam. Odiklu musste mit seinem Mund – oder besser gesagt mit seiner Zunge – ohnehin etwas vorsichtig sein, denn selbstverständlich konnte er Dr. Düklus Greenaway-Lotion, nicht auf seine grünliche Zunge auftragen. Das heißt, theoretisch hätte er das gekonnt, aber Dr. Düklus Greenaway-Lotion schmeckte einfach scheußlich.

    An einem Stand, an dem Actionfiguren von Godzilla angeboten wurden, wagte Odiklu es erneut und sprach einen vollschlanken jungen Mann mit einem Ansatz von Halbglatze und Spiderman-T-Shirt an.
    „Hey, gleichgesinnter Comicfan. Wie geht es Dir?“ fragte Odiklu ungelenk. Innerhalb von sieben Sekunden baute sich in seinem Gesicht ein breites aufrichtiges Angrodaner-Lächeln auf.

    (Textprobe aus »Earthventure in Las Vegas«)

    So richtig ein Sympathieträger ist keiner der Protagonisten. Am ehesten noch »Tante Uli aus Kirgistan«, wie die Außerirdische Ulionk in Las Vegas eingeführt wird. Josh, die Hauptperson, die in der Textprobe von Odiklu auf einer Comicmesse angesprochen wird, ist eher ein Antiheld, was der Geschichte im Übrigen gut bekommt. Er stolpert hilflos durch die Handlung und fällt von einer Kalamität in die nächste. Ohne die ständige Hilfe seines Freundes Henry wäre er aufgeschmissen.

    colorful doughnuts
    Photo by Tijana Drndarski on Pexels.com

    Es macht Spaß, den beiden dabei zuzusehen, wie sie versuchen, alle von ihrer Gästin gewünschten Programmpunkte zu organisieren. »Tante Uli« ist sowieso mehr an regelmäßigen Zwischenstops in Eisdielen oder Kalorien-Ketten à la »Dunkin’ Donuts« interessiert und sieht großzügig darüber hinweg, wenn aus dem illegalen Hundekampf plötzlich ein Hahnenkampf wird oder das Kind auf der Feier gar nicht Geburtstag hat. Hauptsache authentisch!

    Die USA kommen in diesem Roman als eine Ansammlung von lustigen Klischees daher und sind dabei so meilenweit von unserer deutschen Lebensweise entfernt, daß ich mir die Augen gerieben habe, etwa bei der »Monster Challenge«, in der es darauf ankommt, fünf Pfund Eiscreme in 30 Minuten zu essen. Die Autorin ist aber mit genügend Ernst dabei, daß man erkennt, daß viele dieser »Vorurteile« möglicherweise sogar wahr sind.

    Manchmal läuft mir die Geschichte etwas zu glatt, etwa wenn sich herausstellt, wie Reiseveranstalter Odiklu an die von ihm großzügig verteilten Dollars kommt oder wenn »Tante Uli« beim Hahnenkampf verhaftet wird und auf einer amerikanischen Polizeiwache landet. Unterm Strich ist es aber ein großartiger Spaß und ich habe öfter überlegt, ob ich das Buch wegen Fremdscham kurz zur Seite lege oder herzhaft loslache. Meist habe ich letzteres getan.

    Insgesamt habe ich mich monsterchallengemäßig amüsiert und vergebe gern 4,5 von 5 Sternen.

    Dir gefällt meine Rezension? Hier gibt es mehr davon!

  • das Gegenteil einer tiefen Wahrheit

    das Gegenteil einer tiefen Wahrheit

    Das Gegenteil einer richtigen Behauptung ist eine falsche Behauptung. Aber das Gegenteil einer tiefen Wahrheit kann wieder eine tiefe Wahrheit sein.

    Das Gegenteil einer richtigen Behauptung ist eine falsche Behauptung. Aber das Gegenteil einer tiefen Wahrheit kann wieder eine tiefe Wahrheit sein.

    Niels Bohr (1885 bis 1962)

    Zitiert aus »Der gefrorene Urknall« von Mike Gorden
    https://www.mikegorden.de/web/der-gefrorene-urknall/
    Neuauflage Juli 2023

  • Rezension »Der Schwarm« von Frank Schätzing

    Rezension »Der Schwarm« von Frank Schätzing

    Rezension »Der Schwarm« von Frank Schätzing ****

    Rezension »Der Schwarm« von Frank Schätzing ****
    Cover »Der Schwarm« von Frank Schätzing

    In epischer Breite und einem Umfang, den auch mein »Neutronenreiter« nicht erreicht, breitet Frank Schätzing auf knapp tausend Seiten seine Geschichte »Der Schwarm« aus. Bereits nach der Lektüre von »Die Tyrannei des Schmetterlings« wußte ich, daß ich auch diesen Roman trotz seiner Längen gern lesen würde.

    Darauf gekommen, dieses Buch zur Hand zu nehmen, bin ich durch die teilweise katastrophalen Kritiken an der Serie, die in diesem Jahr im ZDF gesendet wurde. Jetzt kenne ich das Buch und weiß, wo es bei der Serie haken muß: Wie »Das Parfüm« ist auch dieser Stoff fast unverfilmbar. Wenn, dann kann ich ihn mir – mit großen Abstrichen an der Handlung – allenfalls als Hollywood-Blockbuster vorstellen, aber das Budget, das dazu nötig wäre, mag ich mir nicht ausmalen.

    Daß die US Navy beispielsweise einen ihrer Flugzeugträger zur Verfügung stellen würde, bezweifle ich, denn gerade sie kommt in der Geschichte besonders schlecht weg. Das mag auch der Grund sein, warum die USA in der Miniserie praktisch nicht vorkommen. Man befürchtete wohl politische Komplikationen.

    Zugegeben ist die Handlung an vielen Stellen länglich. Insbesondere die Selbstfindung des Inuit Leon Anawak nach dem Tod seines Vaters trägt auf gefühlten hundert Seiten meiner Meinung nach nicht wirklich etwas zum Fortgang der Handlung bei. An anderen Stellen – vor allem gegen Ende – gerät der Autor ins Philosophieren. Das ist nichts für mich und ich habe diese Seiten lediglich diagonal gelesen. Die zentrale (und meiner Ansicht nach korrekte) Botschaft des Buches, daß wir Menschen aus Leichtsinn, Unwissenheit und purer Ignoranz nichts besseres zu tun haben als unseren Planeten zu zerstören, duftet Parfum-gleich auch so aus jeder Seite dieses monumentalen Werkes. Da wäre weniger Redundanz mehr gewesen.

    Der Schwarm (Mini-Serie im ZDF)
    Der Schwarm (Mini-Serie im ZDF)

    Ich habe eine Weile benötigt, um mich in die Handlung einzulesen. Zu viel scheinbar nicht zusammenhängendes geschieht auf den ersten hundert Seiten. Erst langsam kristallisieren sich die Hauptfiguren Sigur Johanson und Leon Anawak und ihre jeweiligen Teambegleiter heraus und daß die völlig unterschiedlichen Probleme, mit denen sie konfrontiert werden – Myriaden methanfressender Würmer auf der einen und verhaltensgestörte Meeressäuger auf der anderen Seite – Facetten ein und der selben Katastrophe sind, die sich allmählich am Horizont abzeichnet.

    Ich weiß nicht, was viele Rezensenten gegen solch lange und gemächliche Einleitungsphasen in Büchern haben. Der Stoff gibt es her und die Länge des Buches zweimal. Nur weil nicht gleich von der ersten Seite an atemberaubende Spannung herrscht, ist dieses Buch nicht schlechter als andere – im Gegenteil! Solche Bücher trennen meiner Meinung nach auch unter den Lesern die schnellebigen Exemplare, die auf jeder Seite getriggert werden müssen, von denjenigen, die bereit sind, sich auf solch einen umfangreichen Stoff einzulassen.

    Einige Passagen konnte ich nur diagonal lesen. Zu furchtbar und teilweise ekellerregend sind mir manche Beschreibungen. Dafür gibt es aber ein großes Publikum und gerade diese Szenen würden sich im Film gut machen. Unmengen von Krebsen, Spinnentieren, Muscheln und Krebsen fluten die Strände und verbreiten tödliche Seuchen. Ein Abrutsch des norwegischen Kontinentalhangs, verursacht durch methanhydratfressende Bakterien in Würmern, verursacht einen Tsunami, der halb Europa verwüstet und auch meine geliebte Heimatstadt Bremen dem Erdboden gleichmacht.

    Johanson und Anawak kommen unabhängig voneinander zu dem Schluß, daß da etwas in den unerforschten Becken der Tiefsee existieren muß, das beschlossen hat, die Menschheit vom Angesicht des Planeten zu tilgen. Etwas uraltes, das so fremdartig ist, daß ebenfalls hundert Seiten benötigt werden, um es überhaupt halbwegs anschaulich zu beschreiben. Das Denken der mehr als hundert Millionen Jahre alten »Yrr« – so sie denn überhaupt denken – bleibt bis zum Schluß ein Rätsel und ich fühlte mich diesbezüglich an den vor einiger Zeit gelesenen Roman »Infinitum« erinnert.

    Schätzing muß Jahre recherchiert haben, um diese Vielzahl an Fakten zusammenzutragen und zu einem sinnvollen Ganzen zusammenzufügen. Die meisten fachlichen Disziplinen beherrscht er dabei virtuos und bringt es fertig, selbst trockenste Wissenschaft anschaulich, verständlich und vor allem spannend darzulegen.

    Die angebliche Mission zur Kommunikation mit den »Yrr« auf dem eingangs erwähnten Flugzeugträger pervertiert schließlich zu etwas Gräßlichem. Selbst ernannte Weltpolizisten mit vermeintlich göttlichem Auftrag führen die Welt im Eiltempo an den Abgrund, bis die »Yrr« schließlich angreifen. Bis zum Schluß war das einzige und unvermeidliche »Happy-End«, das ich mir noch vorstellen konnte, die völlige Auslöschung unserer Spezies zum Wohle des Planeten. Man wünscht sich tatsächlich, daß die »Yrr« die Menschheit endlich auf den verdienten Müllhaufen der Geschichte schicken.

    Ob die Geschichte am Ende tatsächlich noch den Dreh bekommt und »Gottes Schöpfung« (wessen Gott?!) eine unverdiente zweite Chance erhält, lasse ich mal dahingestellt und für die Handlung spielt es keine Rolle mehr. Für mich bleibt im Resümee ein faszinierender und spannender Plot, der mir Anlaß zum Nachdenken gegeben (und leider auch einige Albträume beschoren) hat. Für mich sind das mehr als vier Sterne, allerdings nicht so viel mehr, daß es zum Aufrunden auf Fünf genügte.

    Vielen Dank an Frank Schätzing und
    bleib gespannt!
    Dein Mike

  • Kenne die Regeln

    Kenne die Regeln

    Kenne die Regeln
    Photo by Brett Sayles on Pexels.com

    Kenne die Regeln und wisse, wann Du sie brechen mußt.

  • Fast Food in der Literatur

    Fast Food in der Literatur

    Fast Food in der Literatur

    Fast Food in der Literatur
    Photo by Caleb Oquendo on Pexels.com

    Es gibt Bücher, die behältst Du Dein Leben lang im Gedächtnis. »Der Krieg der Träume« von Robert Silverberg ist in meinem Leben solch ein Roman. Der Herr der Ringe, die Romane von Frank Herbert und Frank Schätzing gehören auch dazu. »Das Lied von Eis und Feuer« ebenfalls, auch wenn ich mich darüber mittlerweile ärgere, weil der Autor die Reihe nicht zu Ende geschrieben hat, sondern beschloß, es sei lukrativer, sie auf Netflix zu vermarkten.

    Diese Romane sind gut geschrieben. Für mich bedeutet das: Sie besitzen ein komplexes Setup mit vielen handelnden Personen und eine vielschichtige Handlung, in deren Verlauf sich die Figuren weiter entwickeln und an ihren Herausforderungen reifen.

    Das kann eine schlichte »Heldenreise« sein. Meist geht es aber darüber hinaus. Gut und Böse sind nicht immer klar voneinander abgegrenzt. So ist es ja auch in unserem Leben nicht. Ein Mafiaboß kann gleichzeitig ein liebevoller Familienvater sein; ein harter Cop schreibt in seiner Freizeit vielleicht Liebesgedichte.

    Diese Widersprüche machen für mich die Figuren interessant und ich folge ihnen gern, wenn der Schriftsteller es schafft, sie in meinem Kopf zum Leben zu erwecken. Vielleicht verliebe ich mich sogar in sie und lese auch die folgenden Bände einer Reihe oder andere Romane dieses Schriftstellers.

    Du verstehst, was ich sagen will? Ein gut geschriebener Roman befriedigt alle Sinne ebenso wie es ein gutes Essen tut. Selbst wenn Du ihn zu Ende gelesen hast, beschäftigt er Dich weiter und hält – wie eine ausgewogene Mahlzeit – lange vor.

    Anna Wagner: Die Schuld des Anton Eschlinger (Cover)
    Manchmal muß es eine Stulle zwischendurch auch tun…

    Nun essen wir nicht jeden Tag richtig gutes Essen. Manchmal muß es eine Stulle zwischendurch auch tun, ein Schokoriegel, eine Pommes rot-weiß mit Currywurst oder ein Hot Dog in der Mittagspause. All das macht auch satt. Für den Moment.

    Schnell kommt aber der Hunger zurück. Der Blutzucker sinkt und der Magen schreit nach mehr. Wenn wir es mit Fast Food übertreiben, schaden wir uns auf längere Zeit selbst. Der Blick auf die Waage und unsere Blutwerte beim Hausarztkontrollbesuch zeigen es uns.

    Warum schweife ich ab, fragst Du Dich jetzt? Nun, das tue ich gar nicht, denn es gibt auch in der Literatur Fast Food. Einige Verlage und viele Selbstveröffentlicher haben sich darauf spezialisiert und produzieren endlose Reihen von wahlweise Arzt-, Adels-, Gutsherren- oder Wandlerromanzen oder schreiben in anderen Genres wie Krimi oder Science Fiction. Sie machen gutes Geld damit, denn der Bedarf ist groß. Die Büchlein sind schnell gelesen, aber ebenso schnell wieder vergessen. Der Blutzucker sinkt und Du brauchst mehr davon.

    Das ist ein exzellentes Verkaufskonzept. Ich gönne es jeder Person, die damit ihren Lebensunterhalt selbst erwirtschaften kann.

    Ich habe viele solcher Serienfolgen gelesen. Am Ende ist zwar der Drang nach mehr davon da, aber gleichzeitig auch eine gewisse Leere im Geist. Mich befriedigt das nicht genug, um da dauerhaft bei der Stange zu bleiben. Sieh Dich in meinen Rezensionen um. Vielleicht siehst Du dann, was ich meine.

    Selbst eine Kurzgeschichte kann mich stunden- oder sogar tagelang beschäftigen, wenn sie ein Thema pointiert auf den Punkt bringt und Fragen aufwirft, über die es sich nachzudenken lohnt.

    Wenn Du Dich fragst, warum ich über Fast-Food Literatur rede und dann selbst gelegentlich Romance schreibe: Auch ich habe meine Widersprüche und muß mit ihnen leben. Ich finde, es ist überzeugender, über Dinge zu schreiben, die ich selbst ausprobiert habe 😏

    Eis XXIX von Mike Gorden (Cover)
    Eis XXIX von Mike Gorden (Cover)

    Wenn Dich also Romane mit 600 Seiten Länge und mehr als vier handelnden Personen mental nicht überfordern, dann ist vielleicht mein Moíra-Zyklus etwas für Dich. Ich garantiere Dir tage- und wochenlanges Lesevergnügen!

    Falls Dich das Thema nach der Lektüre weiter beschäftigt und Du mit jemandem reden mußt: nimm mich! Du möchtest wissen, warum Mike und Maurice noch nicht geheiratet haben? Wer dieser ominöse Werner ist, der durch »Der gefrorene Urknall« geistert oder warum »Eis XXIX« kein Happy-End hat? Frage mich und ich erzähle es Dir!

    Oder auch nicht, weil ich vielleicht gerade daran schreibe …

    In diesem Sinne: bleib gespannt!

    Dein Mike

    * Als Amazon-Partner erhalte ich übrigens eine Provision, wenn Du über meinen Link dort einkaufst. Der Preis, den Du beim großen »A« zahlst, verändert sich dadurch nicht! Ich erhalte lediglich etwas mehr Geld für meine Arbeit 😏

    #MikeGorden #MoíraZyklus #QueerScienceFiction #FastFoodLiteratur #Groschenroman #Kolportage

  • Göttlichkeit

    Göttlichkeit

    Göttlichkeit

    Göttlichkeit

    Göttlichkeit: Nur weil wir etwas nicht verstehen, bedeutet es nicht automatisch, daß es göttlich ist.

    Es bedeutet nur, daß wir es nicht verstehen.

    Prof. Dr. Walter Stein

    (aus »Neutronenreiter« von Mike Gorden)

  • Rezension: »Bruderhitze« von Marc Wallo Schneider

    Rezension: »Bruderhitze« von Marc Wallo Schneider

    Rezension: »Bruderhitze« von Marc Wallo Schneider ****

    Rezension »Bruderhitze« von Marc Wallo Schneider
    Bruderhitze und Stinkehoppel

    Softcover : 252 Seiten
    Verlag: Himmelstürmer
    Autor: Marc Wallo Schneider
    Auflage: 1. Aufl., erschienen am 01.04.2023
    Sprache: Deutsch
    ISBN 978-3-98758-051-2

    Es handelt sich bei diesem Buch um einen Krimi, der in Berlins schwuler Fetisch- und BDSM-Szene des Jahres 2015 spielt. Der Autor legt hier auf 252 Seiten einen vielversprechenden Debutroman vor.

    Der verheiratete Basketballtrainer Martin Kowalewski hängt tot in Handschellen im Studio des Escorts Kevin. Kommissar Roland Schmidt ermittelt und erhält ungebeten Unterstützung vom Privatermittler Jan Schweitzer, der – von Kevins bestem Freund Maxime beauftragt – Kevins Unschuld beweisen will.

    Der ermittelnde Kommissar und der Detektiv mit seinem Team pflegen ein fast freundschaftliches Verhältnis untereinander und teilen sogar die Ermittlungsergebnisse – für einen Krimi finde ich das ungewöhnlich. Viele Details des Falls sind nichts für schwache Nerven, denn der Verstorbene war weiß Gott kein Unschuldslamm.

    Die vielen Personen, die gleich zu Anfang der Geschichte auftauchen, und der auktoriale Schreibstil mit langen, erklärenden Passagen gestalteten mir den Einstieg ins Buch etwas sperrig. Danach begann es, Spaß zu machen. Viele überraschende Wendungen inklusive einer fulminanten Schlußpointe ließen keine Langeweile aufkommen. Besonders ins Herz geschlossen habe ich die etwas naive Lisa und ihren Welpen Luky sowie natürlich den #Stinkehoppel. Er stellt das Bindeglied dar zwischen den titelgebenden Brüdern Maxime und Neb, die im Verlauf der Geschichte erst wieder zusammenfinden müssen.

    »Bruderhitze« von Marc Wallo Schneider
    Ein echter Hingucker ist dagegen das farbenfrohe Cover!

    Der Kriminalfall gestaltet sich höchst kompliziert. Zwischenzeitlich fühlte ich mich an »Mord im Orient-Expreß« erinnert, denn jeder Verdächtige – und davon gibt es einige – hat auch ein handfestes Mordmotiv und war zudem am Mordtag am Tatort. Zudem hat die ebenso reiche wie unangenehme Familie Löffler überall ihre Finger im Spiel und versucht, Einfluß auf die Ermittlungen zu nehmen. Kommissar Schmidt hat alle Hände voll zu tun, damit ihm die Fäden nicht aus der Hand gleiten und im Showdown nach der scheinbaren Auflösung steht alles auf Messers Schneide.

    Was mich erschreckt, ist, daß es mittlerweile Verlage gibt, die ihren Autoren praktisch kein Lektorat mehr zukommen lassen. Gerade bei einem Debutroman ist das problematisch, denn kein Schriftsteller beherrscht sein Metier von Beginn an perfekt. Die holprige Anfangsphase und der dadurch erschwerte Einstieg in die Geschichte hätten wirklich nicht sein müssen!

    Auch der Buchsatz läßt zu wünschen übrig. Eine ganze Reihe Hurenkinder behindern beim Umblättern den Lesefluß zusätzlich. Ein echter Hingucker ist dagegen das farbenfrohe Cover! Für das Gesamtpaket vergebe ich 3,5 Sterne (aufgerundet zu vier) und freue mich auf das nächste Buch des Autoren.

  • Rezension: Singularity von Joshua Tree

    Rezension: Singularity von Joshua Tree

    Rezension: Singularity von Joshua Tree

    singularity

    Ich beginne mit dem Tiefpunkt des Buches: seinem Cover. Hier merkt man deutlich, daß selbst große Verlage nur noch für ihre absoluten Bestsellerautoren Geld in die Hand nehmen. Auf einem uninspirierten Hintergrund, der an Matrix erinnert schreit es einen an:

    S I N

    GULA

    RIT Y

    Man setzt auf Covern üblicherweise keine Bindestriche noch beschäftigt man sich mit Marginalien wie Kerning. Beim »Herrn des wüsten Planeten« mag das ein amüsiertes Lächeln hervorrufen. Hier bewirkt es, daß man sich an den Kopf faßt und fragt: Hä?«

    In der Sekunde, die man benötigt, um seine hoffentlich vorhandenen Englischkenntnisse zusammenzukratzen und aus der Bleiwüste ein sinnvolles Wort zu bilden (Warum nicht Singularität?), ist man in der virtuellen oder realen Buchhandlung bereits zum nächsten Buch weitergewandert.

    Glücklicherweise beurteile ich ein Buch nicht nach seinem Cover. Die Rechtschreibfehler im Klappentext sind auch geschenkt. Der Autor hingegen hat ausgezeichnete Arbeit geleistet. Seine Geschichte hat mich trotz ihres eher gemächlichen Erzähltempos von Anfang an mitgerissen und zu keinem Zeitpunkt gelangweilt!

    Auf der Erde ist das Leben nach dem selbstverschuldeten Klimawandel trostlos. Auf dem Gebiet der USA verbringen nur wenige genetisch verbesserte Menschen in Inseln der Hochzivilisation wie New York ein einigermaßen selbstbestimmtes Leben in einer Art virtuellem Raum. Sie schauen wie ein hypnotisiertes Kaninchen auf die kommende Singularität, den Punkt, an dem die Computer die Menschen überflügelt haben werden, die sie einst programmierten.

    Die nicht genetisch verbesserten Menschen leben in trostlosen ‘Zügen’ in der lebensfeindlichen Umgebung der Ebenen des mittleren Westens und bekommen davon nichts mit. Eine KI namens Administratorin versucht, ihrem Leben mit einer Legende einen Sinn zu geben – mit zunehmend weniger Erfolg. Es gibt Aufstände und die meisten Menschen werden von der KI und ihren Drohnen getötet.

    Wir folgen den Lebenslinien der nicht verbesserten Menschen Adam und James. Der Junge Adam ist einem Massaker in einem der Züge entkommen und versucht, sich ins ferne New York durchzuschlagen und seinen Vater zu finden.

    James ist bereits dort und wird von den dort lebenden hyperintelligenten Menschen zwar freundlich behandelt, ist für sie aber letztlich nicht mehr als ein amüsantes Spielzeug. Für ihn überraschend betrauen sie ihn mit einer heiklen Mission: er soll in einer VR Simulation Spuren von Luise, der Tochter des Programmierers der Simulation finden, die in der realen Welt bei einem Bootsunfall starb. Überraschenderweise zeigt sich, daß seine menschliche Intuition der Rechengeschwindigkeit der genetisch Verbesserten hier überlegen ist. Er findet Luise und gemeinsam hecken sie einen Plan aus, um der Singularität zu entkommen.

    Ein dritter Handlungsstrang läuft zunächst off-topic nebenher: Phoebe und Rhea arbeiten in einer Simulation, die auf einem Planeten des benachbarten Sternsystems Proxima Centauri spielt, auf dem ein Kolonieschiff etwa 100 Avatare in einer Art Kolonie deponiert hat. Die Menschen planen, das Bewußtsein weniger privilegierter Exemplare in Bits und Bytes mit einer Technik namens ‘Quantum Link’ in die Gehirne der Klone auf dem neu besiedelten Planeten zu kopieren und diesen anschließend zu besiedeln.

    Phoebe und Rhea sollen in der Simulation dort ggf. auftretende Probleme aufspüren. Diese gibt es in Hülle und Fülle. Ein Klon erwacht, ein anderer verschwindet. Es stellt sich die Frage, ob sie sich wirklich in einer Simulation befinden und sie stellen fest, daß sie nicht die Personen sind, die sie zu sein glauben.

    Die Art, wie der Autor den perfekten Cyberspace kreiert, den man benötigt, um ein menschliches Bewußtsein zu zerlegen und anderswo wieder korrekt zusammenzusetzen, finde ich heikel. ‘Alle Flächen sind mit Sensorstaub überzogen. Jede Glasfront, jeder Bürgersteig, jede Straße, jedes Luftmolekül’ (S.191-2). Wer aber Trägheitsdämpfer, Beamen und das Ignorieren der Quantenphysik im Perry Rhodan Universum als Science-Fiction ansieht, und das tun wir wohl alle, sollte auch mit Nanobots auf Luftmolekülen keine Probleme haben.

    In der wirklichen Welt bleibt bei dieser Übertragung wohl das Bewußtsein des Menschen in seinem Körper zurück, während ein lediglich simuliertes Selbst auf die Reise nach Proxima Centauri geschickt wird. Diese Unterscheidung mag für die Zukunft der Menschheit aber unerheblich sein, denn auch dort werden die Klone von einer starken KI gepflegt, der vorgegaukelt wird, eine menschliche Existenz zu sein.

    Gegen Ende der Geschichte verschwimmt die Grenze zwischen Simulation und Realität endgültig. Das Finale stellt die Handlung vom Kopf auf die Füße. Das Buch hat mir einige durchgrübelte Nächte beschert und ich gebe eine klare Kaufempfehlung.

    Joshua Tree

    Singularity

    Fischer Tor Verlag 2021

    ISBN 978-3-596-70087-5

    Klappbroschur, 459 Seiten

  • Militärmusik

    Militärmusik
    Photo by Alvaro Camacho on Pexels.com

    Militärmusik

    Anlässlich eines Zapfenstreichs: Militärmusik ist für die Musik das, was Militärjustiz für die Justiz ist.

  • Unterricht

    Unterricht
    Photo by ICSA on Pexels.com

    Unterricht ist jener Prozeß, bei dem die Notizen des Lehrers zu den Notizen des Schülers werden, ohne daß sie vorher den Geist der beiden passieren mußten.

    Maurice Belloumi frei nach Mortimer J. Adler

  • Philosophie beim Duschen

    Philosophie beim Duschen
    (Photo by Jill Burrow on Pexels.com)

    Im fortgeschrittenen Alter ähnelt die Stelle zwischen den Schulterblättern, die Du mit keiner Verrenkung Deiner Gliedmaßen mehr errelchst, eher einem Bananen- als einem Lindenblatt.

    Hagen von Tronje gefällt das.

  • Universum und Bügelwäsche

    Universum und Bügelwäsche

    Universum und Bügelwäsche

    Universum und Bügelwäsche

    Die Welt da draußen gerät aus den Fugen. Ich sitze fassungslos vor den Nachrichten und möchte mich so gern in mein eigenes Universum zurückziehen und etwas Schönes schreiben. Leider verläßt mich beim fruchtlosen Grübeln die Inspiration.

    Was tun?

    Manche stürmen nach draußen an die frische Luft, um sie zu schnappen. Andere legen Patiencen oder spielen Ego-Shooter am Rechner, bis sie vergessen haben, was sie eigentlich wollten. Es gibt so viele Möglichkeiten, um auf andere Gedanken zu kommen.

    Universum und Bügelwäsche (KI-generiert)

    Ich für meinen Teil bügele gerade Bettwäsche. Aber nicht irgendeine Bettwäsche, sondern fabrikneue Bettwäsche, die noch niemals eine Mangelstube von innen gesehen hat, und hoffe, daß es mir so gelingt, den alten Pegasus wieder zu satteln.

    Was stelle ich dabei fest? Es ist unglaublich schwierig, Bett- und Kissenbezügen zu sagen, wie ihre künftige Form sein soll. Die Nähte sind nach der ersten Wäsche irgendwie verdreht, und wollen sich partout nicht korrekt übereinander legen. Falten erscheinen willkürlich, wo keine sein sollen und die Ecken sind rund. Das korrekte Zusammenfalten für den erstmaligen Einsatz der Bügelpresse gestaltet sich zu einer echten Herausforderung.

    Dazu fällt mir eine Anekdote aus meinen Jahren als WiMi (Wissenschaftlicher Mitarbeiter) an der Universität Bremen ein. Bei der erstmaligen Synthese einer neuen chemischen Verbindung war es nämlich immer unglaublich schwierig, diese aus einer Lösung zur Kristallisation zu bringen, um sie danach genauer untersuchen zu können. Ab dem zweiten Mal flutscht alles und man fragt sich, wo denn nun beim ersten Mal das Problem lag. Wir haben in der Arbeitsgruppe dann immer gesagt, daß die neue Kristallstruktur erst im Gedächtnis des Universums gespeichert werden muß, ehe sie dann abgerufen werden kann.

    »Vielleicht hat das Universum ja auch ein Gedächtnis für die Falten von Bügelwäsche«, denke ich mir und bin getröstet, daß meine mühevolle Arbeit mit Universum und Bügelwäsche doch letztlich einen Sinn ergibt.

    Danach fällt mir dann auch wieder ein, was ich eigentlich wollte, und ich bin begeistert, wie viel Science-Fiction sich sogar in profaner Hausarbeit versteckt. Meine Inspiration zündet und ich schreibe weiter …

  • 2) Interview zu meiner Buchreihe

    2) Interview zu meiner Buchreihe

    Interview zu meiner Buchreihe

    1) Wie heißt deine Buchreihe und aus wie vielen Büchern besteht sie?

    Interview zu meiner Buchreihe: Mike Gorden - Neutronenreiter - Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)
    Mike Gorden – Neutronenreiter – Moíra-Zyklus Teil 3 (Cover)

    Die Reihe heißt »Moíra-Zyklus«. Bisher habe ich zwei Bände veröffentlicht, »Das Universum im Tautropfen« und »Der gefrorene Urknall«. Derzeit schreibe ich am dritten Teil, der »Neutronenreiter« heißen wird.

    2) Welches Genre hat deine Buchreihe?

    Das Haupt-Genre ist Science Fiction, auch wenn sie nicht ganz so hochwissenschaftlich daherkommt, wie es die Buchtitel vermuten lassen. Neben-Genres sind Verschwörungs-Thriller, Krimi-noir, Geschichte und LGBT (Gay-Romance erweckt einen falschen Eindruck, daher verwende ich den Begriff nicht).

    Die Reihe spielt in der heutigen Zeit und auf der heutigen Erde. Science Fiction bedeutet nicht immer, daß etwas in der Zukunft stattfindet. Das Universum des »Moíra-Zyklus« zeigt aber einige Besonderheiten, die viele der großen Fragen klären, die unsere Physiker sich heute stellen. Vielleicht wurden diese Besonderheiten ja einfach noch nicht entdeckt 😏

    3) Wie entstand die Idee eine Buchreihe zu schreiben?

    Ich habe 2016 meine erste Kurzgeschichte veröffentlicht. »Hintergrundbetrachtungen« stieß auf ein positives Echo und hat mir Mut gemacht, weiterzuschreiben. Ich begann, ein wie-alles-begann zu dieser Geschichte zu schreiben. Das ist dann etwas ausgeufert.

    4) Wolltest du immer schon eine Reihe schreiben?

    Nein. Am Ende meines ersten Buches »Gefahr von der anderen Seite« saß ich aber auf einem Knäuel loser Fäden, obwohl das Buch in sich abgeschlossen ist. Ich habe dann einfach weitergesponnen …

    5) Oder hat sich das einfach so entwickelt?

    … und ein Jahr später hatte ich noch ein 600-seitiges Buch fertig. Seitdem wußte ich, daß es eine Reihe wird …

    6) Wie erarbeitest du deine Buchreihe?

    Mike Gorden: Empath (Cover)
    Mike Gorden: Empath (Cover)

    Bevor ich den dritten Teil in Angriff nehmen konnte, mußte ich zwei Spin-Offs beenden. »Das Geheimnis der Untoten«, ein schlichter Bretagne-Krimi und vor allem »Empath«, ein Gay-Hardcore Thriller, mein bisher erfolgreichstes Buch, liefern wichtige Impulse, auf denen »Neutronenreiter« aufbaut.

    Ich plotte Eckpunkte der Handlung im Voraus. Im Schreibprozeß skizziere ich immer die nächsten Kapitel vor, damit ich einen Anker habe, wo die grobe Richtung hingeht. Von meinen Hauptfiguren habe ich ein derart klares Bild, daß ich mit ihnen rede wie mit alten Kumpels. Sie bestimmen den Lauf der Geschichte maßgeblich mit. Gelegentlich entwickeln sie sich auch weiter oder offenbaren mir neue Facetten ihrer Persönlichkeit.

    7) Steckt eine Botschaft in deiner Buchreihe?

    Diese Interpretation überlasse ich meinen Leserinnen und Lesern. Wenn ich etwas von hehren Ansprüchen fasele, nehme ich ihnen den Spaß, selbst herauszufinden, ob das, was ich schreibe, am Ende einen Sinn ergibt.

    8) Nenne zwei Deiner Buchcharaktere, die du magst und begründe Deine Wahl.

    Zum einen Maurice Belloumi, ein Flic, den es im ersten Buch zur Pariser Kriminalpolizei verschlägt. Er stammt aus den Banlieues und ihm ist eine Karriere bei der Mordkommission nicht in die Wiege gelegt worden. Irgendwie beißt er sich aber immer durch, obwohl ich es ihm wirklich nicht einfach mache. Meist muß er ordentlich einstecken und landet am Ende im Krankenhaus. Er kommt etwas rustikal daher, schafft es aber mit einer gesunden Intuition und vor allem seinem fantastischen Geruchssinn immer, hinter die Zusammenhänge zu blicken. Das mag ich an ihm.

    Zum anderen Paolo Costa. Er ist die Hauptfigur in »Empath«. Auch er stammt aus… irgendwelchen Verhältnissen, die ich niemandem wünsche. Seine empathischen Anlagen machen ihm zum Spielball verschiedener mehr oder weniger böser Personen. Der letzte, bei dem er landet, gibt ihm eine bewußtseinserweiternde Droge, durch die seine Fähigkeiten ein wenig außer Kontrolle geraten, und setzt ihn dann als Escort ein – daher Hardcore, denn die Sexszenen sind nichts für schwache Nerven. Sein vorheriger “Besitzer” will ihn aber zurück und es kommt zu einem Showdown, bei dem Paolo all seine Fähigkeiten einsetzen muß, um am Ende… das wird nicht verraten.

    Meine Beziehung zu Paolo – nun, jeder, der ihn sieht, will mit ihm ins Bett. Auch ich. Ich liebe ihn, seit er sich zum ersten Mal in meine feuchten Träume gemogelt hat.

    9) Nenne zwei Buchcharaktere, die du nicht magst, die aber sich aber in Deine Buchreihe eingeschlichen haben.

    Zu hundert Prozent böse ist niemand in meinen Büchern. Das ist auch im wirklichen Leben nicht so. Am wenigsten mag ich

    zum einen Dr. Lies, einen leitenden Mitarbeiter im CERN, dessen Wirken es zu verdanken ist, daß ein mißglücktes Experiment im großen Beschleuniger sich gleich zweimal zu einer weltumspannenden Krise auswächst, gegen die die Apokalypse des Johannes sich wie ein sanfter Windhauch ausnimmt 😏 und

    zum anderen Wolfgang Wallbrandt, den Leiter einer besonderen Art von psychiatrischer Klinik. Er sieht Paolo Costa als sein persönliches Eigentum an und hetzt eine paramilitärische Einheit auf ihn, um ihn zurückbekommen. Ihn ereilt ein ganz besonderes Schicksal… aber das wird… Du weißt schon.

    10) Wirst du noch weiter Buchreihen schreiben?

    Mike Gorden: Der Fluch der anderen Seite (Cover)
    Mike Gorden: Der Fluch der anderen Seite (Cover)

    Derzeit plane ich das nicht. Der »Moíra-Zyklus« ist schließlich noch lange nicht beendet und ich habe noch genügend andere Projekte, die ich zunächst gerne abschließen würde. »Die Wunder der Apokalypse« zum Beispiel, eine Sammlung mehr oder weniger umfangreicher Science-Fiction Geschichten und Kurzromane.

    Eigentlich wollte ich nämlich immer ganz normale Science Fiction schreiben. Unglücklicherweise sind die handelnden Personen meiner Geschichten da gelegentlich anderer Meinung und ich bin schlau genug, auf sie zu hören.

    Das Interview führte Jasmin Schwarze am 27. Oktober 2022 auf ihrem Blog »Meine Fantasie Welt Bücher«

  • Freibadfliesenblau (Rezension)

    Freibadfliesenblau (Rezension)

    Freibadfliesenblau - ein Roman von Matti Laaksonen
    Bildquelle: https://mattilaaksonen.de

    Freibadfliesenblau – ein Roman von Matti Laaksonen *****

    »Keine Ahnung, du wirkst eher wie so ein … Punto-Typ.«
    »Ein Punto-Typ?«
    »Ja, weißt schon. Ein kleines Auto, sieht irgendwie süß aus, mit diesen großen Kulleraugen. Aber eben nichts Aufregendes.«

    Dieser Teaser steht für mich sinnbildlich für die ganze Geschichte, denn auch ein Punto-Typ (oder in diesem Falle ein T4-Typ) kann durchaus aufregend sein. Es macht Spaß, dabei im Geiste zuzusehen, wie sich diese beiden herrlich verpeilten Typen im Verlauf ihrer Reise näher kennenlernen.

    Der Roman ist mir bei seiner Veröffentlichung bereits durch sein excellentes Cover aufgefallen. Ich liebe dieses Blau! Dennoch hätte ich mir das Buch wohl nie gekauft, denn ich zähle mich in meinem Alter nicht mehr zur Zielgruppe von Geschichten über das Erwachsenwerden der Protagonisten (im neudeutschen zugegebenermaßen etwas prägnanter »Coming-of-Age«).

    Ich bekam es aber später im Rahmen eines Wettbewerbs zur Begutachtung vorgelegt (deswegen bewerte ich es auch erst jetzt, nach der Preisverleihung) und mußte mich wohl oder übel damit beschäftigen. Zu meiner Überraschung hatte ich mich bereits nach den ersten Seiten darin festgelesen. Das ist in Teilen dem guten Lektorat und dem Buchsatz geschuldet, die einem keinerlei Lesebremsen in den Weg legen. Aber auch John und Henning, die beiden Hauptfiguren, werden einfühlsam und spannend aufgebaut und man folgt ihnen gerne, wie sie zu ihren jeweiligen Lebensreisen aufbrechen.

    Jede einzelne dieser beiden Reisen würde wohl schnell in einer Katastrophe enden, denn wirklich lebensfähig sind weder Henning noch John. Zusammen ergänzen sie sich aber erstaunlich gut und der geplante Skandinavientrip kann tatsächlich stattfinden, nachdem sie sich dann endlich unterwegs im Freibad kennengelernt haben.

    Die Triggerwarnung zum Tod naher Angehöriger halte ich persönlich für überflüssig (so wie die allermeisten Triggerwarnungen) und das sage ich, obwohl ich selbst gerade von ihr betroffen bin. Zu nah ist man den beiden, wie sie sich behutsam kennenlernen und bemerken, daß da noch mehr ist, daß die Trauer nicht ihr ganzes Leben bestimmen wird.

    Ein paar Ungereimtheiten noch am Ende. Die finanzielle Ausstattung von Henning scheint mir in Relation zu seinem Gepäck erstaunlich hoch zu sein. Auch der anfangs so strenge Vater wundert mich. Er wartet treu und brav die ganzen Sommerferien lang, bis der verlorene Sohn wieder nach Hause kommt, um ihm dann sofort alles zu vergeben. Ich als Vater hätte maximal eine Woche vergehen lassen – wahrscheinlich deutlich weniger – um dann bei der Polizei Vermißtenanzeige zu erstatten!

    Natürlich hätte das den Fluß der Reise unserer Protagonisten erheblich gestört und ihr möglicherweise sogar ein abruptes und verfrühtes Ende beschoren. Auch später geht Matti Laaksonen über möglicherweise aufkommende Probleme nonchalant hinweg. Die schnell nahende Rettung, als die beiden mit einer Panne am Polarkreis liegenbleiben, grenzt für mich ebenso an ein Wunder wie, daß der Geschichte am Ende tatsächlich ein Happy-End beschieden ist. Zu unterschiedlich sind doch John und Henning und beide sind unfähig, ihre Bedürfnisse zu artikulieren. Für eine Beziehung ist das gerne mal der Tropfen, der das Faß zum Überlaufen bringt.

    »Wie schwimmen im Meer« von Matti Laaksonen
    Auch ein neues Buch ist zwischenzeitlich erschienen. »Wie Schwimmen im Meer« ist – Überraschung! – Coming of Age 😏

    Die wenigen erotischen Andeutungen wirken auf mich anfangs etwas verklemmt, aber nicht unstimmig. Auch die Beschreibung des »ersten Mals« könnte meiner Meinung nach so durchaus bei Oswald Kolle stehen. Die Zeichnung gegen Ende der Geschichte ist technisch in Ordnung, aber überflüssig. Sie engt meine Fantasie ein.

    Insgesamt sind das für mich viereinhalb von fünf Sternen, aufgerundet fünf. Von mir gibt es eine klare Leseempfehlung für alle(!) Altersgruppen.

  • Rezension: Fiebriges Verlangen Jace (Die Sigma-Bedrohung 1) von Marie Johnston **

    Rezension: Fiebriges Verlangen Jace (Die Sigma-Bedrohung 1) von Marie Johnston **

    Rezension: Fiebriges Verlangen Jace (Die Sigma-Bedrohung 1) von Marie Johnston **

    Maschinelle Übersetzung fast ohne Nachbearbeitung

    Rezension: Fiebriges Verlangen Jace (Die Sigma-Bedrohung 1) von Marie Johnston **

    Die Geschichte ist im englischen Original möglicherweise sogar ganz nett zu lesen. Eine praktisch unlektorierte maschinelle Übersetzung einfach zu veröffentlichen, geht aber gar nicht. Daß an diesem Werk tatsächlich eine Übersetzerin beteiligt sein soll, kann ich mir ob der Qualität des Gebotenen nicht vorstellen. Die Dame, die dafür ihren Namen hergegeben hat, tut mir leid, denn niemand, der das hier gelesen hat, wird sie je wieder engagieren.

    Zu Beginn geht es noch. Dann häufen sich aber die beim maschinellen Übersetzen zwangsläufig entstehenden Logik-, Zuordnungs-, Grammatik- und Rechtschreibfehler so sehr, daß ich in der zweiten Hälfte ganze Passagen nur noch mit größter Mühe verstehen konnte.

    Maschinelle Übersetzungen mit Google Translate oder DEEPL sind heute schon überraschend gut. Für ein Buch langt es aber bei weitem noch nicht.

    Die stereotypen Pornoszenen bewerte ich nicht. Dafür gibt es einen großen Markt. Insgesamt kann ich von diesem Buch aber nur dringend abraten, wenn man nicht außergewöhnlich leidensfähig ist.

    Werke wie das hier vorliegende überschwemmen seit einigen Jahren den Markt in verschiedenen Genres, bevorzugt Erotik und Romance, aber auch bei Sachbüchern. Das – meist englische – Original wird mal eben ins Deutsche (und gelegentlich noch ein halbes Dutzend anderer Sprachen) maschinell übersetzt in der Hoffnung, daß die Leserinnen anspruchslos genug sind, über die gravierenden Mängel hinwegsehen und sich das Buch wegen des recht hübschen Covers dennoch holen.

    Die für dieses Buch vorliegenden zahlreichen positiven Bewertungen entbehren meiner Ansicht nach jeder Grundlage und ich könnte nur mutmaßen, wie sie zustande gekommen sind.

    Mein Fazit: Finger weg von solchem Schund! Für das Cover gebe ich einen Stern mehr, als mir das Buch wert ist.

  • Gefahr oder Gayfahr?

    Gefahr oder Gayfahr?

    Gefahr oder Gayfahr - was meinst Du?

    Gefahr oder Gayfahr – was meinst Du?

    »Gefahr von der anderen Seite – Das Universum im Tautropfen« ist mein Debutroman, den ich 2018 herausgebracht habe. Ich war hungrig auf das Autorenleben, geradezu euphorisch über die vielen positiven Bewertungen, die nach der Veröffentlichung in ziemlich kurzer Zeit eintrudelten und dachte, es geht immer so weiter.

    Dem war natürlich nicht so. Schon bald erhoben sich auch kritische Stimmen. »Homosexuelle Fantasien in derber Sprache« sagten die freundlicheren davon. Gut, ich bin schwul und ich nehme diesbezüglich kein Blatt vor den Mund. Die Umgangsformen in der Szene sind direkter und anzüglicher als anderswo und da zwei meiner vielen Hauptpersonen schwul sind und im ersten Band meines »Moíra-Zyklus« eine Romanze erleben dürfen, ging es zwischendurch auch ordentlich zur Sache.

    Schreibe ich hier »schwul«, so bildet das im übrigen nur meinen persönlichen Erfahrungshorizont ab. Alle anderen Personen, sie sich außerhalb des traditionellen Rollenverständnisses sehen, mögen sich bitte mitgemeint fühlen. Ich will niemanden ausschließen, nur weil sie in meinen Büchern bisher nicht vorkommen.

    Einige Monate nach der Veröffentlichung konnte ich mir aus Verkäufen, Rezensionen und anderem Feedback ein erstes Bild zusammensetzen, für wen ich das Buch eigentlich geschrieben habe. Zu denken gab mir, daß die meisten Leser des Debutromans keine schwulen Männer sind, sondern heterosexuelle Frauen. Damit hatte ich vor der Veröffentlichung nicht gerechnet und ich mußte mir Gedanken machen, wie ich damit umgehe. Was bin ich bereit, für einen kommerziellen Erfolg des Moíra-Zyklus zu tun? Soll ich Rücksicht nehmen und mögliche Trigger vorab aus meinen Romanen entfernen? Vielleicht sprechen sie dann neue Leserschichten an?

    Schließlich entschloß ich mich, für einen möglichen größeren Erfolg die (nicht allzu zahlreichen) erotischen/pornographischen Passagen zu streichen, das Werk neu zu veröffentlichen und das Thema Erotik in den Folgebänden ganz zu vermeiden, beziehungsweise, wenn es sich in der Handlung nicht vermeiden ließ, das ganze jugendfrei zu verschwurbeln.

    Poetry oder Pötry? (Artikel von Mike Gorden)
    Du ahnst, wie das ausgegangen ist.

    Du ahnst, wie das ausgegangen ist. Wer niemandem auf die Füße treten will und deswegen mit Schere im Kopf schreibt, salzt auch sein Essen nicht. Die Rezensionen wurden dadurch nicht besser. Ich habe seitdem aber Streß mit meinen Charakteren. Vor allem Maurice sitzt im Schmollwinkel und läßt mich bei jeder Gelegenheit spüren, daß er es viel besser könnte, wenn ich ihn nur wieder ließe. Es macht mir das Schreiben nicht leichter, das zu wissen.

    Maurice Belloumi (Avatar)
    Vor allem Maurice sitzt im Schmollwinkel.

    Darf Science Fiction denn nicht erotisch sein und kann dabei dennoch Science Fiction bleiben? Dürfen wir Schwulen mit all unseren Marotten nicht selbstverständlicher Teil der Handlung sein? Ist für einen Kriminalfall zwischen wissenschaftlichen Beschreibungen kein Platz? Was ist, wenn Geschehnisse in der Vergangenheit plötzlich Einfluß auf die Gegenwart und Zukunft nehmen? Haben die denn zwischen der hehren Science Fiction ebenfalls keinen Platz mehr? Darf ich zwei Themen miteinander vermischen? Was ist, wenn es noch mehr werden?

    Ich kann mit dieser Fixierung auf ein und nur ein Genre nichts anfangen. So verlaufen meine Geschichten nicht, zumindest die längeren davon. Der Moíra-Zyklus wird immer eine Mischung verschiedener Spielarten bleiben. Versuche ich, nur ein Genre zu schreiben, kastriere ich den Plot der Reihe. In jeder Hinsicht.

    Mike Gorden: Empath (Cover)
    Daß ich das kann, habe ich mit »Empath« bewiesen.

    Einsternerezensionen und Beschwerden über zu viel Herrenunterwäsche in meinen Texten sind mir mittlerweile egal. Für diese Leute schreibe ich nicht. Ich kann es nicht allen recht machen und werde es auf meine alten Tage auch nicht mehr versuchen.

    Diese Gedanken treiben mich seit Jahren um und führen jetzt zu einem neuen alten Lösungsansatz: Ich könnte Maurice wieder von der Leine lassen und »Gefahr von der anderen Seite« endlich in der Version herausbringen, in der ich das Buch ursprünglich geplant hatte, also inklusive Gay-Romance in derber Sprache. Daß ich das kann, habe ich mittlerweile mit »Empath« bewiesen, meinem kommerziell mit Abstand erfolgreichsten Buch.

    Würdest Du das lesen? Würdest Du das kaufen? Schreib mir einen Kommentar

    und bleib gespannt (gayspannt) 😏

    Dein Mike

  • Worte

    Worte

    Auch die größten Worte werden alle aus Wörtern gemacht.

    Mike Gorden 2022

  • Ghosting von Autoren

    Ghosting von Autoren

    Ghosting von Autoren
    Photo by Elīna Arāja on Pexels.com

    Mikes Meinung: Ghosting von Autoren

    Ghosting ist ein Wort, das die meisten von uns erst bei Wikipedia nachschlagen müssen, um dann befremdet festzustellen, daß sie es selbst bereits erlebt haben.

    Üblicherweise ist es ein Beziehungspartner, ein Freund oder ein Bekannter, der von jetzt auf gleich abtaucht und jeden Kontakt zu Dir vermeidet, Nachrichten nicht mehr beantwortet, Anrufe nicht annimmt, seine Türe nicht öffnet und Briefe ungelesen zurückgehen läßt. Der Ghostende macht sich damit die Sache sehr einfach, sei es aus Feigheit oder schlicht aus Lebensunfähigkeit. Der Geghostete – ich persönlich finde die Bezeichnung »Opfer« treffender – wird mit seinen Fragen allein gelassen und gerät leicht selbst in eine Krise, wenn er keine guten Freunde hat, die ihn über diese schwer erträgliche Situation hinweghelfen.

    Ghosting tritt aber nicht nur im Privaten, sondern auch im Berufsleben auf. Sei es der Arbeitgeber, der sich nach einer Bewerbung auf seine Ausschreibung einfach nicht meldet oder auf der anderen Seite der Bewerber, der nach einem eigentlich erfolgreichen Gespräch plötzlich abtaucht.

    Wir freien Autoren erleben regelmäßig Ghosting, wenn wir Unterlagen zu einem unserer Manuskripte an einen Verlag einreichen. In vielen Fällen werden wir keine Antwort erhalten, oft nicht einmal eine Eingangsbestätigung. Wir haben uns daran schon so gewöhnt, daß wir es als ganz normalen Umgangston im Geschäftsleben hinnehmen, wenn man uns so behandelt.

    Das ist es aber nicht! Ich persönlich habe noch keinen Verlag gesehen, der auf seiner Webseite kommuniziert »Schicken Sie uns bloß keine Manuskripte.« Im Gegenteil! Sie werben sie aktiv ein, stellen teilweise sogar Regeln dafür auf und sind dann pikiert, wenn man es wagt, sie beim Wort zu nehmen.

    Nun ist nicht jedes Manuskript und jedes Exposé von gleich hoher Qualität. Mir ist auch klar, daß manche – gerade die größeren Verlage – in einer Flut von überwiegend mittelklassigen Manuskripten ersticken und die allermeisten Einsendungen folglich aussortiert und womöglich nicht einmal angesehen werden. Dennoch: Ist es wirklich zu viel verlangt, für solche Fälle einen Textbaustein à la »Wir haben Ihre Einsendung dankend erhalten. Leider haben wir derzeit keine Verwendung dafür.« vorzuhalten und eben in eine Mail zu kopieren?

    Hinter einem Manuskript stecken Monate, manchmal sogar Jahre harter Arbeit. Jedes Manuskript verkörpert eine Geschichte, die erzählt werden will. Wenn ich diese Leistung damit honoriere, daß ich die Person einfach ghoste, die sich mir da anvertraut hat, zeige ich einen Mangel an Professionalität und Sozialverhalten, den ich persönlich erschreckend finde. Damit werte ich den Betrieb, für den ich arbeite, zu einem reinen Rosinenpicker ab.

    Mike-Gorden-Bretagne

    Selbst, wenn meine Einreichung erfolgreich ist und solch ein Verlag mein Manuskript annimmt, weiß ich doch dann, daß ich nicht als Mensch zähle, sondern nur als Material zum Erzielen von Gewinn betrachtet werde. Folglich muß ich damit rechnen, bei erster Gelegenheit wieder fallengelassen zu werden wie eine heiße Kartoffel. Es gibt ja genügend Autorenmaterial.

    Für mich sind solche Verlage nicht besser als Druckkostenzuschußverlage. Die sagen wenigstens klar, daß sie eigentlich nur an unser Geld wollen und faseln nichts von Bildungsauftrag, Qualitätserwartungen und anderen hehren Ansprüchen. Ich finde, daß Verlage, die Autoren ghosten, genau so behandelt werden müssen wie Druckkostenzuschußverlage: auf eine Sperrliste und jedem raten, bloß die Finger davon zu lassen!

  • Vögelchor

    Vögelchor

    Vögelchor
    Photo by Miguel Á. Padriñán on Pexels.com

    Wenn ich mir das vielfältige Gegurre draußen so anhöre, wünschte ich mir, es wären keine Tauben, sondern Stumme.

  • Wenn Vögel singen – Spätsommergedanken

    Wenn Vögel singen (Artikel von Mike Gorden)

    Wenn Vögel singen

    … dann stellt man sich dabei etwas wunderschönes vor. Ist es ja auch, solange es sich bei den fleißigen Sängern um Amseln und Nachtigallen handelt. Die können im Frühsommer morgens um vier den baldigen Sonnenaufgang begrüßen. Ich drehe mich auf die andere Seite, lächle und baue den Gesang in meine Träume ein.

    Leider sind die Amseln seit einigen Wochen verstummt. Statt ihrer krächzen jetzt Krähen und Elstern. Wenn erstere morgens in Schwärmen gen Bürgerpark ziehen, erweckt ihr Klangteppich in mir die Vorstellung, daß ihnen die apokalyptischen Reiter auf dem Fuß folgen. Tun sie zum Glück nicht, wobei, wenn ich später die Nachrichten höre, bin ich geneigt zu glauben, daß die anderswo bereits genügend zu tun haben.

    Noch später im Jahr mischt sich ein zartes gu-guu-guu, gu-guu in meine Träume. Meist wird es sofort beantwortet.

    gu-guu-guu, gu-guu
    gu-guu-guu, gu-guu
    gu-guu-guu, gu-guu
    gu-guu-guu, gu-guu.

    In der Hoffnung, daß es bald ein Ende hat, zähle ich im Halbschlaf die Motive mit, die zusammen eine Strophe ergeben. Unglücklicherweise endet jede einzelne Taube nicht mit einem gu-guu, sondern hängt noch ein kurz abgehacktes gu’ hintenan, ehe sie verstummt. Nach längerem Hinhören und schon halb wach fällt mir auf, daß das allererste Motiv jeder Taube unvollständig ist. Das erste gu fehlt, so daß die Strophe letztlich nicht wie oben geschrieben lautet, sondern

    guu-guu gu-guu gu’
    guu-guu gu-guu gu’
    guu-guu gu-guu gu’
    guu-guu gu-guu gu’.

    Würden alle brav nacheinander gurren und hätten alle Tauben die selbe Tonlage, wäre auch das erträglich. Leider tun sie das nicht und unglücklicherweise liegen auch die einzelnen Stimmlagen gern eine große oder kleine Sekunde auseinander. Eine – vermutlich der Sporan – liegt sogar einen Tritonus über einer der anderen Stimmen.

    Für jeden, der auch nur ein bißchen musikalisch ist, ist dieses Clustersingen schwer auszuhalten. Die Krönung ist eine Taube, die nicht in der Lage ist, ihren Ton zu halten. Auch sie mischt ihr Liebeslied unter den Gesang der anderen. Das Klangbild der Population der hier in meinem Stadtteil ansässigen Findorffer Masttaube ähnelt also eher einer Kakophonie.

    Wenn Vögel singen
    Photo by Frank Cone on Pexels.com

    In diesem Jahr habe ich gelernt, daß Evolution auch im Sozialverhalten stattfindet. Der Taubenbestand im Stadtteil hat sich in zwei sprachliche Subpopulationen aufgespalten. Die zweite bereichert das klassische guu-guu gu-guu gu’ mit einer frischen Synkope.

    guu-guu dum-ti-guu gu’
    guu-guu dum-ti-guu gu’
    guu-guu dum-ti-guu gu’
    guu-guu dum-ti-guu gu’.

    Seitdem ist mein Nachtschlaf bei offenem Fenster sehr unruhig geworden und ich freue mich geradezu auf den Winter.

  • Hunde und Menschen

    Hunde und Menschen:

    Hunde und Menschen

    Hunde verstehen Dich besser als Menschen. Das liegt daran, daß sie hören, was Du sagst und nicht das, was sie hören wollen.

  • Lesegewohnheiten

    Lesegewohnheiten

    Lesegewohnheiten:

    Du merkst, daß Du alt wirst, wenn Du Dich nicht mehr im Kulturteil Deiner Tageszeitung festliest, sondern in den Todesanzeigen.

  • Rezension: De Occultis von Manuel Bianchi *****

    Rezension: De Occultis von Manuel Bianchi *****

    Manuel Bianchi De Occultis

    Rezension: De Occultis von Manuel Bianchi *****

    Wenn mein bester Schriftstellerkollege und Freund schon mal etwas neues auf den Markt wirft, muß ich es doch lesen und gebührend feiern.

    Ich bin der Meinung, daß nicht jede Geschichte ein Happy-End haben muß. Einige der Geschichten enden traurig. Andere lassen einen mit offenem Mund zurück. Für mich als Bremer ist es ungewohnt, Orte, an denen ich mich regelmäßig aufhalte, als Schauplatz einer Geschichte zu sehen. Ich habe aber nur einige Minuten gebraucht, um mich daran zu gewöhnen und mit Aaron und seinen Kollegen mitzufiebern, zu leiden und zu staunen. Mehr davon! Und bitte bald!

    Mike Gorden

  • Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition)

    Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    I wanted to read a book about werewolves and got this one for free so there is no reason to complain.

    The story started fast, I like the descriptions of Slate Mountain and the people living there and my english was good enough to follow the plot without problems.

    The plot… that’s the only problem I got serious problems with. It’s so one-dimensional. No twists, no unexpected changes. People meet, fall in love and marry. That’s it.

    The racist sheriff, the hypocrite mayor which is the father of one main character, the threat coming from the bears normally give lots of stuff for something unexpected, but nearly nothing happened. Even the fight between the wolves and the bear was one-dimensional. It looks like the authors didn’t want to hurt their characters seriously.

    The blurb left the impression that this book can be read alone but this turned out as wrong. Too many open threads left at the end. I thought of buying the other parts but the risk is too high that they come out just as other one-dimensional plots around another couple without sufficent proceedings in the main story.

    I didn’t expect more because the story was for free. So my conclusion is that this story is just one more average romance. There are lots or readers for that for sure. My fault, that I hoped for more. I even forgot the names of the characters in the mean time.

    Mike Gorden

  • Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition)

    Rezension: Under A Full Moon (Slate Mountain Wolf Pack Book 1) (English Edition) by Sammi Cee & Michelle Frost ***

    I wanted to read a book about werewolves and got this one for free so there is no reason to complain.

    The story started fast, I like the descriptions of Slate Mountain and the people living there and my english was good enough to follow the plot without problems.

    The plot… that’s the only problem I got serious problems with. It’s so one-dimensional. No twists, no unexpected changes. People meet, fall in love and marry. That’s it.

    The racist sheriff, the hypocrite mayor which is the father of one main character, the threat coming from the bears normally give lots of stuff for something unexpected, but nearly nothing happened. Even the fight between the wolves and the bear was one-dimensional. It looks like the authors didn’t want to hurt their characters seriously.

    The blurb left the impression that this book can be read alone but this turned out as wrong. Too many open threads left at the end. I thought of buying the other parts but the risk is too high that they come out just as other one-dimensional plots around another couple without sufficent proceedings in the main story.

    I didn’t expect more because the story was for free. So my conclusion is that this story is just one more average romance. There are lots or readers for that for sure. My fault, that I hoped for more. I even forgot the names of the characters in the mean time.

    Mike Gorden

  • 1993: HML-Wie alles begann

    1993: HML-Wie alles begann

    HML-Wie alles begann

    HML-Wie alles begann

    Die Geschichte eines der ältesten Webshops Deutschlands

    Auch wenn ich die Verkäufe meiner Bücher durchaus zufriedenstellend finde: Ein Jungschriftsteller in meinem Alter benötigt einen Broterwerb.

    Ich brüste mich nun des öfteren damit, einen der ältesten Online-Shops Deutschlands zu führen und will dir heute die Geschichte dazu erzählen.

    Sie beginnt Anfang der Neunziger. Ich lag in den letzten Zügen meiner Doktorarbeit und hatte bereits die Illusion verloren, dass die Welt außerhalb der Universität auf einen Chemiker wie mich nur gewartet hätte.

    Frank, mein damaliger Partner, kaufte sich 1993 eine Nähmaschine, einiges Zubehör und begann, selbst Gürtel aus Leder herzustellen. Er hatte vor, deren Zugfestigkeit zu erhöhen, denn einfache Ledergürtel leiern bei längerem Tragen schnell aus.

    Nach einigen Versuchen mit geschnittenen Gürteln aus dicken Rindernacken kam er auf die Idee, ein dünneres Schuhoberleder zu nehmen und es mehrlagig zu verkleben. Der Erfolg war bombig. Einige der damals genähten Gürtel tragen wir heute noch.

    und einige der damals mit Nieten besetzten Gürtel hängen heute noch im Shop…

    Das war seine Geschäftsidee. Ich war Feuer und Flamme und fing an, die genähten Gürtel mit verschiedenen hübschen Nieten zu besetzen. Das trug man damals so. Leider flaute diese Mode schnell ab. Einige der damals mit Nieten besetzten Gürtel hängen heute noch im Shop …

    Franks Geschäftsidee wurde dennoch schnell zu unserer Geschäftsidee und ich stürzte mich in meiner Freizeit mit Feuereifer in die Arbeit. Ich belegte einen Nähkurs an der Volkshochschule, aber das ist eine andere Geschichte. Wir erweiterten unser Produktspektrum, denn mit unserer neuen Verarbeitungsweise ließen sich nicht nur Gürtel viel dauerhafter herstellen, sondern auch Armbänder, Hosenträger, Portemonnaies und Schultergurte.

    Frank und ich standen schon immer der Fetisch- und BDSM-Szene nahe und so ergab es sich, dass wir auch Halsbänder, Hundeleinen, verschiedene Fesseln für Hände, Füße und andere Körperteile, Harnesse für den Körper und kleinere Geschirre für die edleren Teile in unser Sortiment aufnahmen.

    Wir posteten fleißig in den damaligen sozialen Medien, sprich: Fetischtreffen und Mundpropaganda. Schon im ersten Jahr zeigten uns die Umsatzzahlen, daß wir einen Nerv getroffen hatten und Frank meldete Gewerbe an.

    Ungeachtet dessen, dass er durchaus qualifizierte Sattlerarbeit ablieferte und das noch heute tut, mußte er das Gewerbe mangels fehlendem Meistertitel »Flickschusterei« nennen. So steht es seitdem in seinem (und später auch in meinem) Gewerbeschein.

    Frisch von der Universität brachte ich Mitte der Neunziger eine neue Geschäftsidee in unsere – mittlerweile gemeinsame – Firma ein: Wir standen dort nämlich über einige Akademierechner mit einem seltsamen Netzwerk in Verbindung, in dem man Dienste wie »WWW«, »Archie«, »Gopher« und »e-Mail« zur Kommunikation und zum Auffinden von Informationen nutzen konnte. Gesteuert wurde das über eine revolutionäre, neue Software namens »Netscape 2.0«.

    Schon längere Zeit gab es Bestrebungen, diese Dienste nicht nur den Universitäten, sondern auch der Allgemeinheit zur Verfügung zu stellen. In den Neunzigern nahm diese Entwicklung dann Fahrt auf. Ich kaufte ein Modem mit sagenhaften 2.400 Baud (nach heutigen Maßstäben etwa 0,002 MBit), lernte den Hayes Befehlssatz, wählte mich damit in das Datex-P Netz der Telekom ein und stürmte in dieses neumodische Internet.

    Alles, was man damals ansehen konnte, lief folgendermaßen ab: Seite aufrufen und Kaffee kochen gehen. Wenn man später mit dem Becher zurückkam, konnte man mit Glück bereits die ersten Inhalte sehen.

    Glücklicherweise wurde Bremen 1994 ISDN Testregion. Mit einer passenden Karte für den PC ging der Seitenaufbau zügiger vonstatten und man hatte ein echtes Surferlebnis. Sofern der Seitencode überschaubar und die Bilder hübsch klein gerechnet waren.

    Im Jahre 1997 verlor ich mein Herz an René. Der smarte Schweizer arbeitete in einer Zürcher Firma, die Webspace kommerziell zur Verfügung stellte. Seinen Überredungskünsten ist es zu verdanken, daß ich die Domain hm-leder.com registrierte und uns beim damaligen Rainbow-Net Webspace für einen Shop anmietete.

    Olaf, ein lieber Freund, schrieb mir ein kleines Javascript für den Warenkorb und wir setzten gemeinsam eine Reihe statischer Seiten in HTML für unsere Produkte auf. Mehr brauchte es seinerzeit nicht.

    HM-LEDER Webshop ab 1997
    HM-LEDER Webshop ab 1997 (hier klicken zum surfen)

    HM-LEDER Webshop ab 1997 (hier klicken zum surfen)

    Die Domain gehört mir schon lange nicht mehr und wurde zunächst durch hm-leder.de, später durch hml-fetish.com und heute durch hml-fetish.de ersetzt. Die Überreste dieses Shops kannst Du aber noch im Archiv des Internets einsehen. Der Shop lief damals selbstverständlich auch offline, so daß ich ihn anstatt eines gedruckten Kataloges auf CD versenden konnte. Kennst du CDs noch? Diese silbernen Scheiben …

    Das quietschbunte Layout in Frames entsprach meinem damaligen Geschmack. Ich habe seitdem glücklicherweise dazugelernt.

    Du kannst Dir das originale Surferlebnis durch klicken auf die Bildunterschrift verschaffen. Nur bestellen geht nicht mehr. Es wäre ein immenser Aufwand, den Shop an die heutige Gesetzgebung anzupassen. Der gesamte Webshop inklusive Skripten und Bildern ist übrigens nur 20 Megabyte groß! Heutzutage lädst Du diese Datenmenge bereits herunter, wenn Du die Startseite von Facebook aufrufst.

    Frank hielt damals nicht viel von meinen Aktivitäten im Internet. »Du verzettelst Dich. Das bringt doch nie was«, durfte ich mir öfter anhören. Diesmal lag ich allerdings richtig. Schon im Jahre 2.000 überstiegen die Einnahmen aus dem Webshop die Umsätze im Laden deutlich und seitdem ist er unsere Haupteinnahmequelle. Klassischer Postversand mit schriftlichen oder telefonischen Bestellungen kommt heute kaum noch vor.

    Seit 2.000 führe ich den Webshop allein. Frank produziert weiter fleißig spannende Sachen und ich verkaufe sie, aber nicht mehr unter einem gemeinsamen Dach. Gelegentlich küsst mich auch die Muse und ich erfinde selbst etwas neues. So habe ich beispielsweise das Ponygeschirr für zweibeinige Ponys entwickelt und das Kondom aus Leder. Klingt exotisch, lockt aber Kunden aus der ganzen Welt in meinen Webshop.

    Der selbstgebaute erste Webshop hat knapp zehn Jahre gehalten. 2006 wechselte ich auf OSCommerce, einen Shop von der Stange, und 2015 wieder auf einen selbst geschriebenen Shop unter https://www.hml-fetish.com.

    Auch dieser stieß im Lauf der Jahre an seine Grenzen, so daß ich im Frühjahr 2022 begann, ein WordPress aufzusetzen, das den heutigen Shop beherbergt. So schnell wie die allererste Fassung von 1997 ist übrigens nie wieder eine unserer Webseiten gewesen.

    In meinen Hoch-Zeiten Anfang der 2.000er beschäftigte ich zwei fest angestellte Vollzeitkräfte und mehrere Aushilfen. Später – nach unerfreulichen Erlebnissen mit Mitbewerbern – gingen die Umsätze zurück. Glücklicherweise gehen mir aber die Geschäftsideen nicht aus. So gesellten sich im Verlauf der Jahre HML Apartments (Ferienwohnungen im Stadtteil) und der HML Verlag (Science Fiction, Thriller, Krimis und mehr) dazu.

    In diesem Sinne: Bleib gespannt!
    Mike Gorden

  • Ist es eigentlich nachhaltig

    Ist es eigentlich nachhaltig

    Ist es eigentlich nachhaltig

    … wenn man Bücher von Autoren aus der Region liest?

  • Office Glosse (4.0 oder 365?)

    Die Office Glosse: Karl Klammer weiß Bescheid!
    Karl Klammer weiß Bescheid!

    Die Office Glosse

    Daß sich inhaltlich in den Office Suiten aller Couleur seit etwa fünfzehn Jahren nicht mehr viel getan hat, merkt man unter anderem daran, daß die neueste Version von Libre Office mit einem Wörterbuch für Klingonisch wirbt.

    Nun ist der Einfluß der klingonischen Oper auf das Spätwerk von Beethoven und Wagner unbestritten. Auch Shakespeares Schaffen wäre heute ohne die seinen Werken zu Grunde liegenden Klingonischen Dramen nur schwer vorstellbar. Die präzise Poesie gerade in »DaneHbogh yIta’?« war für die damalige Zeit etwas grundlegend Neues. Werke in Reimform galten seitdem als auserzählt. Erst der große Wilhelm Busch schaffte es im neunzehnten Jahrhundert, dem Genre neue Facetten hinzuzufügen.

    In der heutigen Alltagsliteratur ist das Klingonische jedoch selten geworden. Möglicherweise liegt es daran, daß seine Schöpfer ausgestorben sind und nur noch in romantisierenden Fernsehserien aus dem Star Trek Universum gelegentlich auftauchen.

    Selbst Latein wird mittlerweile häufiger gesprochen! Die Phrase »Flare me!« ist uns nicht nur aus der internen Liturgie zwischen katholischen Geistlichen und ihren Ministranten geläufig, sondern hat Einzug in die Alltagssprache gehalten. Möglicherweise siehst Du hier also das Jugendwort des nächsten Jahres vor Dir.

    Aber ich schweife ab. Anspruchsvolle Funktionen wie beispielsweise eine Fußnotenverwaltung gab es jedenfalls bereits in WORD für DOS 4.0, auf dem ich 1990 meine Diplomarbeit geschrieben habe, und sie war genau so schwer zu finden wie heute. Auch der löchrige Blocksatz sah damals wie heute einfach Scheiße aus. Die automatische Silbentrennung – nicht nur bei Office – ist dabei Teil des Problems und nicht seine Lösung. Ohne einen guten Setzer ist es nahezu unmöglich, einen in Office erstellten Buchtext für den Druck ansprechend aufzubereiten.

    Im Kern tun – abgesehen von einigen proprietären Funktionen, wie dem schon seinerzeit nur schwer erträglichen Karl Klammer – damals wie heute alle Textverarbeitungen und Tabellenkalkulationen im wesentlichen das gleiche: Text und Tabellen hübsch machen. Unglücklicherweise sind aber die Funktionen, die hinter all dem Bling-Bling ablaufen, im Laufe der Jahrzehnte nicht wirklich besser geworden. Vielleicht ist das der Grund, warum auch heute noch renommierte Autoren lieber zu Zettel und Bleistift greifen.

    Wo habe ich bloß wieder meinen Notizblock gelassen?

  • Du wirst alt

    Du wirst alt

    Du wirst alt

    … wenn Du Dich in der Tageszeitung in der Rubrik »vor 50 Jahren« wiederfindest.

  • Noch’n Gedicht – von Heinz Ehrhardt (Rezension)

    Noch’n Gedicht – von Heinz Ehrhardt (Rezension)

    Heinz Erhardt - Noch’n Gedicht: Zeitloser Humor vom Feinsten

    Heinz Erhardt – Noch’n Gedicht: Zeitloser Humor vom Feinsten

    Heinz Erhardts Buch zeigt – oft in Vierzeilern – das humoristische Können dieses Schriftstellers und Entertainers.


    »In nur vier Zeilen was zu sagen,
    das scheint uns leicht, doch ist es schwer.
    Man braucht ja nur mal nachzuschlagen.
    Die meisten Dichter brauchen mehr.«

    Diese vier Zeilen sagen alles über einen Mann, der die deutsche Sprache wie kaum ein anderer beherrschte. In nur einem halben Satz zwischen großem Drama und absurder Komik zu wechseln, das konnte nur er. Wer seine Gedichte nicht mit Lachtränen in den Augen liest, der hat keinen Humor. Was er uns wohl heute zu sagen hätte?

    Glücklicherweise war der Begriff ‘Comedian’ damals im Deutschen noch nicht gebräuchlich. Würde man den Begriff auf ihn anwenden, würde man seiner Kunst nämlich nicht gerecht.

  • Rezension: Gleann Comhann – Gefangen im Tal der Tränen

    Rezension: Gleann Comhann – Gefangen im Tal der Tränen

    Gleann Comhann - Gefangen im Tal der Tränen: Kann Liebe Jahrhunderte überdauern?

    Rezension: Gleann Comhann – Gefangen im Tal der Tränen: Kann Liebe Jahrhunderte überdauern? *****

    Gefangen im Tal der Tränen: Eine traurig-schöne Liebesgeschichte von Daniela Vogel, die mehrere Jahrhunderte dauert.

    Klappentext aus Amazon: „Die junge Studentin der schottischen Geschichte, Caitriona “Cat” Campbell, muss zu Samhain, der Nacht vom 31. Oktober auf den 1. November, für einen Aufsatz recherchieren. Ziel ist das Tal der Tränen in den Highlands, wie man den romantischen Ort Glencoe (gälisch Gleann Comhann), Schauplatz eines Clan-Massakers im 17. Jahrhundert, auch nennt. Sie glaubt nicht mehr an die große Liebe, geschweige denn an die Mythen von früher.

    Doch der Geist von Dusten MacDonald belehrt sie eines Besseren. Dusten wird im Feenreich gefangen gehalten und ist mit einem Fluch belegt. Nur zu Samhain ist es ihm erlaubt, sich den Sterblichen zu zeigen, um nach Erlösung zu suchen. Sie beschließt, ihm zu helfen. Allerdings landet sie nicht im Feenreich, wie ursprünglich geplant, sondern im 17. Jahrhundert. Dort trifft sie auf Dusten. Doch wie soll sie verhindern, dass das Unausweichliche geschieht?“

    Das Buch spielt in zwei verschiedenen Zeitebenen. Die handelnden Figuren sind bei aller Knappheit sehr lebendig und durchaus ausführlich genug beschrieben, so daß man mitleiden und mitschmelzen kann. Die Handlung kommt schnell auf den Punkt, so daß man das Buch nicht mehr aus der Hand legen mag.

    Die historischen Beschreibungen aus Schottland sind nachvollziehbar und teilweise sogar nachprüfbar. Hier schreibt eine Person, die sich mit der Materie beschäftigt hat.

    Romance ist eigentlich kein Genre, das ich regelmäßig lese. Dieses Mal habe ich meine Entscheidung aber nicht bereut. Mir selbst hat das Buch eine mehrstündige Bahnfahrt so versüßt, daß ich einen frischen Bänderriß im Knöchel kaum noch gespürt habe. Ich finde: mehr muß ein Buch nicht können und vergebe gerne die volle Punktzahl.

  • Rezension: Dan Brown – Origin ****

    Rezension: Dan Brown – Origin ****

    Dan Brown - Origin (Cover)

    Rezension: Dan Brown – Origin ****

    Kurzmeinung: Gewohnt rasant und spannend mit inhaltlichen Schwächen.

    Dan Brown hält sich nicht mit langem Vorgeplänkel auf. Man kennt ja den Protagonisten Robert Langdon und bereits nach den ersten Kapiteln ist man mittendrin in einer rasend spannenden Geschichte.

    Wie immer geht es um Kunst, um Religion, um eine Sekte, im Intrigen und Macht. Mehr als das: Es geht um die große Frage nach dem Woher und Wohin, die Dan Brown verspricht, zu lösen.

    Selbstverständlich scheitert er an diesem Anspruch. Die Auflösung kommt ein wenig zu massenkompatibel daher. Brown wirft mit wissenschaftlichen Fachausdrücken nur so um sich. Es bleibt aber der Nachgeschmack, daß er nicht alles, über das er da schreibt, fachlich wirklich durchdrungen hat.

    Streiten kann man auch über die Einbindung des spanischen Königshauses in die Intrige. Die Figuren tragen zwar andere Namen, ähneln aber Juan Carlos, Felipe und Leticia zu sehr, als daß man das ignorieren könnte. Dan Brown hat solche Ähnlichkeiten mit lebenden Personen in seinen früheren Romanen aus gutem Grund vermieden.

    Ein Highlight finde ich in den Beschreibungen von Antoni Gaudis Werk. Die bildhaften Erläuterungen zu den Hintergründen seiner Schöpfungen machen richtig Lust, sich damit einmal näher zu beschäftigen und nach Barcelona zu fliegen.

    Alles in allem erfüllt das für mich knapp vier von fünf Sternen.

  • Rezension: Jaroslav Kalfar – Eine kurze Geschichte der böhmischen Raumfahrt ****

    Rezension: Jaroslav Kalfar – Eine kurze Geschichte der böhmischen Raumfahrt ****

    Jaroslav Kalfar - Eine kurze Geschichte der böhmischen Raumfahrt (Cover)

    Rezension: Jaroslav Kalfar – Eine kurze Geschichte der böhmischen Raumfahrt ****

    Kurzmeinung: Wer Science Fiction erwartet, wird enttäuscht. Ein großer Teil der Geschichte spielt in der Tschechoslowakei in der Zeit um den Mauerfall.

    Ich hatte nach der Lektüre des Klappentextes einen Science Fiction Roman erwartet. Das stimmt aber nur halb. Der Ich-Erzähler spricht in langen Rückblenden, die etwa die Hälfte des Buches ausmachen, von seiner Kindheit in der Tschechoslowakei vor dem Mauerfall. Von seinem regimetreuen Vater, der sich schuldig gemacht hat. Von der Dorfgemeinschaft, die sich an der Familie nach dem Mauerfall rächte. Vom Wirken des Predigers Jan Hus im 14. Jahrhundert und seiner Bedeutung für das böhmische Nationalbewußtsein. Von der Beziehung zu seiner Frau, die an seiner Mission zerbricht.

    Die Science Fiction Rahmenhandlung kommt mit einigen spannenden Ideen daher, die für mich allerdings etwas aus der Luft gegriffen wirken und nirgends in einen Kontext zur aktuellen Wissenschaft gestellt werden. Das finde ich schade. So wirkt es auf mich, als wäre diese Rahmenhandlung nur der Aufhänger für die eigentliche Geschichte, die in der Vergangenheit spielt. Diese liest sich flüssig und durchaus fundiert, hätte als selbstständiger Roman aber vielleicht noch mehr Potential.

  • Rezension: Ken Follett – Die Säulen der Erde ****

    Rezension: Ken Follett – Die Säulen der Erde ****

    Ken Follett - Die Säulen der Erde (ISBN: 9783404171651)

    Rezension: Ken Follett – Die Säulen der Erde ****

    Kurzmeinung: Sehr realitätsnah geschrieben. Teilweise zu sehr.

    Ich habe viel gelernt, nachdem ich dieses Buch gelesen hatte. Über das Mittelalter. Über das damalige Europa. Über den Stand der Wissenschaft. Über die Entwicklung der für den Bau gotischer Kathedralen nötigen Gewölbetechnik. Das alles ist in eine trotz aller epischen Ausladung sehr spannende Rahmenhandlung eingegliedert.

    Die Entwicklung der Figuren über Jahrzehnte mitzuverfolgen, macht Spaß. Wie Jack Shareburg hinter das Geheimnis seines Namens kommt, hat mich berührt. Die Reisen durch das damalige Europa wirken auf mich authentisch und wirklichkeitsnah.

    Teilweise ist mir der Schreibstil des Autoren jedoch zu wirklichkeitsnah. Ich habe vieles mit Gewinn gelesen. Was ich mir aber gerne erspart hätte, ist die ausführliche Beschreibung einer Mehrfachvergewaltigung. An dieser Stelle hätte ich das Buch beinahe beiseite gelegt. Ich finde, daß man nicht alle Aspekte abbilden muß, um zu einer realistischen Beschreibung der damaligen Zeit zu kommen. Insgesamt sind das für mich vier von fünf Sternen.

  • Jou!

    Mike Gordens Aphorismen: Jou!

    Jou!

    Das norddeutsche ‘Jou!’ ist ein vollständiger Satz mit Subjekt, Prädikat und Objekt.

  • »Mit Fröhlichkeit im Herzen«

    Mit Fröhlichkeit im Herzen

    Mit Fröhlichkeit im Herzen

    … ist ein Arbeitsmotto für eine Kindergärtnerin. Gut, manche mögen sagen, daß das in den vergangenen 16 Jahren auch Angela Merkels Hauptaufgabe war…

  • Das Paßwort

    Das Paßwort (Blogbeitrag von Mike Gorden)

    Das Paßwort

    Ihr neues Paßwort sollte mindestens aus
    einem Großbuchstaben,
    einem Kleinbuchstaben,
    einer Ziffer,
    einem Symbol,
    einer Hieroglyphe,
    einem Emoticon,
    einem Piktogramm
    und dem Blut einer Jungfrau bestehen.

  • Das Komma

    Das Komma (Aphorismus von Mike Gorden)
    Mike Gorden: An der Nähmaschine

    Das Komma

    Wenn man beim Vorlesen eines längeren Satzes zwischendurch Luft holen muß, so ist das verständlich, vor allem, wenn man Asthmatiker ist. Es bedeutet aber nicht, daß an diese Stelle dann automatisch ein Komma gehört.

  • Lebenslänglich

    Lebenslänglich (ein Aphorismus von Mike Gorden)
    Mike Gorden: Der Moíra-Zyklus

    Lebenslänglich

    Ich freue mich jedes Mal, wenn mir eine Firma ein »lebenslanges Abo« anbietet. Man vergißt nur regelmäßig, zu erwähnen, daß »lebenslang« das Leben der Firma meint.

  • PrEP bzw. Präexpositionsprophylaxe

    PrEP bzw. Präexpositionsprophylaxe

    PrEP bzw. Präexpositionsprophylaxe (Artikel von Mike Gorden)

    PrEP bzw. Präexpositionsprophylaxe

    bezeichnet die vorbeugende Einnahme eines Medikaments gegen eine Krankheit, bevor man sich bewußt in eine Situation begibt, in der man sich mit eben dieser Krankheit anstecken kann. Für einen Seuchenarzt in einem Malariagebiet ist das eine geniale Lösung.

    Begrenzten Sinn macht diese Präventivmaßnahme auch in der HIV Prävention. Allerdings ist eine vorbeugende Therapie derzeit nicht sicherer als die konsequente Einhaltung der Safer Sex Regeln[1]. Daher stellt die PrEP auch keine grundsätzliche Verbesserung in der HIV-Prophylaxe dar, sondern lediglich eine weitere Säule in der Prävention.

    Es geht bei der Idee dieser HIV-PrEP nicht darum, Barebacking hoffähig zu machen. Sie ist aber eine Möglichkeit, um sich als sexuell aktive Person bestmöglich und selbstbestimmt vor einer Ansteckung durch HIV zu schützen. Mehr kann und soll sie nicht leisten. Sie ersetzt nicht die persönliche Auseinandersetzung mit der Problematik. Sie sollte außerdem nur unter ärztlicher Begleitung und in Kombination mit regelmäßigen medizinischen Checks auf Nebenwirkungen der Medikamente und eventuelle Infektionen mit anderen sexuell übertragbaren Keimen erfolgen. Sie ist zudem auf Dauer angelegt, d.h. die Tabletten müssen regelmäßig über einen längeren Zeitraum genommen werden, um zu wirken und sie kosten Geld.

    Der Umgang mit diesem Thema kann heikel sein. Wenn eine Plattform hier (vielleicht aus Personalmangel) nur Informationen breitest möglich über das Internet verteilt, suggeriert sie den Empfängern der Information möglicherweise eine Sicherheit, die es nicht gibt und nicht geben kann. Man muß mit jedem Betroffenen intensiv reden und ihm die Konsequenzen seiner Handlungen klar machen. Jeder, der diese Informationen unreflektiert aufnimmt und als Freibrief auffaßt (à la »PrEP ist wie eine Kopfschmerztablette, die man mal zum Ficken nimmt und alles ist gut.«), gefährdet sich und andere!

    Meine Sorge ist, daß eine unzureichende Aufklärung des betroffenen Personenkreises über die Möglichkeiten und Grenzen einer PrEP das Grundproblem sexuell übertragbarer Krankheiten nicht löst, sondern verschlimmert. Es gibt genügend dieser Krankheiten, gegen die man sich nicht mit einer PrEP schützen kann und die sich im Gefolge der PrEP in der Szene mittlerweile wieder stark ausgebreitet haben.[5] Von den körperlichen Nebenwirkungen der verwendeten Wirkstoffe und der mit einem flächendeckenden Einsatz der PrEP provozierten Verbreitung truvadaresistenter HIV-Stämme (ja, die gibt’s!) einmal ganz abgesehen[2, 4].

    Antibiotika waren einmal eine wirksame Waffe gegen Infektionskrankheiten. Solange, bis die Leute anfingen, sie an ihr Vieh zu verfüttern. Die HIV-Prophylaxe könnte leicht einen ähnlichen Verlauf nehmen, wenn man damit weitermacht, retrovirale Medikamente flächendeckend und ohne eine präzise Kontrolle einzusetzen. Es gibt mittlerweile resistente Stämme gegen alle gängigen HIV-Medikamente. In Konsequenz dessen könnte es in der HIV Therapie zu einer ähnlichen Situation kommen, wie sie bei der Bekämpfung herkömmlicher Infektionskrankheiten mit Antibiotika bereits traurige Realität ist. Es gibt nur eine begrenzte Anzahl von Wirkstoffklassen (bei Antibiotika sind seit Jahrzehnten keine neuen mehr entdeckt worden) und das Auftreten multiresistenter Erreger ist heute ein zentrales Problem in der Therapie.[3]

    Noch wirken die zur Verfügung stehenden Wirkstoffklassen in der HIV Therapie (zumindest als Kombinationspräparat) zuverlässig (sofern man sie verträgt). Durch die PrEP werden aber die zentralen Waffen in der HIV Therapie, nämlich retrovirale Medikamente, stumpf gemacht! Wir können nur hoffen, daß die Konsequenzen beherrschbar bleiben.

    Ich persönlich finde: Eine PrEP ersetzt keinen Safer Sex. Sie ergänzt ihn nur. Und ich meine: Solange wir nicht jedem einzelnen im persönlichen Gespräch sagen, worauf er sich mit einer vorbeugenden Therapie einläßt (s.o.), schicken wir ihn in eine Grauzone, in der er höllisch aufpassen muß, um sich nicht strafbar zu machen.[2]

    Auch wenn sich in den letzten Jahren da medikamentös einiges getan hat, ändert das nichts an der Aktualität dieses Artikels.


    Quellen:
    1) Wikipedia – https://de.wikipedia.org/wiki/Präexpositionsprophylaxe
    2) IwwIt.de – http://www.iwwit.de/blog/2016/03/hiv-trotz-prep-interview/
    3) Wikipedia – https://de.wikipedia.org/wiki/Antibiotikum
    4) Out.com – https://www.out.com/news-opinion/2018/10/09/sixth-case-man-contracting-hiv-while-adhering-prep-confirmed
    5) Deutschlandfunk Kultur: https://www.deutschlandfunkkultur.de/geschlechtskrankheiten-die-rueckkehr-von-syphilis-und.976.de.html?dram:article_id=418123

  • Korrekte Rechtschreibung

    Korrekte Rechtschreibung ist mir wichtig.

    Korrekte Rechtschreibung

    …ist mir wichtig. Gerade in Zeiten, in denen in Foren und anderen sozialen Medien so viel Text produziert wird, wie niemals zuvor in der Menschheitsgeschichte, ist dieser größtenteils von erbärmlicher Qualität und das meine ich nicht nur inhaltlich.

    Auch ich entwickele mich weiter und so enthalten meine späteren Werke hoffentlich weniger Fehler als die früheren.

    Allerdings bin ich in einer anderen Zeit aufgewachsen als viele meiner Leser, und habe daher in der Schule die alte Rechtschreibung gelernt. Mit der sogenannten ‘neuen Rechtschreibung’, die uns in den neunziger Jahren übergestülpt und die – wegen der offensichtlichen Unsinnigkeit vieler ihrer Komponenten – durch mehrere Re-Reformen, die bis in die heutige Zeit reichen, Stück für Stück wieder zurückgenommen wurde, konnte ich mich nie anfreunden.

    Das wird Dir beim Lesen auffallen. Nicht bei amputierten und operierten Wörtern wie ‘Känguru’ oder ‘Delfin’. Diese kommen nämlich – Vorsicht Spoiler! – in meinen Geschichten nicht vor. ‘Rauh’ schon. ‘Nessessär’ finde ich gräßlich und daß der Albtraum nichts mit den Alpen zu tun hat, sondern mit dem Nachtalb, einem Sagenwesen, hat sich selbst dem Duden nicht völlig erschlossen.

    Wogegen ich mich hauptsächlich wehre ist, daß durch diese ‘Reform’ ein Buchstabe unserer Sprache, das ‘ß’, in eine Nische verschwindet, in der man es kaum mehr wiederfindet. Das mag so gewollt sein. Ich aber halte das scharfe ‘s’ für sinnvoll und für eine Bereicherung der deutschen Sprache. Erzählt den Franzosen mal, daß sie auf die Cédille verzichten sollen. Da wäre aber was los in der Grande Nation!

    Mittlerweile wurde das ‘ß’ von anderer Seite geadelt und in den Rang eines echten Buchstabens erhoben, den man auch GROẞ schreiben darf. So hoffe ich, daß ich mit der durchgängigen Verwendung dieses Buchstabens auf euer Verständnis stoße.

    Wer sich über das Kuddelmuddel um die Rechtschreibung und seinen historischen Ablauf genauer informieren will und Humor hat, kann das bei hier bei Wikipedia tun. [Vorsicht! Externer Link! Sofortiger Weltuntergang beim Klicken!]

    Wenn ich eine geschäftliche Mail an einen Schweizer schreibe, benutze ich übrigens auch das Doppel-S. Aus Höflichkeit. Schon immer.

  • Montage

    Montage - ein Aphorismus aus dem Mike Gorden Blog

    Montage

    Ich finde es gemein, eine Werbung, in der »Montage gratis« angeboten werden, an einem Dienstag herauszubringen.

  • Die Fallstelle

    Die Fallstelle (Aphorismus von Mike Gorden)

    Die Fallstelle

    Eine ungesicherte Unfallstelle ist eine gesicherte Fallstelle.

  • Sozialverhalten

    Sozialverhalten (ein Aphorismus von Mike Gorden)

    Sozialverhalten

    Die sozialen Medien schaffen es zwar noch nicht, daß Blinde wieder sehen können.

    Dumme zum Reden zu bringen, klappt aber schon ganz gut.

  • Sankt Florian

    Mike Gorden: Sankt Florian (Glosse)

    Sankt Florian

    Wir Deutschen sind schon ein ziemlich bigottes Völkchen.

    Wir sind für den Weltfrieden, aber wir beliefern die größten Brandstifter der Welt mit Waffen. Zum Ausgleich kämpft unsere eigene Armee mit museumsreifem Equipment.

    Wir sind für Menschenrechte, kuschen aber vor Despoten und Diktatoren.

    Wir sind gegen den Klimawandel. Dennoch torpedieren wir den Ausbau erneuerbarer Energien zugunsten von Kohle und Atom und blockieren den Netzausbau.

    Elektromobilität ist unser hehres Ziel. Deswegen boykottieren wir den Bau neuer Ladestationen. Unsere Autos sind keine Elektromobile, sondern manipulierte Dreckschleudern.

    Wir predigen Nachhaltigkeit, aber kaufen Gammelfleisch vom Discounter und Billigelektronik aus Fernost.

    Heiliger Sankt Florian, verschon’ mein Haus, zünd’ andre an!

  • Aus meiner Schulzeit

    Aus meiner Schulzeit (Aphorismus von Günter Eich)

    Aus meiner Schulzeit

    Tut das Unnütze. Singt die Lieder, die man aus eurem Mund nicht erwartet.

    Seid unbequem, seid Sand, nicht Öl im Getriebe der Welt.

    (Günter Eich)

  • Vorsicht

    Vorsicht ist die Butter im Salz des Lebens (Aphorismus von Mike Gorden)

    Vorsicht

    … ist die Butter im Salz des Lebens.

  • Leseprobe aus »Empath«

    Leseprobe aus »Empath«

    Mike Gorden: Empath (Cover)
    Mike Gorden: Empath – Gay Hardcore (Cover)

    Leseprobe aus »Empath«

    Prolog

    Betriebsames Leben herrschte auf dem kleinen Festplatz. Das Städtchen nutzte ihn sonst als Parkfläche. Heute standen hier aber keine Autos, deren Besitzer in der nahegelegenen Shopping-Meile einkaufen wollten. Der Platz war vielmehr gefüllt mit Motorrädern jeglicher Bauart und ihren Besitzern.

    Stolz präsentierten sie ihre blankgeputzten Maschinen und nicht nur das Chrom der Verkleidungen blinkte und blitzte, auch die Besitzer trugen Festkleidung. Man sah schwere Lederkutten mit großformatigen Aufnähern ihrer Clubs, protzige Armbanduhren und schwere Stulpen mit spitzen Nieten von waffenscheinpflichtiger Länge.

    Die Sonne schien mit einer für dieses Frühjahrswochenende ungewöhnlichen Kraft, so daß sich einige Besucher ihrer Schutzkleidung entledigt hatten und sich in engen Tank Tops in mehr oder weniger vorteilhaften Größen der Menge zeigten. Großformatige Werbetafeln und Infostände an den Zugängen wiesen auf das Ereignis hin, das hier gefeiert wurde:

    Das jährliche Treffen zum Auftakt der Motorradsaison schlug seit einigen Jahren voll ein. Hunderte Teilnehmer und eine ähnliche Anzahl staunender Besucher sorgten für eine zum Teil drangvolle Enge zwischen den Standplätzen der Maschinen. Von Aprilia und BMW über Harley und Honda bis hin zu Triumph und Yamaha fand sich ein weitgespannter Bogen von mehr oder weniger exklusiven Marken, deren meist männliche Fahrer in der Menge badeten und mit ihren Nachbarn anspruchsvollen Smalltalk über Tuning und luftwiderstandsenkendes Zubehör führten.

    Zur erfolgreichen Senkung des Luftwiderstandes hätte man bei vielen Maschinen zunächst bei den Fahrern ansetzen müssen, aber das tat ihrer Lebensfreude keinen Abbruch. Alle freuten sich auf den großen Korso, der in wenigen Stunden von hier aus zu seiner Runde durch die nähere Umgebung starten würde.

    Mitten in dieser pulsierenden Menge standen zwei hochgewachsene Männer bei ihren Maschinen. Ohne Zweifel feierten sie mit. Dennoch unterschieden sie sich von ihrer Umgebung. Ihre Maschinen fuhren zwar ebenso schnell wie die ihrer Nachbarn, dennoch wirkten sie im Vergleich eher schlicht. Auch die Lederkombis hatten sicher eine Stange Geld gekostet, beeindruckten aber eher durch schlichtes Schwarz und körperbetonten Schnitt als durch auffällig bunte Streifen, Aufnäher und glänzende Accessoires. Die Sturzhelme standen auf den Tanks ihrer Motorräder. Trotz der wärmenden Sonne hatten sie ihre Reißverschlüsse um keinen einzigen Zentimeter geöffnet und auch ihre Handschuhe trugen sie noch. Lange Stulpenhandschuhe der eine und enge Policegloves der andere.

    Ihre ganze Erscheinung wirkte stilvoll, understated und stimmig. In einem schwulen Club hätten die beiden zweifellos eine Menge Fans gefunden. Hier stachen sie aus der Menge heraus, eben dadurch, daß sie nicht herausstachen. Für jemanden, der diese Veranstaltung besuchte, schien es, als wäre es um sie herum ein wenig dunkler. Ihre Nachbarn, die sich lautstark untereinander über ihre PS und die neuesten Modelle unterhielten, blickten durch sie hindurch und es roch hier sogar weniger stark nach verschüttetem Bier, gebratenen Hähnchen und Zigarettenrauch als um sie herum.
    Den beiden schien das egal zu sein. Vielleicht hatten sie diese Wirkung sogar beabsichtigt, denn sie besprachen Privates.

    »Du willst es also wirklich durchziehen?« fragte der Mann mit den Stulpen. »Na dann Prost!«

    Die beiden stießen mit einem Bier an, das sie zuvor von einem Imbißwagen in der Nähe geholt hatten.

    »Klar doch. Ein paar Bewerber habe ich schon, die mitmachen wollen. Ein altes Militärgelände haben wir auch und einige Jungs mit militärischer Vorbildung. Ich bin per Zufall auf sie gestoßen, als ich mich vor einem größeren Club im Umland mit den Türstehern unterhalten habe. Zusammen mit ihnen kann ich das Unternehmen etwas größer aufziehen. Sie können nämlich… aber das spielt jetzt keine Rolle.«

    »Ein altes Militärgelände? Doch nicht etwa…?« Die Gesichtsfarbe des Mannes mit den Stulpen wurde einen Ton dunkler, als würde sich gerade eine kleine Wolke vor die Sonne schieben.

    »Genau dort! Wir werden sozusagen Nachbarn.«

    »Ob ich das gut finde, muß ich mir aber noch schwer überlegen.«

    »Das schaffst Du!« dröhnte der Mann mit den Policegloves und schlug seinem Gegenüber krachend auf die Schulter.

    Die beiden wurden durch diese lautstarke Aktion für einige Sekunden in der Menge sichtbar. Ein über und über tätowierter Endfünfziger blickte zu ihnen herüber. Seine schwere Kutte – etwas anderes trug er nicht über seinem wuchtigen Oberkörper – spannte an unpassenden Stellen, aber das schien ihm egal zu sein. Er lachte laut auf und prostete ihnen zu. Die beiden prosteten zurück. Danach senkte sich die Dunkelheit der Nichtachtung wieder auf sie und die Nachbarn wandten sich ihren eigenen Geschäften zu.

    »Eigentlich bin ich extra so weit aufs Land gezogen, damit ich dort meine Ruhe habe. Damit ist es dann jetzt wohl vorbei. Wie ich Dich kenne, hast Du schon alles bis ins kleinste Detail geplant.« sagte der Mann mit den Stulpenhandschuhen.

    »Das habe ich tatsächlich. Meine Pläne erfahren aber nur Mitglieder. Willst Du Mitglied werden?«

    »Danke, nein.« Wieder schien ein Schatten auf sein Gesicht zu fallen. »Du weißt doch, daß Deine Geschäfte nichts für mich sind. Ich bin mit der Art und Weise zufrieden, wie ich existiere. Außerdem hätte ich Probleme mit eurem Aufnahmeritual.«

    »Schade. Du würdest zu uns passen. Du bist verschwiegen und fällst nicht gleich um, wenn man Dich etwas härter anpackt. Für Dich gäbe es einen großen Kreis von Fans. Aber Du hast recht. Man muß es wirklich wollen und selbst das ist keine Garantie, daß alles gutgeht. Läuft das Projekt aber so an, wie ich mir das vorstelle, werden die Kunden bei unseren Mitgliedern Schlange stehen.«

    »Viel Erfolg. Das Gelände ist groß genug, wenn ich mich recht erinnere. Ich schulde Dir etwas und helfe natürlich gern, wo ich kann. Ich habe aber einen Beruf, den ich gerne mache und der mich fordert. Und an den Wochenenden brauche ich manchmal einfach nur meine Ruhe. Da ist kein Platz, meine Rolle in einer Gruppe zu finden.«

    »Ich gebe Dir jederzeit eine Zelle. Davon gibt es in der Anlage genügend und dort hast Du alle Ruhe, die Du brauchst. Mußt es nur sagen.« Wieder dieses dröhnende Lachen, das die Dunkelheit für einige Sekunden hob. Sie stießen noch einmal an. »Ehe die ersten Kunden kommen, müssen wir aber die Anlage noch herrichten. Dazu kann ich wirklich jede Unterstützung brauchen.«

    »Wenn es nur um diese Art Hilfe geht… hm… Jemand muß schließlich die elektrischen Anlagen durchsehen. Der Himmel weiß, in was für einem Zustand die sind. Aber mehr mache ich nicht!«

    »Schon gut. Du kriegst so lange einen Sonderstatus. Mach Dir keine Sorgen. Ich regele das. Und ich sorge dafür, daß die anderen Dich in Ruhe arbeiten lassen.«

    »Das wäre mir sehr lieb. Ich würde mich auch freuen, wenn Deine Leute später auf ihrem Gelände bleiben. Sonst muß ich einen elektrischen Zaun um mein Grundstück ziehen.«

    »Du weißt schon, daß das zwecklos wäre? Wenn einer der Insassen ausbricht, während er… egal, jedenfalls hält ihn dann auch Dein Zaun nicht ab.«

    »Dann sorge dafür, daß das nicht passiert, bitte. Es gefällt mir gut in meinem Haus und ich würde nur sehr ungern umziehen.«

    »Wie sicher die Zellen werden, liegt ein Stück weit auch an Dir. Jedenfalls, wenn Du uns hilfst. Ich habe im übrigen noch ein anderes, größeres Projekt am Kochen. Pascal verhandelt derzeit mit einem Lieferanten. Danach ist es spruchreif. So, und jetzt muß ich los. Ich will das Teil hier«, er deutete dabei auf sein Motorrad, »heute mal richtig ausfahren.«

    »Fahr doch später einfach im Korso mit.«

    »Guter Witz. Falls Du wirklich deswegen hier bist, wirst Du ohne mich auskommen müssen. Später dann… ich habe so ein Gefühl, daß nach meiner Ausfahrt in einem Verlies ein kleiner, williger Sklave auf mich wartet.«

    »Dann laß ihn mal nicht zu lange warten. Sonst bricht er Dir aus.«

    »Alles im Griff.« lachte der Mann mit den Policehandschuhen. »Ich habe das genau berechnet. Er wird übrigens mein Patient Null und das erste Mitglied. Er ist ein Naturtalent.«

    Er stieg auf seine Maschine, setzte den Sturzhelm auf, und startete den Motor. Der tiefe, satte Klang ließ auf eine Menge Kubik unter dem Tank schließen. Sein Freund beobachtete, wie er sich langsam seinen Weg durch die Menschen bahnte. Man schien ihn nicht wahrzunehmen, aber dennoch teilten sich die Massen vor ihm. Erst, als er das Ende des Festplatzes erreicht hatte, hörte man ein kurzes, schrilles Aufheulen.

    Der Mann mit den Stulpen trank ebenfalls sein Bier aus. Die Unterhaltung schien ihn stärker erregt zu haben, als er es sich im Gespräch hatte anmerken lassen. Mehrmals schüttelte er heftig den Kopf, als müsse er sich selbst von etwas überzeugen. Dann stellte er seinen Becher auf den Boden, stieg auf, startete den Motor und verließ ebenfalls das Treffen.

    »Kanntest Du die beiden?« fragte der tätowierte Endfünfziger seinen Kumpan.

    »Welche beiden meinste?«

    »Na die beiden, die hier bis eben gestanden haben.«

    »Bist Du besoffen? Da war niemand!«

    Kapitel 1. Paolo

    Ein kleines Zimmer in einer Stadtwohnung. Auf den ersten Blick sah es wohnlich aus, beinahe gemütlich. Ein Bett, ein Tisch, zwei kleine Sessel, ein Kleiderschrank, eine dunkel gemusterte Tapete und eine Decke mit Naturholztäfelung. Auf den zweiten Blick sah man Schaukelhaken in der Decke, von denen Ketten aus Eisen herunterhingen. Auch das billige Regal paßte nicht ins Bild. Im untersten Bord standen verschiedene Schuhe und Stiefel. In den Böden darüber befanden sich eine Reihe Utensilien aus Leder und Gummi sowie Flaschen verschiedener Größe mit einschlägigem Inhalt. Ganz oben lagen eine Schirmmütze aus Leder und ein schwarzer Sturzhelm neben einem Paar Handschuhe.

    Gut, auch das fällt für viele von uns unter den Status ‘gemütlich’, so auch für den Bewohner dieser Kammer. Er hieß Paolo Costa und lag gerade nackt auf seinem Bett. Die Augenlider hatte er halb geöffnet. Darunter erblickte man aber nur das Weiße, so daß er etwas weggetreten aussah. Seine Hände zitterten und die Finger der einen Hand bewegten sich, als würde er Geld zählen. Auf der Stirn standen kleine Schweißperlen und er atmete flach und schnell.

    Ob er nun Fieber hatte oder nur schlecht träumte, das ließ sich auf den ersten Blick nicht feststellen. Jedenfalls gewann er allmählich die Kontrolle über seinen Körper zurück. Einige Stunden lag er nun schon hilflos hier, aber was auch immer ihn in diesen Zustand versetzt hatte, schien jetzt seine Wirkung zu verlieren.

    Nur seine Gedanken schweiften noch durch die Gegend. Er befand sich in den umliegenden Straßen, lief über Bürgersteige, schwebte durch Wände und betrat Zimmer. Ziellos ging er umher und überall sah er sich um. Es wirkte, als würde er etwas oder jemanden suchen. Er begegnete unterwegs vielen Menschen. Er konnte sie sehen, aber sie blickten durch ihn hindurch. Schließlich befand er sich nicht körperlich vor Ort.

    Wenn sie ihn aber sehen könnten, würden sich viele nach ihm umdrehen, auch ohne, daß er Kontakt aufnahm. Das wußte er. Die wenigen Menschen, die ihn bisher zu Gesicht bekommen hatten, hielten ihn für einen gutaussehenden jungen Mann, der auf seinen Körper achtgab und ihn in Form hielt. Davon zeugten die definierten Muskeln, die sich unter der makellosen, tief gebräunten Haut abzeichneten.

    Die pechschwarzen Haare trug er zu einem Flat Top geschoren. In Verbindung mit seinen regelmäßigen Gesichtszügen und dem markanten Kinn wirkte das beinahe militärisch, so militärisch, wie ein nackter Menn eben aussehen kann. Nur seine Körpergröße harmonierte nicht mit seiner mediterranen Erscheinung. Er maß Einsneunzig und paßte daher nur geradeso in das Bett, auf dem er lag.

    Paolo fühlte, wie seine Gedanken sich allmählich wieder ordneten. Das Adrenalin, das bis eben durch sein Blut pulsierte, verlor seine Wirkung. Er wanderte weiter mit seinen Gedanken durch die Stadt. Er spazierte durch abendliche Parkanlagen. Dort, wo das Licht der tiefstehenden Sonne nicht mehr hin schien, ging er auf schmalen Trampelpfaden durch die Büsche. Von Zeit zu Zeit tauchte ein Mann aus den Schatten auf. Sie standen dort unentschlossen, als würden sie auf jemanden warten. Paolo kannte diese Gegend von seinen eigenen Ausflügen gut. Hier trafen sich Männer mit anderen Männern für schnellen Sex. Früher hatte er an solchen Orten gewartet. Heute taten das andere.

    Paolo machte sich einen Spaß daraus, Kontakt zu einem jungen Parkbesucher aufzunehmen. Er schmiegte seinen Geist eng an dessen Körper. Der Mann wußte nicht, wie ihm geschah, denn er konnte ja nicht sehen, wer sich da mit ihm beschäftigte.

    ‘Schließ die Augen!’ befahl ihm Paolo. ‘Mach Deine Hose auf!’ Ohne Widerstand gehorchte ihm der junge Mann…

  • Autoreninterview Nummer 1

    Autoreninterview Nummer 1

    Mike Gordens Autoreninterview
    Mike Gorden

    Mein Autoreninterview

    Ich bin im Laufe der letzten Jahre mehrfach von Bloggern interviewt worden. Das habe ich gern getan und der Aufwand hielt sich auch in Grenzen, weil alle Blogger mehr oder weniger die gleichen Fragen stellen: Wie bist Du zum Schreiben gekommen? Wie sieht Dein Schreibort aus? Welche Bücher hast Du bisher veröffentlicht? Wie sieht Dein nächstes Projekt aus? Wolltest Du schon immer Schriftsteller werden und so weiter.

    Ich finde das langweilig und der Erkenntnisgewinn für mögliche Leser hält sich in engen Grenzen. Also habe ich mir etwas überlegt: Wie wäre es, ein Interview mit völlig anderen Fragen zu erstellen? Fragen, die auf den ersten Blick off topic sind, die aber letztlich viel mehr über Dich verraten, wenn Du sie beantwortest. Hier kommt also mein ganz persönliches Autoreninterview. Viel Spaß mit meinen Antworten und vor allem mit den Fragen 😱

    Frage 1: Warum hast Du für Deinen Erstling nicht den Literaturnobelpreis erhalten?

    Die absolute Killerfrage für jedes Liveinterview. Wenn Du vorher noch keine Feinde hattest, hast Du hinterher welche. Zum Glück finden diese Art Interviews heute schriftlich statt, so daß auch weniger schlagfertige Leute wie ich eine Chance auf eine gute Antwort erhalten: Ich habe mich nämlich nicht vorschlagen lassen, weil es so viele Kollegen gibt, die den Preis nötiger haben als ich.

    Frage 2: Welche lustigen sprachlichen Fehlgriffe hast Du Dir schon geleistet?

    Mein Klassiker ist der Vögelchor in der Morgendämmerung. Erst als eine meiner Testleserinnen prustend anrief (danke, Tanzi!), habe ich den Lapsus erkannt und korrigiert.

    Frage 3: Wie verarbeitest Du einen Mißerfolg? Verdrängen?

    Es gibt keine Mißerfolge, lediglich Titel, die noch nicht erfolgreich waren.

    Frage 4: Du bist doch Schriftsteller. Warum schaltest Du dann nicht die verdammte Autokorrektur in Deinem Handy ab, bevor Du etwas postest?

    Spüre ich da einen aggressiven Unterton? Zum Glück poste ich niemals mit dem Smartphone, weil meine Finger nämlich für eine Bildschirmtastatur zu dick sind.

    Frage 5: Wie schaffst Du es, gelassen zu bleiben, wenn Du wieder mal einen zentrierten Schnipseltext voller Rechtschreibfehler in fünf verschiedenen Schriftarten und drei Farben entdeckst?

    Man kann natürlich alles selbst tun. Muß man sich nur hinterher nicht wundern, wenn die eigenen Titel auch ‘noch nicht erfolgreich’ bleiben. Ich selbst habe mich schon lange von der Illusion verabschiedet, daß ich eine auch nur halbwegs gute Buchpräsentation selbst hinbekomme und greife daher gern auf professionelle Hilfe zurück – vom Coverdesign bis zur psychiologischen Betreuung hinterher.

    Frage 6: Wie muß ein Charakter gestrickt sein, damit die Leser*innen ihn lieben?

    Ganz einfach: er muß nur seinen eigenen Ansprüchen nicht gerecht werden.

    Frage 7: Was war das Liebste, das jemals einer Deiner Charaktere zu einem anderen gesagt hat?

    Maurice sagt einmal zu Mike: »…bei Dir werd ich schneller gesund. Hier fühl ich mich nämlich fast wie zu Hause.« Näher dran an einer Liebeserklärung geht bei Maurice nicht.

    Frage 8: Warum wünscht Du Dir manchmal, Deine Protagonisten würden wirklich existieren?

    Weil sie ein spannenderes Leben führen als ich, und weil ich mit einigen gern… aber das würde jetzt zu weit führen 😎

    Frage 9: Was könnte ein Werk dem Genre ‘Romance’ noch grundlegend Neues hinzufügen?

    Weniger Zucker und dafür näher dran am wirklichen Leben. Ich weiß, deswegen wird das Genre nicht gelesen, aber man darf ja mal träumen.

    Frage 10: Was tust Du, wenn Du bemerkst, daß Deine Leser eigentlich gar nicht die Zielgruppe sind, für die Du Deine Geschichte geschrieben hast?

    Das ist mir tatsächlich geschehen. Ich bin schwul und dachte, ich schreibe für schwule Männer. In Wirklichkeit schreibe ich aber für heterosexuelle Frauen. Die Erkenntnis hat mich irgendwann kalt erwischt. Meine Antwort lautet: weiterschreiben wie bisher und auf keinen Fall den Stil ändern. Das habe ich nämlich bereits versucht und es ist mir schlecht bekommen.

    Frage 11: Woran könnte es liegen, daß das Genre ‘Gay-Romance’ überwiegend von Frauen geschrieben wird.

    Weil sie auch die größte Lesergruppe für das Genre darstellen. Im Prinzip schreiben sie also für sich selbst. Wir Schwulen sind da nur süßes Naschwerk.

    Frage 12: Wenn Du der einzige Profi unter tausenden Volltrotteln wärest, woran würde man das merken?

    Daran, daß ich diese Frage ignoriere. Worum ging’s noch gleich?

    Frage 13: Was würdest Du schreiben, wenn Deine Leser Dich um Deiner selbst willen lieben und Du nicht mehr auf Banalitäten wie ein festes Genre oder die Heldenreise angewiesen wärst, um Erfolg zu haben?

    Ich würde weniger mit Schere-im-Kopf schreiben. Zum Glück bin ich weder auf feste Genres, noch auf überalterte Erzählstrukturen angewiesen, um eine gute Geschichte zu Papier zu bringen.

    Mike Gorden: Empath (Cover)
    Mike Gorden: Empath (Cover)

    Frage 14: Woran könnte es liegen, daß das Genre ‘Gay-Romance’ überwiegend von Frauen gelesen wird.

    Weil viele Schwule meiner Meinung nach ganz anders sind, als sie in diesem Genre beschrieben werden. Wir finden uns darin einfach nicht wieder. Um mal voll in den Farbtopf der Rollenklischees zu greifen: Viele von uns sind nicht romantisch, sondern lieben es deftig. Das erklärt jedenfalls den Erfolg meines Romans Empath gerade in der Schwulenszene.

    Frage 15: Was ist so einzigartig in Deinem Schreibstil, daß es Dich von allen anderen Schriftstellern unterscheidet?

    Ich experimentiere noch mit verschiedenen Genres und Perspektiven. Wenn ich irgendwann meinen Stil gefunden habe, bin ich reif für Frage 1.

    Frage 16: Du triffst dein 9 jähriges Ich und hast nur Zeit für 3 Wörter, was sagst du?

    Du hast Asperger.

  • Der Moíra-Zyklus – mein Hauptwerk

    Der Moíra-Zyklus – mein Hauptwerk

    Der Moíra-Zyklus von Mike Gorden


    Mike Gorden: Der Moíra-Zyklus

    Die Protagonisten des Moíra-Zyklus geraten zwischen die Fronten eines Kampfes zweier Geheimorganisationen. Sie stellen dabei fest, daß die Welt hinter der Fassade der Naturgesetze anders aussieht als erwartet und müssen sowohl ihre persönlichen Überzeugungen in Frage stellen als auch ihre Definition von ‘gut’ und ‘böse’.

    Es handelt sich beim Moíra-Zyklus um einen Genremix aus wissenschaftlicher Science Fiction mit Krimi und (Gay und Straight) Romance in einem thrillerartig rasanten Plot. Laß auch Du Dich hineinziehen und lerne, daß nicht alles, was Du bisher geglaubt hast, unter allen Umständen gut und richtig ist.

    Du willst mehr wissen?

    Mike Peters lebt in Paris und ist Redakteur in einem populärwissenschaftlichen Verlag. Er forscht dem plötzlichen Verschwinden eines Professors hinterher. Er findet ihn, aber das hat seinen Preis. Er erregt die Aufmerksamkeit von Leuten, denen man sonst lieber aus dem Wege geht. Sein bester Freund wird ermordet und er selbst entgeht nur knapp einem Anschlag.

    Maurice Belloumi stammt aus den Banlieues und arbeitet bei der Pariser Mordkommission. Er wird abgestellt, um Mike Peters zu beschützen. Es macht Spaß, den beiden so verschiedenen Persönlichkeiten zuzusehen, wie sie sich im Zuge der Ermittlungen zusammenraufen und die Verschwörung hinter dem Mord aufdecken.

    Doch das ist nur der Auftakt eines großen Abenteuers. In den Hauptbänden der Reihe »Gefahr von der anderen Seite«, »Der gefrorene Urknall« und »Neutronenreiter« (erscheint 2022) müssen sich die beiden und ihre Freunde auch mit dem beschäftigen, was der verschwundene Professor entdeckt hat: Die Gesetze, die unser Universum und unsere Existenz beschreiben, sind nämlich unvollständig. Eine Anomalie, die sich deshalb bei einem fehlgeschlagenen Experiment am großen Teilchenbeschleuniger CERN gebildet hat, verbindet unsere Welt von nun an mit einem Paralleluniversum, in dem alles aus Antimaterie besteht.

    Das geht nicht lange gut, denn es gibt Personen, die diese Dimensionspforte kontrollieren und für ihre Zwecke ausbeuten wollen. Sie bleiben viel zu lange unentdeckt. Welche Rolle dabei ‘Moíra’ spielt, eine der Organisationen, mit denen sich Mike und Maurice auseinandersetzen müssen, das bleibt ebenfalls im Dunkeln.

    Ende 2023/Anfang 2024 erscheint »Neutronenreiter«, der dritte Teil dieser Reihe. Mike und Maurice müssen sich neuen Herausforderungen stellen. Das ‘Magazine de la Science’ steht einem scheinbar übermächtigen Gegner gegenüber und Maurice muß sich mit einem Mörder herumschlagen, der seine Opfer mit einer Garrotte um die Ecke bringt. Seltsame Dinge geschehen in einer alten Goldmine in der Taiga Sibiriens. Die Leiterin von Moíra stellt ein bizarres Team zusammen, um den dort auftretenden Phänomenen zu begegnen.

    Das Universum des Moíra-Zyklus

    Es gibt noch mehr Geschichten. Sie gruppieren sich lose um die Hauptreihe herum und haben Charaktere mit dieser gemeinsam.

    In »Das Geheimnis der Untoten« fahren Mike und Maurice in Urlaub auf eine bretonische Kanalinsel. Bis sie wirklich dazu kommen, Urlaub zu machen, müssen sie aber einen verrückten Mordfall aufklären und tief in die Vergangenheit der Insel eintauchen.

    Die gut recherchierten historischen Handlungsstränge kommen übrigens in jedem Band vor und bilden einige der stärksten Momente des Zyklus. Nur wer die Vergangenheit kennt, versteht auch die Gegenwart und kann die Zukunft gestalten.

    Ist Sex schlimmer als Metzelszenen? »Empath« bildet einen pornographischen Kontrapunkt zur Hauptreihe, in der in dieser Beziehung eher wenig geschieht. Wer die harten, schwulen Sexszenen verträgt, wird mit einer spannenden Geschichte um Drogenmißbrauch und experimentelle Medizin belohnt.

    »Die Wunder der Apokalypse« (erscheint 2024) spielt in einer sehr fernen Zukunft und bietet eine überraschend neue Sicht auf die Romane der Hauptreihe.

  • Infinitum von Christopher Paolini (Rezension)

    Infinitum von Christopher Paolini (Rezension)

    Christopher Paolini: Infinitum (Cover)
    Christopher Paolini: Infinitum (Cover)

    Rezension: Christopher Paolini – Infinitum *****

    Daß dieser Schriftsteller etwas von seinem Fach versteht, hat er schon als junger Mann unter Beweis gestellt; ebenso, daß er mit komplexen Stoffen umgehen kann. Nach dem Fantasy Epos »Eragon« schreibt er diesmal Science Fiction und er beherrscht auch dieses Genre gut.

    Wie gewohnt ist auch »Infinitum« sehr umfangreich geraten. Zugang zur Handlung bekommt man beim Lesen schnell, denn sie ist temporeich und spannend angelegt. Zugang zu den Figuren und vor allem zu den Zusammenhängen, die die Handlung vorantreiben, habe ich dagegen erst spät erhalten. Die Liebesgeschichte am Anfang erscheint beispielsweise flach und ist zu Ende, ehe sie sich entwickeln und ins Herz dringen kann. Deshalb habe ich das Buch zwischendurch auch mehrfach für längere Zeit beiseite gelegt, weil mir andere Dinge wichtiger waren.

    Das liegt auch an einem weiteren Punkt, an dem ich persönlich etwas auszusetzen habe. Die Handlung ist über lange Strecken brutal bis abstoßend. Weltraumschlachten wechseln mit detailreich beschriebenen Nahkampfszenen ab. Teilweise wähnt man sich in einem Splatter. Das ist nichts für mich, obwohl die Zielgruppe sicher groß ist, weil… aber dazu komme ich später.

    In einem originellen Nachwort schreibt der Autor des Buches auch über die Schwierigkeiten, sich ein fremdes Universum auszudenken, in dem Überlichtraumfahrt möglich ist, dessen physikalische Gesetze aber dennoch plausibel bleiben. Die Welt, die er so aufbaut, hat mich letztlich in ihren Bann gezogen und mir einige durchgegrübelte Nächte beschert.

    In der Geschichte gehalten haben mich auch die humorvollen Akzente und Zitate, die von Zeit zu Zeit auftauchen. Die skurrile Crew der ‘Wallfish’ inklusive Schiffsgehirn könnte einer Geschichte von Douglas Adams entsprungen sein, ist aber dennoch ganz eigen und bietet allein für sich genügend Potential für Fortsetzungen oder Prequels.

    Die – ebenso naheliegende wie falsche – Vorstellung, daß fremde Spezies so aussehen müssen wie Menschen und so denken müssen wie Menschen, läßt Paolini hier links liegen und das bekommt der Geschichte gut. Man erhält bis zum Schluß keinen wirklichen Zugang zu der Gedankenwelt der Wranaui, die von den Menschen verächtlich ‘Jellys’ genannt werden.

    Menschen und Außerirdische treffen auf Hinterlassenschaften einer uralten Rasse, die diese mit dem Ziel versteckt hat, nachfolgenden Zivilisationen etwas Gutes zu tun. Da wir Menschen so sind, wie wir sind – unflexibel, einfallslos, stur, bürokratisch – und auch die andere Spezies die gute Absicht dahinter nicht begreift, wird die lebenspendende Gabe mißbraucht und zu einer schrecklichen Waffe pervertiert. Natürlich kommt es daraufhin zum Krieg. Was sonst?

    Die Heldin der Geschichte, Kira, die die ‘Idealis’ eher zufällig entdeckt, wird von ihr assimiliert und muß den Rest der Geschichte als hybrides Wesen verbringen. Erst sehr spät erkennt sie, was sie da wirklich gefunden hat und… ich will nicht spoilern.

    Insgesamt ist »Infinitum« eine spannende und vielschichtige Fabel über das Leben in einer möglichen Zukunft. Ich habe sie unterm Strich gern gelesen und erhoffe mir eine Fortsetzung (siehe oben). Paolini schreibt in seinem Nachwort über die lange Zeit, die er den Stoff für diese Geschichte in sich trug und über die verschiedenen Formen, die er ihm zwischenzeitlich gegeben hat.

    Aus diesen Prozeß sind zwei Handlungsstränge übriggeblieben, deren Weglassen dem Roman meiner Meinung nach nicht geschadet hätte. Die ‘Sucher’ kommen aus dem Off, erweisen sich als gefährlicher und undurchsichtiger Gegner, und verschwinden dann wieder im Off. Auch die ‘Nachtmahre’… nun ja, wer Splatter mag, wird sie lieben und in der sicher folgenden Verfilmung werden sie toll rüberkommen. Ich persönlich halte sie für entbehrlich.

    Gut gefallen haben mir die ungewöhnlich aber meisterhaft strukturierten Formatierungen für gesprochene Sprache, Gedanken, Träume und die ungewöhnliche Art der Verständigung, die mit den Wranaui möglich ist, einer Mischung aus Sprache, Gedanken und Gerüchen. Sie machen die Kommunikation – sofern sie denn stattfindet – besonders anschaulich!

    Mir gefällt auch die Idee, daß es einen tragfähigen Frieden auf der Basis gemeinsamer Interessen geben kann, obwohl die Menschen am Schluß der Geschichte immer noch nicht mit den Wranaui auf einer Ebene kommunizieren können, es vermutlich nie schaffen werden.

    Ich habe lange überlegt, ob ich für das, was ich an der Geschichte auszusetzen habe, Sterne abziehen soll. Schließlich habe ich es gelassen. Paolini schreibt zu Recht, daß es sich um die derzeit bestmögliche Form dieses Romans handelt und ich sehe, wie viel Arbeit und Liebe zu auch kleinsten Details darin steckt. Das ist es, was zählt. Bitte mehr davon!

    Bald gibt es mehr in diesem Theater. Bleib gespannt!
    Dein Mike

  • Titelpräsentation »Neutronenreiter« (Moíra-Zyklus Band 3)

    Mike Gorden: Der Moíra Zyklus - Titelpräsentation des dritten Bandes »Neutronenreiter«
    Mike Gorden: Der Moíra Zyklus

    Titelpräsentation »Neutronenreiter«

    Der Titel wurde bereits geleakt. Daher können wir auch Tacheles reden. Nachdem ich heute in meinem Projekt »Neutronenreiter« auch Wort Nummer 100.000 geschrieben habe (das entspricht etwa 400 Normseiten), weiß ich nun, daß der dritte Band meines Moíra-Zyklus sich gegenüber den ersten beiden Bänden noch einmal deutlich steigert. Das meine ich in jeder Hinsicht: Umfang, Spannung und Komplexität. Du darfst eine Menge erwarten!

    Der »Neutronenreiter« wird – ebenso wie seine beiden Vorgänger – keine leichte Kost! Wenn Du dieses Buch gelesen hast, wird sich Deine Sicht auf ‘das Leben, das Universum und den ganzen Rest’ geändert haben. Du wirst Dinge in Frage stellen, die Dir vorher selbstverständlich schienen. Du wirst Konzepte wie ‘richtig’ und ‘falsch’ neu bewerten. Du wirst Dein ganzes Leben umkrempeln.

    Vermutlich wirst Du das nicht 😎 Dieses Erlebnis sollte Dir dennoch etwas Warten wert sein, denn das neue Buch erscheint erst im kommenden Jahr. Bis dahin rate ich Dir, Dich mit den ersten beiden Bänden des Zyklus zu beschäftigen. »Gefahr von der anderen Seite« und »Der gefrorene Urknall« bieten Dir neben spannender Unterhaltung auch einen tiefen Einblick in die faszinierende Welt des Moíra-Universums.

    Wenn Du noch mehr wissen willst, lies auch das Spin-Off »Das Geheimnis der Untoten«, denn bei Mike und Maurice läuft nicht einmal dann alles nach Plan, wenn sie gemeinsam Urlaub machen. Ganz Mutige dürfen sich auch an »Empath« wagen. Dort geschehen Dinge, die im dritten Band überraschend schnell an Bedeutung gewinnen.

    Übrigens gibt es meine Bücher nicht exklusiv bei Amazon, sondern auch in jeder gut sortierten Buchhandlung und in meinem Autorenshop.

    In diesem Sinne: Bleib gespannt!
    Dein Mike

  • Die gute Pointe

    Die gute Pointe

    Die gute Pointe

    Mike Gorden: die gute Pointe

    Wenn ich eine Pointe erklären soll, stimmt entweder mit der Pointe etwas nicht, oder aber mit dem Fragenden. In beiden Fällen ist eine Antwort sinnlos.

  • Sonntagskonzert am Torfhafen

    Sonntagskonzert am Torfhafen
    Photo by Frank Cone on Pexels.com

    Sonntagskonzert am Torfhafen

    Heute morgen wurde ich beim Spaziergang mit den Hunden Zeuge eines Konzerts der besonderen Art. Am Torfhafen saßen auf benachbarten Bäumen drei Täuberiche, die in gemeinsamem Rhythmus gurrten. Auf anderen Bäumen saßen ihre Kolleginnen und lauschten dem Konzert gebannt.

    Eine Taube gurrte etwas tiefer, ähnlich wie ein Käuzchen. Vermutlich handelte es sich um den Tenor oder Baß. Ein weiteres Exemplar versuchte hörbar angestrengt und mit leicht schwankender Stimme, in einer höheren Tonlage zu gurren. In einem gemischten Chor wäre das wohl der Sopran.

    Dies Arrangement erinnerte mich ein wenig an die Sänger, die am Vortag in der Saint Georges Chapel auf der Begräbnisfeier für Prinz Philip gesungen haben. Gut, jene haben ein wenig mehr brilliert. Die drei Tauben waren aber ebenfalls in der Lage, ihren Ton zu halten und unabhängig voneinander und dennoch im Chor zu gurren.

    Ich fand, daß eine vierte Stimme fehlte und habe die Tonlage des Käuzchens verstärkt. Ja, ich kann so tief pfeifen und ich treffe auch durchaus meine Töne.

    Eine der Zuhörertauben wußte meine Bemühungen zu würdigen, denn sie kam gleich angeflattert, saß auf dem Baum über mir und sah interessiert zu mir herunter.

    Nach kurzer Zeit war das Musikstück beendet. Der Taubenchor verstummte synchron. Nur der Sopran sang allein noch eine Runde weiter, ging dabei aber seiner Tonsicherheit verlustig und klang zunehmend hysterisch. Schließlich erhob sich die musikalische Schar und zog mit großem Geflatter ihrer Wege. Danach wurde es wieder still und wir hörten nur das Geräusch der Autos auf der benachbarten Straße.

    Zum Schluß erfuhr ich, wie Tauben applaudieren: Das Exemplar über mir machte nämlich ihr Geschäft, ehe sie mit den anderen weiterflog. Glücklicherweise verfehlte sie mich knapp.

    Jetzt weiß ich, was eine Kakophonie ist.

  • Warum ich Genres für zweitrangig halte:

    Warum ich Genres für überbewertet halte:

    Mike Gorden schreibt über Genres

    Ich höre regelmäßig in den Foren Sätze wie »Ich schreibe nur in diesem Genre, weil meine Leser das von mir erwarten.« oder »Ich lese nur in diesem Genre, weil mich nichts anderes interessiert. Ich persönlich finde, daß sich beide Seiten mit dieser Vorgehensweise unnötig enge Fesseln anlegen.

    Wenn ein Schriftsteller eine neue Geschichte schreibt, dann beschreibt er in den allermeisten Fällen die Lebenslinien einer oder mehrerer Personen, ihren Werdegang, was sie an Abenteuern erleben, was das mit ihnen macht und wie sie sich dabei entwickeln. Das tue ich auch.

    Während meiner allerersten Leserunde bei Lovelybooks habe ich des öfteren Meinungen gehört wie »Ich fand die Geschichte von Mike und Maurice toll. Der wissenschaftliche Anteil war gut erklärt und hat mich gar nicht irritiert.«, »Der Krimi war spannend und hat mich regelmäßig auf falsche Fährten gelockt. Der historische Erzählstrang hat sich gut in die Geschichte eingefügt.« oder »Das ist originelle Science Fiction. Daß da Gay-Romance im Spiel war – so what?«.

    Was bedeutet das nun? Wenn ich lese, folge ich den Lebenslinien meiner Figuren und freue mich an dem, was sie erleben. Gefallen mir die Figuren und verliebe ich mich vielleicht sogar ein wenig in sie, dann ist es letztlich egal, ob das, was sie erleben, ein Krimi ist, ein Thriller, Mystery oder Romance. Es geht mir dann nur um die Figuren.

    Ich habe von Anfang an so geschrieben, daß ich von meinen Figuren ausgehe, die Geschichte sich um die Figuren herum entwickelt und sogar von ihrer Entwicklung beeinflußt wird. Deshalb sehe ich meine Aufgabe als Schriftsteller auch darin, Dir zu zeigen, wie sehr Du Dich einengst, wenn Du Dich auf nur ein Genre fixierst.

    Um beim Beispiel von Mike und Maurice zu bleiben: Sie wachsen derzeit in einer Mischung von hard-boiled-crime, Science Fiction, Geschichte, Mystery und einer ordentlichen Portion Romance auf. Im nächsten Buch erleben sie aber einen ganz schlichten Krimi. Nun ja, vielleicht nicht ganz schlicht. Sonst wäre ich nicht Mike Gorden. Auf jeden Fall geschieht etwas völlig Unerwartetes!

    In diesem Sinne: Bleib gespannt. Ich habe noch so viel vor.
    Dein Mike

  • Ich bin Selfpublisher, weil…

    Ich bin Selfpublisher, weil…
    Ich bin Selfpublisher, weil…

    Ich bin Selfpublisher, weil…

    … ich finde, daß es ‘Selbstveröffentlicher’ oder allenfalls ‘Selbstpublizierer’ heißen muß.

    … ich schreiben muß, seit ich vor einigen Jahren endlich herausgefunden habe, wie es geht. In mir steigen so viele Geschichten auf, wie Gasperlen in einem Champagnerglas. Hoffentlich reicht die Zeit, die mir bleibt, um sie alle niederzuschreiben.

    … ich eine Mission habe! Ich finde, daß unser Planet auch noch unseren Kindern und Enkeln zur Verfügung stehen sollte. Ich muß den Menschen die Konsequenzen ihres Handelns vor Augen führen. Sie müssen sehen, was wir unserem Planeten antun und wie gefährlich all das ist, was wir in unserer Ignoranz und Verblendung anrichten. Glücklicherweise schreibe ich besonders gerne in dem Genre, in dem sich das am besten vermitteln läßt: Science Fiction 😎

    … ich schreiben will, worauf ich Lust habe. Wenn eine Geschichte nicht in ein einzelnes Genre paßt, brauche ich niemanden, der mir vorschreibt, sie zu kastrieren, damit sie den angeblichen Erwartungen der Leser besser entspricht. Ich habe das einmal versucht und es fühlt sich nicht gut an.

    … ich eine Mission habe. Sagte ich das schon?

    … es keine Schreibwettbewerbe für mich gibt. Ich bin weder jung, dynamisch und weiblich, besitze kein Konto bei Instagram, Pinterest, Flickr & Co., und wohne nicht in einer entlegenen Region unseres Landes. Gedichte sind mir ein Greuel und ich schreibe auch keine Kurzgeschichten für Kinder.

    … ich für einen Verlagsautor zu alt bin. Ich bin außerdem zu alt für das Bitten, Betteln und Klinkenputzen, bis sich dann vielleicht doch noch jemand meiner erbarmt. In der gesparten Zeit kann ich meiner Lieblingsbeschäftigung nachgehen: dem Schreiben.

    … ich meine Geschichten keinen Fremden zum Überarbeiten gebe, sondern nur jemandem, dem ich in jeder Beziehung vertraue und der meine Liebe zu alter Rechtschreibung teilt. Der darf mir dann auch sagen, was ich für Mist gebaut habe und mir meinen Text um die Ohren hauen, wenn ich wieder einmal ‘schreibe, wie Karl May’.

    … es sich genau deswegen umterm Strich auch finanziell für mich auszahlt.

    … ich eine Mission… das hatten wir schon.

    In diesem Sinne: Bleib gespannt. Ich habe noch so viel vor.
    Dein Mike

    Für die Haschzeichenliebhaber: #IchBinSelfpublisher_In

  • Jahresendgedanken 2020

    Mike Gorden: Jahresendgedanken

    Jahresendgedanken 2020

    Wieder geht ein Jahr zu Ende und ich ziehe – wie Du sicher auch – Bilanz. Zur politischen Lage werde ich mich wie immer der Stimme enthalten. Ich habe eine klare private Meinung dazu, aber ich schreibe in einem anderen Genre und möchte das nicht vermischen.

    Mir steht jetzt mehr Zeit als früher zur Verfügung, die ich in meine Leidenschaft stecke. So ist mein Ausstoß gewachsen. Im vergangenen Jahr habe ich einen Roman (Der gefrorene Urknall) und zwei Kurzromane (Der Gefangenentransport + Der Fluch der anderen Seite) veröffentlicht. Ein weiterer Roman (Empath) steht unmittelbar vor der Veröffentlichung, zwei weitere Romane sind weit fortgeschritten und ich habe eine Menge Ideen für neue Kurzromane. Von der Bezeichnung ‘Kurzgeschichten’ nehme ich mittlerweile Abstand, denn auch meine Kurzgeschichten haben zumindest die Länge einer Novelle.

    Außerdem habe ich unter dem Pseudonym Anna Wagner einen Kurzroman meiner verstorbenen Mutter veröffentlicht (Die Schuld des Anton Eschlinger), den sie vermutlich in den Fünfzigern verfaßt hat. In ihrem Nachlaß befanden sich nämlich vier in Sütterlin beschriebene Schulhefte, in denen sie die Geschichte aufgeschrieben hat. Ich habe den Text entziffert und lektoriert. Das war ein spannendes Projekt aus einem völlig anderen Genre und ich bin mittlerweile überrascht, wie viele Leser es für Geschichten im Stile Hedwig Courths-Mahlers heute noch gibt! Vielleicht sollte ich das Genre wechseln 😎

    Das Fazit meiner letzten Leserunde sehe ich nicht rundum positiv. Es gab eine Menge wertvolle Rückkopplung zu »Der gefrorene Urknall« und ich habe spannende Diskussionen über Handlungsstränge und die Entwicklung meiner Charaktere geführt. Das gibt mir ein klareres Bild davon, welche Leser ich mit meinen Geschichten anspreche, denn diesmal erhielt ich auch eine Reihe Kritiken von Personen, die mit meiner Geschichte nichts oder nur wenig anfangen konnten.

    Bisher habe ich versucht, meinen Schreibstil so anzupassen, daß ich möglichst viele Leser anspreche. Mit diesem Konzept bin ich gescheitert. Es gibt Grenzen, die ich nicht überschreiten kann und will. Ich werde beispielsweise immer ein auktorialer Erzähler bleiben. In »Der Gefangenentransport« habe ich mit einen Ich-Erzähler in der Gegenwartsform experimentiert. Das ist der Geschichte gut bekommen. Die Distanz zu meinen Charakteren verkürzt es allerdings nicht. Meiner Meinung nach ist das auch nicht schlecht, denn ich bringe mit dieser Erzählweise selbst romantische, erotische und sogar pornographische Setups so rüber, daß sie Dich einfangen und absorbieren. So what?

    Schwerer fällt es mir, mich von meinem eher wisssenschaftlichen Erzählstil zu lösen. Seinerzeit hat es mich in meiner Dissertation eine Note gekostet, daß ich den Anspruch hatte und habe, daß meine Texte nicht nur für Chemiker verständlich sein müssen, sondern prinzipiell für jede und jeden. Heute stehe ich mir manchmal selbst damit im Weg, daß ich offenbar doch genügend Wissenschaftlerjargon übernommen habe, um meine Texte nicht immer leicht verständlich erscheinen zu lassen.

    In der Erstauflage von »Gefahr von der anderen Seite« habe ich versucht, das Problem mit Fußnoten und einem Glossar zu lösen. Das hat es aber nicht bessser gemacht. Mittlerweile stehe ich auf dem Standpunkt, daß ich es Dir gelegentlich zumuten kann, einen Sachverhalt oder ein Wort, das Dir fremd ist, in eine Suchmaschine oder bei Wikipedia einzugeben.

    Mein »Moíra-Zyklus« ist anspruchsvolle Lektüre mit einem komplexen Setup und einer unüblichen Mischung aus Genres. Wissenschaftliche Science-Fiction trifft man sonst nicht gemeinsam mit Mystery, Kriminalroman, historischem Roman und (Gay und Straight) Romance an. Einige meiner Leser haben mich darauf hingewiesen, daß man bei den vielen Charakteren in mehreren parallelen Handlungssträngen konzentriert lesen muß, um nicht den Überblick über das große Ganze zu verlieren.

    Was tun? Ich möchte weder Szenen noch Handlungsstränge weglassen, weil ich dadurch meine handelnden Personen ihrer Entwicklungsmöglichkeiten beraube. Ich liebe meine Charaktere und werde ihnen das nicht antun!

    Mein Lösungsansatz besteht in einem Personenregister, das ich gerade auf die Liste der Projekte für das kommende Jahr gesetzt habe und künftig erscheinenden Büchern hinzufügen werde. Ich verleihe meinen Charakteren darin den Hintergrund, den sie verdienen, und erleichtere es Dir gleichzeitig, den Überblick zu behalten. Wie findest Du das?

    Um wieder darauf zurückzukommen, warum mein Fazit zur Leserunde dennoch nicht rundum positiv ist: Es hat mich nämlich erschreckt, wie viele Teilnehmer der Runde mittlerweile Leserunden für sich als Geschäftsmodell begreifen und die gewonnenen Bücher ohne jegliche Rückkopplung an mich an Zweitverwerter wie Momox/Medimops weiterleiten. Selbst von den Bloggern, die im vergangenen Jahr Interesse an meinen Büchern gezeigt und mich um Zusendung von Rezensionsexemplaren gebeten haben, scheint die Mehrzahl der Kategorie ‘Jäger und Sammler’ anzugehören.

    Auch dagegen ist per se nichts einzuwenden. Mir würde es ja genügen, wenigstens ein kurzes Feedback à la ‘ist leider doch nichts für mich’ zu erhalten. Wenn aber auch das ausbleibt, muß ich für mich Konsequenzen ziehen und mit der Zusendung von Prints künftig wählerisch werden.

    Alles in allem war das ein aufregendes Jahr mit Höhen und Tiefen, an dessen Ende ich viel besser weiß, wo ich als Schriftsteller stehe und was ich von mir und anderen erwarten kann. Ich bin überzeugt davon, daß das meinen Texten, Geschichten und Romanen gut bekommen wird und lade Dich dazu ein, meine Reise auch weiterhin zu begleiten.

    In diesem Sinne: bleib gespannt!
    Herzlichst Dein Mike

  • Leseprobe aus »Das Geheimnis der Untoten«

    Leseprobe aus »Das Geheimnis der Untoten«

    Mike Gorden: Das Geheimnis der Untoten (Cover)
    Mike Gorden: Das Geheimnis der Untoten (Cover)

    Leseprobe aus »Das Geheimnis der Untoten«

    Prolog

    Die Dunkelheit brach herein und ein kalter Wind wehte vom Land auf das Meer. Hier an der Westküste der Insel wirkte die Landschaft am unwirtlichsten. Schroffe Granitklippen fielen steil ab an einen Strand, der größtenteils aus Felsblöcken bestand. Die Uferlinie befand sich derzeit weit weg, denn es herrschte Ebbe.

    Über viele hundert Meter fiel der Strand flach ab. Steine unterschiedlichster Größe stapelten sich wild durcheinander, bewachsen mit Muscheln und Tang. Ein rutschiger Untergrund, auf dem sich selbst bei Tageslicht schon mancher Tourist den Knöchel verstaucht hatte. Vereinzelt lagen Felsblöcke von gigantischen Ausmaßen herum. Einige von ihnen waren so hoch, daß sie auch bei Flut noch aus dem Wasser ragten und sich die Dünung an ihnen brach, die unablässig vom Atlantik in den Ärmelkanal hereinrollte.

    Diese Dünung toste jetzt in einiger Entfernung. Dort traf Welle auf Welle die derzeitige Küstenlinie und entlud ihre Energie in spritzenden, weißen Schaumkronen an dem Felssockel, der seit hunderten Millionen Jahren im Untergrund der Landmasse gelegen hatte, die heute Bretagne heißt. Das Meer legte ihn Stück für Stück frei und setzte ihn der Kraft der Elemente aus, die seitdem unablässig an ihm nagten. In der Abenddämmerung wirkte es ein wenig, wie das ‘Land, das nicht sein darf’ aus dem bekannten Kinderbuch.

    Jede einzelne Welle, die sich hier brach, führte zu keiner Veränderung, außer, daß eine Schar von Strandflöhen hektisch floh oder ein Krebs sich hinterher wieder in einer Spalte zwischen zwei Steinen verkroch. Dennoch – sobald es wieder Tag wurde und die nächste Ebbe die verborgene Landschaft erneut freilegte – fanden sich selbst große Felsblöcke auf wundersame Weise an andere Stellen versetzt. Fast, als hätten Riesen aus grauer Vorzeit damit Kegeln gespielt, sobald kein Menschenauge mehr auf dieser unwirklichen Szene ruhte.

    Wenn ein Sturm über die Insel zog, was in ihrer exponierten Lage häufiger als anderswo der Fall war, veränderte sich sogar die Küstenlinie. Das weiche Wasser bewegte Steine, die so groß waren wie Kathedralen und Jahr für Jahr fraß es sich einige Zentimeter und manchmal auch einen ganzen Meter tiefer ins Land hinein.

    Außer dem Geräusch der Brandung konnte der aufmerksame Lauscher hier draußen in den Pausen auch die Schreie der Möwen hören. Sie jagten zu dieser Tageszeit noch nach allem, was das Meer ihnen freiwillig oder unfreiwillig gab. Der Wind, der mal gleichmäßig stark und manchmal böig wehte, steuerte zur Geräuschkulisse ein Pusten und Zischen bei, solange nicht in der Höhe eine stürmische Böe vorüberzog, die für kurze Zeit mit ihrem Heulen alles übertönte.

    Richtig aufdrehen konnte der Wind aber nur, sobald er eine aufnahmebereite Ohrmuschel zum Bespielen fand. Erwischte er sie im richtigen Winkel, so zuckten seine Opfer unter dem Ansturm dumpfen Brausens zusammen, das sich auf ihre Sinne legte und die restliche Welt für einige Sekunden ausblendete.

    In der Nähe der Wasserlinie bildete eine Gruppe mittelhoher Felsen eine Art verbogenen Halbkreis, der die Szenerie zum Lande hin gegen neugierige Blicke abschirmte. Sie ragten schwarz auf vor dem Himmel, dessen helles Gelb zeigte, daß die Sonne soeben untergegangen war. Ihre Strahlen reichten nicht mehr bis auf den Boden, ließen aber einen Schwarm hoher Wolken, die im Zenit standen, in leuchtendem Orange strahlen.

    Auf einmal mischte sich ein weiterer Ton unter die Geräusche der Umgebung. Es klang wie ein Hilferuf und kam aus dem Innern des Halbkreises. Dort lag ein Mann regungslos auf dem Boden. Sein Alter ließ sich in der Dämmerung nicht genau bestimmen, aber seine Stimme klang jung. Er bewegte seinen Kopf. Seine Arme und Beine lagen aber so schlaff da, als wären sie auf dem Boden festgebunden. Nach einer Weile hörte er auf zu rufen und lag ganz still da.

    Seine Ruhe dauerte nur kurz, denn die Ebbe hatte ihren Tiefpunkt überschritten und das Wasser begann erneut zu steigen. Bald schon umspülte es die Füße des Mannes. Das löste einen neuerlichen Schub von Stöhnen und Rufen aus. Er schien sich wirklich nicht bewegen zu können, denn obwohl die Situation für ihn langsam gefährlich wurde, lag er hilflos im steigenden Wasser und außer seinem Stöhnen, das der Wind aufs Meer hinaustrug, war nichts mehr zu hören. Er hatte sich heiser geschrien.

    Plötzlich materialisierte sich ein Schatten neben ihm. Er tauchte aus dem Nichts vor einem der Felsen auf und beugte sich über die am Boden liegende Gestalt. Übernatürlich war diese Erscheinung aber keineswegs, denn sie trug ganz profane Gummistiefel. Auch das nun folgende Gespräch drehte sich um eher weltliche Dinge.

    »Gibst Du uns jetzt Deine Unterlagen? Das ist Deine letzte Chance.«

    Der Schatten besaß eine männliche Stimme und ein leichter Beiklang in seinen französischen Worten verriet, daß er sich normalerweise auf bretonisch unterhielt.

    »Werden sie mich dann hier herausholen?«

    »Äh … ja. Wo befinden sich nun die Unterlagen?«

    »Ich… ich… habe alles auf einem Stick gespeichert. Er befindet sich in meinem Haus. Ich habe ihn hinter den Fernseher im Wohnzimmer geklebt. Und jetzt helfen Sie mir hier heraus. Bitte!«

    »In Ordnung. Ich komme wieder, sobald ich nachgesehen habe.« Die Gestalt wandte sich zum Gehen.

    »Hey, halt! Bis dahin bin ich doch ertrunken! Bitte helfen Sie mir. Ich kann mich doch nicht bewegen!«

    »Das war der Sinn der Aktion. Wir können Sie nicht freilassen. Jetzt nicht mehr. Können Sie sich das nicht denken?«

    »Ich schwöre auf alles, was mir heilig… laufen Sie doch nicht weg! Lassen Sie mich hier nicht verrecken!«

    Der Schatten mit den Gummistiefeln verschwand wieder hinter den Felsen und ließ den Mann allein. Mittlerweile lag sein Körper komplett im Wasser und er mußte den Kopf heben, damit die Wellen ihn nicht überspülten. Man hörte ihn für kurze Zeit leise vor sich hinweinen. Dann erhob er noch einmal seine Stimme.

    »MÖRDER!« schrie er.

    Dann begann er, heiser zu lachen. Nach Wahnsinn klang das. Nach Verzweiflung. Und Hohn.

    Das Spiel der kleinen vor- und zurückplätschernden Wellen, die den Mann quälten, wurde von einer Reihe meterhoher Wellen abgelöst, die jetzt hereindrängten.

    Kapitel 1. Ankunft

    Die Enez-Vas legte weit draußen an der Rampe an. Eine Anzahl von Tagesbesuchern sprang aus der Fähre und eilte der Mole entgegen. Dort verteilten sie sich. Ein Grüppchen spazierte zügig an der Uferstraße entlang, um an deren Ende in eine kleine Straße einzubiegen, die einen Hügel hinaufführte. Dort stand eine alte, romanisch aussehende Kirche.

    Angeführt wurde die Gruppe von einer resolut wirkenden Dame mit einem überdimensionalen Regenschirm, den sie trotzig in die steife Brise reckte. Die Kirche offenbarte sich erst auf den zweiten Blick als jüngeren Datums. Es gab zu viele Details, die nicht in die damalige Zeit paßten und auch der Erhaltungszustand war erheblich besser, als man es bei einer romanischen Kirche in dieser exponierten Lage erwarten konnte. Sehenswert mußte sie dennoch sein, denn die Dame mit dem Regenschirm begann einen längeren Vortrag.

    Die restlichen Besucher verteilten sich auf die wenigen Restaurationen an der Mole und nach wenigen Minuten wirkte alles wieder, wie zu dem Zeitpunkt, bevor die Fähre angelegt hatte.

    Springen wir jetzt noch einmal zurück an den Anfang und beobachten die Leute, wie sie die Fähre verlassen. Ganz zuletzt, als sich die meisten anderen Besucher bereits auf dem Weg zur Mole befanden, stiegen nämlich zwei Männer in den Dreißigern aus, denen man die Großstädter auf eine Seemeile gegen den Wind ansah.

    Der eine war hochgewachsen, ohne schlaksig zu wirken. Sein Gesicht mit blaugrünen Augen strahlte einen jungenhaften Charme aus und den braunen Haarschopf hatte er am Morgen vielleicht einmal versucht, mit Gel in Form zu bringen. Nach einiger Zeit im frischen Wind der bretonischen Küste standen die Strähnen aber so wirr in alle Richtungen, daß sein Portrait für einen Augenblick an den Räuber Hotzenplotz erinnerte. Dann fielen aber der kurze, akkurat geschnittene Bart und sein freundlicher Blick ins Auge und die Assoziation verschwand so schnell, wie sie erschien.

    Hinter sich her zog er einen überdimensionalen Rollkoffer, der ihm bis zur Hüfte reichte. Er mußte vollgepackt sein, denn auf der unebenen Betonrampe fiel ihm das Ziehen sichtlich schwer. Offensichtlich hatte er vor, etwas mehr Zeit auf der Insel zu verbringen.

    Der andere Mann war kleiner und breiter gebaut. Unter seinem T-Shirt spannten sich wohldefinierte Muskeln. Ein tätowiertes Tribal wand sich um einen Oberarm und verschwand unter dem Ärmel des Shirts. Mit seiner dunklen Hautfarbe, den braunen Augen, der etwas zu langen Nase und den vollen Lippen würde es nicht befremden, ihn als Schauspieler in Filmen wie Casablanca zu sehen, oder in Uniform als Fremdenlegionär. Eine Narbe an der linken Schläfe verlieh ihm ein martialisches Aussehen und einige weitere Schrammen an Stirn und Jochbein waren erst frisch verheilt.

    Ein mürrischer Zug um die Mundwinkel verstärkte den Eindruck, daß man sich mit diesem Mann besser nicht anlegte.
    In dem Augenblick, als einer der Fährleute seine Sporttasche greifen wollte, um sie ihm nachzureichen, riß er sie mit einer raschen Bewegung an sich und bedachte den Mann mit einem so finsteren Blick, daß der in der Bewegung erstarrte. Ungelenk wuchtete er die Tasche auf den Boden. Um ein Haar wäre er dabei in den Spalt zwischen Boot und Rampe getreten. Erst in letzter Sekunde fing er sich und sprang mit einem für den Bewegungsablauf überraschend weiten Satz über die Tasche. Kopfschüttelnd wandte sich der verhinderte Helfer ab und hing die Sperrleine wieder vor den Durchgang.

    Einige von euch kennen die beiden Männer schon. Es handelt sich um Mike Peters und Maurice Belloumi aus Paris. Sie haben im vergangenen Jahr eine Menge gemeinsam erlebt. Das hat sie zusammengeschweißt und sie sind enge Freunde geworden. Die Frage, ob sie ein Liebespaar seien, würden beide allerdings unterschiedlich beantworten. Mike mit einem gedehnten ‘ja’ und Maurice mit der knurrigen Feststellung, daß er nicht schwul sei. Er habe nur Sex mit Männern.

    An der bretonischen Kanalküste ist der Tidenhub besonders hoch. Je nach Mondphase, Jahreszeit und Wetterlage kann er bis über fünfzehn Meter betragen. Hier auf der Île erreicht er im Frühjahr und Herbst immerhin zehn Meter. Damit ist ein Anleger im herkömmlichen Sinne nicht machbar. Die Bretonen haben dieses Problem auf eine pfiffige Weise gelöst: Sie bauen eine lange, flach abfallende Rampe in das Meer, an der die Fähren dort halten, wo sie gerade aus dem Wasser kommt. Bei Springebbe ist das weit draußen, bei normaler Ebbe oder bei auf- und ablaufendem Wasser entsprechend näher am Hafen. Nur bei Flut legt das Boot direkt an der Kaimauer an.

    Jetzt stand das Wasser tief und Mike und Maurice mußten einen längeren Weg mit ihrem Gepäck absolvieren, ehe sie festes Land erreichten. Sie passierten ein Häuschen, in dem man die Tickets für die Überfahrt kaufen konnte und das einen kleinen Unterstand bot, in dem man bei schlechtem Wetter warten konnte. Dort sammelten sich aber regelmäßig nur die Touristen. Die Insulaner verschmähten ihn aus Prinzip.

    Einen Unterstand brauchte man jetzt auch nicht. Die Sonne schien und das gesamte Hafenbecken lag trocken da. Die Schiffe der Fischer lagen bunt und scheinbar willkürlich verstreut auf dem steinigen Boden der Bucht. Bei einigen hatten die Besitzer besondere Ankerstangen im Boden verankert und sie daran festgemacht, damit sie aufrecht standen. Viele Boote lagen aber auch einfach lässig auf der Seite, als hätte sie ein Sturm oder die Faust eines Riesen dorthin gewürfelt. Die nächste Flut würde es schon wieder richten.

    »Wir hätten vor der Abfahrt in Roscoff besser in den Tidenkalender gesehen, in einem Café am Hafen noch in Ruhe einen Espresso getrunken und ein oder zwei Boote später genommen«, kommentierte Mike die mißliche Situation.

    »Stell Dich nicht so an!«

    Maurice spuckte ihm die Worte vor die Füße. Sein Gegenüber entschloß sich, nicht gegenanzureden und zog seinen Koffer verdrossen hinter seinem Freund her, der ihm bereits einige Schritte voraus ging.

    »Ich bin dafür, wir nehmen uns ein Taxi.« Mike wirkte erschöpft und der Fahrer des Inseltaxis öffnete ihnen bereits mit seinem breitesten Lächeln die Heckklappen seines Kleintransporters.

    »Ich bin dafür, Du hältst die Klappe.« Maurice marschierte stumm mit seiner Tasche am Taxi vorbei und machte Anstalten, den Weg zu ihrer Unterkunft zu Fuß zu gehen.

    »So machen wir uns hier keine Freunde.«

    »Ich brauch keine Freunde.«

    Er hielt nach einigen Metern dennoch an und kam betont langsam zurückgeschlendert. Mike wuchtete mit einem Seufzer der Erleichterung seinen Koffer in den Wagen und nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Nach einigen Sekunden flog auch die Tasche in den Fond und Maurice rutschte hinter ihm auf die Sitze.

    »Zur neuen Mühle bitte«, sagte Mike zu dem Fahrer, der ihn erwartungsvoll ansah. Dessen Gesicht zeigte Unverständnis.

    »Zur neuen Mühle bitte!« Mike sprach betont langsam und deutlich, wie zu einem geistig Zurückgebliebenen.

    »Pelec’h?«

    Mike fühlte sich für einen Moment ziemlich hilflos. Es sah so aus, als könnte er sich auf französischem Boden nicht in Französisch verständigen. Da griff Maurice ein. Er knurrte einige Worte, die Mike nicht gleich verstand und schlagartig hellten sich die Züge ihres Fahrers auf.

    »Ah, d’ar Milin Nevez. Laouen!« strahlte er Mike an, der jetzt genauso verständnislos guckte wie soeben der Fahrer. Das Auto setzte sich in Bewegung. Zuerst langsam, dann mit einer Beschleunigung, daß das Gepäck mit einem Schwung gegen die Türen flog und Mike dachte, sie müßten sich unter der Belastung öffnen. Am Ende der Mole bog der Wagen in Richtung Kirche ab, umschiffte lässig das Häufchen Touristen mit ihrer Stadtführerin und schlug dann, ohne zu bremsen, einen linken Haken.

    Sie kannten die Strecke von ihrem letzten Besuch. Hier ging es zur Mairie, aber die ließen sie heute rechts liegen. Ihr Fahrer fuhr mit unvermindertem Tempo weiter durch die engen Straßen, bergauf und bergab, wich zwischendurch Treckern aus, die mit ähnlichem Tempo wie er durch die Straßen flitzten, und brachte es sogar fertig, im Vorbeifahren einige Worte mit Passanten zu wechseln. Mike erfuhr auf diese Weise, daß ihr Chauffeur Ivan hieß. Schließlich bog der auf eine Grünfläche ab, die unvermittelt hinter einer Häuserreihe erschien und bremste so scharf, daß Mike sich wünschte, er hätte den Sicherheitsgurt doch angelegt.

    Vor ihnen lag zwischen zwei massiven Granitpfeilern ein breites Holztor, das schon bessere Zeiten gesehen hatte und nur mit einem Stück Wäscheleine dagegen gesichert war, daß es bei Sturm von selbst aufging. Daneben hing ein verwitterter Briefkasten, auf dem ‘Milin Nevez’ stand, was auf bretonisch ‘Neue Mühle’ bedeutet. Alte Koniferen bekränzten das Tor. Durch diesen Rahmen blickten sie auf ein Häuschen aus teilverputzten Granitsteinen, das auf einer kleinen Erhebung stand. Es lehnte sich an einen massiven Turm. Falls er einmal Windmühlenflügel getragen hatte, so sah man das jetzt nicht mehr. Man konnte das Ensemble auch für einen Neubau halten, so hell strahlte der Putz in der Sonne.

    Ivan stieg aus, öffnete die Hecktüren und stellte Tasche und Koffer einfach ins Gras. »Douze!« sagte er zu Mike. Der gab ihm Fünfzehn und wurde mit einem Strahlen belohnt, als würde sich die Sonne in seinem Gesicht spiegeln. Wortlos stieg er in seinen Wagen und startete mit einer Beschleunigung, daß Erde und einige Grassoden durch die Gegend flogen.

    »Was zur Hölle hast Du ihm gesagt?« fragte er seinen Freund, als sie ihr Gepäck zunächst aufs Grundstück gestellt hatten und um den Turm herumgingen. Auf der Rückseite des Gebäudes befand sich nämlich ein zweiter Eingang und dort sollte auch der Schlüssel hinterlegt sein.

    »Daß ich dafür sorge, daß Yannik ihm morgen persönlich in den Arsch tritt, wenn er weiterhin so tut, als ob er nur Bretonisch kann.«

    Mike war einen Moment sprachlos, entschloß sich dann aber, herzlich darüber zu lachen. »Okay, Freunde machen wir uns damit nicht, aber Respekt hast Du uns erkämpft.«

    »Der ist mir zehnmal wichtiger.« Maurice deckte nacheinander die Jakobsmuscheln auf, die wie zu einem Hütchenspiel auf der Fensterbank neben der Türe lagen und tatsächlich befand sich unter der letzten ein kleines Schlüsselbund.
    Yannik vertrat auf der Insel das Gesetz. Maurice hatte in den letzten Monaten mehrfach mit ihm in einer Mordsache zusammengearbeitet. Sie kamen gut miteinander zurecht und hatten den Fall erfolgreich abgeschlossen.

    Wer unsere Helden noch nicht kennt: Maurice arbeitet bei der Pariser Mordkommission und Mike ist Redakteur beim ‘Magazine de la Science’, einer wissenschaftlichen Fachzeitschrift. Mike hat Maurice zweimal auf seinen Dienstausflügen während der Mordermittlung begleiten dürfen und die beiden haben beschlossen, auch einmal privat auf diese Insel zu fahren und sich gemeinsam zu erholen.

    Das haben sie bitter nötig, denn die letzten Monate waren für beide sehr anstrengend. Schauen wir mal, wie gut es ihnen gelingt.

  • Dragon King Charlie

    Dragon King Charlie

    Scott Baron: Dragon King Charlie (Cover)
    Scott Baron: Dragon King Charlie (Cover)

    Review of Dragon King Charlie by Scott Baron

    My rating: 5 of 5 stars *****

    Charlie achieved a place in my heart during the first two parts of this series. So I gladly forgive him that he didn’t take care of temporal logic this time. The story however works although. I felt entertained excellently and gladly give 5 stars again.

  • Dragon King Charlie

    Dragon King Charlie

    Scott Baron: Dragon King Charlie (Cover)
    Scott Baron: Dragon King Charlie (Cover)

    Review of Dragon King Charlie by Scott Baron

    My rating: 5 of 5 stars

    Charlie achieved a place in my heart during the first two parts of this series. So I gladly forgive him that he didn’t take care of temporal logic this time. The story however works although. I felt entertained excellently and gladly give 5 stars again.

  • Das Genre-Dilemma eines Schriftstellers

    Das Genre-Dilemma der Phantastik
    Das Genredilemma der Phantastik

    Das Genre-Dilemma eines Schriftstellers

    Das Genredilemma der Phantastik, zu lesen auf: https://www.thetolkiendisease.com/schreiben/65/

    Dieser lesenswerte Artikel beschreibt auch mein Grund-Dilemma als Schriftsteller: Ich schreibe zwischen verschiedenen Genres. Deswegen ist es mir anfänglich so schwer gefallen, meine Geschichten einem Haupt-Genre zuzuordnen. Die Zuordnung »Sci-Fi Thriller« umschreibt meine Texte daher nur vage.

    Sind die Kurzgeschichten meist Science-Fiction und Dystopien, so mischen sich in den Moíra-Zyklus in die Sci-Fi auch Elemente eines historischen Romans, (hard boiled) Krimi, Mystery, einiger Wissenschaften und verschiedenartiger Romanzen bis hin zur Erotik.

    Mir ist es wichtig, so zu schreiben, wie es im wirklichen Leben tatsächlich auch geschehen könnte. Unglücklicherweise hält sich das wirkliche Leben da draußen aber nicht an Genres. Entferne ich daher bewußt Genres aus meinen Werken, um die Geschichte leichter rezipierbar zu machen, nehme ich meinen Plots einen Teil ihrer Seele.

    Das kann man machen. Man kann damit zweifellos auch Millionenauflagen generieren. Das ist aber nicht mein Weg. Ich möchte als Schriftsteller authentisch bleiben und mich nicht auf einen oder zwei Stereotype reduzieren lassen müssen, damit sich meine Werke besser verkaufen.

    Das ist meine Meinung. Leb damit!

  • Space Pirate Charlie

    Space Pirate Charlie

    Scott Baron: Space Pirate Charlie (Cover)
    Scott Baron: Space Pirate Charlie (Cover)

    Review of »Space Pirate Charlie« by Scott Baron

    Ich kann diese Reihe nur empfehlen. Das Englisch ist nicht allzu anspruchsvoll und steckt voller entzückender Germanismen und Redewendungen, die es wortgleich auch im Deutschen gibt.

    Space Pirate Charlie (The Dragon Mage #2) by Scott Baron
    My rating: 5 of 5 stars

    Charlies adventure continues. He and his dragon are making friends. Although still slaves they all are struggling to escape from the mightiest man in this parallel universe until the least expected end.

    The amazing story took me off my universe and enchanted a couple of rainy days for me. I think that’s all a book must be capable of and give gladly five stars. I’m looking forward to reading the next story.

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  • Review of Scott Barons »Bad Luck Charlie«

    Review of Scott Barons »Bad Luck Charlie«

    Scott Baron: Bad Luck Charlie (Cover)
    Scott Baron: Bad Luck Charlie (Cover)

    Review of Bad Luck Charlie by Scott Baron

    My rating: 5 of 5 stars *****

    I am a selfpublisher myself and I know how important a sincere rewiew is so here is mine:

    I bought this book after reading a Facebook ad and only hoped to enhance my skills in reading English texts but I got far more than just that. This story took me out of my universe. Charlie fell through a wormhole into a parallel universe where tech is nothing and magic is all. I felt like being dragged into a strange place somewhere between Gor, Eragon and Harry Potter. It was amazing to explore this place and watch Charlies efforts to adapt to these weird circumstances. Since he survived I am looking forward to reading the next parts of this series.

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